Día Mundial da Poesía 2014 As nenas e nenos da Escola Infantil de Milladoiro queremos celebrar o...

Día Mundial da Poesía 2014

As nenas e nenos da Escola Infantil de Milladoiro queremos celebrar o Día Mundial

da Poesía 2014 compartindo un poema.Quen atope este, se é do seu agrado debe deixalo no mesmo sitio ou noutro para que máis persoas poidan gozar con el.Se queren, tamén poden mandarnos unha fotografía do novo lugar onde o deixaron ao enderezo electrónico: [email protected] único que pedimos é que non o tiren nin o estraguen porque estarían esnaquizando un anaco de Cultura, que é cousa de todos e de todas.Hai 50 espallados polo pobo, buscádeos!

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Rosalía Morlán





A. Iglesia Alvariño





A. Noriega Varela





M. Curros Enríquez





Xosé Mª Álvarez Blázquez





Cantiga do neno da tenda. F. García Lorca





Rosalía de Castro.





Darío a diario. Xela Arias

Tódolos bebés son tu e ningún coma ti.Tódolos nenos son tu e ningún coma ti.Tódolos adolescentes son tu e ningún coma ti.Tódolos mozos son tu e ningún coma ti.Tódolos anciáns son tu e ningún coma ti.Tódalas nais son eu e todas, coma min, saben que es único.





Manuel Curros Enríquez

Cando se pon a lúatras dos penedos,choran as estreliñastodas do ceo.Tamén eu chorocando non me alumean

eses teus ollos.





Tiven medo de vogar

Tiven medo de vogar,tiven medo da auga crara.Anque fora cuns bons remosanque fora na mar calma,non vogaba!, non vogaba!O medo xa non sei del.Xa secou aquel mar longo.E sin saber donde veu,si é doutro ou é meu,navego nun mar de fondo.

María Mariño




da Poesía 2014 compartindo un poema.Quen atope este, se é do seu agrado debe deixalo no mesmo sitio ou noutro para que máis persoas poidan gozar con el.Se queren, tamén poden mandarnos unha fotografía do novo lugar onde o deixaron ao enderezo electrónico: [email protected] único que pedimos é que non o tiren nin o estraguen porque estarían esnaquizando un anaco de Cultura, que é cousa de todos e de todas.

Hai 50 espallados polo pobo, buscádeos!

Cantiga de mazarico. Mazarico pico pico,mazarico pico pon;no pico unha ponla,Na ponla unha flor

-Mazarico:¿qué pica o teu pico?-Verde verdegal.

-¿Que pica o teu pico,mazarico?-Pingas do luar.

-Mazarico:-¿Qué pica o teu pico?-Graíñas de sol.

Emilio Pita

-Que pica o teu pico,mazarico? -A ponla e a flor.

Piquiño piqueirodo mazariqueiro.

Que pica graíñas,que pica no herbal,que pica repicapingas do luar.





Conto de lobos. Don lobo con dona lobabaixaban polo camiño.Don lobo gafas de noite,zapatos e guantes finos.E dona loba un mandilbroslado, churrusqueiriño… - Di, lobo ¿teremos lúacorrombándose entre os pinos?¡Ai, noite, noite, deválatee adormenta aos cordeiriños!Don lobo camiña. Lonxede fame ouvean seus fillos. Di, lobo ¿non estaránxa os cordeiros pais durmidos? Don lobo afíase os dentesnas uceiras do caminoe a noite arrempuxa a néboacontra da porta, en racimos.Dona loba leva sangueno mandil e nos fuciños.Don lobo perdeu as gafasE os guantes ao pé do río.

Pura Vázquez





El lagarto está llorando.La lagarta está llorando.El lagarto y la lagartacon delantalitos blancos.Han perdido sin querer su anillo de desposados. ¡Ay! su anillito de plomo, ¡ay! su anillito plomadoUn cielo grande y sin gentemonta en su globo a los pájaros.El sol, capitán redondo, lleva un chaleco de raso.¡Miradlos qué viejos son! ¡Qué viejos son los lagartos! ¡Ay, cómo lloran y lloran! ¡Ay, ay, cómo están llorando!

Federico García Lorca





LA MARIPOSAMariposa del aire¡que hermosa eres!Mariposa del airedorada y verde.Luz de candil…Mariposa del aire,quédate ahí, ahí, ahí.No te quieres parar,pararte no quieres…Mariposa del aire,dorada y verde.Luz de candil…Mariposa del aire,quédate ahí, ahí, ahí.quédate ahí.Mariposa ¿estás ahí?






ABRIL El chamariz en el chopo.-¿Y qué más?El chopo en el cielo azul.- ¿Y qué más?El cielo azul en el agua.- ¿Y qué más?El agua en la hojita nueva.- ¿Y qué más?La hojita nueva en la rosa.- ¿Y qué más?La rosa en mi corazón.- ¿Y qué más?¡Mi corazón en el tuyo!

Juan Ramón Jiménez





Instrucciones para nombrar un árbol

Escribir la palabra:

Á R B O L decirlaen susurros primero,como la brisa.

Probar luego a cantarla,no importa el tono,con la emocióndel pájaro que anida.

Reírla después sin prisa,voz en cuello,pies que trepan veloces,verde cima.

Y al final, abrazarla,

cual se abrazaaquella cosa que esla más querida.

Abrazarla hasta quefloreen las manossoles de araguaney,lunas de guamo.

Hasta ¡por fín! sentiren nuestra vida,la savia de su vidacirculando.

Flor Marina Yánez Lezama





La ocaEsta oca está loca,esta oca se equivoca,esta oca se equivaca,esta oca se equichoca,esta oca se equifoca,esta oca se equitonta,esta oca se equicaca,

y cuando juega a la Ocahace mil trampas y diceque tira porque le toca.

Juan Antonio Ramírez Lozano





Besos, mil besosMil besos de azúcar.Mil besos de luna.Cien besos de río.Cien besos de cuna.

Os mando mil besosa través del cielo.Os mando cien besosrobados al hielo.

Cien besos en barco.Mil besos en tren.Cien besos de espumay mil de satén.

Que sean los besosde escarcha, de flores.Que borren las balase inventen colores.

Mil besos azules.Cien besos naranja.Mil besos que en verdesaben a esperanza.

Que lleguen a Zaframil besos de Vigo.Mil besos de vientoque yo os los envío

Antonio García Teijeiro





De ola en olaDe ola en ola,de rama en rama,el viento silba cada mañana.

De sol a sol,de luna a luna,la madre mece la cuna.

Esté en la playao esté en el puertola barca míala lleva el viento.Esté en la playao esté en el puertola barca míala lleva el viento.Fiuuu!!!






Que sí, sí,un día de julio nací.Que no, no,un día de julio nació.Que sí, sí,la ruta del Cacarabí.Que no, no,la ruta del Cacarabó.Que sí, sí,un plato de habas comí.Que no, no,un plato de habas comió.Que sí, sí,que no, no,a todos nos gusta la o.Que sí, sí,un poema yo escribí.Que no, no,un poema él escribió.Que sí, sí,en un libro lo metí.Que no, no,en un libro lo metió.Que sí, sí,que no, no,a ti te lo regalo yo.






En abril, las aguas milSon de abril las aguas mil.Sopla el viento achubascado,y entre nublado y nubladohay trozos de cielo añil.Agua y sol. El iris brilla.En una nube lejana,zigzagueauna centella amarilla.La lluvia da en la ventanay el cristal repiqueteo.A través de la neblinaque forma la lluvia fina,se divisa un prado verde,y un encinar se esfumina,y una sierra gris se pierde.Los hilos del aguacerosesgan las nacientes frondas,y agitan las turbias

ondasen el remanso del Duero.Lloviendo está en los habaresy en las pardas sementeras;hay sol en los encinares,charcos por las carreteras.Lluvia y sol. Ya se oscureceel campo, ya se ilumina;allí un cerro desparece,allá surge una colina.Ya son claros, ya sombríoslos dispersos caseríos,los lejanos torreones.Hacia la sierra plomizavan rodando en pelotonesnubes de guata y ceniza.

Antonio Machado





SOL DE INVIERNOEs mediodía. Un parque.Invierno. Blancas sendas; simétricos montículos y ramas esqueléticas. Bajo el invernadero, naranjos en maceta, y en su tonel, pintado de verde, la palmera. Un viejecillo dice, para su capa vieja: «¡El sol, esta hermosura de sol!...» Los niños juegan. El agua de la fuente resbala, corre y sueña lamiendo, casi muda,la verdinosa piedra.

Antonio Machado





La primavera

La primavera besabasuavemente la arboleda,y el verde nuevo brotabacomo una verde humareda.

Las nubes iban pasando

sobre el campo juvenil...

Yo vi en las hojas temblando

las frescas lluvias de abril.Bajo ese almendro florido,

todo cargado de flor

-recordé-, yo he maldecido

mi juventud sin amor.

Hoy, en mitad de la vida,

me he parado a meditar...

¡Juventud nunca vivida,

quién te volviera a soñar!Antonio Machado





En las mañanicas del mes de mayo cantan los ruiseñores, retumba el campo. En las mañanicas,como son frescas, cubren ruiseñores las alamedas. Ríense las fuentes tirando perlasa las florecillas que están más cerca. Vístense las plantas de varias sedas que sacar colorespoco les cuesta. Los campos alegran tapetes varios, cantan los ruiseñores, retumba el campo.

Lope de Vega





Bostezo de luzSi al caminar vesmudarse la hierba en flor;lluvia de luz el color.

Si al respirar oyesrodearte el aire en estribillo,y volverse el sol un botón amarillo.

Si al topar sientes el perfumede la nube con su blanca sonrisa,a la abeja volar de prisadibujando canastos de miel.

Si al detenerte frente a una cuevaacaricias un palaciego bostezo;no es un grito, sino un rezodel oso que está felizporque se le acabó el sueñoy se llenó su neveracon la palabra Primavera.

Jorge Miño





Abril

Cuando abril está en sazón

al lado derecho

del pecho

me brota otro corazón. Flavio Herrera





La princesa està triste... ¿Què tendra la princesa?

Los suspiros se escapan de su boca de fresa,que ha perdido la risa, que ha perdido el color.

La princesa está pálida en su silla de oro,está mudo el teclado de su clave sonoro,y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.

El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.

Parlanchina, la dueña dice cosas banales,y, vestido de rojo, piruetea el bufón.La princesa no ríe, la princesa no siente;la princesa persigue por el cielo de Orientela líbelula vaga de una vaga ilusión...

Rubén Darío





Historia de una hoja

Es la historia de una hojaque cuando llueve se moja.

Llueve y se moja.

¡Cómo se moje otra vez,se va a convertir en pez!

Antonio Rubio





PrimaveraAbrí el balcón y vi la maravilla:estaba ahí la primavera.¿Cómo pudo ser todo así, tan

simple?Algo raro ocurrió.El balcón de una casacualquiera, en una callede una ciudad cualquiera.Abrí y miré. Eso tan sólo hice.Y sucedió el prodigio.Qué cosa tan extraña.Mi casa era un palacio.Yo era el rey de la vida.El balcón daba a marzo,a un día de jilgueros.

Eloy Sánchez Rosillo





Leer Leer, leer, leer, vivir la vida que otros soñaron. Leer, leer, el alma olvidada las cosas que pasaron. Leer, leer, leer, ¿seré lectura mañana también yo? ¿Seré mi creador, mi criatura, seré lo que pasó?

Miguel de Unamuno





El libro es fuerza, es valores poder, es alimento;antorcha del pensamientoy manantial del amor.

Rubén Darío





Pongo estos seis versos en mi botella al marcon el secreto designio de que algún díallegue a una playa casi desiertay un niño la encuentre y la destapey en lugar de versos extraiga piedritasy socorros y alertas y caracoles

Mario Benedetti





Todos los libros del mundono te dan felicidadpero te conducen en secretohacia ti mismo.Allí encuentras todo lo que

necesitas,el sol, las estrellas y la lunapues la luz que tú buscashabita en ti mismo.La sabiduría que buscasteen las libreríasreluce en cada página…Y ahora es tuya.

Herman Hesse





Por qué los inmensos avionesno se pasean con sus hijos?Cuál es el pájaro amarilloque llena el nido de limones?Por qué no enseñan a sacarmiel del sol a los helicópteros?Dónde dejó la luna llenasu saco nocturno de harina?Cuántas iglesias tiene el cielo?Por qué no ataca el tiburóna las impávidas sirenas?Conversa el humo con las

nubes?Qué pasa con las golondrinasque llegan tarde al colegio?Es verdad que reparten cartastransparentes, por todo el

cielo?Es verdad que las esperanzasdeben regarse con rocío?

Cuántas preguntas tiene un gato?

Las lágrimas que no se lloranesperan en pequeños lagos?O serán ríos invisiblesque corren hacia la tristeza?Hasta cuándo hablan los demássi ya hemos hablado nosotros?Te has dado cuenta que el

Otoñoes como una vaca amarilla?

Y cómo la bestia otoñales luego un oscuro esqueleto?

Y cómo el invierno acumula

tantos azules lineales?Y quién pidió a la Primavera

su monarquía transparente?Por qué en las épocas oscurasse escribe con tinta invisible?

Pablo Neruda





Doña PrimaveraDoña Primavera

viste que es primor,de blanco, tal como

limonero en flor.

Lleva por sandaliasuna anchas hojasy por caravanas

unas fucsias rojas.

¡Salid a encontrarlapor esos caminos!¡Va loca de solesy loca de trinos!

Doña Primavera,de aliento fecundo,

se ríe de todaslas penas del mundo...

No cree al que le hablede las vidas ruines.

¿Cómo va a entenderlasentre los jazmines?

¿Cómo va a entenderlasjunto a las fuentesde espejos dorados

y cantos ardientes?

De la tierra enfermaen las hondas grietas,

enciende rosalesde rojas piruetas.

Pone sus encajes,prende sus verduras,

en la piedra tristede las sepulturas...

Doña Primaverade manos gloriosas,haz que por la vidaderramemos rosas:

Rosas de alegría,rosas de perdón,rosas de cariño

y de abnegación.

Gabriela Mistral





Juego de niños

Cuatro o cinco palabras aprendidasen la noche del tiempo, siendo niños,nada más que esas cuatro o esas cincopalabras aprendidas son precisas,para nombrar los dos o tres asuntosque merecen nombrarse en esta vida.El resto es lo que queda cuando a la poesíale hemos quitado todo lo que es la poesía.

Carlos Marzal





O reinoNo tempo aquilcando os animales falaban,decir libertá non era triste,decir verdá era coma un río,decir amor,decir amigo,era igual que nomear a primavera.Ninguén sabía dos aldraxes.

Cando os animales falabanos homes cantaban nos solporespombas de luz e xílgaros de soños.Decir teu e meu non se entendía,

decir espada estaba prohibido, decir prisión somente era unha verbasin senso, un aire que mancabao corazón da xente.¿Cando,cando se perdeu,iste gran Reino?

Celso Emilio Ferreiro





PreposicionesTenemos cosquillasverdes y amarillasjunto a las mejillas,hacia las patillas,bajo las barbillas,entre las costillas,por las paletillas,sobre las rodillas,de las espinillasa las pantorrillas.Con tantas cosquillassaltas en las sillasy te desternillas.

Antonio A. Gómez Yebra





¡A la comba!Comba, comba, la que gane, que se ponga, la que pierda, que se vaya.

Vaya, vaya, la valla del corral, el pollo sin pelar, la niña le echa sal.

Vaya, vaya, la arena de la playa. La niña con la ola, sola, sola.

Vaya, vaya, quien pierda, que se vaya.

Comba, comba, Quien gane, que se ponga.

Gloria Fuertes





El libroIrás naciendo pocoa poco, día a día.Como todas las cosasque hablan hondo, serátu palabra sencilla.A veces no sabránqué dices. No te pidanluz. Mejor en la sombraamor se comunica.Así, incansable,hila que te hila.

José Hierro





Nadie lo sabeNadie lo sabenadie

ni el ríoni la calleni el tiempo

ni el espíani el poderni el mendigo

ni el juezni el labriegoni el papa

nadie lo sabenadie

yo tampoco Mario Benedetti



Canción primaveralSalen los niños alegres de la escuela, Poniendo en el aire tibio del abril, canciones tiernas. ¡Que alegría tiene el hondo silencio de la calleja! Un silencio hecho pedazos por risas de plata nueva.

Voy camino de la tarde entre flores de la huerta, dejando sobre el camino el agua de mi tristeza. En el monte solitario un cementerio de aldea parece un campo sembrado con granos de calaveras. Y han florecido cipreses como gigantes cabezas que con órbitas vacías y verdosas cabelleras pensativos y dolientes el horizonte contemplan.

¡Abril divino, que vienes cargado de sol y esencias llena con nidos de oro las floridas calaveras!






Los estorninosLos estorninosson estridentes.Las golondrinas,sueños vivientes.Y los gorriones,buenos amigos.Y son los cucosrelojes vivos.Oigo sus voces.Siento sus risas.Pájaros tiernoscomo la brisa.






La niña llama a su padre 'Tatá, DadáLa niña llama a su padre "Tatá, dadá".La niña llama a su madre "Tatá, dadá".Al ver las sopas

la niña dijo"Tatá, dadá".

Igual al ir en el tren,cuando vio la verde montaña

y el fino mar."Todo lo confunde" dijosu madre. Y era verdad.Porque cuando yo la oíadecir: "Tatá, dadá",veía la bola del mundorodar, rodar,el mundo todo una bolay en ella papá, mamá,el mar, las montañas, todohecho una bola confusa;el mundo "Tatá, dadá".

Pedro Salinas (en Presagios)




Credo poético de Antonio Gómez YebraCreo en la poesía infantil,Alma todo poderosa,Creadora de mundos sin medidasPara la Tierra, el cielo y sus estrellas.

Creo en sus destinatarios naturales,Los que aún no han perdido la inocencia,Los que esperan el verbo que alimenteSus espíritus jóvenes y vírgenes,Y en los que como ellos aún intentanRecuperar su infancia cada díaO los que sueñan que pueden obtenerla.

Creo en la poesía infantil,La que escriben en todas latitudesLos mejores ejemplos de esta especieQue hemos dado en llamar el ser humano.

Creo en quienes, contra todo,Huracanes, tormentas y mareas,Dignifican el género esforzándosePor verter en sus versos mil ideas.

Creo en quienes no simplificanLa poesía dedicada a los menores,En quienes no se conformanCon hacer en sus versos sólo rima,Sólo ritmo, o palabras sin aliento.

Creo en esos hombres y mujeresQue investigan conscientes y gozososLos motivos, los ámbitos, los temasQue los niños prefieren, necesitanO buscan sin saberlo en los poemas.

Creo en la poesía desenfadada,

En la lúdica, clara, en la ligera,La que nunca defrauda, pues no engaña,La que al final profundizaA pesar de su frágil apariencia.

Creo en la fértil fantasía,La que trota sin riendas, la que saltaPor encima de todas las barreras,La que busca salirse de la norma,De la horma y la forma, la que alteraLos espacios y el tiempo, la que lograDesasirse del lodo, la que juega,Transgresora de límites, con todo,Porque todo, en el fondo, es su materia.

Creo en quien crea emociones,En cualquier promotor de otras vivencias,En quien hace brotar en algún niñoSensaciones amables, o potenciaSu visión diferente de las cosas,Que no son como todo el mundo piensa.

Creo en quien activa la memoria,En quien pone en acción la inteligencia,En quien muestra caminos, en quien siembraPara no ver el fruto, en quien alojaEn las mentes más limpias, inquietudes,En quien abre sus bocas, sus oídosY ante el mundo infinito los despierta.

Creo en el niño, en el hombre,Creo en cualquieraQue en algunos instantes de su díaDeja todo por ser sólo poeta.

Día Mundial da Poesía 2014 As nenas e nenos da Escola Infantil de Milladoiro queremos celebrar o...

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