Cesar poemario1 afrontando aguacero definitivo

César Alfonso Viñas

Afrontando el aguacero

CGT - Campo de Gibraltar CpR - Campo de Gibraltar

© Afrontando el aguacero

© César Alfonso Viñas

© Verso Libre Ediciones

Algeciras - Cádiz

Diciembre 2014

Colaboran


Prólogo

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En opinión de César Alfonso Viñas “cobarde es el poeta que canta sin batallas”. Y es que él es heredero directo de esa estirpe irreductible de poetas que convertían cada poema en un campo de batalla, en una trinchera para resistir el asedio de la irracio-nalidad o en una rápida escaramuza para atacar al enemigo y asestarle un inesperado castigo.

Porque las palabras son armas feroces y violentas que saben horadar la herida y meter el dedo en la llaga para luego echarle sal.

Pero César Alfonso Viñas vive en estos momentos un tiempo de asedio y tiene que defenderse con el mejor escudo que conoce: la poesía. Una poesía que no viene sola sino aliada a la filosofía, la antropología, la sociología o la mitología, para conformar una potente coraza ante los ataques de una sociedad corrupta y desprovista de valores y de razón.

A César le duele la insoportable situación política, económica y social que atrave-samos, pero también la pérdida de derechos laborales, la enrarecida atmósfera que se respira en los puestos de trabajo, donde el empresario ajusta las clavijas sin miramien-tos a un trabajador que traga saliva y aprieta los dientes.

A César le agrede la estulticia de la gente, la incultura y la falta de educación, por eso admira tanto aquellos modélicos años en la que España gozó de la II República, en la que el fomento de la cultura y el esfuerzo por mejorar la educación fueron admira-bles.

Así su poesía se tiñe de desesperanza, de indignación, de melancolía y de tristeza que contrastan con su siempre perenne positividad y fe en la ciencia y en el hombre. Y nos regala momentos supremos como estos versos magníficos y que atesoran una belleza plástica sublime:

“ El recuerdo de los perdedores permanece eternamente guardado en la caracola y el recuerdo de los poetas se eterniza siempre escondido en los pétalos de la rosa.”

POEMAS PARA SACUDIRSE EL ASEDIO DE ESTOS TIEMPOS NEFASTOS

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Nunca habíamos sentido al poeta acusar los golpes bajos que da la vida, causán-dole tanta mella, como en este poemario, donde todo su “leit motiv” está precisa y rotundamente descrito con su esclarecedor título: “Afrontando el aguacero”. Un agua-cero que le cala ya hasta los huesos, una vez empapada la ropa y la piel. Un aguacero que no parece cesar, que de llovizna apenas perceptible ha pasado a pertinaz chapa-rrón y amenaza con convertirse en tormenta. Para evitarlo, César Alfonso, acude a la poesía como lenitivo, como bálsamo que recoja sus quejas y sus proclamas, sus juicios de valor y sus consideraciones ante una vida que se le tuerce por momentos.

El poeta está lejos de rendirse pero se siente lacerado e incomprendido, asediado por todas partes y violentado. Por ello con sus poemas necesita encontrar voces cóm-plices que se unan a su clamor, hombros dispuestos a soportar el peso de su pena y compañeros en la desgracia que le insuflen fuerzas y energía renovadas.

Sus poemas necesitan refugiarse en los altares donde resisten sus héroes más apreciados, sus heroínas más tenaces y luchadoras, sus causas perdidas y sus utopías.

Pero por otra parte también siente la necesidad de arremeter contra un sistema obsoleto y caduco que se le viene encima con todas sus injusticias y corruptelas. Por ello el tono del poemario es cambiante y voluble pasando de la loa al lamento, del elogio al improperio, de la metáfora sutil al verso descarnado.

Se tambalea el equilibrio del poeta pero su duda, su momento de debilidad no es más que un acicate para hacerse aún más fuerte, más rocoso, más enérgico en sus postulados, más beligerante aún con aquello que le molesta o le agrede.

En definitiva, este poemario supone una vuelta de tuerca interesantísima en la evolución de la obra de este poeta comprometido como ninguno con sus ideas, sus pasiones y su idiosincrasia, que defiende hasta las últimas consecuencias y a las que siempre permanece fiel y leal por muchos palos que la vida te meta en las ruedas, por muchos sinsabores que te depare la existencia, por muchas cornadas que te pegue el toro indomable de una sociedad hostil siempre a los poetas, a los artistas, a toda gente en definitiva que no quiera corromper su compromiso con la dignidad.

Resiste, César, que yo y otros muchos estamos contigo.

Juan Emilio Ríos Vera

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Mientras haya falsa solidaridadpara lavar sus concienciasy la gente sin trabajoasfixiada por caros uniformes. Mientras critiquen la corrupción de los de arribay no vean la suya propiatodos pierden su caminopor muy recto que sea. Mientras la escuela se cae a pedazoso se hace jirones la sociedady cada maestro es un muro de contenciónque se agrieta. Mientras te apalean por luchar en causas perdidasy se mofan de la Marea Verdepintando y arrancando cartelespero no consiguen extirpar tus ideales. Mientras cada supersticioso en la escuelaes como un cobarde en la batalla infundiendo temor y pánico. Mientras exista la sonrisa de una niñao el tierno abrazo de un niñoy ya se rompen las cadenas.


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Mientras tienes el apoyo sincerode un sólo compañeroen este extraño río,entonces te das cuentade que no estaban rotas todas las banderas y el puño se alza otra vez al cielo afableosado como el vientoy canta libre el dulce mirlosobre una rama dorada. Mientras el sol templa los corazones heridos en la amanecidalevantad esa luz en el camino mojadoy que no se hunda en un pozo sin agua.

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Para escribir un poema hagamos como Goethe,apilemos la leña seca en el desván de nuestras vidasy dejemos que se incendie a su debido tiempoen el sosiego de la noche estrelladao en la lejanía de las cosas;esperemos como Huidobro en el silencio aurorala que la tierra tenga un parto de árboleso se cuele el canto del jilguero por la ventana;aguardemos como Hernándeza reclutarnos en un futuro no muy distanteen el quinto regimiento y escribir como hombres en las trincherasal ver caer a tus camaradas.Viajemos como Machado a tierras de Castilladonde lame el Duero la hacienda junto a los olmos de aguao dormita la Laguna Negra entre los Picos de Urbión y oscuras leyendas.Desempolvemos como Lorca el romancero en las cuevas del Sacromonterecuperando la infancia vital en un estado de graciaen conexión con el Universo o donde reposa el rocíoo practiquemos la poda como Juan Ramón en el exiliode albores en tierras lejanas.

Cazadores del lenguaje

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Mis poemas son como un viejo vinilo aboyadodonde la aguja salta cada dos por treso un CD con polvo donde la canciónrepite el mismo tono de forma monótona.Son como el olmo seco de Antonio Machadoa punto de caer al Duero hendido por el rayo,como la niña ahogada en un pozode Poeta en Nueva Yorko como una lluvia de desaliento que no acaba.Así son,pensamiento y poca emoción,escaso ritmo y sin métrica,un camino hacia ninguna parte.Son todo un ejercicio de lo que no debiera ser un poemao una canción.Mis poemas caerán en el olvido de las cunetasy serán sepultados en fosas comunes.Ninguna Asociación de Memoria Históricaquerrá rescatarlos.Van cruzando el Atlánticoa bordo del Sinaia junto a Pedro Garfías y Sánchez Váz-quezhacia el olvido más absoluto.Son como el antihéroe de la canción de M-Clan,ningún cantautor querrá jamás ponerles música.Serrat, Paco Ibáñez, Loquillo o Lucía Socam jamás los incluirían en sus repertorios.

Versos del olvido

“España que perdimos, no nos pierdas”.Pedro Garfias.

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Son como una película de serie B de Ed Wood.Pero son mis hijos,los hijos de una época,Y así los quiero,con sus imperfecciones y sus naufragios.Porque la vida me sobrepasa.

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Yo quiero que el árbol arda como una estrella lejana,yo quiero que sus raíces se enciendan como neuronas.Yo quiero que la mujer sea una hozy hable con la materia.Yo quiero que el hombre sea una luzy abrace a la célula.Que el ser sea nuestro lenguajey la vida una eterna rueda.Rueda de eterno retorno,rueda de galaxia,rueda de agujero de gusano,rueda del tiempo,sentimientos e inteligencia de corazón y estómagoy cabeza bien alumbrada.Deja que el superhombre amanezca,deja que el proletariado alboree.Muera el hombre,muera el mono.Yo no quiero más que la manoy el corazón limpio de una niña,la mirada de agua fresca de los ojos de la Gioconday la sombra del árbol que cobija.Yo quiero un albor,una luz blanca de pozo de luna.Yo quiero un faroen las noches más oscuras.

Deseos

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La esencia del árboles un sistema nervioso primitivoque se alimenta de la pura luz del Sol, agua y sales mineralesy aporta oxígeno a la Madre Tierra.Dendritas sus raíces,espina dorsal su tronco,nervios sus ramas.La casa del pájaro,el nido del cuervo.Oxígeno de la rama del árbolrecogido por las ramas del pulmón,voz de árbol a voz de árbol.La esencia del árbol es la calma,es la quietud de aquel que meditaen la amanecida.

Memoria de árbol

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El alma es tan solo una palabra,Dios es tan solo una palabra,el átomo es tan solo una palabra,el agujero negro es una ecuación matemática,cada maestro un ladrillo en el murocada ciudadano un peón postmoderno. La razón es tan solo una palabra,el espíritu es tan solo una palabra,el átomo es un dibujo o una nube de probabilidades,de la materia solo conocemos algunas cualidadespero no sabemos qué es la materia,la materia es onda quizás,la onda es una palabrao un gráfico matemático,el ser humano está eyectado en la Naturalezay más allá de ella no puede pensar. Voltaire fue un héroe del escepticismo,Descartes fue un héroe del pensamientopero a veces soñamos.No sabemos qué es el almamucho menos si es o no inmortal.Quien dice que lo sabe con certeza miente.

Escéptico

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I La boca de la mujer,los senos de la doncellala oración de una niñala inocencia de una chiquillalos rayos del alba orientalla caligrafía de una pequeñay el agua del manantialson siempre puros.

II Nada hay más puroque la luz de la aurora,la risa de una niñala sombra de la vaca,el aire de la montaña,el agua de nieve de las altas cumbres,el fuego de oro del soly el aliento de una damisela.

III Donde se honra a las mujeresestán satisfechas las divinidades,crece la cosechaflorece la culturaes gloriosa la Justiciay próspera la Democracia.

El aliento de la damisela

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IV

La boca de la mujer es siempre pura;un pájaro es puro en el momento en que hace caer un fruto;una niña es pura mientras canta,un mamífero es puro mientras mama;un perro lo es cuando ayuda a salvar vidas en peligro;una mujer es pura cuando guía al pueblohacia la Libertad.

V El nombre de la mujer debe ser lindo,dulce, claro, agradable;debe terminar en ecos largosy parecerse al sonido primigenio,hacer referencia a la hoja del laurel,a las gotas del rocío,a la luz del amanecer,a las viñas al sol,a los sensuales helechosy a la claridad del día.

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I

Si la flor no se hace luz.Si la luz no se hace amor.Si el amor no se hace fuego.Si el fuego no se hace conocimiento.Si el conocimiento no se hace amistad.Si la amistad no se hace recuerdo.Si el recuerdo no se hace sueño.Si el sueño no se hace libertad.Si la libertad no se hace paloma.Si la paloma no se hace montaña.Si la montaña no se hace hombre y mujer.Si el hombre y la mujerno se hacen revolución proletaria,entonces la vida de un poema no depende yadel aire que respira,ni la vida de un poetadepende de ser un giganteentre los escritores.¡Vida, vida!¡No hay más vida que túen los extremos confines!El mito se transforma en poesía y la metáfora es el átomo del lenguaje poético.Si el amor es un lugar, yo sólo quierofundar un jardín al amanecer.

II

La Tierra es una esfera.Italia es una bota.Portugal tienebarbilla y nariz.España tiene flequillo y completa la cara.Francia es un hexágono.

Transmutaciones metafóricas

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Argentina es un triángulo.África es un rinoceronte.Un átomo es un sistema solar.La Vía Láctea es una espiral.Un protón es una bola de billar.Pero un poema,un poema es el silenciomás absoluto.Un poema es la experiencia nimiao sublime del cuerpodisuelta en la oscuridad del alma.

III

El agua se convirtió en hielo.El gusano se convirtió en mariposa.El pez se convirtió en reptil.El reptil se convirtió en mamífero.El mono se convirtió en hombre.Una niña se conviertelentamente en una mujer hermosa.El papel de un niño se convierte en avión.El barro se convierte en vasija.El mármol se convierte en estatua.La palabra muta en poesía.El amor brota de los ojos y las manos.El amor disuelve el tiemposiempre en la oscuridad de nosotros mismos,la sombra de oro,y oímos el silencio.¡Silencio!Un poema acaba de traspasar la letra.

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I Republicano,que sólo con tu paloy tu bandera cubres mucho terreno.

II Republicano,que tu palabra no es hueca.Ataca al corazón de las tinieblas.

III Republicano,¿en qué gastas el tiempodurante estos días?

IV Republicano,nos alcanzaron tus razones:las de tu cabeza y las de tu corazón.

V Republicano,el pueblo está bajo hipnosis,pero yo ya estoy despierto y levantado.

VI Republicano,la vida te ha estafado.Pero tú sigue adelanteen la línea formidable.

Republicano

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VII Republicano,no patinan tus neuronas.Tu sentido de la justiciaes elevado.

VIII Republicano,eres un verdadero perdedorcon alma de ganador.

IX Republicano,tus argumentos no hacen aguas.Vamos a subirnos las mangasy a trabajar.

X Republicano,honramos la muerte heroicade Fermín Galán y Hernández.

XI Republicano,honramos las luchas heroicasde Riego, Torrijos y Prim.

XII Republicano, honramos las luchas heroicasde los mineros de Asturiascontra la barbarie de la CEDA.

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XIII Republicano,honramos a nuestros intelectualesy artistasy a nuestros muertosen las fosas comunes.

XIV Republicano,honramos todas las luchas antifascistas:las de Líster, las de Negrín y las de Durruti.

XV Republicano,la luz de las estrellasno se ve sin la oscuridad.

XVI Republicano,clavaremos otra vez nuestra banderaen el Parlamentoy ningún vendaval la levantará.

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El lenguaje es sencillamente una metáfora del cuerpo,toda la realidad se llena de poesía:la cara de la luna, el nacimiento del río,la falda de una montaña, el cielo de la boca.El tiempo vuela como un pájarohasta la memoria de los tiempos remotosen las sombras.Cada arruga, cada mancha, cada dolor,es una lucha a vida o muerte;descansar junto al arrollopara pensar cuando no pensamos en nada.

Lenguaje

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La Madre Tierrabebió la última gotade agua del mundo. El labio y el pelo,manjar el unoel otro viento. La Madre Tierrase abre en grietas profundascon ríos secos. Mujer en almael Universo cabe en tu cuerpo. Círculos de ovariocírculos de la Lunaciclos sagrados. La gran cascadasuelta con cabellos de olor a bosque. Abierta flormirada seductoracurvas cósmicas.

Mujer

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Tierno bambúestrellas en úterocielo eterno. Engendras vida,nebulosa de mujer,pares estrellas.

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La vida que me atraviesaanhela el término medio,la dulzura del bosque Mediterráneoy nada más. Busco la paz interiorpero a veces deseo lo que hayen la nieve y en las sombras. Las estrellas sueñancon parir la vida:las lágrimas azules del espacio. La noche eterna del Universosueña con rosadas nebulosas,la pura luz atrapada por las tinieblasde los agujeros negros. El amor es como la luz del Solen la amanecidasaliendo de la línea del mar.

La vida que me atraviesa

“La vida que yo veoanhela los extremos confinesel desierto, la selva y nada más”.

Bernardo Atxaga

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La vida que yo sientoes pura lucha de clasespero siempre hay populistas,ciudadanistas y esquiroles,la colaboración de clases y nada más. Amo la luz de los libros de los poetas del puebloy odio a los revisionistas,carrillistas de nuevo cuño,con caretas, caramelos y charangas, nada más.

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La paz de la oligarquíaes repugnante la paz y la obedienciavan en la paloma noble es la luchadel obrero sin su fábrica cobarde el que se retiraen las torres de la fama asesino de mentesel profesor de crucifijos estúpido el poetaque canta sin batallas “adoctrinador” el que educaen la desobediencia y “educador” el que podalas tiernas ramas.

Cobarde el poeta que canta sin batallas

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Madrid, eres la villa entre las villas. Caída Málaga, la más republicana de las ciudades. Cibeles, alegoría republicana, despierta ya dulce dama. ¡Despierta y levántate! Guía al pueblo. En el Palacio de Telecomunicaciones ondea ya la bandera tricolor. Madrid, eres una flor primaveral entre todas las ciudades. La Torre del Edificio de Telefónica, corazón de Gran Vía, Troya de fortaleza y coraje, hace frente al avance invasor de fascistas. Madrid, eres la villa entre las ciudades. Tu red de metro, refugio antiaéreo, cobijo del pueblo de las incursiones de la aviación nazi. Madrid, la más republicana de las ciudades. En el Parlamento los leones rugen por la República. No temen la luz del rayo ni el azote del tirano. Madrid, eres la flor de las ciudades.

En honor a la muy republicana ciudad de Madrid.

“Londres eres la flor de las ciudades”. William Dumbor

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El Cuartel de la Montaña, la mansión de Marte victorioso. El Cuartel de Campamento, una nueva Bastilla. Las mujeres pasean en Gran Vía, no temen a las bombas de Hitler. Todo el pueblo sale hacia la Casa de Campo a defenderte junto a los camaradas Internacionales. Oso de la Puerta del Sol, para ti se acabaron los lamentos, no temas a la furia del invierno. Museo del Prado, torrente de Cultura, las bombas nazis y mussolinescas sólo te pueden causar risa. Las alegrías pasan como sueños alados, pero la tristeza no es más que una herida y el pequeño Manzanares, dulce arroyo, junto a Comillas y la voz de Azaña, será otra vez republicano. No llores más Madrid, leal hasta la muerte. Tu corazón todo lo adivina, en el verde Retiro construiremos nuestra Torre Eiffel, tus Olimpiadas serán republicanas y sólo los viejos chatos soviéticos podrán coronar tus cielos.

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El escritor arrojado al mundo,el poeta comprometido con la realidad,el maestro eyectado al mundo,el maestro y el poeta haciendo política y acción sindical.No tenemos donde escondernos…Desde el desmembramiento de la URSS,la OTAN se ha transformadoen el instrumento global del imperialismo.El poemario arrojado al mundono tiene donde esconderse.Abajo los muros de las prisiones CIES. Callarse también es gritar.Se acabaron las niñerías,arroja las máscaras,es hora de que digas tus propias palabras.Tu metralleta es escribir.Felipe VI, rey exprés, nos cuenta en Navidadun cuento chino.Los republicanos deben unirse en Alianzas.Todo el Ibex 35 es una casta.No hablar es hablar,el mundo es inmoral.Pluma comprometida con tu tiempo.No tenemos donde escondernos.

Poemario eyectado al mundo

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Rosa de verano,me traes sin tú saberlotodos los colores de mi banderay mis anhelos inalcanzables. Asciende tu luz rosadatras la montaña y se proyectaen la arena y sobre la nube de Levantede Monte Calpe victorioso. El recuerdo de los perdedorespermanece eternamente guardado en la caracolay el recuerdo de los poetas se eternizasiempre escondido en los pétalos de la rosa. Desciende el mar por las algas de tu corola,rosa de verano,mi mano no te alcanza.Eres sólo de la tierra y la arena, del Sol y del mar,de la lluvia y las caricias del viento,del agua de rocío.Mi voz no te alcanza.Tu perfume es todo un dulcebaño de vida en la profundidaddel Mediterráneo,de las olas sagradasorigen de la vida y evoluciónen la Tierra y el espacio.

Rosa de verano.

“Aquella rosa era verano”.Juan Ramón Jiménez

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Abandono las noticias del viejo periódicode mi vidasin romper el hilo rojo de la memoria;recojo los nuevos idealesy enseñanzas como lluvia fresca de verano,los nuevos amigos en el caminolas nuevas sonrisas y abrazos en los corazones.Aún no me conozcopero la maleza está despejada.Las banderas de lucha aún no están rotasa pesar de los círculos.El camino de la vida sólo tiene una direcciónpero la Historia da vueltas a mi alrededor.La dialéctica entre el esclavo y el amo;la burguesía y el proletariado… Ni de izquierdas ni de derechas es un discurso ya bastante manido.La cosa es no pensar.El ser humano es el lugardonde todos los saberes son pensadosy el proletariadodeberá enterrar a la burguesía.El proletariado es el corazón de la Revolución.La República es el motor del cambio en nuestro camino.

2.015

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I Marx, Nietzche y Freud,tres maestros de la sospechaque atacan el corazón del baluarte cartesiano:la razón subjetiva burguesa o el yo farsante.

II Y Descartes afirmó:“Podemos dudar de la existencia de la realidadpero no de la conciencia del yo”.Pero el yo es una máscara, una metáfora, un lenguaje,un fingidor, un borrego sin conciencia de claseque queda determinado por el materialismo histórico,por la estructura de parentesco o los arquetipos de Jungen el inconsciente heredado de la humanidad.El yo es un infeliz esclavo del ello y el superyó;el yo es un preso del lenguaje, de la materia dialéctica, de la estructura, de los sueños proféticos, de la herencia biológica, del ánima y de la sombra.El yo es un actor, un soñador, un agitador o un borrego.

III El yo cartesiano está separado de la materia.Descartes tuvo la culpa de la explotación de la Tierradicen los autores de la Nueva Era.En realidad es del capitalismo.Pocos leen a filósofosy muchos sufren el neoliberalismo.

Pensamientos

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Pero el yo está arrojado al mundo, a la cultura, a la explotación del capital.El ser humano se abre al mundo mediante un determinado lenguajeeyectado en el mundo prematuramente sin saber andar.El yo de Husserl es un yo cartesiano eyectado al mundo.Husserl, socrático de nuevo cuño, busca las esencias: la bondad, la justicia, la libertad,… Pero solamente podemos intuir las esencias.La intuición y la sincronicidad, esos dones desconocidos.El yo de Marx es un proletario alienado y explotado arrojado a la fábrica.La burguesía ha creado a su sepulturero.

IV Las esencias de la conciencia de Husserl,los arquetipos del inconsciente de Jung y el proceso de individuación,las categorías universales de Kant,la lucha de clases como motor de la Historia,el naturalismo romántico de Rousseau,el escepticismo de Hume,la subjetividad de Descartes,la síntesis entre experiencia y racionalismo de Kant,el ser arrojado al mundo de los existencialistas,muchos son los caminos de la Filosofíahacia el abismo.

V El mito de la Caverna de Platón:una habitación oscura,una familia viendo por televisiónel documental “La Transición Española” de Victoria Pregoy Carrillo haciéndose una fotocon la bandera monárquicay diciendo estupideces.

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VI Los sentidos me engañan,la razón es un mito,la conciencia interior es la verdadera sabiduría,necesitamos, no obstante, la ciencia.

VII Azaña, Negrín, Durruti, Stalin, El Che Guevara,Fidel Castro, Hugo Chávez,he aquí ejemplos del superhombre.

VIII Hay una nivelación negativa,de moral de borrego, las grandes religiones.Hay otra positiva, el comunismo,con su lucha de clases y su materialismo dialécticohacia la destrucción de la burguesía.El comunismo tuvo también sus superhombres, hombres auténticos:Marx, Lenin y Stalin,recordemos quiénes entraron en Berlín.Y sus partidos de Vanguardia, individuación entre la masa para dirigirla, los bolcheviques.

IX

Alejandra Kollontai,Clara Zetkin,Rosa Luxemburgo,Maria Teresa León...He aquí claros ejemplosde la supermujer.

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I La racionalidad a toda costaes una enfermedad.Sócrates y Platón nos llevan al suicidio colectivo,Europa se cree el ombligo del mundo.En el anillo Kula seríamos más humanos.Lo irracional yace en mí: la sombra, el ánima,la fragmentación del yo, los sueños,…Pero el mito de la Caverna pervive en nosotroscada vez que encendemos el televisor y presenciamos las sombras.

II El yo es un farsante,es un cobarde que huye del mundo.La invención de mundos superioresnos lleva al abatimientode la raza humana.

III Humano: es un peligro deambularentre el monoy el superhombrecon tu linterna en la noche.

Pensamientos II

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IV (Cluedo) El mundo tal como es en síse encuentra fuera de nuestro alcancepara siempre.Nuestro cuerpo es el límite.Kant mató a Dios sin saberlocon el candelabro en la cocina de la Filosofía.Nietzsche, el detective, encontró sus huellas dactilares.Nos hemos librado de la divisiónmundo de las ideas, mundo de las cosas;mundo nouménico, mundo fenoménicocielo, tierra.Disfruta pues y relájate.Solamente existe un mundo, el humano,y este no te necesita.La realidad no te necesita.La Tierra seguirá girando,la hierba seguirá creciendoy la lucha de clases seguiráconstruyendo la Historiacuando tú ya no estés.

V La racionalidad a toda costa es una enfermedad.Nos hemos olvidado del ser arrojado al mundo,de las profundidades de la mente,de la angustia que genera la verdadera libertad.Mi muerte no tiene ninguna importancia.

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Los fotones del Solatraviesan la imagen especular del lago dormido,más difusa que la montañay el aullido del lobo. Los fotones de las estrellasatraviesan la nieve en la nocheque son oro, pura luz y sueño de galaxias. Amo en noviembrela inmensidad del océanocuando la aurora nace en Saturnoy las gotas de rocío sueñancon ser lluvia o mar. Amo los árboles esqueléticos del inviernoque se sintetizan en la vida y en la muertey que desean ser el rayo, las venas y el mediodía. Observo en la distancia la vida,que es amor, luchacontra molinos de vientoy blancas sendas.Y veo que los humanos son mezquinospero que el ser humanoes valor, libertad y luz de nebulosas.

Fotones de luz

“Veo que el Sol sueña con la pura luz y que la Nocheañora los tiempos primordiales cuando todo era noche”.

Bernardo Atxaga

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El hombre esenciclopedia, la bandera de la Ilustración,lucha de clases, el lugar donde los saberes son pensadosel ser es sentidoy el inconsciente cohabitado. Amo la pedagogía como artecomo un pájaro que entra en el aulay se posa en el retrato de Antonio Machado. Amo la pedagogía con experiencias cumbrela poesía de Antonio Lucena en el aulacon medio libro,ambiente sagrado,y el alumnado recibiendo el aceite en medio pan. Amo la pedagogía que se basa en el amory en el pensamiento críticoy odio a los mezquinos y a los sórdidos misera-bles.

Índice

AfrontAndo el AguAcero 11cAzAdores del lenguAje 13Versos del olVido 14deseos 16MeMoriA de árbol 17escéptico 18el Aliento de lA dAMiselA 19TrAnsMutAciones MetAfóricAs 21republicAno 23lenguAje 26Mujer 27lA VidA que Me AtrAViesA 29cobArde el poetA que cAntA sin bAtAllAs 31en honor A lA Muy republicAnA ciudAd de MAdrid 32poeMArio eyectAdo Al Mundo 34rosA de VerAno 352.015 36pensAMientos 37pensAMientos ii 40fotones de luz 42


CGT - Campo de Gibraltar CpR - Campo de Gibraltar

Es un poeta atípico en estos tiempos que corren, ya que, en sus poemas intenta desentrañar enigmas del universo y cuestiones filosófi-cas de gran calado mediante una poesía de tono firme y rotundo donde los juegos de palabras y las paradojas son las mejores armas para con-tactar con el lector. Sus estudios de antropología y filosofía y la influen-cia de autores como Vicente Huidobro y Dámaso Alonso, así como sus creencias y posturas políticas de marcado carácter republicano hacen que los temas que acomete sean siempre de ámbito humano, ya sea social, político, cultural o filosófico, incidiendo también en los mitos y las costumbres ancestrales de pueblos olvidados.

Su estilo tiende hacia una poesía libre y vanguardista que explora ciencias como la astronomía, la antropología o la psicología empleando un léxico técnico y preciso. La simbiosis que establece entre Letras y Ciencias lo hacen un poeta original y transgresor que indaga caminos poco transitados en la poesía.

Juan Emilio Ríos Vera

Cesar poemario1 afrontando aguacero definitivo

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