Poemas de Itzela Sosa
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Presenta: POEMAS DE ITZELA SOSA
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Itzela Sosa (Cuernavaca, Morelos, México). Poeta, traductora, ensayista e investigadora social.
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Presenta:
POEMAS DE
ITZELA SOSA
Crepúsculo
Ardo en la mitad del día
soy este instante
ala prendida al borde de la tarde
golpe de fuego
delirio ardiente del último minuto
soy
De: Estancias
Del negro al blanco
Du noir au blanc
Il n’y a qu’un pas : l’oubli
Giguère
Del negro al blanco
no hay más que un olvido lento
una noche bañada en un silencio claro
un rumor de bosque de cristal intacto
una isla que busca en su nombre su destino
mientras enero preña el río de espejos luminosos y navíos
Del negro al blanco
sobre los párpados del agua
este olvido naufrago nos mira
De: Estancias
Quién
A Aimé Césaire in memoriam
Hay quien toca la luz
quien danza en la cumbre del instante
Hay quien de golpe es capaz de acariciar el brillo
en la voz más profunda de un amate
Quien es latir de pájaros en la mitad del día
Hay quien es toda la desnudez del viento iluminada
Hay quien hace de la luz
palabra
verbo que asciende
meridiano
De: Estancias
Entre animales
A Frida Kahlo
Entre animales
yo soy la que se bebe el agua
y la transforma en tiempo
La que se quiebra en la luz
de ciertas tardes
que se parten en mil
geométricas
caleidoscópicas
La que en el viento incendia
algún ramo de nubes
algún paisaje
sus guitarras
Y sé que soy también al mismo tiempo
esta tierra que anda a la intemperie enrojecida
vestida de maíz
Soy la que cuestiona los espejos
el túnel negro
los abismos
la que profiere azules maldiciones
verdes rezos
violáceas despedidas
Soy la que no para de sangrar
mientras levanta el rostro hacia la noche
y le reclama
la cicatriz del día
la infancia de este mundo
el desamparo sumergido aquí en los huesos
Soy este círculo de sal
de paredes extendidas
del que húmeda y sitiada emerjo
semejante
compañera
Soy
este animal bípedo y marino
montaña vertebrada
caracola de mil años que duerme
en un pulso de mujer
Entre animales
soy
un grito siempre acuático en la boca.
En: Memorias de Intemperie
Tres años que miran a los cielos
A mi madre y a mi abuela
En los mangos es siempre primavera
es siempre la luz jugosa de esos meses
en que uno se columpia
siempre por primera vez
y en los brazos
la extensión del ixtle se transforma
en un par de alas que galopan y galopan
Amarillo es el olor de aquella casa
del guayabo interminable del pasillo
donde el canto de los gallos
en una marcha roja puntualmente florecía
subía por los balcones
hasta alcanzar el pecho
el aliento y las cortinas
En esa casa el maíz
crecía como una piel que nos cubría el vacío
el frío del hambre que rondaba
en los surcos abiertos de las calles
eran los granos del maíz que nos nombraban
amasaban la sed
y las palabras tendidas en la mesa
En esa casa
eran las manos de mujer
las que en su alquimia
hacían danzar el viento y la humareda
las que tejían el pan
los juramentos
las marcas en los ojos
los milagros
En esa casa profunda de olores amarillos
la luz entraba sigilosa de costado
para decir adiós
para alumbrar el asombro en los espejos
la furia de los dioses
la savia blanca de sus hijas
y El sagrado corazón que atardecía
Esa casa
sonaja de sonidos primigenios
vientre mixteco que alimentaba
el andar de aquellos peregrinos
la trasnoche siempre abierta de sus pasos
la sierra húmeda que temblaba en sus pupilas
como la noche que los miro partir
dejar el pueblo
la infancia y la ternura en el sendero
Es en la sierra
donde el tecolote dice la suerte de los hombres
que vuelven del silencio a las alturas
como el polvo
Es en el canto donde la vida se perpetúa
abre la puerta para decir
¡Ahora es siempre¡
todavía hay palomas en el cuerpo
peregrinos que buscan
que caminan
el conjuro es siempre musical
es un réquiem de raíces que germina
Es el canto el que nos porta nuevamente
al barro
a la semilla
al sueño siempre tibio de Tonantzin
En esa casa nota musical
ES
este olor
interminable y amarillo
un torbellino que crece
nos mira
e irremediablemente nos sacude
y nos habita
ES
este olor profundo
interminable
infante
y amarillo
De: Memorias de Intemperie
Será la noche aquí
Para Anne Sophie
Será la noche aquí
cómplice fiel
El movimiento de los árboles dice al mundo en sus esquinas
De agua es y será la transparencia de este instante
Será blanca la espera
Será la noche aquí
será diciembre líquido el que descienda por los ojos
para sembrar cristales en esta tierra adormecida
Esta noche de tiempo sumergido
noche furia de tormentas
Noche que teje de blanco el horizonte
las arterias anfibias de los bosques
el desamparo de los árboles desnudos
Será la noche aquí
vestida de arrecifes blancos
testiga fiel de un dolor que la antecede siempre
Será la noche aquí
esta noche que se acerca
para tejer su red en cada pecho
para pintar siempre de blanco las heridas
De : Estancias
