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UNIDOS (por: Nicolás Sorzano)MONOCICLO (por: Galo Esteban Pérez)SIN TÍTULO (por: Lucas Andino)PLANTA (por: Juan Andrés Zalamea)VAIVÉN (por: Vujo) SIN TÍTULO II (por: Lucas Andino)ALGO DE TU PASADO (por: Juan Andrés Zalamea)MEMORIA DEL MES*GENERADOR DE SUEÑOS (por: Gabriel Pérez)MEMORIA DEL MES IITE SALVAS (por: Raúl Molina)SIN TÍTULO (por: Raúl Molina)GATO VS. SERPIENTE (por: Amaru Ortiz)LOS DÍAS DEL BUEN GÜISQUI (por: Matt Solah)OTRO YO (por: Alejandro Valenzuela)SUBURBIOS (por: Juan Andrés Zalamea)EL PERSONAJE (por: Galo Esteban Pérez)

CONTACTOS

pág. 4pág. 5pág. 6pág. 7pág. 8pág. 9

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*EL ARTE DE LA MITAD SE PUEDE RETIRAR PARA UTILIZARLO COMO AFICHE

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MONOCICLO

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En este encerado se escribe lo que se crea, se quieraPorque se vea, lo que se escuche, lo que se vea,

Porque se duerme lo que se toma.Lo que se arrastra y vuela y también lo que no se mueva.

Lo que fácilmente se raya por lo inmutable.

Aquí se cuenta hasta 5 y también hasta un dólar con cincuenta.Con el sentimiento de piernas cruzadas se marca las páginas

con los dientes.Porque nos quedará saliva entre las hojas,

Aparecerán moscas y un par de llamas,Se regará tinta y se atraparán pestañas.

He aquí ante sus ojos, las fecundasLas solitarias y las acrobáticas manchas,

las letras cristales, las movidas imágenes.

- Galo Esteban Pérez

(lapsus linguae)

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(lapsus linguae)

Retrocede más, retrocede

hasta guardar en tu vientre la sequedad

de la orilla que avanza.

Deja que lento se absorba el vapor

que surge al chocar el alba

con el agua que te compone.

Dispersa tu huella detrás de tu ojo

hasta que no haya intención que trace

un camino de vuelta

y las gaviotas tomen tus signos

por gusanos que remueven la arena.

Podrás morir entonces

sin corromper la tierra.

- Lucas Andino

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(lapsus linguae)

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Lo que te habían dicho aparece hoy con el brillo que desvía la atención.

Desvanece la voz ante la novedad que carga el peso de una historia.

La voz no tiene historia, ella sola se recrea. Y aunquepermanece: tenue al final de cada vida.

Expulsa pues la muerte heredada y recibe insolado aldesierto con una muerte nueva entre las manos, estaimaginada en términos de instante.

La presión siempre latente al llegar tarde la satisfacción.Mas sólo hay distancia en la mentira.

Tu logro es la muerte, ¿podrás vivir esta verdad sinescupirla?

¿Podrás vivir, completamente atento, sin extrañar tu voz,y hacer de esto una historia en la que la derrota se redimatan sólo al perecer?

- Lucas Andino

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Apenas puedes sostener ese alargado objeto quea todos tanto nos gusta.

Debo ser yo el que por ti lo encienda,

dejando así como tu única responsabilidad, aspirar.

Algo me asombró cuandote vi exhalar.

Algo de tu historia,algo de como creciste.

Algo definitivamente tuyo.No fueron palabras las que me llevaron

a tal encuentro,fue tu postura.

Con tu cabeza apuntando a los cielos y mostrándome

tu perfil, mis ojos ya transformadosvieron en esa imagen

algo sorprendente.

No lo diré,no me siento bien al respecto.

Mi cabeza ya conoce esas y muchas otras imágenes.

Tranquila ella me toma de las manos,

sin yo interponerme ensu manera de acariciar,

me dejo arrastrary con total entregame doy a su ritual.

- Juan Andrés Zalamea

ALGO DE TU PASADO

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(lapsus linguae)

TE SALVASFantasma eres

En este actual desastre

Vienes y vas como si la vida fuese

Este juego de niños

De cuenta hasta diez y no estoy

Y después de la cuenta, suerte

Y ver si te encuentro.

Lo cierto es

Que no existen ganadores ni perdedores

El final es arbitrario

Y puedes abandonar El juego cuando quieras

Como también puedes seguir jugando.

(Tengo las manos sobre los ojos, cuento hasta diez, y a pesar de que solo

somos dos jugando... Sigo)

Y SI!

Aparecerás al último

Tocarás mi pared

!ampai! te salvaste

Y yo jodido…

Vuelvo a contar.

- Raúl Molina

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Es el “punchis punchis” intenso de tu corazón Que no entiende que esto es una balada.

- Raúl Molina

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(lapsus linguae)

LOS DÍAS DEL BUEN GÜISQUI Al abrir los ojos el primer brillo del amanecer que desbordaba por el filo de la cordillera lo deslumbró. La ventana abierta, ausente de cortinas de diseños florales o a rayas, no impedía su paso. Ni sus pupilas abiertas a su capacidad máxima, acostumbradas a la penumbra detrás de sus párpados. La luz que energizaba a las plantas y calentaba la sangre de las lagartijas echadas sobre las piedras de la cordillera parecía vidrios trisados dentro de su cabeza. Hace cinco años que intercambió la limpieza embotellada del bourbon importado por el jarabe alcoholizado que compraba por galones en botellas de plástico. Una ganga, aseguraba el dueño de la licorería. El trago pudiera haber sido chino; cantidad ante calidad, el máximo de sus fábricas. Estiró el brazo para buscar una camisa en su estantería habitual, el suelo. Al recoger una sintió su peso exagerado, su humedad espesa. El olor ácido le produjo una imagen de la noche anterior, vomitando boca arriba en la acera entre la luz de dos faros. ¿Para qué habría comido esa hamburguesa tan barata y desabrida, si el pavimento lo terminó por digerir? Apoyó los pies en el espacio húmedo que permanecía como sombra de su camiseta arruinada y la deshidratación introdujo espinas ardientes en sus pantorrillas con el peso de su cuerpo. Al lado de la sombra encuentra una colilla casi a terminar, suficiente para fumar una bocanada de humo de tabaco mezclado con fósforo quemado. Lo encendió para botarlo enseguida, el fósforo mezclado con la halitosis adquirida botella a botella. Recordó que su madre lo instruía a evitar el agua de la llave. Algo sobre las amebas o las bacterias, o el mercurio. Los insecticidas que se filtraban a la cisterna o el veneno de ratas. En todo caso evitó la pestilente fuente de juventud y destapó una cerveza fresca de la nevera. Lástima que no sobraba una gota de aquel trago que se hacía llamar güisqui. Chupó un trago profundo de su botella. Ahí no había amebas, el alcohol las esterilizaba. Mierda. Recordó que era domingo y tenía que asistir a la misa temprana. Sostenía todavía la camiseta pegajosa en la mano libre de la botella. Chupó otro trago largo con la satisfacción de un lechón del seno de una cerda y cambió su camisa por las batas, su uniforme. El sol penetraba su cráneo mientras caminaba las 6 cuadras hasta la iglesia del pueblo, muy pequeño para ser llamado ciudad, muy grande para ser pueblo. La aparición reciente de la franquicia, con sede en un pequeño estado dentro de Roma, precedió al crecimiento diligente del tamaño y número de habitantes de la población. El hombre se detuvo en el carrito de la seño que esperaba en la esquina a medio camino.

-Buenos días, padrecito.-Buenaaas. Una empanadita con café.

Apuró el café y dejó a medias la empanada de verde. Pasaba por ese carrito todos los domingos, y ni una sola vez había encontrado queso dentro de una de las envolturas de verde frito. La franquicia había cambiado la naturaleza del domingo, se trataba de un día de extrema actividad alrededor del complejo. En los días del buen güisqui hubiera parado en uno de esos puestos de café y postres de calidad estandarizada que operaban dentro de las paredes de la enorme subsidiaria. Pero estos no eran los días del buen trago. La directiva había decretado hace cinco años, momento en que fue contratado el hombre de cristales en el cerebro por necesidad de personal, que se pudiera aumentar la productividad separando a los sacerdotes por oficios. Así, un padre puede dar un sermón tras otro mientras otros empleados se encargan de los confesionarios, los himnos y los demás menesteres del importantísimo trabajo de su empresa. El hombre se pregunta todos los días, mientras firma el formulario de asistencia y hora de llegada, por qué le es requisito utilizar

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este uniforme de polyester tan incómodo y excéntrico, probablemente hecho en China, si pasaba sus horas laborales, siete, sentado en un cajón a oscuras para escuchar los pecados de los demás. Los pecados, manchas de culpabilidad que por facultad otorgada al firmar acá, sus iniciales acá, no no, sobre la línea, señor, en el contrato legal de su oficio, podía limpiar y borrar de sus vidas. Como la nieve inmaculada que cubre las piedrecitas negras en el invierno, solía decir, según la lista de frases permitidas por el manual del empleado entregado a todos los nuevos durante la semana de capacitación, bautizo o confirmación, según el caso. Pasaban uno por uno los clientes, miembros del club, a la privacidad del confesionario. Un día lento. Que me acosté con otra, robé sin querer queriendo un lápiz, amo a mi vecino casado. Los pecados son aburridos cuando no se ve una cara ni unos ojos, ni una boca fuente de la perversión. Como cenar un lomo fino sin sazonar. Un hombre viajando por negocios contrató una prostituta en su hotel en Bangkok, camufló el gasto como un tour por la ciudad. ¿Quién puede decir haber conocido mejor un lugar que alguien que ha explorado las curvas de sus mujeres?

-Estás limpio, ahora, como la nieve fresca que cubre un asesinato. Primero escarlata, luego rosa, luego blanco. Estás limpio de tus pecados, tranquilo, estás limpio.

Hay días divertidos. El hombre se entretiene con el paso ocasional de mujeres sin cara. Reconoce algunas voces. Sonia, por ejemplo. No sabe si así es su nombre o si es rubia, morena o azul. Solo su voz. Ella habla con el ronroneo de una tigresa en celo, con el calor tranquilo del humo de incienso que queman en la India. A veces el del cráneo de cristal cierra sus ojos e imagina las piernas abiertas de la mujer, Sonia, sus muslos color canela. Pechos firmes con pezones de cobre. Su boca entreabierta jadeante, la voz de humo pidiendo a suspiros el cuerpo del hombre, ese que asegura ser el sexto de la semana, desde el anterior domingo. Cierra los ojos y escucha lo taaan agradable que fue sentirlo adentro. Lástima, piensa el hombre, que no puedo pagar la membresía al club.

-Confieso aquí mis pecados. Sonia.-Tranquila.Entre el creciente tuntún de su corazón.-Estás limpia ahora, como la nieve fresca que cae sobre la tierra. Blanca y pura como la nieve. Tuntún.

Al terminar la jornada laboral, firma la hoja de salida y regresa caminando a su departamento. Como siempre, no encuentra las caras dueñas de las voces, y el carrito de los cafés ya no está. Se quita su uniforme, y sale con rumbo a la licorería.

-Buenas noches, padrecito.-Buenas, lo de siempre.-¿Seguro, padrecito? No le interesa una botellita de estas, de seis años, vea. -No, no. Estos no son los días del buen güisqui.

- El Primate Desnudo

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(lapsus linguae)

SUBURBIOS

Ocupaste las canciones.Me dejaste acompañadode tu memoria, es decir, esa que creé yo de ti habiendo vivido tan poco.

Ocupaste los adjetivosque le doy a las cosas,esas de todos los días las feas y las más hermosas.

En un pedestal, y con toda la intenciónte coloqué.Adorné tus suburbioscon garabatos de alto contraste,con palabras intentando hacerun poema para ti yluego rellené el espacio restante con las cancionesque te dije, ocupaste.

Pero qué triste es ver tantas cosas con tu nombrey yo aquí,con eternas dudas de esta vida,anhelos de accionesy miedos de ideasque ya me parecen certeras.

- Juan Andrés Zalamea

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EL PERSONAJE Nube marrón en su camiseta, como la mancha de sangre fue lo único que recordó de su último sueño mientras hacia el matutino y metafísico pensamiento de la ducha eterna con duración de 5 minutos, tiempo que realmente apreciaba. Como hubiera querido bañarse unas tres veces al día, pero su automatismo diario no se lo permitía. Agua que cae con la fuerza de la gravedad mojando cabeza, hombros y consciencia, mojando paredes también para dejar estilar las ideas. Pensamientos empujados detenidamente, un asco hacia la patria y sobretodo la constante presencia de su incapacidad para conseguir sexo.

Nube de vapor blanca estimuladora de inseguridades adquiridas, nube enjabonada. Sal de baño tropezando con la toalla de líneas, esa herramienta de simple secado, eficiencia pura para un gran despertar, imaginándose el día en el que alguna compartiera esa humedad pulcra y desnuda, así comenzaba todo. Envolviéndose en su derrota pero al mismo tiempo entregándose un premio de consuelo y de esperanza disimulada.

Nube transparente y acostumbrada, descalza se pasea, huestes de la mañana que pelean con el sueño, estira su pelo con gomina para resaltar ese copete de colores. Embarra, mezcla y levanta esos pelos nítidos. Creció en los 90s y se quedó con su mismo calendario desde entonces. Desnudo caminaba por sus desechos, por su casa y por su cocina. Se prepara un huevo

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(lapsus linguae)

hervido durante 10 minutos, tiempo perdido (según él) que hubiera preferido utilizarlo para prolongar su descanso, pero su cuerpo sin ropa le recordaba esos límites alimenticios, sus huesos sobresaliendo sobre su cadera, le obligaban a salir armado desde su estomago.

Nube de vereda y de avenida, avanza con tu fluido miedo. Pantalones de bolsillos anchos, color café, zapatos correctamente ajustados, camiseta purpura. Su rutina de la mañana, quien sabrá la razón de su exactitud que parece dirigida por maestros ancianos, expertos en el juego de la inconsciencia, lo único claro que tiene en su dictamen es que su primer paso a través de la puerta de calle lo convierte en una víctima de la coincidencia y de las fuerzas incompasibles de la física.

.- Galo Esteban Pérez

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