o V C Julio - Septiembre 2016 Año XIII Nº 78 a l e r y a …€¦ · TU POSE ME QUEMA Me quema tu...
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difusas Cuaderno Trimestral de Poesía y relato de la Ciudad de Vigo Julio - Septiembre 2016 Año XIII Nº 78 No conozco la clave del éxito, pero sé que la clave del fracaso está en tratar de complacer a todo el mundo Woody Allen
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Vig
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Julio - Septiembre 2016Año XIIINº 78
No conozco la clave del éxito,pero sé que la clave del fracaso
está en tratar de complacer
a todo el mundoWoody Allen
Publicación trimestral de la
Asociación Poético-Literaria Formas Difusas
fundada en el año 2003 en Vigo.
Depósito lega VG 1012-2007
XIII Aniversario
C U A D E R N O D E P O E S Í A Y R E L A T O
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P r e s e n t a c i ó n
En un premio donde los seleccionados ostentan
currículums extensos y admirables, de Bob Dylan se puede
decir que simplemente ni figura en los libros de literatura.
En los libros de Literatura no figura Dylan, en los de
música, en la popular sí, en la sesuda no, aunque la canción
es un género híbrido.
Los discos de Dylan suenan opacos y monótonos, aunque
sus letras son buenísimas y sus melodías funcionales. A Bob
siempre le faltó un gran arreglista detrás, como George
Martin o Phil Spector, y mayor complejidad armónica, y por
pedir más, hasta un cantante.
Pero sobre escribir, lo que es escribir...
Sobre el Nobel, parece que si hablas inglés te resulta
suficiente con escribir Tarántula. A cualquiera por escribir
eso lo llevan atado de pies y manos a la tomatina. Yo, si
fuera cura, la impondría para expiar pecados: "toma hijo,
por impuro, un fin de semana leyendo la Tarántula y 20 Ave
Marías”, y no hacía falta sufrir más penalidades.
El Nobel para Borges fue un clamor desatendido durante
años. Los argumentos más ridículos sirvieron para negárselo
rotundamente, mientras que ahora vemos justo lo contrario.
Sólo en nuestra desatendida lengua le negaron el premio a
Borges, Delibes, Sábato, Carlos Fuentes, Oneti, Martín Adán,
Cortázar, etc y más etc.
Hasta el momento Bob Dylan muestra reticencias para
recibir el premio, ni una sola declaración, nadie sabe dónde
está, rechazarlo le devolvería la talla que le corresponde, su
grandeza de cantautor rebelde y contestatario mermada por
el Nobel.
Peter Baldwin
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Oliva
Soy la transparencia…,
tu fantasma,
el sacrificio.
Me fui del mar…,
mojada,
enredada,
sin peine ni arreglo.
Tan fuerte sopló tu viento,
tan frío me quedó el cuerpo,
que ni la arena siento.
Dejé la huella de mi pequeño cuerpo muy marcada en el
tuyo.
Con la cara humedecida de mar y llanto,
nació en mí la inocencia de no entender el breve paso del
tiempo.
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SUMERGIDA...
Sumergida en tu íntimo universo
de caricias, de voluptuosidades
y tibias emociones residuales,
duermes tu cuerpo desnudo cubierto
Y cada noche tu mano, tu acento,
y cada noche augurios y señales
y cada noche revives imágenes
sin las leyes del espacio y del tiempo.
Tendida cual rosado vegetal,
y ya en el remanso de aquel simbólico
mar profético y adivinatorio,
hay significados por ordenar,
engendros más reales que ilusorios,
abrir desenlaces es despertar.
(de Sonetos asonantes)
Pete
r Bald
win
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TU POSE ME QUEMA
Me quema tu pose,
tu deliberada espalda,
me quema.
Arde mi humanidad de aguas
sin agua que extinga
tu alquimia de ascuas.
Me inflama,
tu soberbia nuca,
me inflama.
Comburente en tus desdenes,
en tu cierzo, voluta.
¡Pandora incendiaria!
Me quema tu pose,
tu envés de desprecio,
me quema.
Jesús P
resa
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Carlos V
ázquez
LA ABUELA TESLA
Blanca vivía con su abuela.
A Blanca le gustaba cantar, lo hacía siempre que podía.
Las hojas del calendario fueron cayendo una a una y la
tristeza anidó en el corazón de Blanca el día en que la
abuela Tesla murió.
En los días que siguieron, Blanca recibió la visita de
numerosos conocidos. Entre ellos se encontraba un joven
nigromante, quien le desveló su futuro a Blanca y con el
que después se casaría.
Tuvieron una hija.
Se llamó Tesla y le fue ofrecido el don de cantar.
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Ya no pueden los labios atrapar las palabras,
ellas nos dejan un hálito embalsamado,
un olor a agua fruncida entre rocas marinas,
lágrimas amargas
de algún alma aislada,
memorias inscritas en corazones de cuerda,
que los pájaros llevan en sus alas de sombra,
a un lugar frío,
próximo al invierno
y a sus ramas cargadas de escarcha,
donde habitan espejos silenciosos
que guardan todos los ojos
caídos en una profundidad abisal.
Juan S
eoane
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María A
lonso
Oh, de nuevo tus fuegos artificiales, tu latente humedad, el
tacto duro de las frases secas, el fragor del sonido
refrescando aires envenenados, así mueren las plagas y
renacen las simientes en la tierra purificada y negra, color
del no color que acaparará la lluvia reciente.
Arde tarde Babilonia, como siempre, huele fuerte, los ojos
enrojecidos piensan hacia el lado distante, todo el humo de
la metáfora mancha la luna con un tono pardo desvaído, el
de la precaución, el de la sed, la distancia, el destino.
Babel cree y eso arde, el bosque limpio y silencioso, eso
crece.
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Sangre, hueso, humo
el fragor de la manada
traspasa las paredes sin compasión;
cada uno demanda lo suyo con fiereza pero
quién tiene claro lo que le pertenece.
El pelo brota de tus orejas como
del pubis de un adolescente, quizá te convenga reconocer
la vulgar eclosión de la decrepitud.
Saliva, cristal, gasolina
la ciudad no pregunta por nadie
sus pesadillas no tienen memoria
no la necesitamos para volver
a santificar las alfombras con semen, recuerdas
antes de usar la luz del móvil
encendíamos velas para follar.
Piel, madera, escarcha
los bebedores matutinos acuden
a su ritual con el rostro rígido
te los cruzas entre los faros velados por el diluvio.
En una ventana asoma el mástil de un chelo
la voluta de su rama se agita dulce
sobre unos dedos blanquísimos;
salvas calladas para este naufragio.
Kik
o T
roncoso
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Tus palabras envueltas en terciopelo.
El olor embriagante del café
ilumina las aceras de tu errático despertar,
el río manso de tus amaneceres.
Los cristales de tus ojos reflejan paisajes diminutos
envueltos en fármacos,
dioses falsos
(protecciones de parafina).
Velas encendidas detrás de las puertas.
Nunca tocarás el cielo desde esos árboles tuyos.
En las ciudades que inventas
nadie ha caminado aún
por sus calles.
Cuanto más vacía estás,
más te pesa recorrer
los espacios de tu círculo perfecto.
Pero no quieres que nada te despierte.
Para ti los relojes tan sólo son el humo de la adicción.
Ahora que la lluvia aún resbala
sobre la piel lisa de los automóviles,
atrévete a usar la seducción,
deja de construir puertas
en los muros y abre ventanas.
Porque el eco en las casas vacías es un tiempo sin ti.
Deja que alguien descubra tus voces ocultas,
tus miradas y tu ausencia.
Colin B
ald
win
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Como el árbol amamantado por la tierra
Va subiendo del suelo a tu frente
Cuando escribes cubres con tierra el cielo que te miente
Y abres lo que la vida cierra.
El silencio no separa, ni los soles, ni los años.
Cuando despiertes mañana tendrás el mismo nombre
Y algún espejo donde cansarte de ser hombre
Cuando la muerte ya no te haga daño.
La mano improvisada con que escoge
Esa infértil hembra, la muerte,
Que puso sobre ti su negra suerte,
Ya no te salva la vida, ni te acoge.
Los pájaros con su corazón de madera
Se quemarán en manos de la tarde
En el mismo fuego mando donde arde
El incansable aliento de una carta entera.
Cuando callo, junto tu silencio
Y esa voz que deja un labio, cierra
De un golpe la noche atada en la tierra
Y a un solo cielo me sentencio.
Se vuelve luna el sol si parpadea
Y hay un cielo en el sol que se oscurece.
Se vuelve tierra el mar, o lo parece,
Y me habla tu silencio para que yo te vea.
A mi amigo, maestro y gran poeta Luis Rosales Camacho
Dais
y V
illa
lobos
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PURO CUENTO Carlos Pereira
casafea
mi guapa y exuberante mujer quiso con nuestros ahorritos
poner un hotel a las afueras del pueblo. casafea. el hotel
sólo tiene nueve habitaciones; todas en gris, blanco y un
castaño apagado. ella decidió las cortinas, los colchones, los
azulejos, la vajilla, los vasos, los tenedores... yo sólo impuse
ese sonoro nombre. y pusimos la plaquita en la fachada gris
de grandes ventanas: parece el edificio de oficinas de los
ingenieros de una mina
qué difícil es la vida en un pueblo aunque sea puerto de mar
porque casafea está a un salto de playa ancha, de la playa
nudista de pino manso, y de la populosa playa de brañeras
en fin, una ubicación acertada
aquella semana fue terrible. llegó el siroco. contratamos a la
rumana. vino demasiada gente
porque llegaron tres parejas de italianos, y me dijo,
marilina, mi mujer: qué guapo este renzo... sí, sí, muy
guapo; le contesté yo
marilina y yo siempre discutimos de política. ella cada vez
que gobierna la derecha se pone contenta. le va el
ringorango. y entonces le da por alternar más con los
gilipollas del municipio, por asistir a sus cenas y saraos, por
lucirse más por el paseo marítimo; y se pone sus pamelas y
gasas: aún tiene un cuerpo para caerse de culo. y aunque,
con sus gafas de sol, se haga la indiferente, controla quién
la controla y quién no. para eso ella es muy mirada. a pesar
de todo nos llevamos cada vez mejor, aunque hace ya años
que desistimos de tener hijos, en contra de lo que habíamos
pensado cuando éramos novios
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esos días también se hospedaron los miembros de un equipo
de balonmano de granada. qué tiarrón este perales, verdad,
amor? me dijo marilina, mientras rejalada fumaba su
marlboro en la terraza después de comer. sí, sí, está muy
cachas, contesté yo, que leía en el sopor de la siesta a
nietzsche
comaneci, como llamaba yo a la rumana, no paraba de
hacer camas y de limpiar cuartos de baño. y de traerle cafés
a su jefa, que en bikini tomaba el sol
el calor ya era insoportable cuando llegó rené, un francés de
tánger muy maqueado, con su pareja. dios mío, qué bueno
está ahmed, cariño!... sí, cierto, querida, respondí, mientras
comaneci entraba y salía de la cocina con bandejas de
platos pero sucios con restos de comida
bueno
aquella noche ya fue insoportable. era imposible dormir.
marilina se fue a la terraza y se tiró desnuda en la tumbona
con un vaso de agua helada a contemplar extasiada la luna
llena
yo tampoco podía dormir. y al salir al pasillo vi salir del
cuarto de baño a comaneci, con su camiseta, con sus bragas
blancas, el pelo recogido y acalorada
nos clavamos brevemente la mirada
entonces, en silencio, la seguí y cerramos la puerta de su
habitación
el cuerpo de comaneci es blanco, casi refulgente, en sus
tetas hay cuatro pequeños y oscuros lunares, sus pezones
tienen unas también pequeñas aureolas de un delicado color
castaño. y se le marcan las costillas como barrotes de una
jaula de pájaros; su cintura es estrechísima. el pubis es una
alargada tira de vello ralo y castaño. las curvas de su
cintura y de sus nalgas son suaves y muy agradables de
acariciar
a la hora del desayuno, marilina, recién duchada, con las
gafas de sol puestas, con el marlboro entre los dedos,
tirando de su collar de pedruscos verdes y blancos, comentó
displicente... aún no sé a quién voy a votar... ya, contesté
yo. y tú, comaneci, sabes a quién vas a votar? pregunté,
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mientras le guiñaba un ojo. no, señor, yo no entiendo nada
de política, dijo la pobre, bajando con sumisión la cabeza, y
sirviendo el café a su jefa
era temprano pero ya hacía un calor de mil demonios
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Letras desde la distancia
Romina García Casás
PUNTOS FINALES
Las sábanas, las largas madrugadas,
los desayunos, los tú conmigo y yo sin ti,
las cadenas rotas de tanto tensarlas,
la luz del cuarto, el interruptor de nuestros sueños.
Lo efímero de los relojes,
las manivelas destrozadas por nuestros polvos.
La manera en la que te veías en mis ojos,
las bocas etéreas, las verdades como templos.
La magia de tus trucos, la cabeza sin chistera.
El malabarista sin sonrisa, el circo sin nosotros.
La carpa vacía. El vaso medio lleno.
El cigarro hecho cenizas.
La soledad repleta de ausencia.
El último verso inerte.
Nuestro punto final.
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J o t a b é C o n h i e l o Bar Entroido, Rua de Abajo s.n.
2.30 de la madrugada
-para construir un buen poema hace falta elocuencia, el
escrutinio de los significados, oir cada sílaba como gotas
que caen espaciadas de un grifo abandonado.
Momentáneos giros en el volante de nuestra conciencia
para liberar la obsenidad que significa la dedicación ardua
de la construcción de lo inútil. Liberar y absolver todos los
diccionarios, impostar el lenguaje, abandonarse al artificio.
-¿Cuántos llevas esta noche?
-No lo sé. He perdido la cuenta. Ponme el último que voy
pa casa…
Cuaderno Nº 78: Julio- septiembre 2016
Diseño Gráfico y Maquetación: Colin Baldwin
Corrección ortográfica: David Pérez Álvarez
Colaboradores especiales: Mercedes del Río
Ilustraciones de la Portada y del interior cedidas por el
pintor Ramón Catalán. Dibujos dentro de la línea Neo-
expresionista muy propio de su estilo, en homenaje a
ciertos artistas que trabajaron rompiendo lo pre-establecido.
Os invitamos a colaborar en este proyecto, bien mandando
poemas, dibujos u opiniones o participando en nuestras
tertulias semanales en “A cova dos ratos” (Rúa Romil, nº3,
Vigo).
Si estás interesado envíanos un correo a
Puedes recibir el cuaderno impreso (por correo ordinario)
durante un año en tu casa (4 números por 15 €) o
gratuitamente descargar el archivo pdf desde nuestro blog.
CARLOS PEREIRA
JESÚS PRESA
JUAN SEOANE
DAVID PÉREZ ÁLVAREZ
CARLOS VÁZQUEZ IGLESIAS
COLIN BALDWIN
OLIVA MARTÍNEZ
ISAAC POSADA
PETER BALDWIN
DOLORES TABOADA
MARÍA ALONSO
