Parnaso.Creacción mayo 2012

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SUMARIO Editorial pág. 1

Cosas del Facebook, con Aida Lorente pág. 2

El rincón de #Twitter, con Ester Lorente pág. 4

El origen de algunas expresiones pág. 6

Arte y poesía, con Pilar Chacón pág. 8

Jardín poético-medicinal, con Mª Isabel Barbeito pág. 10

¿Lo sabías? con Domingo Becerra pág. 16

El autor y sus textos, con Domingo y Olga Becerra pág. 18

Desde mi butaca, con Rubén Lorente pág. 24

visitamos los blogs de:

@ignaciopages91 http://www.enpoesiavivir.blogspot.com/

Ignacio derrama sensibilidad y juventud en un blog que hace pensar, soñar y –por qué no-, apasionarte de las mismas cosas de las que habla. Suele mantenerlo al día. Lo cuida y nos lo hace ver, con sus interesantes colaboraciones. Se nota el entusiasmo y el amor a la poesía en cada una de sus palabras.

Estimado Ignacio: Sigue así, sólo el título que le has puesto a tu blog nos invita a que sintamos la poesía viva y necesaria en nuestras vidas.

Jesús Ansebar http://ansebar.blogspot.com.es/

Sentido del humor crítico y peculiar. Podemos estar o no de acuerdo con él, con sus ideas políticas, pero sabe cómo despertar una nueva manera de ver la misma realidad y sabe dar donde duele. Esto lo hace si cabe aún más interesante. Dibujos espectaculares en cuanto a expresividad y como dato curioso para estos días: no esconde su fe o sus creencias.

Querido Jesús: Gracias por no autocensurarte en ese sentido, con ello nos estás dando una verdadera lección de libertad, lo cual siempre es loable en cualquier punto de nuestra Historia.

Si quieres que visitemos tu blog, háznoslo saber mediante un correo a [email protected]

http://www.enpoesiavivir.blogspot.com/

http://ansebar.blogspot.com.es/

Tu_punto_de_encuento_nº 2 P@[email protected]@cción

Página 1

El día 3 de abril se anuncia la muerte de ANTONIO MINGOTE

que trabajó con su peculiar humor gráfico desde 1953 en ABC.

Doctor Honoris Causa en Filosofía y Letras por la Universidad de Alcalá de Henares, cuya

Investidura se realizó el 15 de diciembre de 2005. También fue académico de la R.A.E. Vayan

estas líneas para expresar nuestra admiración y respeto.

Habían pasado 2 días desde que se colgó nuestro primer número e hicimos el siguiente

recuento: Del Scrib 125 lecturas; del Google Docs, no podemos saberlo. 125 seguidores en

Twitter y 37 en Facebook. Iremos revisando esas cifras para ir informando a nuestros lectores.

Hoy, día 1 de mayo, sabemos que hay un total de 245 lecturas de Scrib, 161 seguidores en

Twitter y 43 en Facebook. Los números han ido subiendo poco a poco. Y eso que Twitter nos

retiró la cuenta por un malentendido. Tras muchas cartas y algún que otro sobresalto, nos la

devolvieron, por lo que damos las gracias a la compañía porque nos está ayudando a difundir los

trabajos que nos enviáis.

P@[email protected]@cción sigue buscando entre los cre@ctivos para que os animéis a compartir

vuestros poemas, relatos o dibujos. No los dejéis abandonados o escondidos en un archivo

recóndito de una carpeta aún más recóndita de vuestro ordenador. Revisad y enviad porque como

revista nos interesa en general el mundo del arte, como a ti y especialmente el de la poesía. Pero

si te estoy informando acerca de cifras y acontecimientos es para que te sientas en un lugar

apetecible y acogedor, no olvides que estás en Tu_punto_de_encuentro.

Puede que nos enseñen la cultura como algo aburrido o exclusivo de ciertas minorías. Los

que participamos en esta extraña aventura creemos que la hacemos entre todos, porque por

ejemplo, un escritor no sería nadie si no tuviera lectores y a un pintor le ocurriría lo mismo sin

espectadores. El movimiento de las redes sociales es constante como dicen esas cifras que os

acabo de mencionar, a nuestro correo siguen llegando nuevas voces. Es conmovedor comprobar

que nuevamente comienza la función: os invito a compartir un rato agradable con nosotros.

Vamos a dar nuestra más efusiva bienvenida a nuestro poeta invitado, Francisco Peña que

nos ha enviado una hermosa y delicada lira. Leedla despacio, saboreadla porque es una

composición que conlleva una dificultad bien sabida para los que la practican.

También queremos agradecer la compañía de Jesús Aparicio que ha publicado recientemente

un libro compuesto de dos poemarios. Quienes queráis leer más y viajar a través de sus

imágenes poéticas a través de nuestro correo electrónico donde os pondremos en contacto con

quienes lo distribuyen a un precio bastante asequible. Si estáis interesados en vender vuestro

poemario, contádnoslo porque tal vez podamos ayudaros de la misma manera.

En el ultimísimo momento, como salido de un espectáculo de magia, nuestro amigo Pablo

Llorente nos envió esa embriagadora y magnífica Oda al vino que no os podéis perder.

A todos los que vais llegando, a los que os quedáis, a los que venís un poco recelosos y

termináis siendo buenos y grandes amigos, como siempre, muchas Gracias.

Olga Becerra

Editorial

mailto:P@[email protected]@cción


Página 2

Este mes, en el día del libro y día de San Jorge, os propusimos que nos indicarais cuales eran los libros que estáis leyendo actualmente. Vuestras respuestas han sido: Ester Lorente: Yo ahora mismo estoy leyendo “Si tú me dices ven lo dejo todo,… pero dime ven” de Albert Espinosa Paco Mira Vicent: Estoy ahora mismo con El Jardín de los Frailes de Manuel Azaña. En el Levante en estas fechas son Moros i Cristiants en Banyeres de Mariola y Alcoi, donde desde ayer sus majestuosas entradas Cristianas y moras llenara las calles de colorido, pólvora música. En el sábado próximo en la localidad de Onil (23/04/2012) Maribel Dominguez Duarte: Yo estoy leyendo “Niños de Tiza” de David Torres. Una historia en la que se entremezclan los recuerdos de infancia y la dura realidad en un barrio de Madrid. María Teresa Gonzalez Gabado: He acabado de leer “El prisionero del Cielo” de Ruíz Zafón, me ha gustado pero no tanto como “La Sombra del Viento”, que dejó el listón muy alto. Ahora estoy empezando a leer “Mirall Trencat” (“Espejo Roto”) de Mercè Rodoreda. “Escribo porque me gusta escribir. Si no me pareciera exagerado diría que escribo para gustarme a mí misma. Si de rebote lo que escribo gusta a los demás, mejor. Quizás es más profundo. Quizás escribo para afirmarme. Para sentir que soy… Y acabo. He hablado de mí y de cosas esenciales en mi vida, con una cierta falta de medida. Y la desmesura siempre me ha dado mucho miedo. Mercè Rododera, Prólogo Mirall Trencat. Además Maribel Dominguez Duarte nos ha recomendado: 29/03/2012 Uno de los mejores libros que he leído últimamente ha sido “Un viejo que leía novelas de amor” del chileno Luis Sepúlveda. Una historia que engancha con un mensaje profundo que da que pensar. 18/04/2012 Hola amigos de Parnaso.Creacción. A todos os recomiendo el último libro que he leído se llama “El bolígrafo de gel verde” y su aturo Eloy Moreno. Es una historia cercana y un espejo de realidad ante el cual muchas veces no paramos a mirar. Espero que os guste. Y entre vuestras citas favoritas hemos elegido: Virginia Zambrana: “He aquí mi secreto, que no puede ser más simple: sólo con el corazón se puede ver bien, lo esencial es invisible para los ojos.” (El Principito) Noe Díez Manzanares: “La oportunidad se deja alcanzar sólo por quienes la persiguen”. H. Jackson Brown.

Cosas del Facebook

Aida Lorente Búscanos: P@[email protected]@cción


Página 3

En este número de la revista, el #hashtag propuesto fue #ElMasOdiado y los seleccionados

para publicación son:

@Elewenfm: #ElMásOdiado Caparazón de “Hijo de Bruja” Gregory Maguire.

@nOemi0: para mí #ElMásOdiado es Lady Tremaine la madrastra de la Cenicienta. La

ponía yo a fregar suelos con la lengua.

@DiazKiwi: #ElMásOdiado la familia Hamleigh y Waleran Bigod de “Los pilares de la

Tierra” que piensan que el fin justifica los medios.

@ehmcalling: #ElMásOdiado el protagonista de “American Psycho” de Bret Easton Ellis.

@virgi_bora: #ElMásOdiado Frollo de “El jorobado de Notre Dame” porque usa su

privilegiada situación social para hacer el mal a quien tiene cerca.

@MartaGarcia_28: para mi #ElMásOdiado es el cazador que mató a la madre de Bambi,

creo que el motivo está claro, jaja

@Jroe197: #ElMásOdiado es E.T. ¡además me daba miedo!

@ DavidRodrig14: #ElMásOdiado Loki, el hermano malvado de Thor, hijo de Odín

@lm_ruben: Por supuesto, Moriarty, enemigo total de Sherlock Holmes.

#ElMásOdiado es Scar, el villano de “El Rey León”. Dos de nuestras

lectoras han coincidido al darnos su opinión:

@aiduskaa: creo que #ElMásOdiado es Scar de “El Rey

León”… ¡ÉL MATÓ A MUFASA! (Marcó mi infancia).

@Belen_Cebrian: Pues ahora que he vuelto a ver “El

Rey León”, recuerdo que en mi lista de #ElMásOdiado

está, cómo no, Scar.

¡¡¡GRACIAS A TOD@S POR PARTICIPAR!!!

El rincón de #Twitter Ester Lorente

Síguenos: @par_creaccion

https://twitter.com/#!/search/%23MiPoemaFavoritoYAutor


Página 4

ILUSTRACIONES: MAOUA ORMA

Para el niño más bonito de la tierra, por

devolverme la ilusión por la vida y las ganas de seguir escribiendo.

Cuando despierto deprisa, sabiendo que vienes, la pereza desaparece de mis huesos, la tarde se torna alegre y el tiempo pasa corriendo. Y es que la vida renace de nuevo trayendo consigo un alma infantil, un cuerpecito amoroso que con sonidos y muecas lo torna todo precioso. Luego me envuelve la nostalgia el ansia de volverte a ver y es como si volviera a estar enamorada otra vez, como en aquellas tardes de verano en que recorría ansiosa las calles con el miedo de no poderle ver. Y eso me pasa contigo, que me parece un milagro y no me lo puedo creer, que una cosita tan linda vuelva a mi vida otro vez y un sentimiento sublime envuelve todo mi ser.

AURORA ESTEBAN ZARZA

SÓLO DECIROS

Solo deciros lo mucho que os quiero.

Todo lo que me habéis ayudado

si no hubiera sido

por vuestra buena mano,

no sé dónde habría acabado

porque me habéis enseñado

que cuando todo está perdido

todavía puedes encontrar

un islote sobre el cual naufragar.

Que cuando la voz se ha callado

tiene todo el tiempo para despertar.

Que mis dibujos secuestrados

los habéis rescatado

de ese tintero olvidado,

y por lo bonito de escribir

que no conocía,

pero que me habéis inculcado

porque he vuelto a ser persona

después de haber naufragado.

Por todo esto, y más,

sólo deciros que os amo.

EL NÁUFRAGO


Página 5

LA VERBENA DE MADRID El gentío en la verde y frondosa pradera, pasa la tarde azafranada mientras espera

que llegue la luz de la luna en esfera y adorne la explanada henchida y entera.

Ya todos han compartido, pedazo de rosquilla y barquillo,

con otras viandas de este Isidro, paseando por la ribera del río

hacia el más incitante albedrío. En el lugar mágico de la fuente

que la vara trocara en ermita, siento llegar hacia mí tu mano, y trae entre los dedos la flor verbena

que en este tiempo sobresale a escena.

Tu, pañuelo blanco al cuello, entonas una canción en mi oído, ofreciendo en tal armonioso sonido

la estela reflejada de mi anhelo.

Mientras, la multitud alrededor avanza, unos, en trajes goyescos ataviados, otros, con mantones de Manila engalanados

de distintas flores y colores plasmados, invitando a pasacalles y mojigangas, llevando a tararear en rondallas,

y que el castizo chotis sea danza.

Así, como el lienzo enjalbegado se muestra la fiesta en verbena, de la ciudad cosmopolita y eterna

que el pintor ensalzó con su trazo dibujado.

GLORIA GÓMEZ

ALCALÁ DE HENARES


Página 6

Tener más cuento que Calleja. Actualmente es una expresión que se usa

para reprender a las personas demasiado imaginativas o a las que se quejan continuamente en su deseo de parecer siempre desgraciadas.

Su significado ha evolucionado en algo más de cien años. Tan solo decir que Don Saturnino Calleja y Fernández (1855-1915) fue un conocido editor burgalés que fundó su editorial en Madrid a la temprana edad de 20 años. En ella publicó muchos cuentos infantiles (dicen las malas lenguas que llegó a editar al menos 1.100 títulos diferentes), sin dejar atrás los de carácter pedagógico.

Así en su origen, su significado más literal sería “tener más cuentos que la editorial Calleja”. Esta expresión entró a formar parte del diccionario de la Real Academia Española en 2001. Curioso, ¿verdad?

EL ORIGEN DE ALGUNAS EXPRESIONES

N I Ñ O S D E G U E R R A

He visto mundos crueles

Donde ángeles lloran

Gotas de sangre

Que tiñen mejillas.

Ángeles caídos,

Vagabundos de paraísos lejanos

Y tierras prometidas;

Son lanzados al infierno

Sin destinos, sin metas.

Ángeles sin sueños,

Niños de guerra

Arma en mano

¿quién dispara primero?

Ilusiones quemándose

a fuego lento.

Nadie juega en las calles

Nadie ríe,

Son niños de guerra.

OLGA LÓPEZ

EL ÁNGEL

Un ángel me ha robado y no quería que lo supiera Dios,

que si mi corazón tenía, era porque quería amor.

Se lo deje prestado hasta encontrar otro galán

pero poquito a poco me empecé a enamorar.

Todo el tiempo era poco. poco tiempo era pasión,

este tiempo nos unía hasta que otra apareció.

Él ha encontrado una bella dama y mi corazón se quiere quedar,

le he pedido que lo regrese para volverme a enamorar.

El ángel se ha negado y llorando me dejó.

Todas mis sonrisas se fundieron

y mi alma murió.

AIDA LORENTE (19/02/05)


Página 7

U N L I E N Z O D E R E M A N S O

D E F R A N C I S C O P E Ñ A

El t iempo de la vida

esconde en cada etapa una hermosura,

y a verla conocida

el t iempo se apresura

acordando su paso sin premura.

Vivir quiero contigo,

gozar quiero del aire si lenciado

que como buen testigo

envuelve nuestro hado

mientras si lba en el árbol coronado.

Descubre tu presencia,

levanta con tus dedos a la aurora,

y cura la dolencia

del alma donde mora

con la luz y la nota que enamora.

Después de la batal la

encuentro entre tus brazos el descanso.

Y así , tras la mural la

de un l ienzo de remanso,

mi del ir io de ardor se vuelve manso.

Y luego entre tus besos,

envuelto en mil olores el sentido,

l igero de los pesos,

me huelgo en el olvido,

en cuerpo, amor y dicha entretej ido.

El aire se serena,

la luz se me adormece lentamente,

se aleja la sirena,

y el sueño confidente

acuna la memoria displ icente.


Página 8

ACÉRCATE A LA POESÍA por Pilar Chacón L.

ARTE Y POESÍA Sigo con los aficionados y animo a los que empiezan. El artista copia de la naturaleza y el poeta exterioriza lo que en su interior

provoca la naturaleza. Y el poeta llega a ser artista cuando pinta o dibuja, es decir, describe y expresa los sentimientos y sensaciones por medio de la palabra ordenada y escogida, con la sensibilidad y acierto del orfebre.

En sus comienzos, el llamado a ser poeta no encorseta las ideas en moldes clásicos y obligados. Cuando consigue, con facilidad, decir lo que siente, lo que duele, “y porque duele el verso” (dice A. Castellote), gusta o goza, sus brotes emotivos alcanzarán el ritmo poético de una manera personal. Y en la perseverancia del oficio, se acercará al arte de hacer sonetos, romances, liras, etc.

El arte se aprende y se persigue. Tenemos cerca de nosotros el ejemplo de poetas dedicados a “fabricar” arte. Para Luis de Blas no hay día sin versos, de ahí su perfección en la composición poética a la que ha llegado.

La poesía es arte y el arte se muestra. Contemplando los paneles explicativos, en una exposición dedicada a Palladio (1508-1580), se leían estas palabras del arquitecto: [...], “me ha parecido cosa digna de hombre, que no debe nacer sólo para sí mismo sino también para utilidad de los demás, el dar a la luz los dibujos de aquellos edificios que en tanto tiempo y con tantos peligros míos he recogido,” [...]. Los seres que son capaces de admirar la obra de otros, de emocionarse con sus trabajos, de disfrutar en una exposición y de contagiarse del entusiasmo en un recital de poesía, dan muestras de generosidad y agradecen la invitación y participación en ese concierto donde cada uno muestra su producción. ¿Quién no recuerda con nostalgia los recitales en el Corral de Comedias?

Pues P@[email protected]@cción os ofrece esta posibilidad de aprender, de disfrutar y de conocerse mejor.

mailto:P@[email protected]@cción


Página 9

VOZ MÁGICA QUE CALLA

a la muerte de Whitney Houston

Se hallaba la paloma,

Volando encantada,

Planeando entre recuerdos,

Sufrimientos y murallas.

Murallas fabricadas,

Entre vientos de batallas,

Batallas cantadas,

Por el cuerpo de una dama.

Dama que entre azahares,

Un último baño se daba.

Fumémonos la noche

Decía entre caladas,

Cantemos sin reproches,

Voz mágica callaba.

Y una triste madrugada,

Su cuerpo se fugaba,

Cantaba su última nota

Entre pastillas y caladas.

Voz mágica callaba.

Su voz cantaba la última,

En la fría madrugada.

Voz que grita sin cesar,

Por la huida de su alma.

Cae rotunda al agua,

Dejando fría sus alas.

Dulce ángel que ya muere,

En la fría madrugada.

Ya se halla la paloma,

Volando encantada.

Voz mágica que calla,

En la penumbra de su alma.

DAVID BORJA FERRARI SEVILLA 2012


Página 10

En el número 1 de Parnaso, se incorporó un artículo basado en la posible aplicación terapéutica de las plantas que componían el jardín conventual de Marcela de San Félix, la poeta trinitaria hija de Lope de Vega. Los límites de espacio exigidos por la revista con el loable propósito de una mayor pluralidad, supuso que sólo pudieran mostrarse tres plantas a modo de ejemplo; de ahí que la curiosidad suscitada aconseje añadir ahora, si no todas, algunas otras plantas para ofrecer una visión de conjunto más completa.

Con respecto a la higuera1, la medicina naturalista actual coincide con Dioscórides y Laguna2 en reconocer la eficacia de sus frutos como purgante3:

Los higos frescos relajan el vientre, purgan las arenas de los riñones, dan mucho mantenimiento al cuerpo y engórdanle [...]. Los higos secos tienen la mesma facultad de purgar, empero más remisa; son lenitivos y pectorales, por donde convienen mucho a la tos; y dan al cuerpo no tanto mantenimiento como los frescos, aunque harto más firme y sólido. [...]. (Lº I, Cap. 145).

La albahaca4 (ocimo), continúa aceptándose como remedio para trastornos digestivos, indigestiones y flatulencias (Vid. Podlech, 178). Dioscórides añade, además, otras propiedades, a la vez que alerta sobre el riesgo de posibles efectos secundarios derivados de un uso abusivo:

El ocimo es yerba muy conocida, la cual, comida en gran cantidad, debilita la vista. Es lenitiva del vientre, mueve ventosidades, provoca la orina y acrecienta la leche [...]. Aplicada con flor de harina y aceite rosado y vinagre, en forma de emplasto, es útil a los apostemas calientes de los pulmones y contra las punturas del dragón marino5 y del alacrán. Mezclada ella sola con vino Chio6 mitiga el dolor de los ojos. [...] Sorbida por las narices, provoca muchas veces a estornudar; y lo mesmo hace la yerba. [...]

El Dr. Laguna apostilla: [...] El ocimo es nuestra vulgar albahaca [...]. Hay gran disensión entre Dioscórides, Plinio y Galeno sobre las facultades del ocimo; por donde me parece lo más seguro allegarnos a la opinión de Galeno, el cual dice que la albahaca no se debe dar por la boca [...], empero que se puede aplicar por de fuera [...]. No puedo dejar de maravillarme, cuando veo que ni Dioscórides, ni los otros hicieron alguna mención del suavísimo olor que derrama de sí el albahaca, siendo la principal gracia de ella. (Lº II, Cap. 130).

Las ortigas7, esa planta que nos produce casi tanto rechazo como las medusas marinas, mantiene en nuestros días el reconocimiento de sus propiedades terapéuticas. Según Dioscórides:

1 En el poema de Marcela: “Mis años mal gastados / me acuerda aquesta higuera,/ pues ha crecido tanto/ y yo estoy tan pequeña,/

y habiéndonos plantado/ en esta santa tierra/ casi en un tiempo mismo,/ mil ventajas me lleva.” 2 Pedacio Dioscorides Anarzabeo: Acerca de la materia medicinal… Traducido… por el Doctor Andrés de Laguna… Amberes, 1555.

3 Vs. Dieter PODLECH: Gran Guía de la Naturaleza. Plantas medicinales. Madrid, 1990, 118. (Se cita por Podlech).

4 En el poema: “Suave el albahaca, / Símbolo de pureza,/ Su verdor apacible / Nuestra esperanza alienta.”

5 Pez comestible, que se cría en nuestras costas.

6 En DIOSCÓRIDES, Lº V, C. 7, “Dela natura del vino”: “El Chio es más flojo que todos los susodichos, mantiene asaz, bébese

fácilmente, no embeoda tanto, reprime las fluxiones, y es útil en las medicinas que se hacen para los ojos.”

7 En el poema: “Las ásperas ortigas, /Intratables y fieras, / En igualar mi agrado /Presumen competencia.”

JARDÍN POÉTICO-MEDICINAL por Isabel Barbeito Carneiro


Página 11

Hállanse dos especies de ortiga. […] Las hojas de entrambas, aplicadas con sal en forma de emplasto, sanan las mordeduras de perros, las llagas sucias, las llenas de corrupción, las malignas y encanceradas, las desencasaduras (= desencajaduras) de miembros, los tolondrones, las sequillas que se hacen tras los oídos, los diviesos y cualquier otro apostema. […] Majadas y metidas con su zumo dentro de las narices, restañan la sangre que sale de ellas. Incorporadas con mirra y puestas dentro de la natura, provocan el menstruo. […] Las hojas cocidas con caracoles molifican el vientre, provocan la orina, resuelven ventosidades. Cociéndose con tisana, arrancan los humores del pecho. […] Su zumo, administrado en forma de gargarismo, reprime la inflamación de la campanilla. (Lº IV, C. 95).

En nuestros días, se siguen utilizando las dos clases de ortigas como diurético, remedios para hemorragias y en preparados medicinales contra la arteriosclerosis, reuma, enfermedades renales, etc8.

La expresión9 de las rosas secas cocidas con vino es útil a los dolores de la cabeza, de los ojos, de los oídos, de las encías

[…]. Las mesmas hojas sin exprimir el zumo, majadas y puestas en forma de emplasto, sirven a la inflamación del diafragma […]. Las secas pulverizadas se suelen echar sobre los escocidos muslos y mezclarse con los antídotos convenientes a las heridas y con los llamados ántheras (sic por ántrax) […]. (Lº I, C. 90)

Las violetas10 son buena muestra de la vigencia que mantienen algunas plantas como medicina natural. Además de otras propiedades, según Dioscórides, lo purpúreo de sus flores bebido con agua es útil a la esquinancia; por su parte, el Dr. Laguna afirma:

ablandan el pecho, adelgazan las asperezas de la garganta y adminístranse útilmente en el dolor de costado. Hácese un jarabe solutivo y muy excelente para las enfermedades del pecho, con la novena infusión de las moradas violetas y con azúcar fino, ansí como suele hacerse el rosado solutivo que llaman ex trina infusione; aunque aqueste también se hace, si es perfecto, de nueve infusiones [...].” (Lº IV, C. 122).

Hoy en día se sigue aconsejando la utilización de las violetas como expectorante, “contra la tos, las anginas y para remediar problemas respiratorios”11.

8 “Aunque la ortiga es una planta temida por la irritación que provoca en la piel, tiene varios efectos terapéuticos. Es muy sano

comerla fresca en ensalada (una vez cortada no irrita). Puede parecer extraño, pero una friega con ortiga en una zona afectada por tendinitis, unida a una cataplasma de arcilla consistente, es un remedio ideal para el dolor muscular.” (La Botica de la Abuela. Barcelona, 1998, 15). Vs. tb. PODLECH, 216. 9 En Diccionario de Autoridades (1732): “Expresión. Se llama también la acción de sacar el zumo de las frutas xugosas: como el limón y

otras, que apretándolas se exprimen y entre los Boticarios y Médicos también se entiende el mismo zumo o substancia así exprimida.” 10

En el poema, las violetas evocan a Marcela los labios de Cristo yacente. “De tus hermosos labios, / del coral dulce afrenta, / su

cárdeno color / me muestran las violetas.” 11

En La Botica de la Abuela, leemos: “Para remedios medicinales se aprovecha entera. […] La violeta es principalmente estimulante y expectorante. Actúa contra la tos, las anginas y para remediar problemas respiratorios. También calma dolores de cabeza, estados nerviosos y combate el insomnio. Asímismo, se aplica como cicatrizante de heridas” (33).


Página 12

TODO PASA EN LA SOMBRA

Habitaciones recónditas

Donde alzan el vuelo las mariposas

Y sonríen las estatuas de hielo.

Acogidos en puertos lejanos

Se agitan sombras enredadas

Entre soledades rotas.

Almendras dulces desembocan

En gargantas sedientas.

Una ardiente flor

Rompe el sonoro silencio

Transitando cada callejuela de la piel.

Lagos enteros de miel

Recorren los cuerpos teñidos de noche.

Mientras, tras los cristales,

Lentamente se va fraguando el día

Y todo, todo, ocurre en la sombra.

MARIBEL DOMÍNGUEZ DUARTE

ADONIS

Ayer pasó, a

ahora queda lejos;

días que son, a

recuerdos que ya fueron

( o pretenden ser) instantes eternos.

No se encuentra el ser en su propio espejo.

Inútil vida sin gestas ni gestos,

sueños cansados que no son deseos.

IGNACIO PAGÉS LARRUY


Página 13

LA CIUDAD MUERTA DE ACERAS GRISES

La ciudad muerta de aceras grises

de edificios sombríos, de olores pestilentes

que emergen del suelo, de las alcantarillas,

de los corazones de aquellos que están huecos y podridos por dentro.

Los sueños rotos, destrozados al caer por las ventanas.

Los suspiros perdidos que se confunden con el humo de las fábricas.

El sol que apenas consigue brillar

que se oculta, que se desvanece, que desaparece,

como la ilusión de los que caminan a la sombra de los edificios,

grises, sombríos, vacíos…

Y anochece, y ni siquiera se pueden ver las estrellas,

esa farola es la única luz, esa luz que nunca se apaga,

esos débiles acordes de guitarra, que luchan por volver a ser escuchados.

LADYKILLERM


Página 14

SOLO EL REY, PERDONARÁ LOS PECADOS DE DIOS

a poca luz no ayudaba a que sus pupilas pudieran distinguir con claridad que era

lo que le rodeaba. Un haz entraba por lo que parecía ser una ventana minúscula

con tres barrotes a una altura imposible. Más abajo, frente a él, una escupidera

cuyo blanco se intuía entre los restos de heces. A su izquierda, una enorme puerta de

madera con un portillo y el número 13, encima, una inscripción, “SOLO EL REY PERDONARÁ

LOS PECADOS DE DIOS”. Nada más alcanzaba a ver.

Aturdido, el frio se había apoderado de Jesús hasta hacerle sentir que sus huesos se

quebrarían al más mínimo movimiento. Unos pasos se acercaban y un extraño cosquilleo en

la pernera derecha, que se convirtió en un agudo grito de dolor al sentir el mordisco de la

peste, lo hizo incorporarse para acertar a sacar una rata hambrienta con un trozo de su

muslo entre sus diminutos y afilados dientes, a la vez que, con un estruendo que resonó

hasta el infinito, se abrió la puerta y una voz le dijo:

.- ¡Arriba rata inmunda, ha llegado tu hora!

Asustado y con la ponzoña recorriendo su pierna, se sentía ir. Fue entonces cuando

la poca luz se volvió oscuridad. Maloliente, seco y duro, notaba un tacto que le envolvía la

cabeza. Entorno a su cuello, permitiéndole el paso de apenas un hilo de aire, una cuerda

que ahogaba su dolor convirtiéndolo en un carraspeo agónico.

.-He dicho que te levantes ladrón de tres al cuarto.

Y un tremendo golpe hizo de su nariz barro. Jesús, pensó que moriría allí mismo, casi

lo deseó. Ladrón de tres al cuarto, repetía su cabeza mientras lo levantaban como a un

saco. Fue entonces, cuando un recuerdo se lo llevó al lujoso salón del marqués de

Primagorda, donde obtenía favores en forma de rebaja impositiva, a cambio de servir en

aquella cena de terratenientes obesos, gordos de opulencia, de mejillas coloradas y

pobladas barbas perfectamente recortadas por alguna meretriz sin edad para concebir.

Sintió asco.

.- ¡Este hijo de Satán huele a ciénaga! –dijo un guardia.

.- ¿Le ha gustado al Sr. su estancia en nuestro lujoso castillo? ¡Maldita sea! ¿Qué has

hecho con el agua jabonosa bestia inmunda, bebértela? –rieron.

Torpemente avanzaba a oscuras. Con sus pies descalzos y apenas una brizna de aire

en sus pulmones, sentía como el veneno ya recorría también su espalda, cuando un

obstáculo le hizo perder el equilibrio dando con su boca contra la húmeda piedra y

partiéndole varios dientes.

.- ¡Maldito malnacido! ¿Es que no sabes andar?

.- ¡No puedo respirar! –susurró.

.- ¡Esta rata habla! –bromearon.

.- ¡No puedo respirar! –dijo mientras perdía el conocimiento.

.- Encorvado y a duras penas de pie, la luz intensa de un día radiante casi lo dejó

ciego, trató de taparse la cara, pero sus entumecidos músculos no respondían. Con los ojos

en carne viva, cayó de rodillas, la frente mirando al suelo.

Cuando levantó la mirada y vio lo que sucedía, un horror indescriptible le recorrió

desde el físico hasta el alma. En su bragueta, el calor húmedo del pánico se mezcló con la

vergüenza.

L


Página 15

Al alcance de la mano, la soga que le partiría la nuez, debajo, la trampilla que lo

llevaría al infierno, enfrente, la muchedumbre clamaba su fin y él, donde semanas atrás,

había visto morir al hijo de la carnicera por retrasarse, cinco días, en el pago del tributo al

marqués de Primagorda.

En pocos segundos, “mil millones de personas” lo señalaban con el dedo y se reían de

él mientras los niños, en aquella plaza de tierra mojada, correteaban de aquí para allá riendo

y blandiendo sus espadas de madera al grito de ¡Justicia! ¡Justicia!

.- Yo te condeno a morir ahorcado –Estas palabras retumbarían en su cabeza, como

sonido de tambores de guerra.

.- ¡Ladrón, ladrón, muerte al ladrón, muerte! –gritaban sus vecinos.

.- ¡Clara! –pensó.

Moviendo la cabeza nervioso, como poseído, observaba la plaza y deseaba que ella

no estuviera allí. Vio a Marcelo, el tonelero y a su esposa Inés, en sus labios la palabra

ladrón, a su amigo Santiago, el herrero, señalándolo con el dedo y la cara desencajada y al

fondo, varios metros tras la última cabeza, su esposa, Clara, con Ada, su hija, que en

brazos, hundía su cara contra el cuello de la madre. La expresión de evidente consternación

de Clara, arrancó un conato de sonrisa tranquilizadora en Jesús, pero apenas pudo mover

los músculos de la cara y aunque lo hubiera conseguido, la sangre y la suciedad no habrían

dejado ver su intención de calmarla, no había consuelo posible.

.- ¡Clemencia por el amor de Dios! Clemencia –Gritaba desesperado mientras el

hosco tacto de la soga se ceñía alrededor de su cuello.

Junto a su esposa, una silueta negra e inmóvil, como indiferente, esperaba su turno

para llevárselo por siempre jamás, separándolo de lo único que tenía sentido en su vida por

un delito que no había cometido.

.- ¡Nooooo! ¡No por favor, noooooo! ¡Yo no robé aquella moneda, soy inocente,

inocente, escúchenme, por el amor del cielo, nooo!

Lloraba, moqueaba gritaba, quiso arrancarse los pelos la piel. La desesperación se

había apoderado de él. Luchó contra el pánico, trató de huir inútilmente pero tenía la soga

al cuello. En ese momento, comprendió que la situación era irreversible y su muerte

inminente. Trató de calmarse todo lo que su acelerado corazón le permitió y miró a Clara,

sonrió, esta vez ostensiblemente, para no volver a apartar la mirada de los ojos de su

amada.

.- Yo no fui –susurró.

.- Lo sé –contestó Clara adivinando.

.- Dile cada día que la quiero –Clara esbozó media sonrisa forzada.

Jesús intuyó la mano del verdugo en la palanca.

.- ¡Malditos bastardos malnacidos, arderéis en el infierno!

La trampilla de madera dejó libre bajo sus pies el camino a la eternidad, con la tarima

sobre su cabeza, entre espasmos y convulsiones, leyó de los labios de su esposa las últimas

palabras que le acompañarían en su viaje con la Muerte, que ya estaba a su lado.

.- Siempre te querré, siempre.

JORGE ÁLVAREZ


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Poema gráfico de Carmen garrucho

¿LO SABÍAS? por Domingo Becerra

¿Te has preguntado alguna vez por qué bostezamos? Son muchas las teorías que implican desde el nerviosismo hasta la regulación de la temperatura corporal o cerebral, pasando por un simple estiramiento de músculos, el reflejo instintivo para mantener el cuerpo listo para algún tipo de acción, o un reflejo territorial, hasta la puesta en acción de algunos elementos químicos en el cerebro que también afectan a las emociones, el estado de ánimo y el apetito. ¿Te habías dado cuenta de que el bostezo puede llegar a ser contagioso? Cuando estés en un grupo de amigos, haz la prueba: provócate un bostezo largo y después observa. Creen algunos estudiosos que ese contagio puede ser una forma primitiva de sincronización entre varios animales para obtener el mismo estado de ánimo y que funcionaría de una manera muy similar a los aullidos en una manada de lobos.


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CADENAS OX IDADAS

Cede, ese impulso, ese torrente, esa magia añil, estos años, maltratados, tus abrazos, desgastados, nuestros lazos,...Cada vez más desatados...Y tu razón se aleja cual susurro olvidado, rumor truncado, aquel que se extiende y muere donde se cerca el universo,... Donde despunta el horizonte y nace el sol...

"Donde existió un porque, un quizás, y un hasta cuando..." No se escucha despedida, olvidas el motivo, piensas la disculpa...Pero te calcinas y las

cenizas de nuestra amistad responden por ti. Grito espectral, esa mirada poderosa, que me descompensaba y me invitaba a la locura, es el último regalo que me dejas, en un vano intento de nosexactamentequé, antes de disuadirte en improperios, cuervos y miedos inconexos...

"El culpable que tanto buscabas acaba de desaparecer... De morir contigo..."

¿Y lo mejor? Es que ya no duele, ni siquiera escuece... El aire difumina tu recuerdo, se lleva al monzón, "Adiós, tormento, adiós". Resquicios de luz, un beso estelar que sana mis heridas, zarpados que poco a poco menguan, que se desoscurecen en mi cuerpo... La noche termina y las estrellas... se descuelgan...precipitan, fugaces, saetas de la pasión...Brochazos de mi amor... Y llueven ilusiones, paz, un melódico espectáculo visual... Precipitan si...Porque la luna llora, y llora, y no cesa de llorar conmigo... Llora de felicidad, me sonríe abiertamente,...Se despide...

"Ahora que lo pienso, hacía tanto que no la veía sonreír para mí... Hacia tanto que no veía nada más que a ti..."

Cierro los ojos, me río...Vuelvo a respirar, ¿Dónde queda esa opresión en el pecho?... Levanto los brazos, abro las manos, como sosteniendo aquella esfera de fuego en el cielo, como dejando que las nubes jueguen entre mis dedos, como si cada ráfaga de viento se canalizase, me hiciera vibrar, energía... Y mi voz se entiende a mi alrededor en un clamor de felicidad...

"Es mi instante, lo disfruto, soy grande, soy gigante... Pletórico..." Las nubes se caramelizan, dan ganas de morderlas, la naturaleza parece cobrar brillo,

volver a cobrar sentido, los astros candentes cambian, se transforman en dientes de león... Que a su paso describen un sendero, siseante, costoso,...Pero sobretodo irrepetible.

"Como pequeños presentes, duendes alados, sueños congelados, delicados..." ¿Que dónde lo veo? En cada mota de polvo, en cada encuentro, en cada despedida, en cada

sentimiento y emoción, en las ganas que tengo de emprenderlo, de dibujarlo, y aunque a veces se me haga pesado, difícil, y pueda llegar a tropezar... Yo lo dibujo, yo me comprometo, yo tomo las riendas, yo me enfrentaré a cualquier amenaza, cualquier monstruo,... Que emborrone mi historia, mi imagen, mi idea, mi papel... Será divertido...

"Desconectar, poder volar, viajar... Lejos del abrigo de tu piel...Y sus toxinas. EL ERMITAÑO

El Miedo

María Luisa Arnal salazar


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VIDA A Paula Romero

Después de todo, todo ha sido nada, a pesar de que un día lo fue todo. Después de nada, o después de todo supe que todo no era más que nada.

Grito “¡Todo!”, y el eco dice “¡Nada!” Grito “¡Nada!”, y el eco dice “¡Todo!” Ahora sé que la nada lo era todo, y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada. (Era ilusión lo que creía todo y que, en definitiva, era la nada.)

Qué más da que la nada fuera nada si más nada será, después de todo, después de tanto todo para nada.

Cuaderno de Nueva York (1998)

Tú que hueles la flor de la bella palabra acaso no comprendas las mías sin aroma. Tú que buscas el agua que corre transparente no has de beber mis aguas rojas.

(Para un esteta, del libro Quinta del 42).

Desde esta cárcel podría verse el mar, seguirse el giro de las gaviotas, pulsar el latir del tiempo vivo […].

de Reportaje Quinta del 42 (1953)

José hierro

Ya te habrás dado cuenta de que huimos de las biografías. Mucho más sabiendo que,

actualmente, se pueden encontrar con facilidad en Internet sin tener siquiera que acudir a una biblioteca. La de José Hierro no es una excepción, incluso puedes disfrutarlo oyéndolo recitar sus propios poemas en diferentes lugares de la red. Te animamos a hacerlo porque de verdad merece la pena. Déjate llevar por su timbre y su melodía y ya nos contarás. Sólo decirte que nació el 3 de abril de 1922 y que murió en Madrid el 21 de diciembre de 2002. Se cumplen pues este año 90 de su nacimiento y 10 de su muerte. Le tocó vivir la Guerra Civil y fue encarcelado en varias prisiones.

Como curiosidad fue liberado en la de Alcalá de Henares, ciudad donde décadas más tarde recogería el Premio Cervantes (fotografía superior, realizada en el Paraninfo de la U.A.H. en 1998).

EL AUTOR Y SUS TEXTOS con Domingo Becerra del Puerto

y Olga Becerra Pérez


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Parece ser que Pepe Hierro, como le llamaban los más allegados, no podía, -¿por superstición?- escribir en su propia casa y por eso no era extraño verlo en ciertos cafés desarrollar sus actividades literarias. Se le podía ver habitualmente en uno de la Avenida Ciudad de Barcelona, donde solía conversar con un familiar cercano al que le mostramos nuestro deseo de conocerlo personalmente. No pudimos. Una de esas malévolas circunstancias que se atraviesan con bastante frecuencia en cualquier camino, nos lo impidió. Aunque nuestro pariente y él quedaban a menudo, ese día no pudo ir. Ya estaba bastante enfermo. Afortunadamente, con posterioridad siguió dando algunas charlas y conferencias. Poco después, murió. No así nuestra admiración por él y por su obra que sigue viva y candente. Tampoco vamos a hablar de su poesía, dejaremos que lo haga él a través de sus propios pensamientos y de lo que nos dejó escrito. Fíjate bien en lo que dice: “El lector advertirá que mi poesía sigue dos caminos. A un lado, lo que podemos calificar de reportajes. Al otro, las alucinaciones.” Ya hemos aludido a uno de los poemas que pertenecerían al primer grupo y has podido acercarte a esa “cárcel con vistas al mar”. Los temas de esta vertiente son desarrollados de manera narrativa. Podría decirse que utiliza las técnicas usadas en la prosa pero con elementos rítmicos más propios de la lírica. Lo que sí empleará constantemente será el encabalgamiento y la reiteración a un punto tal que al ritmo de verso medido y clásico le impondrá el ritmo sintáctico, de manera que llega a convertirlo en verso libre. Puede afirmarse rotundamente que es un verdadero maestro en este aspecto. Pero no olvidemos las alucinaciones en las que da prioridad a la métrica tradicional, introduciéndonos en un ambiente sugerente a través de la metáfora. Lo curioso en este caso es que utiliza palabras de uso común, frases corrientes, incluso letras de canciones populares y del romancero que pasan a la

poesía de José Hierro y se transforman y nos transforman haciéndonos caer en una especie de nebulosa que todos conocemos de una manera u otra. En la que todos sabemos mirarnos desde la sencillez de sus expresiones. Él considera su poesía pobre de imágenes y la define como “un espejo ante el que se sitúa el lector”. Y así nos vemos repentinamente reflejados en su propio pesimismo, en su intento de asentarse plenamente en una realidad, en la que el tiempo duele y nos desenvolvemos con él, con su poesía en términos de drama, lucha, conflicto, dolor y contradicción:

Permítenos, lector, que en tu nombre y en el nuestro, le dirijamos al propio don José Hierro, nuestras últimas palabras al respecto: los que admiramos su obra y su manera de decir, también sabemos de su vitalidad y de su plena vigencia.

Pero toco la alegría, porque aunque todo esté muerto yo aún estoy vivo y lo sé.

Fe de vida. De Alegría (1947)


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Untaste con tu miel la soga que hoy me ahorca, dejándome de piedra, por tu corazón de roca, creí ver en ti amor, amor hacia alguien más que no fueras tu mismo, tengo miedo a no saber amar, si no es siempre pendiente del abismo. Ese que creas con las promesas que no pronuncias, que las veo en tus ojos, pues a ratos las deseas, pero luego a todo ello renuncias. ¿Qué te para?, Si siempre he sido yo quien te enciende y pone en marcha. ¿Qué te calla?, Si no es por mi, y mis gritos de madrugada, teniendo de nuevo la pesadilla, de que el silencio nos separa. Dime qué necesitas para decirme todo eso que tu boca me niega y me rechaza. Dibújame una vez más esas marcas en mi cuello, que me recuerden que por mucho tiempo que pase, yo voy a seguir esperando devolverte el tiento. No es por rencor, mi amor, es que me ha cansado el juego. No voy a correr detrás de ti con la venda en los ojos, esperando me salves del obstáculo, de la caída, y del dolor que me estás provocando, por mucho que digas "yo te cojo" no entiendo que me expongas a tanto riesgo. Dame la libertad para poder escoger, quererte, o por él dejarme querer.

PATRICIA MOLINERO GARCÍA

EL ARROYO

Ya Candeleda busca el reposo y con labios de seda llama al otoño. Mientras los naranjales y las palmeras piden silencio, el arroyo susurra su tibio rezo. Van cantando las aguas ciegas de cielo su latido pausado, su son sereno. El sol bosteza en grana y oro y allá a lo lejos, bajo sus ojos, las ventanas dormidas, dormido el pueblo, se oye la vieja nana de ronco acento. Se ha encendido en las

rejas lo ceniciento y en la paz de los aires, la canción del arroyo detiene el tiempo.

OLGA BECERRA


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Morador de resentimiento

Eres paz, silencio y olvido,

No querrás nublar tu mente,

De seguro tus versos se han comprometido,

Nuevamente tu viperina lengua miente,

No forjes un juicio impertérrito,

Siempre está el que depreda tus pensamientos,

Aguardando la debilidad, la flaqueza de tu conciencia,

En ese momento no habrá lamento,

Olvídate que existes,

No te molestes en preguntar tu nombre,

Sin embargo.. . ¿es inevitable?

Entre dilemas existenciales,

No hay excusas para justificar tus cobardes acciones,

No te salvaguardes en el optimismo,

No te escudes en falsas ilusiones,

Sabes lo que te espera,

Conoces la verdad,

Eres consciente de tu situación,

Y, ahora, ¿quieres huir?

No basta preocuparse por lo que ya está hecho,

Por lo ya destruido y maltrecho,

Es inútil llorar, lamentarse o gritar,

Ahora ¿Que te consideras?

¿Piensas que eres aquel mismo ser humanitario?

¿Aquel que ha visto la miseria desde abajo?

Con una mirada lúcida hacia cielos inalcanzables,

é Mezquino bulto de entereza,

¿Hasta cuándo te conservas?

DANIEL GONZÁLEZ (DJBAAL) ARGENTINA


Página 22

Acaba de salir el último libro de poemas de JESÚS APARICIO GONZÁLEZ.

Está compuesto de dos poemarios: La papelera de Pessoa y La Luz sobre el almendro en la Editorial Libros del Aire. Hemos traído un poema de cada uno de ellos que os ofrecemos a continuación.

H Á B I T O S

Saborear una fruta lentamente como si fuera la última que cae del paraíso. Poner el corazón a la sombra de un beso multiplicando el oro de su sed. A escondidas buscar otra agua, exprimir el limón en las profundidades del espejo. Devorar la luna, plantarse en el centro de un sueño con los ojos abiertos. Escribir nuestras falsas comas detrás de largos silencios. Son esos pocos hábitos persistentes e irrenunciables con los que damos plantón a la muerte.

LA PAPELERA DE PESSOA

P A R A E L V I A J E A León Felipe

Sale al camino, donde le pusieron, con ignorado rumbo y sin brújula, en zapatillas torpes, sin cordones. Acepta el sol y sus caprichos. Le impulsa el aire virgen que vendrá cargado de raíces en vuelo, luminosas. No le amarran ninguno de los siete barros. El sabio abraza su mochila vacía y mira al cielo.

LA LUZ SOBRE EL ALMENDRO


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L O A A L V I N O

( P L E G A R I A )

¡Santa viña que estás en la tierra

y te alzas al cielo!

¡¡Vela por nosotros!!

¡Que tus fermentados zumos

alivien nuestra penuria!

Albariño, Moriles y Rueda,

Jeréz, Ribera y La Rioja,

¡¡siempre en nuestra mesa!!

Bendito caldo, si te bebemos,

alimentas nuestra sangre

y un torrente de optimismo

inunda nuestras venas.

Placer de los sentidos,

embriagadora uva,

nos trasmites tu dulzura

y nos haces más buenos y alegres.

¡¡Así sea por ventura!!

¡Que sería de nosotros sin el vino!

Néctar delicioso que calma nuestras penas,

bebida de los dioses y de los paganos.

¡¡Ven a nosotros!!

¡Danos vida, infúndenos entusiasmo y vigor!

¡Haznos inmunes al paso del tiempo, al dolor y al desamparo!

Ungidos por tu espíritu revivimos de nuevo

y por momentos alcanzamos la eternidad.

PABLO LLORENTE


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DESDE MI BUTACA por Rubén Lorente

En esta segunda entrega vamos con lo foráneo. Uno de los más grandes, pero no sólo a nivel nacional, sino internacional –si hubiera nacido en EE.UU. estaría entre los más grandes del mundo-, es sin duda Rafael Azcona (Logroño1926-Madrid 2008).

Sus comienzos fueron de novelista. Colaboró con la revista humorística “La Codorniz”. Entró en el mundo del cine, y ya no lo abandonaría hasta la muerte de la mano del director italiano Marco

Ferreri, en 1959, con la adaptación de la novela titulada “El pisito”.

Sus guiones se centran en retratar su época y denuncian continuamente las miserias imperantes en la misma.

Cuenta con una amplia filmografía, acompañando siempre a directores con los que compartía las mismas ideas. Con el que más colaboró fue con Luis García Berlanga.

El pisito (1959), El cochecito (1960), Plácido (1961), El verdugo (1963), La gran comilona (1973), Un hombre llamado Flor de Otoño (1978), La escopeta nacional (1978), Patrimonio Nacional (1978), Nacional III (1982), La Corte del Faraón (1985), La vaquilla (1985), El año de las luces (1986), El bosque animado (1987), Soldadito español (1988), ¡Ay Carmela! (1990), Belle époque (1992), La niña de tus ojos (1998), La lengua de las mariposas (1999), etc.

Fue galardonado en su carrera con 7 Goyas en mejores guiones adaptados y originales, El bosque animado, ¡Ay Carmela!, Belle époque, Tirano Banderas, La niña de tus ojos, La lengua de las mariposas, Los girasoles ciegos.

Otros muchos premios jalonan su vida profesional como la Medalla de Oro al mérito en las Bellas Artes.

Para terminar, una de sus frases: “escribo guiones porque resulta más fácil que escribir novelas” Y digo yo que también así se hace literatura visual y, en este caso de la buena.

Coordinación: Olga Becerra Consejo Editorial: Domingo Becerra, Rubén Lorente, Pilar Chacón, Montserrat Siesto, Aida Lorente, Ester Lorente. Diseño y maquetación: Ester Lorente y Olga Becerra. Diseño y rotulación de portada: Rubén Becerra y Maoua Orma. Fotografía de portada: Ester Lorente. Modelo de portada: David Díaz. En la web: Aida Lorente y Ester Lorente. Correo: Olga Becerra y Montserrat Siesto.

EN ESTE NÚMERO HAN PARTICIPADO COMO CREACTIV@S:

Aurora Esteban Zarza, El Náufrago y Maoua Orma como ilustradora (pág. 4)

Gloria Gómez (pág. 5)

Olga López y Aida Lorente (pág. 6)

Francisco Peña (pág. 7)

David Borja Ferrari (pág. 9)

Maribel Domínguez Duarte e Ignacio Pagés Larruy (pág. 12)

Ladykillerm (pág. 13)

Jorge Álvarez (pág. 14)

Carmen Garrucho (pág. 15)

El Ermitaño, con ilustraciones de María Luisa Arnal Salazar (pág. 17)

Patricia Molinero García y Olga Becerra (pág. 20)

Daniel González, Djbaal (pág. 21)

Jesús Aparicio González (pág. 22)

Pablo Llorente (pág. 23)

Parnaso.Creacción mayo 2012

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