Presentación:La ley Nº 355 de la Legislatura de la CiudadAutónoma de Buenos Aires, promulgada el 23 de marzo de 2000, declara el 24 de marzo como el Día de la Memoria en homenaje a las personas que sufrieron persecuciones, encarce-lamientos, torturas, muerte o desaparición durante la represión llevada a cabo por el terrorismo de Estado.

Esta ley contempla la inclusión del 24 de marzo en el calendario escolar y el dictado de clases alusivas a los golpes de Estado y a la violación de los Derechos Humanos.

La Comisión de Educación de la Asamblea Permanente por los Derechos Humanos ha desarrollado, durante muchos años, un intenso trabajo en la organización y ejecución de Talleres desti-nados a docentes y estudiantes de diferentes niveles de la edu-cación institucionalizada.

Se propone la metodología de taller por considerarla estrecha-mente vinculada con el espíritu de los Derechos Humanos, ya que sus actividades motivan la reflexión colectiva y democráti-ca. En tales ámbitos, se trabaja principalmente con las Declaracio-nes y Documentos que están hoy incluidos en la Constitución Nacional reformada en 1994 y en la Constitución de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.

Considerando que el golpe de Estado de 1976 se constituyó en un compendio de las violaciones más flagrantes a los Derechos Humanos, y convencidos de la necesidad de que las nuevas ge-neraciones conozcan el grave significado de la violación al Es-tado de Derecho, la Comisión emprendió la tarea de elaborar materiales didácticos que puedan orientar al docente en el tra-tamiento de dicha temática en el aula.

Es imprescindible realizar en las aulas un trabajo colectivo que estimule el pensamiento y el ejercicio de la memoria.

Se estima que el presente material y la metodología de taller apuntan en esa dirección, por constituir una dinámica adecuada para el debate y la formación de la memoria colectiva.

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Instituto Patagónico | Diseño | 4to. AñoCICLO LECTIVO 2012

Profesor Jorge A. Piccini

Objetivos:

• Estimular la reflexión crítica sobre los sucesos acaecidos entre 1976 y 1983.• Introducir conceptos básicos de teoría sociopolítica que per-mitan fundamentar la ilegalidad del Proceso Militar.• Brindar información adecuada y fehaciente sobre las causas y consecuencias del Golpe de Estado de 1976 que puedan servir como base del trabajo del docente.• Reconocer continuidades y rupturas entre el período dictato-rial y nuestra sociedad actual a fin de relacionar acontecimien-tos pasados y presentes.• Sugerir actividades didácticas que permitan un abordaje signi-ficativo de las temáticas desarrolladas.• Organizar encuentros con los docentes para trabajar estos ma-teriales desde la metodología de Taller.

Propuesta de Trabajo:Se sugiere que el material impreso sea repartido en la mayor cantidad posible de establecimientos educativos dado su efec-to multiplicador. Asimismo, es importante el trabajo en encuen-tros con los docentes para que realicen una experiencia directa con esta metodología que luego podrán aplicar con sus alum-nos.

Agradecimientos:La Comisión de Educación de la A.P.D.H. agradece la colabora-ción de Mabel Gutiérrez de Familiares de Detenidos y Desapa-recidos por Razones Políticas, por la información suministrada para la elaboración del presente material. También damos las gracias a Roberto Cossa, María José Guembe, Horacio Ballester, Antonio Ragucci, Abuelas de Plaza de Mayo y la Videotecade Liberarte por sus valiosos aportes

En los últimos 84 años hubo 12.814 días de

dictadura y18.232 días de democracia

Letras de las canciones mencionadas

‘ ALICIA EN EL PAIS ‘ / Serú GiránQuién sabe Alicia éste paísno estuvo hecho porque sí.Te vas a ir, vas a salirpero te quedas,¿dónde más vas a ir?

Y es que aquí, sabesel trabalenguas trabalenguasel asesino te asesinay es mucho para ti.Se acabó ese juego que te hacía feliz.

No cuentes lo que viste en los jardines, el sueño acabó.Ya no hay morsas ni tortugasUn río de cabezas aplastadas por el mismo piejuegan cricket bajo la lunaEstamos en la tierra de nadie, pero es míaLos inocentes son los culpables, dice su señoría,el Rey de espadas.

No cuentes lo que hay detrás de aquel espejo,no tendrás poderni abogados, ni testigos.Enciende los candiles que los brujospiensan en volvera nublarnos el camino.Estamos en la tierra de todos, en la vida.Sobre el pasado y sobre el futuro,ruinas sobre ruinas,querida Alicia.

Se acabó ese juego que te hacía feliz.

COMO LA CIGARRA / Maria Elena Walsh

Tantas veces me mataron, tantas veces me morí, sin embargo estoy aquí resucitando.gracias doy a la desgracia y a la mano con puñal, porque me mató tan mal, y seguí cantando.cantando al sol, como la cigarra, después de un año bajo la tierra, igual que sobreviviente que vuelve de la guerra.tantas veces me borraron, tantas desaparecí, a mi propio entierro fui, solo y llorando.hice un nudo del pañuelo, pero me olvidé después que no era la única vez y seguí cantando.cantando al sol, como la cigarra, después de un año bajo la tierra, igual que sobreviviente que vuelve de la guerra.tantas veces te mataron, tantas resucitarás cuántas noches pasarás desesperando.y a la hora del naufragio y a la de la oscuridad alguien te rescatará, para ir cantando.cantando al sol, como la cigarra, después de un año bajo la tierra, igual que sobreviviente que vuelve de la guerra.

Canción de cuna para gobernante / María Elena Walsh

Duerme tranquilamente que viene un sablea vigilar tu sueño de gobernante.

América te acuna como una madrecon un brazo de rabia y otro de sangre.

Duerme con aspavientos, duerme y no mandesque ya te están velando los estudiantes.

Duerme mientras arriba lloran las avesy el lucero trabaja para la cárcel.

Hombres, niños, mujeres, es decir: nadie,parece que no quieren que tú descanses.

Rozan con penas chicas tu sueño grande.Cuando no piden casas, pretenden panes.

Gritan junto a tu cuna.No te levantes aunque su grito diga: “Oíd, mortales”.

Duermete oficialmente, sin preocuparte,que sólo algunas piedras son responsables.

Que ya te están velando los estudiantesy los lirios del campo no tienen hambre.

Y el lucero trabaja para la cárcel.

Canción Inútil / Ataque 77

Tantos años que el tiempo no borróel instante, es tarde en la seccional,aquellos tipos parecían que jugaban con mi madreque lloraba desconsolada.Van dos meses que no lo he vuelto a very estos hijos de p... dicen: algo habrá hecho.Aunque eras muy pequeño entonceslo sufriste igual...

Hijo y sangre de un “desaparecido” en la callepide a gritos juicio y castigo,tinta roja escrache la paredy los gases, las corridas y enfrentamientos,escucha, piensa, piensa, escucha y dice queno es venganza, es instinto sin razonamiento,la causa muere al sentimientoy esto empieza a causartodo lo que siento.

Estribillo

Para ser adolescente siemprees como vencer.Ya es bastante, por hoy va a ser mejor que me calley aprender del silencio,reconocer que fuimos cómplices tambiénde ese indulto, nuestra pasiva indesicióny aunque la vida nadie nos va a devolverprevenir es curar y luchar el remedioque al fin y al caboes más sincero que esta inútil canción,es todo lo que tengo.

Estribillo

Para ser adolescente siemprees como vencer

¡Qué hermoso, qué hermoso, qué hermosoque es este mundo!

Cuervos en casa / Fito Páez

Que yo te quiera es casualidad, están chupándome la sangre,si usted me quiere es casualidad, están chupándole la sangre.Hay en Italia un capital, digitan el comportamiento.Hay un país en algún lugar, matar para matar el tiempo.Qué flaco estoy, no es casualidad, están chupándome la sangre.Qué feo olor, no es casualidad, están chupándole la sangre.

Hay un rumor en la catedral, están pintando las paredes.Hay una música en la ciudad, hoy matarán al presidente ¡Cuervos!Tiene más filo una decisión que una gillette en la espalda ¡Cuervos!Estoy sangrando por algún pulmón.Cuervos en Casa Rosada, Cuervos en Casa Rosada.Cría cuervos, la Casa Rosada.

Un trompetista se resfrió, están chupándole la sangre.Éste es el cuadro de situación, prendieron los ventiladores.Mi General, qué bien se lo ve, parece que hoy comió traidores.¡Cuervos!Tiene más filo una decisión que una gillette en la espalda.¡Cuervos!

Estoy sangrando por algún pulmón.Cuervos en Casa Rosada, Cuervos en Casa Rosada.Cría cuervos, la Casa Rosada.

Desapariciones / Rubén Blades

Que alguien me diga si ha visto a mi esposo,preguntaba la doña,se llama Ernesto y tiene cuarenta años,trabajaba de peón en un negocio de autos,llevaba camisa oscura y pantalón claro,salió de noche y no ha regresadoy no se ya qué pensarpues esto antes no me había pasado.

Llevo tres días buscando a mi hermana,se llama Altagracia igual que la abuela,salió del trabajo para la escuela,tenía puestos jeans y una camisa blanca,no ha sido el novio, el tipo está en su casa,no saben de ella en la policíani en el hospital.

Que alguien me diga si ha visto a mi hijo,es estudiante de medicina,se llama Agustín y es un buen muchacho,es a veces terco cuando opina,lo han detenido, no sé qué fuerza,pantalón blanco camisa a rayas, pasó ante ayer.

Clara Quiñones se llama mi madre,ella es un alma de Dios y no se mete con nadie,se la han llevado de testigopor un asunto que es nada más conmigoy yo fui a entregarme hoy por la tardey ahora vi que no saben quién se la llevódel cuartel.

Anoche escuché varias explosiones,tiros de escopeta y de revólver,autos acelerados, frenos, gritos,ecos de botas en la calle ,toques de puerta, quejas por dioses, platos rotos,estaban dando la telenovela,por eso nadiemiró pa´fuera.Avestruz.

Adónde van los desaparecidos,busca en el agua y en los matorralesy por qué es que desaparecen,porque no todos somos igualesy cuándo vuelve el desaparecidocada vez que lo trae el pensamiento,cómo se llama al desaparecido,una emoción apretando por dentro.

Ellas danzan solas / Sting

¿Por qué están aquí, danzando solas?¿Por que hay tristeza en sus miradas?Hay soldados también,ignoran su dolorporque desprecian el amor.

Danzan con los muertos,los que ya no están,amores invisibles,no dejan de danzar.Danzan con sus padres,sus niños también,y con sus esposos,en soledad, en soledad.

Yo las vi en silencio gritar.No hay otra manera de protestar.Si dijeran algo mássólo un poco másotra mujer sería torturadacon seguridad.

Danzan con los muertos,los que ya no están,amores invisibles,no dejan de danzar.Danzan con sus padres,sus niños también,y con sus esposos,en soledad, en soledad.

Un día danzaremossobre sus tumbas, libres.Un día cantaremosal danzar.Un día danzaremossobre sus tumbas, libres.Un dia cantaremosal danzar.

Ellas danzan con los desaparecidos,danzan con los muertos,danzan con amores invisibles,con silenciosa angustia.Danzan con sus padres,con sus hijos,con sus esposos.Ellas danzan solas,danzan solas.

Hey Mr. Pinochet:su siembra huele maly ese dinero que recibepronto se terminará.No podrá comprar más armas,ni a sus verdugos pagar.Imagine a su madredanzando siempre en soledad.

Danzan con los muertos,los que ya no están,amores invisibles,no dejan de danzar.Danzan con sus padres,sus nñnos también,y con sus esposos,en soledad, en soledad

Un día danzaremossobre sus tumbas, libres.Un dia cantaremosal danzar.Un dia danzaremossobre sus tumbas, libres.Un dia cantaremosal danzar,al danzar...

Ellos son / Los Violadores

¿Quién está violando los derechos humanos?¿Quién está violando el derecho a vivir?Con tus bombas multiplicas a quien odiassi hay esperanzas no está en un fusil.

Ellos son la guerra enmascarada.Ellos son la lucha apasionada,te fusilan por amor.Ellos son una revolución.

No dan en la tecla,no le pasan ni cerca,cuando mueren inocentesen su estúpida guerra,almas que se fuerono desaparecieron,tus hijos nacerán,habrá un mundo nuevo.

Ellos son la guerra inmaculada.Ellos son una lucha iluminada,te fusilan por amor.Ellos son una revolución.

Resistir hasta el final es el lema,rojo y negro son diferentes emblemas.Ellos son la pura verdady el Comandante Che Guevarase les ilusionará.

Ellos son la guerra enmascarada.Ellos son la lucha apasionada,te fusilan por amor.Ellos son una revolución.

Ellos son la izquierda peligrosa.Ellos son la derecha religiosa.Ellos son la guerra y la paz.Ellos lo decidirán.

Ellos son una revolución...

Rasguña las piedras / Sui Generis

Detrás de las paredesque ayer te han levantadote ruego que respires todavía.apoyo mis espaldas y espero que me abracesatravesando el muro de mis días.Y rasguña las piedras,y rasguña las piedras.y rasguña las piedras hasta mí.Apenas perceptibles, escucho tus palabrasse acercan las bandas de rock and rolly sacuden un poco,las paredes gastadasy siento las preguntas de tu voz.Y rasguña las piedras,y rasguña las piedras.y rasguña las piedras hasta mí.y si estoy cansado de gritartees que sólo quiero despertarte.Y por fin veo tus ojosque lloran desde el fondoy empiezo a amarte con toda mi piel.y escarbo hasta abrazartey me sangran las manospero qué libres vamos a crecerY rasguña las piedras,

y rasguña las piedras.y rasguña las piedras hasta mí.

Juan Represión / Sui Generis

Juan Represión visteun saco azul, triste,vive como pidiendo perdóny se esconde a la luz del sol.

Juan Represión sabe,no hay nadie que lo ame,las balas que la gente tienelo asesinaron de pie.

Esta es la historia de un hombreque supo muy pocas letrasy soñó con la justiciade los héroes de historietas.

Y se disfrazó de buenocon un disfraz de villanoy los malos de la historiason los héroes cotidianos.

Pobre Juan, el odio te hace muy maly esperas a tu muertejusto una madrugadaen manos de la misma sociedad.

Juan Represión sueñapoder ser invisible,no puede soportar la verdady el terror lo va a matar.

Juan Represión grita,Juan Represión llora,está tan loco, el pobre,que hoy en la cárcel se encerró.

Esta es la historia de un hombreque quiso ser sobrehumanoy la realidad, entonces,se le escapó de las manos.

Y ahora juega a los ladrones,junto con Batman y Robin,en un asilo de ancianoscon payasos y gusanos.

Pobre Juan,qué lastima me da,todos los reprimidosseremos tus amigoscuando tires al suelotu disfraz.

Indulto / Alejandro Lerner

Aunque me quede ciegoy sin pensamientoshabrá en mi alma un librocon mis recuerdos.

Aunque cambie el finalsiempre el mismo cuento,donde quedan las huellas de lo que sientoy es por eso que no voy a olvidarpor los que han sufridoy por los que no están,por los que se han ido a ningún lugar,siento que me abraza la soledad,siento que me atrapa la soledad.

Porque vuelve la niebla a mi candelario,porque hasta la justicia tiene cola de diablo,y no quiere ver, no quiere mirarporque está desnuda mi libertad,porque no estoy solo y no se qué hacer,porque, pese a todo, Dios,aún tengo fe.

Porque aún me duele el hambre de un nuevo cieloy porque tengo ganas de seguir creciendo,porque no habrá perdón,porque no habrá consuelo,porque no hay abrigoque calme mi miedo.

Porque después de tanto llorarlos veo salir de nuevo,porque después de tanto llorarlos veo salir de nuevo

Porque no habrá perdón,porque no habrá consuelo,de qué sirve el castigosin arrepentimiento.

Informe de situación / Víctor Heredia

Paso a detallar a continuaciónel suscinto informe que usted demandó;duele a mi persona tener que expresarque aquí no ha quedado casi nada en pie.Mas no desespere, le quiero aclararque –aunque el daño es grave - bien pudiera serque podamos salvartodo el trigo joven,si actuamos con fey celeridad.Parece ser que el temporaltrajo también la calamidadde cierto tipo de langosta,que come en grande y a nuestra costay de punta a punta del país

se han deglutido todo el maíz.A los manzanos se los vecayendo antes de florecer,se agusanaron los tomates,y a las verduras, por más que trate,ya no hay manera de hacerles bien...Ya no sé qué hacerni tengo con quién.La gente duda en empezarla tarea dura de cosechar,lo poco que queda se va a perdersi, como le dije, no ponemos fey celeridad.Y entre los males y los desmaneshay cierta gente que – ya se sabe -,saca provecho de la ocasión;comprando a uno lo que vale dosy, haciendo abuso de autoridad,se llevan hasta la integridad.Suscribo nombre y apellidoy ruego a usted tome partidopara intentar una solución,que bien podría ser la uniónde los que aún estamos vivospara torcer nuestro destino...Saluda a Ud. un servidor.

La isla de la buena memoria / Alejandro Lerner

Madre, me voy a la isla, no se contra quién pelear;tal vez luche o me resista, o tal vez me muera allá.Creo que hace mucho frío por allá;hay más miedos como el mío en la ciudad.Qué haré con el uniforme cuando empiece a pelear,con el casco y con las botas, ni siquiera sé marchar.

No hay mal que no venga al Hombre, no hay un Dios a quien orarno hay hermanos ni soldados, ya no hay jueces ni jurados,sólo hay una guerra más.

Desde que llegué a la isla no tengo con quién hablar.Somos miles los unidos por la misma soledad.Creo que hace mucho frío por acá;hay más miedos como el mío en la ciudad.Ya se escuchan los disparos entre muerte y libertad,cae mi cuerpo agujereado, ya no podré cantar más.

Hizo demasiado frío por acá;hay más miedos como el mío en la ciudad.No hay mal que no venga al Hombre, no hay un Dios a quien orar,no hay hermanos ni soldados, ya no hay jueces ni jurados,sólo hay una guerra más...y cada vez hay menos paz.

La marcha de la bronca / Pedro y Pablo

Bronca cuando ríen satisfechosal haber comprado sus derechos,Bronca cuando se hacen moralistasy entran a correr a los artistas,

Bronca cuando a plena luz del díasacan a pasear su hipocresía,Bronca de la brava, de la mía,bronca que se puede recitar,Para los que toman lo que es nuestrocon el guante de disimular,Para el que maneja los piolinesde la marioneta general.Para el que ha marcado las barajasy recibe siempre la mejor.Con el as de espadas nos dominay con el de bastos entra a dar y dar y dar.¡Marcha! Un, dos...No puedo vertanta mentira organizadasin responder con voz roncami bronca,mi bronca.Bronca porque matan con descaro,pero nunca nada queda claro.Bronca porque roba el asaltante,pero también roba el comerciante.Bronca porque está prohibido todo,hasta lo que haré de cualquier modo.Bronca porque no se paga fianzasi nos encarcelan la esperanza.Los que mandan tienen este mundorepodrido y dividido en dos.Culpa de su afán de conquistarsepor la fuerza o por la explotación.Bronca, pues entonces, cuando quierenque me corte el pelo sin razón,es mejor tener el pelo libreque la libertad con fijador.¡Marcha! Un, dos...No puedo vertanta mentira organizadasin responder con voz roncami bronca,mi bronca.Bronca sin fusiles y sin bombas.Bronca con los dos dedos en Ve.Bronca que también es esperanza.Marcha de la bronca y de la fe...

La memoria / León Gieco

Los viejos amores que no están,la ilusión de los que perdieron,todas las promesas que se van,y los que en cualquier guerra se cayeron.

Todo está guardado en la memoria,sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidadde los genocidas que están sueltos,el indulto y el punto finala las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herira los pueblos dormidosque no la dejan vivirlibre como el viento.

Los desaparecidos que se buscancon el color de sus nacimientos,el hambre y la abundancia que se juntan,el mal trato con su mal recuerdo.

Todo está clavado en la memoria,espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un añocon lo que cuesta un minuto militar.Cuántos dejarían de ser esclavospor el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,a los pueblos que la amarrany no la dejan andarlibre como el viento.

Todos los muertos de la Amiay los de la Embajada de Israel,el poder secreto de las armas,la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,fue cuando el fútbol se lo comió todo,que los padres palotinos y Angelellidejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencera los pueblos que la aplastany que no la dejan serlibre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,150.000 guatemaltecos,los mineros que enfrentan al fusil,represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,los chicos que mata el escuadrón,

suplicio de Mugica por las villas,dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está cargado en la memoria,arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matara los pueblos que la callany no la dejan volarlibre como el viento.

Las botas locas / Sui Generis

Yo forme parte de un ejército loco,tenía veinte años y el pelo muy corto,pero, mi amigo, hubo una confusión,porque para ellos el loco era yo.

Es un juego simple el de ser soldado:ellos siempre insultan, yo siempre callado.Descansé muy poco y me puse malo,las estupideces empiezan temprano.

Los intolerables no entendieron nada,ellos decían “Guerra”,yo decía: “no, gracias2.

Amar a la Patria bien nos exigieron,si ellos son la Patria, yo soy extranjero.Yo formé parte de un ejército loco,tenía veinte años y el pelo muy corto,pero mi amigo hubo una confusión,porque para ellos el loco era yo.

Se darán cuenta que aquel lugarera insoportable para alguien normal,entonces me dije: “basta de quejarme, yo me vuelvo a casa”y decidí largarme.

Les grité bien fuerte lo que yo creíaacerca de todo lo que ellos hacían.Evidentemente les cayó muy maly así es que me echaron del cuartel general.

Yo formé parte de un ejército loco,tenía veinte años y el pelo muy corto,pero, mi amigo, hubo una confusión,porque para ellos el loco era yo.

Si todos juntos tomamos la ideaque la libertad no es una pelelase cambiarían todos los papeles,y estarían vacíos muchos más cuarteles,porque a usar las armas bien nos enseñarony creo que eso es lo delicado,piénselo un momento, señor general,porque yo que usted me sentiría muy mal.

Yo formé parte de un ejército loco,tenía veinte años y el pelo muy corto,

pero, mi amigo, hubo una confusión,porque para ellos el loco era yo.

Las Madres del amor / León Gieco

Enarbolando dignidadsobre pueblos vencidos,abriéndose caminos entre sueño y horror,van pariendo mucha más vidade la que se truncó.Por siempre joven nos mira la foto de ayer y hoy.

Y mañana seguirán con fuego en los pies,quemando olvido, silencio y perdón.Van saltando todos los charcosdel dolor que sangró,desparramando fe, las Madres del Amor.

Muchos son los santos que estánentre rejas de Diosy tantos asesinos gozando de este sol.Todos los gritos rebotaránentre los años sin voz.Silueta y catedral, campanas y reloj.

Y mañana seguirán tapándole los ojosal cielo para que no vuelva a llorar.Van cruzando este destino,entre ignorancia y valor,luz en la oscuridad, las Madres del Amor.

Los dinosaurios / Charly García

Los amigos del barrio pueden desaparecer,los cantores de radio pueden desaparecer,los que están en los diarios pueden desaparecer,la persona que amas puede desaparecer.Los que están en el aire pueden desaparecer en el aire,los que están en la calle pueden desaparecer, en la calle,los amigos del barrio pueden desaparecer,pero los dinosaurios van a desaparecer.No estoy tranquilo mi amor,hoy es sábado a la noche,un amigo está en cana.Oh, mi amor,desaparece el mundo .Si los pesados, mi amor, llevan todo ese montón deequipajes en la mano,oh, mi amor, yo quiero estar liviano.Cuando el mundo tira para abajoyo no quiero estar atado a nada,imaginen a los dinosaurios en la cama.Cuando el mundo tira para abajoyo no quiero estar atado a nada,imaginen a los dinosaurios en la cama.Los amigos del barrio pueden desaparecer,los cantores de radio pueden desaparecer,los que están en los diarios pueden desaparecer,la persona que amas puede desaparecer.

Los que están en el aire pueden desaparecer, en el aire,los que están en la calle pueden desaparecer en la calle.Los amigos del barrio pueden desaparecer,pero los dinosaurios van a desaparecer.

María Pilar / Teresa Parodi

Qué fue lo que ha sucedido, María Pilar,qué fue lo que ha sucedido con tu hijo Julián.Los compañeros te ayudan a preguntar.Adónde se lo llevaron, dónde estará,porque jamás le pudiste hallar.Si le buscaste sin descansar.Contales de aquella tarde, María Pilar,cuando al volver con tus hijos del almacénpudiste ver que sacaban a tu Juliándel fondo de la casilla empujándolohacia un auto oscuro como el terrorcon que se afligía tu corazón.

Tuviste miedo por tu Julián.Ay, María pilar,sabías que algo le iba a pasar,

Tan puro tu hombre, María Pilar,tan preocupado por los demás,

Seguí contando, María Pilar,los hombres justos te ayudarán,hay hombres justos, ya lo verás.

De qué es lo que acusarían a tu Julián.¿Acaso de preocuparse por los demás?Te enorgullece pensarlo, María Pilar,si es por eso que llevaron a tu Julián.No entendieron nada, señor, (dirás)los que le quitaron la libertad.Él nunca empuñó otra cosa que su bondady es justo lo que pedía, si lo sabrás.¿Acaso puede decirse que no es verdadque tantos necesitaban abrigo y pan?Cómo no gritarlo, María Pilar,siendo como era ése, tu Julián.

Los hombres justos no se qué harán,ay, María Pilar,pero que ayuden a tu Julián,

De qué nos sirve la libertad,

si no hay justicia, María Pilar,

No bombardeen Buenos Aires / Charly García

No bombardeen Buenos Aires,no nos podemos defender.

Los pibes de mi barrio se escondieron en los caños,espían al cielo,usan cascos, curten mambos,escuchando a Clash.Estoy temiendo al rubio ahora,no se a quién temeré después.Terror y desconfianza por los juegos,por las transas, por las canas,por las panzas, por las ansias,por las rancias, cunas de poder,cunas de poder.Si querés escucharé a la B.B.C.aunque quieras que lo hagamos de nochey si quieres darme un beso alguna vezes posible que me suba a tu coche.Pero no bombardeen Busnos Aires.No quiero el mundo de Cinzano,no tengo que perder la fe,quiero treparte pero no pasa nada,ni siquiera puedo comerme un bife y sentirme bien.Los ghurkas siguen avanzando,los viejos siguen en T.V.,los jefes de los chicostoman whisky con los ricosmientras los obreros hacen masaen la Plaza como aquella vez,como aquella vez.Si querés escucharé a la B.B.C.aunque quieras que lo hagamos de nochey si quieres darme un beso alguna vezes posible que me suba a tu coche.¡Pero no bombardeen Barrio Norte!

No llores por mí, Argentina / Serú Girán

Tu amor te espera,no esperes más.¿En qué perdiste tanto tiempo?Indecisa al hablar,tan dura como Humpfrey Bogart.Entre lujurias y represiónbailaste los discos de moday era tu diversiónburlarte de los ilusionistas.No llores por las heridasque no paran de sangrar.No llores por mí, Argentina,te quiero cada días más.Estás enferma de frustracióny en tu locura no hay acuerdo.Una hiena al reir,pero al almuerzo con los cerdos.Si las estrellas de cabaretse ríen de tus movimientosno es preciso mentir lo negro que hay en tuspensamientos.No llores por las heridasque no paran de sangrar.No llores por mí, Argentina,

te quiero cada días más.Alguien se quiere ir,alguien quiere volver,alguien que está atrapado en el medio de un recuerdo.Esto yo ya lo vi,esto ya lo escuché,ella no quiere ser amiga de un chico de este pueblo.

Nos siguen pegando abajo (pecado mortal) / Charly García

Ella es menor, él es normaly lo que están haciendo es un pecado mortal.Ella se quedó sin boda ni arrozy al novio lo agarraron entre muchos más que dos.Miren, lo están golpeando todo el tiempo,lo vuelven, vuelven a golpear,nos siguen pegando abajo.Yo estaba en un club,no había casi luz,la puerta de salida tenía un farolito azul.Él se desmayó delante de mí,no fueron las pastillas, fueron los hombres de gris.Miren, lo están golpeando todo el tiempo,lo vuelven, vuelven a golpear,nos siguen pegando abajo.Estoy yéndome,soy como una luz apagándose,desde el piso los pude ver,locos de placer alejándose.Miren, lo están golpeando todo el tiempo,lo vuelven, vuelven a golpear,nos siguen pegando abajo.

No soy un extraño / Charly García

Acabo de llegar, no soy un extraño,conozco esta ciudad, no es como en los diarios,desde allá.Dos tipos en un bar, se toman las manos.Prenden un grabador y bailan un tango, de verdad.Y yo los miro sin querer mirar,enciendo un faso para despistar,me quedo piola y empiezo a pensarque no hay que pescar dos veces con la misma red.Acabo de mirar las luces que pasan ,acabo de cruzar las plazas, las rayas y el color.Y siento un aroma poco familiar,alguien se acerca y comienza a hablar.Me quedo piola y digo qué tal, vamos a pescardos veces con la misma red.Desprejuiciados son los que vendrán,y los que están ya no me importan más,los carceleros de la humanidadno me atraparándos veces con la misma red.

Pensé que se trataba de cieguitos / Los Twist

Era un sábado a la noche,tenía plata y hacía calor

Me dije: viejo, aprovechá sos joveny me fui al cine a ver una de terror.Salí a la calle, paré un taxi, y me fui (por ahí).

Bajé en Sarmiento y Esmeralda,compré un paquete de pastillas Renomé,en eso siento que un señor me llama,al darme vuelta me di cuenta que eran seis,muy bien peinados, muy bien vestidos y con un Ford (verde).

Pense que se trataba de cieguitosanteojos negros usaban los seiscuando llegaron me dijieron buenas nochesdonde trabaja,donde vive,usted quien es.acto seguido,me invitaron a subir(al Ford)

Llegamos a un edificioy, comportándose con toda corrección,me sometieron a un breve interrogatorioque duró casi cuatro horas y fracción.Se hizo muy tarde, dijeron, no hay colectivos...¡quedesé! (por favor).

A los tres días de vivir con ellosde muy buen modo me dijeron: ¡váyase!Me devolvieron mis cordones y mi cinto,los tenían ellos, no les pregunté por qué.Cuando salía... me prometieron...lo aseguraron... lo repitieron...¡Nos volveremos a ver!

Por qué cantamos / M. Benedetti y A. Favero

Si cada hora vino con su muerte,si el tiempo era una cueva de ladrones,los aires ya no son tan buenos aires,la vida nada más que un blanco móvily usted preguntará por qué cantamos...

Si los nuestros quedaron sin abrazo,la patria casi muerta de tristeza,y el corazón del hombre se hizo añicosantes de que estallara la vergüenzaUsted preguntará por qué cantamos...

Cantamos porque el río está sonando,y cuando el río suena suena el río.Cantamos porque el cruel no tiene nombrey en cambio tiene nombre su destino.Cantamos porque el niño y porque todoy porque algún futuro y porque el pueblo.Cantamos porque los sobrevivientesy nuestros muertos quieren que cantemos.Si fuimos lejos como un horizonte,si aquí quedaron árboles y cielo,si cada noche siempre era una ausenciay cada despertar un desencuentro

Usted preguntará por qué cantamos...

Cantamos porque llueve sobre el surcoy somos militantes de la Viday porque no podemos, ni queremosdejar que la canción se haga cenizas.Cantamos porque el grito no es bastantey no es bastante el llanto, ni la bronca.Cantamos porque creemos en la gentey porque venceremos la derrota.Cantamos porque el Sol nos reconocey porque el campo huele a primaveray porque en este tallo, en aquel frutocada pregunta tiene su respuesta...

Reina madre / Raúl Porchetto

Sonriendo, despidió a su madre,iba al sur del Atlántico.El reino le ordenaba,es que unos salvajes osaron molestarel orden imperial y pagarán.

Tanques, aviones, barcos y municiones.Madre: estate tranquila,el mundo así camina.Son del sur de la tierra.¿Qué nos podrán hacer?,somos distintos, somos mejores.

Pero madre, ¿qué está pasando acá?Son igual a míy aman este lugar, tan lejos de casa,que ni el nombre recuerdo.¿Por qué estoy luchando?¿Por qué estoy matando?

Hoy la Reina pasea en los jardinesy el sol besa las rosas,la vida le sonríe,el parlamento cuida que todo siga igual,que nada perturbe su calma.

Luego tendrá una premier de cinede un director famoso,que cuenta los flagelosde la guerra y los hombresy ella se emocionará,y aplaudirá su gran final.

Pero madre, ¿qué está pasando acá?Eran igual a míy aman este lugar, tan lejos de casa,que ni el nombre recuerdo.¿Por qué estuve luchando?¿Por qué estuve matando?

Represión / Los Violadores

Hermosas tierras de amor y paz,hermosa gente, cordialidad,fútbol, asado y vino;así es el pueblo argentino.

Censura vieja y obsoleta,en filmes, revistas e historietas,fiestas conchetas y aburridas.¿Dónde está la diversión perdida?

Represión a la vuelta de tu casa.Represión en el quiosco de la esquina.Represión en la panadería.Represión 24 horas por día.

Semanas largas, sacrificadas,trabajo duro, muy poca paga,desocupados, no pasa nada.¿Dónde está la igualdad deseada?

Represión, forma de vida.Represión en la Argentina.Represión 24 horas por día.Represión, yo no quiero represión.Represión, Represión, Represión, ¡No!

Sólo le pido a Dios / León Gieco

Sólo le pido a Diosque el dolor no me sea indiferente,que la reseca muerte no me encuentrevacío y solo, sin haber hecho lo suficiente.

Sólo le pido a Diosque lo injusto no me sea indiferente,que no me abofeteen la otra mejilla,después que una garra me arañó esta suerte.

Sólo le pido a Diosque la guerra no me sea indiferente,es un monstruo grande y pisa fuertetoda la pobre inocencia de la gente.

Sólo le pido a Diosque el engaño no me sea indiferente,si un traidor puede más que unos cuantos,que esos cuantos no lo olviden fácilmente.

Sólo le pido a Diosque el futuro no me sea indiferente,desahuciado está el que tiene que marchara vivir una cultura diferente.

Sólo le pido a Diosque la guerra no me sea indiferente,es un monstruo grande y pisa fuertetoda la pobre inocencia de la gente.

Sobreviviendo / Víctor Heredia

Me preguntaron cómo vivía, me preguntaron;sobreviviendo, dije, sobreviviendo,tengo un poema escrito más de mil veces,en él repito siempre que mientras alguienproponga muerte sobre esta tierray se fabriquen armas para la guerrayo pisaré estos campos sobreviviendo,todos frente al peligro, sobreviviendo,tristes y errantes hombres sobreviviendo,sobreviviendo...sobreviviendo...Hace tiempo no río como hace tiempoy eso que yo reía como un jilguero,tengo cierta memoria que me lastimay no puedo olvidarme lo de Hiroshima.Cuánta tragedia sobre esta tierra,hoy que quiero reírme apenas si puedo,ya no tengo la risa como un jilguero,ni la paz de los pinos del mes de enero;ando por este mundo sobreviviendo,sobreviviendo...sobreviviendoYa no quiero ser sólo un sobreviviente,quiero elegir el día para mi muerte.Tengo la carne joven, roja la sangre,la dentadura buena y mi esperma urgente,quiero la vida de mi simiente.No quiero ver un día manifestandopor la paz en el mundo a los animales,cómo me reiría ese loco día,ellos manifestándose por la viday nosotros apenas sobreviviendo...sobreviviendo...sobreviviendo...

Todavía cantamos / Víctor Heredia

Todavía cantamos, todavía pedimos,todavía soñamos, todavía esperamos,a pesar de los golpesque asestó en nuestras vidasel ingenio del odio,desterrando al olvidoa nuestros seres queridos.Todavía cantamos, todavía pedimos,todavía soñamos, todavía esperamos;que nos digan adóndehan escondido las floresque aromaron las calles,persiguiendo un destino¿Dónde, dónde se han ido?Todavía cantamos, todavía pedimos,todavía soñamos, todavía esperamos;que nos den la esperanzade saber que es posibleque el jardín se iluminecon las risas y el cantode los que amamos tanto.Todavía cantamos, todavía pedimos,todavía soñamos, todavía esperamos;por un día distinto,

sin apremios ni ayuno,sin temor y sin llanto,porque vuelvan al nidonuestros seres queridos.Todavía cantamos, todavía pedimos,Todavía soñamos, todavía esperamos...

Todo preso es político / Los Redonditos de Ricota

Si esta cárcel sigue asítodo preso es político.Un común va a pestañearsi tu preso es político.

Obligados a escaparsomos presos políticos,reos de la propiedad,los esclavos políticos.

El ascensor ya sube(tu confesión ya sube).¡Deténganme!¡Deténgannos!

Quince años pagó ayercon tres bucos políticos,todos esquivándole,temerosos políticos.

La hermanita perdidade Atahualpa Yupanqui y Ariel Ramírez

De la mañana a la noche,de la noche a la mañana,en grandes olas azulesy encajes de espuma blanca,te va llegando el saludopermanente de la Patria.

Ay, hermanita perdida.Hermanita, vuelve a casa.

Amarillentos papeleste pintan con otra laya.Pero son veinte millonesque te llamamos: hermana ...Sobre las aguas australesplanean gaviotas blancas.Dura piedra enternecidapor la sagrada esperanza.

Ay, hermanita perdida.Hermanita, vuelve a casa.

Malvinas, tierra cautiva,de un rubio tiempo pirata.Patagonia te suspira.

Toda la Pampa te llama.Seguirán las mil banderasdel mar, azules y blancas,pero queremos ver unasobre tus piedras, clavada.Para llenarte de criollos.Para curtirte la carahasta que logres el gestotradicional de la Patria.

Ay, hermanita perdida.Hermanita, vuelve a casa.

La carta perdidade Soledad Pastorutti (La Sole)

Mañana del día veintidós,madre, hoy es tu cumpleaños.Chaco ¡qué lejos estoy!En mi carta les dejo mi amor.Todo es blanco y aquí a mi alrededornos humillan con grandezasel Tano, el Polaco, el Andrés.Madre, cayeron los tres.Es de noche y los salgo a buscar,mil estrellas me quieren contar,hace frío y aquí en soledadhay mil almas que de guardia están.Y sos un poco de sol,toda nieve, toda viento.Sos un puerto argentinocon bandera de otra nación.Es la carta que nunca llegó,escrita allá en Malvinas.Fue en abril del ochenta y dosde un soldado que nunca volvió.

Las hermanitas MalvinasMúsica: Piero - Letra: José

En el sur sobre las locas geografíasllegaron piratas de otros mares,arrasaron las tierras congeladasy las llenaron de ron y sangre humana.

Sólo el viento quedó como testigode tanta bárbara barbarie bárbaramientras un perro se escondió asombradoal ver desembarcar a los corsarios.

Era tiempo de espadas y de imperios,eran gritos brutales y desgarradosde ambiciones, de traicionesque fueron devorando a los humanos.

Fueron los ingleses los que fuerona robar las hermanitas Malvinas.Estaban solas mirando hacia el oriente

mientras las naves les rompieron las costillas.

El agua estaba quieta, agazapada,recibiendo los cuerpos de la patria;los nativos peleando la barbariemientras la lluvia oscureció el paisaje.

En la penumbra saquearon los botines;entre la niebla cruzaron la historia;en el mástil una cabeza indiay en la cubierta brindando la conquista.

La memoria no sabe de fronterasporque las islas siempre fueron nuestras.Les dicen Falkland pero son Malvinasporque la muerte enterrada es argentina.