Pedro Alfonso Morales - ACIC Nicaragua · Ulises Fuentes Patria, te he amado Lautaro Ruiz Mendoza...

Acción Creadora Intercultural (ACIC)Dirección: Villa Don Bosco, Casa D-25

de la Cruz Roja don Bosco, 4 cuadras abajo.Direcciones y teléfonos:

Henry A. PetrieWeb: acicnicaragua.org

(claro) 87408003 Isidro Rodríguez Silva

[email protected] (mov)78001725

Cada trabajo expresa la opinión del autor o autora.

Una visión diferente de hacer cultura. Nicaragua plurilingue, multiétnica y pluricultural.Año III, Edición No. 3, Octubre del 2018. Managua, NicaraguaUna publicación de Acción Creadora Intercultural

DIRECTOR Isidro Rodríguez SilvaCONSEJO EDITORIAL

Henry A. Petrie Pedro Alfonso Morales

Fernando Saavedra María Elena Jirón Alba Rosa Pastora

Diseño y diagramación ACIC

Ilustración de portada “El Cristo de mayo” pintura de

Henry Otoniel Aguilar

Editorial

Luciérnagas en abril

SobreviviremosPedro Alfonso Morales

Agujeros negrosHelena Cristina Medina Bertrand

Poema en cruzAlberto Juárez Vivas

TranqueOmar Alí Moya

Monólogo del policía orteguistaMaynor X Cruz

Crónicas de mi puebloLester Giovanni López Centeno

Hombres en la raya amarillaJosé Luis García Cantillano

¿Qué sucederá mañana?Reina Tamara Ríos Suárez

Dolores de MasayaAlba Rosa Pastora Olivares

Nuestro planteamiento es revolucionario.

¡Salvémonos!Urania del Carmen Rodríguez Medina

Cómo un trueno que ara y liberaUlises Fuentes

Patria, te he amadoLautaro Ruiz Mendoza

Poema de los malditosLautaro Ruiz Mendoza

DesveloMara Storni

El tiempo es ríoMara Storni

PALABRAS INSURRECTASLlanto de mi patriaAmor de MasayaMe dueles, NicaraguaNicaragua

La voz del viento en ermitaGerson Cordero Sánchez

El rifle de mi padreHolbein Román Sandino Torres

No hay risa que llene las calles de CarazoRomán Sandino.

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CONTENIDO

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ACIC acción creadora intercultural

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Editorial

El 19 de abril del 2018, no solo es un día histórico, que mar-ca el rostro de otra Nicaragua, sino también el día en que nos abren una herida y nos marca con una cicatriz de do-

lor. Nuevamente la represión renace como moho de sangre que carcome nuestra tierra y desfigura nuestra geografía humana y social.

Ante tanta represión, ante tanto sufrimiento, ante tanto terror, ante tanta muchedumbre de luz oscura, delante de este jardín de basura, de esta cloaca que llora del ojo, nuestros corazones navegan, entre las manos que arden por la cera derretida, que fluyen de las candelas de nuestros dedos encendidos.

El dolor de tanta vida cegada, de tanta juventud, de tanto di-vino tesoro golpeado por la blasfemia, de tanto dolor en cada madre, en cada padre, en cada uno de nosotros solo puede ser expresado en toda su dimensión a través de la poesía, que se convierte en elegía, en canto de muerte, porque las hienas con-vierten la libertad en sepulcro de ideales, por eso digo:

En la noche del contubernio. Digo, que en la noche murciéla-go, cuando caen las balas y acribillan al pueblo, y el odio como un jardín de basura florece. Digo, que en la noche calavera, en la noche chatarra. Repito, que en la noche vampiro y escupitajo al aire, cuando se piensan cosas siniestras y todos agitados de sombras van a las marchas. Nos atrincheramos y apuntamos con el fusil de nuestro canto, que es la poesía.

Por eso, los miembros de Acción Creadora Intercultural (ACIC), hemos convertido el dolor en canto de vida y esperanza, el caos de la censura y represión en Ven, Señor, para hacer la gloria de Ti mismo; ven con temblor de estrellas y horror de cata-clismo, ven a traer amor y paz sobre el abismo.

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Revista JAGUARCOLIBRÍ Nº 3

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Esta revista, Jaguarcolibrí número 3, a través de cada poema, de cada cuento, se vuelve desde la muerte clamor de protesta y libertad. Caminamos entre la botella vacía de la ciudad, y la llenamos de marchas. Con cada texto de esta revista literaria y cultural, que hoy convertimos en testimonio de vida, sentimos que, en la fiesta de nuestros ideales de libertad, un aire perfuma-do de jazmines viene haciendo colochos entre las calles, donde ondean banderas azul y blanco. Un viento que va y viene, va poblando de luz los rincones os-curos; alguien ha dejado un beso olvidado, una fotografía de su hijo desaparecido. Alguien ha dejado tirada una caricia paterna. Alguien guarda en el cofre de su cuerpo, todas las caricias reci-bidas por sus hijos. Alguien no guarda nada, porque le han qui-tado todo y no le han dejado nada, solo su corazón en ruinas, su dolor que se vuelve viento amargo, que le besa el cuerpo con heridas, que le lame las heridas, con la saliva muerta de todos los vampiros.

De tanta represión y muerte, pareciera que, desde la inmensa pared, un reloj se desangra, porque ya no hay más tiempo para la vida.

De tanta persecución y llanto, pareciera que el cielo está su-cio y es un trapo de muertos, y que está llena de llagas de luz.

Pareciera, pero no…Dios, que pinta nuestra patria, pinta el cielo con un lienzo

de pétalos, en tonalidades de un cielo azul, lila, celeste, donde reverdece la vida, la paz, y la esperanza. Porque: Y tu caballo blanco, que miró el visionario, pase. Y suene el divino clarín ex-traordinario. Nuestros corazones serán brasa de tu incensario.


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LUCIÉRNAGAS EN ABRIL

Pululabansolitarias y dispersasen la oscuridad,cada luciérnaga en su senderoen busca de la otrapara tomarse de las manosy aventurarse al sueño de abril,la primera juventud.

Una lucecilla con otra,con otra y otra,con muchas como ella,hasta tejer la red de luz,desde la chispa diminutahasta el agigantado florecer.

Fueron miles, decenas de miles,centenas de miles de luciérnagasque abrazaron el encantoy asombraron al vetusto poderde los oscuros.

Y encendieron corazones,el cálido arrullo de la madre,abriéndose paso en la niebladel sicodélico bosque de metalen las arterias de Managua.

Henry A. Petrie


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El desborde fue en abril,la explosión de lucecillas,liberación del grito,el llanto de la sangre;

fue en abril el desgarre,desenmascaramiento del embuste,la reversión de conjuras,el paso del extraño cósmicodesde el silencio en venganza,para que todo el magma de la Tierraforje nuevo horizonte.

Y despertaron,se prendieron conciencias,porque senil estaba la esperanza,en el juego constelar con alma quetzal yrevoluciones colibríes, luciérnagas,para mutar la vidacon nuevas flores y colores.

Desde las academiasse juntaron en protesta,en sus rostros la rebeldía,el ingenuo frescory la pasión juvenil.

No hay lucha sin sueño,sin vuelo de luciérnagas,venciendo el miedohasta encandilar, como un volcándespués de dormir.

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Bastó una chispa, una,unida a otras, todas en abrilreventaron en chotitoscon ideas desnudas,en el alma bajo lluviadel sembradorque no quiere canal.

Bastó una chispa,para que Sandino indignado,resucitara en abril,recogiendo a cada muertode su coro de ángeles;

en su espíritu de lucha,el llanto,por el calvario de luciérnagas,chotitos de esperanzase ideas desnudas en vuelo,con el recuerdo de amigoscazados por demoniosque hablaron de amorcon rabia en sus entrañas.

¡Cuánto azul y blancoen el corazón del pueblo!

Las luciérnagas se abrazan,la indignación las asalta,y lloran su fuego,mientras el dictador,quien mandó a matar,se tulle en su sonrisa,demacra su rostro,envejece y debilita,muriendo en su venenocon letanías de sepulturera.

Empezó en abril.

Managua, 2018.

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Pedro Alfonso Morales

La tierra espera que cantemosen la calle o tras los adoquines y palos.

La tierra donde nacimos nos abrazapara que no olvidemos el compromiso de vivir.

Habrá un día, muy pronto vendrá…ya no pensaremos en la tristeza ni en el dolorni en la represión ni en la muerte de los muchachos.

Ellos, los del canto nuevo, nos enseñanotra manera de levantar la bandera en libertad.

Yo le daré mi abrazo y usted, el suyo de vida,sin que nos miren las camionetas con armadoso los que se pasean por las calles con AK al hombro.

Habrá alegría y el dolor estará aculado en el olvido,junto al verdugo que tendrá tiempo de reflexionaren la masacre de la juventud y la comunidad.

¡Sobreviviremos! ¡Sobreviviremos por siempre!Se lo prometo: ¡Nicaragua nos necesita!

Telica, 080618.

Obra de Guayasamin

¡SOBREVIVIREMOS!


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AGUJEROS NEGROSHelena Cristina Medina Bertrand

Stephen Hawkins en los años 70 definió que los agujeros negros son estrellas muertas,

cuerpos sin luz que succionan la energía del universo, su vasta gravedad hace distorsionar el cronotopo del universo. NADA de lo que está cerca de ellos puede escapar, ninguna partícula de materia ni luz, la alta capacidad de succión es incalculable, dado que su cuerpo celeste está rodeado por una frontera esférica, llamada “horizonte de sucesos”, lo único que puede ocu-rrir, una vez pasada la frontera, es el de seguir cayendo en el agujero, ya que no hay velocidad posible suficientemente grande como para es-capar de la atracción gravitatoria, ni siquiera a la velocidad de la luz se puede escapar (Apro-ximadamente 300.000 kilómetros por segundo).

Es una pena que el Universo, lleno de belle-za y majestuosidad tenga la presencia de agu-jeros negros. El consuelo es que éstos cuerpos también mueren, cuando la energía que está a su alrededor se va disipando, pierden también la masa. El agujero negro se encoge y pierde peso, hasta que explota y se destruye.

Igual pasa en este pequeño planeta, dentro de las naciones, gobernantes que simulan ser agujeros negros, estrellas sin brillo, que devo-ran lo que a su paso se encuentra: no lunas, no constelaciones, no cometas; sino esperanzas, sueños, vidas… tal es el caso en Nicaragua, la familia Ortega que ha succionado como sangui-juela la esperanza y la libertad de los nicara-güenses, agujeros negros súper masivos que llevan consigo el flagelo del infortunio y la des-ventura…

Con adaptación del verso digo con voz flori-da y pujante:

...esa Nicaraguaque tiembla de huracanes y que vive de amor,hombres de sangre indígena y alma bárbara, vive.Y sueña. Y ama, y vibra, y es la hija del Sol.

Tened cuidado. ¡Vive la Nicaragua Chorotega!Hay mil cachorros sueltos del Jaguar de Pablo Antonio Cuadra.Se necesitaría, familia Ortega, por Dios mismo,más que ensalmos y conjuros, colores y árbo-lespara poder tenernos en vuestras férreas ga-rras.

Y, pues contáis con todo, pero les falta una cosa: ¡Dios!

Que al igual que nosotros espera el momento ¡que explotes y mueras!


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Alberto Juárez Vivas

POEMA EN CRUZ

Dieciocho veces se apagó el sol ese día aciago,el cantor quebró su voz y los pedazos se enrojecieron.Pedazos jóvenes como el capullo,sus manos en un rebelde crecimientoen cada esquina llena de humo y fuego.La tarde no pudo levantar su pañuelo, ni la procesiónde la virgen de Mercedes pudo evitar los muertos.

Pero fue.

Quedó colgando en los árboles del parqueel último suspiro de un estudiante muerto,diecinueve años derribados en el suelo por la inconsciencia, la locura y los proyectiles de un enfermo.

Y el resto de hermanos de la mano de sus restos calcinados,corriendo por las calles, exigiendo con palabra de furia,con sentimiento y desconcierto,adoquín, palo y dignidad.

Tan solo eso fue suficiente para la juventud que grita y lloraen la entrada del cementerio.

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Jóvenes ingenieros. Jóvenes médicos.Jóvenes juristas.Jóvenes inquietos.Jóvenes arquitectos.

Jóvenes que cubren las plazas y las callescomo una alfombra de silencio.Jóvenes del siglo XXIheridos, soñadores, trovadores.Jóvenes de secretos,jóvenes que al final del día, cansados, conquistan los cercos.

Dieciocho veces seguirá apagándose el sol cada día,como un canto abrileño que se estrella en el cielo.Jóvenes en multitud con canto azul y blanco; jóvenes que cayeron en los meses húmedoscon la mochila aún llena de cuadernos;jóvenes que resucitan en cada esquina,donde la injusticia exige su silencio.

No son ellos los que muerden,como aquéllos que surgen de las sombras, los verdugos, nacidos en el infierno.

Los jóvenes azul y blancopintada llevan en sus frentes la esperanza.Y aunque estos versos no resuciten a los muertos,a los que duermen donde comienza el viento,vibra en sus venas la ruta de sus sueños. Sueños que tenebrosos quieren mutilaren la impotencia de una madre que llora,reza, implora, resucite su hijo asesinado.

En estos jóvenes azul y blancoirradian el frescor de un futuro en libertad,con la paz de la vida, no la de los sepulcros.

El día esperado se hizo,también la realidad de palomay la melodía inundó aquella tarde abrileña,donde con sus mochilas llenas de cuadernos,cayeron las palomas azul y blanco.

24 mayo 2018.


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TRANQUEOmar Alí Moya

Temo trazar el ala del gorrión porque el pincel no dañe su pequeña libertad.

(Pablo Antonio Cuadra)

Voy descalzo, camino entre vidrios rotos.El camino era de luz, desquebrajada,de remolinos incesantes de memorias en esferas blancas.Aún tengo quince y la vida me ha llenado de frío.Extiendo la mirada más allá de esta carretera.

Ya tengo diecisiete:La mano de mi madre que me aprieta mientras dicen mi nombre en la tarima, ya soy un bachiller.Mis amigos aplauden y la chica del salónque siempre me ha gustado, me cierra coqueta un ojo.

Ahora tengo dieciocho:Se me cumplió el sueño de estudiar ingeniería,Quiero construir mundos nuevos y puentes que unan vidas.

Tengo veintiuno: he conocido una chavala.No sé si se llama Diana, Glenda o Mónica,es sensacional. Tiene los ojos de abismomás bellos de mi galaxia.


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Ya tengo treinta y tantos, y tengo dos hijos.Les muestro el horizonte,quiero ver más allá para saber que les espera,pero la vista se me nubla.El más pequeño se aferra a un dedo de mi mano,es la sensación más hermosa del mundo.

Creo que soy abuelo,hay una manada de niños correteando en el patio;una niña me ha traído una flor azul,la pone en la palma de mi mano temblorosa,otra mano arrugada me acaricia la cara,siento todo el amor en sus pliegues,las lágrimas me corren por el rostro.No puedo caminar.Viene un viento.El viento me arrastra hacia atrás.Mi piel empieza a rejuvenecer,los años se me arrancan de la piel,el mundo se desmoronay la felicidad se hunde por un orificio en el concreto.

Ahora tengo quince otra vez.Camino sobre vidrios y las balas zumban mis oidos.A lo lejos, el sol sale, ya no es uno, sino dos soles,un sistema binario de esperanzas amarillas.Hay un tropel de chavalos que gritan con júbilo.Algo ha mordido mi cuello, caigo,hay un rostro de mujer que llora,grita y me llama.

En el aire, el gorrión tiene manchada el alacon pinceles negros del dolor,que han quebrado las palabrasescritas «junto a una flor azul»que se desprende de mi mano…

«me duele respirar»…


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MONÓLOGO DEL POLICÍA ORTEGUISTAMaynor X. Cruz

Ser policía orteguista no es fácil. Uno debe andar en-

capuchado porque nos da ver-güenza que nos vean la cara y que sepan que seguimos las órdenes de un presidente que está resguardado en su casa, que come al lado de su familia y nosotros somos los que an-damos en la calle para que él no se vaya, porque es nuestro líder millonario, con unos hijos que tienen todo, no como los nuestros que sobreviven que el paupérrimo salario que re-cibimos.

Ser policía orteguista no es fácil porque nos pesa el unifor-me, causamos repulsión y si no es porque ahora cargamos una AK, no nos sentiríamos seguros de nosotros mismos, y pues, la lucha fuera de igual armamento con los autocon-vocados, las viéramos prieto, además nos sentimos acuer-pados con nuestros amigos antimotines, francotiradores,

militares y paramilitares, por-que saben la población que odia al comandante nos supe-ra por miles y miles.

Ser policía orteguista no es fácil, uno debe disparar a indefensos, que ahora hemos ayudado a matar a doscientos y pico, y cuando nosotros sea-mos igual cifra muchos de no-sotros desertarán y eso sería un golpe moral, pues nosotros solo queremos disparar y que mueran, no a que a nosotros nos pase lo mismo.

Ser policía orteguista tam-bién implica ayudar a saquear y a quemar hogares e institu-ciones del estado y, echarle la culpa a los estudiantes, pero los nuestros nos creen las mentiras que decimos en los comunicados y eso nos quita un peso de encima.

Solo me pregunto una cosa, si el presidente cae, ¿qué pa-sará con nosotros?

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CRÓNICAS DE MI PUEBLOLester Giovanni López Centeno

Por la mañana la gente se levanta,el despertador es el villano cerca de la cama,el gallo tuerto anuncia el nuevo amanecer,el panadero prepara el banquete de pankey.

El bus anuncia que se acerca a la estación,el ganadero recoge el rebaño del ordeño,los bueyes se esconden para no ir a la faena,el vaquero alista su morral para una hora buena.

Mi abuelo de 80 años enciende su deteriorado radio,se escuchó ruidoso, ¡ya son las seis de la mañana!,vienen los titulares, la vida cara, ¡hay crisis en la mara!Muere un cristiano, fue de huelga de hambre.

El presidente anuncia su alentador poder,las familias luchan a diaria por algo de comer,los niños estudian con esfuerzo de los padres,se cerró el hospital por mal de alzheimer.

Desaparece el colector del pueblo,se rumora que llevaba oro, plata y mirra,el jefe de sector circula fotografía hablada,la gente mira, comenta y denigra.

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HOMBRES EN LA RAYA AMARILLAJosé Luis García Cantillano

Ahí va el hombre;aquel que viene de las periferiasmasticando ilusiones en su mentepara resolver el día con migajas que para los demás es nadapero para él lo es todo.

Ahí va el hombre, caminando por la raya amarilla que solo transitan los honrados;van muchos adelantey otros muchos atrás.

Su vida es entre motores,entre el ruido de los que pasan también a conquistar la vida,los que van de prisa sobre ruedasy los que –como él– van despacio,soportando en cada pasola brasa de un incendio que no se apaga.

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Ahí va el hombre, anunciando los titulares de primera plana:de las realidades amargas, de los que viven en el riesgo del cauce,de las utopías sociales:que un maestro, un médico, gane más que un diputado.

Y así va el hombre de arriba-abajo,vaciando su voz desperdiciada en el ruido.

Este hombre del que les hablohace su descanso de pie,en la brevedad de un cambio de luces,luego sigue caminando alerta, presuroso y siempre sospechoso.Le teme a la sombra de los árboles que no tienen la fortuna de la fotosíntesis, porque la vida le enseñó que el hambre no permite escenaque no sea otra que la desesperación.

Este hombre del que les hablo,murió bajo un árbol de la vidacreyendo que las luces eran estrellas.En silencio, pero no indiferentes, pasan otros muchos hombres como él,se detienen para sentir la punzada del dolor.

Luego se marchancargando en sus hombrosel peso de su sed: agua.


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¿QUÉ SUCEDERÁ MAÑANA?Reina Tamara Ríos Suárez

Mijo salió en ayunas,con un nudo en el estómago.Se fue y me quedé,ni el gallo pinto lo desenredó.Anoche dejé lista su ropita.

Mientras palmeo tortillasveo televisión por si lo graban;estas mismas manos palmearon su espalday lo bendijeron cuando salió de mi ranchita.

Y más tarde los morteros,el humo en el cielo, gritos,música de protesta.

Bombeó duroel corazón de esta viejay recé constante y sonante.

¡Ay, Diosmilindo!Amparito de los desamparados,señor de Esquipulas,virgen de Cuapa.

Al caer la nocheel toque: toc toc toc:«Mamá, ábrame la puerta»y mi corazón se alivió.

Mi abrazo fue fuertey mis besos abundantes;su ropa pesada de sudory sus cabellos olían a humo.

¡Hoy vino vivo, mi hijo!Por esta noche dormiré tranquila.

Pero, ¿mañana?¿Qué sucederá mañana?


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DOLORES DE MASAYAAlba Rosa Pastora Olivares

Desgarró su vientre, su dolor y llanto,estremeció al Coyotepe, se extendió por el Cailagua y murió en su ojo de agua.

Chicheros y marimbas enmudecieron,retumbaron los morteros, anunciando a los fieros guerreros.

Monimbó se levanta y empuña la piedra, el palo, el mortero.

¡Morir o vencer!Un clamor surge de sus entrañas, quien viera el rostro de esta inditaolvidaría los bailes de negras y diablitos,olvidaría los agüizotes y toro venado.

Hoy no hay sones ni artesanías,solo la hidalguía de fieros guerreros,casta de Diriangén, Niquiranos y Chorotegas.

Masaya, ejemplo de los pueblos de oriente.Masaya resiste y combate,su estandarte levanta y sigue adelante.

Mayo 2018


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NUESTRO PLANTEAMIENTO ES REVOLUCIONARIO

Tres años no es más que la formalidad, una legali-dad necesaria. En reali-

dad, son doce años de batalla cultural por la lectura compren-siva y la escritura creativa. Desde el primero de mayo del 2015 a la fecha, hemos trans-currido con la voluntad de ele-var la calidad de nuestra ac-ción. A las charlas, círculos de lecturas y talleres de creación literaria con jóvenes, se sumó el desafío de la intercultura-lidad y la promoción de una nueva mentalidad docente.

Nuestra constante es la educación y la cultura, el de-sarrollo del pensamiento re-

(Discurso de Henry A. Petrie en ocasión del tercer aniversario de ACIC, celebrado en la ciudad de Nandaime, Granada, el 11 de mayo del 2018).

flexivo y crítico, la imaginación y la creatividad. La base pro-gramática de ACIC tiene un enfoque estratégico para esta sociedad nicaragüense plural y diversa.

Nuestro planteamiento es revolucionario, en tanto busca transformar un determinado estado de cosas. Si deseamos una educación que forme lec-tores con pensamiento crítico, quiere decir que la educación actual no nos satisface, porque no está incorporando saberes y capacidades para la vida; no satisface, porque nuestros docentes no tienen un rol ac-tivo, crítico y transformador en el proceso educativo, porque además de que no son lecto-res, se les ubica como simples operadores académicos, don-de muchas veces, la forja de una juventud comprometida

con su patria, carece de senti-do y de visión.

Un ser humano realmente cultivado, con pensamiento científico, crítico y autónomo es más beligerante en los pro-cesos sociales y culturales, con su participación se enri-quece nuestro acervo cultural y filosófico. La manipulación y alienación surge cuando se subestima la inteligencia de los pueblos, tendiéndose un manto ilusionista al extremo de fanatizarlos, en un afán em-brutecedor. Se fanatiza porque no se desean mentes pensan-tes, sino operadores ilusiona-dos. Se embrutece porque el conocimiento y la reflexión no la necesitan.

Digo esto, porque en ACIC, somos plurales y diversos, personas comprometidas con el cambio educativo y cultural; comprometidos con el inter-cambio entre las distintas ét-nicas y culturas existentes en Nicaragua, porque creemos que podemos cohabitar, rela-cionarnos, dialogar y construir un gran proyecto de país, don-de cada pueblo y cultura, apor-te al engrandecimiento y desa-rrollo de Nicaragua, sin perder su propia identidad.

ACIC no reivindica a la Costa Caribe por la simpleza de un enunciado, sino porque estamos consciente que debe erigirse como un gran actor de la nueva Nicaragua, que reconozca ciudadanías inter-culturales, comunicándonos e interactuando entre todas las expresiones e identidades culturales del país. De aquí que, las etnias caribeñas, para nosotros, no son minoritarias, sino que representan valores

Entrega de diploma de reconocimiento a la insigne maestra María Estela García Flores


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activos de nuestra identidad y cultural diversa, de la cos-movisión que aporta, desde la historia de Nicaragua que debemos reivindicar y resca-tar, los ancestros que nos han negado.

ACIC es un proyecto vivo en evolución, que tiene la vir-tud de ser totalmente autóno-ma, cuya principal riqueza y fortaleza está en la calidad hu-mana, artística y profesional de sus miembros. Desde que to-mamos la de decisión de agru-parnos, de darnos una visión, misión y valores, de haber de-finido un conjunto de objetivos sociales y culturales, desde ese momento, asumimos una responsabilidad política con la sociedad nicaragüense.

La política no son los parti-dos que hemos conocido y que ahora están en profunda crisis. La política es el concurso ciu-dadano para la resolución de problemas que se plantean en la convivencia colectiva, en un ejercicio democrático y partici-pativo en pos del bien común. ¿Cómo sustraernos de alguno de los ámbitos de la vida hu-mana? Somos holísticos, inte-grales, por mucho que deseen dividirnos o separarnos por la vía de la especialización. Ne-

cesariamente entramos en relaciones e interacciones, es decir, apuntamos a una deter-minada convivencia, en busca de la armonía y el equilibrio, con una ética clara.

Por esa razón, ACIC siem-pre ha buscado la coordi-nación con personas y con instituciones educativas y cul-turales, con las instancias gu-bernamentales, municipales y regionales, al margen de los colores partidarios, sin com-prometer nuestra naturaleza, objetivos y valores. Somos una asociación que defiende a toda costa su autonomía y que ejerce su derecho a la libertad de creación y de opinión, sin temor a las consecuencias, porque toda verdad debe ser potente. Así como repudiamos el figureo, la farándula y la egolatría, también repudiamos la indiferencia y el silencio a conveniencia.

Por todo lo antes expre-sado, sabemos reconocer y distinguir grandes valores ni-caragüenses de cada una de nuestras culturas; ciudadanos que han entregado sus vidas a una causa cultural, educativa, artística e intercultural, como la maestra magnífica María Estela García Flores, una mu-

jer entregada a la docencia, una luchadora del día a día, que supo destacar a punta de esfuerzo y sacrificio, una voraz lectora y también escritora, su sabiduría la ha puesto al ser-vicio de la juventud estudiosa y pueblo de Nandaime, jovial, humana, humilde, sincera, maternal, amiga, una pensa-dora e historiadora con acti-tud guerrera. Ella, la Tita, es a quien estamos distinguien-do como Miembro Honoraria de nuestra asociación Acción Creadora Intercultural (ACIC), lo que nos inflama de orgullo y alegría, porque junto a Alta Suzzane Hooker Blandford, rectora de la URACCAN, y los sabios e historiadores miskitus Ana Rosa Fagoth y Avelino Cox Molina, engrosa el núcleo de sabios y de autoridad moral de ACIC.

Nandaimeños, tienen en-tre ustedes a una de nuestras sabias y embajadora moral de Acción Creadora Intercultural (ACIC).

Y finalmente, nuestro la-mento por lo que ocurre en el país, por esas muertes de jó-venes universitarios, incluso, uno de secundaria, que nos duele tanto y repudiamos.

Gracias.

Acto cultural en el III Aniversario de ACIC, en la ciudad de Nandaime.


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¡SALVÉMONOS!Urania del Carmen Rodríguez Medina

Uno mi voz al canto de las aves y del campo,pretendo la conciencia del hermanopara preservar especies de este suelo.

Únete a mí, y haremos al unísono una esferade manos que protejan a la tierra,con la voz de la fuente, la flora y la faunaharemos más amigos de la naturaleza.

El aire está manchado por el humo de las quemas,el pulmón de la tierra tiene cáncer y el cielo llora triste de desconsuelo;las aves vuelan ya sin horizonte,el calor y el humo los asfixian,ya no encuentran reposo en sus nidos.

Oigamos el clamor de nuestra tierra.¿Escuchas su agonía silenciosa?Que se oigan nuestras voces por el mundo, que en la ciudad y el campo hagan ecos,alcemos nuestras manos en señal de promesa,para rescatar lo poco que nos queda.

Nueva Guinea, 2018

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Ulises Fuentes

I

Futuras voces llenarán los ámbitos. Se encenderán gargantas y las entrañasparirán grandes estampidos.

La voz de la razón destronará a los obscuros monstruos. Truenos vivos ararán la tierra. Veremos estancias secretas del mal supremo abrirse de par en par, y se hará la luz.

II

Combatir con alegría y en silencio,bajo la sombra luz.

«Hay cosas que para lograrlashan de andar ocultas», dijo Martí.La furia de la sangre desatara huracanes.

La fuerza de la tierra hará florecernuevas espigas que serán alimentodel hombre nuevo, quesin galones ni ametralladoras,sobre el poder oscuro que los oprime,logrará el triunfo.

La canción en boca del puebloserá como un trueno en la noche.

COMO UN TRUENO QUE ARA Y LIBERA


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PATRIA, TE HE AMADOLautaro Ruiz Mendoza

Eres la patria de carne y hueso,la bandera cubre tu rostrocon intenso dolor en el alma.

Con consignas renovadasde gargantas trozadas colman tus aires de libertad.

Eres luz en la oscuridad,esperanza, arco iris, gorro frigio.Te abrazo entre volcanes y lagos.

Recorro con la mirada tus pasos,que irradian valentía,siembran futuro y esperanza.

Amiga, combatiente silenciosa, sigue con tu amor de cerca y de lejos,desde que te vi en calles múltiples,te he amado como jamás antes.


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POEMA A LOS MALDITOSLautaro Ruiz Mendoza

En medio del odiomi alma se estruja;la bala criminal destrozarostros y corazones.

Los morteros y atabalesbrotan de las viejas paredes de cáñamo y barrorojo y negro colores sagradosy opacados por la traicióny muerte de herederos del arcabuz y los potros de cascos de acero.

¡Malditos! ¡Malditos!Herederos de la oligarquía criolla,neo bandidos y estafadores,neo nazis, maestros de la mentiray la canallada.

¡Mentirosos! ¡Serpientes!¡Belcebúes! Demonios infernales,¡váyanse, váyanse!Váyanse artífices de la tortura,incendiarios mata ancianos y niños,mata futuro, mata patria, mata todo.

Azul y blanco,los nuevos colores consagrados,que portan los muchachos,mechas encendidas, pueblo bravo.

Pólvora, mortero, huleras, marimba.Atabal, arco flecha de obsidiana.Grito aguerrido, danza festivacon Toro venado.

Arrechura del barrio Sandino,aguerridos indios jinoteganos,herederos de Pedro Altamirano,del estado mayor de Augusto Calderón.

Hermanos, ya hemos cantadoen honor a su lucha, a su raza.Los hemos desterradosa punta de morteros y pedradas.

Traidores, estafadores, canallas,sátrapas, infame, ingratos,de pueblo y de revolución.


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DESVELOMara Storni

El insomnio me busca en los rostros que asomanTras la puerta abierta en mi costadoRenacen las tortugas y los pecesSaltando sobre el cerco como ovejas

Una, dos tres mil tortugas volandoPara conciliar el sueño

Pero mi sangre tiene fuegoAlumbra con su rojo intenso

Y, otra vez aparece la ciudadEntregándose como una prostituta

Trato de tocar la otra orilla con los dedos de mi bocaPero el otoño llega apresurado, paradójicoSe anuda en mis células y pernoctaEsperando caer sobre mis pies descalzos

Solo me queda el consuelo esperanzadorDel delicado abrazo de una juventud aletargada Pero aún… tengo que encontrarlos.


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EL TIEMPO ES RIOMara Storni

El tiempo fluye como ríonos arrastranos lleva hasta el futuro sin regresonunca en viceversa.

La masa demora el tiempo.

Si el río es pausado y livianoel tiempo es lentosi sus aguas son rápidas y tempestuosas el tiempo pasa veloz.

Somos, por tanto, viajeros en el tiempoalegres y fugaces, lentos e infinitos…


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PALABRAS INSURRECTAS

LLANTO DE MI PATRIA

Nota introductoriaAcción Creadora Intercultural (ACIC), siempre al lado del pueblo que lucha por su libertad, la justicia y la democracia, realizó el ta-ller de poesía «Palabras insurrectas» en la aguerrida ciudad de Masaya, como parte del movimiento cívico de protesta nacional contra la represión y el genocidio de Ortega y Murillo. Participa-ron once estudiantes de secundaria, entre mujeres y varones. Los cuatro poemas seleccionados publicados en Jaguarcolibrí no aparecen con los nombres de sus autores, para proteger la identidad de los estudiantes.

Nuestra patria está llorando desde abril,se retuerce de agonía en cada pedraday en mayo lloraron las madresel dolor en su pecho desolado.

¡Quiero una Nicaragua libre!,que no se asome ni junio ni julio.¡Quiero una Nicaragua libre!,como una vez brilló de júbilo.

Tus calles marcadas de sangre,el aire de humo contaminado,allá el odio invade las palabras,aquí el dolor se vuelve barricada.


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AMOR DE MASAYA

Bendecida y orgullosa soy,por nacer en tu suelo,por eso amo tu bello cielo.

Me distes mis raíces,y crecí entre tus flores,tu danza mi danza, tu folklore mi folkloreal son de tus marimbas se baila con sabor.

Siento por ti un amor inmensomás significativo que mis versos,¡esto si es pasión verdadera!Yo por ti me vuelvo guerrillera.


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¡Mujer! Sí, tú Mujer,

¿por qué vistes así?¿Qué pasó con tu blusa y enagua azul y blanco?¡Te han mancillado otra vez! Tu traje luctuoso,tu cuerpo retinto ensangrentado,tu rostro desoladomarcan dolor y pena.

¡Ay, mi Nicaragua!Te marcan nuevamente el poder y la ambición.

¡Me dueles, Nicaragua!Ya no brilla la paz en tu cielo,han soltado los fusiles,han callado el corazón de tus hijos.

¡Ay patria mía,ruega a Dios por tus hijose hijastros!

ME DUELES, NICARAGUA


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Por segunda vez se escuchaese grito de dolorde una patria que lucha,por ser hijos de la nación.

Durante un mes batallando,para que nuestra voz tenga un lugar,contra personas injustasque se quieren de ti apoderar.

Estudiantes y periodistasasesinados a plena vista,de un pueblo que no se cansay por su patria lucha.

¡Ay, Nicaragua! Tus hijos exigimos paz,para poder tener luzde esperanza y unidad.

NICARAGUA


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La neblina bailaba con niños en la lluvia y el viento, niños pálidos, similar a nubes. Aquel

individuo buscaba palabras indescifrables ante líneas perplejas. ¡Fuego!, gritaron a lo lejos. ¿Fuego?, si está lloviendo. Humo y calidez entraron en su cuer-po. Situación rara. Como si una bala penetrara sus sentidos.

Deseoso de palabras poéticas o citas que bien leyera el ojo humano en busca de solu-ciones a conflictos. Entendió que cada día que-daba más solo, incomprendido por muchos y escuchado por pocos. El humor era su límite. Sonreía a la intemperie y al perro, que jamás dejó de estar a su lado.

¿Habrá días especiales? Buscó satisfacción hasta que llegó al alcohol. Deseos no cumpli-dos. En su cabeza tan volada no existía con-ciencia. Todo había cambiado y perdió la noción del tiempo. Pasmado de humo se fueron desva-neciendo las horas, maquinando pensamientos para una hazaña audaz. Necesitaba tranquili-dad, y lo pedía a gritos.

Un significado se ha vuelto difícil, todo; como descubrir la verdad oculta de la vida. Una ola de sentimientos se arrodillaba, pero nadie que-ría entender, aunque sí dañar a los demás. Eso duele, lo inquieta.

Ruidos. Tumbos en la cabeza, sus oídos aturdidos. Susurro en el aire, de animales; aplausos de ramas de árboles rompieron el viento. Volaron los colores al cielo y quebran-taron galaxias. Sus ojos chocaron con el sonido del mar quieto.

Espacios mínimos de recuerdos entre co-rrientes frías, momentos frágiles y marchitos. Lo atrapó la necesidad de expresar, de plasmar líneas no superficiales, hasta otra mañana, qui-zá con el mismo cansancio absurdo, más aún, sin sentido, como cuando se rasga el alma. En su corazón consumido hay estrías; en sus bra-zos cortados caminos; marcas de uñas salvajes de ardor sexual.

Gerson Cordero Sánchez

LA VOZ DEL VIENTO EN ERMITA

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El hielo del viento acarició sus mejillas, la vida toda. Lágrimas congeladas por la frialdad de los sentimientos. Y se pregunta: ¿Quién soy? Recuerda sus deseos e ilusiones, para tan corta vida. Sigue vivo, pero siente que no es nada, y se dice que aún no llena los vacíos.

De niño solía pasear por el monte alto, aque-lla maleza que el hombre moderno tanto detes-ta. Lo va matando la lejanía de sus raíces, hay días que lo piensa y solo quiere dormir. Renie-ga. ¡Jamás debió existir el humano! Sí, detesta al humano, incoherente e irracional, él mismo, cansado y estúpido.

Lo succionó el alma y secó sus ojos. El tiem-po es incomprensible, las palabras se borran. La avaricia lo hizo hombre, el riesgo le dio vida y saltó lava ardiente, para luego, secar la piel en el lago. El cielo azul oscuro marcaba puntos y en su corazón indio, palpitaron campanas.

¿Una razón para llorar? Hay miles. Al rico le cuesta ser pobre y al pobre le cuesta ser rico.

Para él, nada es lo mismo. En esta vida cual-quier cosa es posible, tan extensa para deci-dir, la grandeza. ¿Cuál ha de ser la decisión de amar? Hoy puede ver un árbol, mañana el cielo, o sentir el viento y la lluvia. Nada será lo mismo. ¿Mañana? Quién sabe.

El hacha golpea la madera. El eco del canto de gallos y el vuelo de las aves despiden el día, como de costumbre. Escucha voces. Hay niños jugando, ríen inocentes. Patas rascan el monte y el viento insta hablar.

¿Eres tú la naturaleza? Sientes que hablas con ella, en tu mente inventas la voz, siempre el viento y su gemido. Y la conexión se establece en cada pájaro que canta, con leves sonidos de naturaleza. Sonidos que se unen a su ser.

Él soy yo, tú también, todo unido al todo. ¿Pueden darte vida los errores y las tristezas? No lo duda y habla consigo mismo. Sabe quién soy, el joven ermitaño, el único que entendió la voz del viento.


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Mi padre tenía un rifle, so-lía ir a cazar por las no-

ches. Iba con sus amigos, no volvían hasta varios días des-pués. Yo quedaba en casa con mis hermanos y después del medio día solo con mi madre. Me sentaba en una alfombra de polvo, había acostumbrado mis piernas a eso. Desde el techo, ciertos rayos de sol se filtraban, daban vueltas por la casa todo el día. Me gustaba seguirlos con la vista.

Detrás de la casa había un patio que parecía una selva. Nuestro único vecino era un viejo que solía deambular por el pueblo. Vivía acuartelado en una especie de carcasa de madera que construyó quién sabe cuántos años atrás, mu-cho antes de que mi padre na-ciera.

Holbein Román Sandino Torres

EL RIFLE DE MI PADRE

Mis hermanos trabajaban cortando madera. Yo iba a la ciudad por la mañana, a la es-cuela. Mi madre me pedía que escribiera cartas a sus herma-nas, las enviábamos todos los miércoles cuando el hombre del correo pasaba por el pue-blo en su bestia mecánica. Él soltaba una sonrisa siempre que veía la caligrafía de mis cartas. Cuando regresaba de la gran ciudad, me regalaba junto con las cartas de las tías Marta, Cecilia y Maribel algún dulce civilizado, de esos que traen envoltura y saben bien.

En la escuela, los hijos de los dueños de las fábricas solían predicarnos sobre el Evangelio del vapor y el car-bón; decían que en la gran ciudad existían casas tan altas como sequoias, caminos de asfalto por donde las bestias trotan esparciendo su vapor por las aceras, cielos repletos de aves artificiales y globos aerostáticos que aplastan a los transeúntes con sus sombras. Nos dijeron que sus padres planeaban hacer de nuestro pueblo una gran ciudad capaz


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de despertar envidia en los capitalinos. Nuestros profeso-res los regañaban por darnos ilusiones. No solíamos poner mucha atención a sus rega-ños, excepto a los de Mrs. Lewes. La escuchábamos por-que venía de tierras lejanas, su voz llevaba cierto peso de credibilidad. Ella decía que era «acento». Para nosotros, los niños, era magia.

Desde mi hogar podía ver las chimeneas de las fábricas. Ahí nacían las bestias de va-por y las aves artificiales. Me preguntaba por qué mi padre evitaba el contacto con el pue-blo, con las fábricas y con sus dueños siendo que todo eso representaba –y hasta signifi-caba– «civilización». A todos les gusta la civilización. ¿Por qué a mi padre no? Nunca le pregunté. Siendo sincero, ad-mito que casi nunca hablamos.

Siempre fue una figura extraña la de mi progenitor. Cuándo vi su cadáver ser arrastrado me pareció todavía más extraño, como si fuese yo el hijo de un demonio. Le falta-ban tres dedos izquierdos; una pierna estaba por despren-

derse de su cuerpo. La mano derecha seguía aferrada a su rifle, a sus principios, nunca al pueblo.

Mis hermanos lo enterraron por la tarde en el patio-selva. Su rifle lo colgaron en la pared; estaban llorando. Yo también lloraba.

La mañana siguiente era la mañana de un miércoles. Mi madre despertó. No había papeles en el escritorio de la sala. La pluma estaba resguar-dada. La luz matinal la sentía más frágil, como si fuese de te-larañas en vez de la magia a la que me había acostumbrado. El polvo de la alfombra lasti-maba mis rodillas. Las chime-neas en el horizonte parecían lápices en una cartuchera de piedra pómez.

Yendo a la escuela oí el re-tumbar de pájaros metálicos sobre mi cabeza, las calles de adoquines las aplastaban, armatostes con forma de oso que soltaban vapor y silbaban como los vientos de noviem-bre. El hombre del correo sin-tió desilusión cuando le dije que no habría caligrafía. Tuvo

que conformarse con las letras de molde que Mrs. Lewes de-jaba en el papel sin la elegan-cia de su acento –aunque es-tuviesen escritas en su lengua madre– ni el misticismo que le atribuían sus alumnos.

Los hijos de los empresa-rios alardeaban de manera más molesta. Mrs. Lewes les regañaba con particular des-dén. Las casas enanas rechi-naban. Las sombras de los ár-boles acariciaban las cabezas con una gentileza paupérrima. Las bestias dormían. Mi padre era atravesado por las raíces de un árbol. El viejo de al lado reía. Mi madre lloraba, lloraba como las bestias silban y las aves retumban. Mis hermanos cavaban, cortaban, sin hablar, trabajando. El rifle se oxidaba como se pudren las sequoias, caía como la luz que se filtraba desde el techo, no daba vuel-tas, no trotaba, era un augurio.

Cuando volví a casa, mis hermanos enterraban a mi ma-dre.

Estaban llorando, yo tam-bién lloraba.


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El bus que tomé cargaba con más de diez personas, algunas iban de pie. Leía libros azules sin sentirme necesitado de

vigilar mi envirón. Eso la última vez, ahora no hay nada que re-saltar, excepto por el inflado precio de la tranquilidad.

Mi abuela está algo incómoda. La consuela lo sobrenatural, no como a su esposo que, además de cargar con esos años, lleva encima unos nervios que asustan. Da vueltas por la casa buscando la salida de emergencia del mundo.

Hablan de la oscuridad, de los strigói, sus carruajes moder-nos, los colmillos que muerden a larga distancia, las alas envol-viendo tu cuerpo para transportarlo a otro mundo, uno sin sol, donde le adjudicarán identidades de las que sos ignorante.

Hay menciones curiosas de tiempos que he llegado a cues-tionar y a extrañar. Cuando en las calles había una cultura de rebeldía con la que soñé antes de perder la fe en el anarco-lo-que-sea; escucho tales relatos, llego a sentirlos porque la sangre y la lengua se parecen. Luego los estoy escribiendo:

«Venía bajando, corría. Estando allá, donde los demás resis-tían con lo poco que lograron incautar, hora y media aguantando balazos, percibí el roce de los proyectiles sobre la piel. Lejanas, el calor de las balas quedaba grabado encima. Imaginé el fuego entrando a mi piel, fragmentándose, sólo atravesando, haciendo explotar. Total, cuando venía por esta cuadra ví un par de ca-mionetas, desde lejos, disparando, y corrí de nuevo. El primer ataque, de hecho, fue aquí, cerca»

Interrumpe una noticia, están atacando un lugar. Podría ser cualquier conjunto de cabezas entre los siete millones. Otro par de muertos y, por la noche, cientos de casas quedándose un poco más vacías. Ha muerto también una médico, no es de aquí. Le gustaba jugar con los niños. Pide respuestas la emba-

Román Sandino

NO HAY RISA QUE LLENE LAS CALLES DE CARAZO


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jada, tendrá todo a medias. Pasan unos veinte constables cabal-gando, llevan en la espalda sus bastones. Luego el carruaje se aventura, de noche lo dirigirá un strigói.

A las seis empieza a moverse la calle, como el ajetreo del bus casi vacío, donde una profesora pide descuento por serlo, por mujer también.

—Oy, yo también soy maestro—dice un sujeto.—Maestro del engaño.Diez risas, con la del conductor once, llenan los asientos del

autobús. Me desprenden un segundo de mi libro azul. He recogi-do uno rojo del estante que mi abuelo ignora mientras da vueltas por la casa, todavía buscando la palanca de eyección.

No hay risa que llene las calles de Carazo. Baja el sol y estas quedan sumisas para satisfacer los fetiches de los strigói. No es un ajetreo que guste, no posee la estética sajona à la Koyaanis-qatsi. Es una ciudad mordiéndose los brazos para que no los quemen de una. Así se dice paz en moderno.

Duermen, al menos yo sigo inquieto. Estoy escribiendo de aquella cultura, lejana a mí, que sólo viví un par de veces, adul-terada.

«Ahí te enseñaban a hacer de todo. A jalar heridos, trazar rutas de escape. Me instruyeron en gestión clandestina de recur-sos, en persuasión gentil. Todo rústico, pero la propia voluntad te hace profesor de materias que no sabías si existían. Lo que sacan de vos un par de hijueputas con M-16»

Al tocarnos el alba con sus dedos rosados, recibimos a un tío. Le comento -también mi primo lo hace, con más detalle- sobre los disparos oídos arriba y abajo; en la cuadra, a medianoche, tocando yo el teclado de un ordenador, mi primo inmerso en ese partido de fútbol obstinado. Parece que han roto una tela. De-tiene mis dedos sobre ciertas teclas ese desgarro, los paraliza. Voltea mi cuello una especie de espasmo. Estoy viendo a mi primo, él me dice:

—Son disparos—continúa meciéndose—, de rifle automático.Fueron los strigói.


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Mi tío escucha. Nos cuenta, a su vez, la desaparición de un muchacho, esa misma noche. No presto atención, estoy acor-dándome del otro disparo que se oyó más arriba, entrada la no-che; ¡cuán seco fue! No traía su canto el mismo timbre de tela rompiéndose. Era como un martillazo al frío seguido de silencio, calor en el aire que queda hasta en la mañana, donde espero el bus, para enrojecer mi rostro. Esta vez hay más gente en el vehí-culo. Me cobran menos y leo un libro rojo, no azul. Con paciencia me absorbe de nuevo Granada. Estoy algo incómodo, no tengo nada sobrenatural que me ampare.

Mi pueblo vive sin strigói, tiene el espíritu intacto. Ahí los que ocupan carruaje son constables. Apenas hay marchas, música, misas. De noche escucha uno el bufido de bestias, en otro tono, siempre al mismo ritmo.

En el libro rojo no hablan de cuando mi poblado lo invadió la reacción. Es un tema vergonzoso, parece, y creo que muchos están felices olvidándolo en correntadas de alcohol, llenando las calles de sonrisas así sean fabricadas, robadas de Carazo si cabe.Ya me ha tragado Granada otra vez. Bajo del bus, en casa nadie me está esperando. Igual me preguntan, de mala gana, cómo está todo allá arriba, a lo que contesto, guardando los nervios de mi abuelo:

—Está feo, muy feo.Guardan silencio, piensan.—¿Y te llevó la policía?—No, sólo se llevaron las sonrisas.Los dedos rosados del alba se esfumaron en el mediodía.

Entró a mi piel un sol conciso, fragmentario y celoso de su luz. Atravesaba todo sin explotar jamás, ni en un tierno imaginario. Entonces vino la tarde, una más, otro ajetreo. Carazo, de nuevo, se empezó a mover. Falto de sonrisas empezó a moverse.

Un gran vuelo de cuervos mancha el azul celeste.Un soplo milenario trae amagos de peste.Se asesinan los hombres en el extremo Este.

¿Ha nacido el apocalíptico Anticristo?Se han sabido presagios y prodigios se han vistoy parece inminente el retorno de Cristo.

La tierra está preñada de dolor tan profundoque el soñador, imperial meditabundo,sufre con las angustias del corazón del mundo.

Verdugos de ideales afligieron la tierra,en un pozo de sombra la humanidad se encierracon los rudos molosos del odio y de la guerra.

¡Oh, Señor Jesucristo! ¡Por qué tardas, qué esperaspara tender tu mano de luz sobre las fierasy hacer brillar al sol tus divinas banderas!

Surge de pronto y vierte la esencia de la vidasobre tanta alma loca, triste o empedernida,que amante de tinieblas tu dulce aurora olvida.

Ven, Señor, para hacer la gloria de Ti mismo;ven con temblor de estrellas y horror de cataclismo,ven a traer amor y paz sobre el abismo.

Y tu caballo blanco, que miró el visionario,pase. Y suene el divino clarín extraordinario.Mi corazón será brasa de tu incensario.

Rubén DaríoCANTO DE ESPERANZA

Pedro Alfonso Morales - ACIC Nicaragua · Ulises Fuentes Patria, te he amado Lautaro Ruiz Mendoza...

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