Paternidad-es

Paternidad-es Poemario Encuentros de abril

Paternidad-es

Poemario

Encuentros de abril

Adalgiza Charria Quintero

Judith Rodríguez Castro

Ana María Gómez Vélez

Norma Lucía Bermúdez Gómez

Cali, Colombia

Junio de 2012


Contenido

Adalgiza Charria 3

Tengo tu nariz papá 3

Padre en el asilo 5

Tangas 6

Judith Rodríguez Castro 7

Padre faro 7

Padre 8

Alas de esperanza 9

Ana María Gómez Vélez 10

Deja vu 10

El mío no es un papá de fotografía 11

Paternidad 12

Norma Lucía Bermúdez Gómez 13

El sobradito 13

Al Loco Bermúdez 14

Profeta desnudo 15

Escuela de padres 16

Tangas del padre 17


Tengo tu nariz papá

Adalgiza Charria

Tengo tu nariz y el temblor de tus manos

después de la quinta copa de aguardiente.

Heredé tu desorden, tu desgobierno

la voz intensa desde el pecho

y estas ganas imperiosas de huir

tras una vieja niebla de nostalgias.

Recibí una barca,

un bolero,

una luna

sin otro destino que la profunda noche

y su ronda de palmas.

Por ti el valle palpitante y la brisa

por ti el abismo

al que ahora

marinero en tierra

loco tu timonel

delirantes las velas

transitas sin saber

si es prisión o libertad tu olvido.

Vos que solo querías ser poeta

cuidar de la alegría

contestar siempre presente

y amar un amor que esquivo

se esfumó en los múltiples

puertos de tu noche.


El vacío de tu vendaval

lo heredó mi ventana

la soledad azul de la bohemia

la letra lenta en tu canción.

Y ese llanto que te produce la belleza

de un verso, una tonada

o el recuerdo de tus propias manos

huérfanas hoy de tus derroches.

Estás viejo,

pero, como yo, no te das cuenta

y solo nos salva el delirio, el espejismo

y la poesía.


Padre en el asilo

Adalgiza Charria

Estas herido y sangras pero no te das cuenta

no hay quietud en tus espejos

no admitió serenidad tu pecho

no pudo el tiempo domesticar tus sombras.

A tus años coleccionas demencias

muchas más de las que te diagnostican

muchas menos de las que soñaste

ya no puedes tocar tu propia soledad

eres el vagabundo de tu nave

polizón a bordo sin destino

Estás herido y cantas pero nadie te escucha

estás en un asilo y siempre estas de viaje

siempre, tu nostalgia marina,

viviendo en mar deseando la tierra

umbral de regresos.

Y mi rostro de domingo donde escarbas

un puerto de partida ya no te dice mucho

vanos sueños, patria perdida,

y somos dos, papá, huéspedes extraños

de nuestra oscura barca.


Tangas

Adalgiza Charria

He tratado de descifrar el misterio de tus sueños

he intentado acompañar tus silencios

he caminado con tu recuerdo

para tener, papá, con quien mirar la noche.

Pienso en la edad de mi padre cuando nací

y me dan ganas de besarlo de nuevo

con más benevolencia, con lluvia de domingos.

Me pongo tus zapatos, papá,

para no olvidar el polvo de tus pasos

la arcilla de tus sueños

el canto de mis propios caminos.


Padre Faro

Judith Rodríguez Castro Ocho estrellas de esperanza motivan su horizonte cosecharán girasoles de vida con él. Padre, puerto agreste y solitario que crece entre atajos y avalanchas. Sus hijas, entre primaveras y borrascas contra oleajes y vientos entrarán a misteriosas bahías. Padre, trasegante de recuerdos

resurges de tus muertes para reinventarte.


Padre Judith Rodríguez Castro

Tu universo padre es la montaña. Tus sueños padre son la esperanza y la desesperanza. Tu montaña padre

son tus nietos e hijas. La brizna que te sigue siempre la rosa, estrella verde, que te mira desde el cielo la fiel soledad que te acompaña y la sabiduría que se vale de ti padre Son firmes escudos contra la débil muerte.


Alas de esperanza Judith Rodríguez Castro

Cinco de la mañana. Asomas y jilgueros en el ventanal atisban el despertar del abuelo. Despertar de semillas y canto entre neblina y rocío sobre su piel. Danza zigzagueante y nerviosa: del carbonero a la ventana… de la ventana al carbonero.

Entre semillas y trinos, asomas y jilgueros consumen distancias y despliegan alas de esperanza para el abuelo matutino.


Deja vu


Sorprendo en los ojos de tu hija

tu mirada y tus cejas

tu piel de caramelo y ese

gesto pequeño que tienes

al untar la mantequilla

en la galleta

y siento

que todo está de vuelta:

soy otra vez la enamorada

que en las tardes

caminaba contigo de la mano

en esas épocas de la universidad.

Todo vuelve y nada queda

de este amor eterno

de tres semestres.


El mío no es un papá de fotografía



se involucra

opina, se interesa

se inmiscuye

–a veces demasiado–.

Es mi papá

y algunos de sus gestos son míos.

Nunca aprendió a conducir

y fue mi pesadilla en todos los viajes.


es un papá de carne y hueso

amenaza a los gatos

y cuando no lo miras, los acaricia.

Mi papá me enseñó

que la honradez y la generosidad

se cultivan con los años.

El mío no es un papá de fotografía.


Paternidad


Manolo

ahora es el papá de su mamá

la alimenta

la consuela

le lee cuentos.

Si se ausenta

ella dice:

¿Dónde está papá?

Y es el padre

de Laura,

una adolescente

que viaja

y quiere vivir sola

y no cree en ciertas cosas

en las que Manolo

tampoco creía a su misma edad

–pero lo olvidó–

y ahora se preocupa

y se siente acorralado.

Manolo: padre de dos edades

de dos hijas no soñadas.


Dos charcos que se llenan y vacían un chorro intermitente cara abajo

acompañan mi esfuerzo por escribirte, padre.


El sobradito


Parece que ha nevado en mi plato cada día la yema de mi huevo se pone blanca, blanca pongo mil capas de sal ante la cara de espanto de la gente.

No importan ruegos, advertencias, ni razones En un ritual sagrado y solitario busco con desespero encontrar el sabor de tu cariño, padre el bocado que en cada desayuno dejabas a tu hija preferida haciéndome sentir la más amada.


Al Loco Bermúdez


Fuiste un amor océano, abrazo protector, ola tibia, tsunami compañero de juegos y descubrimientos. Fuiste el verdugo que instaló el pánico y la huida, el temor a la noche y a los hombres.

Fuiste el viento que empujó mis alas y el ancla que enterraba mis deseos. Fuiste el maestro que instaló colores, palabras, cálculos, los finos sabores, las notas de Tchaikovski en mis domingos. Te vi llorar con el dolor del mundo y humillar a mi madre por tres pesos. Te vi temblar de ira, destrozando mil cosas y arreglar mis juguetes preferidos.

Al final de tu vida declaraste que fuiste el heredero de mis luchas Y hoy tengo que decir que no hay un poro en mí que no se cuente entre las huellas de tu loca vida.


Profeta desnudo


Un gallinazo revoloteando sobre el techo será el cronista de mi muerte, dijiste en tu acertada profecía.

Fue un viejo truco de vidente necio. Ya descubrí las marcas en tus naipes: tejiste gesto a gesto tu solitario fin prendiste trozo a trozo la colcha de distancias sedujiste con juicio el desencuentro. Yo estoy clara de mi herencia también sé cómo se arma una ausencia, cómo se elabora una angustia, cómo poner todo mi empeño en cultivar el desamor.


Escuela de padres


Nadie te enseñó a ser padre, y tú, bastardo, negado, jamás te diste cuenta cuántos vientres parieron tus semillas en la triste cadena de soledades y dolores. Nadie te enseñó a ser padre y tú bastardo, olvidado, te adueñaste del cuerpo de tus hijas les robaste el derecho a ser felices las condenaste a cárcel y suplicio.

Nadie te enseñó a ser padre, y tú, bastardo insultado, condenado a orfandad, inventaste caminos: cargado de regalos y víveres llenaste las despensas. Cargado de pinturas y pinceles enseñaste a mirar atardeceres el trazo sin torcerse, la paleta de colores.

Nadie les enseña a ser padres pero hay quienes, bastardos y olvidados, desobedecen mandatos y cadenas y piensan que otros padres son posibles y se inventan los juegos y los mimos, la ternura libertaria, el respeto y las alas.


Tangas* del padre


Con tu acné y tu guitarra intentas entender el ritmo del desvelo padre niño

La carne se te pega de los huesos y aún así pateas la cara de tu hija padre tirano

Cabalgué hasta el Sahara montada en las rodillas de mi padre

Con la edad del abuelo y todos los cansancios recogidos corres tras un balón, padre tardío.

* Tanga: Dícese de un poema muy chiquito y que deja ver todo.


En cada carretera de Colombia hay huellas de tu búsqueda de padre profe Moncayo

Les diste tu apellido y una ausencia en sus vidas que aún lloran

Tu mano tibia, papi remedio para mis toses y mis pesadillas


Paternidad-es

Poemario

Encuentros de abril

Adalgiza Charria Quintero

Judith Rodríguez Castro



Cali, Colombia

Junio de 2012

Paternidad-es

Documents

Transcript of Paternidad-es