3. julio 2009
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R. Stevenson. “Los Clásicos según Fontanarrosa”
… … 3
Aun pensamos Aun sentimos pero sigo muerta Dios está mirándome junto a mi perro que gime y la rosa impura del arbusto de la vida Cortarlo quiero pero si no muero y sigo muerta ¡Maldita Mente! Cochambroso tiempo ciérrate a mi paso LUNA
Príncipe, montada en el lomo de este dragón voy a rescatarte Mi corcel ha sido herido hace mucho Por eso domo dragones y someto fieras Las someto a mi capricho Por mucho tiempo rescaté mancebos y una vez te vi.
Salix
Refugio de Luz En la cueva danzan hadas diminutas con una florescencia rosada que
se distingue claramente de los hongos verde brillante. Ellas, además, en su vuelo desordenado, dejan rastros de luminiscencias arremolinadas, zigzagueantes, espiraladas por todo el lugar desvaneciéndose al instante.
Miles de libélulas turquesa invaden el aire dejando una estela de luces añil a su paso.
Unos pequeños duendecillos marrones con ropajes verdes y gorros rojos reposan tranquilos sobre las rocas ámbar.
Cantidades de flores multicolores tapizan el suelo y paredes. Un boscaje de oscuros y pálidos verdes-marrones, se abre un poco
más allá del río. Porque por la cueva pasa un angosto y profundo río de aguas cristalinas y piedrecillas policromadas.
Por un enorme agujero de la roca, muy arriba, pueden verse las estrellas en la noche; a veces, hasta la luna lejana es posible ver.
Cientos de bichos luminosos y luciérnagas titilan entre el musgo como estrellas en un cielo verde. Las mariposas de variados colores y combinaciones se pasean con su vuelo gracioso dejando un frescor en el aire.
Allí siempre es oscuro, pero ellos iluminan. Cada cierto tiempo, en el solsticio de verano, la luz del sol logra
penetrar directamente por el enorme agujero un par de horas. Entonces se hacen fiestas. Las hadas y los duendes bailan en el arcoíris que se forma en la cascada y el eco del canto de las sirenas de escamas tornasoladas, del otro lado del río, llega dulcísimo hasta aquí.
Yo, de tiempo en tiempo, observo serena y atenta este paraíso de paz
y tranquilidad.
Ellos, esperan calmados algún descuido. Milka García
Ruido, s.
Olor
nauseabundo
en el oído.
Música no
domesticada.
Principal
producto y
testimonio
probatorio de
la
civilización.
Ambrose
Bierce
REFUGIO DE LU 3
07/2009
"Mundos posibles, ficción y
ficcionalidad como dispositivos
disparadores de la respuesta emocional.
Su producción textual y su
interpretación desde la literatura y el
cine"
Dr. Steven Bermúdez
Miércoles 15 de julio
9:00 a.m.
Sala de Conferencias "Dr. Darío Durán"
bloque P, pb. FHE - LUZ.
LOCARIO DE DIVULGACIÓN. SI QUIERES PUBLICAR EN ESTAS PÁGINAS BUSCA A MILKA GARCÍA, O ENVÍA UN PAR DE TUS TEXTOS A: [email protected]. GRACIAS A PAOLA ANDRADE
ATRACCIÓN
TÚ= 9,81 m/seg2 hacia tu centro
Perfectas esferas de agua condensada= YO
Milka García
¡¡¡PARA LAS
PUBLICACIONES
DEL MES DE AGOSTO EL
TEMA SERÁ ECOLÓGICO
Y DE PROTESTA!!!
Agua solar
El pescador
Navega
Sobre los rayos
Del sol.
Carlos I. Pérez
(Poeta marabino)
Wüin Kai’pala
Chi alojuikai jime
Samantüshi
Ja’ akapünaa tü jiaakalüirua ka’i.
Traducción
Miguel A. Jusayú /José A. Fernández
(Poetas guajiros) LO NUESTRO
Tuyo es el tiempo cuando tu cuerpo pasa
con el temblor del mundo,
el tiempo, no tu cuerpo.
Tu cuerpo estaba aquí, tendido al sol, soñando;
se despertó contigo una mañana
cuando quiso la tierra.
Tuyo es el tacto de las manos, no las manos;
la luz llenándote los ojos, no los ojos;
acaso un árbol, un pájaro que mires,
lo demás es ajeno.
Cuanto la tierra presta aquí se queda,
es de la tierra.
Sólo trajimos el tiempo de estar vivos
entre el relámpago y el viento;
el tiempo en que tu cuerpo gira con el mundo,
el hoy, el grito delante del milagro;
la llama que arde con la vela, no la vela,
la nada de donde todo se suspende,
-eso es lo nuestro.
Eugenio Montejo
(Poeta caraqueño)
ESPERADO
Sorpresiva
mirada respiratoria habiendo
tránsfuga
de fondo madrugador
emergiendo hacia
la añadidura ancestral
de mis actos evolutivos con
antelación de
un día blanco
angustioso dominio
alfabético
silenciando lentas
fisuras plásticas.
Juan Carlos Aguilera Aqüi
Amaneció
Canasta en mano
Fruta de primavera
Fragor del día
Proclama el sol
con voz
certera:
Viene la noche.
DO
Una tela camina serena
en las noches de la sala.
Ahuyenta a la luz y le
abre la puerta a los
sordos ritmos de la
luna.
Eligreg…
Escribiré sobre el vaso de agua que escuché mojarse
Sobre aquel que se consumía en lágrimas y se hacía más
denso
Denso en el trago, denso en el deseo
Escribiré sobre esa charco que refleja el exterior de mi ser
opacando el interior de su reflejo
El que no vemos
El que no veo
Ese charco que se va y no regresa
Escribiré sobre ese vaso de agua que escuché derramarse,
aquel que mojó mis dedos y quemó mis labios,
aquel que en sed inundó mis risas, mis resacas y mis llantos
La flor de metal
Dos mundos se encuentran
Comienza el cataclismo
Dos historias se
complementan
Yo, tu génesis
Tú, mi Armagedón
Yo la luna
Tú el sol
Eclipsémonos en un abrazo
y vivamos secretamente
La oscuridad que nos deja
el estar juntos
Abigail
Juan Carlos Onetti El decálogo I.. No busquen ser originales. El ser distinto es inevitable cuando uno no se preocupa de serlo. II. No intenten deslumbrar al burgués. Ya no resulta. Éste sólo se asusta cuando le amenazan el bolsillo. III. No traten de complicar al lector, ni buscar ni reclamar su ayuda. IV. No escriban jamás pensando en la crítica, en los amigos o parientes, en la dulce novia o esposa. Ni siquiera en el lector hipotético. V. No sacrifiquen la sinceridad literaria a nada. Ni a la política ni al triunfo. Escriban siempre para ese otro, silencioso e implacable, que llevamos dentro y no es posible engañar. VI. No sigan modas, abjuren del maestro sagrado antes del tercer canto del gallo. VII. No se limiten a leer los libros ya consagrados. Proust y Joyce fueron despreciados cuando asomaron la nariz, hoy son genios. VIII. No olviden la frase, justamente famosa: 2 más dos son cuatro; pero ¿y si fueran 5? IX. No desdeñen temas con extraña narrativa, cualquiera sea su origen. Roben si es necesario. X. Mientan siempre. XI. No olviden que Hemingway escribió: "Incluso di lecturas de los trozos ya listos de mi novela, que viene a ser lo más bajo en que un escritor puede caer."