Nexo Deluxe Edición 18

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No es un límite. Si es que vive el Negro Mocoa un lado, Potenzoni ya no ofrece su corazón al otro. Para el ojo que hoy siguela arquitectura pasatista de las gomeríasy los tenedores libres junto al Puente Beiróno hay Línea: la ciudad que bajabade la facundia ilustrada o subía, quién sabe, del plan de cada cual, puesto en acciónpor sobredosis de opinión ensayadaen clubes, cooperadoras, lencerías,recitales y otras salas de interpretación donde las basesmaquinaban identidad a pura ilusión de capital – esa ciudad acá ya no empieza. El límite,si había existido para el ojo hundidoen la ilusión de un padre o un vecino que al rockle confiaba todo, todas y cada una de sus experiencias de crucea realidades distantes –Castañeda, Artaud–era eso: por ciencia la Oratoriay recién desde ahí, entonces sí, una piezaentre dos tableros, un metro entre dos cajas de herramientas,una vía láctea que repartíaallá la forma sin revoque, acá las casas blancas y serias como tarritos de plástico,un pasillo larga vida entre dos lotescon fecha vencida.

Cada calle es parte de algo menos éstadecía el loquito, puesto a cultivar la persistencia no del Negro Moco –en cualquier momento–como de Potenzoni y su reloj con jueguitos.Pero éste del reloj no existe. Y menos existe F.A.C.que vivía, sí, en el puro límite: un loquitoa media cuadra. Se escuchaban los autos,decía, chocar con los ombús. Para el ojo hundidoen el tarrito de leche en el bolsillo del delantal

cada calle una recta menos éstaque era un círculoun cinturón entre dos castasun ecosistema entre dosreservas.Crudísimos peatones que se clavanen el dogma aéreo del piropocuando están de buen humor, el resto del tiempose clavan un televisor.

Un pico entre dos grietasun general entre dos laberintosun ecosistema entre dosreservas de ulises que aguardanla navidad de los autos –yo vivía en el puro límite: un loquitoa media cuadra, escuchaba chocarautos con ombús.

La general

La general / F.A.C. / Lo que se escuchaba


No diga que no le avisamos

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