(Cantata)1954

¡Patria de las perfectas luces, tuyala ingenua, agraria y melodiosa fiesta,campos que cubren hoy brazos de cruces!

¡Patria de los perfectos lagos, altosespejos que tu mano acerca al cielopara que vea Dios tantos estragos!

¡Patria de los perfectos montes, caudade verdes curvas imantando auroras,hoy por cárcel te dan tus horizontes!

¡Patria de los perfectos días, horasde pájaros, de flores, de silencioque ahora, ¡oh dolor!, son agonías!

¡Patria de los perfectos cielos, dueñade tardes de oro y noches de luceros,alba y poniente que hoy visten tus duelos!

¡Patria de los perfectos valles, tiendende volcán a volcán verdes hamacasque escuchan hoy llorar casas y calles!

¡Patria de los perfectos frutos, pulpade paraíso en cáscara de luces,agridulces ahora por tus lutos!

¡Patria del armadillo y la luciérnagadel pavoazul y el pájaro esmeralda,por la que llora sin cesar el grillo!

¡Patria del monaguillo de los monos,el atel colilargo, los venados,los tapires, el pájaro amarillo

y los cenzontles reales, fuego en plumasdel colibrí ligero, juego en voces

de la protesta de tus animales!

Loros de verde que a tu oído gritanno ser del oro verde que ambicionanlos que la libertad, Patria, te quitan.

Guacamayas que son tu plusvalíapor el plumaje de oro, cielo y sangre,proclamándote va su gritería...

¡Patria de las perfectas aves, librevive el quetzal y encarcelado muere,la vida es libertad, Patria, lo sabes!

¡Patria de los perfectos mares, tuyosde tu profundidad y ricas costas,más salóbregos hoy por tus pesares!

¡Patria de las perfectas mieses, antesque tuyas, júbilo del pueblo, gentecon la que ahora en el pesar te creces!

¡Patria de los perfectos goces, hechosde sonido, color, sabor, aroma,que ahora para quién no son atroces!

¡Patria de las perfectas mieles, llantosalado hoy, llanto en copa de amargura,no la apartes de mí, no me consueles!

¡Patria de las perfectas siembras, calzancon hambre de maíz sus pies desnudos,los que huyen hoy, tus machos y tus hembras!

Poema del Autor/a: José Martí

Nombre del Poema: LA NIÑA DE GUATEMALA

Quiero, a la sombra de un ala,contar este cuento en flor:la niña de Guatemala,la que se murió de amor.

Eran de lirios los ramos,y las orlas de reseday de jazmín: la enterramosen una caja de seda.

…Ella dio al desmemoriadouna almohadilla de olor:él volvió, volvió casado:ella se murió de amor.

Iban cargándola en andasobispos y embajadores:detrás iba el pueblo en tandas,todo cargado de flores.

…Ella, por volverlo a ver,salió a verlo al mirador:él volvió con su mujer:ella se murió de amor.

Como de bronce candenteal beso de despedidaera su frente, ¡la frenteque más he amado en mi vida!

…Se entró de tarde en el río,la sacó muerta el doctor:dicen que murió de frío:yo sé que murió de amor.

Allí, en la bóveda helada,la pusieron en dos bancos:

besé su mano afilada,besé sus zapatos blancos.

Callado, al oscurecer,me llamó el enterrador:¡nunca más he vuelto a vera la que murió de amor!

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Yo canto porque no puedo eludir la muerte,porque le tengo miedo, porque el dolor me mata.La quiero ya como se quiere el amor mismo.Su terror necesito, su hueso mondo y su misterio.Lleno del fervor de la manzana y su corrosiva fragancia,lujurioso como un hombre que sólo una idea tiene,angustiadamente carnal con la misma muerte devorante,yo me consumo aullando la traición de los dioses.Soledad mía, oh muerte del amor, oh amor de la muerte,que nunca hay vida, nunca, ¡nunca! sino sólo agonía.En mis manos de fango gime una paloma resplandecienteporque el amor y el sueño son las alas de la vida.Me duele el aire... Me oprimen tus manos absolutas,rojas de besos y relámpagos, de nubes y escorpiones.Soledad de soledades, yo sé que si es triste todo olvido,más triste es aún todo recuerdo, y más triste aún toda esperanza.Porque el amor y la muerte son las alas de mi vida,que es como un ángel expulsado perpetuamente.

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Vela sin viento que no fue rumbo. Piedra lejos del arco y de la cúpula. Horas podridas sin afán de musgo. ¿Quién descansa sobre vuestro pensamiento como descansa el día en los surtidores? ¿Cómo en las aves descansa el viento, en la voz el espacio, el llanto en los relojes, la sombra en la frente de los ciegos?Por vosotros, mar de pupilas altas es el náufrago que se está quemando vivo en un lago de olvidode sí mismo y fiel memoria de su sino.Sólo le apagarían las aguas de los mapas, los sueños de las arpas y su tacto de radio de sonámbulo. Con total realidad, mintiendo con verdad, instaurar un abismo -como puente de asombro- entre las cosas y su nombre.

La sirena es sirena. Caballo, el caballo. ¿El hombre? Ay, ni tú lo sabes, Eva. ¡Qué poema el centauro absorto en restosy nupcias de realidad y deseo!Inventar las cosas sencillamente con la precisión y la lealtad de la inmediatez de la infancia. Supe su nombre entonces: mi llamado escuchaban.Manuel planeta, el pan sobre la mesa, tan cotidiano y pleno y con alquimia que no hay tiempo para perder el tiempo. Es tiempo recobrado su presencia íntegra.Caos, lenguaje inarticulado. La muerte no rescata el universo. Instantáneamente nos hace verbo. Todo nombre es ya nombre sobrehumano.La palabra sentida. El grito del vendedor de naranjas.En la esquina: "¡Naranjas! ¡Naranjas!" Y el sol se recupera de su herida.Porque supe su nombre, porque supe decirlo cuando su aparición fu necesariaalba infalible, ¡el sol por los tejados!

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Lázaro (Fragmento)de Luis Cardoza y Aragón

Como una flor de hielo sobre un piano,Lázaro, en medio de la noche, ciego.

Cuando El Hombre de la túnica blancaSin piedad, sin piedad, dulce me mandaLázaro, levántate y anda,Su sentencia taló mi pensamientoY no pude siquiera balbucir.Señor, Señor, ¿por qué me has abandonado?Era un aborto, un vómito era.Y arrasado me fui por mi destinoMendigando una muerte de rocío.

Olivos dorándose en su aceiteCalor y olor de pan y de boñigaBurbuja en la punta de una aguja

Es la tarde antorcha desangrándoseDetenida por los geranios rojosEl cántico de gallos y bramidos de torosHay una aura púrpura ternuraBajo el alto azul acongojadoDe mortaja y pañalY crepúsculo raudo que se asomaCon rosados opacos pasos grisesTartamudeando trémulo sus cosasYa la noche suscita estrellas tristes

Perplejos vieron todos que Lázaro atendíaEl conjuro divino.

A Marta y a María colmenas de alegríaSus más felices lágrimas vencían.

¿Renacer es más fuerte que la vida o la muerte?Nadie conoce el dolor sobrehumanoDe volver a la vida.

Saliste de una rala tierra inválida,Como estéril semilla paulatina,En ignorados brazos apoyadoQue otra lengua hablaban.

La luz te lastimaba, el universo,Y con desolación de pez ahogándoseEl aire masticaste.

En tu barba de heno y desconciertoFulgió un lucero pútrido enredado,Un lucero de fango y de resentimiento.

Tu cuerpo amojamado,Bostezo de una estatua,Caminó tenso, soñoliento,Navagante y lento el pasoCon la alondra preciosa de la fábula.

Estabas mudo al ver la luz del mundoComo El Hombre de la túnica blancaQue un áspero instante vio con tus ojos

y juntos caminaron ya sin rumbo.

En el corral vecinoEl toro que degüellanLloraba como un niño.

No, no estuvo vivo,No, tu nocturno corazón entero.Resucitado estuvoComo brusco, cacharro rescatado,Añorante de muerte redonda como un cero.

El Hombre de la túnica blanca,Caín inverso del amor divino,A la espalda se echó Su fardo de preguntas,La esquina dobló del Callejón de las Flores,Se alejó, como una lámpara que se apaga,Iba mordiendo su remordimientoHablando solo y trémulo de espantoMás que los huesos del resucitado.

La tierra de la muerte -que nunca es fallida- Es la única Tierra Prometida.Mejor es dejar muertos a los muertos,Inmortal en la muerte es la vida.

Tomado de Lázaro de Ediciones ERA

Luna Park, instantánea del siglo XX. De Luis Cardoza y Aragón imprimir | correo

A Francis de Miomandre

En un Luna ParkEl creador filma la Vida,Y sobre ese panorama,Están tendidos todos nuestros nervios:Estrépito sin descanso,Hombres y mujeres en las fábricasAl lado del músculo obediente

FielY sonoro de la máquina,Fauna del HOMBRE.Ferrocarriles, aeroplanos, barcos,Vías subterráneas,Arterias de la vida del mundoEn donde somos:Glóbulos blancos,Glóbulos rojos,Bacterias…Vida febril,Mecánica,Asperamente práctica;Agonía de los últimos románticos-Siempre habrá los últimos-Belleza del espasmo.Vértigos de montañas rusas.Las horas muertas no tienen minutos.Epilepsias del jazz band.Emoción.Un alta marea,La energía del mundo.De fiebre brillan los ojos de las mujeres.

Los corazones golpean los pechos de los machos.Y hay un grito que se angustiaEn la garganta de todos:¡Vivir! ¡vivir! ¡vivir!

Siglo neurasténico.Todos somos un poco enfermos:El hombre: un convaleciente,Un convaleciente de la vida.

Espiritualidad de la materia:Parecen nuestros cuerposProyección de nuestras sombras.Asomada el almaAl espectáculo del mundo,Ha sentido en su fiebre mi fiebre,Y he oído el profundoLatido de su corazón,Como si fuese a estallar.

El prisma intelectual del siglo XXYa no más descompone

En los siente colores,La luz de la modernaEspiritualidad.

Intermitencia de lágrimas y risas.Tragedia.Sainete.Farsa.¡Aún no está seguroDe su papel,El mundo!A veces llorapor reír;A veces ríePor llorar.Luna Park.

Velocidad.Visiones del África EcuatorialCon la aurora boreal.En la mañana de hoyEstaba en Shangai.

Ayer dormí en New York¿Cenaré en París?Babélica conflagraciónDe lenguas y de razas.

Tierra, Arca de Noé constante,Esponja empapada de sangre y de sudor de hombres;Bosques de chimeneas fumando,Cirios de colososQue se acaban de apagar;Ciudades que no duermen,Ennegrecidas de carbón de piedraY olorosas a petróleo,Sangre de la Tierra;Nerviosidad de clepsidras,Pavor del minutoMuerto sin vivirlo.¡Pavor, pavor, pavor!¡Alegría del minuto deleitado,Tal un gajo del fruto de la vida!

El Río, Novelas de caballería (parte final). De Luis Cardoza Y Aragón imprimir | correo

Soy el pez volador. Ciego irrumpí por el deslumbramiento del día. Me colmó lo esplendente de la vida, escuché la música de las esferas, el rechinar de los grillos.

¡Un instante!

Nada más he podido tartamudear; el canto me fue prohibido por el infinitud vislumbrada. Vuelvo al mármol que habito, con un canto roto en la garganta.Hechizo de la inmensidad que permanece sin expresión.No enuncié lo que codiciaba. Ello me enseña lo que jamás se aprende. Lo que jamás se aprehende.Lo inasible.Atestiguo y festejo.He recogido y contado muchas nadas.La memoria es el Infierno.Mis ciegos pececillos abisales se confunden con mis pájaros. Tiré de la red: estrellas marinas y celestes.No hay peligro de perder la muerte.Intenté denotar el gozo de mi luz derruida, intenté ofrecer mi ternura paleolítica, intenté balbucir mi colibrí, chispa emplumada.Siempre acuden tarde las palabras.Estoy a punto de despertar.Escucho mi silencio como lluvia sin agua.Es la vida accidente de la muerte.El tiempo no existe; nosotros existimos.Quise dejar una lámpara encendida.La Gran Puerta Negra.La boca de sombra.Polvo.No es elfin

Es el mar.

Fragmento tomado de la Colección Tierra FirmeFondo de Cultura EconómicaMéxico

Siempre imprimir | correo

Luis Cardoza y AragónGuatemala- 1901- 1992

Siempre

                                                                                           A  Miguel Ángel Asturias

He vivido casi toda mi vida lejos de mis cielos.Pero mis pies están marcados en los códices,en la voz profunda de mi pueblo.Camino sobre el mar y las nubes que me traje:son mi tierra firme.¿Quién me la puede quitar?Cuando digo que estoy solo es porque no estoy en la plaza públicasino en cada uno de vosotros,como en los granos la granada.Podríais enterrarme en la voz de cualquier niñosi tiene los pies descalzos y ha visto los volcanes.Mis ojos siempre se abren sobre la luz primera,y al cerrarlos, sobre mí cae siempre la sombra de mi infancia.¿Y todo lo que he vivido,me pregunto, toda el agua escurrida entre mis dedos,todo lo bailado, no es un sueño?No he tenido tiempo para soñar, amigos.Apenas si he tenido para no morirme.No puedo descifrar el símboloporque el símbolo no es un lenguaje.Estoy tan cerca que no me veisen las cenizas de los muertosy en las manos de los niños futuros.Tercamente guatemalteco,no necesito recordar, me basta con palparme.El sueño no tiene vocales,pero tiene llamaradas y tambores mudos,y las mismas fogatasarden en las mismas cumbres....Si tiene los pies descalzos y ha visto los volcanes.

Poema de Luis Cardoza y AragónColaboración enviada por Carlos López

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¿QUE ES SER GUATEMALTECO?

1Pienso en el devenir, siquiera medio siglo adelante. ¿Los quichés, cakchiqueles y kekchìs se replegarán a un mundo sobrepasado? ¿Por qué no abrirían sus culturas a un mundo nuevo y propio?

Propendo a suponer que para su supervivencia no es demasiado tarde, no obstante la devastación de medio milenio.

El socialismo está llegando.  Aunque no desde adentro, no en sus huesos, vívidamente su agonía he sentido. Heaspirado a restituirlo a sí mismo. Ignoro sus lenguas. Si las conocieras, en el español me hubiese refugiado.Comprendo y me entusiasma la tarea de indoctrinación verbal en lenguas indígenas. La lengua es el Ser allendela primera noción de patria.

El exiliado nunca pierde su tierra. La lleva consigo, más que en la memoria en la imaginación. La imaginada esíntima y sutil, por real y por imaginada. Nunca concluimos de recorrerla, nunca nos fatigamos de crearla. Comoen el amor, es más su imagen la que amamos que la tierra misma en sí. Y la imagen irrumpe, se nutre, se erigecon lo que nadie puede suprimirnos: mitos, actos, sueños, conduca, palabras.

2El exilio es la divergencia entre la imagen y la realidad. Entonces, esa silenciosa confrontación pertinaz es lo esencial: y no hay exilio puesto que vivimos una metáfora. Guatemala, soy tu Pigmalión.

En todas partes hay muchachas, cielo y mar, amigos y una copa de alcohol.

A veces, por desesperación, desearíamos que el exilio fuese verdadero, y no la fábula que así solemos llamar. Y,sin embargo, cuando volví a Guatemala todo me expulsaba minuciosamente.

Me doy cuenta de como los nacionalismos han originado tantos crímenes, tantas limitaciones, tantos nulos anhelos.

Aun nacionalismos de país dominado. Hay otras cosas en este punto. Tú nada comprendes, chovinista. La liberación cultural es imposible sin revolución. La revolución es la verdadera cultura de nuestros días.

Los problemas del arte no cabe definirlos sólo dentro de lindes nacionales. La noción de patria, esa abastracción, es aberrante si no la concebimos revolucionariamente.

Pero no es quimera la niñez ni toda la cuerda que nos da, que nos conduce hasta el confín de nuestros días. Patria es no tenerla. El Hombre. ¡Indefectible, mía, dulce y nocturna!

Vivo con más sentido de libertad que de patria. Por ello, tanto más siento a mi tierra cuanto más privada de libertad. Es decir, la he sufrido, la he servido, la he sentido toda mi vida. Anoto arrebatos con sentimientono sentimental y sin sentimentalismo.

3El problema es verse desde fuera. Como si de otro se tratase. Salirse. Ni siquiera es asequible cuando medio siglo más tarde soportamos leer páginas nuestras sin reconocernos. No las releemos. ¿Era yo aquel insensato?  Una duda defensiva apenas. Así como el cuerpo ha mudado íntegramente sin dejar de ser el mismo, lo mismo ocurre con el cuerpo verbal que identifica la conciencia de sí.

Para deshabitarme, tengo que dejar de ser. Hablo de ti para sospecharme y vislumbrarme de algún modo. Pero nada más puedo balbucir de ti, entreverte a través de él. Con perfección confusa objetivo mi confusión. Mi tormento es placer inconfesable de indefensa religiosidad contagiosa. La poesía es llama que no consume la sustancia que la anima.

4¿Qué es ser guatemalteco?

Si se hurta a la universalidad, el nacionalismo es idiotez creada por idiotas, para otros idiotas. Burguesa es su raíz, cortina de humo para fechorías. Se agita el pabellón y se hacen matar borregamente multitudes proletarias.

Estos holocaustos de millones se redimen si son coyuntura para que un Lenin transfigure nuestra "civilización" transnacional y "cristiana" de Hiroshimas y hornos crematorios.

Obligación de liberarse de las coerciones políticas, familiares, culturales, religiosas, y nacionalistas sin  "ideas exóticas". Todo maniqueísmo es simplificación intolerable. Llamado a la libertad.

Ser la oveja más negra entre las más negras ovejas. Así, detestado por los albos compatriotas de cal muerta se comete el delito de lesa patria de estar vivo.

Enjambre de sueños. Nunca lágrimas saurias. Acto de fe y auto de fe. Sacudirse el peso de la noche. Como el

perrito el cieno del pantano.

¿Quién al volver al país doliente no había dejado toda esperanza?

Urgencia de rebatir necias fidelidades. Dilatar la visión es más exaltante que inhumarse en un mundo excedido.

Guatemala, invicta anéctoda derrotada.

Viene a mi encuentro el yo que fui. Y soy como solía. Si para los demás no se es, nada se es.

5Abominar de nosotros por no crear aún conciencia de la proceridad del pueblo y su perversión. Así ocurre en Guatemala y otras grandes potencias.

El cristiano país sin cristianismo yace bajo distendida sotana en vez de cielo. Hay que perforarla un millón deveces para alegrarse siquiera con estrellas mentirosas.

Feroz ternura, con reposado ímpetu vivirla para que el sol negro del día negro y de la noche negra no sea irrefragable.

Ser compatriota de Shakespeare, del Volcán de Agua, de Martí, de San Juan de la Cruz, de Huracán, corazón delcielo.

Morar en una pústula que sea rosa de dinamita al despetalar su podredumbre.

6Injusticia y hambre ¡qué violenta, qué violenta violencia!

Nubes irresponsables vulneran el azul. Lleno mi copa de azul único y seco. Me perturbo como imbécil que conoce mal la risa. Atónito contemplo el cielo inusitado. Vida irrefutable vivo.

Ser guatemalteco es bermellón, torre, privilegio, azahar, tigre, asombro, aristocracia, catástrofe plebeya por el abortoal anual la inercia.

La Momia ha muerto. Ha resucitado la Vida. Inmortal pericia del polvo. Las enredaderas escalofrían las ruinas. Bengala de luces plurales, tu lirio. Ya no hay vacío.

Por incicatrizables, quemadura y beso definitivo, son júbilos celestes. ¡Aleluya!

Cómo los volcanes rápidamente se empinan sin desmayo para despegarse de la planicie...

7Se guatemalteco es enviar al infierno el Libro de Job y evocar a Saint-Just sin olvidar a las bañistas de Mack Sennett.

Es admirar cómo el Crucificado se mea en el templo de mercaderes sobre sus propias imágenes, los escapularios, los entorchados de los ejércitos transnacionales. Mercaderes del templo rompen filas bajo su látigo.

La mi Guatemala mía y la vuestra son doncellas mellizas de padre y vocaciones diferentes.

La injusticia engendra la violencia.

Complejo telúrico de Edipo desmadrado sin madre. ¡Puro Adán! Tener conciencia de hasta qué punto se debe ser por serlo sencilla y demencialmente tanto.

... Es saber sonreír.

Tuércele el cuello al quetzal de engañoso plumaje y condiméntalo con imprecaciones de Isaías y algún humor alquímico.

Como incrédulo tal vez fui amenazado de la lepra de ser fanático o alguna otra mierda fría. No puse a Marx las barbas de  de vuestro Padre Eterno.

8Se fundó el equilibrio sin eclecticismo. La poesía desplegó velas hacia la certidumbre.

Vi al monje pavonenado su alma funestamente impoluta en el convento. Omitía que es más difícil arrastrarla por el mundo sin su mecánica fe ciega. Omitía su soberbia porque ésta nunca está iluminada por la gracia.  Cuando niño, expuesto a  inficionarme, quizá me salvé votivamente consagrándome a la inutilidad de poesía imprescindible.

Un esquelo de joven madre india, un metro treinta, a la piltrafa del pechito árido allega los huesos del niño delirando de fiebre, azul de hambre y de muerte, que de vez en vez, desvaneciéndose de agonía, imagina sorber crudelísima burbuja de aire guatemalteco.

9Utopía, la realidad.

Soñé que fui antigüeño.

En donde puedo ser libre es mi patria.

En donde puedo crearme.

En donde puedo resucitar cada día sin horror.

En donde puedo soñar.

En donde siento que no soy exiliado.

En donde soy compatriota de Virgilio y de Alonso Quijano, y de Stravinsky y de Omar Khayam, y de Cristo y de Lenin, y de Goya y de Goethe y de Quetzalcóatl.

En donde no existe el pus hediondo de Caín.

Ser guatemalteco es ser la mala conciencia de su pueblo.

Tener morada en Sirio.

Acaso haber nacido en Guatemala.

Amar al indio que ya colgó al encomendero.

Es que nos crean soberbios por tener la humildad de estar con el oprimido y explotado.

En mi país de indios matar a un indio no es matar a un hombre.

Es exutorio que permite injuriarla sin desesperación, escrupulosa, enamoradamente, con impávida suavidad.

Para quien vive fuera, más que la geografía umbilical, el atlas de la inteligencia y la sensibilidad le fascina. Y nohay extranjero ni guatemalteco, nulas nociones obsoletas.

Que mis límites fuesen planetarios en mi niñez lo decidí.

Necesito burlarme de mi, autoinjuriarme cuando intento hablar en serio.

Humanidad sin fronteras y sin clases sociales. Sin patriotismo y sin explotación.

10La injusticia engendra la violencia.

Su realidad es lo mío imaginario; ni lo imaginario ni lo real del selenita es mío. Entre ellos tampoco me conocen. Imaginan que soy su compatriota porque nacieron en Guatemala.

Qué nostalgia cuando allí vivía.

Palabras en pubertad sin libertad.

A mi llama volverla mariposa para quemarla. Como si se pudiera. Vestir los guiñapos del alma con caquéctico cuerpo desnudo.

Nebulosa a horcajadas sobre un colibrí.

Quitar todo espacio plañidero a la nostalgia.

Masoquista reventado de sádico vegetariano.

A mi geografía amnésica nada preguntes. No sabría responderte. Déjame soñarla.

Nací llevado de la mano de Ixquic y de Helena. Me descuartizaron. Las pinceladas acudieron a su sitio al ver el paisaje con lejanía. Y éste irrumpió inaudito y unánime.

Tierra cruel, tierra de ceniza y llanto.

Mi respiración no te olvida.

En ti me salvo. En mí te vives.

Imaginarios, Quijote y Dulcinea.

Ridículos nacionalismos de mitología patriotera. Fascistas de "patria absoluta".

El mundo se achicó sin que hayamos crecido.

Ejecutada después del indulto. Si no te indultan, vivirías.

Navego por El río. Tal vez cumplí ya con mi módica cuota antigorila.

Omnipresencia creada por la ausencia. Las señales que me haces no son por distancia, son por sustancia.

Aborrecer el nacionalismo cuando no es universal y no se sacude con incoercible vómito de campanario. Analizar el vómito, alejado del miedo y su gran piano gaseoso.

Stradivarius en oídos marimberos.

11¿Qué es ser guatemalteco? No busco mi identidad. Soy lo que hago por y para los otros y lo que creo (todas las connotaciones).

Mucho, mucho me dio mi tierra. Todavía más le debo por ello. ¿Por qué habría de darme aun su hospitalidad? ¿Por qué?

Qué nostalgia de infancia. ¿Por qué no pudo hablar ni llorar cuando volví? Aquí está mi relación con el mundo. Mi imposibilidad de ser siendo. Hallazgo repentino de repentino prodigio. Canción amorosa rodeada de rugidos.

Saberse marginal, sin apetecer tal corona suprema. Darse cuenta de estar sitiado por lo que al amor infamaba. Ansia de libertad y justicia para todos. La pequeña voz que por encima de la cucaracha algo signifique a la gangrena insulta.

12Llego al rojo blanco. Cauterizaba mi beso. Para no volver más, hube de partir de a mi soledad poblada de solidaridad y humor alegre. Linda la vida del ser inocente.

Entre insignes monumentos mayas circulan millones de ladinos salvajes.

Hago un llamado a la justicia.

Estoy como Chaplin. Si como siempre hay déspota, no puedo entrar. Me corren si como nunca hay democracia. Mi tierra me atrae muchísimo más de lo que me excluye. Tal es la bellota de mi terco descalabro, tal es la lechuga de tu estéril victoria. Te veo sonreirme, solemne como un colchón, fronteras nulas enmarañándome.

¿Por qué negar el azul inmortal al indio en la mudez de su hazaña de aún vivir?

13Por prohibida, la fijeza de su fascinación se incrementa. Cuando del todo no me fue vedada, necesité salir y quedarme.

Adán si vuelve al Paraíso no lo reconoce.  Y si lo reconoce es por haber salido.  No se arrepiente de volver sino dehaber conocido el Paraíso. Por comunión profunda, con asco y furia invoca a la Tierra Prometida. Nada más prometida, no sólo por ella sino también porque la Tierra Prometida es él mismo. Ella no logró uniformarlo. Ni en él hubo desistimiento. Disensión visceral.

Nunca dijo lo que de él esperaron escuchar. Escucharon lo qué él necesitó decir. Y defraudar fue victoria. El sueño no es evasión de la realidad.

14Sí, ciego total, acaso tuerto, tú que bizcamente me miras no has reparado en que yo no soy YO, el yo, el abominable yo del hombre de las nieves;el YO narcisista de mierda;el necio YO del egoismo y el YO de la suficiencia;el inmundo YO del elitismo y de la infalibilidad y de la certeza;el impoluto YO sagaz, el vacuo YO acertado siempre;el pútrido YO del carajo enchido de presunción, de sectarismo bestial, autoerigido en juez pendejo, fétido de orgullo,de pedantería, de envidia miserables;un YO podrido de insolvente profeta del pasado;un YO de hiperbólica palabra oscura, incansable pregón de infamias antropoidales, enamorado definitivo por inocencia de la ninez atónita en una tierra que a patadas desoladamente venera. Oídme más allá de la excrementicia monotonía del servilismo, de la ceguedad y el embuste y la adulación palaciegas: yo no soy YO, la mierda del narcisista con ditirambos batida, con servidumbres y conceptos negociables.

Yo, mi YO es ellos, es vosotros, es el repudio de todo lo que hiere a la conciencia popular. La conciencia planetariapopular. Mientras tanto, sigamos volando

15Escribir por necesidad de escribir; no por escribir. Y escribir para ahora mismo y escribir lo nuestro.

La injusticia engendra la violencia.

No ha sido un sueño; tampoco una pesadilla. ha sido insomnio y vigilia.

¿Lo sabes, Lya? Mi única patria es tu corazón.

Bellísimo y muy moreno mi país descalzo y sin chapines blancos.

Dije con humor y cursilería lo dicho. El humor es reto, fraternidad vertiginosa. La cursilería, para intentar sercomprendido.

Oir de torturas, de asesinatos, de cárceles desde la niñez hasta la muerte en el exilio. El país cada vez más hundido, más colonizado, más injusto y bestial que cuando nacimos.

Por él quemé mis naves muchas veces. Volveré a hacerlo.

Mi barco incendiado en mi noche, desbordado de pan y sal esplende para los Hijos del Maíz.

Ser una velita de sebo en la noche de la iglesia de Chichicastenango.

16Oligarquía con hemorroides en el alma.

Con juanetes en el corazón.

Vuestra noción de Patria es Wall Street y un cuesco.

Escucho el diálogo cordial del Che con Francisco de Asís.

Ser guatemalteco no es azar ni es gratuito. Esta primera etapa del juicio final con denuedo se conquista.

Se comienza a serlo generalmente después de muerto.

Antes de nacer logré serlo.

Con la misión de ser felices nacimos guatemaltecos. ¿Cómo cumplirla si el pueblo no lo es?

Que tu verdad de himno sea cierta: "Guatemala feliz..."

Cuando vivo en Jerusalem no vivo en Antigua. Si muero en Nínive en Guatemala muero.

Es el pueblo más hermoso del mundo.

Es el pueblo más intrépido del mundo.

El indio guatemalteco es prueba inequívoca de la resistencia humana.

Es la materia prima riquísima y renovable más explotada del mundo.

El hambre engendra la violencia.

17Alegría, chispa divina, todos los hombres se vuelven hermanos allí donde se detiene tu ala tan dulce. Que nos incendie, Beethoven, tu música prodigiosa.

¡Oh patria! ¡Cara patria! disimula si tus llagas no baño con mi llanto.

Pirañas: a ustedes he arrojado este vasto aforismo. cuando hayan concluido su breve faena, una nube escarlata flotará sobre el cielo y el invisible esqueleto de un arcángel.

Soy ciudadano de la Vía Láctea.

(A CARLOS MONSIVAIS)

Tomado del libro Novelas de Caballería, El RíoAutor: Luis Cardoza y AragónPublicado por el  Fondo de Cultura Económica

Biografía Luis Cardoza y Aragón imprimir | correo

Guatemala, 21 jun, 1901-México, DF, 4 sep, 1992

Poeta, ensayista, narrador y crítico de arte.

A los 16 años partió de Guatemala, pasó por Nueva York y llegó a París, donde estudió medicina durante dos años. Renunció a la medicina para dedicarse a la literatura. En París publicó, en 1923, su primer libro de poesía: Luna Park. En 1926 viajó a Marruecos, donde escribe Fez, ciudad santa de los árabes, crónicas que son publicadas en Cuba por primera vez; la revista mexicana Nexos lo hizo en México, en 1992. En este país publica, en 1928, en la revista Contemporáneos, un fragmento de Torre de Babel. En 1932 terminó de escribir Pequeña sinfonía del nuevo mundo, pero hasta 1948 fue publicada en Guatemala; ésta era su única obra impresa en su país hasta 1992; en 1993 la Usac publicó, en convenio con el FCE de México, Guatemala las líneas de su mano. Conoció y frecuentó a Pablo Picasso, Tristan Tzara, André Bretón, Paul Éluard, Robert Desnos y Antonin Artaud. De 1936 a 1944 colabora con Fernando Benítez en el suplemento cultural de El Nacional. Fue miembro fundador de la Liga de Escritores y Artistas Revolucionarios (LEAR). De 1932 a 1944 trabajó con Xavier Villaurrutia en el catálogo de la pintura europea de la Escuela Nacional de Artes Plásticas, de México. El 22 de octubre de 1944 regresa a Guatemala a trabajar con el movimiento revolucionario que dos días antes había derrocado a la dictadura de Jorge Ubico. Guatemala, las líneas de su mano recoge, con lujo de detalles, esa gesta. En 1945 funda y dirige la Revista de Guatemala; también funda el Movimiento Guatemalteco por la Paz y la Casa de la Cultura de Guatemala. Es nombrado por Juan José Arévalo embajador en Noruega, Suecia, Francia y la hoy ex Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas. En 1947 viaja a Bogotá como representante ministerial; ahí se casa con Lya Kostakowsky, mexicana de ascendencia rusa, con quien vivió hasta la muerte de ella, ocurrida en 1988. En ese mismo lapso, lo nombraron embajador de Guatemala en Colombia, Chile y Francia. En 1952 regresa a México, donde se instala de manera definitiva, y nunca más, en esos 40 años, a Guatemala. Ese año comienza a colaborar en México en la Cultura, suplemento del diario Novedades. Sus escritos aparecieron, además, en periódicos y revistas de Madrid, Lima, Montevideo y Guatemala. En 1954 la Central de Inteligencia Americana, en cruento golpe de estado, derroca al presidente Jacobo Árbenz Guzmán y Luis Cardoza y Aragón inicia una amplia y sistemática denuncia del hecho por el mundo. En reconocimiento a sus aportes a la cultura nacional, la Facultad de Humanidades de la Usac le otorgó el diploma Emeritissimum. En 1992 la Universidad de

San Carlos de Guatemala le otorgó el doctorado Honoris Causa; este mismo año recibió el Premio Mazatlán de Literatura por su libro Miguel Ángel Asturias casi novela y la Medalla Roque Dalton. En la UNAM trabajó en el Instituto de Investigaciones Estéticas e impartió la cátedra José Clemente Orozco. En 1979 el gobierno mexicano le impuso la máxima condecoración que se otorga a un extranjero, la Orden del Águila Azteca. De Nicaragua recibió la Orden de la Independencia Cultural Rubén Da-río. Hombre libre, defensor de la dignidad de los pueblos, Luis Cardoza y Aragón murió en el exilio a los 88 años. Sus restos fueron cremados en el Panteón Español y sus cenizas regadas en el Cerro del Ajusco, en el mismo lugar donde fueron echadas las de Lya, su compañera de toda la vida. Su honradez intelectual y su brillante actividad creadora lo convirtieron en hombre fundamental de la cultura latinoamericana. «Fue el más grande crítico de arte que ha tenido México» (Fernando Benítez); «El patriota ejemplar; el revolucionario consecuente; el luchador intelectual; el lúcido pensador y defensor de su pueblo» (Rodrigo Asturias); «La poesía de Cardoza y Aragón ocupa un sitio singular y único. Apenas y necesito recordar su Pequeña sinfonía del Nuevo Mundo, verdadera obra maestra» (Octavio Paz); «Hombres así ya no hay. Poetas, astrónomos, visionarios, subversivos, insumisos, capaces de prodigarse hasta quedar vacíos, de derramarse y regalar su sangre, hombres así ya casi no se ven» (Elena Poniatowska); «Se convirtió en el primer crítico de la pintura mexicana, sus apreciaciones cambiaron la escala de valores establecidos y les enseñó a los mexicanos a ver la obra de sus artistas» (José Emilio Pacheco).

Tomado del DICCIONARIO DE ESCRITORES GUATEMALTECOS de Carlos López.

Poema a Guatemala

5 03 2007

querida tierra hermosa y solemneque desde otros mundos extrano en mi mente

querida diosa de tierra y marconcedeme que te pueda amar

me viste parir entre humo y sazonme viste crecer con entendimiento y razon

me olvide de ti en un pastizalme olvide de ti de tu rocio maternal

 

tu tierra ya no da masinfertil y desnuda de paz

sangre cabalga tus montesmuerte clama tus horizontes

 

dejame pedirte disculpasdejame pedirte perdon

por ser un hijo insolentepor jugar con la traicion

 

patria no te dejes derrotarpor insolentes de mundo y mar

hazlos caer en la belleza de amara la madre que los vio desterrar 

te prometo que voy a  pelearcolocarte en un trono imperial

luchar por tu libertady volver a decirte: MAMA!!

 

Te amo GUATEMALA!

quí era el paraíso. Maíz, trigo, frijol, no había fruto prohibido, las culebras eran mudas Jalic-chumil y Cowilajchee hacían el amor sobre la hierba y se cubrían con el cielo. Hasta que hablaron las serpiente~: Prohibieron los frutos y se repartieron entre sí el paraíso.

LETRA ORIGINALGuatemala feliz!….. ya tus arasNo ensangrienta feroz el verdugo;Ni hay cobardes que laman el yugo;Ni tiranos que escupan tu faz.

Si mañana tu suelo sagradoLo profana invasión extranjera,Tinta en sangre tu hermosa banderaDe mortaja al audaz servirá.

CORO:Tinta en sangre su hermosa banderaDe mortaja el audaz servirá;Que tu pueblo con ánima fieraAntes muerto que esclavo será.

De tus viejas y duras cadenasTú fundiste con mano iracunda,El arado que el suelo fecunda,Y la espada que salva el honor.

Nuestros padres lucharon un díaEncendidos en patrio ardimiento,Te arrancaron del potro sangrientoY te alzaron un trono de amor.

CORO:Te arrancaron del potro sangrientoY te alzaron un trono de amor,

que de patria al enérgico acentoMuere el crimen y se hunda el error.

Es tu enseña pedazo de cieloEntre nubes de nítida albura,Y ay de aquél que con mano perjuraSus colores se atreva á manchar!

Que tus hijos valientes y altivosVen con gozo en la ruda pelea,El torrente de sangre que humeaDel acero al vibrante chocar.

CORO:El torrente de sangre que humeaDel acero al vibrante chocar,Que es tan solo el honor su preseaY el altar de la patria, su altar.

Recostada en el Ande soberbio,De dos mares al ruido sonoro,Bajo el ala de grana y de oroTe adormeces del bello quetzal;

Ave indiana que vive en tu escudo,Paladión que protege tu suelo,Ojalá que remonte su vueloMás que el cóndor y el águila real!

CORO:Ojalá que remonte su vueloMás que el cóndor y el águila real,Y en sus alas levante hasta el cielo,Guatemala, tu nombre inmortal!

Anónimo.

La letra original del Himno Nacional fue cambiada durante el gobierno dictatorial de Jorge Ubico, dicha tarea le fue asignada a José María Bonilla Ruano. Algunos versos fueron embellecidos en gran manera y otros fueron suavizados… desde 1934 cantamos:

!Guatemala feliz…! que tus aras

no profane jamás el verdugo;ni haya esclavos que laman el yugoni tiranos que escupan tu faz.

Si mañana tu suelo sagradolo amenaza invasión extranjera,libre al viento tu hermosa banderaa vencer o a morir llamará.

Coro:Libre al viento tu hermosa banderaa vencer o a morir llamará;que tu pueblo con ánima fieraantes muerto que esclavo será.

De tus viejas y duras cadenastú forjaste con mano iracunda,el arado que el suelo fecunday la espada que salva el honor.

Nuestros padres lucharon un díaencendidos en patrio ardimiento,y lograron sin choque sangrientocolocarte en un trono de amor.

Coro:Y lograron sin choque sangrientocolocarte en un trono de amor,que de patria en enérgico acentodieron vida al ideal redentor.

Es tu enseña pedazo de cieloen que prende una nube su albura,y !ay! de aquel que con ciega locurasus colores pretenda manchar.

Pues tus hijos valientes y altivos,que veneran la paz cual presea,nunca esquivan la ruda peleasi defienden su tierra y su hogar.

Coro:

Nunca esquivan la ruda peleasi defienden su tierra y su hogar,que es tan sólo el honor su alma ideay el altar de la patria su altar.

Recostada en el ande soberbio,de dos mares al ruido sonoro,bajo el ala de grana y de orote adormeces del bello Quetzal.

Ave indiana que vive en tu escudo,paladión que proteje tu suelo;!ojalá que remonte su vuelo,más que el condor y el aguila real!

Coro:!Ojalá que remonte su vuelo,más que el condor y el aguila real!y en sus alas levante hasta el cielo,GUATEMALA, tu nombre inmortalespero te sirva,