Campo de estacas

Carlos López Degregori

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CAMPO DE ESTACAS

OTROS TÍTULOS DE LA COLECCIÓN

Hábito del tiempoRamón Cote Baraibar

Prólogo de Jorge Cadavid

Programa de manoPablo Montoya

Prólogo de Eduardo Chirinos

Coloquio de los animalesEduardo Chirinos

Prólogode Fernando Iwasaki

CARLOS LÓPEZ DEGREGORINació en Lima, en 1952, y es una de las voces centrales de la poesía perua-na contemporánea. Estudió Filosofía y Letras en la Universidad Javeriana, licenciándose en Literatura en 1977. Un año después publicó Un buen día, su primer libro. Posteriormente han aparecido Las conversiones (1983), Una casa en la sombra (1986), Cielo forzado (1988), El amor rudimentario (1990), Le-jos de todas partes (1994) –que reúne su obra editada hasta ese año–, Aquí des-cansa nadie (1998), Retratos de un caído resplandor (2002), Flama y respiración (2005). La antología de sus poemas en prosa El hilo negro (2008), Una mesa en la espesura del bosque (2010) y Aguas ejem-plares (2013) –una reedición de tres de sus poemarios–. Ha obtenido el primer premio de poesía en los Juegos Florales de la Universidad Javeriana (Bogotá, 1976), el primer premio en la bienal de poesía de la Asociación cultural japone-sa del Perú (1990) y el primer premio en el Concurso Internacional de poesía el Olivo de Oro (1997).

pesar de que su obra entera nos habla del desasosiego de unas vi-das adultas marcadas por la ame-

naza de muerte, la impresión que tenemos mientras leemos esta poesía es la de que en su raíz está la infancia. No la biográfica del poeta, no la idealizada por la modernidad, ni la edulcorada que nos vende el mercado, sino la traspasada por las fábulas terrorífi-cas de las generaciones que nos nutrimos de cuentos donde había zarzas malignas, princesas muertas, hombres atrapados en el cuerpo de un cerdo o paredes sangrantes, imágenes que hoy horrorizan a los padres políticamente correctos que han desterrado el miedo de las mentes de sus niños. Como Lewis Carroll, Carlos López Degregori nos introduce en un mundo onírico y por tanto simbólico, donde nada es, como podría pen-sarse, inocente.

Piedad Bonnett

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CAMPO DE ESTACAS



Reservados todos los derechos© Pontificia Universidad Javeriana© Carlos López Degregori

Miembros del comité editorial:Giovanni QuessepRamón Cote BaraibarFederico Díaz-GranadosCristo Rafael Figueroa SánchezJuan Felipe Robledo

Primera edición: diciembre del 2014Bogotá, D. C.isbn: 978-958-716-???-?Número de ejemplares: 200Impreso y hecho en ColombiaPrinted and made in Colombia

Editorial Pontificia Universidad JaverianaCarrera 7ª núm. 37-25, oficina 13-01Edificio LutaimaTeléfono: 3208320 ext. 4752www.javeriana.edu.co/editorial

Cuidado de texto:Óscar Daniel Campo Becerra

Diseño de pauta gráfica:Ignacio Martínez-Villalba

Diagramación:María Victoria Mora

Diseño de carátula:Ignacio Martínez-Villalba

Impresión:Javegraf

Facultad de Ciencias Sociales

ASOCIACIÓN DE UNIVERSIDADESCONFIADAS A LA COMPAÑIA DE JESÚS

EN AMÉRICA LATINA

MIEMBRO DE LA RED DE

EDITORIALES UNIVERSITARIAS

DE AUSJALwww.ausjal.org

Prohibida la reproducción total o parcial de este material, sin la autorización por escrito de la Pontificia Universidad Javeriana


C ON T E N I D O

DE LA MISMA SUSTANCIA DE LOS SUEÑOSPor Piedad Bonnett 9

NOTA DEL AUTOR 13

ESTACAS

Los lugares prohibidos 17Campo de estacas 19Caja romana 22Asunta 23El talento y el amor 24Aguas ejemplares 25Siempre es al sur 27Cicatrices 29Huidas 31En una anticipada despedida 33


Retrato de Aldana entrando por los pies 35Voces 36Pasó silbando el viento rojo 38La giganta 39Como el más largo y solo camino 40Autorretrato con girasol 42Arrojo 44Una barca de piedra 45Una mesa en la espesura del bosque 47

LOS ESCONDITES

La canción de mi nodriza 51Arte de la peste 56A quien debemos temer 61Nuestra Señora de los Lobos 65Los escondites 70Asimetrías 77Herida de tu herida 82

UN HOYO COMO MIS OJOS

A mayor gloria del sol 89Mi miembro de lana 9070 centímetros de cuerda 92Máquina respiratoria 94Media hogaza de pan 97Un hoyo como mis ojos 99Dos madrastras 101

Procedencia de los poemas 103


9DE L A M I S M A S U S TA N C I A DE L O S S U E Ñ O S

EL LECTOR que entra a la poesía de Carlos López Degregori debe hacerlo dejando afuera las armas ra-cionales que nos han dado para movernos en un mun-

do donde todo tiene un nombre y una causa. Solo así, poroso, abriéndose a lo impensado, nadando en otra lógica, tanteando en la oscuridad o cegado por lo que relumbra, podrá el lector ser traspasado por una de las voces más originales de la poe-sía latinoamericana contemporánea. A pesar de que su obra entera –pues es en verdad ‘una obra’ lo que Carlos López ha construido libro a libro–, nos habla del desasosiego de unas vi-das adultas marcadas por la amenaza de muerte, la impresión que tenemos mientras leemos esta poesía es la de que en su raíz está la infancia. No la biográfica del poeta, no la idealizada por la modernidad, ni la edulcorada que nos vende el mercado, sino la traspasada por las fábulas terroríficas de las generacio-nes que nos nutrimos de cuentos donde había zarzas malignas, princesas muertas, hombres atrapados en el cuerpo de un cer-do o paredes sangrantes, imágenes que hoy horrorizan a los


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padres políticamente correctos que han desterrado el miedo de las mentes de sus niños. Como Lewis Carroll, Carlos López Degregori nos introduce en un mundo onírico y por tanto sim-bólico, donde nada es, como podría pensarse, inocente. Mundo que a mi modo de ver le debe menos al surrealismo – aunque a veces hay imágenes que podrían remitirnos a la pintura de de Chirico, Tanguy o Max Ernst– que a realidades emanadas de la simbología psicoanalítica, a la literatura gótica, con sus acentos nocturnos, perversos, enfermizos o a las sugerentes at-mósferas de los prerrafaelitas y de los expresionistas:

Soñé que guardabas cuerpos en un patio. Planto rosas aquí, dijistemientras me amenazabas con tu pala.

Pero no se crea que lo que hace aquí el autor es un juego postmoderno con intenciones eruditas o intertextuales. No: lo que nos entrega López Degregori es un mapa lleno de indi-cios de algo que solo vislumbramos a medias, de signos ciegos que nos remiten a realidades indescifrables, mudas, como las su-geridas por aquellos postes de huarango que en los arenales de Nazca nos hablan de algo definitivamente perdido. Realidades donde habita lo siniestro, lo monstruoso, lo terrible que duerme en la realidad más cotidiana; en los objetos –una caja de cristal, “una joya marchita”, unas tijeras, un girasol, una piedra– que ocultan una historia, o un tesoro, o un sentido; en los animales –cerdos, hormigas, corderos, cuervos y lobos– y en el bosque de “árboles decapitados”, ese lugar de los cuentos fantásticos tan propio para la crueldad, la desaparición y la amenaza, por-que “todo bosque es brutal”.

Como en las fábulas, en estos poemas hay una voz que cuenta, un yo que puede ser el de un peluquero o el de un cui-dador de cabras, o que a veces, cuando de manera provocadora se confiesa como la de CLD, es probablemente una máscara,


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porque para López Degregori la poesía encubre y descubre al mismo tiempo. Pero también hay un tú al que se habla recu-rrentemente, que puede ser el yo desdoblado, o tal vez la ama-da, la muerte, la poesía. Y unas presencias que a veces llevan nombre –Aldana, la Giganta, Asunta– y otras que son solo fuerzas con las que el yo se relaciona. En esa interacción con los otros –o con lo otro– hay siempre algo perturbador:

Me muerdes Me extiendes Me silbas Me atraviesas Me toses Me escupes Me ciegas Me anuncias En tu sien descargo mi pistola

Lo que el poeta nos ofrece son sueños, historias fragmenta-das, situaciones imposibles:

Tengo dos corazonesy hoy salieron por mi espalda

abriendo la carne como un remordimiento o una revocación.

Pero ante todo, un lenguaje poético que nos remite, táci-tamente, a la naturaleza misma de la poesía, donde las pala-bras carecen de transparencia, no son vehículo que nos lleve sin conflicto a un terreno de ideas o de creencias. Y aunque no hay en estos poemas malabares sintácticos ni mayores experi-mentos formales, nuestro ejercicio de lectores está marcado en cada paso por el extrañamiento. Todo en la poesía de Carlos López Degregori es antiguo y nuevo a la vez, porque nos de-vuelve una conciencia atávica que arraiga en un tiempo legen-dario, mítico, pero con un decir que nos hace nacer otra vez


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a la lengua. Y esto es porque hay un mago que se empeña en las palabras mágicas, en “conjuros inútiles”, en volver a decir abracadabra, como el sabio Próspero que sabía que “somos de la misma sustancia de que están hechos los sueños, y nuestra breve vida está rodeada de un sueño”.

PIEDAD BONNETT


13N O TA DE L AU T O R

A VEINTE kilómetros de Nazca, en los arenales, hay 240 postes de huarango incrustados en la tierra. El conjunto se llama “estaquería” y es el esqueleto de

una antigua edificación de la cultura Paracas. La función de la construcción es un enigma: algunos suponen que fue un ob-servatorio astronómico o un centro ceremonial, pero para el visitante que contempla estos signos exiguos es una experiencia de sobrecogimiento y desorientación, una advertencia antes de ingresar a un reino inferior de recintos incalculables y fronteras esquivas.

En 1985, después de recorrer esos parajes, tuve un sueño. En él no había relato ni continuidad, solo un amplio campo lleno de estacas que yo debía guardar como si se tratara de un rebaño. Unos meses después escribí un texto que trataba de recuperar esa experiencia y que titulé Campo de estacas.

Publiqué mi primer libro en 1978 y he continuado escri-biendo a contracorriente. Casi sin proponérmelo he construido una obra autorreferencial que me gustaría pensar que es algo


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más que una suma de libros y poemas. En algún momento sentí que sabía qué era para mí la poesía; hoy ya no estoy tan seguro y responderé en esta oportunidad con una sola palabra: estaca. Sueño de estacas que son preguntas, que son marcas, que son golpes, que son incisiones en un tierra extraña y ári-da, que son formas de descolocación porque un poema siempre debe señalar que hay algo que nos excede y que está más allá de cualquier forma de lenguaje. Sueño de estacas que tratan de incrustarse en un territorio de escenas, experiencias y personajes ambiguos e inciertos y que ahora devuelvo en estos 33 poemas, el número de años que tenía en 1985.

Campo de estacas no debe verse como una selección de tex-tos que considero mejores o más representativos. Simplemente son algunos poemas que han fijado mis años: unos postes entre muchos otros postes de huarango que suenan con el tumulto del aire arisco y seco que viene del mar y se arremolina en la arena del desierto.

CLD


ESTACAS


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LOS LUGARES PROHIBIDOS

El hornoporque allí guardan los zapatos de mi padre.

La camaporque hay duendes debajoy han cavado una minasolo para extraer respiración.Con el sol hallaba sus restos sus guijarrosy aprendí que el placery la arena son metáforas.

Un guisado de coles que mi hermana envenenó.

El caballo devastadosus relinchos y galopebajando con furia por la acequia.Todo un año no escuchéleía El tesoro de la juventudme masturbabacomo se riega la curiosidado lo invisible.

Siniestrauna caja de cristal

que todavía conservo.

Una impecable educación.


18

El cabello de mi prima Lucíatres noches durmiendo una manzanapara hechizar a quién.Las ciento ochenta perlas del collar de mi madre.Las tijeras de Ramiro el peluquero.

El pozo.El siervo.El sapo.

Demasiado tiempo para escribir pocos poemaspara ser esencial.

La poesía abusa del más fuerte.

(De Una casa en la sombra)


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PROCEDENCIA DE LOS POEMAS

Los poemas de este libro aparecieron publicados en Una casa en la sombra. Lima: Instituto Nacional de Cultura, 1986.

Cielo forzado. Lima: Seglusa / Colmillo blanco, 1988. Lejos de todas partes. Lima: Universidad de Lima, 1994.

Aquí descansa nadie. Lima: Colmillo blanco, 1998.Retratos de un caído resplandor. Lima: Santo Oficio, 2002.

Flama y respiración. Lima: Universidad Católica, 2005.A quien debemos temer. Lima: Universidad Católica, 2008.

Una mesa en la espesura del bosque. Lima: Peisa, 2010.Los textos de la sección “Un hoyo como mis ojos”

son inéditos.


Campo de estacas se compuso con tipografía de la fuente Granjon.

Se terminó de imprimir en los talleres de Javegraf en el mes de diciembre del 2014.



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CAMPO DE ESTACAS

OTROS TÍTULOS DE LA COLECCIÓN

Hábito del tiempoRamón Cote Baraibar

Prólogo de Jorge Cadavid

Programa de manoPablo Montoya

Prólogo de Eduardo Chirinos

Coloquio de los animalesEduardo Chirinos

Prólogode Fernando Iwasaki

CARLOS LÓPEZ DEGREGORINació en Lima, en 1952, y es una de las voces centrales de la poesía perua-na contemporánea. Estudió Filosofía y Letras en la Universidad Javeriana, licenciándose en Literatura en 1977. Un año después publicó Un buen día, su primer libro. Posteriormente han aparecido Las conversiones (1983), Una casa en la sombra (1986), Cielo forzado (1988), El amor rudimentario (1990), Le-jos de todas partes (1994) –que reúne su obra editada hasta ese año–, Aquí des-cansa nadie (1998), Retratos de un caído resplandor (2002), Flama y respiración (2005). La antología de sus poemas en prosa El hilo negro (2008), Una mesa en la espesura del bosque (2010) y Aguas ejem-plares (2013) –una reedición de tres de sus poemarios–. Ha obtenido el primer premio de poesía en los Juegos Florales de la Universidad Javeriana (Bogotá, 1976), el primer premio en la bienal de poesía de la Asociación cultural japone-sa del Perú (1990) y el primer premio en el Concurso Internacional de poesía el Olivo de Oro (1997).

pesar de que su obra entera nos habla del desasosiego de unas vi-das adultas marcadas por la ame-

naza de muerte, la impresión que tenemos mientras leemos esta poesía es la de que en su raíz está la infancia. No la biográfica del poeta, no la idealizada por la modernidad, ni la edulcorada que nos vende el mercado, sino la traspasada por las fábulas terrorífi-cas de las generaciones que nos nutrimos de cuentos donde había zarzas malignas, princesas muertas, hombres atrapados en el cuerpo de un cerdo o paredes sangrantes, imágenes que hoy horrorizan a los padres políticamente correctos que han desterrado el miedo de las mentes de sus niños. Como Lewis Carroll, Carlos López Degregori nos introduce en un mundo onírico y por tanto simbólico, donde nada es, como podría pen-sarse, inocente.

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