La Ciudad de Los Lobos Blancos Word

7/26/2019 La Ciudad de Los Lobos Blancos Word

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LA CIUDAD DE LOS LOBOS BLANCOS

Llora la selva amazónica del siglo XXI el exterminio cultural de sus minorías indígenas y

africanas.

Aviso: esta novela se basa en un montaje de 18 hojas encontradas. Mitad informes, mitad esbozode una novela. El orden de las mismas tal vez no sea el correcto. Los textos estaban escritos endistintos tipos de "españoles".

Mapa ubicación de la misión

Base: pueblo de Maripasoula- 5000 habitantes

Accesos al pueblo: avioneta (hora y media) o bien canoa a motor (36 hs de navegación)

Anotación encontrada en una servilleta: “interrumpe la cena con mis suegros la llamada delJEFE el lunes por la noche. llego al Aeropuerto de París proveniente de Burdeos, miércoles a lamañana, miércoles a la noche arribo al Aeropuerto Internacional de Cayena, jueves a la mañanasalida en canoa para pueblo de Maripasoula. Llegada a Maripasoula sábado por la mañana”.

Observo el viejo presbiterio, según me dicen mi nuevo hogar. Un sacerdote negro nigeriano meda la bienvenida.

Veinte metros más lejos en el río, 3 prostitutas del pueblo se bañan, mientras ríen y cantan. 50metros más lejos, comienza la selva virgen, ¿dónde carajo estoy?

Hoja 1

El baaka man

"Hey baakaman, gimi balon" (¡hey hombre blanco pásame la pelota!) El partido sedesarrollaba en una de las islas que tenía el río Maroni. Los negros jugaban fuerte...pegaban con



ganas al baakaman. Parecían descargar en su tobillo el mismísimo eterno odio al amo blancooccidental.

Yo me había transformado en el baakaman, el hombre blanco que tenía que pasar la pelota, el único baakaman entre los cientos de "nengues" presentes en esta pequeña isla de la

selva amazónica. Al otro lado de la orilla, en medio de la nada, terminaba Europa y comenzabael Surinam.

Hoja 2

Suicidada

¿Cuántos años tenía la adolescente amerindia suicidada?

-13 años señor

Decidí recapitular para mis adentros en términos “antropológicos.

¿Porqué se había suicidado?: básicamente porque la madre le había quemado su exiguoguardarropa; pero lo más significativo a nivel simbólico es que la madre había prendido fuego"la hamaca" de su hija.

La hamaca símbolo del vínculo familiar en las tradiciones de los actuales pueblosoriginarios amazónicos. Quemando la hamaca de la adolescente, la madre dejaba en claro que lanegaba como hija suya.

Bien entonces avancemos en este lío:

¿Porqué a la madre se le había dado por andar prendiendo fuego la hamaca de su hija?

Porque el prometido de su niña, Ale, un amerindio de 19 años, (pero de otro pueblo), sehabía negado rotundamente a irse a vivir al pueblo de su novia, tal como lo había estipulado,durante generaciones y generaciones, la tradición de la etnia Wayana a la que ambos pertenecían.

- ¿Y porqué no quiso el joven Ale irse a vivir al pueblo de su chica?, le pregunté a la“capitana”, de Cayodé. – Cayodé (pueblo de la Guyana Francesa de 300 habitantes de dónde erael novio y en dónde había decidido instalarse la fugitiva y apasionada pareja).

Ale no quiso mudarse, había explicado la capitana del pueblo, porque allí "no tienen

electricidad y aquí sí. ...El chico no podía por lo tanto conectar sus equipos de música...ustedsabe cómo son los jóvenes de hoy"

En medio de la selva amazónica, me hablaban de electricidad, parlantes, MP3...el diablo blanco seguía haciendo de las suyas.

(Unas horas antes de esta conversación con la Capitana de Cayodé)



"¡Hubo otro suicidio en un pueblo amerindio!". La noticia corrió a toda velocidad en el pueblo de Maripasoula. Decidimos viajar inmediatamente en canoa para reunir más información.

La prensa francesa se haría un festín nuevamente.

Apenas llegados al pueblo de Cayodé, dimos con el desdichado novio, aúnconmocionado. No era para menos, apenas habían transcurrido unos escasos días del macabrohecho.

-Me dejó una carta antes de ahorcarse, quedó en mi casa. Desde que la encontré colgadano volví a meter un pie ahí.

- ¿Por los kunus? (“espíritus malos" en Taki Taki) le pregunté.

- Si Señor por los kunus... ¿no me puede conseguir una pensión para ir estudiar a Cayena?"

- Después vemos el tema de tu “pensión" le dije al muchacho. Ahora vayamos para tucasa y muéstrame esa carta.

¿Suicidada con tan sólo 13 años?, ¿en medio de la selva?, cosa más rara, me repetía a mímismo

Entramos a la cabaña, y al lado de la puerta, sobre una rústica mesita de madera seencontraba la carta de despedida de la niña ahora muerta. El papel, las palabras, la caligrafíaoccidental, reflejaba sentimientos, sensaciones que correspondían a las de un adulto. Se hablabadel placer de dormir abrazados, de cuerpos que se extrañaban al amanecer y del dolorinsoportable que le causaba la situación de tener que despedirse para siempre de la persona que

más amaba.

Hoy ya a la distancia y atrapado nuevamente en la maldita Ciudad de los Lobos Blancos,ese es el único recuerdo que me ha quedado de aquella carta.

Aunque también recuerdo que la carta estaba escrita en francés. Los Wayanas de laGuyana Francesa oralmente utilizan el dialecto "wayana"; pero a la hora de escribir utilizan elfrancés. El wayana escrito nunca había existido hasta la llegada del hombre blanco.

Mientras hojeaba la carta, de vez en cuando también le echaba una mirada al pobre Alex,que con sus 19 años…transitaba una experiencia forjadora pero del demonio.

Eyo, canoero aborigen Wayana que trabajaba en mi equipo, había quedado hablando asolas con el maltrecho Alex y había obtenido algún detalle más. La fatídica noche, el “noviomaldito”, después de llamar reiteradas veces, había tenido que entrar por la ventana de la choza porque la puerta de madera se encontraba extrañamente trabada por dentro. Había sentidoinmediatamente la presencia de los malos espíritus, bien antes de correr la cortina que separabalos dos ambientes de la precaria casilla. Ahí estaba la niña. Colgaba de uno de los tirantes de



madera del techo y las brisas nocturnas de la selva amazónica parecían mecerla. Alex recordaba poco de lo que había ocurrido después de descubrir el cuerpo. Los vecinos en cambio sí. Eyo elcanoero, actuaba de intérprete, “dicen que correr, correr y seguir corriendo por la isla, gritando

como loco, tratar de sacar el kunu del pecho, dolor demasiado grande.

"Veremos", le había contestado al desdichado adolescente, cuando éste había preguntadoacerca de la posibilidad de conseguirle una pensión para seguir estudiando en Cayena. Los pedidos de los amerindios se multiplicaban por decenas.

Los jóvenes amerindios soñaban con la vida de Cayena, un especie de eterno retornointercultural. Vivir en la gran ciudad. Aquí era Cayena, podría haber sido Pekín, Bogotá, Paris.Cayena, la gran ciudad capital amazónica de la Guyana Francesa, de tan solo 100.000 habitantes; pero Cayena, para los amerindios, además de un fin en sí mismo, representaba el paso previo delsueño parisino, Paris, La Gran Tierra del Consumo, el gran sueño occidental de los amerindios.

"Vamos a ver", de eso se trataba, eso era lo que había aprendido estos últimos tiempos dela política francesa, posponer las cosas para más adelante, clave comunicacional de todofuncionario público, no prometer nada que uno no pudiera cumplir, (es decir la gran mayoría delos problemas por resolver), evitar a todo precio el decir "no" a la cara del ciudadano y futurovotante. ¿El voto?: la envenenada medicina del sistema democrático global.

"Vamos a ver lo de tu pensión", a eso parecía resumirse el juego político en el queestaba metido, zafar el momento; mantenerse con vida para la próxima misión al mejor postor.

Para colmo de males, en medio de este mierdero total; el tema del suicidio de losamerindios resultaba ser uno de los pocos acontecimientos que en ese momento lograban algún

punto de rating en Paris.

El suicidio era noticia y no había mucho más que hablar al respecto.

Hoja 3

Las locuras del euro en la selva amazónica

"La Guyana Francesa se encuentra ubicada al norte de América del Sur; limitando aloeste con Surinam, al norte con el océano Atlántico y tanto al este como al sur, con Brasil.

Se pueden subrayar dos problemáticas fundamentales de esta porción territorial francesaimplantada en el continente latinoamericano. Por un lado, los problemas de cooperación que se plantean entre los diferentes grupos socioculturales que interactúan dentro del cuerpo socialguyanés y por otro lado, las convulsiones socioeconómicas y políticas que la divisa europea (eleuro) impone en esta porción del territorio latinoamericano (...)”

Es poco lo que se habla de esta tierra continental europea enclavada en América Latina



Informe recibido de la Guyana Francesa antes de partir en misión hacia la selva.

1 Jóvenes aborígenes que se suicidan en promedios alarmantes, una juventud que se encuentraen un proceso muy avanzado de aculturación, ejemplos: numerosos jóvenes amerindios no sabenni cazar ni pescar a diferencia de sus padres.

2 La mayoría de los ancianos y adultos han perdido todo tipo de autoridad sobre la mayoríade los adolescentes amerindios. "Padre cómprame estas zapatillas de marca o me suicido",testimonio de uno de los docentes escuchado de la boca de uno de los padres de un alumnoamerindio de 14 años, ambos de Maripasoula.

3 Aborígenes que hasta hace algunas décadas no conocían el dinero hoy acumulan miles deeuros por "beneficios" sociales que les otorga la ciudadanía francesa, euros dilapidados encomida chatarra, alcohol, etc.

4 Docentes franceses, alcohólicos, adictos a la pasta base, pedófilos, envíados por el

ministerio de Educación de Francia para educar a las minorías culturalesde la Guyana Francesa.

5 Paraíso intercultural y de la biodiversidad en peligro de extinción.

6 Cadáveres de garimpeiros o buscadores de oro aparecen periódicamente flotando en losríos internos de la selva.

7 El asistencialismo estatal francés, generador de verdaderos zombis ciudadanos que pierdenel valor del trabajo. .

Hoja 4

La separación (Paris)

La separación con la niña franco-colombiana había sido tan repentina como dolorosa. Elllamado del Jefe Máximo avisando de la partida inminente para la misión amazónica, un simple pretexto para huir una vez más; pero esta vez la posibilidad de haber perdido la oportunidadamorosa de su vida parecía demasiado real.

La maldita llamada telefónica había estallado en la casa de sus ex suegros, colombianos,

instalados en el sur de Francia, en las encantadoras afueras de la ciudad de Burdeos.

"En tres días debería estar tomándose el avión, necesito su respuesta en algunas horas"había dicho la voz del otro lado del teléfono. Un rato más tarde respondía positivamente a la proposición. "Te espero allá mi amor" le había soltado a la princesa. El padre de la princesahabía sentenciado sabiamente: “ese hombre se ama más a sí mismo que a ti”.



Algunos meses después, ya metido él, de lleno en la misión selvática; ella, la princesaMariana abandonada y temerosa, rechazaba cualquier tipo de contacto; resguardándose detrás deun muro; un muro que la preservaba del pasado.

La princesa me temía. Lo único trascendental para mí en este asunto era la realidad en la

que la princesa vivía; y más allá del dolor que esa realidad podía provocarme en sí (el no quererhablarme), una nueva y novedosa dolencia había surgido durante mi encierro amazónico. Unaverdad naciente que tal vez el aislamiento de la selva me había permitido de descubrir y que a lavez, trataba de asumir en lo más profundo de mí ser: la princesa, tenía razón de sobras para protegerse de mí. Mis demonios eran demasiado poderosos, mi ego, mi amor por mí mismo,superaban cualquier otro amor, cualquier utopía que se le interpusiera en el camino.

Además estaba la maldita pared detrás de la cual la muchacha se había atrincherado; unmuro hecho de odio, ya que en cada una de las pocas palabras pronunciada por mi amada, yohabía sentido su odio más profundo

Había intentado infructuosamente renovar el contacto con la muchacha, ella en plenaselva parisina y yo, en plena selva amazónica. La había llamado al celular desde un teléfono dela prefectura y después de seis meses sin yo haber dado la cara, ni siquiera una señal de vida, medecidía a reaparecer ante ella, en su celda parisina, confesándole mis irrefrenables eesquizofrénicas ganas de volver a verla y estar dispuesto a dejar este mierdero de misiones esemismo día, a cambio de una vida juntos en cualquier parte de América Latina o del mundo, lomismo daba, por tal que estuviésemos juntos. El encierro me estaba volviendo completamenteloco.

- ¿Vernos para qué?, respondió secamente la muchacha, ¿para qué me vuelvas amanipular?, ¿para qué me vuelvas a hacer mierda?; ¿para qué vuelva a tirar tres años de mi vidaa la basura?, ¿para qué no vuelva a creer en mis sueños nunca más?, te pido que si de verdad meamas como decís amarme, entonces no me llames nunca más.

En eso andaba, cuando bien les decía, cuando 6 meses antes había aterrizado enMaripasoula. Me encontraba en el culo del mundo, la ciudad más cercana (Saint Laurent duMaroni, 20.000 habitantes y famosa por su penitenciario inmortalizado en la película “Papillon”)

se situaba a 8 horas de navegación en épocas de lluvia y 16 horas o más, en época de altastemperaturas. Las ocho horas suplementarias que podía tomar el viaje en canoa se debían a que

con el calor, el caudal del río disminuía y miles de rocas aparecían en el medio y en muchossectores, no había agua suficiente para la navegación. Tocaba entonces bajarse de las canoas yempezar a caminar con los bártulos a cuesta hasta encontrar un nivel de agua adecuado pararetomar la navegación.

Maripasoula, además de un mísero pueblito, constituía en sí mismo un municipio de20.000 a 30.000 habitantes, repartido entre blancos, mulatos, negros e indígenas pertenecientesen su mayoría a Francia, Surinam, Brasil, República Dominicana y Perú.



Mi base de operaciones, un viejo presbítero de 1915 erigido a orillas del Río Maroni yhabitado por dos curas, uno nigeriano y otro haitiano (no se conseguían curas franceses queaceptaran este tipo de misiones. El obispo estaba obviamente al tanto de mi llegada; me habíandado una habitación para colgar mi hamaca.

Hoja 5

Penas de amor amazónicas

Estaba sólo en la vida, una vez más, mis últimas esperanza de escaparle a esta guanacasoledad se habían quedado odiándome en Paris y para colmo de males, con mucha razón. La princesa franco-colombiana no quería saber más nada de nosotros. El canto de los pájaros, elzumbido de las moscas y mosquitos, el calor sofocante que me aplastaba a partir de las 8hs de lamañana, los gritos de los "pikin boys" (niño pequeño en el dialecto Taki Taki), el mosquitero

hediondo de la hamaca pegándose a mi piel, el volumen invasor de la televisión satelital de loscuras en la pieza de al lado; en fin, una y otra maldición que me recordaba que seguía vivo enmedio de esta infernal nada verde. A menos de 5 minutos de marcha, comenzaban kilómetros ykilómetros de selva, extensiones que se presentaban sin rastro alguno de humanidad, una especiede desierto deleuziano amazónico que me tocaba padecer.

Necesitaba definitivamente aprender a vivir conmigo mismo. Me encontraba lejos de todo, nome cansaba de repetirlo, ni de redescubrirlo cuotidianamente. Estaba “alone”, me tenía prohibido

a mí mismo pagar por compañía y en cuanto a las otras princesas: bien sabía que no podía llevarconmigo nada (ni persona, ni sentimiento ni objeto) del cual no pudiera desprenderme al

momento de efectuar en el aeropuerto de turno mi próximo check-in de salida.

Además, (tardé cierto tiempo en darme cuenta) para no faltar a la verdad, no quería, no podíaestar con nadie, la princesa seguía apareciendo detrás de cada puerta que se abría en mi vida.

Moría de desamor. Día a día, en esta selva del carajo en donde toda vegetación crecía de maneragalopante, paradoja de la vida, yo en cambio me marchitaba de tristeza.

Escribía entonces desenfrenadamente hasta 10 horas por día. Escribir en cada momento libre para superar el miedo, la falta del prójimo que me quemaba los pulmones, el quiebre emocionalen el que me hallaba, el pánico ante el abismo. Escribir para vivir. Escribía cartas, libros,artículos, escribía desde mi desierto, con el corazón, cómo nunca antes me había mostrado antemis hermanos de siempre, ante mi tribu.

Necesitaba olvidar la nada que me rodeaba, distraer esta puta angustia que me tenía del cogote,detener de alguna manera, como sea, el diabólico descenso del techo de mi celda occidental.Escribir para no sentir que la burbuja se me cerraba encima, el paso previo al suicidio según lodescribían los propios amerindios.



Creaba entonces horizontes imaginarios, diálogos invisibles con amigos de la infancia quetraspasasen el muro selvático que se extendía más allá en lo impenetrable. Este no podervisualizar horizonte en el presente, éste no poder contemplar realidad alguna más allá de los 10metros, sin darme de bruces con la fucking selva, me colocaba en una situación de no horizonteen mi vida, un especie de punto muerto en el tiempo.

Pensaba que la tristeza no tendría fin, que el diablo blanco dominaría mi alma para siempre. Nome equivocaría.

Aunque sea selva amazónica latinoamericana, se trataba de Francia, vestigios de una de las tantaslocuras de un mundo que había terminado arrodillándose ante el poder de Occidente. La GuyanaFrancesa, la última porción continental europea en América Latina, Maripasoula, déjenme de joder, una de las ciudades más locas y tóxicas del mundo... y por cierto, apuesto que, entre lasmás caras del planeta.

En Maripasoula se pagaba 8 euros un kilo de tomate o de lechuga, o bien el equivalente engramos de oro, porque además del euro estaban los benditos gramos de oro, la divisa quemanejan los garimpeiros, los buscadores de oro y las putas.

El imperio del oro edificaba pueblos enteros selva adentro, en los límites de lasfronteras amazónicas con Brasil. Lejano oeste del siglo XXI, la gente iba armada en las calles.La mayoría de los habitantes de estos pueblitos perdidos resultaban ser mano de obra brasilera, yalgún que otro negro venido del Surinam.

¿Cuánto vale este cuadriciclo?, había preguntado al segundo día de haber desembarcado enMaripasoula a un negro de origen haitiano que trabajaba en el cabaret "Chez Madame Néné":

450 gramos, me contestó el hombre. ¿gramos de qué?, volví a preguntar con cara de no entiendoun pomo de lo que me están hablando. ¡De oro!, ¿de qué va ser?, me respondió el negro. Podríanser de cocaína, de merca como le dicen en el barrio, pensé para mis adentros, ¿y cuánto vale ungramo?, 11 euros me contestaron, ¡ah la mierda!, y me fui repreguntándome otra vez para mímismo qué dónde mierda había ido a parar.

Las putas, en su mayoría dominicanas, que trabajaban en los aledaños o bien en el mismocabaret, también cobraban en gramos, los prostíbulos hacían fortuna: militares franceses,maestros franceses, los mismos garimpeiros, algún que otro funcionario del estado, amerindios,negros, latinos, etc; constituían su asidua clientela. Las prostitutas juntaban dinerales; y lo poco

que no se gastaban en alcohol u otras tonterías que le permitiesen olvidar la locura que vivían, selo mandaban a sus familias a sus respectivos países de origen.

A principio de mes, cuando el estado francés pagaba las subvenciones sociales mensuales a losamerindios u negros cimarrones (franceses por supuesto), o bien cuando los docentes recibían eldepósito de su sueldo, o bien los cazadores de oro recibían su paga, un ambiente dionisíaco seapoderaba del pueblo de Maripasoula.



El pueblo amanecía con gente durmiendo en los caminos de tierra, más de uno con algunos fajosde euros saliéndose de los bolsillos. Mucho dinero dando vuelta. Los salarios de los funcionarioso docentes llegaban a la selva con una prima de 40% de adicional por trabajar en territorio deultramar. De esta manera el Estado francés paga aproximadamente 2000 euros de salario base acada maestro. Ya les decía yo, mucho vil metal dando vueltas; mucha diversión y muchas, pero

muchas drogas.

Los funcionarios no duraban in sito, la rotación del personal resultaba infernal. O bien algunoshuían despavoridos a los pocos meses, o bien terminaban totalmente locos. Personal del cuerpodocente de todas las edades acostándose con adolescentes de 12 o 13 años.

El jefe me había pedido poner las cosas del Estado Francés en orden; ni más ni menos; pero paramí todo resultaba un reverendo quilombo, no sabía ni por dónde empezar, tantos problemas portodos los frentes y para colmo de males, el maldito techo, el de mi propia celda que ni bienllegadito a la selva ya comenzaba a descender peligrosamente.

- Buenas noches, disculpe por llamarlo a estas horas (tres de la mañana), soy el jefe dela gendarmería de Maripasoula, le estoy tomando declaración a uno de los imputados en una riñacallejera por un asunto de drogas, más exactamente de crack. Uno de los implicados es el árabe"Nazhim ", uno de los drogones del pueblo (sí, le conozco bien señor); el otro es un maestro detercer grado (también le conozco bien capitán), sería conveniente creo, que presencie ladeclaración del primero.

- Voy para allá Capitán

Casi tres años en este pueblo de locos. Demasiadas veces me había encontrado al borde de la

locura, o de la lujuria, lo mismo da cuando uno camina por la cornisa. Algunas veces se me daba por pensar que la culpa del desequilibrio psíquico que se me avecinaba era el maldito encierrodentro de la “celva”, celva con “c”, mezcla de celda y selva… verde. Otras veces, concluía que

este porongo estado de asfixia existía dentro de mí mismo desde niño, tal vez de mis vidas pasadas y que lo llevaría fuere a donde fuere por el resto de mi vida. Puede que sí, puede que no,aquí o allá, lo cierto es que durante esos tres años había sentido como nunca antes, el techo de larealidad, o de la locura, descender hasta doblarme, arquearme por completo, la soledad, cual elvampirezco” almohadón de plumas”, me iba matando de a poquito.

Habían pasado casi 9 meses antes de que durmiera nuevamente abrazado, por algunas horas, al

cuerpo de una mujer. ¿El cuerpo?, una mulata que trabajaba en una de las oficinas delmunicipio, ella separada, y con una preciosura de tres años producto de una violación a la salidade un boliche en la ciudad de Cayena. Yo, casi 9 meses para decidirme a romper los muros de mi prisión asexuada en la cual me hallaba, 9 meses de abstinencia, como para no desentonar con el presbítero en el cual vivía. Durante todo este tiempo, sobre todo al principio, obviamente quehabía sentido que el cuerpo pedía desahogarse; pero algo, o alguien, me lo impedía. Recuerdomuy bien, hubo un acontecimiento, una “boludez” por cierto, que hizo darme cuenta que la



espera quizás se había extendido demasiado y la calentura corporal estaba tomando proporcionesinauditas. Era de noche, tomé el “pendrive” y lo introduje en el puerto USB de la notebook, lallave se iluminó con una luz azulada, y a mí se me dio por pensar, que mi llave USB estaba algoasí como gozando de placer; me di cuenta que me había excitado. Pensé en voz alta (los diálogosen voz alta se hacían cada vez más recurrentes desde mi encierro) "Estás hecho mierda, necesitas

ponerla en algún lado". Al tiempo después, invité la bella mulata a cenar. ¿Cuánto vale el almade un hombre sólo?, lo mismo que la de un hombre acompañado, mierda.

Hasta aquella noche en la que al fin pude desahogarme, o bien desagotarme; me decía a mímismo, y creía estar convencido de ello, que había preferido esperar tanto tiempo, cuestión deestar bien seguro antes de lanzarme en una aventura amorosa; cuestión de no empezar con idas yvueltas afectivas en un pueblito tan pequeño y el consiguiente puterío que eso podía implicar.Sobre todo teniendo en cuenta lo mal que había sido percibido mi llegada, -me consideraban unaespecie de para-policía estatal (lo era) -, los distintos funcionarios públicos se sentían comovigilados (lo estaban), cualquier "paso en falso" de mi parte significaría inmediatamente una fila

de individuos pidiendo mi cabeza y por ende mi renuncia. Tenía entonces que salvaguardar miimagen al máximo, y una fama de corredor de polleras no era lo ideal en estos casos. "Cuestiónde bien elegir la mujer adecuada", eso me hubiese gustado que fuese el verdadero motivo de laespera, el tema de la imagen profesional, el cargo que ostentaba, el representar al Estado francésen dos municipios ¡y la concha de su hermana!

La famosa noche de reencuentro con el placer y por ende con la mulata, ya sólo en mi habitacióndel presbítero, aliviado en el alma, sonriente en todo el cuerpo, el “desagote” había sido eficaz entodos los sentidos, pero sobre todo porque sentía que se me habían destapado algunas cañeríasemocionales bloqueadas, me había dado cuenta que ese famoso lapso no había sido para elegir

mejor, sino simplemente era el tiempo que había durado mi duelo. Como si los nueve mesesfuesen lo que había tardado en parir una bendita cicatriz, una puta pero efectiva curita para unorgullo herido, para este corazón, el mío, cerrado por derribo.

- Es la primera vez que lo hago con una negra le confesé a la bella mulata.

- Yo nunca lo haría con un blanco, respondió la negra.

- Pero yo soy blanco, contesté casi a las carcajadas.

- No, tú no eres blanco, tú eres argentino no es lo mismo. Los blancos vienen de Francia,

odio a los blancos, nunca estaría con alguno. ¿Te casarías conmigo?

- ¿Porqué no?

- Es por ritual “créole”, te va a parecer un poco extraño, dijo la mulata mientras se

levantaba del colchón dejando al descubierto un cuerpo escultural de ensueño.



- Cristiano, judío, hindú, musulmán, Wayana, Aluku (etnia de los cimarrones), ¿créole, quémás da para un mercenario como yo, o no princesa? pensé para mis adentros.

- Tú eres como esos aparatos que se ponen en la pared (adaptadores) y se adaptan a toda laelectricidad que les van mandando respondió ella mientras se trenzaba el pelo.

Nunca me había sentido definido de manera tan precisa.

Nueve meses para lograr romper las cadenas que lo ataban al pasado, para conseguir escapar dela celda amorosa, al menos de ésa, sabiendo que detrás de la puerta me estaría esperando otranueva jaula. Aquella cuchillada del amor sumada a la sensación de encierro que había sentido enaquél lugar inhóspito y selvático, habían sido peor que todo lo que podía recordar. Como si laselva tuviese el poder de volverlo todo mucho más. Como si se tratara de una inmensa lupaverde: el calor más calor, el mosquito más mosquito, la malaria más malaria, el africano másafricano, el indígena más indígena, el blanco más blanco, y por supuesto, yo, más yo. Angustias

que le tocan vivir a uno, y a diferencia de lo que sucede a menudo en una jungla decemento, aquí, yo no encontraba escapatoria alguna. Como en el medio de un océano, laangustia y vos, solos los dos, a contemplarse los monos que cada uno tendría en la cabeza.Donde corriera, adonde tratase de huir, siempre terminaba topándome de narices conmigomismo. No cine, no fútbol, no familia, no amigos, no bar, no chicas, no anonimato...Del pocotiempo que llevaba metido en estos interminables llanos verdes, ¿cuántos casos había visto oescuchado?. Gente que había aflojado, que había largado todo sin más y se había comprado el primer billete que lo retornara a la lobezna civilización, otros que se habían perdido en las drogasduras, en la bebida o en la más completa y absoluta locura. Patrick se llamaba uno de éstos,Patrick, especie de filósofo blanco amazónico que había elegido la compañía de los amerindios a

sus compatriotas franceses. La primera vez que me lo habían presentado, el hombre me habíasaludado en un claro estado de embriaguez: "buenos días, soy alcohólico; pero de lo mástranquilo". Patrick hablaba de física, de construcciones literarias, el "viejo" tenía algunas noviasentre las jóvenes amerindias según le habían contado: cazaba, pescaba, tenía canoa propia, era blanco como yo, quizás el alcohol era lo que lograba protegerlo de la celda; caminos, eleccionesque todo soldado de la interculturalidad como el que suscribe se debía de respetar.

Redescubría, reconfirmaba que las angustias existenciales occidentales, la misma noción detiempo, el mismo miedo a la muerte eran, en medio de este endemoniado paraíso, la peor detodas las maldiciones y enfermedades que había traído consigo el diablo blanco.

Hoja 6

Historias de Paris, conociendo a la princesa bogotana-parisina



Se llamaba Mariana, la niña y El Sena, el río que estábamos bordeando, ahí en lascercanías de la Catedral de Notre Dame, en la bellísima e imponente ciudad de Paris. Era francocolombiana la mujercita que me acompañaba y yo la descubría por primera vez en ese trayecto."Para enfrentarse a una mujer colombiana usted se tiene que poner el traje de guerrero o desamurái" me decía una vez un taxista en Bogotá. "Son empujadoras, siempre lo están tironeando

a uno, exigiéndonos que demos el máximo y así todo el tiempo, " me decía el padre de una amigamía en Medellín. "¡Son quizás las mujeres más maravillosas de la tierra pero dan un miedo padre!" decía yo en cualquier rincón del mundo.

Mariana, para mí, era como una rosa, frágil y hermosa, tratando en vano de florecer en lafría y helada jungla parisina. Después de una ruptura amorosa allá en Colombia, se le habíamarchitado hasta el último de los pétalos. La flor buscaba entonces reconstruir su tallo en algúnrefugio lejos de su maceta natal. Un año después, se encontraba instalada en la ciudad luzeuropea.

Debe de haber sido por esta razón, porque sentí que estábamos en la misma sintonía dedesamor que le dicen, porque suponía yo, que a ambos nos habían bajado de un mismoescopetazo de las alturas de la soberbia silenciosa y babilónica; porque parecía unirnos la mismaespecie de hermandad bucólica y melancólica; porque me gustaba ella mucho, y a la vez, porllenar el espacio del silencio - del que siempre traté erróneamente de hacerme cargo-; por todoesto y otras razones, debe haber sido que decidí hablarle del bendito libro; o tal vez, por haberlehablado del bendito libro, debe de haber pasado todo lo que pasó después, ¿y sino qué?.

Aproximadamente un mes atrás, "La caída", una de las tantas obras de arte literarias deAlbert Camus, había explotado en mi cabeza haciendo estragos existenciales en mi mente. Dante

en su versión del siglo XX, el hombre descendiendo concéntricamente los canales de su propioinfierno.

La síntesis de la novela es básicamente la siguiente: un hombre que podría considerarse para sus contemporáneos, exitoso en todos los sentidos, (filántropo, viril, inteligente, reconocido, poderoso, etc.), una noche helada, de densa neblina, se encuentra caminando justamente sobrealguno de estos innumerables puentes que unen las dos orillas del Sena parisino. De repente,escucha y de manera muy nítida, una persona que se sube a la balaustrada del puente y que searroja a las agua heladas.

Su condición de "hombre de bien", le exige de inmediato arriesgar su vida para salvareste prójimo en dificultad a pesar de que las aguas estén casi congeladas y que su vida corra unriesgo mortal inevitable. Un acto heroico y arriesgado; pero por sobre todas las cosas...anónimo.En efecto, no hay alma alguna en los alrededores, nadie para atestiguar la belleza de la obra delartista, la inmolación de este superhombre en pos de salvar un conciudadano. Es un crudo día deinvierno, decide nuestro ya ex héroe, seguir caminando como si nada fuera.



Pero nada ya no es, lo que está escrito, escrito está, y por más que lo intente, todo envano, nada en vino, este hombre no puede negar lo que acaba de (re) descubrir de sí mismo. Lasllamas devorándole el cuerpo, se ve como fuego, unido a millones de otros fuegos queconforman esta gran hoguera de vanidad que es el planeta humanoide. Se siente mierda hasta elfondo de la médula, lo asume de una vez y para siempre, prosigue su andar silencioso. Acaba de

iniciarse la caída. El relato transcurre una gran parte en Ámsterdam, que es la ciudad en dondenuestro protagonista decide emborrachar su triste pasado parisino.

- Si alguien se cae al agua y te tiras para ayudarlo, de seguro que se ahogan los dos, porque la persona de los nervios se aferra a ti y se van los dos para el fondo" contestó la niña Mariana a misinopsis del libro de Camus.

- ¿Se ahogan los dos? Pregunté sorpendido, nunca se me había ocurrido.

Seguimos caminando.

El primer momento en que apareció “él” en medio de nuestro paseo con Mariana, creo,que fue bajando las escaleras que conducen a esa especie de malecón parisino. Habíamosdecidido seguir bordeando el Sena, pero esta vez por abajo, es decir, aún más cerca del río.Mariana, en ese momento, y tampoco de eso estoy seguro, debía de estar hablándome acerca delfantasma que la tenía a maltraer. Me contaría su historia, tal vez sí, tal vez no, ¿qué puedeimportar a esta altura del partido?: historias de espíritus, ustedes saben, los desaparecidos denunca que siempre están volviendo.

¿Y yo qué? Ni lento ni perezoso, mucho gusto señor fantasma de Mariana, felicitacionesde verdad por el bomboncito del cual se ha usted apoderado, me imagino que su ego debe de

andar de lo más contento, en todo caso el mío en la misma situación, también lo estaría. Cosas dehombre que le dicen, nosotros nos entendemos ¿verdad señor fantasma?, triste la vida del"macho", si me permite agregar señor fantasma.

En fin, para no faltar a más, decidía yo en ese mismo momento presentarle el mío, o seami fantasma, mi prisión, la celda en la cual me hallaba encerrado a su vez, la pena de amor queme tenía atormentado. Ahí estábamos los cuatro entonces, Marianita y yo, (mirando el mundo anuestro alrededor a través de los barrotes de una prisión hecha de nostalgia y egos derrumbados),y nuestras respectivas apariciones, es decir nuestros carceleros sentimentales. Los cuatroamablemente, conversando en un mediodía de lo más soleado a orillas de una primavera con

acento francés. Nos encontrábamos en la "Ciudad Luz", historias y boludeces cómo éstas, teníancomo un lado "snob" que le dicen. Porque finalmente, bien cierto es, que hagas lo que hagas enParis, todo termina teniendo su lado “chic”, eso es lo que tienen los conchisumadre parisinos.

Pero volviendo al relato, les decía que el primer momento en que lo vi a él, creo, que fue bajando las escaleras que conducen a esa especie de malecón parisino que bordea el Sena. Veníaun poco borracho, puede que se tratara de un alemán o un irlandés, quizás me haya quedado esa



impresión porque antes de tirarse al agua, recuerdo que llevaba una botella de cerveza en lamano. Tenía el pelo rojizo, de seguro un extranjero más en Paris, al igual que Mariana y al igualque el que suscribe.

El gordo resultaba ser bastante gordo, tal vez unos 120 kilos. Venía conversando con

algún correligionario suyo, y yo, así como así, de pronto, como surgen ese tipo de pensamientosimpredecible, me viene a la cabeza, a esta sensación de presente que a veces llamamos el aquí yahora, un presentimiento y de lo más raro:

"Este tipo se nos va a tirar al agua".

De una, sin pensarlo, sin raciocinio alguno, saliendo de donde salió, de seguroinfluenciado por las distintas conversaciones que veníamos de tener: " Este tipo se va a tirar alagua" me lo repetí o me lo repitieron las voces dejándome en claro que yo ya lo sabía. Como silo hubiese visto escrito en su cara, en sus ojos, o sea en la mirada, que quizás no sea más que lafusión de ambos; pero lo vi.

Nos sentamos con Mariana al borde del río sobre un pequeño paredoncito, y seguimoscharlando, mientras el susodicho en ese momento se perdía de vista entre la gente. La calmavolvía a mi cerebro, nuevamente me concentraba en la niña que tenía enfrente, y tal vez, ella enmí; los dos cabalgando la mini pared, los dos con un pie en el vacío del agua y el otro en la nadadel asfalto. Los dos desnudando cicatrices, los dos tratando de deshabitar la tierra del olvido. Eneso andábamos, cuando de pronto estalló el "pluf" en mi oído, el gordo se había zambullido alagua.

"Se tiró nomás y la re puta madre que lo parió" lancé incorporándome de golpe, al mismo

tiempo que asimilaba el susto de haber dado en el blanco con respecto a las intenciones denuestro hombre. Mariana, sonreía divertida por la novedad. Acababa de descubrir el extravagante personaje que parecía chapotear y cantar feliz en el agua.

"¡Qué chistoso!" lanzaba ella en su encantador bogotano, mientras seguíamos observandonuestro personaje a gusto en su inmensa bañadera, cachorrito de ballena en aguas parisinas que parecía en ese momento. Su compañero de juerga, desde la orilla, brindaba cerveza en mano,festejando de esta manera el osado chapuzón. Claro que, el hombre es hombre, es decir unorganismo, quizás uno de los más frágiles sobre esta tierra, pero ¿porqué estoy dando semejantevuelta bio-pelotuda para decir lo que tengo que decir?, porque mejor no borrar este poco

convincente artilugio literario y escribir directamente que a los cinco minutos de encontrarse enlas aguas, el hombre había comenzado a sentir seriamente el cansancio. Fue en ese momento, quedecidió que ya era tiempo de dar por finalizado el espectáculo e intentar regresar a la orilla dedonde se había arrojado.

Yo arriba del muelle, observando incrédulo el vaticinio que venía de cumplirse, y comoquien no quería la cosa, mientras seguía conversando con Mariana me iba sacando el reloj,



vaciando mis bolsillos a la par que no le quitaba la vista al gordo que intentaba ahora de maneradesesperada volver al especie de muelle. No era que no supiera nadar, sino que su "error"consistió en que en vez de dejarse llevar hacia el próximo muelle que se encontraba 20 metrosrío abajo, intentó lógicamente alcanzar una escalera que se encontraba cinco metros más atrás, pero “contra la corriente”, he de aquí el punto clave.

El pensamiento oriental taoísta compara la vida a una especie de flujo, de río, que fluye yque nos lleva, nos guste o no, consigo. Esta filosofía oriental afirma que entre más fuerte resultala corriente, más inútil y peligroso es debatirse en contra de ésta; lo mejor es dejarse llevar ynadando tranquilamente, midiendo los esfuerzos en cada brazada, alcanzar el lugar de la orillaque deseamos, sin dejar de aceptar que el río nos sigue llevando.

El “gordo” comenzaba a abandonar la lucha, la corriente era demasiado fuerte. Su cuerpoya comenzaba a hundirse, mi caída, cual personaje de Camus, también era inminente. Huboaquel brillo, o bien un apagón que nunca más habría de olvidar, si ya lo sé, muy extraño no darse

cuenta si algo se enciende o se apaga; pero en el momento en que sus fuerzas lo abandonaron,hubo entonces esa manera de mirar que cambió completamente. Como una despedida, como unaceptar la muerte inminente que se le aparecía. Alzó la vista al cielo, como entregándose al másallá, comenzaba a hundirse y yo seguía bien sequito en la orilla.

Encontrarse en una situación casi análoga a la de un libro que uno acaba de leerrecientemente, y más aún, que uno acaba de comentar en voz alta unos 300 metros más atrás, nosé a ustedes; pero a mí me deja como tildando, flipando como dicen en las Europas, y entoncesni que hablar de que se trate del mismo río. Claro que análoga no significa igual, sino más bien parecida; pero lo que es, es, y son cosas así, historias de esta naturaleza, las que comenzaban a

corroer mi ateísmo marxista de aquella época, ateísmo, que luego la misma selva amazónica seencargaría de enterrar de manera definitiva.

Si no hubiese visto la lancha de la prefectura parisina que llegaba al rescate ¿qué hubiese pasado? ¿Me hubiese tirado? No creo, tal vez sí; pero me sentía como paralizado, a pesar de lasvoces interiores que me gritaban "Debes tirarte pedazo de maricón".

Vi los cuatro brazos de los gendarmes franceses alzar los 120 kilos de carne humana deun saque, justito en el momento en que empezaba a entrarle agua por la nariz

Hoja 7

Entre la Pacha Mama, la televisión satelital



En este universo selvático que me toca contemplar hoy, principio de este tercer mileniode la era judeo-cristiana, la globalización permite la convivencia de antiguas creencias ytradiciones de origen africana y/o indígena con las más altas tecnologías europeas, disputándosede esta manera, el reinado amazónico...hasta que claro está, la era comunicacional y digital lotermine arrasando todo.

En el caso de la Guyana Francesa, esta mezcla de tecnología y magia resultaba másefectiva que nunca. En efecto, el poder de la devisa europea brindaba a las poblaciones localesque reciben los subsidios en euros del Estado francés, la posibilidad de adquirir un sinfín devicios occidentales, empezando por las dos fuentes de contaminación principal, la televisiónsatelital e Internet. De esta manera, las grandes marcas del marketing global desembarcaban,adueñándose de las culturas, tradiciones y sueños de las poblaciones amazónicas.

¿Resultado? En cualquier pueblito amazónico situado a varias horas de navegación selvaadentro, se pueden observar familias enteras amerindias reunidas alrededor de un televisor

satelital que funciona gracias a otra genialidad del diablo blanco que es el generador deelectricidad a gasolina. La fórmula resulta tan sencilla como diabólica: a diario podía observarlos adolescentes indígenas y africanos pegándose a la pantalla para absorber el “Tsunami

Hollywood”. De más está decir que la mezcla producida por esta “cultura Nike” con el mundo delas tradiciones indígenas o africanas de la selva, resultaba un coctel devastador, sobre todo en loque respecta las generaciones más jóvenes que anhelaban fervorosamente pertenecer al mundooccidental que les reflejaba la TV satelital, pantalla que los atrapaba a la vez que los expulsaba.Me dolía el alma constatar la desesperación de los jóvenes, sobre todo la de los amerindios, queno se identificaban ni con sus raíces amerindias ni con la cultura occidental que les reflejaba unaimagen cual un oasis en un desierto.

No había descanso para el espanto que me producía el genocidio cultural que me tocabatestimoniar silenciosamente. Los ejemplos se sucedían de a miles. Recuerdo uno en particular.Habíamos llegado a un pueblito Wayana y nos había tocado descubrir a toda una familiacomentando una película pornográfica, cuyo sonido, gracias a unos parlantes de últimageneración, se escuchaba desde el desembarcadero que se encontraba a unos 100 metros de lachoza.

La maldición del hombre blanco, 500 años después, no sólo no se había detenido, sino queseguía más latente que nunca. Ayer la inquisición y los salvajes barbudos conquistadores, hoy la

fucking comunicación digital.

Hoja 8

Aeropuertos, élites y el vale todo



"Me levanto 5 de la mañana, tomo mi fusil que se encuentra sostenido en la pared allado de una enorme cruz plateada. Eyo, mi “chofer” canoero aborigen surinamés me había

recomendado el espectáculo. Llego casi a las 6hs de la mañana a los intestinos de la selva virgen.El gigante verde bosteza, se levanta y me ensordece literalmente el canto de los pájaros. Lloro deemoción y sobre todo de soledad".

(Único fragmento legible de una de las hojas del manuscrito)

¡En un aeropuerto! Ya está, se hizo la luz, se disparó la génesis de todo lo que me rodea.Intenten el siguiente ejercicio.

Pongan la mente en blanco y traten de situarse en un aeropuerto. Aprecien la cantidad deimágenes que se superponen en sus cabezas en una fracción de segundo. Vuelvan a repetirlo eintenten ordenar las imágenes por orden de aparición. En lo que a mí respecta, en un aeropuerto,la gente es lo último que integro. Primero las paredes, las luces, alguna escalera mecánica, un bar

y lo último, la gente. No sé si se los dije; pero odio los aeropuertos. ¿Porqué? No sé, olor a plástico, algo así, difícil de definir; pero lo que más me llama la atención es la fauna peregrinaque habita este ecosistema de transición.

Observe la gente, acérquese minuciosamente, pero confiado, quédese tranquilo no le vana hacer nada, porque usted pertenece a la misma manada, a la misma especie, a la misma eliteque se desplaza, que viaja, que concentra la mayor porción del poder en el mundo. Los grandes privilegiados de la globalización, los elegidos de siempre, encerrados entre cuatro paredes por logeneral de color blanco, casi siempre en situación espera. Esperar, “to wait”, cosa que lainmediatez preconizada por la globalización ha logrado que la gente deteste. ¿Y cuál es el mejorremedio para combatir una espera? Consumir violentamente, cosa que la matrix agradece.

Observen de cómo gusta matar el tiempo la élite, es decir, cómo busca evitar el contacto con lanada, con el no tiempo, todo sea por no caer en el abismo de la espera, el miedo a lamuerte…otra maldición del diablo blanco.

Para pertenecer a cualquier élite, el primer paso es sentirse uno mismo parte. Como la definiciónantropológica, que tanto me gusta respecto de los indígenas. "Es indígena ante todo, aquelindividuo que se siente indígena" La élite es un poco lo mismo, otra raza; pero lo mismo."Buenos días señor", "buenas tardes señor", "el señor madruga", "el señor trasnocha", ¿porquénegarlo? Me gustaba escuchar esas frases. Espero sabrán disculparme mis antiguos compañeros

revolucionarios; pero había llegado un momento en mi vida que no quería más preguntasexistenciales, que no deseaba sentir más culpa alguna, solo aceptar que yo pertenecía a la elite, por eso me desplazaba con escolta de gendarmería, por eso me preparaban en la estancia dealguna amistad el caballo para montar. ¿Qué asco no? Mierda pura, sobre todo teniendo encuenta el hambre que corre por el mundo, ya lo sé, por algo se los digo, degradación del hombreque le dicen; pero sabe tan rico, ¿o no?, un veneno tan dulce y para colmo de males, no va que le



ofrecen a uno esa posibilidad, ese bálsamo para el olvido en medio de un universo de dolor, midolor, el mío, era la princesa franco colombiana.

¿Y a poco usted se cree que uno puede abandonar este vicio, esta adicción que produce el poderde manera tan fácil, así como así, de un día para el otro? Pues no. ¿Usted conoce el precio, la

inversión que implica mantenerse en ese lugar?, porque le voy a decir una cosa, toda esa mierda,digo, el mantenerse en la élite, cuesta y mucho. Como vivir en una pendiente constante, no te puedes dormir porque desciendes inevitablemente, a sabiendas que ese mismo descenso es a lavez inevitable; porque quizás nadie sea eterno en las alturas.

La elite, una especie de secta que en vez de buscar adeptos, intenta expulsarlos; sí, medio raro; pero entonces convendrán conmigo que toca aferrarse, porque es lo que hay, y con uñas y dientessi es necesario. Así todo el tiempo, jodido la élite, así toda la vida, no le dejan aflojar porque eseaflojar significa inmediatamente la expulsión del sistema.

Entonces lógicamente: vale todo

Hoja 9

Santarém: ciudad del Amazonas

Habían pasado más de 14 meses ininterrumpidos del comienzo de la misión amazónica,necesitaba aire, la celda occidental había descendido demasiado, el aire se tornaba cada vez másirrespirable, necesitaba cortar por lo sano si pretendía concluir el año y medio que aún merestaba en el infierno verde. Pedí autorización al jefe máximo y me largué a la mismísimamierda, algunos días, semanas, con pasaje pago a donde yo quisiera. Paris estaba vedado, la princesa no me quería ver ni en figuritas y para colmo de males, yo la veía por todas partes.

Fue en Santarém, ciudad de 250.000 habitantes, construida a orillas del río más grande delmundo, me dirigía a la Argentina, tenía que descender desde la Guyana Francesa, prácticamentetodo el continente suramericano para llegar a Buenos Aires. Había llegado en unas especies detaxis larga distancia, tipo 4x4 hasta Macapá (norte de Brasil), más exactamente al puerto deSanta Ana, ahí sobre la costa atlántica, desemboca el río Amazonas. De ahí, cinco días en barco para llegar a Santarém, durmiendo en hamaca como la mayoría de los viajeros que se desplazan por esas aguas. Creo que debía de haber unas 70 personas en aquella embarcación, y no era delas más grandes que podían avistarse por esas aguas. ¿Ustedes se imaginan en el momento enque a uno le toca irse acostar?, 70 hamacas meciéndose a la luz de la luna, cielo casi abierto, elvaivén del barco incansable, ¿y los amaneceres?, ¿y los atardeceres?, ¡uy no!, una cosa de locos;¿y cuándo la tormenta?, todos chocándose con todos, gruñidos por ahí, quejidos por allá,hamacas parlanchinas que le dicen.



Infaltable en el barco eran las chicas, las de siempre, las que esperan el príncipe, aquélque las rescate, el mismo príncipe que esperan las africanas, las amerindias, las parisinas y porteñas, mientras se prostituyen, se casan, viven y se mueren: el príncipe azul, sin dudas,extendía sus besos más allá de las culturas, más allá de estas "fucking" fronteras inventadas porel fucking ser humano.

Llegué a Santarém, sabía que no disponía de mucho tiempo como para quedarme a recorrer,necesitaba descender a toda prisa el estado brasilero de Mato Grosso do Sul para llegar a BuenosAires; pero lo que sí, debía evitar a toda costa el avión por la misma razón de siempre: odio losaeropuertos.

Según mis cálculos, partiendo de Santarém y en micro, para llegar a Buenos Aires, la travesía podía tomarme más de una semana... ¡demasiada pérdida de tiempo! decía mi diablo occidental.Por algo nuestros dioses han inventado los aviones volvía a susurrarme al oído el mismitodiablito.

Las rutas amazónicas son como son, es decir para transitarlas despacio, sin apuro, con tiempo desobra para descansar el cerebro sobre exigido en las megas urbes. Para algunos eso puede sermuy malo, para otros muy bueno, (según como uno vea el tema del aislamiento urbano). Lacuestión es que el micro, debido al primitivo estado de las rutas, no puede avanzar a más de 30km por hora, y eso durante cientos de kilómetros. Tiene su encanto les aseguro; ya me habíatocado en un viaje para Manaos, pero yo llevaba prisa, y decidí pegarme una vuelta en elaeropuerto internacional de Santarém, cuestión de ver si conseguía pasaje para ese mismo día.

Tomé un taxi moto, el tipo me cargó con mochila y todo, y desembarqué en el aeropuerto. Las

puertas corredizas se abrieron, y ahí, después de mucho tiempo, nos volvimos a encontrar cara acara.

Al principio como que no caí en lo que me estaba perturbando visualmente y espiritualmente.Finalmente después de un rato debo confesarlo, al fin me di cuenta. ¡Había muchos blancos!, unacantidad impresionantes, montones y en tan pocos metros cuadrados, ya lo había olvidado. Yales dije que llevaba 14 meses sin salir de la burbuja verde.

Ahora el espejo volvía a descubrirse, cual retrato de Dorian, la élite volvía a manifestarse, atomar forma para recordarme de donde venía, cuáles eran mis orígenes y hacia donde me dirigía.Por algo les digo lo que les digo: odio los aeropuertos.

Hoja 10

La Mochila y Surinam



Una de las escenas que más me remueve el alma en la biblia, más exactamente enel Nuevo Testamento (en el Presbítero donde vivía me había convertido forzosamente en unexegeta) es cuando uno de los discípulos del Cristo, niega a este último ante terceros. Lo mismosucedió con mi mochila.

Regresaba de mi escape a Buenos Aires, otra de las grandes tierras del consumo y meencontraba en Curazao, pequeño país de las Antillas holandesas, necesitaba tomar un avión hastaParamaribo (Surinam) de ahí un combi hasta la frontera con la Guyana Francesa y después unas12 horas de canoa hasta mi base en Maripasoula.

Entonces, si los recuerdos se ensamblan correctamente, me encontraba en este benditoaeropuerto de Curazao, más precisamente en una agencia de viaje surinamesa, intentandoconseguir un vuelo. La mujer que atendía la agencia se negaba a venderme el pasaje a Surinam porque decía no tener pruebas de que yo, argentino, “sucio” tercermundista, no pretendía, unavez desembarcado en ese país, instalarme ahí de manera ilegal.

- Pero señora yo trabajo para el ministerio de Educación Francés, tengo una visa detrabajo francesa, ¿para qué me voy a querer quedar en Surinam?" le dije conteniendo la risa enun inglés entremezclado con Taki Taki.

Además, pensé para mis adentros, ¿para qué voy a elegir su miseria a la nuestra?

- Señora, (esto si lo dije para mis afueras), trabajo para el rectorado francés y una demis responsabilidades es justamente el envío de fondos educativos al Surinam, agregué conclaras intenciones de adentrarme en un terreno de conflicto diplomático. Gracias a mí, de algunamanera, el gobierno francés les otorga más divisas a ustedes. ¡Mire!, y le mostré por enésima vez

mi pasaporte. El consulado de Surinam de la Guyana Francesa, me entregó una visa anual paraentrar y salir de su país, está escrito, visa de cortesía, ¿a poco se la dan a cualquiera? y usted nome quiere dejar viajar, está como un poco rara esta historia, ¿no cree señora?

- Excuse me but it's ridiculous! dejé caer sobre la mesa de la oficina de la compañíaaérea.

- ¿Tiene algún papel para probar lo que dice, es decir que usted trabaja efectivamente para el gobierno francés? Sino lo tendremos que deportar.

Miro adentro de mi billetera, ni papeles ni un carajo, había dejado todas las credencialesallá en la selva. Fue en ese momento y no en otro que le eché un vistazo a la mochila y me dije(una vez más): con este trasto que llevas en las espaldas no te pueden creer nada de lo que estásdiciendo. Nunca. Un funcionario político amazónico, de supuesto rango, con esa mochiladescosida y baqueteada no encajaba ni en la matrix de esta mujer en Curazao ni de cualquier persona en cualquier otro lugar.



La idea que me deporten a la Argentina, me parecía en cambio de lo mejor que me podía pasaren ese momento de mi vida. "Hágame el favor, depórtenme" sentía ganas de decirles; denme unaexcusa para no volver allá, al maldito infierno verde guyanés. Eso sí, le pido, me firma un papelito en donde diga que se negaron a venderme el billete de avión; y yo les aseguroque, chocho de la vida, me vuelvo a Buenos Aires, a ver a los pibes del barrio, a mi familia,

vuelvo a la cancha, mientras la embajada francesa en Buenos Aires resuelve el caso.

¡Pero qué me iban a deportar!, era imposible, lo sabía de antemano. Siendo blanco, visa detrabajo francesa, responsabilidades políticas, tarde o temprano me iban a terminar dejando ir,una simple cuestión de tiempo, ya lo sabía, toda una cagada por cierto, porque a decir verdad porun ratito me lo había creído y ya me imaginaba de vuelta a la Argentina.

Y así fue nomás, a los 15 minutos apareció el director de la compañía y me vendieron el billeteque marcaba el regreso inminente a mi celda, después de una proto libertad condicionadaotorgada por mi cúpula después de 14 meses de encierro.

Hoja 11

Taki Taki

En la Ciudad de los Lobos blancos, las voces de los ancianos lo murmuraban a los ciudadanosconsumidores que quisieran escucharlo: la comunicación es sin dudas el nuevo nuclear del sigloXXI.

En la región amazónica en la que me encontraba, el nuclear era el dialecto Taki Taki (Taki Taki,deformación del inglés talk talk) Taki taki significa también hablar por hablar). Gran parte deléxito de la misión dependía efectivamente en aprender esta lengua vehicular que utilizaban lasdistintas culturas guyanesas para comunicar entre sí.

¿Cuál era el origen del Taki Taki?

Durante la época colonial, una de las estrategias de los colonos para reforzar la dominación delos esclavos en las plantaciones y dificultar la integración entre sí, era formar diversas plantillasde negros pertenecientes a distintas regiones de África con diferentes dialectos y culturas parasocavar al máximo cualquier posibilidad de comunicación dentro de las plantaciones. El Taki

Taki, deriva principalmente del inglés (Gran Bretaña poseía en ese entonces la mayor parte deeste territorio), y fue el dialecto más utilizado por los negros cimarrones, es decir aquellosesclavos que lograban huir de las plantaciones y formar una comunidad en el interior de la selva.Los cimarrones, los únicos negros que habían desafiados el poder de los blancos en el infiernoverde. Habitaban y aún hoy habitan, en la región del Río Maroni, frontera natural entre doscreaciones de lo más artificial llamadas Surinam y Guyana Francesa.



Ahí, representando los intereses del hombre blanco en general y del gobierno francés en particular, como les dije, me había posado, no sin ninguna dificultad debo reconocerlo, despuésde una especie de aterrizaje amoroso de emergencia, en un estado emocional lamentable. Una delas primeras tareas había sido entonces el aprendizaje del Taki Taki.

Hoja 12

Una almohada en el presbítero de Maripasoula y un machete brújula

En esta misión amazónica, las reglas del ajedrez se aplicaban a la perfección, pieza tocada pieza jugada. Los errores se pagaban caros; tampoco era cuestión de terminar mis días flotando con un balazo en la cabeza en medio del río Maroni por un mero problema de comunicación. Ya elhecho de armar una logística de navegación para evitar pagar transportes privados millonarios para el desplazamiento de los hombres del ministerio francés me había costado una amenaza de

muerte en la cara. El negocio era de un blanco instalado desde hacía 15 años en Maripasoula “Te

voy a hacer mierda” me había escupido a la cara. Sonreí.

Los informes confidenciales al respecto resultaban más que contundentes, se podía joder conmuchas cosas; pero mucho cuidado con querer jugar el sheriff del Estado francés en la selvaamazónica guyanesa, porque la mafia del gowdu, (oro en taki taki) no aceptaba intromisiones deningún tipo, a menos de estar seguro de tener más cartuchos que ellos, y de más está decir; que por lejos, éste no era mi caso, salvo en los momentos de patrullaje con la Prefectura francesa. Endonde los militares franceses entrenados se divertían patrullando la zona cazando brasileroscomo les gustaba decir. ¿Ves esa bola de músculo que se encuentra al tuyo? me comentó un día

un gendarme. Salió segundo en la selva ecuatoriana en una competencia de 3 días desupervivencia. Los largan en helicóptero en un punto y en tres días tienen que llegar a otro punto.Era un agente comando, era acero puro, parecía observarnos como quién contempla un grupo delisiados indefensos. Para estos tipos, cazar buscadores de oro era como cazar conejos. Seocupaban sobre todo de la custodia de los altos funcionarios franceses, cada vez que éstos sedesplazaban para dar fe de las irrealidades de su estado en la selva amazónica latinoamericana.

De mi lado mis prioridades eran otras: asegurarme la vida, o bien la simple existencia: paraempezar y ya como una necesidad básica, precisaba sacarme a la princesa bogotana parisina de lacabeza.

De todos los desafíos que el presente amazónico me imponía, el de la muchacha parecía desobras, el más difícil de todos. Los meses habían desfilado; pero rostro, nombre, aroma y cuerpose seguían apareciendo, cortándome el aire, reflejando diariamente lo enorme y vacía que era micama, por no decir mi vida, en un mundo de mierda incluso en medio del Amazonas.



Las horas muertas transformarse en semanas, necesitaba disciplina si quería sobrevivir en mediode este espantoso e incesante "te extraño". Mis días comenzaban "religiosamente" a las cuatro ymedia de la mañana.

El presbítero de madera en el que vivía, se había terminado de construir en 1915, a orillas del río

Maroni. Mediante un acuerdo de palabras con el obispo de la región me había podido instalar provisoriamente en uno de los cuartos desocupados, mientras trataba de conseguir algomejor. Así comenzó mi convivencia con los trabajadores del vaticano, los dos sacerdotes: elhaitiano y el nigeriano. Recapitulemos, un nigeriano, un haitiano y un argentino trabajando paraFrancia, en Francia pero en América Latina. ¿Quieren más? Les doy más. Yo, de formaciónmarxista latinoamericanista, al servicio del estado liberal francés y durmiendo en la casa delSeñor.

De lunes a viernes, el despertador explotaba entonces a las 4hs y 30. Solía oírse poraquellas horas tempraneras algún que otro gallo desplumado o bien el motor de alguna lancha

clandestina apurando el paso en pos de evitarse algunos de los escasos controles de la prefecturafrancesa.

¿Porque me levantaba tan temprano a las 4 y media si no tenía horario, si nadie meexigía nada? Ese horario me lo imponía; pero tienen que entender una cosa, había una pizca decoherencia en medio de la locura. Venía mal de amores, y tenía que protegerme al máximo deuna posibilidad de depresión. Dormir mucho podía, en consecuencia, resultar altamente peligroso, debía activarme.

Me levantaba dos horas antes del amanecer, activaba los megas de música, me sentaba en un

viejo sillón de madera XX y las zambas del norte andino argentino me envolvían, mehermanaban, me devolvían por un rato, parte de mi identidad, la misma que en Paris, un desamorme había quitado.

Sintiéndome responsable en un ciento por ciento de este triste presente, tocaba entoncescomenzar una nueva vida. La boda, los hijos, mi tierna esposa en alguna aldea del sur de Francia,todo quedaba atrás, todo malditamente atrás, definitivo y para siempre. Nuevamente sobre lasrutas, y vuelta también, a desenterrar las armas.

De 5h a 5h 30, me ponía a leer o a estudiar alguna huevada; pero que yo consideraba entoncesnecesaria para digamos mantener despierto el intelecto intercultural: teología que abundaba en el

Presbítero, ensayos filosóficos occidentales, el Popol Vuh, libros sobre el Taoísmo, cursos deinglés y otros etcéteras. Después del espíritu, tocaba el cuerpo, una media hora de ejercicio.Cambio de decorado musical, relajación y 10 minutos de meditación búsqueda de equilibrio, dearmonía, historia también de domesticar el diablo que todos llevamos dentro.

Serán alrededor de las siete y cinco de la mañana, la temperatura ya es de 20 grados, me dirijo ami oficina, mis días se repetían incansablemente en la eternidad verde.



Tal vez la única distracción, al menos al principio, era cumplir el sueño de salir a la selva virgen.Selva y supervivencia, dos diosas con las cuáles siempre había soñado cuando de joven leíaalguna aventura guerrillera latinoamericana.

Eyo, el canoero que me habían asignado se consideraba un experto en supervivencia y

después de reiterados pedidos se dignó a darme las instrucciones, el curso ancestral wayana deorientación amazónica como lo llamaba él:

“Nunca salgas sin machete (y sin fusil), mismo si lo seguro es que no lo uses, que te sientasseguro y confiado es lo más importante baala (hermano en taki taki).

Siempre que camines en selva virgen y no conozcas bien el terreno, lo mejor es realizar marcasen los árboles mediante el machete cada 5 metros (o pasos).

Cuidado con las marcas, deben ser visibles desde todos los ángulos. Una marca mal hecha puedeser tu fin, o puede significar que pases un muy mal momento, aparición de los kunus (espíritu

maligno).

En caso de perder el camino o desorientarte en la selva, NUNCA CORRAS, quédate bienquietecito en ese mismo lugar en el que te diste cuenta que te habías perdidos y recuerda:

Primero: controla el pánico y mantén la calma.Segundo: en el lugar que te has detenido, traza una especie de círculo de metro y o metro ymedio de diámetro.

Tercero: toma el punto en el que estás, como circunferencia de base y empieza a salir en distintosgrados posibles buscando alguna marca de tu machete en los árboles, en caso de no encontrar lamarca, vuelve al punto de origen (antes de salir en otra dirección).

No había entendido en ese momento, lo de controlar el pánico hasta el día en que me aventurésolo y efectivamente perdí el camino. Recuerdo mi corazón durante unos escasos segundoslatiendo a mil por horas, y recuerdo haber sentido la pequeñez del hombre frente al poder lanaturaleza, que según mi opinión, ya ha comenzado a cobrarse venganza contra esta raza malditaque lo destruye todo a su paso. Fueron segundos, tal vez escasos minutos hasta volver aencontrar una bendita marca del bendito machete en un bendito árbol; pero aún hoy la sensaciónde pánico perdura en esta alocada cabeza de recuerdos verdes.

Hoja 13

¿Porqué se suicidaban los Amerindios?

La sociedad indígena amerindia de Maripasoula parecía estar completamente patas para arriba.Los padres se hallaban totalmente desbordados por una problemática muy singular para la



tradición aborigen; pero muy particular de esta nueva era global: los hijos eran los que ejercían el poder sobre los padres, así como los jóvenes sobre los ancianos en general.

Cuando un padre le teme a su hijo, aumentan considerablemente las posibilidades del chantaje, sieso se propaga en todo el clan, la situación se complica peligrosamente.

El pueblo olía a azufre blanco por todas partes.

"Cómprame esas zapatillas Nike o me suicidio", el clásico ejemplo que ilustraba la problemáticaa la perfección. El fenómeno del suicidio de los adolescentes amerindios, en la mayoría de loscasos por ahorcamiento, parecía propagarse de forma misteriosa por toda la región amazónica.La pregunta espumaba en boca de numerosos científicos franceses. ¿Porqué se estabansuicidando los jóvenes amerindios guyaneses? Cuando se les preguntaba a los amerindios,(porque hay que reconocer que de vez en cuando se los consultaba), ellos respondían que lossuicidios siempre habían existido, que tal vez ahora había más; pero que no estaban muy seguros,

pero lo que si afirmaban era que para la tradición amerindia, el suicidio no tenía una connotaciónnegativa como para la cultura occidental.

¿Cómo poder saber entonces si los suicidios siempre habían existido en esta proporción y loscasos al ser investigados más exhaustivamente, emergían simplemente más a la luz, aumentandolas estadísticas que antes no existían, o bien efectivamente frente al proceso de pérdida deidentidad cultural producida por la globalización, el índice de suicidio entre los jóvenesamerindios estaba aumentando peligrosamente?

Ya les decía yo, complicado el tema de los amerindios; y ése, era tan solo uno, entre los variostemas considerados como prioritarios durante la misión. Tres años en este mierdero de trabajo,

no me cansaba de repetírmelo, tampoco me cansaba de pensar en el final que se acercabairremediablemente, el mismo final de siempre, levantar campamento, hacer el bolso y despedirsede todo lo que no cupiera en la andrajosa mochila, sea afectivo o material.

De ahí mi necesidad imperiosa, en el plano laboral, de desarrollar en el terreno, proyectos delargo plazo, acciones estatales de autogestión que sobrevivan a mi partida, a mi propia eternahuida.

Hoja 14

Las lágrimas de los Wayanas

(extracto de un informe enviado o a envíar a la cúpula respecto al eje amerindios)

El caso de la Guyana Francesa resulta un ejemplo esclarecedor en lo que respecta elgrave problema de la integración de los amerindios y otras minorías aborígenes a la culturaoccidental. Alienados por una sociedad de consumo que hace estragos, produciendo un



fenómenos de aculturación muy importante (incluso en las poblaciones más aisladas de la selva), padeciendo a la vez, las gravísimas consecuencia de una crisis de identidad pocas veces vista eneste tipo de proceso, los jóvenes amerindios de la Guyana Francesa representan quizás la franja poblacional más vulnerable de las diversos grupos culturales que viven en este territorio franco-latinoamericano.

Ignorados por la sociedad guyanesa en particular y por nuestro gobierno en general, losamerindios fracasan en su gran mayoría, en cada uno de sus intentos por integrarse al mundooccidental europeo. A esto, debe de sumársele también las trágicas consecuencias provocadas por el asistencialismo estatal francés.

Testimonio de un viejo indígena Wayana: "Los jóvenes de hoy no necesitan ni cazar ni pescar, y por culpa de la medicina gratuita francesa, desconocen nuestras más antiguas tradicionesindígenas"

El índice de depresión, tentativa de suicidio o de suicidio mismo, alcanza proporcionesrelativamente importantes en este sector de la población; incluso más altas que susconciudadanos parisinos, lo cual ya es un decir. Por más que en este tipo de minorías, "elsuicidio existe desde hace tiempo, incluso antes de la aculturación radical, y que su relación alcambio social es compleja", cabe preguntarse acerca de las verdaderas responsabilidades delgobierno francés con respecto a este fenómeno (…),

Hoja15

¿Amerindios al poder?

Tal vez el punto trunco de la misión. En su momento había sido claro con la cúpula. Necesitabamás gente para activar el tema del partido político entre los amerindios. La cúpula había sidoclara: por razones presupuestaría no se podía agregar a nadie más a la célula. Éramos seis, másque suficiente para una célula, habían agregado. Una lástima, las condiciones estaban paraformar el primer partido de amerindios de la Guyana Francesa. De todas maneras vendrá. Enuna primera etapa necesitaba acumular la mayor cantidad de datos o información posible que mesirvieran en el análisis intercultural político; en otras palabras, trazar un mapa de los distintosconflictos etno-socio-políticos de la zona de amerindios en la que actuaba y pensar la estrategia

comunicacional para reagrupar.

Prioridad número uno, trabajar el fortalecimiento de la confianza con los distintos actores deimportancia de la región fueran estos legales o no, como el caso de los buscadores de oro.

Los amerindios, representan aún en la actualidad, una fuerza bastante menospreciada. Elresultado de los primeros análisis geopolíticos lo habían señalado rápidamente: un espacio político del cual era necesario apoderarse y generar la autogestión. Los amerindios aún no habían



ganado ninguna alcaldía francesa, los negros y mestizos sí. Pero esto, parecía tan solo unacuestión de tiempo.

Se debía movilizar el sector indígena, reagruparlo en medio de esta emergencia cultural queestaban viviendo para reforzar su identidad, reafirmar el quiénes eran, el de dónde venían, el a

dónde se dirigían para aspirar a una mejor construcción del individuo y por lo tanto de la masaindígena en general.

¿Y nosotros, en esta historia finalmente qué?, ¿Porqué habríamos de hacerlo? ¿Éramos los buenos?; ¿qué había para ganar de nuestro lado?... Éramos, ya lo dije antes, una especie célulaguerrillera estatal e intercultural, estábamos de paso, no teníamos mucho tiempo para actuar,cubríamos las espaldas del jefe máximo; contaminados por el estigma de nuestros valoresoccidentales, éramos incapaces de dar sin recibir.

El proyecto político de llevar a los amerindios al poder era de lo más tentador; pero todo

propósito que superase un horizonte de 3 años, representaba demasiado para nosotros, entoncesno había tiempo, debíamos levantar campamento, éramos mercenarios de la política ante todo,los amerindios deberían esperar un poco más, llevaban ya más de 500 años. Jodido desde el principio hasta el final... el tema de los amerindios,

Hoja 16

La tragedia de Loka, maldiciones africanas del siglo XXI

Han pasado algunos años, tal vez tres, tal vez seis, quizás menos. Nunca fui bueno para lasfechas ni para tantas otras cosas; pero qué importa.

Había sido un domingo, de eso no había dudas, porque recuerdo claramente haber pensado enel ministro y el hecho que lo iban a tener que molestar un domingo.

Me dirigía a mi oficina, rogando seguramente que los dioses alukus (etnia africana de la regiónamazónica del Maroni) me permitieran conectarme a Internet.

La desconexión con la Matrix era lo único bueno de estas continuas imposibilidades deconexión a la Web que sufría. La falta de conectividad me había devuelto la escritura más

profunda, más reflexionada, recibía y enviaba cartas manuscritas, milagros de la comunicacióndel siglo XXI, delicias perdidas durante la era A.I. (Antes de Internet).

Pero volvamos al fatídico día domingo. Me había cruzado con la mujer negra, extrañamente flaca por la edad que tenía. Efectivamente era muy raro ver alguna negra mayor de 25 años sinsobrepeso. "El sida hacía estragos en la región. En el taki taki, los negros cimarrones del nortedel Amazonas llamaban al HIV “siki lobi”, es decir la enfermedad del amor. El tema de la prevención resultaba muy difícil de trabajar con las poblaciones africanas y amerindias porque



para ambas minorías, el sida era entendido como una maldición, como un castigo que nada teníaque ver con el uso de preservativos, sino con las cuentas que tenía que pagar cada una de las personas por los actos del pasado. La consecuencia resultaba evidente, el HIV se extendía a pasos agigantados en estas poblaciones.

Enseguida noté que la mujer negra dudaba claramente entre hablarme o no. “¿Sa a pasa mi sisa?” (“¿Qué sucede mi hermana?”) Le pregunté. "Habi furu dede na Loka, furu pikin boydede, ala sama go drape" contestó la mujer. (Hay muchos muertos en la aldea de Loka, muchoschiquitos muertos, todo el mundo va para allá.). No lo pensé ni un segundo, en realidad sí, lo pensé, pero era obvio que tenía que hacerlo. Marqué el número del jefe máximo aunque fuesedomingo, "habría varios niños entre las víctimas" grité en el aparato satelital de comunicación."Vaya para allá...confirme la noticia. No se olvide que usted a partir de ahora, representa a laEducación Nacional Francesa. Si no hay nadie de Prefectura, que lo dudo, usted también asumeese rol. Comuníquese conmigo apenas confirme la información porque habrá que llamar alministro de ultramar. Volví a pensar en que hoy era domingo, lindo desayuno para el

hombre, pero seguro lo llamarían, y el ministro obviamente avisaría de inmediato al presidenteSarkozy.

Me dirigí al desembarcadero a ver si conseguía alguna canoa que me llevara al pueblito de Loka.La noticia se iba esparciendo por toda la costa del Río Maroni. Había un gentío impresionante enla playa para embarcar, un hormiguero revolucionado y conmocionado por la terrible noticia. Lagente estaba desesperada, se metía de a 60 en las canoas, embarcaciones diseñadas paratransportar normalmente 20 personas. Subí y me acomodé al igual que la mayoría en el borde dela embarcación. “Nos vamos a hundir” pensé de inmediato haciendo el balance instantáneo de las

pertenencias que tenía encima: teléfono satelital y billetera.

Arrancó la travesía y ya en el medio del río, cuando las olas comenzaron a hacerse un poco másimportantes, el agua comenzó a entrar de a poquito en la canoa. Recuerdo mi cola apoyada en el borde rozando el agua, recuerdo también haberme preguntado por enésima vez desde que había pisado territorio amazónico que quién carajo me mandaba meterme en este tipo de historia; yrecuerdo también de este descocado trayecto, a la mujer de al lado, negra y muy gorda. Supongoque debe haber sido viendo la cara de susto que yo llevaba que decidió confesarse conmigo: "mina sabi washi" (no sé nadar), y explotó en una carcajada.

Luego de hora y media, llegamos a Loka, pueblito de 300 habitantes donde había ocurrido la

tragedia. Al pisar tierra, la parca, la huesuda ya nos estaba esperando en el especie de muelle demadera. La selva virgen de los alrededores, lo que nunca, en completo silencio, silencio demuerte. Los espíritus de los antiguos esclavos negros se hacían sentir en cada callecita de tierradel pueblo, el ambiente estaba enrarecido, se me hizo un nudo en el estómago, un terrible cagazocomo le dicen en mi barrio.



Divisé de inmediato a los maestros del pueblo, en su mayoría todos blancos. Estaban sentados enla puerta de una choza ubicada a escasos metros de la casa maldita, el lugar de los hechos. Comoel resto del pueblo, los hallé con la mirada perdida, en completo estado de shock, ningunohablaba.

"Tengo mucho miedo, no sabes lo que va a ser a la noche todo esto, va a estar todo muy heavy",me dijo mirando hacia la selva virgen uno de los docentes señalado en diversos informes por su problemas de alcoholismo y al cuál, yo apreciaba bastante por sus combates administrativos en pos de conseguir cosas para una escuelita totalmente aislada en la selva, la suya.

Miré hacia el infierno verde que se encontraba a escasos metros. Recuerdo haber percibidoclaramente a lo que se refería el docente. Las fuerzas ocultas selváticas parecían prepararse paraentrar al pueblo.

Sentí un alivio de lo más egoísta al saber que no me tocaría pasar la noche allí, o en el peor delos casos una sola, si la prefectura así lo solicitaba.

"¿Quieres volverte a la ciudad de Cayena o prefieres que te repatriemos a Paris?" le pregunté aldocente en estado zombi. Me miró unos segundos sin contestar, después negó con la cabeza“ahora nadie puede irse” y siguió contemplando la nada verde amenazante.

A nivel cuerpo docente había de todo y de cualquier tipo. Dejar la dolce vita del primer mundo yvenirse a zambullir de un día para el otro a la selva y dentro de una cultura extraña no era paracualquiera: soñadores, anarquistas, pedófilos, drogadictos, aventureros, etc..., para todos losgustos en las viñas del señor. Muchos funcionarios me confesaban que la Guyana era en muchoscasos una especie de tacho de basura de la educación francesa. Docentes acusados de abusos de

menores no probados, o maestros con antecedentes de violencia para con sus alumnos,alcohólicos… Los alumnos guyaneses acogían en numerosos casos, la lacra de la lacra delcuerpo docente, apóstoles de un genocidio cultural que se estaba produciendo en esta región delAmazonas.

Me acerqué a la casa de la tragedia, los muchachos de la prefectura francesa ya se encontrabanen el lugar, había un vallado. "Soy Educación Nacional", le dije al militar que custodiaba ellugar. Me dejaron pasar, se escuchó que alguien gritaba “¡Llegó Educación Capitán!” e

inmediatamente y me llevaron a verlo. ¿Qué pasó? disparé apenas concluimos las presentaciones.

El oficial me dio algunos detalles:

"Durante la noche murieron 11 personas, 3 adultos (dos mujeres y un hombre) y 8 niños. Loscuerpos fueron encontrados tirados en el piso, en una especie de macabra fila india. Salvo dosniños que habrían muerto en sus hamacas. Encabezando la fila mortuoria, se encontraba unamujer, la mano tendida hacia la puerta de la casa, como queriendo alcanzar la manija. El oficial



prosiguió: "todas las ventanas se encontraban cerrada, cosa de lo más rara por el calor. Todo parece indicar una intoxicación o bien un envenenamiento. En el pueblo hablan de venganza."

Yo argentino, caminando entre los cadáveres, representando el estado francés me resultabamucho más extraño que la espuma blanca que salía de las narices de cada uno de los cuerpos.

Conocer el Taki taki me permitió hablar con distintos habitantes del pueblo. “A naa bun” decían

todos. “No es bueno” y miraban al igual que el docente para la selva. La mayoría quería saber

que era lo que había pasado y confiaban en la tecnología de occidente para descubrir la verdad.

Días más tardes tres de los cadáveres serían enviados a Paris para la autopsia. Tiempo despuéslos peritos franceses parisinos no lograrían determinar las verdaderas causas de la tragedia deLoka. Los espíritus de los ancianos esclavos, seguro seguirían riendo por lo bajo pensando:"donde manda diablo negro no manda diablo blanco"

Unas horas después aterrizaría el helicóptero del ministro, cara de compungido, me miraría

directo a los ojos, me daría la mano, me diría “lo siento mucho” y me olvidaría para siempre.

Lo habían despertado nomás al ministro, por eso recuerdo que era domingo.

Capítulo 16

Mis yoes en el aeropuerto

-¿Cómo será mi vida dentro de tres meses? Ni la más pálida idea.

-¿Vuelta a empezar?

-Por lo que parece.

-¿Y cuántas van?

-Van muchas.

-¿Pero demasiadas?

-Creo que sí.

-Decime la posta, ¿te da miedo terminar en total y completa soledad tus días, o no?

-Sí, ¿y qué?

-¿Quieres que cambiemos de tema?



-Sí, haceme el favor, gracias.

¡-Okay! No hay problema, sabés que los dos tiramos para el mismo lado.

-Sí puede que sí; puede que en este momento estemos los dos tirando para el mismo lado; pero

no siempre fue así, y no siempre es así... y eso no es bueno... porque al final pagamos todos; sitodos... pero sobre todo la termina pagando él.

-Sí obvio porque él es el que siente, y de alguna manera... nosotros no.

-Mejor pensar en otra cosa, ¿pero en qué podríamos pensar?

-No sé, podrías pensar tal vez en por ejemplo dónde vas a estar dentro de tres meses. Tratá deimaginar el lugar, la gente.

-No tengo idea.

-¡Jaja! ¿Y cuántas van?

-No empecemos de nuevo.

-Ya lo sé...pero sos vos el que empieza.

-Si ya lo sé, de momento en que alguien empieza y no sos vos, necesariamente tengo que seryo, sobre todo si tenemos en cuenta que aquí dentro estamos solamente vos y yo, o sea él...

¡Hey muchachos!... o sea yo.

Acompañado por mis distintos yo; pero solo, increíblemente solo. Definitivamente la selva meestaba volviendo fucking crazy o acelerando el proceso de locura que había comenzado, tal vezdesde el mismo momento en que había nacido.

Mi realidad de hoy es que me siento solo. Tal vez no deba dramatizar, de hecho no lo estoyhaciendo; pero si bien antes, ya había sentido alguna especie de soledad fuerte e intensa, nuncatanto como ésta de aquí y ahora, nunca una soledad como la de hoy.

¿Será el paso de los años? Tal vez; pero para decirles, que a veces me da la sensación que elaire, que la sangre... no llega donde debería de llegar y todo por…

-¡Te dije que no quiero pensar en eso!

-Perdón, tienes razón, pero vuelve, ya sabes, siempre vuelve... porque simplemente nunca se va.Como que se te pega a la piel, digo, la Soledad, a tu oreja, y escuchas voces, voces que tedicen "estás solo", tal vez sea cuestión de género, tal vez no; pero tengo la impresión que lasmujeres se angustian menos respecto de este tema.



Algunos años más tarde, citando no recuerdo a quien, un psiquiatra lobezno me diría: "La grandiferencia entre el hombre y la mujer, respecto al sobrellevar sus angustias existenciales, es queel hombre busca el ser y la mujer lo crea".

Como sea, entonces, ya conocés la historia, hay que olvidar, hay que escapar de esta otra celda

(¿y van?) y para eso tenés miles de "trucos" que le dicen: te reventás todos los fines de semana,con falopa, con sexo, con lo que vos quieras. Te podés meter a militar en alguna organización,club de fans, equipo de fútbol, budismo, neo nazis y hasta si tenés ganas, se te puede dar porenamorarte.

Cada cual elige su sordera, su escalera para la fuga.

Comenzaba a despedirme de la selva, físicamente al menos, mentalmente no sería tan fácil.

Hoja 18

La Ciudad de los Lobos Blancos

Finalmente este mierdero de misión amazónica había concluido después de tres años. El final deesta bizarra película había llegado tan abruptamente como se había iniciado: una llamadatelefónica de la jerarquía ordenando hacer las valijas de un día para el otro.

Después de 1000 días occidentales en la bendita selva, había realidades, tal vez nuevas, quizásde siempre, que ya no me podía negar de aquí al final de mí desorientada existencia. El infiernoverde, el fuego amazónico había limado, corroído, quemado y exfoliado numerosas capas de mi

vida. El tiempo occidental se había hecho añicos en mi ser, la intensidad de lo vivido meconllevaba a regresar a tierras occidentales con 60 años en un cuerpo de 30 y pico.

Años más tarde, ya instalado en plena trinchera de la lucha cotidiana que la Ciudad de los LobosBlancos exigía, los parpadeos verdes amazónico me seguirían acompañando por siempre;especies de descargas electro-emocionales, picanas de recuerdos tropicales, simplemente cerrarlos ojos un instante y sin desearlo volver a ver el mundo verde, sentir la asfixia de mi celdaintercultural aprisionarme los pulmones.

Adiós Amazonas, adiós mujer orquídea, adiós hamacas y mosquiteros, adiós locuras del euro en

América Latina, adiós genocidio cultural, exterminio de tradiciones aborígenes silenciado por elmarketing global, adiós mi mestiza, adiós marquesa wayana, no tengo tiempo ni paraadaptaciones ni para transiciones, menos para despedidas, la voz metálica del autoparlante delaeropuerto anuncia mi vuelo, vuelta a olvidar, vuelta a empezar, cambiar de prisión…vuelta a poner toda mi mercenaria vida en esta mochila andrajosa.

“Pasajeros con destino a Buenos Aires, favor de presentarse en puerta de embarque”.



Buenos Aires, la ciudad de los Lobos Blancos, mi próxima misión, terreno que conozco bien, talvez demasiado bien para estar cuerdo. Mega celda occidental, jungla de cemento, mucho más poderosa y mucho más sangrienta que la selva amazónica. Ya había fracasado una vez en miintento de adaptación, la puerta de salida de emergencia se me había abierto entonces cuandotodo indicaba el peor de los desenlaces, y ahora tocaba regresar, como la asignatura pendiente,

como la nueva chance de superar, de salir adelante en este inverosímil ecosistema en donde lasfieras, además de destruir su propio territorio, comerse entre ellas, se devoran a sí mismas.

Pensar que había jurado no volver a habitarla. Las fuerzas oscuras del consumo habían resultadodemasiado poderosas. Al menos estaba mi hija, mi cachorrita, la vería más seguido.

¿Debía entonces finalmente estar escrito mi regreso a estos pantanos de velocidad, compras eindividualismo? ¿Entonces eso de la última parada?, ¿qué?, ¿me van a decir que esto reciéncomenzaba?

“Pasajeros con destino a Buenos Aires” vuelve a vomitar el altoparlante. Y yo que me pienso, yoque vivo pensando, relacionando relaciones, destino, destino momentáneo, viajeros, viajes, ynuevamente yo, condenado yo que se pregunta qué cuándo se detendrá de una buena vez portodas esta endemoniada locomotora; este insípido e insoportable desfilar de salas de espera endonde recurso literario aparte, me la paso desesperando ¿Para cuándo la bendita última estación?,¿o será que estoy condenado a seguir inventándome mis propias celdas de aquí hasta el final demis días? Por más que sea verdad, eso, de que nunca se sabe; y yo sí que lo sé, digo, eso de quenunca se sabe para cuándo la última estación.

Cada uno su cruz; y la mía no es más que la mía, sí; pero bien mía que es. Yo pido, ¿qué

pido?, necesito, nada más ni nada menos, el poder abrazar por un tiempo, una simple y cojonudasensación. Sí, ni me lo digan, con tanto hambre por ahí, tanta miseria por acá y yo rogando elabrazo de una sensación, ¿de lo más descarado no cierto?, ¡qué se le va a hacer!, ya se los dijeantes, cada uno su cruz. Tan sólo desensillar, dejar la mochila andrajosa, guardarla en unarmario, o enterrarla o quemar la puta mochila como la hamaca de la joven wayana suicidada;aquella que había elegido su última estación. Lo que sea con tal de sentir que después de unaeternidad, esta serie de conchisumadres misiones han finalmente concluido. Quieroarribar, quiero mi puerto, quiero vivir un instante como si existiera un destino para mis pasos, unmes, un día; lo que dure; pero sentir más no sea por un santiamén que finalmente estoy apoyandoun pie, de preferencia el mío, en tierra firme.

Observo como mi cuerpo, mi carcasa treintañera, queda tirada en algún desierto de la sala deembarque. Asumo y confirmo que ya había muerto en otras guerras anteriores, en otras vidas pasadas, en otras tribus lejanas, en otros karmas que hacen a lo que soy, guerrillero del siglo XXIsin guerrilla.

Presento mi ticket, mi pasaporte, me adentro en la manga aeroportuaria.



Mejor tirar este manojo de hojas, estas memorias de misión, total ya no me pertenecen, acabo demorir.

Muerto una vez más, de eso parecía tratarse la cosa, mi vida, una sucesión de misiones,reencarnaciones y resurrecciones, algunas veces tocaba negro, otras blanco… pero siempre lobo.

A be kava (The End)

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