Parnaso.CreAcción Abril 2014 nº9

ROBLES SEVILLA

“Fantasía, catedral de Cádiz”

Visita nuestra Galería Virtual.

Sin horarios de cierre. Cómodamente.

Estamos en:

http://www.grupoparnaso.com/

SUMARIO

Editorial pág. 1

Fueron noticia pág. 2

Cosas del Facebook

(Aida Lorente) pág. 3

El rincón de #Twitter

(Ester Lorente) pág. 4

Cinematorripios

(Enrique Gallud Jardiel) págs. 6 y 7

Decires sobre…

(Mª Isabel Barbeito) pág. 13

Acércate a la poesía

(Pilar Chacón) págs. 16 y 17

El autor y sus textos

(Domingo Becerra) págs. 20 a 22

El significado de… pág. 24

Meditaciones

(Paqui Gavira) pág. 28

¿Lo sabías? pág. 29

Desde mi butaca

(Rubén Lorente) pág. 32

JUAN CARLOS DE LA TORRE

“Virgen del mayor dolor”

ANTONIO REYES

“Borracho”

JUAN FRANCISCO MARTÍNEZ Cartel del Nazareno, 2013

Tu punto de encuentro. Nº 9 Parnaso.CreAcción

Página 1

Si llegamos más tarde de lo esperado, no es porque nos hayamos

dormido en los laureles ni mucho menos. Traemos novedades en las que

como siempre, os animamos a participar.

En primer lugar, nos gusta dar la noticia de que nuestra página Web ha cambiado de nombre y de

ubicación. Ahora somos http://www.grupoparnaso.com/

Hace tiempo que inauguramos la Galería Virtual en la que se puede conocer la obra de Juan

Carlos de la Torre, que se ha hecho colaborador activo del Grupo Parnaso desde Málaga y nos ha

dado a conocer a otros pintores: Antonio Reyes, Robles Sevilla y Juan Fran Martínez. Creemos

sinceramente que merece la pena darse una vueltecita por allí.

Para quienes nos veníais preguntando por la posibilidad de enviar vuestras opiniones, ensayos o

investigaciones, ya está abierta la sección que hemos llamado “Humanistas del XXI” y que no tiene

nada que ver con movimientos políticos de ninguna clase. Recordemos qué dice la Real Academia

Española de la palabra humanismo:

1. m. Cultivo o conocimiento de las letras humanas.

2. m. Movimiento renacentista que propugna el retorno a la cultura grecolatina como medio de

restaurar los valores humanos.

3. m. Doctrina o actitud vital basada en una concepción integradora de los valores humanos.

También hemos comenzado la emisión de documentos sonoros con el fin de conocer a autores,

personas y grupos cuyas actividades nos pueden resultar muy interesantes, así como sus curiosas

maneras de acercarse a la cultura y mantenerla viva y candente. Esta sección se ha llamado “Es que

yo soy de letras” y se irá colgando en Ivoox a medida que vayan saliendo las entrevistas o los

recitales.

Esperamos seguir trayendo novedades y ampliando nuestro campo de acción que, al fin y al cabo

es cultura para todos, al alcance de todos. No dejéis de avisarnos de la presentación de libros y

eventos, que en la medida que podamos, estaremos con vosotros.

En este número os presentamos a Ana Benito, la primera mujer a la que traemos como poeta

invitada. Estamos convencidos de que sus originales imágenes no os van a defraudar.

Seguimos con las secciones habituales, con nuevos colaboradores y con los habituales. Todos

ellos se han esmerado en volver a sorprendernos desde la palabra escrita. Os invitamos a abrir estas

páginas virtuales porque sabemos que es una aventura que no os podéis perder. Para cualquier duda

o consulta o aportación, os esperamos en [email protected]

El equipo editorial

Editorial

http://www.grupoparnaso.com/

mailto:[email protected]


Página 2

Cuando cualquier autor se decide a hacer una parodia está demostrando

un par de cosas. Por un lado que goza de buena salud humorísticamente

hablando y por otro, que es un valiente en muchos sentidos.

Efectivamente, tiene que conocer lo bastante bien el objeto parodiado

como para poder jugar y divertirse con él, para después poder lidiar con los

que se toman demasiado en serio las cosas.

Cuando leemos la “Historia estúpida de la literatura”, Enrique Gallud Jardiel

hace que desfilen ante nosotros, autores, temas, estilos, épocas y técnicas

con un lenguaje que prentende imitar y lo consigue sin dejar por ello de

tener viveza, ingenio y humor propios. Aparecen también glosas y formas

de acercarse a la obra literaria que no son ajenas al estudioso. ¿A

destacar? Confieso que me ha cautivado imitando y burlándose de la

lengua usada en la Edad Media. Es un auténtico maestro.

Tras leerlo con avidez, caí en la cuenta de su valentía porque puede encontrarse con un público que

no entienda su manera de abordar esa historia de la literatura, ya sea por falta de cultura o porque

aún teniéndola, sea la estrechez mental su única manera de afrontar la vida. Absténgase de leerlo

pues, cualquiera que pertenezca a uno de los grupos mencionados. Eso sí. Si como lector le gusta la

lengua, la literatura y el humor, intente leerlo en alto y en compañía. Puede que el buen rato que

pase, sea aún mucho mejor.

Olga Becerra

FUERON NOTICIA

El pasado día 7 de marzo, en la Casa

Argentina de Alcalá de Henares se realizó el

recital “Poesía para ti, mujer”. La

presentadora Gladis Ramos y los poetas

invitados: Elisabeta Botan, José Pejó, Cristina

Penalva, Eduardo Ruiz, Paz Cornejo, Hazel

Messiatz, Suko, Rosario Delgado y Enrique

Sabaté.

El 15 de marzo estuvimos en el Auditorio del

Aula de Música de la UAH, en la presentación

de "Las cien mejores poesías de amor de la

lengua castellana". Una concienzuda selección

realizada por J. Francisco Peña que no os

podéis perder.

En la foto, Miguel Franco (Contrabajo), J.

Francisco Peña Martín (Poeta. Editor de la

antología), Luna Paredes (Actriz) y Manuel

Vegas Asín (Poeta).


Página 3

Virgi Zmb:

"Cuando descubres que amas completamente a alguien y esa persona te ama a ti...

aun con tus debilidades y tus defectos, todo empieza a encajar. Y si puedes hablar

con ella, y ella te escucha, si te hace reír, y te hace pensar, te hace querer, te hacer

ver quién eres en realidad, y esa persona que eres, es mejor, mucho mejor, cuando

está con ella. Estarías loco si no quisieras pasar el resto de tu vida a su lado"

Fragmento de uno de los libros de la trilogía 4 bodas, Norah Roberts.

Maribel Domínguez Duarte:

Mi libro recomendado para este mes es "El Violín del Diablo" de Joseph Gelinek. Un

libro que seduce, no sólo por su título, sino porque está plagado de buenas

referencias musicales, por el pseudónimo que usa el autor, por su argumento: una

gran concertista española es asesinada después de interpretar el Capriccio 24 del

genial Paganni, una de las piezas más difíciles para violín. Su valioso Stradivarius,

con la cabeza de un demonio tallado ha desaparecido...

Ester Lorente:

"El amor es sufrido y considerado, nunca es celoso. El amor nunca es jactancioso o

engreído. Nunca es grosero o egoísta. Nunca se ofende ni es resentido. El amor no

haya placer en los pecados de los demás y se deleita en la verdad. Siempre está

dispuesto a escuchar, confiar, esperar y soportar todo lo que venga".

Fragmento de la película "Un paseo para recordar", la cual recomiendo a quien no

la haya visto.

Cosas del Facebook

Aida Lorente Búscanos: Parnaso.Creacción


Página 4

¡INAUGURAMOS NUEVA SECCIÓN DE TWITTER!

Desde hace un tiempo observo lo que escribís y voy escogiendo tweets que me gustan

para publicarlos en esta sección. Así que, estad muy atentos, porque podéis ser los

elegidos.

@Que_Recomiendo: Cuando los ojos no bastan para ver, es necesario abrir el

alma.

@_helluolibrorum: La felicidad y la tristeza tras leer un libro que va a ser, ya es,

de tus favoritos.

@HazelMessiatz: Soy un mundo a la deriva

dentro de otro mundo

donde la Luz y la Sombra

han hallado su equilibrio

inmortal.

Hazel Messiatz (19/02/2014)

@PoesiaYRelatos:

“Muchos vuelan como hojas.

Pocos como aves”. –José

Narosky.

@Diazkiwi: Y Dios negó al

camello las alas. El mamífero,

colérico, persistió en su

anhelo de ser un ente alado, a

lo que Dios respondió: "te

jorobas".

El rincón de #Twitter Ester Lorente

Síguenos: @par_creaccion


Página 5

Nada

Nada. Surgí de la nada. Lo deseaba con todas mis fuerzas. Era mi vida.

La mujer que todavía me ligaba a este mundo. No podía abandonarla.

No lo podía evitar. Desesperado, intenté tocarla.

Sentirla, aunque fuera la última vez.

Pero su cuerpo se escapaba de mis manos.

El frío invadió toda la estancia.

De repente, noté un cambio de expresión en su pálido rostro, afligido

por la tristeza.

Creí ver un brillo de esperanza en aquellos ojos tristes.

Parecióme que la pena y la desesperación finalmente habían abandonado a mi

amada.

Ya no se sentiría jamás sola.

Yo siempre permanecería a su lado a medio camino entre este mundo y el otro.

Pero me equivocaba.

En una fracción de segundo su tez volvió a empalidecer.

El pesar regresó a sus facciones.

Su alma fracturada se volvió a sumir en la más profunda oscuridad,

inevitablemente.

No dio crédito a lo que había percibido.

Finalmente, la tristeza me venció.

El vacío lo volvió a inundar todo.

Regresé a la nada.


Página 6

SEGUIR SIENDO IGUAL D E BRUTO

(2001, UNA ODISEA DEL ESPAC IO)

STANLEY KUBRIC K , 1968

Hoy les cuento 2001,

una odisea del espacio .

¿Qué la han visto? Me da igual.

Porque seguro que hay varios

que no lo han hecho y prefieren

—en vez de este filme clásico—

ver Matrix o Terminator

o incluso alguno más malo.

Antes de empezar, quisiera

dejar dicho de antemano

que yo admiro más a Kubrick

que, por ejemplo, a San Pablo;

y que me parece un genio

de lo cinematográfico;

y los críticos que dicen

que está sobrevalorado

no saben nada de cine

y deben dejar sus cargos

y hacer las oposiciones

para Hacienda o el Catastro.

La cosa empieza al principio

con un tinte darwiniano

y unos monos muy astutos

aprendiendo a dar un palo

al vecino con un hueso,

que se convierte muy rápido

en estación espacial

sita, ¡claro!, en el espacio

y que está llena de armas

como bien imaginamos.

¿A qué reflexión incita

este milenario salto?

Está claro: que en milenios

de evolución y gazpacho

el hombre sólo ha aprendido

a zurrar a todo pasto

y a armarse para chafar

al que esté en el otro bando.

El resto es algo superfluo

y no hace falta contarlo.

Segunda genialidad

que en esta «peli» encontramos:

hay en la luna una cosa

desde hace un porrón de años

y no la han hecho los hombres:

es algo interplanetario.

¿Conque resulta que el hombre

no está solo en el espacio?

¿Conque hay otra gente ahí fuera?

¿Conque son mucho más sabios?

Así, el antropocentrismo

queda al momento hecho cachos.

Nuestra ciencia está en pañales.

Y aún hay otro corolario:

que todas las religiones,

las fes y los credos varios

que dicen que el hombre es

el centro de lo creado

hacen, de una vez por todas,

un ridículo sonado.

CINEMATORRIPIOS… por Enrique Gallud Jardiel


Página 7

En la siguiente secuencia

una nave va a algún lado

y sus vagos tripulantes

pasan los años roncando.

Hete aquí que se despiertan

por un método automático

y al computador de a bordo

(que siempre les ha hecho caso)

se le ocurre amotinarse

por ver a qué sabe el mando.

Y como es mucho más listo

que todos los astronautos

hace un rato lo que quiere

hasta que es desenchufado.

¿Qué nos enseña a nosotros

en esencia este pedazo

de film? Pues que todos quieren

ser los amos del cotarro

y que, por más que pensemos

que estamos civilizados,

hombre, máquina o tomate,

—seamos lo que seamos—

todos queremos mandar;

y el medio en que lo logramos

es usar contra el vecino

todos nuestros megavatios.

Por la fuerza nos ungimos,

por la fuerza destronamos;

si el que manda no nos gusta

le hacemos trizas el cráneo.

Así era en la prehistoria

y mucho no hemos cambiado.

Ya llegamos al final,

que es un trozo complicado

de argumento psicodélico

al estilo de Andy Warhol.

La nave se acerca a Júpiter

y allí pasa algo muy raro.

El astronauta ve cosas

que le dejan mareado:

ve a un niño estelar; también

se ve a sí mismo, de anciano;

ve un salón casi sin muebles,

todo pintado de blanco.

En fin, ¿para qué cansar?,

parece que se ha tomado

algo de ácido lisérgico

y que el hombre está flipando.

¿Y cómo se explica esto?

(Ahí es donde me han pillado,

porque es que ni yo lo entiendo.

Mas como hay que decir algo

me inventaré un simbolismo

para así salir del paso.)

Pues el sentido, señores,

yo diría que está muy claro:

y es que hay cosas en el mundo

que, por más que las pensamos,

no podemos entenderlas;

es el misterio primario,

el enigma primigenio,

lo oculto, el ignoto arcano

de la esencia de este cosmos,

lo inefable, el negro manto

que cubre los mil niveles

de realidad de los actos

del universo, es el tiempo

que trasciende nuestros años,

el efluvio de lo etéreo,

el sentido de lo vago,

el numen de lo invisible,

el Ka y la sota de bastos.


Página 8

No sabe qué decir de sí misma. Quizás porque ya dicen o dirán sus poemas. Nos

cuenta que vive en Indiana (EE.UU.), “donde hace un frío de muerte ahora

mismo, aunque nací y viví mi infancia en las montañas donde nace el Duero, en

Burgos, así que el clima de mi vida no ha cambiado mucho, aunque mi hermano

dice que soy lo más tropical que ha nacido en la sierra”. También nos cuenta que

escribe y que ha publicado en las revistas Grafemas, Ágora y alguna más, aunque

no le alcanza la memoria, al igual que tampoco le alcanza para la cuestión de los

premios que consiguió en los tiempos de estudiante.

Nos dice que tiene un libro inédito de poemas, Hablante nativa, que espera

publicar algún día.

Ni le gusta hablar de los estudios, ni de lo

que hace para ganarse la vida. Y

transcribimos el resto de lo que piensa

porque nos parece lo suficientemente

sensato y hermoso como para darlo a

conocer: “[…] puede haber buenos y malos

poetas en cada profesión o en personas que

no están vinculadas a las letras o la

literatura necesariamente por su oficio. Es

un patrimonio espiritual y, por lo tanto,

común a la humanidad. Como cada

escritor que crea en la penumbra de su

soledad, espero que alguna palabra de mis

renglones toque una fibra humana y se

quede allí, arrullada por la memoria. Para

eso hay que decidirse a difundirlas, lo cual

no siempre es fácil. Tanto si se escribe

sobre algo biográfico como ficticio, la

escritura supone un algo de

desnudamiento emocional […] para que el

poeta o la poeta salga de su cuarto oscuro

y el lector ilumine sus palabras”.

NIÑOS AMARGOS

Una docena

de niños amargos

salpican la pena

dejada en los charcos.

Los niños amados

que beben el sol,

a saltos de risa,

arrastran sus juegos de caracol.

Los niños divinos

que emplean la tierra

hacen palpitar los siglos

marcados de la tiniebla.

¡Oh niños divinos,

oh niños amargos!

yo os mezo en la cuna,

la suave cuna

que imanta la luna

de los letargos.


Página 9

EDAD DE SAL

Cuando tú eras gotas vertidas

por las salas de mis sienes,

entonces,

el polvo sufría de caerme siempre

en el mismo lado

y desequilibrar mi frente hacia quienes...

como se hacía poco a poco un infante de dolor.

¿Quién me había tocado el corazón

con la yema de los dedos,

sino los nombres, mojados como nenúfares,

del estupor?

Qué extraño era morirse en clave de sol

con el ruido más normal,

con tus ojos superando

la colina de mi boca,

con la melodía tonta de mi vida

que pasa y no te toca

por no romper el compás.

Te uno más, a mis soledades más,

y me muevo entre ciudades

que murmuran hacia el mal.

Todavía soy un puño entristecido

resbalando en blanco inerte,

cuando tú,

- ¿no hay otro modo? –

para beberte,

cuando tú eras de sal.


Página 10

Para recibirte

Éramos

Como un niño errante,

niño en fábula, niño desusado,

te has sustituido por tu nombre,

niño en ronda, niño gris,

niño por los tejados.

Y ahora que te doblas

al capricho de la luz,

niño cielo, niño desarmado,

niño sobras, niño en cruz,

ya eres el viento atrapado de perfil,

niño juego, niño incierto,

niño luego, después de añil.

De costado sueña el día lo que fuiste,

niño solo,

niño triste,

y quiere ser toda la frente mía,

niño,

niño sombra

para recibirte.

Éramos sauces enredados

y cielos de cuatro esquinas,

éramos niños apretados tuerca a tuerca

por vuelos de voz sonando aína.

Éramos tejados y gatos y redondeces,

azul lluvioso sereno,

y cuando menos,

la cúspide desprovista de los cipreses.

Sabíamos de la utopía atada al suelo

y de las bicicletas futuras,

salir del sueño sin flores caídas,

nadar despacio en baños de besos

reunidos de oclusivas amarguras.

Éramos la hierba en brotes pequeños,

la materia-esperanza de un jardín en riego.

Éramos,

y sólo éramos un juego.


Página 11

Mujer número 10

No me vas a entender cuando te diga que fuiste mi amor en zapatillas, que yo esperaba tu cuerpo para despertar los ríos sedados, y me encontré a quemarropa sentada con tu puño anclado en las costillas.

No vas a querer saber que construí una cama de humo y esperé acostada, ahumándome de promesas, a que tu sombra me arropara con sábanas negras. Pero abrió de golpe una puerta sin bisagras, manchando de lunes rojos las cortinas y dividiéndome cada noche las cejas.

Ni voy a querer decirte que me guardé los labios amoratados en el segundo cajón de los tropiezos, que me até las manos al agua fría de los inviernos donde la soledad se afila contra las muecas.

Y no me quedan razones para extinguirme entre tus dedos, ni me quedan sueños sanos que arrojarte a la cara, ya no puedo ir de tu brazo, como si nada, tengo vacío el sitio donde quedaba el alma.

Estoy rota, no me busques, vendí la casa, me salí de la ropa, me cansé de vivir en puntillas para no despertar tu ojo siniestro.

Yo era otra, y no me hace llorar quien bien me quiere, ni me hiere arrastrando mis palabras por el suelo.

Estoy rota, tu rabia ha perdido contra mis cicatrices el eco. Estoy rota, antes de que tú me acabes metiendo dentro, aunque hubo amor, quiero salir del ataúd que me resuena por el cuerpo.


Página 12

E L A B U E L O Era una tarde, acercando el otoño bajo la sombra de un olmo, las risas de unos niños corrían entre murgas y charangas, dimanadas del festejo, trajinando una cometa, ante los ojos del abuelo, fulgentes, aún en la hondura delineada de sus párpados mirando su gesto de antaño en el rostro terso del que porteará su nombre por los raíles del destino férreo.

Regalos se cruzan delante de su tez para una primavera reverdecida, que él, solo premiará con unas monedas en un sobre.

El abuelo moldeó la tierra y sus cosechas alimentarían pucheros por doquier. Dejó el grosor de su vida entre sirenas de entrada y salida en manufacturaciones que abrigarían cuerpos desnudos, y arroparían lechos harapientos, calentarían braseros a la intemperie y procurarían venturas bajo techos forasteros.

Contribuyó a la construcción de templos y catedrales, a la cimentación de honores entre comensales extraños y a la fortificación de holgadas patrias.

Formó parte de la dinastía que empuñaría con fuerza la lucha por una soberanía entre multitudes, la lucha por la libertad humana entre páginas de fábula, la lucha por sublimar la voz de los afligidos, la ecuanimidad de razas en la distancia, la cercanía de unas manos entrelazadas en la penumbra de la miseria, al latido acariciado por la fortuna.

Compartió su mesa con viajeros hambrientos, amó con el vigor y el fuego de su entraña.

Hoy sus manos temblorosas, frágiles, desgastadas por el tiempo sólo sostienen un sobre con unas monedas, como entrega a sus días bajo la sombra del olmo, mientras ve otras primaveras revoloteando, alzando sus sueños depositados en los colores de una cometa, antes de empezar sus mismas lides.

Octubre 2013


Página 13

LECTURAS ESCOLARES INFANTILES

Lo malo era madrugar; pero, ¡cuánto disfrutaba en el “Cole”! El repelús que me causaban

Matemáticas y Geometría, se compensaba con la Lengua Española y sus aditamentos: redacciones y

dictados escritos, narraciones y lecturas de viva voz…

En “Primer Grado” (curso siguiente a “Párvulos”), el libro de lectura era España mi

Patria. Escrito en 1917 por el Profesor José Dalmáu Carles, de Gerona, fue publicado en la Editorial

de su nombre. La edición de 1945 (470 páginas + Índice) describe todas las provincias peninsulares,

desde Vascongadas (pp. 9-37) hasta las Islas Canarias (pp. 461-470). A pesar de la concisión, el

recorrido es sumamente ilustrativo. Para mí, fue durante años un compañero de viaje muy útil.

Copio a continuación algunos fragmentos sobre Alcalá de Henares:

«[…] A 33 kilómetros de Madrid, es la antigua Complutum de los romanos, a la que Trajano

engrandeció haciéndola residencia de 14 legiones. En 1088 el arzobispo de Toledo la reconquistó a

los moros, y los reyes de Castilla la eligieron como uno de los sitios donde frecuentemente residían.

Cuando en 1498 colocó el cardenal Cisneros la primera piedra de su celebérrima Universidad —que

superó en importancia a la de Salamanca y compitió dignamente con las de París, Bolonia y

Oxford— Alcalá no tenía más valor que el que le daban sus fuertes murallas, protegidas por recios

baluartes y almenadas torres; mas rápidamente se transformó en ciudad alegre y populosa. De

aquella época de esplendores fueron testigos sus admirables monumentos […]. Alcaláde Henares

tiene bellos paseos, espaciosa Plaza Mayor con monumentos a su hijo inmortal, el Príncipe de los

Ingenios […]» (p. 313).

En Segundo Grado, el libro de lectura era Países y Mares, de Joaquín Pla Cargol,

publicado asimismo por la Editorial Dalmáu Carles. La edición de 1947 (423 págs. + Índice) consta

como «obra declarada de utilidad para las escuelas y colegios por Decreto de 3 de febrero de 1931».

Según indica el título, comprende un recorrido por distintos países del mundo, utilizando como hilo

argumental el periplo de un padre y el hijo al encuentro de sus padres y abuelos respectivos. El

itinerario previsto es «dirigirse al Japón visitando antes América del Norte, y regresar pasando antes

por la India, por el Mar Rojo y por el Mediterráneo» (p. 10). Los textos correspondientes al “Diario

de viaje” aparecen escritos en distintos tipos de letra cursiva al uso entonces y ahora, aun cuando por

razones obvias cada vez se manuscriba menos.

Bajo el epígrafe «Finalidad de este libro», se dice: «nos parece que la lectura de este libro, más

si se hace comentada y viva, puede contribuir a desarrollar en los niños curiosidad e interés por

numerosos asuntos y materias […]» (p. 8). Doy fe de que lograron su objetivo en muchas cabecitas

infantiles, a corto y largo plazo.

DECIRES SOBRE… por Isabel Barbeito Carneiro


Página 14

AMANECER SIN TI

Amanecer sin ti

ya no sería lo mismo.

Mi corazón herido

se volvería marchito.

Te quiero más que a un hermano,

te quiero como al héroe

que me rescató del pánico,

de la náusea de vivir

y no ser nada. Nada.

Una llama rota y apagada.

Sin tu apoyo mi mente

hubiera sucumbido al delirio,

al dolor de saberse

no querida por el mundo.

Tú siempre fuiste mi referente,

mi estrella, tú eres tú,

y yo sin ti, sólo soy aire.

Una ráfaga lunática perdida

a la que el amor un día,

convirtió en un sauce. LA MAGIA DE TU ESENCIA

La magia de tu esencia,

se me perdió en sus sollozos.

Una imagen desmoronada

que habrá que pegar a trozos.

Puedo fingir que es lo mismo,

quererte como hice siempre,

pero ante mi alma y mis ojos…

¡Qué triste y hondo vacío!


Página 15

AQUELLA NOCHE

Habitantes de extramuros

Refugiados en la indiferencia

Con el sudor clavado en abruptos peldaños

Lanzando miles de redes al viento

Salieron del desván

Pedazos destrozados

Escuchando aquel corazón

Que golpeaba al unísono

Un frío cristal

Rompiendo enmohecidos espejos.

Las lunas sucedieron a las nieves,

Los largos estíos a las lluvias

En una rueda incesante

Y aquella noche

Unos labios rozaron el aterciopelado cielo

Encontrando su hueco errante

Cayendo ante el esplendor de la ciudad perdida.

El fulgor en sus ojos

Agranda hasta la eternidad sus pupilas

Senderos de latidos sacuden

Cuerpos bañados por las estrellas

En el río donde mi boca

Saborea este momento.


Página 16

El Poeta se va haciendo

Haciendo un repaso de los “artículos” aparecidos en esta sección, los tres

primeros iban dedicados a los aficionados a la poesía, a los que se iniciaron

durante su adolescencia y a los que siempre han tenido la inquietud de

expresarse en verso. En los siguientes números celebramos el cincuenta

aniversario de la creación de llanura (Revista complutense de poesía). En los

restantes nos acercamos al recuerdo y al conocimiento de algunos de los grandes

poetas que ha dado Alcalá. Quedan más, muchos más, a los que nos tenemos

que acercar, y algún día añadiremos a esa lista tu propio nombre. Pero hoy

volvemos al mismo interés que nos movía en los tres primeros números de la

revista y, para animar, tenemos otro ejemplo: LUIS ALBERTO DE CUENCA.

Tropecé o tuve la suerte de encontrar en la revista Litoral, (11 de abril de

2013) un extenso artículo del gran poeta donde nos cuenta cómo y cuándo se

aficionó a la Literatura y a la poesía.

Al leer algunos párrafos sentí o quise ver cierta coincidencia con él, aunque

infinitamente mejor expresado que yo, cuando nos dice: “Otros -insisto-

comenzamos a escribir poesía porque nos gustó un determinado libro iniciático y

no pudimos evitar que nos indujera a escribir. […] Lo que sí alcanzo a discernir

es que escribir poesía no se elige; más allá en el fondo, no me cabe duda de que

la creación poética ha de plantearse en términos de necesidad”

Pero también nos indica que: “Ser poeta es hallarse en posesión de una

determinada técnica, la de hacer versos, que implica, desde luego, oído poético,

cultura poética y algo que decir al oyente o lector (un “algo que decir” que se

plantea en términos de necesidad u obligatoriedad y que se impone al creador,

que no tiene más remedio que expresar ese “algo” en un poema”. Y también:

“[…] que, detrás de cada verso irrepetible, no solo hay inspiración, sino también

técnica y trabajo”. E insiste: “[…] y en la inmensa mayoría de las ocasiones el

poema es un producto de la sensibilidad y de la inteligencia en acción, o sea, del

trabajo y la constancia”.

Según él nos cuenta, fue estudiando en Bachillerato la asignatura “Historia

de la Literatura Universal” cuando se despertó el él un gran interés por la

lectura de las obras más destacadas de los autores a los que iba descubriendo,

situándolos en el tiempo, distinguiendo su estilo. Estudió a los clásicos, lo que le

ACÉRCATE A LA POESÍA por Pilar Chacón L.

EL QUIJOTE DE ORTEGA Y GASSET

EL VILLANO.

Veamos ahora la impresión que el heroísmo produce en el alma del villano,

incapaz de heroicidad. El villano vive atenido a lo necesario y lo que hace lo hace por

fuerza. Obra siempre empujado; sus acciones son reacciones. No le cabe en la cabeza

que alguien se meta en andanzas por lo que no le va ni le viene.

Pocas cosas odiamos tanto como al ambicioso. Y el héroe, empieza por ser un

ambicioso. La vulgaridad no nos irrita tanto como las pretensiones. Solemos abrigar

una gran desconfianza hacia todo el que quiere hacer usos nuevos. No pedimos

justificación al que no se afana en rebasar la línea vulgar, pero la exigimos

perentoriamente al esforzado que intenta trascenderla. De aquí que el héroe ande

siempre a dos dedos de caer, no en la desgracia, sino de caer en el ridículo. El

aforismo “de lo sublime a lo ridículo no hay más que un paso” formula este peligro

que amenaza genuinamente al héroe.

De querer ser a creer que se es ya va la distancia de lo trágico a lo cómico. Este

es el paso entre la sublimidad y la ridiculez

Como el carácter de lo heroico estriba en la voluntad de ser lo que aún no se es,

tiene el personaje trágico medio cuerpo fuera de la realidad. Con tirarle de los pies y

volverle a ella por completo, queda convertido en un carácter cómico. De esta guisa

queda como un disfraz ridículo, como una máscara bajo la cual se mueve una

criatura vulgar.

Esto acontece con Don Quijote cuando, no contento con afirmar su voluntad de

la aventura se obstina en creerse aventurero.

Vive, en consecuencia, la comedia sobre la tragedia, como la novela sobre la

épica.

(3ª Parte. Fin)


Página 17

proporcionó una gran cultura y preparación que junto a su sensibilidad y

perseverancia en el trabajo consiguió ser el poeta que hoy intentamos conocer,

admirar, y si se pudiese, imitar.

Tomo una muestra de los poemas de Luis Alberto de Cuenca de la revista,

anteriormente citada: Litoral, número 255, página 38.

Juzgad vosotros, pero si aquellos tiempos eran difíciles, ¿qué diría hoy del

tiempo presente?

TIEMPOS DIFÍCILES

Era todo tan triste y tan absurdo.

No vivías apenas. Te colgabas

de la pared de la melancolía

y veías pasar las lentas horas

que hacia nada conducen y hacia nunca.

Las mujeres te habían retirado

su protección, los dioses su asistencia

y la literatura su cobijo.

Fueron tiempos difíciles aquéllos.

Luis Alberto de Cuenca


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"La casa es el sitio donde vas cuando no tienes otro sitio donde ir".

Bette Davis

Las ocho de la mañana y el aroma del café recién hecho se percibe en toda la casa. Se

puede escuchar de fondo la melodía de ‘Protagonistas’ a través del viejo transistor Phillips, un

transistor, que aguantó los años como pudo, maltratado por dedos de mantequilla y migas de

pan, pero que siempre fue el fiel altavoz que día tras día ponía banda sonora a los desayunos.

Era una casa normal. Y lo sigue siendo después de tantos años.

La mesa de la cocina siempre ha tenido -y tiene- un mantel de cuadros. Bueno, ha tenido

muchos, pero todos de cuadros. Cuando era pequeño, ese mantel era el mejor circuito de

carreras del mundo. Ya le hubiera gustado a Schumacher correr en él. Pero no solo era una

pista, también era el lugar donde alunizaba un Action Man y se encontraba con muñecos de

Playmobil. La envidia de Neil Armstrong.

Pasaron los años y los juguetes se fueron del mantel, se quedaron en la Luna. Y dieron

paso a las acuarelas, los deberes y los libros de texto; las fórmulas (malditas, siempre os

odiaré), la calculadora y los grandes de la literatura. Y, más tarde, llegaron las charlas de papá

y mamá sobre la vida, las primeras cervezas y el primer cigarro dentro de casa. Ese es un

mantel de vida, lleno de frustraciones y sueños.

Mis frustraciones y sueños.

El mantel de cuadros es mucho más que un pedazo de tela, es hogar y confidencias.

Pensarán por qué diablos les cuento esto. Pues es muy sencillo, verán.

Hace poco paseaba por Madrid y me topé con una mirada repleta de tristeza y

resignación. El dueño de aquella mirada vacía era un señor que vive el frío de diciembre en

primera persona con un bote delante de él y un mantel de cuadros arropándole las piernas.

Cuando me acerqué a él le dije:

Bonito mantel.

Y aquel señor, por un instante, recuperó el brillo en su mirada, y sus mejillas entumecidas

le permitieron sonreír de nuevo. Y con una imponente voz me dijo:

Gracias, es lo único que me queda de mi casa. Me recuerda tiempos mejores, lejos de la

puta calle. La vida es muy puta, ¿sabe?

Asentí y le deseé suerte. Y no pude evitar acordarme del mantel de cuadros y pensar que,

para aquel señor, el suyo también era un mantel de vida, de frustraciones y sueños.

Sus frustraciones y sueños. Un pedazo de cálido hogar con el que resguardarse del frío que

hace afuera.

Y es que al fin y al cabo, todos queremos un lugar donde poner nuestro mantel de cuadros.

Estemos donde estemos en esta puta vida.


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*

2013 languidece. Vidas muertas. Todo crece. A veces luchas. Otras ganas, pero no lo

mereces. Rabia entre victorias. Derrotas con creces. Lo único que pasa aquí es que

desvaneces. Cuando ves que a veces, la pena te aparca lejos y eso es lo que vence. Que

te espera, vente. Continúo: martes 13. Qué coño pasa en este ritmo que todo

entorpece. Esto va de frente. Esto va de leches. Una tras otra sin saber qué siente.

Después al rato, gilipollas te arrepientes. No miras de frente, siempre para la

corriente. Qué quieres que te cuente… Cuando la mentira a ti te gana, eso no es suerte.

Eso es sentirte algo raro diferente, dentro de una rutina que ya no comprende mi

gente. Únanse al canto que este vende, -mecánico y escacharrado como el puto

vender-, dame lo que quieres pero al menos no la muerte, que queda en la estela que

hace todo diferente. STOP. Ahora vengo a mi manera. Ya nada espera. Primavera se

fue y… STOP. Ahora vengo gente. Ahora vengo como siempre. A veces lejos,

diferente, pero… STOP. Suenan palmas (y a veces gritos), pero entre todos palpito,

buscándome un sitio a la otra orilla… Es lo que pido, pero STOP. Mejor ¡paren ya!

Porque ya nada se mueve en este continuo vendaval, y ya no doy para más… Pronto

voy a descarrilar en el tren que queda para poder soñar. Y qué quieres avivar,

esperanza o libertad… Lo único que quiero ahora es poder descansar y poder respirar

y poder recordar cuando todo eran sonrisas, todo felicidad… Y nno puedo parar y no

puedo pensar que todo lo que se queda aquí es para ná. Y sé que nada se fue o nada se

marchó. Pero antes de que vuelvas, mejor soltar un adiós. Porque nada va mejor.

Porque todo va a peor. Más vale correr, correr, cual Forrest, hacia un futuro mejor.

Pero sube el altavoz. Deja que suene mi voz. Que el eco de esta noche retumbe hasta

que el sol salga hoy de nuevo. Lo siento amiga, pero es lo que debo. No tengo ganas ni

siquiera de dinero. Sólo mil recuerdos en un agujero. Y con eso me quedo. Ya no pasa

nada. Ya no es lo que quiero. Ya no es lo que siento ni lo que venero. Son sólo

recuerdos de un eterno enero, donde el frio poco a poco me convierte en prisionero.

Vengan a por mí. Hoy, vengan con pico y pala, porque nada arregla lo que este men

dispara. Lleven hacia el cielo estelas caducadas de un cometa que ya no vuela porque

le faltan alas.

Y mientras, no sonrían. No se hagan los fuertes. Empieza un nuevo año: igualito es el

siguiente. Qué pasa aquí mi gente… ¿No quieren ser fuertes? Mejor luchen y griten…

Que el enemigo tiemble.


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JOSÉ ASUNCIÓN SILVA En la mañana del 24 de mayo de 1896 es

encontrado muerto en su dormitorio el gran

poeta colombiano José Asunción Silva. La

noche del 23, su madre, doña Vicenta Gómez,

había organizado una velada. Probablemente

en ella, nuestro querido José Asunción se

había hecho señalar por su médico, con una

cruz, el lugar exacto de la situación del

corazón. En esa señal se pegó un tiro.

Por qué había tomado tan tamaña y

dramática decisión nuestro inmortal poeta.

Lo ignoro, pero en una de las rimas de su

admirado Gustavo Adolfo Bécquer se puede

leer:

Mi vida es un erial,

flor que toco de deshoja;

que en mi camino fatal

alguien va sembrando el mal

para que yo lo recoja.

El contenido de esos versos se puede

aplicar perfectamente a José Asunción Silva

que había nacido en Bogotá el 27 de

noviembre de 1865 en el seno de una familia

rica formada por don Ricardo Silva y doña

Vicenta Gómez como ya se ha señalado. El

matrimonio tuvo varios hijos. Cuando José

Asunción tenía diez años perdió a su

hermano Andrés Guillermo y al siguiente año

murió también su hermano Alfonso, un bebé

de apenas dos meses. Y cuando nuestro poeta

tenía poco más de doce años también perdió

a su hermana Inés Soledad. Sólo

sobrevivieron, aparte de él, sus hermanas

Elvira, que había nacido en 1872 y Julia en

1877. Por cierto que en enero del 91 muere

también Elvira a los 19 años y Elvira no sólo

era su hermana, era su amiga y confidente de

sus penas y por si fuera poco, también parece

ser la inspiradora de tan musicales y

emotivos versos que encierran todas las notas

de la sublime marcha fúnebre de este tercer

nocturno que podréis leer a continuación.

Algunos malnacidos han llegado a pensar mal

de la relación de José Asunción con su

hermana. Peor para ellos.

Y siguiendo con las muertes, antes de dar

otras pinceladas negras a sus desgracias, hay

que decir que a los veintiún años perdió a su

padre. Pero las ruinas económicas ya habían

comenzado mucho antes. A los diecinueve ya

tuvo que hacer frente a responsabilidades de

este tipo que prácticamente no cesaron

nunca. Cuando al fin parecía que su

desgraciada vida iba a enderezar un poco su

camino al ser nombrado Secretario de la

Legación de Colombia en Caracas, el dinero

sigue faltando y hay un enfrentamiento con el

ministro de la Legación. Tiene necesidad de

volverse a su patria porque Caracas lo ahoga.

Coge un vapor para regresar a Colombia. El

vapor naufraga en Barranquilla. No hay

desgracias personales, pero la mayor parte de

los manuscritos del poeta se pierden en el

naufragio. Nuevos intentos de renacer.

Vuelve a Caracas, pero sigue su

enfrentamiento con el ministro y aumentan

sus deudas. Nuevo y continuo fracaso. Vuelve

a Colombia y… el resto ya se sabe.

EL AUTOR Y SUS TEXTOS con Domingo Becerra del Puerto


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Nocturno

Una noche

una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de música de älas,

Una noche

en que ardían en la sombra nupcial y húmeda, las luciérnagas fantásticas,

a mi lado, lentamente, contra mí ceñida, toda,

muda y pálida

como si un presentimiento de amarguras infinitas,

hasta el fondo más secreto de tus fibras te agitara,

por la senda que atraviesa la llanura florecida

caminabas,

y la luna llena

por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca,

y tu sombra

fina y lánguida

y mi sombra

por los rayos de la luna proyectada

sobre las arenas tristes

de la senda se juntaban.

Y eran una

y eran una

¡y eran una sola sombra larga!



Esta noche

solo, el alma

llena de las infinitas amarguras y agonías de tu muerte,

separado de ti misma, por la sombra, por el tiempo y la distancia,

por el infinito negro,

donde nuestra voz no alcanza,

solo y mudo

por la senda caminaba,

y se oían los ladridos de los perros a la luna,

a la luna pálida

y el chillido


Página 22

de las ranas,

sentí frío, era el frío que tenían en la alcoba

tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,

¡entre las blancuras níveas

de las mortüorias sábanas!

Era el frío del sepulcro, era el frío de la muerte,

Era el frío de la nada...

Y mi sombra por los rayos de la luna proyectada,

iba sola,

iba sola

¡iba sola por la estepa solitaria!

Y tu sombra esbelta y ágil

fina y lánguida,

como en esa noche tibia de la muerta primavera,

como en esa noche llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas,

se acercó y marchó con ella,

se acercó y marchó con ella,

se acercó y marchó con ella... ¡Oh las sombras enlazadas!

¡Oh las sombras que se buscan y se juntan en las noches de negruras y de lágrimas!

Humanistas del XXI

Nuestros colaboradores te dan a conocer el fruto de su

trabajo y/o de su estudio. Opiniones acerca de las

diferentes manifestaciones culturales, cine, teatro,

literatura o nuevas tendencias gastronómicas. Estudios

históricos… El ensayo también tiene lugar en nuestra

Web. Un espacio en el que tú también cuentas.


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ARENA ETERNA

Con motivo del homenaje

a las mujeres de Ciudad Juárez.

Septiembre 2013

Se cuentan por millones los huesos desgarrados

que claman bajo la arena del desierto,

fundidos con ella,

brillando con ella,

muriendo con ella,

viviendo con ella.

Se cuentan por millones las lágrimas de los muertos

mojando cada grano de arena en un afán imposible,

constante,

desgarrador y eterno.

La eternidad extiende sus entrañas bajo la arena

creando ríos de savia

con los labios de las muchachas

que, desde Juárez o cualquier otra ciudad del mundo,

cantan color de nácar o mañanas de besos.

Porque no existe el mundo sin la nana que duerme,

porque no existe el hombre sin el viento y la herida,

porque no existe el cielo sin la mano que clava

el amor en la espuma de arena infinita.

Todo suena en un eco de voces no tocadas

por encima de las nubes y de las sombras.

La serpiente se diluye en la luz del camino

mientras dibuja el paso ondulado hacia la eternidad.

Sufre la arena,

canta la arena

frente a un mar que, desgajado en olas de tormenta,

esconde la esperanza de un futuro de pájaros

para dejar la huella que nunca deberá repetirse.


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TOMAR LAS DE VILLADIEGO.

Se trata de una expresión muy antigua que encontramos frecuentemente en

nuestros clásicos y que se cita en “La Celestina”. Significa huir, salir a escape de algún sitio o desentenderse de una situación o

un problema a toda prisa, sin ánimo de volver a retomarlo.

Villadiego es una importante población castellana de la actual provincia de

Burgos. Existen varias teorías para explicar el origen de esta frase.

Mientras algunos afirman que en tiempos remotos, allí se fabricaban unas

famosísimas alforjas que eran muy utilizadas para salir de viaje; otros atribuyen el

origen de la frase a un aventurero nacido en aquel lugar, que durante la conquista

de América tuvo que salir precipitadamente de alguna circunstancia embarazosa, o

fue enviado a una misión de la que no regresó nunca, haciéndose popular aquella

extraña hazaña que tiene como resultado la desaparición de todo aquel que la

emprende.

Pero existe una tercera explicación más verosímil que relaciona esta expresión

con las persecuciones de los judíos durante la Edad Media.

En pleno furor antisemita, el rey Fernando III “El Santo” (1199-1252)

promulgó un decreto prohibiendo que se persiguiese a los judíos de Villadiego, a los

que deseaba proteger por algún motivo, poniéndolos bajo su protección y custodia.

La noticia debió propagarse rápidamente entre ellos hasta que entre la población

judía se llegó a considerar la mencionada villa como un auténtico santuario. No sería

de extrañar que cuando alguno de ellos se sintiera amenazado, “tomara las de Villadiego”, o lo que es lo mismo: se apresurara a buscar refugio y seguridad en la

citada población. Una vez allí, tenía que vestir una especie de calzas amarillas, que

lo identificaba como judío protegido del monarca, y que le evitaba el verse

sometido a otro tipo de vejaciones o maltratos.

EL SIGNIFICADO DE ALGUNAS EXPRESIONES


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EL AMOR LO TRAE EL POEMA

Jamás pensé que cuerpo y alma

se estremecieran

al escuchar los latidos de tu corazón.

Jamás pensé que tu boca haciendo surcos

dibujara una sonrisa e hiciera temblar

las paredes que lapidan

los turbios sonidos del amor.

Es más

quisiera creer

que las palabras

prisioneras del olvido

albergaran al poeta

y mintieran a la razón.

Amar sin confusión

ahuyentar al deseo

dejar libre pensamientos aturdidos

que un día se hundieron

en el fondo del mar.

Escudriñar en el deseo

arrancar los poemas de amor

candelabros de hielo

que abrigan

cuando la llama encendida

desea dar calor.

15/07/2012


Página 26

EL RETORNO

A la luz cereal de esta mañana

vuelvo al lugar antiguo y por el pecho

siento tocar a misa una campana.

Se viene el corazón, por lo derecho,

a su ración de tierra soñadora

donde ayer tuvo lecho y tuvo techo.

Y la canción se me hace trilladora

de una mies imposible de otra era

y su recuerdo, siempre, me enamora.

Que el alma se me vuelve jornalera

de andar entre lo humano y lo divino

espigando en la vieja rastrojera.

Pero sé ya que no mueve molino

el agua aquella que se fue, pasada,

rumorosa de riego a su destino.

Se llega por la senda acostumbrada

al surco, al beso, a Dios, a lo primero

que nos puso la vida en la mirada.

O nos devuelve el tiempo pasajero

al mismo andén feliz en que otro día

levantamos un vuelo aventurero.

Y estoy por la cosecha vuestra y mía

si al ir dándole vueltas a la noria

repaso mi lección de geografía.

Así voy con mi pena y con mi gloria,

bajo un sol amarillo de acarreo

por el campo que tengo en la memoria.

O madrugo en la frente un laboreo

del huerto aquel “del monte en la ladera”

donde si busco a Dios ya no le veo.

Me voy por la bendita sementera

-casi luz, casi sombra, casi olvido-,

a una tarde lluviosa en primavera.

Aquel agua de amor cuyo sonido

repica dulce por mi sangre y dudo

si estoy por lo ganado o lo perdido.

Porque vuelvo a la paz, retorno, acudo

a la señal de un mágico convite

y vengo a la besana y os saludo.

Regresa el corazón y se repite;

como el niño que fui, voy por la aldea

jugando, alegremente, al escondite.

O soy, por la pasión que me rodea,

mozo otra vez que ronda una ventana

y aunque la novia esté ya no me vea.

Amigos de mi vida más temprana:

de estar a vuestro lado, en la querencia,

a la luz cereal de esta mañana

mi corazón ya tiene residencia.

(1986)


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NO TENÍAS RAZÓN, AMOR

No tenías razón, amor, no la tenías.

Era el miedo a sumergirte entre esas nubes

que en el azul inmenso deslizaban tu agónica partida.

Confundiste el miedo con el viento,

al que llamabas libertad, mientras huías.

Te confundías, amor, te confundías.

Luego, viajaste a las tinieblas de la noche

para llegar hasta una luna que inventabas

como a una diosa o un espejismo,

para adorar su tez sombría.

No me veías, amor, no me veías.

Y no me quedaron lágrimas que derramar,

ni desconsuelo -aunque fuera en los reproches-,

y comprendí sencillamente que no dolías.

No me dolías, amor, no me dolías.

Y era mi voz un triste arrullo y estaba sola,

y se meció en la nostalgia de tu recuerdo,

y desgastó tu nombre, desnudo ya, en melancolía,

y te llamaba, y no venías.

No respondías, amor, y no venías.

Y ahora te extraña, cuando regresas,

que te ofrezca en esta copa de licor, mi indiferencia.

No tenías razón, amor, porque ese amor que me ofrecías,

si no es de los dos, es de mentira.


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EL QUIJOTE DE ORTEGA Y GASSET -III

(3ª Parte. Fin.)

EL VILLANO

Veamos ahora la impresión que el heroísmo produce en el alma del villano, incapaz de

heroicidad. El villano vive atenido a lo necesario y lo que hace lo hace por fuerza. Obra

siempre empujado; sus acciones son reacciones. No le cabe en la cabeza que alguien se

meta en andanzas por lo que no le va ni le viene.

Pocas cosas odiamos tanto como al ambicioso. Y el héroe, empieza por ser un

ambicioso. La vulgaridad no nos irrita tanto como las pretensiones. Solemos abrigar

una gran desconfianza hacia todo el que quiere hacer usos nuevos. No pedimos

justificación al que no se afana en rebasar la línea vulgar, pero la exigimos

perentoriamente al esforzado que intenta trascenderla. De aquí que el héroe ande

siempre a dos dedos de caer, no en la desgracia, sino de caer en el ridículo. El aforismo

“de lo sublime a lo ridículo no hay más que un paso” formula este peligro que amenaza

genuinamente al héroe.

De querer ser a creer que se es ya va la distancia de lo trágico a lo cómico. Este es el

paso entre la sublimidad y la ridiculez

Como el carácter de lo heroico estriba en la voluntad de ser lo que aún no se es, tiene el

personaje trágico medio cuerpo fuera de la realidad. Con tirarle de los pies y volverle a

ella por completo, queda convertido en un carácter cómico. De esta guisa queda como

un disfraz ridículo, como una máscara bajo la cual se mueve una criatura vulgar.

Esto acontece con Don Quijote cuando, no contento con afirmar su voluntad de la

aventura se obstina en creerse aventurero.

Vive, en consecuencia, la comedia sobre la tragedia, como la novela sobre la épica.

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Es que yo soy de letrasHemos comenzado la producción de documentos

sonoros para acercarnos a personas muy ligadas a la

cultura.

Estuvimos con Antonio M. Moreno, poeta que nos

habló de su manera de entender la vida y recitó

poemas de su último libro, “El café del loco”.

También nos visitó Manuel Vicente Sánchez Moltó, cronista oficial de la ciudad de

Alcalá de Henares que nos desveló sus maneras de acercarse a la investigación.

Y llegó Enrique Sabaté, Quique para los amigos, que nos desveló toda una filosofía

de vida. Lo efímero del tiempo se convierte en arte para el trovero. Sus

improvisaciones siempre nos van a sorprender.

Puedes escucharlos en http://www.grupoparnaso.com/#!es-que-yo-soy-de-letras/c21wu

¿LO SABÍAS? por Ester Lorente y Olga Becerra

Hay una pulsera termoeléctrica creada en el Instituto Tecnológico de Massachusetts que monitoriza la temperatura corporal y envía variaciones muy rápidas e imperceptibles de calor o frío para mantener el cuerpo en una zona de confort constante. Si alguien no lo sabe, su nombre es Wristify.

El insecto alado más pequeño del mundo es la avispa parasitaria de Tanzania. ¿Quién puede pensar que es más pequeño que el ojo de una mosca común? Pues ese es su increíble tamaño.

Con más de 2 000 Km. de longitud, el gran arrecife de coral es la estructura viviente más grande de la Tierra.

El profesor de física escocés James Lind fue quien inspiró a Mary Shelley su novela universalmente famosa "Frankenstein". Había sido profesor de su marido, el poeta Percy Shelley, y los comentarios de éste sobre sus experimentos acerca de las ranas muertas a las que movía por medio de impulsos eléctricos, despertaron el interés de Mary Shelley hasta el punto de emplearlos más tarde en su novela.

http://www.grupoparnaso.com/#!es-que-yo-soy-de-letras/c21wu


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NÚMERO DOS

Rompe mi pecho contra el tuyo,

descubre la lubricidad que se oculta…

la que se escuda bajo el atuendo

de la falsa moral.

Abre la ventana

y deja que también me penetre

toda la luz del mundo.

Renueva la maldad propia

del sexo exhausto,

acostumbrado a las manos pasajeras

del amor equivocado.

Remueve de las entrañas

aquellas osadías verbales,

impropias y perjudiciales.

Adiéstrame

para matar el tiempo entre tus piernas.

Educa mis manos

para aferrarse a tu espalda

de una manera dolorosa pero elegante.

Iníciame

en tu cuerpo

que yo te daré la oportunidad

de contemplarme.


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BÚSQUEDA INEFICAZ

Te he buscado en la tierra y en el cielo.

Te he buscado en el cielo y en la tierra.

Te he buscado en todos mis anhelos.

Te he buscado en la paz y allá en la guerra.

Te he buscado en la altura de los vuelos.

Te he buscado en el valle y en la sierra.

Te he buscado en la calma y en los celos.

Te he buscado en la vida que me aferra.

Te he buscado en los listos y en los lelos.

Te he buscado en la muerte que me aterra.

Te he buscado en los olmos y pomelos.

Te he buscado en el justo, en el que yerra.

Te he buscado en las uñas y en los pelos.

Te he buscado en la puerta que se cierra.

Te he buscado en las caras y en los velos.

Te he buscado en el perro y en la perra

En la luz y en la sombra te he buscado.

Te he buscado en el sobrio, en el borracho.

Te he buscado en el viejo, en el muchacho.

En todas partes, Dios, y no te he hallado.

http://domingobecerra.blogspot.com.es/2014/03/busqueda-ineficaz.html


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DESDE MI BUTACA por Rubén Lorente

Sin él, el séptimo arte no sería lo mismo. Se han cumplido cien años de la aparición del más

famoso vagabundo en febrero. Es uno de los grandes. Se trata de Charlie Chaplin.

Nació en Londres en 1889. Perteneció al mundo del teatro y la pantomima ya que sus

padres eran cómicos. Él, alcohólico. Tras la muerte de ella en un frenopático, Charlie y su

hermano llegaron a vivir de la caridad. Avatares que reflejó fielmente en sus películas.

Compuso su vagabundo con diferentes elementos: Sombrero de hongo y bastón que

representaba a la burguesía; bigote de galán frente a zapatones y pantalones raídos y llenos de

parches que lo convierten en un personaje completamente contradictorio. Su atuendo es el más

famoso y perdurable de la historia del cine. Fue un gran conocedor del lenguaje corporal y

gestual y supo plasmarlo con gran acierto en el cine. El éxito está además servido si lo

encontramos siempre huyendo de la policía o de algún matón.

Había nacido Charlie, Carlitos para América latina y Charlot en Francia, de donde España

lo acogió con dicho nombre. Judío errante, pícaro enamoradizo, bandido generoso, apátrida

sentimental y mendigo dandy como lo definió Fernández-Santos. El personaje del vagabundo lo

acompaño hasta 1940, cuando rodó “Tiempos modernos”.

Con Mack Sennett, jefe de la Keystone, la famosísima productora de las persecuciones

policiales, los innumerables trompazos y tartazos, rodó 35 películas de un rollo. En 1915 la

productora Essanay le robó a Sennet su estrella por un contrato de 1.500 dólares a la semana.

Chaplin innovó: películas de 2 rollos y tramas más complicadas con toques románticos,

melancólicos trufados con receta humorística en los que él era el protagonista absoluto. Escribió

y dirigió 14 películas con esta productora. Cambió nuevamente de productora en 1916 (La

Mutual) realizando 12 películas, entre ellas “El prestamista” o “El inmigrante”.

En 1918 la First National lo contrató por la cifra record de un millón de dólares anuales.

Entonces rodó su primer largometraje “El chico” (1921), con elementos autobiográficos.

En 1919 Charlie, Mary Pickford (la novia de América), Douglas Fairbanks y David W.

Griffith crean una productora independiente: United Artistis (UA). Pero Chaplin no pudo

trabajar con ella hasta que acabó su contrato con la anterior productora en 1923.

Una vez sin ataduras dará rienda suelta a su creatividad. Inicia la gran trilogía final de

Charlot “La quimera de oro” (1925); “El circo” (1928), que él no consideraba muy lograda aunque

consiguió con ella su primer Oscar; “Luces de la ciudad” (1931). Terminó con el vagabundo en

1936 con “Tiempos modernos”. En 1940 rodó “El Gran Dictador” una crítica al totalitarismo, una

parodia a Hitler y lo que significaba.

Posteriormente Chaplin comentó que “de haber sabido las atrocidades cometidas por ese

individuo, no hubiera rodado la película”.

Víctima del macartismo, se vio obligado a abandonar EE.UU.

en 1952. Aunque antes de irse rodó “Candilejas”. Una verdadera

alegoría de la vida de un cómico.

Ya en Londres dirigió “Un rey en Nueva York” (1957),

haciendo una crítica despiadada a la sociedad norteamericana. Su

última película fue “La condesa de Hong Kong”

Murió el día de Navidad de 1977, en Suiza. A los 88 años.

Coordinación: Olga Becerra Consejo Editorial: Domingo Becerra, Rubén Lorente, Pilar Chacón, Montserrat Siesto, Aida Lorente, Ester Lorente. Diseño y maquetación: Ester Lorente y Olga Becerra. Diseño y rotulación de portada: Rubén Becerra y Maua Orma. Ilustraciones: Maua Orma. Fotografía de portada: Ester Lorente. Modelo de portada: David Díaz. Fotografía de portada realizada en el parque Europa de Torrejón de Ardoz (Madrid). Contraportada, en Daganzo de Arriba (Madrid). En las redes sociales: Aida Lorente y Ester Lorente. En la Web: Rubén Becerra. Correo electrónico: Olga Becerra y Montserrat Siesto.

EN ESTE NÚMERO HAN PARTICIPADO:

María Luisa Arnal Salazar (pág. 5)

Ana Benito (págs. 8 a 11)

Gloria Gómez Candanedo (pág. 12)

Aurora Esteban Zarza (pág. 14)

Maribel Domínguez Duarte (pág. 15)

Javier Portillo (pág. 18)

Luis Maker Mesa (pág. 19)

Juan Francisco Peña (pág. 23)

Esther Núñez (pág. 25)

Luis de Blas (pág. 26)

Olga Becerra Pérez (pág. 27)

Aranesvid López (pág. 30)

Domingo Becerra del Puerto (pág.31)

Editado en Alcalá de Henares (Madrid) Por Parnaso.CreAcción

Año 2014

Parnaso.CreAcción Abril 2014 nº9

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Transcript of Parnaso.CreAcción Abril 2014 nº9