Concurso de microrrelatos - manchoneria.es · Concurso de microrrelatos “Los sentidos” Primera...

Concurso de microrrelatos

“Los sentidos”

Primera edición

“El sentido del tacto”

Año de 2012

Contenido:

• Fallo del jurado (2013)

• Obra premiada, mención distinguida y

menciones especiales.

• Todas las obras participantes.

1ª edición “microrrelatos de los sentidos” / “El sentido del tacto”. www.manchoneria.es

Acta del Jurado del Certamen Literario:

“Microrrelatos de lo sentidos”

1ª Edición “El sentido del tacto”

En Los Palacios y Villafranca, el día catorce de enero de dos mil trece se constituye el Jurado del Concurso de Microrrelatos “Los sentidos”, Concurso de Microrrelatos “Los sentidos”, Concurso de Microrrelatos “Los sentidos”, Concurso de Microrrelatos “Los sentidos”, que en esta su primera edición ha versado sobre “el sentido del tacto”“el sentido del tacto”“el sentido del tacto”“el sentido del tacto”.

El citado concurso ha sido organizado por el portal web www.manchoneria.eswww.manchoneria.eswww.manchoneria.eswww.manchoneria.es.

El Jurado está compuesto por las siguientes personas:

D. D. D. D. Manuel Sollo Fernández,Manuel Sollo Fernández,Manuel Sollo Fernández,Manuel Sollo Fernández, Licenciado en Periodismo por la Facultad de Comunicación de la Universidad Complutense de Madrid. Ganador de varios premios de poesía. Actualmente, es Redactor de Radio Nacional de España en Sevilla, donde ha trabajado casi toda su vida profesional ocupando diversos cargos de responsabilidad y de dirección. Ha realizado los cursos de Doctorado en la Facultad de Comunicación de Sevilla y ha colaborado en diversas agencias de prensa, revistas, anuarios y publicaciones. Y

D. Manuel Bernal Romero, D. Manuel Bernal Romero, D. Manuel Bernal Romero, D. Manuel Bernal Romero, licenciado en Ciencias de la Información, rama de Periodismo, Graduado Social y profesor de Lengua española y Literatura en Enseñanza Secundaria Tiene publicado varios poemarios, libros de relatos, además de varios libros para el público infantil y juvenil. Su última publicación ha sido el novedoso trabajo de investigación “La invención de la Generación del 27”

Una vez examinados con detalle y conciencia los trabajos presentados hasta el día 31 de Diciembre de 2012 en el portal web www.manchoneria.es, el Jurado ha dictaminado lo siguiente:


Que ha dudado en otorgar el único premio entre las siguientes dos obras:

Una, la que al final ha considerado ganadora:

“ “ “ “Un empleo de mucho tacto”, registrado bajo el nombre “carlosrodrigo”. El premio, tal como se establece en las bases, consiste en un ejemplar de la novela “Dime quién soy”, de Julia Navarro, donado por Librería Fleming.

El autor es Carlos Enrique Rodrigo López, nacido el año

1973 en Segovia y vecino de Toledo. Licenciado en Derecho y en Antropología Social y Cultural, cursando en la actualidad grado en Literatura y Lengua Española. Funcionario Técnico Superior de Administración General y profesor tutor de la UNED. Autor de Autor de Nubes y Claros, poemario publicado por CELYA en 2012; y textos y guión del cómic de El Greco ( Sociedad de Eventos Culturales de El Greco) publicado en 2012. Entre otros certámenes literarios: Premio Jaime del Amo de relato corto; finalista premio artículo periodístico Ciudad de Melilla, Premio relato corto Casa de Castilla y León; finalista Premio relato TMB Barcelona (publicado en libro Historias de bus y metro en booket), finalista concurso microrrelatos abogados (publicado en libro II concurso microrrelatos abogados), finalista Premio relato Biblioteca de Castilla- La Mancha. Ganador concurso internacional de relato noches VB80

Colaborador en medios periodísticos: Día de Toledo, Tribuna,Web Toledo.

Y la otra obra, “La cena de Nochebuena”, registrada con el nombre “Motilla”. Por ello, y aunque no esté contemplado en las bases, el Jurado desea hacer constar una “mención distinguida” a la citada obra.


“Motilla” se llama en realidad Jaime Armenteros Menéndez. Él

dice: “Nací en Madrid en 1961 y estoy casado, tengo dos hijos. Estudié Derecho pero desde entonces ando un poco torcido. He trabajado en tantas profesiones que ya no se muy bien cuál es la mía. Lo que debieron pasar mis niños en el cole cuándo le preguntaban aquello de en qué trabaja tu padre. Los dos últimos años los pasé en Vietnam trabajando como cooperante, y eso sí que fue una gran experiencia para mi y para mi familia, así les resarcí un poco. Espero poder repetirlo en el futuro. Me gusta mucho viajar. También me gusta mucho escribir, e incluso he ganado un primer premio de relatos. También me gusta mucho dibujar, sobre todo del natural. Y hacer deporte, la bicicleta por ejemplo, con la que además de hacer deporte vuelvo a lo otro: viajar. Y después lo escribo. Y así todo da vueltas y más vueltas y me lo paso muy bien.”

Asimismo, el Jurado quiere mencionar especialmente a las creaciones que se detallan aleatoriamente a continuación, con la autobiografía que sus autores han facilitado con posterioridad al fallo de este Jurado:

El vuelo de una madre, de Madre Pepa

“Mi nombre es Salvador Robles Miras, soy periodista y pedagogo, y he publicado unos cuantos libros, de narrativa, ensayo y novela. El más reciente, la novela "El último día, el primero" (2012, Ed. Paréntesis). Participo en diversos certámenes internacionales desde hace poco más de cuatro años para dar salida a los miles de cuentos y microrrelatos que tengo escritos. He conseguido innumerables premios”

Recuerdos, de Meijer

José Antonio Mejías Mercader. Vecino de Elda, Alicante. “Soy una persona a la que siempre le gustó escribir, suelo hacer relato corto, y en lo personal, tengo 30 años y aficiones normales, salir con los amigos, jugar al futbol, lo normal en este país”


La tibieza del haz, de Aguero

Antonio Damián Romero, “Vecino de Los Palacios y Villafranca

(Sevilla), Licenciado en Derecho. Trabaja en el Área de Recursos Humanos de la Universidad de Sevilla.”

Mi fortuna, de Nico

Nicolás Marrero, “nacido en Montevideo, Uruguay, en el año 1979. Vecino de Combarro, Pontevedra. De profesión Pianista”

La cálida caricia del sol, de Miguelgr

José Miguel García Ramírez. Vecino de Granada. Trabaja en el Departamento de Psicología Social de la Universidad de Granada, impartiendo clases de Psicología de los Grupos. También, desde el año 2008, realiza estancias de investigación y docencia en la Universidad de Trent (Peterborough, Canadá) en las que investiga la aplicación y uso de microrrelatos en la enseñanza y adquisición de una segunda lengua, concretamente el español, ya que el microrrelato es un género que utilizado adecuadamente en la enseñanza de una segunda lengua ayuda a los estudiantes desarrollar la competencia discursiva, aumentando su satisfacción personal y sentido de la eficiencia en el uso de la lengua, mejorando considerablemente la adquisición de la lengua meta al reducir la tensión psicológica propia de todo proceso de comunicación

Ley de vida, de Montaña

María Montaña Campón Pérez. Vecina de Cáceres. Licenciada en Derecho por la Universidad de Extremadura. Se dedica, fundamentalmente, al relato breve. En cuanto al microrrelato, lo más destacable es que en noviembre de 2005 resultó finalista, con el texto “Susana” del Premio Twinings otorgado por la revista Qué leer. Según la revista Contratiempo en noviembre de 2009, fue participante destacado en el I Concurso de Microrrelatos organizado por la Biblioteca Severo Ochoa del Instituto


Cervantes de Chicago. Ganadora semanal del concurso Relatos en Cadena de la Cadena Ser, temporada 2011-2012, semana 29, con el microrrelato El niño grande.

El tacto necesario, de

Antuan Palacios (no aporta datos).

Y sin más, declaran los sres. arriba mencionados que todo lo expuesto resulta ser cierto.

P.D.- Los editores quieren hacer constar que de conformidad con lo recogido en las bases del citado concurso, el patrocinador del premio no seguro consistente en dos figuras de plástico de D. Quijote y Sancho Panza, Juguetería Pinocho y más concretamente su dueño Juan Jesús Castillo Rodríguez, desea conceder el citado premio a “Nico”, por su obra “Mi “Nico”, por su obra “Mi “Nico”, por su obra “Mi “Nico”, por su obra “Mi fortuna”.fortuna”.fortuna”.fortuna”.


Relato Ganador del Certamen:

Un empleo de mucho tacto 26 de diciembre de 2012 · carlosrodrigo Entró airadísima. Todos lo hacen. No es para menos. Le invité a sentarse. Sentados son menos peligrosos. Le cogí las manos. Largas, huesudas, de pianista. Dije alto, paternalmente, su nombre. Eso les desarma. Respiraba aún nerviosa pero ya contenida. Le dije que no se amilanase, que el mundo está lleno de oportunidades, que me mirara a mí… Le agarré francamente los hombros, esculturales; le tanteé el pelo, pura seda, y el rostro, anguloso, casi acariciándoselo. Llegados a este punto siempre se derrumban. Lloró desconsoladamente y masculló disculpándose: “Es que tengo ya veinticinco años, quién me va contratar a mi edad…”. Firmé el finiquito y se marchó como un ratoncillo. La verdad es que hay que reconocer la astucia de la agencia de modelos de fichar a un ciego como responsable de recursos humanos. Pero sinceramente, aunque los jefes estén satisfechos conmigo, no creo que soporte este empleo por mucho tiempo.


Mención Distinguida del Certamen:

La cena de Nochebuena 04 de diciembre de 2012 · Motilla Tu padre me empieza a contar algo. Yo miro al pavo y como un pedazo. Acaricias mi pierna con tu pie. Sonríes. Tu madre me pregunta si me gusta. Un pie sube por mi entrepierna. Yo contesto como puedo, intentando mantenerme serio. Tu pie sigue hacia arriba. Súbitamente el pavo se me atranca a medio camino, pero doy un par de tragos y consigo que pase. Mientras me sirve ensalada coloco la servilleta y aprovecho para acariciarte por debajo de la mesa. Tus dedos desnudos lo agradecen y caracolean de alegría. Me miras. Noto plenamente tu pie, es lo que más noto del mundo. Ya queda poco para acabar la cena. Alguien propone un brindis. Lucho por mantener la compostura, pero cuando tu padre pone en mis manos otra botella de champán yo, sin poderlo remediar, la descorcho alegremente sobre el blanco mantel de hilo.


Menciones Especiales del Certamen:

El vuelo de una madre 09 de diciembre de 2012 · Madre Pepa Tras una feroz resistencia, el pueblo había sido invadido por las fuerzas opresoras, y los lugareños supervivientes: mujeres, niños y ancianos, se encontraban alineados ante un precipicio. Un bebé lloraba estridentemente en los brazos de su progenitora, quien trataba de hacerlo callar entonando entre susurros una vieja nana. El capitán, con una voz de ultratumba, ordenó silencio. Los murmullos cesaron, el llanto del niño, no. El oficial se aproximó a grandes trancos hacia la madre, le arrebató al chiquillo de un brusco tirón y lo arrojó al abismo. La mujer, horrorizada, se lanzó en pos de su hijo. Logró alcanzar a la criatura a unos centímetros del fondo del barranco. Y el pequeño, al sentir en su piel el contacto inconfundible de los brazos de su madre, se sintió embargado por una sensación de paz. Lo peor ya había pasado.

Recuerdos 29 de noviembre de 2012 · Meijer Recuerdo el calor que desprendía tu cuerpo cada mañana, recuerdo esas caricias que nos dábamos al despertar, recuerdo cada beso que nos ofrecíamos, esos abrazos, juntos de las manos, recuerdo cada sensación que me despertaba el solo roce de tu piel con la mia. Lamentablemente también recuerdo ese ultimo contacto, la última vez que nuestras manos se unieron, en ese momento solo noté el frío, hasta mis lágrimas eran cálidas en comparación con tus manos, ese tacto frío, ese último tacto, esa fría y amarga despedida. El tacto de la madera bajo la palma de mi mano, es ahora el recuerdo de un amor pasado.

La tibieza del haz. 09 de diciembre de 2012 · Aguero El rayo solar penetra inclinado a través de la ventana ojival, calentando la líbida piel de su rostro. Los fríos que trasminan las húmedas paredes de piedra, aún aprisionan su cuerpo aterido, recogido ahora como en un ovillo. Solo lo consuela el tacto de ese rayo compasivo y polvoriento, que desciende cortando la oscuridad lóbrega de la celda. ¿Que prodigio es este, que la más inexpugnable prisión puede ser violada por Natura, acariciando a su hijo más desgraciado?. Se contempló bañado por la luz, tocado sin manos, acariciado con tibieza. Fugazmente su alma pudo volver a las huertas de su infancia, al crepitar de la tierra entre los dedos, a recorrer caminos. Por un momento, solo por un momento, se sintió un hombre libre.


Mi fortuna 29 de diciembre de 2012 · Nico Desde que era pequeño mi mamá me enseñó la importancia del sentido del tacto. Ella decía “la gente no sabe lo que se pierde al no valorarlo”. Como era para Grenouille su olfato, para mí era la sensibilidad de mis manos. Y así, pendiente de este sentido tan infravalorado fue como un día le conocí. Supe que era ella en cuanto palpé su mano, hace 40 años, y aún hoy sigo sintiendo lo mismo al tocarla. Así es que hoy puedo contarles que ellos fueron lo mejor que me ha pasado en la vida. Ella por estar siempre a mí lado, acompañándome; y él, el sentido del tacto, por haberle dado color, forma e imágenes a un mundo…que nunca vi.

La cálida caricia del sol 28 de diciembre de 2012 · miguelgr El frío estremece mi cuerpo, mientras espero en la parada frente al helado río de Otonabee. La brisa escalofriante golpea mi rostro, congelándome dolorosamente las lágrimas. En ese momento miro el horizonte con la vista perdida, respiro pausadamente y luego siento el sol, aunque el cielo hoy está nublado. En mi cara siento la cálida caricia del sol que extendiéndose por mi cuerpo me hace sonreír. Siento como brilla el sol como ilumina mi rostro, aunque hoy está nublado. El autobús llega y entro feliz sonriendo, el conductor con cara de sorpresa me pregunta qué tiempo hace en mi país.

Ley de vida 23 de noviembre de 2012 · Montaña Nunca soporté las caricias de mi abuela. Las palmas de las manos se me antojaban rugosas, encalladas. Ella insistía en toquetearme y yo insistía en protestar. A final, a regañadientes, le prestaba mi mano de novicia. La tomaba entre las suyas, recorridas por ríos de tinta bajo la piel, la acercaba a los surcos sedientos de su cara y sonreía. Luego, se hurgaba en los mandiles y rescataba algún dulce zozobrado que me reconvertía al instante a una religión de cuentos de oriente y canciones marchitas. Las tardes a su lado se sucedían lánguidas, pastosas. La abuela desapareció, pero sus manos, sus manos aún acarician a través de las mías.


El tacto necesario. 29 de diciembre de 2012 · Antuan Palacios Le dijo: ! Tócame si eres hombre !. Él no persistió entonces en la absurda idea de agredirla. Nunca antes lo había hecho y se alegró en el alma del súbito cambio de rumbo, justo en el inicio de ese proyecto cobarde. Estaba cansado, abatido. Se reconocía hastiado de tanta confrontación. Ella vivía también instalada cerca del agotamiento. Miraron a su niña y observaron que en sus ojos, de par en par, los ocho años de corazón ahora inquieto reflejaban una nueva súplica de paz. De reconciliación y paz. Paz en el mundo, en su mundo localizado. Esa mañana, en una intensa carta de Reyes de una escueta línea había escrito: solo quiero pedir muchos besos a papá y a mamá. En casa hacía tiempo que sobraban demasiadas palabras injustas y faltaban muchos gestos tiernos: abrazos, caricias y besos. Una esperanza en el amor ausente, en el sentido del tacto irreemplazable.


Relatos presentados al Certamen:

Naturaleza 31 de diciembre de 2012 · Carbonblanco Las nubes toman las montañas, para sentir las cosquillas de los árboles en sus blancas barrigotas, después, suben al cielo, para tocar los rayos del sol con su cabeza. Los árboles estiran sus ramas, para que el pose de los pájaros, les hagan sentir acompañados. Los copos de nieve, se funden en las hojas perennes y, ese frío, hace que se sientan vivas. Las flores descansan sobre la hierba verde, sus alegres colores, atraen a las mariposas, estas beben de su néctar, la recompensa, esas finas patitas que acarician sus pétalos. Las ardillas trepan por los troncos, los osos pisan la firme tierra, los peces nadan en los ríos. La naturaleza siente, vive, toca…

Habitación a oscuras 31 de diciembre de 2012 · Carbonblanco Suaves melocotones siento en las yemas de mis dedos al tocar tu piel. Un pañuelo de seda en mi cuello, es tu melena, cuando me acurruco en tu pecho. Mi oreja nota el compás, de los latidos de tu corazón. Acaricio con mi lengua, los sabores de tu boca. Recorro con mi nariz, todo tu cuerpo desnudo. Entrelazo mis piernas a las tuyas, para sentirte en mí. Descansamos un instante, mojados sobre la cama. Enciendo la luz, para ver tu belleza, la que hace un rato tocaban mis manos. Como antes te desnudé, ahora te visto lentamente. Abrocho los botones de tu camisa, ato los cordones de tus zapatos. Te miro a los ojos y te digo “Nos vamos?”. Salimos a la calle, llueve, hace frio, tus labios rozan mis labios, hace calor, la lluvia me refresca, cierro los ojos, para volver a sentir tan sólo, en sentido del tacto.

De cartón piedra 31 de diciembre de 2012 · Carbonblanco Al tocar su fría piel, hecha de cartón piedra, sentía, que ella no le sentía, al igual que el perro de escayola que vigilaba su entrada o como el cuco de madera que le daba las horas, horas lentas y solitarias, en aquella enorme casa, tan llena de cosas, tan vacía de vida. Enanitos de piedra adornaban su jardín, pero, por más que les hablara, jamás le respondían. La más frustrante era ella, siempre allí sentada, con la mirada perdida. Quería que su sonrisa no estuviera pintada, que sus besos fueran cálidos, escuchar su respiración cuando la tumbaba con él en la cama, que sus dedos se movieran, que el reverso de su palma, acariciara sus mejillas. Ansiaba que le tocara, deseando convertir en verdad, aquella cruel mentira.


La verdadera felicidad 30 de diciembre de 2012 · Vart Son las cinco de la madrugada. El llanto del cielo y el grito de los abetos por los extremadamente fuertes abrazos del viento conmueven mi inocente corazón. Me asomo a la ventana para observar el paisaje. Sin embargo, de repente, en ese preciso instante, un olor a no sabría expresar qué, se apodera de mí llevándome a lugares que, hoy en día, no son más que parte de la sombra del pasado. Todo esto me recuerda a cuando saboreé por vez primera el almíbar de rosas que con tanto placer preparaba mi abuela. Y ahora tengo la sensación de sentir el calor del cuerpo de aquel muchacho que me robó un beso. Y es en estos momentos cuando soy incapaz de entender cómo es posible vivir sin gozar de la verdadera felicidad: besos, abrazos, caricias y olores que valen más que mil palabras pronunciadas.

A orilla del Tormes 29 de diciembre de 2012 · FAUCO Cuánto he disfrutado paseando por la dehesa de mi pueblo sobre el colchón de mullidas y húmedas hojas del robledal. El viento, algo frío para la época en la que estamos, me daba en la mejilla derecha y, al final, he terminado con la nariz y las orejas frías, pero no tanto como para sabañones. Aunque me he servido de un cayado para facilitar la andadura, un traspiés me ha hecho topar con la rodilla en tierra y a punto ha estado de costarme una cadera. Incorporado, he seguido caminando un buen rato llegando a pensar que el tiempo iba a empeorar, pues el viento lo notaba ahora en la mejilla izquierda. Salí de mi error, cuando oí la voz de aquel desagradecido. ¿Para qué vuelves? si te he dicho que, aunque me lo supliques llorando, ¡no volveré nunca más a ser tu lazarillo!

No me vengas con excusas 29 de diciembre de 2012 · Ponfiel Sentí el roce de tus labios la noche antes de marcharme, acompañados de tus caricias. Me invadió la curiosidad y seguí rozándome contra tu pecho, entre en dilema, que zanjé al instante. La voz de la conciencia se apagó de golpe, aunque quiso resurgir, tus erizados cabellos me llenaron de miel. Recordé el vals que mis padres hacían siendo bien niño, recorriendo la casa, saboreando sus carnosos labios, disfrutando de momentos únicos, de sensualidad, amor, ternura. Hasta que se acabó. Él nunca dijo la verdad. El único consuelo que le quedó a mi madre fue recibir nuestro cariño. Pasó de ser fructífera a árbol muerto, deshojado, maltrecho. Olvidó que era sentir piel con piel. Y ahora tú me vienes con esas, como niña malcriada, queriéndome despojar de lo que más me llena. Cuando mi mujer está vacía y ni siquiera quiere mirarme a los ojos.


Retrato de mi voz 28 de diciembre de 2012 · TERESA Ambientada en la estación menos cálida me encuentras esparcida o en un paraje navideño, tal vez no destaco en gran medida pero sin embargo siento, pies que me pisan y manos que recorren todos mis recovecos. Los prevenidos llevan guantes y raquetas, los valientes no, y a ellos enfrío con todo mi ardor. Me parten, hacen bolas y juegan entre ellos. Soy muñeco diseñado del más antiguo modelo, cabeza de bola y otra de cuerpo, nariz de pepino, ojos de botón, sonrisa dibujada con un dedo de ilusión, y adornada con bufanda y sombrero espero que llegue el momento de que salga el sol.

Tocada 28 de diciembre de 2012 · -------- Mis palabras te tocaron, pues te diste vuelta en la calle. Te tocó también mi vista, que archivó tu imagen tocada. Y mi mirada, que te guardó donde almacena las cosas bellas en que se ha posado. Después, no sé cuanto después, con mis nudillos rocé tu aliento. Fue cuando mi memoria tocó tu nombre anotándolo con mayúsculas en mi libreta de inolvidables. No sé cuanto pasó hasta que atravesé tu piel y descubrí tu interior, derramándome. Tu estremecimiento me informó que todo tu cuerpo estaba siendo tocado y tus muslos me impidieron dejarte. Desde entonces por siempre permanezco, vivo, tocándote.

Será por ganar 28 de diciembre de 2012 · biccristal Tomo el té con una mano y con la otra escribo un microrrelato al que decido participar junto con mi compañero de trabajo. Estoy tan entregado a la causa que no me he dado cuenta que estoy escribiendo sobre mí mismo y sobre lo que hago en este momento, mi compañero de trabajo se sienta frente a mí, o yo frente a mi compañero depende de quién lo diga. Estoy sentado en un sillón circular de esos que hay en algunas Galerías y Museos, claro que trabajo en una Galería rodeado de pinturas, mi compañero me lee su microrrelato y yo con mucho tacto tanto como el que utilizo para golpear la pantalla de mi ipad al escribir esto, le digo que está bien, o, ¿soy yo quien lo lee?


Sé que tomarte de la mano... 27 de diciembre de 2012 · anain93 Sé que tomarte de la mano no debiera significar nada en esta desatada sociedad donde los jóvenes andan fornicando a la luz del día y los más viejos en las esquinas. Es una señal de amistad, respeto, cariño. Una prueba del hombre como animal social, una interesante mezcla de partículas y bacterias… Que acariciar dulcemente y con miedo tu rostro y el vello de tu piel es algo insignificante y ridículo para el sentido del tacto… pero mi orgullo no puede aspirar a nada más. Tus dedos, frágiles y larguiruchos, se van acercando, junto con tu cuerpo, a mi piel. Y es más de lo que puedo pedir. Un escalofrío invade el trozo electrizado de carne donde te has venido a parar… Me estás quemando la piel, ardiéndola poco a poco, desvaneciéndose lentamente… Mañana tu tacto me habrá dejado hecho cenizas.

El tacto decadente. 26 de diciembre de 2012 · Antuan Palacios Salimos del trabajo. Íbamos a la feria. La mesa, reservada y dispuesta en la caseta de la empresa. Decidimos llegar en metro, más rápido y cómodo para ese trayecto hasta el real. El vagón, más lleno que nunca. El agobio de la masa oprimía la corbata al cuello, que pedía liberarse de aquella tortura. Próxima a nosotros, una flamenca, ojos negros, acompañada de una señora más mayor. A la feria también, claro. Cada vez más cerca de la gitana observo a un hombre, sesenta años, delgado, desaliñado, la mirada perdida. Bueno, perdida en el trasero de ella. De la joven. Se le acerca disimuladamente. Se adhiere a ella y se acomoda, repulsivo. Ella mira a su madre y solo agacha la cabeza con vergüenza. Él resopla y ya no ve. Ignora que le espío. Sombrío, su peculiar sentido del tacto le depara un momento de placer efímero y miserable.

El llamado dolor intratable 24 de diciembre de 2012 · HOPPER Nadie parecía percibir la presencia de Arturo, su sinuosa silueta se detuvo ante el muelle y observó el deambular pausado de los estibadores. Parecía esconder entre sus solapas un dramático silencio que acompañó la mirada precipitada de Ulises y se le erizó el alma. Anunció una curiosa connivencia familiar, como si explorara con las yemas de los dedos la aflicción de su corazón. Pero como buen hombre de mar invocó a San Telmo y no cumplió lo pactado. Me acuerdo que fue un gran lector de Quiroga: "Resulta que hay pocas cosas más terribles que encontrar en el mar un buque abandonado...".Fuí testigo del último encuentro, nada había sido olvidado. El dolor debió ser inaceptable.


Tacto, el sentido 23 de diciembre de 2012 · kiko … las yemas de sus dedos tímidamente fueron acercándose al rostro de su ocasional pareja; apenas se acercaban comenzó a sentir la cálida presencia de la piel, con gran destreza comenzó a describir todos y cada uno de los rasgos de su faz, que extraño concurso de ojos vendados para explicar sucintamente las virtudes del tacto, subjetivas narraciones iban diseñando las bellas facciones de esa mujer, -“ por favor, abre los labios” –le conminó; con suma atención, mientras palpaba, escuchaba el carmín al despegarse … sus largas pestañas le indicaban un maquillaje resaltando sus ojos que hasta se atrevió a llamarlos azules; “¡Terminó el tiempo!” - dijo el portavoz del jurado que había decidido por unanimidad que el vencedor era Gabriel; este, quitándose la máscara, agradeció a su modelo la participación, desdobló un bastón blanco y se acercó al estrado a recoger el galardón …

Realidad 18 de diciembre de 2012 · boscovita Cuando tocó el cielo, notó que era muy duro y que las manos no se le teñían de azul. Las estrellas estaban, en verdad, muy lejos. Y lo que parecía un sol, le dejaba helado. Tanto batallar para encontrarse con una realidad irreal. Tantos nubarrones atravesados para caer en un infinito finito. ¿Qué hacer? ¿Dejarse llevar por la ficticia euforia? ¿Regresar al cálido útero despreciado? Se resistía a dejar de tocarlo, pero el cielo se iba deshaciendo en sus manos. Sólo fue consciente de que su sueño se había desvanecido cuando tocó tierra. Y la tierra era blanda y tiznaba sus pies.

Efímero 18 de diciembre de 2012 · Abiai ¿Qué hay de cierto en una caricia, en ese segundo efímero y con caducidad? Tal y como lo siento, creo que tus manos deambulaban por mi cuerpo como lo podían hacer por el de otra persona, no creo que tus caricias ni tu dedicación fueran ciertas, que la sinceridad abundara en tu escasa expresión de amor… Me aturde la idea de volver a tenerte cerca de mí, ese sentimiento de rencor y el escalofrío, uñas incluidas, incesante que recorre mi espalda, no lo soporto. Quizá en otro momento de la vida, de nuestra vida, podamos volver a intentarlo, pero eso sí, de momento, mantente fuera, alejado de mi espacio vital. No quiero tu tacto, tus manos, tu persona de nuevo. Necesito tomar aliento, sentir otras caricias, otro cuerpo, otro sentimiento para poder distinguir la realidad de la vida, de mi vida.


Acaríciame y no me quemes 18 de diciembre de 2012 · arason Su cabeza luchaba por discernir entre lo que veía y lo que sentía. No había nadie a su lado. Por eso cerró los ojos. Empezó a notar de nuevo unas manos suaves que le acariciaban con ternura. Al abrirlos no encontró mas que una pared blanca, un armario y una mesilla. Ya no podía más. Esta vez la excitación le había hecho llegar a una punto nada agradable. Recordó entonces que le habían ingresado para un tratamiento con nuevos medicamentos. Le dijeron que no era normal notar que le estuvieran tocando sin ser cierto. A él también le parecía extraño pero como era placentero no le dio importancia. La cosa cambió cuando notó pellizcos y quemazos. Pidió ayuda y le diagnosticaron esquizofrenia. La verdad le dolió así que, más consciente que nunca, cerró los ojos y dejó hacer a su alucinación…

El niño del Nilo 18 de diciembre de 2012 · Yolanda Yacine se recostó sobre la arena, a la sombra. Fumaba yerba mientras observaba el tatuaje que le hicieron la tarde anterior. Le insistieron en que no le diera el sol, pues, aunque él no lo notase, la quemadura sería más grave sobre la serpiente que abrazaba su tobillo. Era una sensación agradable, la del animal de piel suave y resbaladiza que le apretaba. La veía y la sentía. Si no la miraba, desaparecía. Si volvía a hacerlo, otra vez estaba allí, apretándole. La yerba le ayudaba a "notar" el tacto. Yacine tampoco sintió los granos de arena que resbalaban por su espalda ni el frío de la roca en que se apoyaba. Pero se volvió al oír el ruido y vio cómo se acercaba la tormenta haciendo desaparecer el horizonte. Yacine quiso correr para ponerse a refugio, pero miró la serpiente de su tobillo y ya no pudo moverse.

Sin explicación 15 de diciembre de 2012 · Ioduro de Plata No lo sé explicar. Ni siquiera después de toda la fisiología, anatomía e histología que le he mandado aprender a mi cerebro. Todo queda en un simple “El corpúsculo de Pacini envía un potencial de acción a...” “Las placas de Merkel están situadas en...” “Con esta tinción de hematoxilina-eosina del epitelio del pulpejo del dedo índice podemos ver...”. No me dicen nada. Lo único que hace que hace que me entere de lo que me rodea, de mi mundo, es cerrar los ojos y posar mi mano en tu cara. Noto tus ojos, tu nariz, las curvas de tus labios húmedos y bajo. Tu busto desnudo (tus pechos), tu abdomen, tu sexo, tus piernas. Tú. Sólo así te conozco y me conozco. Sólo tocando tu piel sé existir.


Estoy viva 14 de diciembre de 2012 · SANTOS Quisiera: Sentir el viento que sopla entre los olmos, sobre mi pecho. Que las gélidas aguas del arroyo que cantando descienden, entumecieran mis pies. Abrazar las ásperas cortezas de los pinos, húmedos. Dejarme llevar por el roce de los dedos de Miguel sobre mis rodillas, cálidos. Sentir deseos de calmar el picorcillo de la lana de mi chaqueta sobre las muñecas. Quisiera estremecerme. Quisiera, pero no puedo. Por más que lo desee. Por más que lo sueñe. Sopla el viento, corren las aguas, duros los troncos, me acarician las manos de él. Yo sigo aquí sin poder sentir cualquiera cosa que azote, hiele, raspe, irrite o acaricie mi piel desde mi cuello hasta mis pies. Esta silla es mi destino y mi cárcel. Pero oigo correr el agua y el viento azota mi rostro. Estoy viva..

Buscarte 13 de diciembre de 2012 · F. Amador Moguer Cierro los ojos. Me dejo llevar y te busco, busco tu cuello, tu piel donde acaba tu pelo y sorbo tu esencia, tu olor, mientras trago entrecortada la saliva con tu sabor de mi boca reseca. Suspiro hondo y contengo las ganas de mirarte a los ojos, por que quiero rozarte la piel de los hombros con los dientes y jugar con tus lunares. Mientras oigo como se aceleran mi corazón y los gemidos, paseo mi siniestra torpe por tu espalda, acercándote a mi, apretándote a mi, hasta llegarla, mi siniestra, cerca de mi cuello, a la vez que encuentro y derramo lo buscado. Solo. Una vez mas solo, sin que estés ni sepas nada.

Cuando se va la oscuridad. 13 de diciembre de 2012 · NATT ¡Corre!, se acaba el tiempo, tenemos que encontrar un lugar seguro, un sitio donde poder escondernos de él. Una de las niñas agarró la temblorosa mano de su amiga, dándole a entender que el miedo recorría su cuerpo y qu la adrenalina le aumentaba por segundos. "No te preocupas, no va a pasar nada, aquí no nos encontrará" dijo la amiga para intentar tranquilizarla, pero no funcionó. Se escuchaban los pasos, cada vez más cerca, solo una fina puerta los separaba y de repente una, casi imperceptible pero terrorífica, línea de luz deslumbró en la oscuridad que les rodeaba. El pulso se aceleraba, las pequeñas manos sudaban y las piernas temblorosas y débiles iban a empezar a fallar, cuando, sin previo aviso la oscuridad desapareció dejando paso a la luz, que entro acompañada por un: "¡Os pille, tu la llevas!"


Una vieja caricia 13 de diciembre de 2012 · Hugo Dies Otro duro y frío invierno estaba azotando de manera bestia... Esta vez, al igual que todas las anteriores, parecía el final. La intensa lluvia acompañada por un brutal viento, y unos ropajes ya desgastados de tantos tiempos de guerra, desanimaban a cualquiera... Parecía la guerra de nunca acabar, cada año daba la sensación de estar más lejano el final del conflicto. Muchos kilos de menos, y unas pintas cada vez más dichosas, menos esperanza y más vacío eterno, eran los sentimientos que desprendía mi depresión agonizante, que ya no creía en causas ni luchas, y comenzaba a barajar la posibilidad de dejarlo todo... De abandonar. Pero aquellos lejanos recuerdos y un par de sucias cartas, me recordaban a ella, en aquella última despedida, cuando sus dedos rozaron mi mejilla... Y me llenaba de fuerzas para seguir adelante.

Un acto de fe 12 de diciembre de 2012 · Iván Urano El roce opaco de su mano a través del guante me produjo un escalofrío. La tensión que transmitía su cuerpo helado, tan distante, era más poderosa que un abrazo, aunque el efecto era distinto, demoledor. Si el pudor nos lo hubiera permitido, si la rígidas normas que aceptamos, o nos impusieron, no hubieran castrado hasta el más primario instinto, la muerte habría sido un cálido acto en pareja, y no una triste fiesta privada. Como pude volteé la cabeza y la vi a mi lado, tendida, con la tez azulada. El acto de contrición había llegado a su fin y en el último estertor había movido el brazo hacia mí. Allí, guante con guante, sentí que violaba todos los preceptos de nuestra fe, pero también que algo que debía ser amor, había desplazado al miedo.

La mujer del escultor. 11 de diciembre de 2012 · colombriz Blanda mixtura, te escapas entre sus dedos. Sus uñas, manchadas de naturaleza, descubren tus rasgos. Sus yemas te hacen vieja; pero tersa con agua tu piel replegada. Agrietada y porosa, con la caricia del sol, ¡qué desgraciada pareces, sin sentir fuera o en tu interior, ni la más mínima sensación de frío o calor! Flemática actitud la tuya, sinvergüenza, que me elevas al observarte. Impasible ante el tiempo… ¡ah! El tiempo. Cuántas acepciones. Sal a la calle, muchacha, tú que pudiste ser jarrón, pájaro o perro. Que caiga la lluvia sobre tu pelo y te fundas con tu madre. Y de nuevo te recoja él, en forma de ungüento. Para esparcirte sobre mi piel, porosa y agrietada, y rejuvenecer nuestro fuego.


Aquel que sentía lo que los demás ignoraban. 10 de diciembre de 2012 · Escritora De Sueños Él era la persona que más podía comprender a los demás, y sin embargo, la soledad siempre le acompañaba. ¿Su don? Puede que su desgracia. Una palmada, una caricia, o incluso un roce bastaban, para sentir lo que nunca antes había sentido nadie sobre nadie. Tenía el don de sentir la empatía más pura… Era capaz de sufrir el dolor ajeno, de sonreír por sus alegrías, o puede que morir de dolor. Tantos sentimientos no eran capaces de ser contenidos en un niño de tan corta edad, sin experiencia, sin madurez… y sin embargo, había vivido tanto como todas las personas del planeta.

Roce 07 de diciembre de 2012 · Gloria Arcos Me había tocado muy levemente, y había hecho que hasta el último poro de mi piel se sobresaltara y se pusiera alerta. Sabía que no pretendía nada malo cuando me separó el mechón de pelo caído sobre los ojos, pero era tanto el amor que sentía hacia él, tal la adoración que conmovía a todos mis sentidos cuando él estaba cerca, que el roce de su piel sobre la mía, me hizo temblar. Y es que él, mi querido profesor, ni se había percatado de mi existencia, o si lo había hecho, había sido tan prudente, que nunca me incitó a que expresara lo que sentía hacia él, un amor platónico, tan intenso, que sólo una chiquilla de apenas quince años podía llegar a sentir.

Tacto y corazón 05 de diciembre de 2012 · Pedro Crespo El vehículo acabó envuelto en llamas. Él trató de salvar a su hija y en el intento, se le abrasaron las manos. Aquel día, con el fuego, perdió el sentido del tacto. Dejó de percibir el contacto del viento en su rostro, la calidez de un abrazo, la ternura de un beso, de tal manera que su corazón se fue volviendo huraño. Era tal la amargura que lo envolvía, que quienes aún quedaban cerca, se fueron alejando a la vez que sentenciaban: "Es que no sabe relacionarse. No tiene tacto". El fuego quemó sus manos y al hacerlo consumió también su vida. Ahora tienen la certeza de que de los cinco sentidos que nos definen, el que nos hace latir, es el del taco, por eso, desde aquel triste día ya no siente el corazón.


Sinsentidos 05 de diciembre de 2012 · Hipotálamo Sonaba a hueco el invierno en el desamparado jardín y a hueco también en toda la casa. El runrún se colaba por las tuberías de la cocina y lo inundaba estrepitosamente todo. Empapada la vivienda en orfandad, era tal el vacío que ensordecía a los oyentes. Todo olía a chamusquina. Ellos mismos olían a muerto. No se avistaban ya indicios de afecto, ni de mero deseo. Allá donde miraras la nada amenazaba de cerca. Habían perdido el gusto y, lo más terrible, el tacto hoy ya no tenía sentido.

De cuando pretendí sanar con la sensibilidad de un beso 04 de diciembre de 2012 · Silencio Tal parece que es una fiesta y tú una de las invitadas. Tu vestido largo y negro refleja una noche que se promete, entre los árboles, inclementemente fría. Casi al entrar a un pórtico de piedra –que al espacio da seriedad y elegancia-, cae de la altura una gota de agua cristalina. Su caer lo observo como en cámara lenta y tarda más de un mil eternidades en romperse sobre la piel expuesta de tu espalda, en una infinitud de fragmentos, que transportan, gozosos, trozos de luz. Al sentirla, giras tu rostro sólo para descubrirme dispuesto a sanar, con la sensibilidad de un beso, la pequeña herida hecha por otra travesura del universo. Sonríes mientras me atrapas con un discreto perfume que emana de tu cuerpo.

El pan 04 de diciembre de 2012 · Josef K Cada tarde el hijo del molinero hundía las manos con placer en los sacos de harina recién molidos. Un día, la tersa y suave blancura habitual se vio alterada por una viscosidad repentina y desagradable que espantó al niño. Se asustó y se retiró de manera instintiva, como movido por un impulso eléctrico. Se acercó a su padre, ajeno a todo y concentrado en las labores cotidianas, pero no le dijo lo que había encontrado. Estuvo callado durante días, hasta que no pudo soportar más que los vecinos del pueblo, poco a poco, y uno a uno, fueran enfermando tras comer su pan.


Ilusión 03 de diciembre de 2012 · Kissbliss Puedo sentir el calor y la suavidad de tus labios, la forma en que estos se amoldan a los míos en una colisión perfecta e infinita. Allí donde tu piel roza con la mía, hay solo electricidad y fuego; un cosquilleo en mi vientre siempre delata el sentir de cuando tus manos forman un escudo protector en mi cuerpo. Me separo de tu boca, solo para pasar mi nariz muy cerca de tu cuello. Inhalo aquel aroma embriagador en un intento más de descifrar ese misterioso y perfecto aroma, y sin mucho éxito regreso a la seguridad de tu boca. Esta es mi burbuja, nuestro mundo de mil colores y sombras... Pero no todo es eterno, y las páginas de la vida se nos agotan, creo que es hora de cerrar el libro.

El sabor del adiós. 02 de diciembre de 2012 · Caminante al son del viento La Luna me sonreía aquella noche, abrazada por mil diamantes. Contrastaba aquel océano azabache que tan profundo me parecía. Mi reloj acompasaba mis pisadas con el golpetear del tiempo. Y yo, conocedora de los hechos, solo podía contener mis lágrimas. Amargas gotas de lluvia, cuyo sabor solo transmitía mi dolor. Anhelaba la ignorancia. Cual vil traidora me habías abandonado, tú, que te hacías llamar hermana de sangre. Se habían acabado los abrazos, el cogerte de la mano para cruzar la calle. Se había acabado el que me cogieras de los hombros mientras acariciaba las teclas de mi piano, suplicándome una más. Se había acabado el secar tus lágrimas con mi pulgar, como el que tú me acariciases el pelo. Habías puesto fin a nuestras caricias. Era el adiós de tus besos en la mejilla.

Impotencia 29 de noviembre de 2012 · La tendera Ante la adversidad me siento impotente, millones de huracanes pasan alrededor. No puedo hacer nada. La cosas que arrastra y que me rozan, me hieren, siento como pasa y va mellando en el suelo, siento el viento feroz, pero debo permanecer en mi cobijo, no puedo evitar que hagan daño. No puedo evitar que la tormenta pase, no puedo hacer nada. Aquí junto a mi compañero, intentamos evitar que el huracán nos arrastre. Sé que no podemos impedir todo lo que derrumbe a su paso, pero seguiré luchando pese al flojeo de mis piernas, por sobrevivir a tal atroz furia. Sé que habrá un mañana y eso me mantiene pegada al suelo.


Diario de... 29 de noviembre de 2012 · Joselda Hoy no me siento más especial que otros días. Hubo un tiempo que así lo quise parecer. El toque de humildad se lo tiene que dar uno antes de que otros te lo estampen directamente a la cara. Siempre tuve debilidad por la mugrienta chaqueta del poeta maldito y acabó convirtiéndose en una camisa de fuerza de la que fue complicado escapar. Hizo mucho daño, demasiado. Rechacé el tacto del Sol para abrazar las tinieblas, eso me hacia sentir mas interesante, profundo, algo poético, mas imbécil. Hoy hay luz en mi vida, inspirando cada renglón que transforma en forma de besos. No quiero otra vida que no sea esta. No me la cambio por nada. Hoy, me pongo mis pantalones blancos y doy de comer a las palomas. Los cuervos domesticados, ¿por mi parte?,se pueden pudrir en el infierno. Maldita sea.

Retazos 27 de noviembre de 2012 · Trescatorce Siempre me he dejado fluir, la vida siempre me ha ofrecido cosas que nunca esperé,y aun así las vivo, aun sabiendo que duelen ,aunque me partan y me desbarate lo construido. Es una forma de vida, no pienso y sigo caminando. Dejarme querer y también y dejarme morir aunque sea un momentito, quiero exprimirlo, sacudirlo, morderlo, sentirlo. Cogerte entre las manos y amar esa amargura que provocas y a la que me atas. Estiras del lazo y ahí me tienes, pendiente, con las entrañas rotas, vacía y llena a partes iguales, con trozos de retazos de lo que un día fui. No olvides quién fui y por quién fuiste. Tú sigue esperando sentado, dándole vueltas al ovillo del fino hilo de plata al que me cosistes incapaz de rematar y cortar.

Dulce Despertar 26 de noviembre de 2012 · Meijer Abro los ojos, me veo reflejado en los tuyos. ¿cuanto he dormido? ¿acaso todo ha sido un oscuro sueño? En tus ojos veo mi cara, con miedo en la mirada, pero una gran sonrisa en la cara. Te miro y no creo que seas real. ¿Al fin conseguí contigo estar? esto debe ser el sueño, no del que me acabo de despertar. Un largo beso hace mi boca callar, y en el pecho mi corazón parece estallar. Mis brazos te rodean con cariño y con fuerza, por si un sueño eres, no puedas escapar. Te vuelvo a mirar una y mil veces mas, para comprobar que si que eres real. No se si este es el sueño, o el sueño es del que me acabo de despertar. Solo se que si este es el sueño, no quiero despertar, solo quiero disfrutar.


El agua quiso ser yema 26 de noviembre de 2012 · MissQ Noche de San Juan, noche mágica. Una oronda luna llena besa el mar y una mancha blanca serpentea, flotando entre las olas. Julia se acerca a la orilla. El horizonte de carbón, se confunde en la lejanía, con el agua que la salpica, cubriéndole el cuerpo de miles de gotitas transparentes. Está desnuda, hace frío y se estremece ¡Cuánta libertad ganada al tiempo! ¡Cuánta osadía ganada a la noche! El agua se desliza con parsimonia por las pestañas, la nariz, los labios, la barbilla, los senos. Se arrastra sigilosa y ligera y se funde con la yema en los dedos, para tocarla al fin. Los vellos se le erizan, una corriente eléctrica le sacude el cuerpo. Tiritan las venas. Tormenta en la piel, que si no siente, es como la yerma corteza, de un árbol cualquiera.

Figuras en la imaginación 26 de noviembre de 2012 · Marialo Aún recuerdo aquellas agujas entrelazándose. Tejía con ese afán y seguía ese patrón numérico para no equivocarse... Era puro arte. Sentada en aquel sillón con la mirada perdida y con aquellas ganas de escucharme siempre le hablaba de lo que aprendía día a día, le cantaba canciones y le contaba mis fantasías producidas por los cuentos de mi infancia. Ella me tocaba la cara, se aferraba al recuerdo de mi expresión que solo con su tacto podía calmar y me repetía lo bonita que era. Su mirada no me expresaba nada, quedó gélida atrapada en el pasado. A tientas me daba todo el amor que le exigía. Su alma renacida, su imaginación libre para poder revivir aquellas cosas que en su día vio. Y sus manos fueron sus únicas acompañantes.

Caricias 25 de noviembre de 2012 · El Señor Manhattan Sé que ya no estás en este mundo, que te marchaste sin despedirte. Mas hay veces que sé que ahí sigues, en tu silenciosa casa, jugando con el tic-tac del reloj. Sé que cuando me acuesto, tú me acaricias. Abro los ojos, no estás. Entonces recuerdo las caricias que solías darme, abuelo. Tus finas manos, ya entorpecidas, con esa dulce textura suave que se deslizaba por mis mejillas, por mi pelo, mientras me intentaba dormir. Y notar como tu amor se desprendía por aquellos finos dedos. Mi corazón se enorgullecía. Ahora, te siento. Acaríciame, yayo, acaríciame. Mi corazón ha estado triste desde que tú te marchaste. Siento un tímido calor sobre mi cabeza. Abuelo, te quiero.


El corazón salió por la garganta 24 de noviembre de 2012 · anabel Allí estaba yo, sentado junto a él, separados únicamente por el frío posabrazos de las butacas del cine. Dos auténticos desconocidos unidos por las extrañas fuerzas que atraen a los seres humanos. Casi sin mediar palabra comenzó la película, de la cual no sabía ni su nombre; pero poco importaba. De vez en cuando cruzábamos las miradas y sonreíamos. Mi cuerpo parecía de hierro, cualquier movimiento parecía un mundo, menos mal que habíamos comprado palomitas, para no parecer un maniquí. Era muy guapo, el sueño de mis amigas, y muy social... de pronto hizo un rápido movimiento y su mano tocó la mía... y mi corazón salió por la garganta...

El mundo de las hadas 23 de noviembre de 2012 · Elena Tocaba las vallas que me rodeaban. La música que escuchaba hizo que imaginara lo que éstas ocultaban. Un mundo fantástico: sílfides del tamaño de un dedal que chapotean dentro de minúsculos charcos; ninfas sobre piedras que tocan el arpa marcando el paso de los elfos. El paisaje se completaba con suaves colores pasteles que irradiaban armonía y equilibrio. De repente, se giran hacia mí; su mirada denota tristeza, ¿qué pasa? La verja, la canción. Se acaban. Abro los ojos. Confirmo que era un mundo imaginario. La melancolía se apodera de mí al pensar que algo tan bello solo era una ilusión. Algo que solo yo he sido capaz de ver, que me ha llenado por momentos y cuya inexistencia ha causado en mí un vacío que solo llenarán otra valla, otra canción, otra dosis de imaginación.

Más allá de lo que aconseja el protocolo 23 de noviembre de 2012 · joser Como dijo el diplomático gringo, ya logramos que nuestros visitantes de la ONU vieran la luz sin tener que sentir el rayo. Eso es tacto. Hurgaron a placer en nuestros informes, balances, imágenes, discursos y demás material maleable y reciclable y se convencieron de que cumplidos con creces nuestros compromisos sociales, y dimos satisfacción antes de tiempo a los Ocho Objetivos del Milenio. Por eso es que el padrecito nos adora y nos llena de oro nuestra cuenta cifrada de las Islas Caimán. En todo caso, estimado colega, no hay que bajar la guardia, hay permanecer atentos, sentar a los veedores lejos de las ventanas y mantener cerradas las persianas no vaya a ser que uno de ellos, tunante e imprudente que los hay por desgracia, le dé por fisgonear el horizonte más allá de lo que aconseja el protocolo.

Concurso de microrrelatos - manchoneria.es · Concurso de microrrelatos “Los sentidos” Primera...

Documents

Transcript of Concurso de microrrelatos - manchoneria.es · Concurso de microrrelatos “Los sentidos” Primera...