El amante del cine

Secretaría de Educación

NÚCLEO DE DESARROLLO EDUCATIVO

San Juan Girón El amante del cine GABO … en el cine

El amante del cine

En la vida de García Márquez el cine ocupa el mismo nivel de importancia que la literatura, pero sus novelas no funcionan

cuando se llevan a la pantalla. Por Miguel Littin*

Muchos años después, detrás de una cámara de cine, el

escritor Gabriel García Márquez había de recordar el

remoto día en que junto a un grupo de amigos

imprimió las

imágenes de

la primera

película de su

vida: Un

cometa que

se eleva

buscando el

horizonte.

“Algunos dicen que toda esta vaina comenzó con esa

filmación”, me dijo un día en que le comenté sobre el




cortometraje que había realizado en aquel tiempo

lejano de la adolescencia.

La leyenda cuenta que un día se lanzó sobre el capó de

un automóvil que transportaba a Vittorio de Sica a las

puertas de Cinecittá, en Roma, cuando era estudiante

de cine. El hecho cierto es que la vida del Nobel estuvo

siempre ligada a la ilusión fantasmagórica que proyecta

el cine. Sin embargo, paradójicamente, los resultados

de sus novelas llevadas al celuloide son, sin duda, la

crónica de una infidelidad anunciada. La razón es tan

transparente como paradojal y misteriosa.

¿Acaso alguien duda de que sus novelas son páginas de

guiones imposibles de filmar porque ya son películas en

sí mismas? ¿Cómo repetir el encanto y la maravilla de

Remedios la Bella subiendo en cuerpo y alma hacia los

cielos, imagen descrita con precisión de orfebre, pero

que cada uno la imagina como quiere? ¿Qué actor tiene

el rostro del general Aureliano Buendía? ¿De qué




tamaño son los pescaditos de oro o el volumen de la

Mama Grande y la extensión de sus dominios? Tan

exacta proyección de imágenes y misteriosas

sugerencias me han llevado a concluir que todo filme

acerca de su obra no es sino una aproximación, un

deslavado retrato de la película que ya Gabriel filmó

cuando llenaba las páginas en blanco, pantalla al fin y

al cabo, con imágenes y palabras que han colmado de

felicidad a generaciones de lectores. De allí que sus

amigos entendamos que Gabo fuera tan reacio a que

sus historias literarias fueran trasformadas en

imágenes inflexibles; visión ajena al fin de cuentas. El

cineasta brasileño Glauber Rocha, “el más bello cometa

del universo del cine latinoamericano”, ya se lo había

planteado: “Como tu obra es imposible de resumir en

una película, iré robándote escenas y las incorporaré en

lo que filme cuantas veces pueda hacerlo”.

En los años 50 la pasión por el cine llevó a Gabo a

instalarse en México, principal centro de producción




cinematográfica en aquella época. Allí trabajó junto al

joven Arturo Ripstein en la adaptación de Tiempo de

morir, que años más tarde rodó nuevamente Jorge Alí

Triana. Así mismo, en colaboración con Carlos Fuentes,

escribió el guión de El gallo de Oro, que dirigiera

Roberto Gavaldon, sin que nadie en este mundo

sospechara que ese título entraría para siempre en la

memoria de miles de amantes del cine. Y si bien

sostengo la casi imposibilidad de transferir de un

medio a otro ese universo increíble –mezcla, como se

ha dicho, de realidad y maravilla–, también afirmo que

es diferente el destino de las historias pensadas de

antemano para ser trasladadas a la pantalla. María de

mi Corazón, de Jaime Humberto Hermosillo, por

ejemplo, es un filme muy bello y preñado de

sugerencias; transparente, liviano de estructura,

dotado de una maravillosa cotidianidad. Así mismo,

Milagro en Roma, de Lisandro Duque, narra con suave

fragilidad el milagro de la niña Santa. En cualquier

caso, amo todos los filmes de Gabo y sobre todo las




circunstancias en que fueron realizadas. Valga como

ejemplo lo que me contara Mercedes en medio de

grandes risas: “Dicen que cuando Fernando Birri

asolaba las playas del Caribe mientras filmaba Un

señor muy viejo con unas alas enormes, los niños

corrían asustados a esconderse tras las faldas de sus

madres, frente al extraño espectáculo de un pájaro que

parecía hombre o de un hombre con leve semejanza a

un pájaro”.

Fue en los años 70, un año más tarde del golpe militar

que asoló a Chile, cuando conocí a Gabo personalmente

en el café Cluny, en la mítica esquina de Saint Germain

con Saint Michel, en la tarde de un París estremecido

por protestas estudiantiles. “Qué ciudad tan bulliciosa”,

exclamó Mercedes. Fue después de ver mi película La

tierra prometida cuando me atreví a proponerle que

filmáramos Cien años de soledad. Gabo me miró desde

la distancia y acercándose me respondió: “Lee la viuda

de Montiel y si te gusta, bien, y si no, te chingas”, y se




alejó entre la multitud de estudiantes que colmaban las

calles utópicas de ese París tan lejano en la memoria.

“Nos vemos en México el próximo mes”, fue lo último

que le escuché decir. “Si se hubieran conocido con el

presidente Allende, habrían sido grandes amigos”,

pensé. “Sin duda”, me respondió Ely, la compañera de

mi vida, que ha leído mis pensamientos desde siempre.

Tiempo después nos encontramos frente a frente, ahora

en su escritorio de su casa en México. “Muéstrame el

guión”, me dijo, y yo extendí frente a sus asombrados

ojos dos libretas abiertas con sus páginas en blanco.

“Este es el guión –le respondí, y agregué–: Cuando

murió José Montiel todo el pueblo se sintió vengado

menos su viuda, ese es el guión. Es la primera frase del

cuento y lo escribiste hace tiempo”.

* Cineasta chileno. Su experiencia inspiró a Gabriel García Márquez a escribir el libro Las aventuras de Miguel

Littin clandestino en Chile en 1986. Littin había huido de Chile cuando el golpe de Estado de Augusto Pinochet

y regresó clandestinamente 12 años después a realizar un documental sobre la vida durante la dictadura. Entre

sus películas se encuentran La última luna (2005), La viuda de Montiel (1979) y El chacal de Nahueltoro

(1969). Ha sido nominado al los premios Oscar en dos ocasiones en la categoría de mejor película extranjera.

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