Hemos visitado los blogs de:

@alexrom251 http://alexrom251.blogspot.com/

@ignaciopages91 http://www.enpoesiavivir.blogspot.com/

@LadyThaiis http://quiseperdermeysinquerermeencontre.blogspot.com/

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@belen_cebrian http://duendedeloslibros.blogspot.com/

@UnPoetaEnRuinas http://www.lagentedeltren.blogspot.com.es/

Marilu Cruz Mimila http://marilumimila-deletras.blogspot.com.es/

Jesús Ansebar http://ansebar.blogspot.com.es/

En próximos números, os daremos nuestra opinión.

p@rn@so.cre@ccion @par_creaccion

SUMARIO Editorial pág. 1

Cosas del Facebook, con Aida Lorente pág. 2

El rincón de #Twitter con Esther Lorente pág. 4

Jardín poético-medicinal con Isabel Barbeito pág. 8

Invitación, con Pilar Chacón pág. 11

El autor y sus textos, con Domingo Becerra pág. 20

El origen de algunas expresiones pág. 21

¿Lo sabías? con Domingo Becerra pág. 24

Desde mi butaca, con Rubén Lorente pág. 24

Tu_punto_de_encuento_nº 1 P@rn@so.cre@cción

Página 1

Querid@s creactiv@s: Aquí os presentamos el fruto de vuestro trabajo que un

equipo de gente ilusionada ha querido reunir, como se reúnen las distintas piezas para una exposición o una muestra.

En nuestras secciones fijas contamos con la presencia de tres profesores que siempre vieron en la historia y en la literatura un lugar placentero y divertido para compartir y eso es lo que van a seguir haciendo con maestría en P@rnaso. Cre@cción, Pilar Chacón, Mª Isabel Barbeito y Domingo Becerra. Os podemos asegurar que es un honor contar con su presencia.

De la mano de Rubén Lorente, sabremos qué escritores olvidados se esconden tras ciertos guiones cinematográficos.

Estarán en la Web e informándonos de lo que pasa en Facebook, Twitter y vuestros Blogs, las hermanas Aida y Ester Lorente, a las que ya conoceréis porque han sido las encargadas de dar publicidad a este recién nacido proyecto.

Maoua Orma y Rubén Becerra se encargarán número tras número del diseño de portada. Y entre todos, iremos recogiendo el material que nos enviéis para cuidarlo y mimarlo y

presentarlo en público. Tenemos en este primer número la gran suerte, el enorme privilegio de contar con dos

sonetos del entrañable Luis de Blas, maestro entre los maestros y figura reconocida en muchos lugares por los numerosos premios que avalan su trayectoria poética y que se ha prestado a colaborar como lo hacen los verdaderos amigos. Desde lo personal y desde estas líneas, no nos cansamos de darle las gracias por la confianza que ha depositado en nosotros.

También queremos dar las gracias a Antonio Moreno y a Olga López. El azar ha vuelto a cruzar nuestros caminos. Una suerte contar con unos poetas jóvenes y prometedores como ellos que no se rinden a la primera de cambio.

Hemos reunido 14 escritores que por orden de aparición son: Antonio M. Moreno,

Patricia Molinero García, Olga López, Luis de Blas, Aurora Esteban Zarza, Ignacio Pagés

Larruy, Carmen Garrucho, Thanhauser Wagner, Jorge Álvarez, Daniel González (Djbaal), Aida

Lorente, Coral Iyescas, Domingo Becerra y El Ermitaño.

Y 4 pintores: Aitor Almeida, Mª Luisa Arnal Salazar, Tamara Moreno y Maoua Orma.

A todos y a cada uno de vosotros, muchas gracias.

Y como en las orquestas, termino con mi propia presentación. Soy Olga Becerra y me

encontraréis respondiendo personalmente al correo y coordinando todo este “tinglao”, eso sí

siempre desde el cariño y el respeto hacia los cre@ctivos y sus cre@ctividades.

Y ya conocéis el eslogan publicitario de P@rn@so.Cre@cción, tu_punto_de_encuentro:

¡Cre@ctívate! Al que podríamos añadir, cre@nímate, cre@cciónate, cre@pasiónate y vive con

intensidad este juego que te invita a la cre@cción. Un saludo.

Olga Becerra Pérez

Editorial

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Página 2

Hemos escogido la cita que envió por Facebook NOE DÍEZ MANZANARES el

pasado 28 de febrero: "Es tan vana la esperanza de que se llegará sin trabajo y sin molestia a la posesión del saber y la experiencia, cuya unión produce la sabiduría, como contar con una cosecha donde no se ha sembrado ningún grano". (Benjamín Franklin)

MARÍA TERESA GONZÁLEZ GABADO nos recuerda:

Un párrafo que me gusta mucho de uno de mis libros favoritos. “La Sombra del viento” de Carlos Ruiz Zafón “-Este lugar es un misterio, Daniel, un santuario. Cada libro, cada tomo que ves, tiene alma. El alma de quien lo escribió, y el alma de quienes lo leyeron y vivieron y soñaron con él. Cada vez que un libro cambia de manos, cada vez que alguien desliza la mirada por sus páginas, su espíritu crece y se hace fuerte. Hace ya muchos años, cuando mi padre me trajo por primera vez aquí, este lugar ya era viejo. Quizá tan viejo como la misma ciudad. Nadie sabe a ciencia cierta desde cuándo existe, o quiénes lo crearon. Te diré lo que mi padre me dijo a mí. Cuando una biblioteca desaparece, cuando una librería cierra sus puertas, cuando un libro se pierde en el olvido, los que conocemos este lugar, los guardianes, nos aseguramos de que llegue aquí. En este lugar, los libros que ya nadie recuerda, los libros que se han perdido en el tiempo, viven para siempre, esperando llegar algún día a las manos de un nuevo lector, de un nuevo espíritu. En la tienda nosotros los vendemos y los compramos, pero en realidad los libros no tienen dueño. Cada libro que ves aquí ha sido el mejor amigo de alguien. Ahora sólo nos tienen a nosotros, Daniel. ¿Crees que vas a poder guardar este secreto?”

PACO MIRA VICENT nos ha enviado: Hay una palabra que nos libera del todo el peso y el sufrimiento de la vida. Esa palabra es amor. Sófocles. Dramaturgo griego. (496-406 A.C.)

Cosas del Facebook

Aida Lorente Búscanos: P@rn@so.Cre@cción

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ACOMPAÑANTE DE MR. ELEFANTE DE AITOR ALMEIDA

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Página 4

En este número de la revista, el #hashtag propuesto fue

#MiPoemaFavoritoYAutor y los seleccionados para publicación son:

@noveldeletras: #MiPoemaFavoritoYAutor “Un soneto me manda hacer

Violante” de Lope de Vega.

@DiazKiwi: #MiPoemaFavoritoYAutor “A una nariz” de Francisco de

Quevedo.

@Olailo: #MiPoemaFavoritoYAutor “No volveré a ser joven” de Jaime Gil

de Biedma.

@MartaGarcia_28: #MiPoemaFavoritoYAutor “Habla” de Santiago

Alonso.

@PrimoEso: #MiPoemaFavoritoYAutor “Cultivo una rosa blanca” de José

Martí.

@Alexrom251: #MiPoemaFavoritoYAutor “Unidad en ella” de Vicente

Aleixandre.

@Elewenfm: #MiPoemaFavoritoYAutor “El cuervo” de Edgar Allan Poe.

@Belen_Cebrian: #MiPoemaFavoritoYAutor “Hombre” de Blas de Otero.

@lm_ruben: #MiPoemaFavoritoYAutor “A un olmo seco” de Antonio

Machado.

Y el poema seleccionado que podéis encontrar en la siguiente

página es:

@UnPoetaEnRuinas: #MiPoemaFavoritoYAutor “El poema más bello del

mundo” de Antonio M. Moreno.

El rincón de #Twitter Ester Lorente

Síguenos: @par_creaccion

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Página 5

EL POEMA MÁS BELLO DEL MUNDO Yo quería escribir el poema más bello del mundo, describir la belleza desnuda en un par de palabras, recitar nuestra historia de amor a la luz de una noche. Pero el nervio incendiaba cigarros y la mente se helaba a destiempo. Yo quería contar los momentos que no conté nunca, la ventana de un bar que esperaba cerca de las doce, una mesa, un café, tus apuntes, mis ganas de verte. Yo quería probar de tus labios tu alegre impaciencia, escuchar de tu voz como andaba el humor de tus padres, ¡vaya mierda de yerno les diste! incapaz de escribir el poema más bello del mundo.

Yo quería ponerte la vida en las manos abiertas, dibujar en tus ojos la imagen de un campo de versos, atraparte en el centro de un mundo con núcleo dorado, pero nada salió de mis manos. Yo quería vivir a tu lado en un libro dormido y sentirnos eternos viajantes por sueños ajenos, habitantes tú y yo del poema más bello del mundo. Pero no era el destino aliado de aquellos momentos ni las musas estaban dispuestas a jugar conmigo. ¡Vaya mierda de musas que gasto!

Yo quería correr de la mano por las calles viejas de un Madrid que miraba asombrado los primeros besos, pero no hubo guitarra escondida que dijera nada, y otro güisqui vertido hasta el fondo apagaba mis ojos cansados.

Desperté con la cara apoyada en un folio arrugado, con resaca de no haber escrito lo que me propuse, con mi boca diciéndome a voces que le diera agua. Dejé el vaso en el cuarto de baño. Me quité la ropa, me fui al dormitorio, me olvidé de escribir el poema más bello del mundo.

Levanté la persiana amarilla que te defendía de esos rayos cabrones de sol que iluminan todo, y allí vi tu cuerpo, sin cubrir apenas. Vi tus pechos nuevos llamándome a gritos, tu cadera estrecha, tus piernas pausadas, desnudez aguda con sonrisa leve. Me miré en el espejo del fondo y observé mi cara, dibujé otra sonrisa en mi boca y entendí la vida, entendí que esa noche negada como tantas otras Dios había traído a mi cama el poema más bello del mundo.

ANTONIO M. MORENO

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Página 6

MOLINILLOS. AUTORA: MARÍA LUISA ARNAL SALAZAR

L e d a Bélico el momento en que estalla la quemazón, la desilusión de lo nada logrado, pero por tanto ansiar sentiste fuego en tu alma, ya nadie te va a abrigar, congela tu amargura, de nada va a servirte llevar más tiempo esa armadura de bronce, nadie te escuda porque a nadie escuchas, no te crees un hombre, porque has vendido los lamentos a una gélida infiel que con desprecio te ha pateado de su vida, te ha masacrado y tu sigues en su riel. Déjate hombre déjate, cuanto más agaches tu cabeza más te hundirá su pie. No te des cuenta nunca, de la mano amiga que ansía saber qué hay de verdad en lo que dices, qué ha logrado escapar a la censura de tu mente, de tu inseguridad a ti inherente... Escápate del veneno de la boa, sabes que hay una víbora esperando su hora, si ese es tu rol, no escapes a lo que sabes que por destino te toca.

PATRICIA MOLINERO GARCÍA

A m a n t e s

Sería perfecta tu boca sobre la mía Sería un paraíso de locura

Una locura con furia Una furia con ternura.

Sería fácil quedarme entre tus brazos

Sería mi hogar entre tus besos Esos besos con latidos

Esos latidos en tu pecho.

Sería larga la noche sin ti Sería vacía y perdida

Perdida con tu ausencia, mi vida Vida mía, que por ti daría.

OLGA LÓPEZ

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Página 7

PURA RAZA ÁRABE I AUTORA: TAMARA MORENO F.

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INVIERNO.

AUTORA: MARÍA LUISA ARNAL SALAZAR

Las Trinitarias Descalzas de San Ildefonso (vulgo “Lope de Vega”), de Madrid,

conservan El Jardín del Convento al que cantó su hermana de religión Marcela de

San Félix (1605-1687), hija de Lope de Vega. En efecto, la mejor poeta trinitaria del

Siglo de Oro dedicó un extenso poema al hortus conclusos de su Monasterio, del que

quizás sólo destacara las plantas con mayor significación para ella: árboles copudos,

un cinamomo, un ciprés, un olivo, una higuera, parras, una mosqueta, retama, hiedra,

albahaca, hierba de Santa María, hierba doncella, ortigas, ajenjos, girasoles, rosales,

jazmines, claveles, clavelones, clavellinas, manutisas, violetas, azucenas, lirios y

alhelíes.

No hay testimonios escritos que lo confirmen, pero cabe pensar que además

del solaz espiritual ese conjunto de plantas bien pudo suponer una fuente de salud

física, mediante la elaboración de remedios curativos a los que hoy denominamos

medicina natural.

En 1555, se publicó un libro de gran repercusión por las soluciones

terapéuticas que aportaba: Pedacio Dioscorides Anarzabeo, acerca de la materia

JARDÍN POÉTICO-MEDICINAL por Isabel Barbeito Carneiro

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medicinal y de los venenos mortíferos. Traducido de lengua Griega, en la vulgar

castellana, illustrado con claras y substantiales Annotaciones, y con las figuras de

innúmeras plantas exquisitas y raras, por el Doctor Andrés de Laguna, Médico de Iulio

III Pont. Máx.

Del unánime prestigio que mereció el contenido de la “co-producción”

Dioscórides-Laguna no sólo hablan las diversas y sucesivas ediciones. El propio

Sebastián de Covarrubias en su Tesoro de la Lengua Castellana o Española, hace

múltiples referencias a ambos doctores, como fuente fidedigna en la materia; lo cual

permite intuir que gran parte de los remedios aplicados por entonces se basaban en

esta obra. Pero es más, los curiosos e interesados en el tema podrán comprobar las

coincidencias con algunos libros actuales dedicados a esta medicina sustitutiva, que

parece menos peligrosa.

Pues bien, en apoyo de la obra de Dioscórides-Laguna, regresamos al jardín

de las Madres Trinitarias para evidenciar con tres ejemplos cómo las plantas de que

disponían en tiempos de Marcela de Vega y Luján, debidamente elaboradas,

permitían el tratamiento de numerosas dolencias.

Lo mismo que ahora, las recetas se correspondían con diversas

presentaciones: pastillas, tisanas, cataplasmas, emplastos, ungüentos, etc.

Así, con respecto a los aromáticos y bellos cinamomos1

, abundantes en la

jardinería madrileña2

, se dice:

“mézclanse en los ungüentos preciosos, y universalmente aprovechan para

infinitas cosas; para conservarlos más largo tiempo, los muelen, y molidos los hacen

pastillas con vino y, después de secos a la sombra, los guardan”. (Edic. 1566, Lº I,

Cap. 13)

El estilizado y bello ciprés3

, no obstante sus connotaciones de muerte, ofrece

múltiples soluciones para dar vida:

“Sus hojas bebidas con vino paso y con un poco de mirra, refrenan los

humores que destilan a la vejiga y son útiles a la retención de la orina. Sus nueces

molidas y bebidas con vino aprovechan a los que arrancan sangre del pecho, a la

disentería, a cualquier flujo de vientre, que procede de flaqueza de estómago, al

asma y finalmente a la tos. Su cocimiento sirve a las mesmas cosas4

. Majadas con

higos secos, ablandan las durezas y sanan los pólipos que se engendran dentro de

las narices. Cocidas en vinagre y majadas con altramuces, extirpan las uñas

sarnosas.” (Ibídem, Cap. 82)

En cuanto al fruto del olivo5

, las aceitunas, tres capítulos cuentan sus

bondades profilácticas y curativas. “De las aceitunas saladas y conservadas en

escabeche o adobo”, se dice:

“Las aceitunas conservadas en escabeche (llámanlas colymbadas los

griegos), si se aplican majadas, no dejan levantarse vejigas en las quemaduras del

fuego y mundifican las llagas sucias. Su salmuera comprime las encías y confirma los

dientes que se andan, si se enjuagan con ella […]”. (Libro I, Cap. 117).

1 Marcela dedica al cinamomo los siguientes versos: “Miro del cinamomo / aquella copia inmensa /de su olorosa flor / que tanto nos deleita;/

parece que, a porfía,/ su multitud afecta / llevarse de las flores / la palma de belleza.” 2 “Melia, agriaz, cinamomo. […] Se cultiva en España desde el siglo XVI”. (Vs. Antonio LÓPEZ LILLO: Árboles de Madrid. Madrid, Ediciones

Mundi-Prensa / Consejería de Medio Ambiente, 2000, pp. 142-143). 3 En el poema: “El funesto ciprés, / aunque árbol de tristeza, / provoca a devoción / y soledad enseña.”

4 Actualmente, se utiliza “el aceite esencial en preparados terminados para friegas e inhalaciones de tos, tos ferina y asma.” (Dieter

PODLECH: Gran Guía de la Naturaleza. Plantas medicinales. Madrid, Editorial Everest, 1990, p. 202). 5 Misericordia y paz / este olivo me enseña / que siempre las procure / por costosas que sean.

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*De PUNTO DE ENCUENTRO Alcalá de Henares, 2007

NOSTALGIA

Quisiera el corazón que va conmigo, —reloj marcando el ritmo, en cualquier caso— cabalgando en su mítico pegaso volver al orto y su infantil abrigo.

Estar cerca, en el sueño que persigo, del arroyo y el surco al cielo raso, del blanco pan, bendito pero escaso, y aquel amor de la niñez que digo.

Amor, con el plumier yendo a la escuela de la mano arrugada de la abuela por la calle en que el viento iba y venía...

Mas no se vuelve, ay corazón, y es dado seguir de frente, al fin, por el reinado del tiempo que nos queda en garantía.

de Hacia el reino de las sombras

MARÍA DOLORES

Bien sé que hemos cumplido, esposa amada, humanamente el caprichoso rito, si el libro queda por la mesa escrito y al pie del árbol la familia alzada.

Que nuestra sangre, en otra derramada, de amor da fe, creciendo al infinito por este feudo en fervoroso grito primaveral de la ilusión plantada.

De la rosa, el perfume, y del intento de herir la espina, en la memoria queda sólo un leve paisaje en claroscuro.

Que, así, la vida tuvo cumplimiento en ese andar del puente a la alameda por los caminos del amor más puro.

de Presencia de la esposa

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Página 11

Esta revista nace y se presenta con la voluntad de animar a jóvenes y no tan jóvenes

escritores a mostrar su producción, su creatividad poética de una manera valiente y

generosa. Valiente, porque cuesta mucho superar el vértigo que supone abrirse a los

demás, y generosa porque comparten con los lectores la visión o la percepción de lo que

nos rodea y sobre todo, lo que sienten y lo que despierta en ellos la vida, el dolor o el gozo

de vivir soñando.

En la adolescencia, donde brotan nuevas sensaciones, tan desconocidas para el que

las “sufre”, coincide en el tiempo con la etapa de formación académica de mayor

exigencia y dedicación al estudio; aquí, en este momento, suelen dejar de escribir, incluso

los que mostraban mayor inclinación a la poesía: “no pueden perder el tiempo”- se piensa-.

No tendría que ser así.

“Corazones, no solo cabezas en la escuela”, titula A. S. Neill uno de sus libros.

Hay que ayudar a los educandos, a los hijos a “pararse”, a reflexionar, mirar hacia

dentro y contemplar la belleza o el desorden que nos rodea. Despertar la propia

sensibilidad (primera cualidad del poeta) y hacer hablar a nuestro “yo” silencioso,

formando versos que ya irán engarzando uno a uno en poemas inesperados.

Para animarles a retomar esta afición y pensar que siempre estamos a tiempo, leamos:

Cartas a un joven poeta, de R. M. Rilke.

Y convendría recordar a D. Tomás Ramos Orea (Poeta. Doctor en Derecho y Doctor

en Filosofía y Letras) que en unas páginas del semanario Puerta de Madrid, dedicadas a la

memoria del poeta José Chacón, decía: “Ser poeta, decimos nosotros, es un estado de

ánimo y una perpetua propensión que puede alojarse en ciertos espíritus junto con otras

características. Podríamos convenir en que si la particular esencia de ser poeta no es

baremable mediante instrumentaciones sensibles para un profano, las instancias a través

de las cuales la poesía se nos manifiesta no están reñidas, tampoco ni en principio, con

ninguna otra actividad ni menester”.

En P@RN@SO.CRE@CCIÓN esperamos vuestras composiciones.

Cuando mi mundo se desmoronaba del cielo cayó una estrella que se posó en mi almohada; cuando mi vida se volvió triste, de un amor apasionado, como fruta jugosa, brotaste tú, mi precioso Iker, llegaste como la aurora y envolviéndome en ternura, mi vida rehuyó a la nada.

AURORA ESTEBAN ZARZA

INVITACIÓN por Pilar Chacón L.

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PURA RAZA ÁRABE II AUTORA: TAMARA MORENO F.

FRAGMENTO

AUTORA: MAOUA ORMA

Poema gráfico de Carmen garrucho

o

a m

ñ u

e h

u l

s e

una buena taza de café frente a mis labios e

evoca recuerdos lánguidos de amor n

sueños dormidos y evaporados m

que se fueron poco a poco i

impalpablemente v

como el humo o

leve z

se pierde, se pierde, se pierde, se pierde, se pierde

SÍ, MA NON TROPPO "El hombre es una pasión inútil"

Jean Paul Sartre

"¿A Sartre? ¡Ja!"

Soy un hombre, animal para la muerte, camino por veredas sangre y luto de la tierra en que todo me es hirsuto, pues de todo me dicen que es inerte.

A ti, mi mundo, no quise perderte; pero al ser solo venganza tu fruto agrio, desgarro cruel y diminuto el sol que me eclipsa para no verte,

se hace sentir intensamente el frío, que atraviesa toda el alma y congela mi quimera, mi rosa, mi rocío.

Se consume mi vida, es una vela, que quemando todo lo que era mío se convierte en mi sol, mi nueva estela.

IGNACIO PAGÉS LARRUY

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ILUSTRACIONES DE MAOUA ORMA

S O L E D A D I

En el silencio y con voz queda, al mundo lanzas la imagen de tu ser y, aunque te escondas, sin dejarte ver, libremente recorres la vereda.

Tú mantienes el ritmo de mi rueda dulcificas mi camino sin saber, que te busqué en otro tiempo sin querer y eres ahora lo único que me queda.

Eres el rescoldo que en las hogueras, estallando impetuosa en llamarada, embalsamas de olvido mis quimeras.

Por cederme la oscuridad ansiada, por borrar el pasado que viviera, por eso, soledad, eres mi amada.

TANHAUSER WAGNER

S O L E D A D I I

Enigmática, tu mirada ardiente

en la inmensidad del firmamento está.

Lenta en tu presencia, la noche se va

llenando mis pupilas del sol naciente.

Silenciosa en mi vida estás latente,

anunciándome el reino que vendrá

y mi gozo como un ave cantará,

por la entrega de un mundo diferente.

Sé que forjas los sueños que en mi nacen,

alentado mi agotado corazón

cuando borras el daño que me hacen.

Hay quien necia ve la adoración

que en lo más profundo de mi alma nace

pero yo sé que no tienen razón.

THANHAUSER WAGNER

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V Í C T O R La histeria se ha apoderado de Víctor.

Nervioso, trata de introducir con desatino las balas en su viejo revólver, cuando una de ellas, se desliza de sus torpes manos temblorosas. El sonido metálico al impactar con la tarima, congeló el tiempo. El rodar del cartucho, hizo presagiar el peor de los finales.

Lo ha perdido todo, la última esperanza de obtener un puesto de socio en el bufete se había esfumado por una cuestión de principios y sabe que no podrá perdonarse. El precio a pagar era demasiado alto y ya no le quedaban fuerzas para volver a empezar. Su mundo se había venido abajo aplastando su esperanza.

Además está Ana. Ana lo es todo para él y bajo ningún concepto la iba a arrastrar al abismo que asoma bajo sus pies.

El incesante sudor nervioso, hacía de su frente una resbaladiza

diana. El frio cañón de su Magnum apuntando a la cabeza, ya entonaba la Marcha

Fúnebre. Con el dedo en el gatillo, dispuesto a acabar con su vida y llorando como un

niño, recuerda como Sebas, su amigo de la infancia, es nombrado socio en su lugar en la última reunión de accionistas. No aceptar el caso del juez Carson había sido un error.

- ¡Un maldito error! – aulló desesperado. El sonido del percutor encasquillándose se mezcla con el del giro brusco del

pomo de la puerta de la habitación. Cuando Ana, asustada por el grito, ve lo que está a punto de suceder, siente como el pánico le quiere arrancar el alma. Todo se vuelve borroso.

Solo puede ver el cañón apuntando a su marido, mientras escucha como su corazón se resquebraja.

- ¡Víctor! – dijo suavemente tratando de controlar la situación. - ¡Vete, no te acerques a mí! ¡Déjame, corre y no mires atrás, no mereces la

vida que te puedo ofrecer! - ¡Quítate eso de la cabeza! –Ana trató de calmarse aun más, la vida de su

marido estaba en sus manos. - ¡Cariño mío, no hagas ninguna tontería y explícame que es lo que está

pasando! –dijo mientras se acercaba despacio. - ¡HE DICHO QUE NO TE ACERQUES! - ¡Bien! ¡Vale! Pero por el amor de Dios tranquilízate ¿Qué pasa mi vida? –

dijo tan dulcemente que logró que por primera vez, su marido la mirara a los ojos.

Los ojos de Víctor eran sangre, miedo, tristeza y desesperación. No era Víctor, no podía ser él.

- A lo largo de mi vida, me he sacrificado, he creído y he luchado hasta la extenuación para lograr lo que hoy, la ética, me ha arrebatado de un plumazo

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¡SOY UN FRACASO DE SER HUMANO Y NO MEREZCO VIVIR! Apretando los dientes y achinando los ojos, tensó el gatillo haciendo que el percutor de

su Mágnum 357 se separara varios milímetros de su base. Había llegado el final. Ana, mirando a su marido entre lágrimas, dijo: - Mi vida, no sé qué es lo que habrá pasado, desconozco los motivos que

te habrán impulsado a llegar a este extremo, pero quiero que sepas, que si te matas, después me mataré yo y no moriré sola, nuestro hijo, morirá conmigo.

- ¿Q…? ¿Qué?

- Víctor, estoy embarazada y de corazón te pido, que no prives a nuestro hijo de conocer a un padre sensato, luchador y con principios. No permitas que la desesperación y los nervios te ganen la batalla. Así que, por favor ¡aparta esa pistola de tu cabeza! –exclamó, ya a su lado, mientras con suma delicadeza, separaba el arma de la sien de un Víctor, que sonriendo desesperado, notaba como la oscuridad que se cernía a su alrededor se desvanecía y el calor del abrazo de su querida Ana, le atemperaba los nervios.

- ¡Voy a ser papá! - ¡No! ¡Vas a ser el mejor papá!

JORGE ÁLVAREZ

MR. ELEFANTE A LA HORA DEL COCKTAIL AUTOR: AITOR ALMEIDA

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D e s g r a c i a

Eres misterio, Parte del silencio,

Una con la oscuridad, Eres desgracia,

Eres carne aún si no eres mortal, ¿Quizás eres deseo carnal?

Siendo una diosa capaz de amar, ¡Oh! mi ninfa infernal,

Así que peligrosamente se identifican mis palabras como elogios

No soy del tipo que se agacha e idolatra, Ahora soy mártir, un vástago caído en desgracia,

Alma acaecida pese a lágrima, lamentos y desilusiones

Frívolamente capaz de desdeñar un corazón de cristal Desgárrame ave rapaz,

Ámame ángel fatal.

Entre la voluptuosidad de cuerpos ajenos al dolor, Fundidos en un una encrucijada,

Mediante rezos de placer que nuestro corazón emana,

Rompamos este silencio infernal, Una mirada ahogada en un beso es lo que aclamo

Para mi silencio es no decir que te amo,

No hay forma de evitar dañar, No puedes evitar matar,

No evites las ansias de vuestro cuerpo torturar,

Abre las alas y permíteme cortarlas, Abre tus brazos hacia mí,

Vuelve a tu jaula que yo he de ceñir

Y así fui recibido como un infractor, Veo nuevamente una imagen etérea, indolora, vaga y alucinante,

Desearía que no fuese desesperante,

Nada mejor que ver lo imposible, Desgracia, dueña de lo insufrible...

DANIEL GONZÁLEZ (DJBAAL) ARGENTINA

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ASFALTO AUTORA: MARÍA LUISA ARNAL SALAZAR

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eNCUENTRO EN LAS ESTRELLAS arcos estaba sentado en la sala del hospital. Solo podía pensar en ella. La última vez que la había visto la encontró indefensa, débil. Pero algo le decía que ella sobreviviría a la enfermedad. Reuniría fuerza suficiente para ofrecérsela en todo momento. Seguiría a su

lado aún en las peores situaciones y todos los planes que tenían juntos los llevarían a cabo cuando ella saliese de ese hospital. Les esperaba una vida en común, compartiéndolo todo. Todo.

Cuando más inmerso se encontraba recreándose en sus propios pensamientos, salió el doctor: “Familiares de Sonia Salazar”. Se acercó al médico. Su rostro, sus palabras fueron derrumbando cada uno de los proyectos que acababan de pasar por su mente y como un rayo de esperanza confusa, todos sus planes se hacían añicos. ¿Dónde estaba su vida en común? La voz de aquel hombre arrancaba de cuajo aquello que nunca había empezado.

Y ante él, la sonrisa de Sonia. Hacía tan solo una hora que hablaron y en aquellos momentos supo que sería la última vez. Se sentía solo, abandonado, como un perro fiel en la cuneta de una carretera cualquiera. Y en lugar de un adiós, encontró lágrimas frías e incontroladas cubriendo su rostro. Y aquella soledad hiriente se convirtió en un terrible escalofrío que recorría sin piedad todo su cuerpo. No, no podía dejar de pensar que querían compartir el resto de sus vidas, como no podía dejar de contemplar el gesto del médico que le recordaba que ella no estaba. Si faltaba su mitad, ¿cómo imaginarse la vida? ¿Cómo retomar el propio pulso o la respiración sin encontrar un inmenso vacío? Entonces, luchó entre sus recuerdos, y aquel vacío que provocaba repentinamente su ausencia. ¿De qué le servían esos recuerdos si sabía que no la volvería a ver? Y no la volvería a tocar, y no volvería a besarla, y la pasión quedaba difuminada como un sueño perdido en la niebla, un sueño que dolía profundamente.

“Sonia, Sonia, tus ojos verdes no volverán a iluminar mi camino. Sonia, ¿por qué te has ido? ¿Por qué me has dejado solo? Sin tu sonrisa, sin tus labios cálidos, no sé qué voy a hacer. Sonia, ¡te quiero tanto!”

Aún no lo entendía. Sentía rabia, impotencia y ganas de huir a ninguna parte. La voz de Sonia todavía sonaba clara en su corazón: “Marcos, se fuerte, siempre estaré contigo”. Él sonrió, mientras le contestaba animado: “Saldrás adelante y yo estaré contigo”. Ella tomó fuertemente su mano, diciéndole en un susurro lleno de complicidad, “Marcos, te amo”. Todo fue muy rápido. Se la habían llevado al quirófano, sin que él pudiera contestar una sola palabra. Y Sonia no salió viva de aquel terrible lugar.

“Sonia, perdóname. No te dije nunca un sencillo te quiero. Pero te amé, te amé desde que te vi aparecer por la puerta de mi casa. Eras la mejor amiga de mi hermana y cuando te conocí apenas tenías diecisiete años. Sonia, y ahora que te has ido, no sé qué hacer sin ti. Han sido cinco años y me has dejado solo… Te necesito tanto, tanto. Llévame contigo para que pueda decirte todo lo que no te dije. Sonia te quiero… Sonia…”

No podía despertar ninguna mañana sin pensar en ella y sin inundar de lágrimas su recuerdo. Pero logró salir adelante y la imagen de Sonia, guardada en su corazón, fue provocando poco a poco una tímida sonrisa de ternura. Una noche vio sus ojos verdes. En

M

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sus sueños volvía la cálida caricia de su voz: “Arrepiéntete de las cosas que no hagas, no de las locuras que cometas. Ya tendrás tiempo de pedir perdón.”

Y lo que parecía imposible sucedió: volvió a encontrar el amor y lo vivió intensamente. No quería repetir aquella historia en la que no le había dicho “te quiero” a la persona amada.

Hoy, Marcos, mi abuelo Marcos, está a punto de morir postrado en su cama. Me dice con mucho esfuerzo, porque le falta la respiración, que no se arrepiente de nada de lo que ha vivido. Y yo sé, que a sus ochenta años, está orgulloso de su vida con la abuela. Me ha confesado un secreto, que tan solo le queda un asunto pendiente: SONIA. Pero pronto lo solucionará, allí arriba, entre las estrellas. Las mismas estrellas que miraron juntos aquellos cinco años de amor, cogidos de la mano, tumbados en el parque durante las noches de verano.

AIDA LORENTE

Alma silenciosa, hijo del desierto, señor de la elegancia, susurro del viento.

PURA RAZA ÁRABE III AUTORA: TAMARA MORENO

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En 2014 se cumplirá el cuarto centenario de Viaje del Parnaso de Miguel de Cervantes y aunque aquí se

mencionarán algunos detalles más adelante, para

conmemorarlo como se merece, ahora lo que más nos interesa es dar a conocer qué es el Parnaso y tratar de justificar el título de nuestra recién nacida revista. Parnaso es un monte de Fócida en

Grecia. El diccionario le da dos importantes acepciones:

1. Conjunto de los poetas de un lugar o época determinados. 2. Colección de poesías, antología de varios autores de un lugar y época determinados. En cualquiera de las dos podríamos encajar. Está en ti como escritor y como lector, hacer de nuestro P@rn@so.Cre@cción un lugar particularmente agradable. Pero prosigamos con lo que nos cuenta la Mitología Clásica acerca de este lugar. En la cumbre de esa montaña se detuvo la nave que construyó Deucalión por mandato de Zeus para librarse del diluvio universal. ¿No te suena esta historia a la de otro personaje mucho más conocido llamado Noé? En la versión griega sólo se salvaron Deucalión y su esposa Pirra que fueron el origen de la nueva población de la tierra. Su epónimo, es decir quien le dio nombre fue precisamente Parnaso, hijo de Poseidón y de la ninfa Cleodora.

Apolo, las musas y Dionisos establecieron allí su morada y en la fuente denominada Castalia que estaba en sus faldas, se inspiraron los poetas. ¿Pero, quién era Castalia? Una muchacha de Delfos a la que persiguió de amores, Apolo. Huyendo del dios, se arrojó a la fuente que a partir de entonces tomó su nombre. Una fuente a la que también acudía Pitonisa para reforzar el don de su profecía a través del baño en sus aguas alucinógenas. Hasta aquí las anécdotas más llamativas de la época clásica. Ahora vamos a hacer un pequeño repaso por ese Viaje del Parnaso al que nos invita Don Miguel de Cervantes Saavedra. El poema cuenta un viaje literario, por geografías reales y míticas, en el que Cervantes, montado en una mula, emprende la misión de reclutar a los mejores poetas españoles para librar una batalla contra los poetas mediocres. Viaja así de Madrid a Cartagena, donde con ayuda de Mercurio reúne un contingente de buenos poetas. Se hacen a la mar en un barco alegórico hecho de versos. Su destino, el Parnaso, donde hay poetastros que pretenden tomarlo. No os perdáis el fragmento en el que se despide de Madrid (I: 110 en adelante). Debo advertir que no se trata de una lectura fácil, ni siquiera amena en todos sus tramos, aunque sí queda asegurado algún que otro descubrimiento interesante de hechos y rasgos autográficos de Cervantes, sin que falte el buen sentido del humor que le caracteriza. Y como se suele decir “de botón vale una muestra”, puedes apreciarlo en el siguiente fragmento que pertenece a la 3ª parte (367 en adelante y que se refiere a la llegada de los poetas a la mencionada fuente Castalia:

.

EL AUTOR Y SUS TEXTOS por

Domingo Becerra del Puerto

Llegose en fin a la Castalia fuente,

y, en viéndola, infinitos se arrojaron,

sedientos, al cristal de su corriente.

Unos no solamente se hartaron,

sino que pies y manos y otras cosas

algo mas indecentes se lauaron.

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Que te den morcilla. Cuando había brotes de rabia en tiempos pasados, sólo

se sabía que la transmitían perros y gatos. No había centros de adopción por lo que se intentaba eliminar a los que andaban vagabundos en las calles y para ello, se usaban morcillas envenenadas, generalmente con estricnina. Este procedimiento se utilizó en Madrid y otras capitales de provincia hasta el siglo XIX, que es cuando aparecieron las perreras.

EL ORIGEN DE ALGUNAS EXPRESIONES

A ALCALÁ DE HENARES

Bajo tus soportales

de puertas y ventanas aun dormidas

se van todos mis males,

las voces son venidas

del sopor de otros tiempos sacudidas.

Camino, y cada paso

me lleva hacia tus pícaros y dueñas

y a nada le hago caso

cuando me los enseñas,

renazco en la visión de lo que sueñas.

Adoro ese momento

que en mágico descaro me presentas

fuerte en mi pensamiento,

tus horas se hacen lentas,

lejanas del pesar y del lamento.

Me miro en tus rincones

con la luz de tus ojos reflejada,

presiento en tus balcones

la dicha de la amada

que vive por su amante enamorada.

Mi dulce paraíso,

cada árbol, cada plaza, cada seto

y todo cuando piso

se vuelve recoleto,

me entregas denso y puro tu secreto.

CORAL IYESCAS

AL HUEVO FRITO

Con el falso fulgor de tu destello,

aunque pareces en la mano altivo,

el verde óleo sobre el fuego vivo

es quien te imprime su indeleble sello.

Ahora partido en dos eres más bello

ya que eras en tu funda un falso divo

igual que la aceituna allá en su olivo

escondía a tu verdugo asida al cuello.

Y es que, querido huevo, ten en cuenta

que a pesar de tu fuerte y largo grito,

visto de esta manera eres deleite

al rico paladar que el hambre afrenta

puesto que tu has nacido para frito

con tu blanco-amarillo en el aceite.

DOMINGO BECERRA DEL PUERTO

Santurce, 1975

ILUSTRACIONES DE MAOUA ORMA

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LA DESESPERACIÓN

AUTORA: Mª LUISA ARNAL SALAZAR

RU TIN A "¿Quién quiere una vida de jornadas

reiteradas, monocordes?"

Una señora pequeña y estirada, mujer

de labios carmín oscuro, pelo cobrizo y

rizado, piel ceniza, nariz aguileña, gafas

de pasta y ojos oscuros, enormes...Su

nombre, nunca tuve interés en saberlo,

para mi, Rutina.

"¿Quién desea recordar mil horas de

momentos ensellados, circulares, ya

vividos?"

Cada mañana, siempre de camino al

instituto, subida en sus tacones de aguja

a juego con un abrigo de piel de zorro,

negro, como el azabache.

"¿Que sería del destino ya enunciado,

reescrito, releído?"

Cerca del centro comercial, del

colegio, de la comisaria, incluso del

parque,.. .

Y de lo contrario...

Siempre con paso firme, acompasado,

seguro, cual reloj de cuco.

"¿Ansiaríamos respirar, nos esforzaríamos por

luchar, o viviríamos sobre la hipótesis de que el mundo marcha sobre seguro?..."

El gesto frio e inexpresivo, como aburrido, incoloro, únicamente surcado por el tiempo,

el irrefrenable ciclo de la vida.

"Si se tratase del escondite.. . ¿Encontraríamos a Paz en la negativa de las preguntas

anteriores, o Caos sería más fuerte, sagaz y rápido?..."

M irada sosegada, pensativa, ausente, perdida en mil y un callejones, ciudades, pobres

memorias, cerca y lejos, en todo lugar, en cada rincón, acompañando... De la mano de

cualquier ser o no ser.. . De cualquiera... Como alguien tan apacible puede ser tan amargo y

distante...

"¿Se puede ir descalzo por la vida?... ¿Y con pies de plomo?..."

Es agotador verla aparecer, es odioso sentir que vive cerca, que anda por donde tú vas,

que está... El caso es no verla tan solo un día y no puedo evitar preguntarme dónde estará

Rutina.

"A veces pienso: podría mudarse, enfermar, viajar, o tan solo cambiar de ruta

matutina..." EL ERMITAÑO (2-10-2010)

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FRAGMENTO AUTORA: MAOUA ORMA

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¿LO SABÍAS? por Domingo Becerra

ALGUNOS ZURDOS, ZOCATOS O ZOCOS. NO SINIESTROS

Da mucho juego buscar en el diccionario ciertas palabras. Unas nos llevan a las otras, sinónimas o antónimas y nuestra curiosidad aumenta por segundo. Derech@/izquierd@. Diestr@/siniestr@.

Según Corominas SINIESTRO “izquierdo”, h.1140, de donde luego “funesto, infeliz” por el mal agüero que el pueblo sacaba de la aparición de aves a mano izquierda.

De todos es conocida la histórica aversión, ya hoy muy afortunadamente superada, hacia las personas que ejercían sus funciones con la mano izquierda en lugar de la derecha. Era cosa de torpes, de mala educación, en fin ¡qué sé yo! Para demostrar que la cosa no es así ahí va una pequeña muestra de algunos de ellos.

Leonardo, Miguel Ángel, Chopin, Napoleón, Goethe, Franklin, Billy el Niño, Balzac, Andersen, Pascal, Chaplin, Harpo Marx, Greta Garbo, Marilyn Monroe, Bush, Clinton…

DESDE MI BUTACA por Rubén Lorente

Esta columna será para rendir tributo a aquellos grandes literatos que llegan a nuestras retinas y oídos a través del cine sin que apenas nos demos cuenta de la gran labor literaria que hay detrás.

Empezamos por uno de los más grandes, Billy Wilder, ese gran director que enseñó a muchos la magia del 7º Arte. He aquí mi más profunda admiración.

Nació en Sucha (Austria en 1906, aunque actualmente Polonia). De nombre

Samuel Wilder y de familia judía acaudalada. Emigró a EEUU en 1933 el mismo día del incendio del Reichstag. Muchos de sus parientes y amigos murieron en los

campos de concentración nazi. Le debemos grandes títulos de la cinematografía tanto en la dirección como en los guiones de las mismas. No deberíamos dejar de ver alguna vez “La octava mujer de Barba azul” (1938), “Ninotchka” (1939), “Bola de fuego” (1941) en las que trabajó como guionista; pero tampoco podemos olvidar sus primeras películas como director, “Cinco tumbas a El Cairo” (1943),

“Perdición” (1944), “Días sin huella” (1944). Aunque siempre lo recordaremos por “El crepúsculo de los dioses” (1950),

“Sabrina” (1954), “La tentación vive arriba” (1955), “Testigo de cargo” (1957), “Con faldas y a lo loco” (1959), “El apartamento” (1960), “Irma la dulce” (1963),

“Bésame tonto” (1964), “¿Qué ocurrió entre tu padre y mi madre?” (1972), “Primera plana” (1974), “Fedora” (1978). Entre muchas, éstas son de las más

representativas. Vamos, que no deberíais morir sin verlas. Literatura visual en estado puro.

Wilder murió en Nueva York en 2002. Fernando Trueba le hizo un gran

homenaje cuando fue galardonado con el Óscar a la mejor película extranjera por “Belle époque” (1993). Aparte de dedicarle el premio, le dio expresamente las

gracias por haber nacido y por haberle enseñado tanto cine. Verdaderamente conmovedor.

“¡Oh Adán de los poetas, oh Cervantes! ¿Qué alforjas y qué traje es éste, amigo, que así muestra discursos ignorantes?» Yo, respondiendo a su demanda, digo: «Señor: voy al Parnaso, y, como pobre, con este aliño mi jornada sigo». Y él a mí dijo: «¡Oh sobrehumano y sobre espíritu cilenio levantado, toda abundancia y todo honor te sobre! Que, en fin, has respondido a ser soldado antiguo y valeroso, cual lo muestra la mano de que estás estropeado.

MIGUEL DE CERVANTES SAAVEDRA VIAJE DEL PARNASO, I: 202-213 (1614)

Coordinación: Olga Becerra

Consejo Editorial: Domingo Becerra, Rubén Lorente, Pilar Chacón, Montserrat Siesto, Aida Lorente, Ester Lorente.

Diseño y maquetación: Ester Lorente, Olga Becerra.

Diseño y rotulación de portada: Rubén Becerra, Maoua Orma.

En la web: Aida Lorente, Ester Lorente.

Correo: Olga Becerra, Montserrat Siesto.