La fiesta de la Humanidad.

"La fête de l'Humanité", "fête de l'Huma" es un evento cultural francés iniciado en

1930, se produce durante un fin de semana al año que casi siempre coincide con el

equinoccio de otoño y el año nuevo judío. Este evento atrae anualmente más de

500.000 personas, es decir, más de lo que atrajo de festival de Woodstock.

El nombre la fiesta, que en realidad es un festival, se lo debe al, hoy por nadie leído,

diario L'Humanité fundado por Jean Jaurès en 1904. En 1920 L'Humanité se

convierte en órgano central del Partido Comunista francés. En 1930 el director de este

periódico decidió crear "un evento popular, una manifestación de solidaridad

proletaria".

Muchos sociólogos franceses afirman que el proletariado ha desaparecido. Pero las

clases populares siguen existiendo y yo, como todos los que ganamos menos de 2.500

euros, pertenezco a esas clases. A las que es mejor dejarle el plural que corresponde

muy bien a su pluralidad y diversidad.

No había ido antes a ese fabuloso evento simplemente porque yo había roto con el

comunismo cuando los tanques soviéticos aplastaron la Primavera de Praga, rompí

con todo el marxismo cuando Pol Pot y sus Khmer Rojos asesinaron un tercio de la

población de su propio país y rompí con la revolución cubana, cuando Fidel durante

el episodio de los Marielitos, decidió vaciar los hospitales siquiátricos y montar a los

pacientes en lanchas para mandarlos a Florida. Entonces me di cuenta de la

naturaleza perversa de este monstruo, que trató como basura la gente a la que yo me

dedicaba a curar: los enfermos mentales.

¿Porqué fui esta vez a la "fête de l'Huma"? Digamos que lo hice por mi nostalgia y

preocupación por Venezuela. Tengo 23 años fuera del país y sabía que había un

pabellón venezolano, hasta tenía la secreta esperanza de comerme un pabellón

culinario.

La llegada fue difícil. Después de una caminata, un metro y un autobús, llegué a la

entrada donde se formaban unas larguísimas colas. No sé por qué ley, física o

probabilística, siempre me tocan las más largas. Ya llegando al final, el torpe portero

nos dijo que hubiéramos esperado menos en la otra cola. Ahí no pude más y con mis

grandes talentos de diplomático, sin alzar la voz, le dije: "No solo esta cola es peor

que en Disneylandia, no solo que usted es torpe, sino que además nos trata de

tontos." A esto el portero me dijo "Ud. no se va a poner a protestar" (Vos n'allez pas

vous mettre à râler) y le respondí: "¿Desde cuando los comunistas no protestan?"

(Dépuis quand les communistes ne râlent pas ?).

No conseguí el pabellón comestible, el otro sí. Pero conseguí muchas más cosas. Al

final del día le envié a Erika un texto eufórico: "Estoy en la fête de l'Huma. Esto es

Woodstock!" y ella me respondió con la última estrofa de la Internacional: "Es la

lucha final… Yeah! yeah! yeah!".

Me conseguí con gente como yo, de mi nivel social y sin pretensiones de aparentar

más. Tuve muchos encuentros, conversaciones y tragos –algunos fumaban chuchos,

pero yo no mezclo- y me di cuenta que tenía que escoger bien mis palabras, esta

gente no conocía las palabras "panurgismo", "actuariado" ni "exogamia". Pero me

enseñaron muchas cosas y yo también he debido aportarles algo.

En el pabellón de "Die Linke" (partido de izquierda alemán que reúne a social-

demócratas de izquierda y antiguos comunistas de la ex-RDA) conversé con un joven

historiador, llamado Benjamin, que fumaba hashish y su también joven amigo jurista

llamado Marc que fumaba marihuana. Le pregunté a Marc si lo que fumaba era

Skunk, Amnesia, White Rhino o Viuda Blanca y me respondió que no sabía. Su falta

de curiosidad me dejó un poco asombrado. Aunque me quedé con la idea de que

fumaba Amnesia y por eso no sabía.

Otra conversación la tuve en el pabellón venezolano, atendido por un amable Sr.

peruano, bebiendo guarapitas (no de Pampero como me había prometido el Sr. sino

de Havana Club) con Eric, un baterista gascón de mi edad y los jóvenes Davis, un

albañil nacido en Valencia que toca el saxofón y su amiga alsaciana llamada

Valentina que no sé a que se dedica pero sabe hablar alemán machucado. Los tres

viven en Toulouse y se vinieron especialmente a Paris para esta ocasión. Para mi y

Eric era la primera vez… que veníamos a la "fête de l'Huma" –no sean mal pensados.

El penúltimo encuentro lo tuve en el pabellón de las FARC, donde mientras esperaba

que me dieran mi empanada, una dama francesa me cayó encima para decirme que

ella era más fumona que yo, que ella había vivido en Afganistán y que hasta los

árabes de Palestina, Siria e Irak la admiraban por todo lo que era capaz de fumar. A

la distinguida dama le di razón en todo lo que afirmaba. Después me explicó que ella

ya estaba muerta y le pregunté que desde cuando los muertos comían empanadas.

Prefiero no relatarles lo que respondió para ponerle punto y final a esta extraña

conversación.

El ambiente era francamente "Sex, drugs and Rock&Roll"-aunque ya no estoy para lo

primero y no mezclo cannabis con guarapita- además de Rock, había Salsa, Rap,

Regae, Carlos Puebla, Alí Primera, el Buena Vista Social Club y todas las chansons de

los comunistas franceses.

Los pabellones constituían por si mismos unos objetos de estudio antropológico que

hubieran matado de envidia a Tylor, Frazer y Westermarck. Por supuesto, todas las

seccionales comunistas estaban representadas, es decir todas las regiones francesas.

La gente se atragantaba de ostras que bajaban con vino blanco de Muscadet. Lo

equivalente sucedía en las otras seccionales francesas.

Los comunistas serios estaban reunidos con su secretario general Pierre Laurent

quien explicaba en un discurso leído, que los comunistas franceses, con su aliado

Mélenchon, no estaban en la oposición sino en la proposición. Me hubiera gustado

encontrarme a Mélenchon para reclamarle porque insulta y trata de fascistas a los

pasantes de periodismo que son jóvenes que están pelando. Pero como no lo vi, seguí

mi excursión.

Al salir, casi en frente, vi un pabellón que

pide el boicot contra Israel. Me acerqué y

hablé con una dama que me anunció, como

si fuera la llegada del Mesías, la próxima

venida a Paris de Shlomo Sand. Le dije que

Sand tenía ideas interesantes sobre el tema

de las identidades pero que como

historiador no tenía nivel científico.

Después le pregunte a la dama que tipo de

computadora usaba. Tuve que insistir un

poco porque ella me dijo que no sabía

nada de eso, pero terminó diciéndome Windows XP. Le dije que 30% de los

componentes de ese sistema están producidos en Israel. Le pregunté qué tenía como

procesador, me dijo que creía que era Intel o algo así. Le dije que Intel estaba 100%

producido en Israel. Después le pregunté si tomaba algún medicamento y le expliqué

que esa molécula la habían descubierto y patentado en Israel. Antes de despedirme le

dije que esperaba que ni ella ni nadie en su entorno tuviera un cáncer de los órganos

blandos (páncreas, baso,..) porque eso solo se trataba bien con medicamentos y

técnicas israelíes y que, por todos los motivos antes mencionados, Israel no era un

país boicoteable sino indispensable para el bienestar de toda la humanidad. La dama

me respondió que sabia que no se podía boicotear verdaderamente a Israel, pero que

el boicot era un medio de presión y que los palestinos pedían que se los ayude de ese

modo. Yo me despedí muy cordialmente.

Andaba con sed. Eran casi las 2pm y aún no había bebido nada, no me dejé tentar por

el mojito, porque sé que es un trago muy traidor y el ron cubano me da mucho ratón.

Pero como tenía sed, al fin le compré una botella de cerveza a una bella alemana que

me dijo que la cerveza era de Dresden, aunque era

de Berlín. Y además de la sed, lo que me atrajo fue

la curiosa estética del lugar: El perfil de Lenin

llevando un casco para oir música, las estrellas de

cinco picos, el nombre "Roter Oktober" (Octubre

Rojo) pero con la R volteada como "La causa R".

Además me parecía que la idea marketing era algo

perversa, como todas las buenas ideas marketing,

porque la palabra "Oktober" suscita un reflejo

condicionado en los alemanes aficionados a la cerveza, que los hay más que los que

ustedes creen, debido a la famosa fiesta anual de la cerveza en Munich, a la que

llaman "Oktober Fest".

Viendo esto me dije: "El comunismo dejó de ser un pensamiento político, ahora es

una estética". Y esta idea me siguió acompañando durante toda la jornada, en la que

pasé por toda clase de pabellones: Asociaciones cristianas, ventas de libros con

autores dando autógrafos –compré una novela sobre Bruce Springsteen para Erika-,

venta de shmates del Secours Catholique, Kurdos pidiendo la libertad de sus presos

en Turquía. Defensores del Esperanto que me hicieron firmar no sé qué para que el

Esperanto se vuelva la lengua oficial de Francia , o por lo menos para que la enseñen

en bachillerato.

Le pedí al señor, que aparece con el sombrero en la foto, que me repitiera lo mismo

que acababa de decirme pero en Esperanto y me confesó que no sabía.

Después seguí mi visita y me di cuenta que desde de la caída de la URSS, Cuba se

había trasformado en el nuevo "paraíso socialista". Encontré asociaciones de

franceses pro-castristas por doquier. Me pareció increíble, pero pensando un poco

más, me dije que Cuba, no sé si es una cárcel isla o una isla cárcel, no es peor que lo

que fue la URSS y si esta fue un paraíso socialista, no había razón para que Cuba no

lo sea. Además, Cuba algo de paraiso tiene, porque es tropical.

Aunque con sorpresa,

me di cuenta que la

URSS, aun después de

muerta y fracasada,

seguia teniendo sus

defensores nostálgicos.

También entendí que esto, como

lo de Cuba y Palestina debía ser

comprendido no como política

sino como una declaración

estética. La idea ya no me soltaba.

Lo que yo estaba viendo y

viviendo era un fenómeno

cultural.

Chávez, el Che, Arafat, Evo, Oçalan, Lenin… son íconos culturales y su culto es una

posición estética cuya fuerza de atracción no debe ser subestimada.

Entre los otros pabellones se encontraban dos de España y uno pro-Nicaragua.

Me estaba acercando a mi Meca, la meta de mi peregrinaje: los pabellones de Cuba y

de su principal colonia:

Pensé que era un mal pensado y que Cuba a lo mejor sí era un paraíso. Tenían en el

menú langosta a la parilla. Con tantos años en Francia y en otros lados, creo que he

probado langosta una sola vez en mi vida –En Las Cibeles de Sabana Grande- y estos

se la comen a la parilla, hasta con indiferencia.

Finalmente, como decía la pitonisa en el Show de Joselo, "llegué a donde tenía que

llegar", al pabellón del país de la revolución bonita. La Patria del Socialismo del siglo

XXI:

Como me dedico, a pesar de mis avanzadas cataratas, a observar cualquier cosa, me

llamó la atención que el letrero de la entrada estuviera rodeado de publicidades de

Guinnes y de banderas de Irlanda. Como nunca entendí la geopolítica de Chávez, no

me extrañó tanto lo de Irlanda. Aunque me preocupó mucho por los irlandeses que

van o irían a Venezuela, porque, expuestos al Sol tropical, ellos son muy propensos a

desarrollar melanomas.

Adentro me encontré con el nuevo rostro de Bolívar, acompañado de cuatro retratos

del comandante y tres con paisajes de la Patria. Para darle autenticidad al conjunto y

convencerme que realmente era de Venezuela: también encontré un poquito de

basura sobre un suelo de tierra. No les digo cuanta fue la nostalgia que sentí.

Había un bar que ofrecía cerveza alsaciana, café –que pregunté si era venezolano- y

no me respondieron- y guarapita confeccionada con jugo pasterizado francés y

Havana Club.

Adentro había una sala, bastante grande y llena, con un coloquio sobre algo de lo que

no me enteré, porque la cabeza no me da, pero que sonaba muy sesudo. Me dije que

la próxima vez que me pregunten y en general lo hacen con un tono de reproche

¿Porqué eres tan intelectual? Responderé: Porque vengo de Venezuela.

Me quedé en la barra, tomando guarapita cubana y llegaron los tres de Toulouse con

los que hablamos de todo, hasta de los catalanes y de los argentinos.

Después de despedirnos me fui a cenar al pabellón de las FARC, donde, gracias a los

que estaban fumando marihuana bajo la bandera venezolana, no se sentía el olor de

las fritangas. Allí me encontré con la muerta afgana a la que le gustaban las

empanadas.

Después, ya cayendo la noche, emprendí mi camino de regreso, preguntándome cual

podía ser el nexo entre todas las cosas tan diversas que vi, de las que solo he

mencionado una selección y me dije: Anticomunistas no pueden ser, porque no

estuvieran allí. Las causas que defienden, algunas están ligadas, otras no. Marginales

no son, porque son gente como yo que vive más o menos con dos mil dólares al mes.

Debo decir que en ese lugar me sentí bien, me sentí rodeado de gente como yo, como

cuando iba de joven al Gran Café de Sabana Grande.

Ya casi de regreso a casa, me volvió el tema de la estética: Las marcas de lujo, las

operas, los ballets, los conciertos sinfónicos, la alta gastronomía, los finos alcoholes,

etc. están reservados a los que tienen mucho dinero. Para el resto de nosotros están la

salsa, el rock, el rap, el chavismo, el antisionismo, Bob Marley, John Lenon, el Che,

Arafat, Sandino, etc.

Pensé que, si alguien me lo preguntara, le diría que entre los expertos en

antisionismo deberían haber, además de sesudos polititólogos, críticos de arte y

artistas. El frente de la estética también es un puesto de combate importante.

Termino con una conclusión marxista: En general, las preferencias estéticas están

determinadas por el ingreso económico personal.

Richard Preschel