Montesinos Torres Susana-Pensamientos de Un Bol de Ramen

Susana Beatriz Montesinos Torres--Pensamientos de un Bol de Ramen

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Pensamientos de un Bol de Ramen

2013

Susana Beatriz Montesinos Torres





A Ricardo G.L.

Por mantenerme los pies en el suelo.

Y a mi abuelo Ángel J.

Al que creo que le hubiese gustado ver

terminado este proyecto.




Índice

El señor de los gatos.......................................7

No es por casualidad.......................................9

Bob's Jamaica................................................12

Como una luna sin cielo................................14

Resistiré........................................................16

El metro en domingo.....................................17

Tino en los cielos...........................................19

Eloise (o la chica del póster).........................27

Tripita............................................................29

Santa Lucía....................................................30

La Carta.........................................................32

El condenado.................................................35

Epílogo..........................................................39

Jukebox..........................................................41




El señor de los gatos

Vives rodeado de casas de ladrillo

derruidas y escaladas por hiedra. Las vigas se

ven por todas partes, como muestra de lo que

antes fueron rascacielos. Las avenidas están

desiertas y ningún coche camina por ellas. Los

que hay aparcados han sido desguazados en

mayor o menor medida. El cielo está

encapotado, como si fuera a llover, los pájaros

no cantan, los pocos gatos que se atreven a

pasear están famélicos. Tú paseas con mirar

triste, un jersey de rayas que te viene algo

grande y una guitarra en la mano.

Buscas un lugar, un viejo quiosco de

música en un parque en el que ya no se oyen




las risas de los niños jugando a la pelota o

yendo en bici, desde donde ves el centro de la

ciudad, antaño grandioso, y una vieja estación

de metro con un tren ya abandonado y

oxidado, donde duermes por las noches sobre

un colchón ya ajado. Subes las escaleras y te

pones en el centro de la caseta. Empiezas a

tocar una melodía desgarrada para un público

invisible. O quizá no. Gatos de diversas razas

emergen de coches y callejones en dirección a

ti. Cuando llegan al quiosco, se sientan

enfrente a escucharte. Quizá la ciudad no esté

muerta del todo aún.




No es por casualidad

Sé que no es casualidad el haber nacido

yo en una ciudad que siente el salado ósculo

del Mediterráneo, que posea una piel del color

del trigo en el estío y que mi corazón haya

aprendido a recibir ese calor tan parecido al

del vino que da el amor. Se dice que los de mi

ciudad sentimos la pasión de otro modo. Sé

que en el amor no es oro todo lo que reluce.

He aprendido a ser a la vez señora y

correcaminos que sigue su destino con forma

de estrella sin rechistar. Dicen que los de mi

tierra somos algo poetas, algo que nadie

puede poner en duda pues de allí han salido

grandes artistas. De nosotros también se dice




que somos algo infieles, pero eso no es

verdad… Vivimos el amor de un modo

distinto.

Sé que después de años viviendo fuera,

me espera una casita al lado del Mare

Nostrum. Quizá Cullera. Quizá Port Saplaya.

Quizá Dénia. Un rinconcito en la playa donde

sentarme en los atardeceres y dar licencia a la

brisa marina para que acaricie mi cabello, que

me dejaría largo y suelto para la ocasión,

mientras leo un libro o escribo un relato como

éste mientras siento el aroma del azahar en el

aire y oigo la relajante nana de las olas.

O quizá regrese a mis orígenes y me vaya

a Benimaclet. Mis sábados por la tarde

consistirían en ir andando hasta Alboraya a




beber horchata y comer fartons o ir a Viveros

para dejarme acariciar por sus sauces llorones

o sentarme en un banco, no sin antes visitar la

estatua del pato Donald, la casa de los pájaros

o el lago de los patos y las ocas. Una tarde da

para mucho si se va a pata.

Quizá por eso sea Latina, como dice la

canción.




Bob's Jamaica

Una playa jamaicana, de aguas

cristalinas, arena blanca y palmeras que

regalan una gran sombra. En la orilla hay una

sencilla cabaña de madera cuya silueta es

iluminada por el amanecer. El dueño ha

procurado pintar las vigas de verde, amarillo y

rojo, los colores de la bandera etíope, que

quedan algo solitarios sin el león de Judá. Del

techo de la entrada cuelga una jaula con tres

pajaritos que cantan con dulce voz.

De repente, sale el dueño. Le echas de

veinticinco a treinta años, piel muy morena y

el pelo hecho rastas. Viste un pijama azul

marino. Te ve y te sonríe con una sonrisa




transmisora de paz interior y tranquilidad. Te

acercas y ambos os sentáis en un banquito

que hay al lado de la puerta, mientras él saca

tabaco, papel de liar y y filtros y empieza a

liarse un cigarro.




Como una luna sin cielo

Una noche sin luna, más bien. Viajo por

una carretera comarcal. Dicha carretera es

bastante solitaria, una serpiente sólo

acompañada por una techumbre de estrellas,

vestido de la bella Nut, diosa celeste del

Antiguo Egipto.

A veces no puedo evitar sentirme sola en

este paraje. Pero también me resulta

agradable el clima de las noches veraniegas.

A veces viajo simplemente por el placer de

conocer mundo, de perderme. Es mi sueño a

vivir y mi estrella a seguir. Soy una nave sin

rumbo pero con la certeza de que al final de la




carretera habrá un pueblo o ciudad que me

acoja hasta que quiera volver a partir.




Resistiré

Resistiré el perder las partidas, el que el

mundo pierda la magia y el ser mi propia

enemiga y no me reconozca ni mi propia voz.

No lloraré cuando la nostalgia me

apuñale por la espalda ni cuando la locura

amenace con dañar mi mente ni cuando

duerma sólo acompañada por la soledad o las

noches no me dejen en paz.

Aunque me cueste, me mantendré en pie

y no dejaré que me pongan contra la pared.

Quiero ser como el junco, que se dobla pero

aguanta el vendaval. Me haré de hierro y no

dejaré que mis recuerdos me atormenten.




El metro en domingo

Todo silencio. En el tren del domingo

todos están entretenidos (los pocos pasajeros

aparte de una servidora) leyendo algún libro,

jugando o chateando con el móvil. Hasta los

revisores se aburren ante la falta de trabajo,

tanto que ni siquiera se molestan en pedirme

la tarjeta cuando entro, pues hay uno que

cuando paso ante él no levanta la mirada del

móvil y el otro ni ha entrado, pero, cuando lo

hace, no se da cuenta de mi presencia y se

sienta en un asiento a dos vagones de mí.

Al menos esto es preferible a la

infestación de críos que hay en el metro en la

víspera de Reyes. Viajas en el metro rodeado




de chillidos infantiles, ansiosos por la llegada

de esa mágica noche.

El dulce traqueteo del tren me adormila y

me acuna con su sonido, como una madre que

arropa a su bebé. Con otros no tiene esa

facultad, pero por lo visto conmigo sí, pero sé

que debo resistir para no pasarme de parada.




Tino en los cielos

Llega a las puertas del Cielo un tipo con

aspecto extravagante. Viste una cazadora

negra con lentejuelas y un sombrero, también

negro, de vaquero. Se acerca a recepción y le

da su nombre a San Pedro.

-Casal Álvarez, José Celestino. Me acaban

de llamar mientras estaba en el Puente de los

Franceses de Madrid.

-Ah…-dijo el santo- debes de ser el

cantante, el que se acaba de matar en el

accidente del Corsa blanco.

-Así es.- asintió Tino.




San Pedro se fue un momento al almacén

y al rato sacó unas alas blancas y una túnica

también blanca.

-Verá, señor Casal… Aquí tenemos unas

normas de uniforme. Ha de ponerse esto.

El cantante, compungido, se quitó su

ropa y se puso la que le ofrecía San Pedro. Por

su cara, se veía que no le molaba nada

aquello…

-Bien, parece que he escogido la talla

correcta de túnica. -dijo tendiéndole una llave

como las de los hoteles- Su nuevo hogar está

en Querubín Avenue 1950.

Tras esto, el santo abrió las puertas del

Cielo y Tino se dedicó a buscar su casa.




Resultó ser la típica casa chalet, pero sin

jardín ni piscina (estamos en el Cielo). Entró

en la casa, con cara de fastidio.

-¡Cagonros! Odio esta ropa… Aunque quizá…

-su cara se iluminó con una sonrisa de niño

travieso-podamos hacer algo…

Buscó por toda la casa un costurero,

tintes y pañuelos.

Aquel mismo mediodía, en la llamada

para el Ángelus, salió de su casa con un estilo

diferente a la iglesia. Sus alas estaban teñidas

de rojo y estampadas de leopardo en las

orillas, y de su parte superior colgaban

pañuelos decorados con lentejuelas. Su túnica

era ahora negra con una gran salamandra




naranja en el pecho, con un gran cinturón

azul.

Al ver San Pedro al nuevo inquilino, le

echó la divina bronca tras interceptar su

camino.

-¡CASAL! Como te vea el jefe… ¿Pero

estás majareta o qué? Con esas pintas te

podrían mandar al infierno… No creo que te

haga ninguna gracia que te cuezan en una

olla en pelotas… Anda, vamos al almacén que

te dé ropa nueva…-dijo dándole la espalda.

-¡No!-gritó Tino- ¿Sabe qué? Yo hacía feliz

a la gente vestido así… Es como me

recuerdan… La vida aquí es un asco. ¿Se

supone que es aquí donde vienen los buenos?




¡Es una tortura! Todo el día rezando… Mire,

esta noche voy a hacer un gran concierto… Si

no funciona, tu jefe me puede mandar al

infierno, si funciona deje a esta gente ser

como quieran.-dijo antes de empezar a cantar

una canción que había compuesto en vida,

“Que digan misa”

-Acepto su reto. ¿Qué necesitas?

-Quiero un escenario grandecito, focos y

un gran tapiz con el dibujo de una

salamandra. De esta salamandra.-recalcó Tino

señalándose el pecho.

Aquella misma noche lo tuvo todo, salvo los

focos pues iban a usar las estrellas. Tino se

mordía las uñas en el camerino.




-Cagonros1… La he liado… Si fallo, me

hervirán en una olla, y no me dejarán

ponerme ni calzoncillos para taparme las

vergüenzas…

Tocaron a la puerta. Era el arcángel

Miguel, al que habían colocado de organizador

de todo aquel tinglado.

-En cinco minutos sales.

Tino no pudo esperar. Se asomó

tímidamente al escenario y vio un trono

dorado con tapicería de cebra. Su querido

trono. Y gritos de los espectadores, ansiosos

porque saliera. Eso le subió muchísimo los

1 "Cagonros" es una expresión en bable que

significa "maldita sea"




ánimos, más de lo que le dejarían volar las

alas.

Salió al escenario y los gritos

aumentaron.

-Bueno, bueno, bueno…-dijo tímidamente

cuando cogió el micro- Estoy muy emocionado

y a la vez asustado… Nunca había cantado

sobre el cielo. Deberíais saber que soy muy

tímido… Así que para romper el hielo, os voy a

contar una historia. Trata de una noche de

resaca, ya sabéis las fiestas que se pegan los

mortales… Se titula “Miel en la nevera”.

Toda la noche cantó las canciones que

había compuesto cuando estaba vivo, se lo

pasó como nunca bailando y cantando con los




ángeles… Le pedían bises… Cuando acabó el

concierto, San Pedro le esperaba en el

camerino.

-¿Me va a mandar al infierno? -dijo

asustado el artista.

-No, no…-dijo riendo el santo- Te has

salido del tiesto y el jefe quiere que toques

todas las noches. Y el reto… Tus compañeros

son libres. Podrán ser como quieran.




Eloise (o la chica del póster)

Eras una mujer pelirroja, que se recorría

todas las discotecas del Madrid de los

ochenta. Pelo hasta la cintura, ojazos verdes y

curvas peligrosas. Ante ti caían todos los

hombres de la noche madrileña. Con tu

cuerpazo de modelo cumplían todos tus

deseos, hasta los más oscuros.

Pero un día, la policía recibió una llamada

del hotel Palace. Tras una noche loca de

pasión, hallaron tu cuerpo sin vida en una

habitación, envuelto en el edredón. Tus

facciones mostraban una especie de descanso

de la vida que habías llevado. Eras un ángel

que había caído por culpa de las drogas, y , tu




cara, sin maquillaje ya, mostraba el daño que

te habían hecho y querías ocultar.




Tripita

¡Por el amor de Dios, qué mala noche!

A mala hora ha venido a visitarme esa

condenada bacteria que hace que los seres

humanos sintamos indiferencia a los más

suculentos manjares, a beber agua, y, que en

mi caso, no me permite dormir bien pues se

divierte torturándome con pinchazos en el

estómago.

Así no hay manera de descansar, sólo de

pasar una mala noche, harta de la

enfermedad y de no poder hacer nada por

solucionar esta mala jugada de la Naturaleza.




Santa Lucía

¿Sabes por qué te llaman “Santa Lucía”?

Porque dejas ciegos a los hombres con tu

exuberante belleza andaluza de ojos y

cabellos oscuros como el ébano (esto último

muy largo, quizá hasta la cintura), piel

bronceada sin llegar a negra y altura media

que no te arrebata gracia al andar, añadido a

tu ceceo al hablar.

Sueles caminar por las playas de Cullera

(ignoro la razón de por qué siendo andaluza

vives en un pueblo de Valencia) durante tu

tiempo libre, pues por lo que sé trabajas de

camarera en un bar de la playa, caminando




alegremente. Parece que tu Isla Cristina natal

te ha entrenado para ser inmune al calor.

Los clientes del bar no pueden evitar

quitarte los ojos de encima, y alguno un poco

atrevido te cuela su número de teléfono o su

e-mail en los billetes que usan para pagarte

las consumiciones. Muchos cullerenses han

suspirado ciegos por ti, soñando en poder

tener alguna velada contigo, bailando en la

playa a la luz de la Luna o dejando que sus

pies y los tuyos fueran besados por el mar.




La Carta

Te preguntas por qué esto sólo te pasa a

ti, ¿verdad?.

Sin tú quererlo, te desmarcaste del

mundo. Bailabas al ritmo de 'Hoy no me

puedo levantar', gritabas con 'Run to the Hills'

de Iron Maiden o sentías lástima por el chico

de 'Libre', que fallecía a balazos en busca de

una libertad al más puro estilo Muro de Berlín.

En tu mente creabas tus propias aventuras

acompañado del Capitán Trueno y de sus

inseparables Goliath y Crispín, reías con

Mortadelo y Filemón y con los libros de

historia visitabas antiguas culturas.




Pero eso, aparte de felicidad, te causaba

problemas. Tus compañeros no veían con

buenos ojos aquello. Los chicos te pegaban y

las chicas te daban puñaladas en la espalda

con sus palabras (ya sabes el proverbio

malayo, 'las palabras hieren más que las

lanzas') Pero tú no querías perder la partida al

igual que el hombre del piano al que cantaba

Ana Belén. Ni perecer como los cátaros de la

canción de los Maiden. Lo que ansiabas era

vivir en paz, con tus mangas japoneses. Ni por

un momento se te ocurrió matar a los que te

hacían daño a lo Death Note.

Tus triunfos eran recibidos con una

hiriente frialdad. No te felicitaban por el

sobresaliente en historia (que te encanta) ni




por ganar un premio de literatura con aquel

cuento sobre el gato enamorado de la Luna.

Hacían rumores sobre si eras homosexual

simplemente porque no tenías pareja

conocida ni habías perdido la virginidad.

Ansiabas enamorarte al ritmo de 'y nos

dieron las diez' con la voz de Joaquín Sabina, y

recordabas la tele de tu infancia entonando

'Oliver y Benji'.

Te doy la enhorabuena. Has conseguido

mantener tu autenticidad a pesar de las

adversidades. Pero también te mando esta

carta para apoyarte y pedirte que sigas siendo

como eres. No cambies nunca, ¿me lo

prometes?




El condenado

Yoshua miraba absorto al techo. Su

pintura blanca mezclada con las luces le

dañaban los ojos, de color miel. Pero nada le

incordiaba más que las cinchas que le

mantenían atado a la camilla de la cámara de

la muerte. Tenían un tacto parecido al de los

cinturones de seguridad de los coches.

No le molestaban mucho en las piernas,

vestidas con unos vaqueros nuevos que un

guardia de San Quentin le había llevado a la

celda donde todos los que habían pasado el

trance por el que él iba a pasar dentro de

poco habían esperado su hora final, ni en el




pecho, cubierto por una camiseta que le

habían dado junto con los vaqueros.

Le molestaban más en los brazos, quizá

porque también tenía en cada uno de ellos

una aguja conectada a una vía que salía por

un orificio de la pared que estaba tras la

cabeza de Yoshua y que llevaba a la sala

donde en ese momento debían de estar las

drogas que le mandarían de una patada junto

con ese Dios al que de pequeño le habían

enseñado a creer.

Aunque estaba algo idiotizado por la

inyección de morfina que le habían dado antes

de sacarle de la celda, llegó a escuchar al

alcaide de la cárcel leer la orden de ejecución

y preguntarle si tenía unas últimas palabras.




Yoshua levantó levemente la cabeza y miró a

la ventana que había a su derecha, desde la

cual veía a los familiares del policía que se

había cargado al intentar detenerle por robar

en una gasolinera a las afueras de

Sacramento.

No se molestó en mirar por la ventana

que tenía a su izquierda, pues había pedido

expresamente que nadie de su familia le viera

morir. Negó con la cabeza.

El alcaide le miró con gesto paternal

(siempre era así con todos los presos) y

asintió mirando hacia la ventana de la pared

que había detrás de la cabeza de Yoshua.

Empezó a correr por sus venas la primera de




las sustancias, el anestésico que haría que

todo fuera más llevadero.

Yoshua empezó a orar para sí:

-El Señor es mi pastor, nada me falta. En

prados de hierba fresca me hace reposar, me

conduce junto a fuentes tranquilas y repara

mis fuerzas…

Ya no pudo más. El barbitúrico le había

dejado dormido y no se iba a enterar de su

partida del mundo de los mortales.




Epílogo

Se abre un telón rojo como la sangre, y

sale un hombre muy alto y delgado, de largas

piernas, con esmoquin, pajarita y chistera. En

sus manos, guantes blancos. Sus cabellos son

cortos, rizados y del color del azabache y su

tez es pálida. Abre la boca y pronuncia estas

palabras:

-Monsieurs et Mesdames, bienvenidos al

mundo de los sueños de Susa. Espero que

hayan disfrutado de las maravillas del mundo

onírico. Me llamo Paul y soy el encargado de

recoger su opinión sobre el espectáculo vivido

por ustedes.




De repente, se levanta un caballero. Es

un hombre a punto de entrar en los 70 años,

que empuña una rosa, y se la lanza a Paul. De

repente, el resto del público le imita, como

intentando enterrarle en rosas. Paul hace una

ligera reverencia y hace una señal al

tramoyista para que cierre el telón.




Jukebox

El señor de los gatos: Nirvana

- Heartshaped box

No es por casualidad: Francisco

– Latino

Bob’s Jamaica: Bob Marley

– Three Little Birds

Como una luna sin cielo: Francisco

– A dónde voy sin ti

Resistiré: Dúo Dinámico

– Resistiré

Tino en los Cielos: Tino Casal




– Cualquiera, pero sobre todo Que digan

misa

Eloise (o la chica del póster): Tino Casal

– Eloise y Francisco – La chica del póster

Santa Lucía: Miguel Ríos

– Santa Lucía

Teruel (España) , marzo de 2013

Twitter: Susa_MT93

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