Camilo Cienfuegos

Literatura, Blajaquis, Camilo, La venganza del cordero atado 1/26

La venganza del cordero atado Camilo Blajaquis Ilustración de tapa: Rocambole 128 páginas. PVP $32.90 De “pibe chorro” a poeta; de César González a Camilo Blajaquis; de “Todo Piola” a su primer libro de poesía... ¿Irá, por este camino, de canillita a campeón? En realidad, no lo sabemos, pero tampoco nos interesa adónde “llegue”, porque como dicen que dijo Don Quijote, lo importante es el camino, no la posada. Lo conocí cuando César estaba alojado en el Instituto Correccional de Menores Agote cumpliendo una pena por delito grave, y explicaba en una entrevista cómo la literatura política —en la que se inició leyendo nada menos que a Rodolfo Walsh y a Jorge Masetti— le salvó la vida. Comenzó a escribir adoptando el seudónimo de Camilo, en homenaje a Camilo Cienfuegos, el comandante cubano compañero del Che, y Blajaquis, como recuerdo de uno de lo militantes sindicales asesinados en Avellaneda, hecho narrado en ¿Quién mató a Rosendo? Por mi parte —nobleza obliga confesar—,lo que más me impactó en esa oportunidad fue ver la ilustración de la publicación de la entrevista consistente en una fotografía de César en la biblioteca del Penal, con mi libro Los Perros en sus manos; porque esa fotografía de Camilo Blajaquis leyendo uno de mis libros más apreciados supera cualquier satisfacción, me hizo sentir que valió la pena escribir y editar ese libro sólo para eso, para que lo leyera un joven víctima de la injusticia social, quien además, afirma que la literatura lo rescató para la vida. ´ Con Camilo estamos frente a una gran riqueza de vocabulario y destreza expresiva, por suerte libre de prejuicios ideológicos y sí, en cambio, llena de carga de vida, de la profundidad que otorga la experiencia del cuerpo que desbroza día a día el camino de la conciencia de su capacidad de poder hacer. Aquí están sus versos, de los que no puedo dar opinión literaria específica porque no poseo conocimientos estéticos ni autoridad intelectual sobre ese tema. En cambio, los invito a ver y leer la obra, advertidos de que se trata de alguien que recién se inicia y, técnicamente, tendrá las inevitables limitaciones de todo inicio, pero con tal fuerza expresiva y descriptiva del dolor que nos lo hace sentir en carne viva; con esa tan difícil transmisión de la angustia existencial, con semejante carga de pasión de vida, que al leerlo uno siente que eso se logra sólo cuando la palabra escrita es literatura". (del prólogo de Luis Mattini) Notas publicadas en Crítica que dieron origen al libro Crítica Digital - Rescatado por los libros Crítica Digital - De pibe chorro a poeta y estudiante de Filosofía La otra cara de los institutos de menores. Rescatado por los libros.César González tiene 19 años y está condenado por un secuestro. La lectura le cambió la vida: creó una biblioteca y una revista. Quiere recibirse de sociólogo y formar un centro cultural. Mauro Federico 13.04.2008 El sueño de César. Quiere que desaparezcan los narcos de su barrio y que todos los vecinos tengan trabajo. “Nací en La Gardel, la cana me cagó a palos y soy de Racing, está claro que lo mío es el sufrimiento.” Vestido con la camiseta del club de sus amores y con una muleta por una reciente operación en su pierna se presentó César González. Tiene 19 años y ya lleva


tres cumpliendo una condena por secuestro extorsivo en el Instituto de Menores Luis Agote. Sin embargo, su historia tiene un sello que la distingue de otras con desenlace trágico: el pibe “se rescató” de la mano de la literatura política, armó la biblioteca del reformatorio –a la que bautizó Rodolfo Walsh– y hoy edita la revista ¿Todo Piola?, donde escribe bajo el seudónimo de Camilo Blajaquís. “Camilo por Cienfuegos, comandante de la Revolución Cubana; y Blajaquís por el griego, uno de los militantes sindicales asesinados en la pizzería La Real de Avellaneda, episodio magistralmente narrado por el maestro en su libro ¿Quién mató a Rosendo?”, explicó César. Su primer contacto con un libro fue en el Agote. “Me prestaron Con el Che por Sudamérica de Alberto Granados, ahí aprendí que –como decía Guevara– tenemos que sentir cada injusticia como propia”, contó. La vida de César estuvo plagada de injusticias y un buen día se decidió a escribirlas. “Me considero un escritor social –dijo a Crítica de la Argentina–, me sublevan las injusticias que se cometen diariamente en lugares como mi barrio, donde la poli les pega a los pibitos que se están suicidando con el paco, mientras los transas siguen haciendo negocios sin importarles nada”, describió César. El año pasado llegó a sus manos un ejemplar de Operación Masacre y algo hizo clic en su vida. “Ese libro me partió la cabeza, me lo prestaron una tarde y estuve leyéndolo toda la noche hasta que lo terminé. Con Walsh aprendí que no existen los héroes individuales, tenemos que pelear todos por la justicia social.” A César no le gusta mucho hablar de la causa judicial que lo mantiene detenido. La carátula del delito que se le imputa es seria: secuestro extorsivo. Pero su relato de los hechos, ocurridos en agosto de 2005, arroja dudas sobre el procedimiento. “Una banda que se escondía en el barrio secuestró a un brasilero, la cana necesitaba agarrar a alguien y como yo tenía antecedentes y estaba marcado, me agarraron a mí y me imputaron el delito.” El tribunal lo condenó a 14 años de prisión, la condena fue apelada y actualmente espera una resolución de la Corte Suprema de Justicia, una instancia extraordinaria a la que se arribó luego de un fallo dividido de la Sala III de la Cámara de Casación Penal. ¿Todo Piola? es la revista que César edita desde el año pasado. Tiene una tirada de 300 ejemplares y se distribuye tanto dentro como fuera del instituto, además de tener una página web. “La idea surgió cuando uno de los amigos que siempre me traía libros me propuso escribir algunas de las ideas que se me iban ocurriendo y proponer un espacio para que muchos tengan la posibilidad de transmitir pensamientos muy piolas que tienen poco espacio en los medios masivos”, explicó. César está terminando sus estudios secundarios y, cuando se reciba, quiere estudiar sociología. “Cuando salga de acá, me gustaría abrir un centro cultural en mi barrio para potenciar las capacidades que cada chico tiene y que lamentablemente no puede desarrollar por falta de oportunidades.” Y agregó: “Mi utopía es ver a mi barrio sin narcos y con gente que tenga trabajo, porque la falopa es una gran herramienta del poder


para tenernos a todos con los cerebros en pausa, y esta sociedad de consumo nos impone un modelo que te obliga a robar para ser rico, aun siendo pobre”.P “No pueden esposarme las ideas” “Mi nombre es César González y estoy en cana hace tres años. Tengo 19 y nací y me crié en la Villa Carlos Gardel, donde es más fácil conseguir un porro que un libro o un arma que una lapicera. Donde en mi casa, el mate cocido con pan era el único menú del día. Donde me junté con otros pibes como yo, pobres como yo, con hambre como yo e inconscientemente manipulados por el materialismo como yo, y salimos a robar o, mejor dicho, a recuperar lo que el porvenir nunca nos dio. Mi escuela fue la calle, mis próceres no fueron San Martín ni Belgrano, sino el que se robó un blindado o el que mató a un policía. Con esa cultura fui creciendo, con el olor a marihuana soplando junto al viento, con la panorámica diaria de los carros de los cartoneros al amanecer. Con mucha tristeza, amargura y autodestrucción que me generaban las adicciones, todo cargado en un inconsciente perfectamente ideado por el poder. Pero un día, con el óxido de las rejas de fondo, me descosí la boca y empecé a vomitar toda la resignación que el encierro me había hecho tragar y a pesar de seguir encerrado hasta hoy, me fugué mentalmente y mi mente hoy es libre. Pueden esposarme las manos, pero nunca las ideas.” http://www.criticadigital.com/impresa/index.php?secc=nota&nid=2716

La conmovedora historia de César González. De pibe chorro a poeta y estudiante de Filosofía. Tiene veinte años y acaba de salir de la cárcel luego de pasar cinco años preso por robo. Comenzó a escribir durante la purga, inspirado por textos de Rodolfo Walsh. Mauro Federico 25.01.2010 Las palomas. César tuvo una sensación contradictoria al salir de prisión. Ahora quiere reintegrarse socialmente. Se hace llamar Camilo en homenaje al comandante Cienfuegos, uno de los líderes de la Revolución cubana. Y se apellida Blajaquis por el militante peronista asesinado en la pizzería La Real, descripto magistralmente por Rodolfo Walsh en ¿Quién mató a Rosendo? Pero su verdadero nombre es César González, tiene 20 años y acaba de salir en libertad luego de purgar una condena de cinco años por un delito cometido cuando todavía formaba parte de las banditas de la villa Carlos Gardel. Allí nació y allí volvió a vivir desde la semana pasada cuando, gracias a un fallo de Casación Penal, recuperó su libertad por “buena conducta”. César “se rescató” de la mano de la literatura política a la que abrazó durante su reclusión. Hoy es poeta y escritor y pide una oportunidad para reintegrarse a esta sociedad que prefiere acentuar la criminalización de los menores antes que confiar en sus posibilidades de recuperación. “Es muy difícil para un pibe rescatarse porque existe un molde establecido para que no se rescate basado en la exclusión social, no es casualidad que el 90% de los pibes que están adentro sean pobres”, dice.


Cayó preso en 2005, con 16 años recién cumplidos. Pasó por todos los institutos de menores porteños: San Martín, Roca, Belgrano y Agote. En el último decidió cambiar, empezó a leer y revitalizó la biblioteca, a la que rebautizaron Rodolfo Walsh. “Lo primero que leí fue Operación Masacre, que me permitió descubrir que en la literatura había compromiso y denuncia, que no era todo como el humo del cigarrillo”, recuerda. “Cuando cumplí 19, me mandaron a los penales de Ezeiza y Marcos Paz, donde terminé de perfeccionar todas mis ansias de una vida mejor, pero no porque el sistema penal esté diseñado para eso, sino porque el horror me hizo desear profundamente la libertad”, agrega. “Yo vi belleza en cada paliza y en cada requisa planeé mi futuro”, narra en uno de los poemas que escribió durante su reclusión. César recuperó su libertad hace una semana. “Tuve muchas sensaciones cruzadas –reconoce–, estaba contento de estar en casa, pero la primera vez que salí a caminar por el barrio me enteré de que a un pibito la yuta le había pegado cinco tiros y eso me dolió mucho y me agarró una gran tristeza, siento que estos años preso despertaron en mí una sensibilidad que antes no tenía”. –¿Cómo ves a la Carlos Gardel después de cinco años? –Desde que me fui, el barrio está muy cambiado, hay más violencia, hay más droga. Los pibes andan flacos, desnutridos por la droga, me parece absurdo que en los lugares más vulnerables es donde menos espacios de contención haya. Estamos pagando cincuenta años de olvido y marginación por parte del Estado. A pesar de que la Municipalidad de Morón lo convocó para asumir una tarea social en la Gardel a cambio de un ingreso mensual de 700 pesos, su situación económica es difícil. Y la tentación de volver a las andanzas, permanente. “No tener un mango en el bolsillo despierta al diablo que tengo adentro y me dice ‘andá a robar’, pero ahora tengo una ética que me permite discernir lo que está bien de lo que está mal”, confiesa. César reivindica el rol de la política como herramienta transformadora. “En el barrio te hacen creer que si no tenés las Nike o una pistola en la cintura no sos nada, pero a los pibes les tenemos que demostrar que la vida no se termina a los 25 con un plomo de la yuta y la política es la única forma de mostrárselo”, asegura. El 29 de marzo comenzó a estudiar Filosofía en la Universidad de Buenos Aires. “Tengo muchas expectativas con este desafío, voy por la gloria del título, con toda mi historia de vida sería algo muy importante”. Pero su verdadero sueño es trabajar en una redacción. “Escribir me salvó la vida porque me permitió liberar mi mente y mi corazón de la opresión de las rejas, ahora me gustaría que se transformara en un oficio del cual poder vivir dignamente”, finaliza. Un poema desde la libertad


¿Es real esto que veo? toda la madrugada esperé despertarme, me pellizqué, me di un baño con agua fría y nada... sigo acá. ¿Cómo se atreve el encierro a abandonarme así? Libertad penal, pero hermosa libertad. Libertad a medias pero resplandeciente libertad. Estoy desacomodado, realmente me cuesta creer que la celda quedó atrás. Lo más extraño de estas vírgenes sensaciones es que es la primera vez que escribo en compañía de los árboles, abrazado a los rayos del sol y con un recital de pájaros de fondo. La ciudad me regala una mirada agria, casi sanguinaria, pareciera que los edificios me vigilan. Pero para quien se había olvidado su sabor el aroma del asfalto produce una sobredosis de alegría en mis arterias. disculpen... necesito enjuagar mis ojos El día llegó, vuelvo a ser esclavo de la velocidad del mundo. P Camilo Blajaquis P(un hombre libre) http://www.criticadigital.com/impresa/index.php?secc=nota&nid=37475

Siesta en el Agote Abandono el hábito innecesario de todos los días para masturbarme con la fragancia a revista que tienen las estatuas de mujeres que viven dentro de mi pared. El aturdimiento se toma una siesta, mientras cuatro botas se fuman un cigarro


mirando el encierro desde abajo de una baldosa. Una escoba escapada del geriátrico recolecta los cuerpos de las cucarachas caídas en el combate de ayer frente al veneno y se corre el rumor de una posible venganza de las ratas anfibias adictas al agua podrida. La voz afónica de un pájaro insensible me recuerda al sabor que tiene caminar con las manos sobre un precipicio con los ojos vendados y los pies atados. Aunque podría sonreír si la humedad de las ventanas emanara cianuro exterminador de dispositivos controladores o si una ráfaga de cumbia colombiana sepultara para siempre el vicio de quemar con agua hirviendo la espalda de la ignorancia. Hasta que esa madrugada llegue, me voy a refugiar adentro de un termo con la esperanza de un condenado a cadena perpetua y la conciencia de la nariz de un sicario. A lo lejos, ya se escucha la marcha del orgullo berretín y tan sólo a 9000 kilómetros el grito de auxilio de las sirenas vigilantes. PROYECTO ARQUITECTÓNICO Pensé que un buen alivio sería comenzar a diagramar un mejor formato para el pabellón. Como digno primer paso, selecciono el sector de las últimas cuatro tarimas como la nueva placita del barrio. Inventé mi propio cine que ahora será la isla de cemento que es nuestro comedor. Por supuesto que este húmedo y despintado rincón donde se encuentra la tarima más oxidada e invadida masivamente de cucarachas y donde aprovecho para escuchar música y escribir es la nueva sala de expansión artística. Como cada compañero de angustia carcelaria posee un gusto diferente, es gratificante saber que no se llegará a ninguna clase de discusión. El que logre el privilegio de poder alucinar, podrá elegir si gritar a la nada de las siempre cuatro paredes o saltar al infinito de las siempre ventanas cuadriculadas. (antídoto necesario para evitar rabia de berretines. Señor remedio para el asma marginal del encierro). Es hora ya mismo de abandonar esa maligna adicción de dejar que te consuman las horas, las eternas exactas rutinas del -y repito, otra vez-:¡ENCIERRO!; -pensar en nada más que en salir, -vivir todo el día dentro del mismo laberinto. ¿Quién puede superar el mundo propio que me inventé adentro de esta cueva? Ninguna amante supuestamente sabia supera la riqueza en sentimientos naturales que tienen las charlas con los pibes que están conmigo en esta verdadera porquería.


Ojalá el mundo haga trompo y desbarranque en la banquina de la vida y que todo se transforme, que encarcelen a los burócratas y a sus voluntarios esclavos, sus amigos, a sus alumnos que deliran ser profesores de la vida. ¡Sí, que cambie! Y que nosotros miremos el calvario que desencadenaron, desde atrás de un vidrio blindado. –¿Cómo ves a la Carlos Gardel después de cinco años? –Desde que me fui, el barrio está muy cambiado, hay más violencia, hay más droga. Los pibes andan flacos, desnutridos por la droga, me parece absurdo que en los lugares más vulnerables es donde menos espacios de contención haya. Estamos pagando cincuenta años de olvido y marginación por parte del Estado. A pesar de que la Municipalidad de Morón lo convocó para asumir una tarea social en la Gardel a cambio de un ingreso mensual de 700 pesos, su situación económica es difícil. Y la tentación de volver a las andanzas, permanente. “No tener un mango en el bolsillo despierta al diablo que tengo adentro y me dice ‘andá a robar’, pero ahora tengo una ética que me permite discernir lo que está bien de lo que está mal”, confiesa. César reivindica el rol de la política como herramienta transformadora. “En el barrio te hacen creer que si no tenés las Nike o una pistola en la cintura no sos nada, pero a los pibes les tenemos que demostrar que la vida no se termina a los 25 con un plomo de la yuta y la política es la única forma de mostrárselo”, asegura. El 29 de marzo comenzó a estudiar Filosofía en la Universidad de Buenos Aires. “Tengo muchas expectativas con este desafío, voy por la gloria del título, con toda mi historia de vida sería algo muy importante”. Pero su verdadero sueño es trabajar en una redacción. “Escribir me salvó la vida porque me permitió liberar mi mente y mi corazón de la opresión de las rejas, ahora me gustaría que se transformara en un oficio del cual poder vivir dignamente”, finaliza. Lunes 20 de octubre de 2008 Sensaciones de un domingo en cana La sensación cuando termina la visita se puede comparar a la de tirarse en un volcán de amargura en erupción. Es cuando quisiera congelar el tiempo tan sólo para degollar con un pedazo de vidrio todas las yugulares de cada uno de los guardias. ¿Cuál es la felicidad de transformar en un cubito de hielo la vida, qué mejoría trae a sus penurias el sentirse autoridad? Es la idea en la que continuamente se cae. Pero no hay buenos, ni malos. Todos son hormigas de la fábrica del machete, nunca vi un espejo tan grande (casi del tamaño de nuestro continente) por el que miran la extraña mutación de su futuro muerto.


Díganle a mi espalda violeta y verde y a mis tibias fragmentadas que ellos son simplemente mercenarios de un sistema. Nunca imaginé que llegaría a odiar tanto el escuchar apellidos y mucho menos que me tatuarían un 653 en la nuca. Pero igual, no dejo que me autopcien los discursos. El resentimiento es simplemente el alcohol que bebe esta soledad obligatoria. Quizás el mejor momento de las dos horas semanales que paso con mi familia sea cuando veo a las rejas convertirse en plantas enredaderas. Pero bueno, lamentablemente, un termina acostumbrándose a que te absorba las venas una aspiradora capitalista... de todos modos, tiene su instante gratificante hacerle trampa al patrón eterno y ponerse veneno zapatista en la sangre. ¡Hello Mister! Nadie conoce la belleza (sólo comparable al amanecer de los incas) de morirse de una sobredosis de abstinencia sexual y reencarnar al otro día en un asesino invisible. ¿Por qué será que todos mis héroes se enamoran del suicidio? Mi mamá ya debe haber llegado a mi casa, qué lástima, ella nunca se va a dar cuenta que hoy, luego de tres años, se recibió de astronauta carcelaria. Empiezo a creer que una parte de mi está enloqueciendo. Porque no puedo en esta tarde que el sol deja ácidos los cimientos del instituto de dejar de mirar el hueco de la ventana enrejada que esconde que del otro lado esta el mundo y sus millones de personas. Impulsiva, compulsiva, adictiva, masiva y exageradamente pienso en las miles de situaciones que están sucediendo en este momento del otro lado de las rejas. En cuantos dichosos enamorados en las plazas o en alguna pieza, en cuanto corazón mudo ya de tanta amargura durmiendo en las veredas, en los pibes que se deben estar yendo a robar justo ahora y en los que volverán triunfantes, en cuantos caerán en cana y en los casi todos que se irán a dormir a la morgue. Para que se entienda mejor, miro por el hueco y a partir de allí mi imaginación pierde el conocimiento de tanto flashear a los que deben ir caminando con el cerebro cuadrado y anestesiado por las calles, a los que saborean con un verdadero gusto a vida el ocaso del día, a los que están en la cancha o en un recital. A los que justo recién se murieron, a los que acaban de nacer, a los que acaban de acabar, a los que están trabajando odiando su trabajo, los que se están fumando un buen porro, a los que están renegando de algún problema que se inventaron. A los que todos los días ponen la espalda para el látigo, a los que tienen tanta plata que se limpian el orto con billetes de cien dólares, a los que tienen hambre, a los locos que se deben estar ahogando adentro de un chaleco de fuerza, a todos los cobanis que deben andar pateando tobillos por las villas y los barrios. A los que están en cana en peores lugares que éste. A los que ahora están viajando esposados de pies y manos en la oscuridad de los camiones del servicio penitenciario. A los que justo ahora chocaron con el coche, a los que se arrastran en la frontera de Méjico, a los putos, a los médicos que están operando, a los que terminan de matar a alguien, a los que están llorando, a los que se terminan de mandar una línea de merca, a los que están aprendiendo a leer, a los que la corrupción del poder nunca dejará aprender.


A la primera mujer con la que tendré relaciones el día que salga, a los borrachos, a los que están apretando el botón para que caiga una bomba, a los que se creen profesionales, llevo adelante mi vida acá adentro imaginando el mundo que generan al mezclarse y penetran por el hueco de una de las paredes que me priva de mi libertad. Viernes 31 de octubre de 2008 Lo tomo como un consuelo aunque sea imaginarlo y no tanto como soñarlo, porque es duro acá el camino hasta el sueño. Escribo y el tiempo se consume, algo raro esta pasando. No se escuchan discusiones (aunque se presienten broncas). La visita por el día de la madre y la hermosa marihuana que pinto a rolete parece simular que regó de paz toda esta cueva. Los barrios y las villas nunca se van a adaptar al desprecio de las ciudadanías que aman pertenecer al poder, a los que estafan con diplomacia y obedecen a un cargo. Si en el mercado de tracciones de mentiras absolutamente todos consumen orgullo Yo ofrezco entonces que me enamore de la hermosura de la vida sin restricciones. No acepto que escondas tus ojos, no acepto que inventes sonrisas. Si esto es otro planeta existe la misma noción de violencia que la de afuera. ¿a quien le hace mal la compañía? ¡Yo necesito compañía! Serán las puñaladas y el ritmo marginal O lo anormal del arte marginal lo que haga brillar mis días. Como me odia la rutina esa esclava que tanto tiroteo. Miércoles 5 de noviembre de 2008 1. Siempre en signos de preguntas, Pinten las rejas, seamos felices! Elijamos nuestros gustos. Que el tiempo no sea sólo silencios con mi fierro yo te di pero ahora quiero escribir letras que te muestren otros ambientes no simplemente el que inventaron no sé dónde. Solamente con mi flor el dolor es primavera no importa que no me entiendan, por eso somos. En el mundo de la muerte habrá desigualdad y amargura también? La vida es mezcla, muchas mezclas. Y yo elijo la música, un beso, sonreír y soñar hasta que duela. ¿A dónde estaré? ¿Será mejor o peor? El encierro simplifica el mundo. 2. No entiendo el motivo de la palabra tendencia y porque su propósito de que sólo los que tienen el carnet de socio puedan ingresar en esa secta amurallada: de la sangre del oro y


los diamantes que primero tuvieron que conocer las ampollas más crueles en las manos de los millones de humanos condenados desde el nacimiento hasta la muerte a ser verdugueados día y noche, hasta que llega el momento que pierden noción de lo que podría ser una vida. 3. Creo con mucha decisión que si cada uno sólo se quejaría del otro humano que está peor, sería una hermosa tarde eterna. Las puertas y los candados que hay que estafar me separan de los otros que me ofrecieron una pintoresca puñalada en el cuello mientras yo escribo y Boca juniors le gana el clásico a las gallinas. Pero yo no consigo dejar que se desestabilice mi adicción a cualquier tipo de placer. Para qué decir que sufro en esta cárcel si descubrí un tesoro de esperanzas sin valor económico. Miércoles 12 de noviembre de 2008 Ráfaga de aire en medio de una celda Una ráfaga de aire no sé si perfectamente limpia o no encanuta una astilla de calma. Este dolor inconciente, que si bien se siente en los huecos de la mente, navega entre mi gente en esta isla que a orillas tiene paredes, que de angustia ya se excede, y que sólo te concede, cuando pintan de otro ambiente, llámese también demente, cuando fuman sabrosura dicen ellos; hermosura potenciada a la locura de ver algo que es imposible, algo que es sólo visible cuando la esperanza es terriblemente encantadora. El motivo de las estrellas para mí es mostrarnos que la alegría no se compra, ni se transa, ni tiene acciones en la bolsa de comercio y si los pulmones del sol todavía se la bancan a pesar de tanto humo, es porque todavía nos quiere demostrar confianza mientras sonríe el mismo mambo que nosotros. De acá a la otra punta infinita del planeta recorro para aprender la verdad de la vida, todos desencadenamos todo, el sufrimiento de millones de corazones y ojos que somos. Privilegiados los que saben odiar la injusticia, no los que los facones de billetes les encandila el alma, les va torturando la compasión y la reflexión propia con la que nacemos. A todos lo que más nos envicia es quejarnos de detalles, cuando con un boca en boca transformaríamos todo el mundo... Lo dice alguien inexistente, te lo dice un seudónimo. Viernes 12 de diciembre de 2008 Encerrado pero no anestesiado (todavía) Me estoy acordando que estos seres también fueron balas en La recámara de la marginación y te quema bastante el dolor de sus lunares, elijen la cumbia como anestesia eterna, prefiero su amistad ante que el reclamo de los decentes, porque aman la vida mientras se ahogan en ríos de lágrimas que esconden con posturas de guerreros.


Yo los miro y veo un espejo de rayos de tristeza, el que los culpa de algo es una estatua o una botella de plástico vacía y no habrá libro que les borre el hechizo que les puso el desprecio. La vida es muy simple si se aspira a nunca mandar y a la divinidad de todos, sino simplemente somos adornos de esta verdadera mentira. Yo me cuido de las momias insensibles pero adoro los humanos que sonríen. Mi adicción es la duda, debe ser por la costumbre de tener enfrente un pelotón de fusilamiento, ahora entiendo para que se inventaron los cargos y este vidrio blindado, seguramente ideado para el castigo, seguramente nuestro peor invento. Porque veo el sol y no me deja sentir su calor, porque veo al mundo a una vereda de distancia pero lo siento a mil kilómetros. Extraño el amor. Ese que consumen en el mundo. Mi situación física es un pause simplemente, esta gente cree ayudar pero en realidad es como sal a la herida y agranda las sonrisa del verdugo. Me niego a aceptar cualquier pauta, tengo millones de ideas para pagar el precio, pero me duele ver el futuro cercano de mis ranchos en el dolor de un penal o en el olvido de un cementerio. Si nadie hace nada para cambiar algo, bánquense las muertes y los robos, su lagrimas de baja de imputabilidad no me conmueven, porque a nadie les conmueve nuestro dolor y sepan que tengo variedad de creaciones para transformar el resentimiento que me implantaron en belleza y comprensión y en lagrimas que no lloran el robo de un auto, sino que lloran el dolor ajeno. Viernes 19 de diciembre de 2008 El tema de moda INSEGURIDAD: SICOSIS y REALIDAD. Tres segundos dura el lapso entre prender el televisor y encontrar a alguien hablando supuestamente de lo terrorífica que esta la calle, de la sangre que caen en las alcantarillas, de que ya no se ve a nadie en las veredas, que las plazas están vacías y que cada hogar se convirtió en la trinchera anti-pibe chorro, anti-villero. Escuché a “prestigiosos periodistas” decir que hay que vivir con miedo y a la expectativa de que te roben las 24 horas para vivir seguros, y plantear cuales serían algunas de las soluciones, entre ellas estaban: empezar a mandar a los pibes de 14 años a sierra chica, alambrar, amurallar, rastrillar, torturar y encerrar a la gente de las villas, aunque es algo que nunca se dejo de hacer pero como ahora tenemos que tener cuidado que venga un negro y nos robe algo material hay que aumentar ese trabajo que por supuesto tiene que estar a cargo de nuestros compasivos y hermosos protectores: la policía… Señores medios de comunicación: MIENTEN, MIENTEN, MIENTEN. Analicemos humanamente esta situación que nosotros mismos creamos y en primer lugar me gustaría tener como primer argumento algunas estadísticas. Gracias al boca en boca acá adentro pude comprobar fehacientemente que el 99% de los pibes que estamos tras las rejas vivimos en alguna villa o en algún barrio de clase media pero en una casa bien humilde (aclaro que el uno por ciento restante corresponde a un pibe que no pude preguntarle de donde era). Todos sabemos lo que es pasar hambre, todos sabemos lo que darse vuelta de tanta droga, todos vimos alguna vez como la policía entra al barrio de cacería, todos pertenecemos a una cultura aparte, que es la de quedar aparte de todos los eslabones de posibilidades de vida digna de esta sociedad.


Porque digo esto, así como aumentaron la cantidad de policías en las calles y aumento el trabajo, aumentaron la cantidad de transas en los barrios y el bulto de la billetera de cada comisario, lo que permite que los cerebros de los pibes se manejen como por un instinto animal en busca de la droga. La droga en este caso y en todos los casos es la pasta base, la cocaína y las pastillas. La droga te quita el hambre, para drogarse se necesita plata, para tener plata hay que trabajar, la única oportunidad de trabajo es la de ahogarse doce horas diarias en una fábrica, pero como parte de nuestra esencia los excluidos en el fondo tenemos algo natural: el rechazo al sometimiento, y entonces si ya venimos con una infancia ausente donde ya a los siete u ocho años vamos pero no estamos en la escuela, (escuela siempre precaria) y ya canalizamos en nuestro conciente lo que es una 9mm, la droga y lo que es robar, a los doce ya dejamos la escuela que nunca nos enseñó nada , nos duele ver la familia que no tenemos, nos empieza a molestar el estomago que hace ruido y las zapatillas que hablan de tan rotas, y encontramos aliados de similar experiencia en cualquier esquina: así empieza la aventura delictiva. Tarde o temprano, casi siempre temprano, se conoce lo que es estar en cana, adentro uno no aprende nada porque las herramientas que hay son escasísimas, adentro la violencia es cotidianidad y entonces uno en vez de poder abrir los ojos de la consecuencia social que somos, nos perfeccionamos como delincuentes. A esa altura de lo que menos tenemos idea es de lo que es vivir, simplemente somos mentes muertas en suspenso, por eso robamos y matamos sin conciencia. ¿Casualidad? Donde menos hay aparatos de contención es en los lugares más humildes de donde venimos y existen muy pero pocas oportunidades de poder desarrollar alguna creatividad artística y no existen lugares para perfeccionarse en alguna actividad deportiva y tomarlo como arma para zafarle al dolor que arrastramos de herencia. Algo que podría ser básico para soñar otra cosa. No hay salidas y las que aparecen tratan de taparla todo el tiempo. Con un panorama tan cruel, tan inhumano, con tan poca perspectiva a futuro, con la idea de salir de caño hecha carne y de disfrazar con un par de Nikes nuevas nuestra eterna pobreza, con el odio que recibimos diariamente de la televisión y de la gente, como quieren que no haya inseguridad... Un poema desde la libertad ¿Es real esto que veo? toda la madrugada esperé despertarme, me pellizqué, me di un baño con agua fría y nada... sigo acá. ¿Cómo se atreve el encierro a abandonarme así? Libertad penal, pero hermosa libertad. Libertad a medias pero resplandeciente libertad.


Estoy desacomodado, realmente me cuesta creer que la celda quedó atrás. Lo más extraño de estas vírgenes sensaciones es que es la primera vez que escribo en compañía de los árboles, abrazado a los rayos del sol y con un recital de pájaros de fondo. La ciudad me regala una mirada agria, casi sanguinaria, pareciera que los edificios me vigilan. Pero para quien se había olvidado su sabor el aroma del asfalto produce una sobredosis de alegría en mis arterias. disculpen... necesito enjuagar mis ojos El día llegó, vuelvo a ser esclavo de la velocidad del mundo. Martes 14 de abril de 2009 Simplemente sensaciones Recuento, garita, rutina Hambre, control, ansiedad Ranchos, ruchis, ingresos Celda, soledad, bronca Requisa, impotencia, silencio Abogados, mentiras, ilusiones Sueños, calle, libertad Fierros, violencia, tristeza Buzones, castigo, obediencia Campo, alambrados, olvido Encierro, encierro, encierro Orgullo, tumbeada, desprecio Nike, Adidas, Reebok Chorros, rastreos, violines Traslado, cansancio, dolor Sangre, rezo, esperanza Visita, amor, armonía. Poemas candados Yo vi belleza en cada paliza. Y en cada requisa planee mi futuro. De los tiroteos quedó esta mirada. De años con celda tengo tantas ganas. De la calle un doctor, maestro y artista.


De las horas en visita, mis lecciones de dolor. Como gira en madrugada, el ritmo de mi poesía. El chamuyo con los pibes, hoy mi única alegría. De la droga un turista, un simple consumidor. Del hambre el resentimiento transformado en mi canción. Verdegueadas de la yuta, como el sol de cada día. De esos seres del juzgado, mi alimento de injusticia. La lluvia sobre las chapas suena sobre mi conciencia. Da razón a la esperanza, que va escribiendo mi cuento. Lunes 18 de mayo de 2009 Solo veré preocupación Cuando a mi poema También lo humille la rutina Cuando mis palabras también Queden encerradas adentro De una celda Y ya no sean adictas Al sueño y a la utopía Cuando se dejen vencer Y ya no resistan Las piñas de este sistema. Si llegara ese momento No tendría razón, ni poema Viviría feliz como Viven los decentes. Sentiría al mundo por TV. Y no por lo que ven mis ojos. Viviría feliz como Viven los honestos Martes 9 de junio de 2009 Diagnóstico de esperanza Estoy vivo pero ya me asesinaron Yo ahora vivo con los muertos, con aquellos olvidados, que encima son los dueños del mundo y la verdad. Los chorros y los locos, los drogados y borrachos, ellos fabrican mi realidad ellos poseen la formula de ser feliz. A la suerte le pido que me deje salir de esta tumba que ya no quedan lágrimas que derramar, todos mis llantos ya tuvieron su momento Seguramente deben quedar todavía


muchos golpes, eso no importa tengo guardadas mas de mil cicatrices Vivo con un cáncer de angustia pero todavía sueño un futuro que ni se si será mejor. En mi corta vida tuve más engomes que orgasmos todavía no se que espero Pero espero algo que viene, lento pero viene. Lunes 27 de julio de 2009 Si tanta crueldad Si tanta crueldad Si tanto dolor, si tanta miseria Les importa a tan pocos No lloremos cuando la esperanza Haya sido una nube pasajera Cuando andemos todos Con barbijos Domingo 2 de agosto de 2009 Una manera de saborear una resistencia distinta, sin sangre y con brillo, es no dejarse atrapar por la farsa, es decir, que la trampa de la manipulación de los medios informativos no funcione en nuestro pensamiento. Poder llegar a dar este paso es como nacer de nuevo. Directamente es nacer. Si las sociedades en esta época se mueven a través de un cuerpo social, es hora de avisarle a ese cuerpo que se encuentra severamente enfermo y deteriorado, con la sensibilidad engripada, la reflexión en estado vegetativo , desnutrido de tanto hambre de paz, ciego de solidaridad, sordo de justicia, mudo de comprensión y con la conciencia hemipléjica. Más que en la era tecnológica estamos en la era del abismo. Pero bien, volvamos al tema Medios y a la cuestión de la inseguridad ¿policial?¿callejera?¿social?¿racial?¿material?¿individual?, porque nunca queda claro de qué inseguridad nos hablan. A pesar de haber pasado a ser el principal motivo de indignación de la civilización actual. Es el mediodía, horario en que la mayoría de de los canales de mayor “audiencia” (hombres, mujeres, pensamientos) sacan a la cancha sus equipos de profetas de la verdad, definidos por el manual como “periodistas” Asalto y muerte es la placa en la pantalla, imágenes de bolsas negras, ataúdes, aplausos, lágrimas y reclamos sirven de antesala para los discursos de ¿hasta cuándo? ¿Por qué? ¡No son humanos! ¿Que son algunos de los tantos que se escuchan en boca de estos etiquetados profesionales? A lo que del otro lado del televisor la masa totalmente hipnotizada y sin voluntad alguna de cuestionar la información, va a responder generando un gigantesco eco y como si todos fueran loros de la mentira: si es verdad!! ¡Hasta cuándo! ¿Por qué? ¡No son humanos!!! A lo que además agregará lleno de euforia” Me tengo que cuidar de los chorros” “Mi única aspiración, mi único proyecto, mi única meta tiene que ser que ningún chorro me robe”. “Si, hoy quiero ser un héroe para la sociedad” “¡Voy a matar un chorro!”


Pero no quieren darse cuenta que mientras sienten ser buenos ciudadanos, están siendo rehenes de un macabro juego: Rating, esclavitud más audiencia, más ganancia, más violencia, más rating. Para ellos, como dijo Galeano, no somos personas, somos público. Es hora, ahora o nunca, que dejemos de permitir que nuestra reflexión sea manipulada por estos mercenarios de la información. A esta altura nadie puede negar el nivel de violencia de nuestros días y muchos menos desvalorizar o decir que entiende el dolor de alguien que pierde un ser querido en un “hecho delictivo”. El dolor no se puede medir en estadísticas, el dolor no se discrimina ni se siente de otra manera por haber nacido en una clase social diferente. El dolor en un ser humano se siente igual, así viva en un country en una villa o en un barrio de clase media. El dolor simplemente duele. Pero si queremos empezar a evitar tantas perdidas humanas hay que desenmascarar la enseñanza de desprecio y rencor que nos brindan los medios y comprender aunque cueste que en un asalto u homicidio hay un dolor y una muerte en ambas partes. De una lado hay una persona cruelmente asesinada…pero sentimental y psicológicamente ¿imposible de aceptar? Es fácil de ver un pibe que llega a robar y matar. ¿Cómo está en su educación? ¡Muerta! ¿Su esperanza, sus proyectos de vida sus ideas, sus sueños? ¡Todos muertos! Y la mano que gatilla esta arma es el Estado, es Ud.,soy yo, somos todos. Cada vez que muere alguien a causa de la inseguridad, del hambre de la ignorancia, del desprecio, del olvido, todo el resto de la humanidad tiene un grado de responsabilidad No les creo, no me gustan, realmente me dan lástima estos periodistas que cada día exigen torturas más crueles para los pibes que cometimos un “delito” y que hacen del odio una doctrina par la población ¿Creen ser los dueños y los mensajeros de la realidad? Su única función es ser como un alcohol que se derrama sobre el fuego de la violencia. Los imagino en las redaccioens, ya no trabajando en busca de informaciones y siendo objetivos con ellas, sino como científicos de laboratorios explorando nuevas fórmulas para la manipulación de la opinión pública. Porque sus redacciones son eso: Laboratorios de conciencias. Camilo Blajaquis Penal de Marcolandia Julio de 2009 POR PRIMERA VEZ RESPONDIENDO Amados lectores: Les cuento que ya no estoy mas en un penal y me encuentro a escasos centímetros de recuperar mi libertad, ojala su imaginación pudiera resplandecer para que entendieran la fuerza que me trasmiten con sus comentarios es la primera vez que tengo la oportunidad de leerlos y pienso que las lagrimas que se me cayeron sea una muestra de como se los agradezco. Ahora me encuentro en una residencia educativa que es como una casa y donde llegue gracias a un fallo de la cámara de casación como recompensa a mi "buena conducta".Estoy increíblemente tranquilo y contento que es algo nuevo para mí, pero a la vez lleno de fuerza para empezar a transitar un nuevo camino en mi vida, soy alguien terriblemente distinto al que era cuando caí en cana hace ya largos casi cinco años, mi grado de conciencia es hermoso, y mis ganas de vivir es enorme, tan solo eso... de vivir.


A pesar de que en mis cortos pero vibrantes 20 años lo que más experimente fue dolor, no siento odio ni resentimientos hacia nadie, ni siquiera desprecio al juez que me metió preso, no,no,no. Todo lo contario por más que conviva conmigo una eterna mueca de tristeza en mi corazón gobierna el amor, todo mis odios lo reciclo en poesía, fue la fórmula que evitó que me suicide en la cárcel. A los que no me conocen el agradecimiento es mas grande y espero y los obligo a que nos podamos conocer personalmente. ¡UN FUERTE ABRAZO IMAGINARIO A LA DISTANCIA!!! Martes 8 de septiembre de 2009 Nueva vida ¿Es real esto que veo? toda la madrugada espere despertarme, me pellizque, me di un baño con agua fría y nada... sigo acá. ¿Como se atreve el encierro a abandonarme así? Libertad penal, pero hermosa libertad. Libertad a medias pero resplandeciente libertad. Estoy desacomodado, realmente me cuesta creer que la celda quedo atrás. Lo mas extraño de estas vírgenes sensaciones es que es la primera vez que escribo en compañía de los árboles, abrazado a los rayos del sol y con un recital de pájaros de fondo. La ciudad me regala una mirada agria, casi sanguinaria, pareciera que los edificios me vigilan. Pero para quien se había olvidado su sabor el aroma del asfalto produce una sobredosis de alegría en mis arterias. disculpen... necesito enjuagar mis ojos El día llegó, vuelvo a ser esclavo de la velocidad del mundo. Camilo Blajaquis (un hombre libre) Martes 20 de octubre de 2009 Diferencias invisibles La realidad es que estoy preso, en una cárcel. Lo real es que soy libre demasiado libre. La realidad dice que hay inseguridad Lo real grita que la violencia es consecuencia


de la exclusión, de la marginación, de mentir. La realidad es que nos quejamos de que todo es una mierda. Lo real es que somos la especie más fácil de domar. La realidad vive sometida a cirugías plásticas. Lo real es eso que no puede ocultar ningún maquillaje. La realidad puede comprarse... o venderse. Lo real no tiene precio vive en un mundo donde el dinero no vale. La realidad tiene un Dios, tiene leyes, trabajo y vacaciones. Lo real quisiera rebelarse pero la realidad lo metería preso. La realidad tiene responsabilidades, horarios y un estado. Lo real tiene un corazón, sentimientos y manos que dibujan . Viernes 30 de octubre de 2009 Manifiesto del excluido Yo quiero un país de músicos Yo anhelo un país de poetas Yo ansío un país de artistas No un país de caretas. Yo deseo un país sin humo Yo sueño un país sin mugre Yo imagino bosques verdes y agua clara Donde en las mentes el sol alumbre Yo propongo reflexiones profundas Yo planteo problemas cambiados Que sufra el que no ayuda Que el loco sea el sano No un país de dictadores No un país de forasteros extranjeros No un país de explotadores Ni su raza milenaria Ni su fuerza indestructible. Yo quiero un país de buenos Yo apoyo un país de coherentes Yo voto un país de alumnos Yo sigo un país de hermanos


Yo ayudo a un país de grandes Yo confío en un país sin alambres; No en uno esclavizado No en uno sometido No en uno amenazado No en uno traicionero No en uno entristecido No en uno sofocado, apurado, exagerado No en uno resignado No en uno confundido No en uno disfrazado No en uno corrompido No en uno maniobrado No en uno sin esperanza. Jueves 7 de enero de 2010 Megáfonos en una mañana soleada

Verte en una situación preso cualquiera, cotidiana, urbanística, objetivamente hablando, por más libre que perfores tus paciencias, te asustara con sus cadenas y su espejismo de fracturas el descifrar lo que es ¡sentir!... (quebrar es rendirse). Años con esta angina esclavizada, con esta flema que me deja escupir pero hasta un límite, basta de piquete de impotencia en mi garganta, ¡¡¡ no, no, una persona sana no escucha voces invisibles!!! por más que me griten: ¿Y los ecos, y los ecos, poeta? ¡Ni vos sabes el poder de los ecos! Al final siempre confundo: reinventar esa ventana, con brindarle una serenata de favela. Tenés que mirar la tele, negrito, me recomiendan. Pero les respondo que yo en terapia intensiva ya estuve y que me da lástima aquel inútil fácilmente manipulado. Que reza y rinde ofrenda a caciques con estrategias de: encandilar-facturar, realmente no me importa la TV, aunque la admiro, porque en ningún lugar hay un espacio mejor para deleitarnos de lo fáciles que somos. Entonces, decime vos, hermosa mañana, eterno regalo de la vida, elegante sol cantante: ¿De qué se molesta nuestra sociedad de títeres con cerebro? ¿De los niños que crecieron descartados y basureados y que creen que jugar es acribillar a alguien para sacarle plata? ¿Las películas que llegan de Hollywood hablan de claveles y mariposas?, ¿Cuántos son los que se derriten ante una publicidad?


(ya que estas leyendo, fíjate las zapatillas en los pies del niñito que acribilla sin piedad, viste vos, también te derretís). Qué feo es no tener sentimientos, compadezco a cada uno de los de esa especie. Nuestro asfalto rebalsa de lamentos y aburridos, Pero por suerte cada tanto una vereda derrama algún inusual ser interesante, y enseguida se lo bardea con la mirada más rebajante. Mañana soleada: lo más duro es ser muro. Lo más bello, saltarlo. Pero estamos apestados de candados cerrados, de ese cruel aroma a combustible que perfuma este caos y esta triste desigualdad. Martes 26 de enero de 2010 POESIÍA COMO DIAGNÓSTICO, POESÍA COMO REMEDIO. ( poema instantáneo dedicado a los perros de la calle y oyentes atentos) sepan disculpar gente este poeta pide disculpas si alguno se ofende porque no les contesta individualmente pero para mí todo esto es como un espejismo . a cada un este iluso les obsequia pétalos de su alma, retazos de su sueños. tan sólo intente aspirar a la coherencia, que la base y los cimientos de mi conciencia sean la comprensión, la reflexión como esencia, aunque era un novato en aire radial... HABLÉ DE COSAS SIMPLES, de dolores evitables mi transformación la defino como: un renacimiento, un despertar, una adicción escondida (la Paz), un sueño suficiente y común a muchos: AMOR EN CALLES, CAMPOS Y MEDIOS DE COMUNICACIÓN. ¿acaso la vida no es una sola? nada ms soy alguien que lo que menos quiere lo que menos anhela, es resentimiento o rencor. la igualdad está lejos, pero el futuro viene lento... pero viene. Lunes 1 de marzo de 2010 Plegaria para la libertad. ("Mi amor; la libertad es fiebre, es oración, fastidio y buena suerte"), PATRICIO REY


¡ay amor! ¿cuándo podré comprobarte sin que me asusten tus lamentos?, ese cruel tormento que me obliga a soñarte. ¡oh amor! cuántas desgracias acecharon mi vida por haber nacido en un lugar des-bendecido, ¿se darán cuenta alguna vez que yo no elijo este martirio? y que si vomito estos delirios es porque me cansé del suero y de las rejas. ¡oh amor! cuándo vendrás a someterme, seré el esclavo más prolijo, el más fiel de tus testigos, el idólatra de tu sombra. De última, hazlo por piedad, este poeta sólo quiere emborracharse con tu misterio. ¡ay amor! cuando tú decidas convertirte en realidad, seré un espectador que en silencio llorará al fondo del teatro y, quién sabe, quizás sean lágrimas de alegría y de conmoción, por haberte hallado en los escombros de la casualidad. ¡ay amor! algunos cuerdos absurdos te tratan como si fueras una prisión donde deleitarse, ¡ay amor! tú lo sabes, ¿qué saben ellos de prisiones? si ni siquiera se animan a un minuto de libertad, ¿qué saben acaso de ser aprisionado? y amor, bendito amor: ¿te califican de prisión? ¡ay, ay, ay! pobre de ellos si sus miedos fueran parlantes prendidos... ¡ay amor! ¿cuándo podré estar seguro bajo tu yugo? ¿cuándo iluminarás mis venas con tu filo? mírame, regálame la más tristes de las miradas y yo saldré a socorrer tus iris y pupilas y los dejaré secos de llanto y ansiosos de ilusión, ¿qué es la puta razón? me pregunto cuando te invoco y lo único que convoco es a un ejército de demonios triunfantes de esta vida. o acaso, dime amor, ¡grítamelo y escúpelo en mi mente! ¿qué significa el amor? ¿quién lo inventó? ¿cuál es su fin? ¡ay amor! si me lo pides seré cadenas rotas que abracen tu espalda, candados abiertos con los que perfumaré tu cuello, yo seré tu cárcel y tú mi carcelero. y si te lo digo amor, es porque en el óxido de una celda fue donde me convencí de tu existencia, y aunque hoy tu presencia sea el más físico de los espejismos, y tu ausencia la secuela de este cinismo, sigo en la noche esperando tu llegada, sigo hechizado por la más enferma de las esperanzas. ¡ay amor! te dejo ir, ve,¡¡¡ anda!!!, y que te sigan mereciendo los condenados al aburrimiento… Lunes 22 de marzo de 2010 Razón, realismo, ¿verdad?. Que necesidad absurda esa ansiedad de ahogarse en problemas sin pena problemas binarios cifras que causan tanta mala sangre que alguna vez fue la trampa en lo que a veces soy torpe... Mis hermanos, los pasillos son la dosis necesaria para poder salvarme de los plomos y de las placas tempranas... lo repito porque duele:


¡Todo fácil menos el barrio! cualidad es seguir paseando y lo que abunde sea el buen saludo no la falsedad ni la envidia. Si hay vicio que sean de noches livianas si hay amor que resplandezca y sea escudo. En eso anda mi brújula sin norte ¡poniéndome pillo de lo bueno y lo malo! rindiendo examen, superando las pruebas quizás al final no haya nada pero que no sea nada mi manera de vivir... Lunes 29 de marzo de 2010 ¿De que hablamos, cuando hablamos de compromiso?Breve critica al método de exaltar la remera. Proponiendo la revolución singular. Cuando veo a tantos gritando y marchando no puedo dejar de repetirme y obligarme a inyectar en mis venas un lema con lo que sentencio a toda hipocresía maquillada de militancia: la memoria es mucho mas que una bandera y la verdadera conciencia es mucho mas que una remera. Por mas que genere intolerancia en este hermoso momento de agite político por el que afortunadamente transita parte de este país, siento la sincera necesidad de bañar con interrogantes a los que van a una marcha y porque sienten una hora de euforia, se obligan a las lágrimas y exaltan todo cántico zurdo, creen (porque realmente creen) que así lavan sus culpas de ciudadano y no hacen mas que dar el empujón fundamental para condenar a la verdad a un eterno descarte de responsabilidades. Soy claro: es importante la presencia ante que el olvido, es fundamental que se incline la gente a la unión, pero si es momentánea es un envase vacío de enseñanza para el futuro. Necesitamos inventar el método y no repetir antiguos, porque es hora, ahora o nunca, de abandonar la tendencia a asegurarnos el paraíso del compromiso tan sólo porque brindamos nuestra presencia. ¿Y mañana? ¿Donde queda toda esa energía supuestamente militante y consciente-social?, ¿a qué se la destinamos?, ¿qué construimos realmente?, ¿en qué innovamos?, ¿qué estamos aportando al devenir?. Desplacemos un rato al gobierno actual y a toda la basura política de la oposición, para eso están las discusiones que por suerte están abundando en las radios y en canal 7.


Mirémonos a nosotros mismos y decidamos de una vez vomitar todo nuestro silencio voluntario, toda la ignorancia obligatoria, aceptemos que si la cultura nacional esta contaminada nosotros fuimos los fabricantes y que la única manera de desintoxicar a tan anciano basural es con el aporte singular y nada mas. Enfrentando al espejo de nuestras reflexiones y sintiéndonos satisfechos, que las voces de nuestras conciencias dialoguen y no discutan, primero revolucionarnos nosotros mismos ante que pretender una gran revolución social. Sino naturalmente se caerá en una secuencia repetitiva y en un caos matemático de constantes contradicciones, ¿Se puede proponer, apoyar y levantar bandera de que queremos el cambio cuando no cambiamos nosotros, cuando nuestro interior apesta, cuando nuestra mente, nuestro cuerpo y nuestros sueños reales no están revolucionados? Domingo 11 de abril de 2010 Mientras duele el engome "tiempo después, escucho aún, el ruido loco de lo paloteros..." (Patricio Rey) Tarde soleada amortigua este invierno perverso. Un atleta corre por una calle lindera. Al perímetro de alambrados, al laberinto de paredes. De este lado la ausencia, del otro el carnaval. Por mediocre entiendo al que acepta y no duda. Radio prestada por un amigo despeja un poco, la ansiedad. Quizás una canción me haga olvidar, el presente. Los guardias de una cárcel jamás se unirían en huelga. El sistema les sonríe, las ideas son grandes víctimas. La desigualdad no se toma franco La injusticia paga los sueldos al día. Hablé con mi vieja hoy temprano La policía mató a otro guacho en el barrio. Confirmación necesaria de que nada ha cambiado que nada va a cambiar. Que la sangre que corre todavía es poca. Si resisto los programas de televisión no encandilan. Ni su representación de todo lo que es cruel y nos gusta ni su pizarrón donde se enseña cómo ser más falsos. Nos faltan certezas.... El atleta sigue su loca carrera y ya es un puntito allá... Atrás de las garitas y las sirenas de alarma, cerca de la libertad, casi en su esencia. Jueves 22 de abril de 2010


Poesía para los zapatistas, esos justicieros de la injusticia Tengo realmente una relación amorosa con esos dioses humanos llamados zapatistas. Me enamora cada instante de su historia, me endulza y envicia cada gota de su obra. No representan nada, manifiestan físicamente la importancia de la potencia. acribillan toda farsa que intenta condenar al duelo, al odio, al asco. Los exalto hasta el hueso de la esperanza, hasta lo moribundo que vive hoy la utopía. Porque demuestran científicamente que lo creativo es lo que vive eternamente, Serán una luz invisible ante los ojos del descaro pero si sobreviven es porque son los únicos genios en este caos por algo la selva decidió criarlos por algo las plantas le brindan refugio y hasta las hojas de los árboles son escudos ante las balas del señor oscuro y el imperio de la responsabilidad. Por más que ya se esta intentando condenarlos a ser un poster y una remera. Seguirán existiendo mientras exista una idea. Miércoles 12 de mayo de 2010 Sociedad de derechos… La función de la sociedad no es otra que alejarte de todo lo que exalta lo sublime y adora ignorar esa rabia cultural que es un gran arma de transformación masiva. Es que en sociedad lo único que se logra es que se te contaminen las venas, las ideas y los desahogos. Todo lo urbano te perfora cada gramo de conciencia y voluntad de torcer. La única capacidad, única responsabilidad y la única obligación que tiene la sociedad es mantener este reino de lo impotente este cruel régimen de lo anti-natural.


Todos van guiados por rayos monetarios. Las mentes son un eco eterno de clink-cajas Y así se aleja ofendida la vida originaria. Esa que no depende de adorar la obediencia Y que detesta a ese eterno opresor disfrazado de moral. Lunes 24 de mayo de 2010 Existiendo ¿es real? ¿o solo representación de lo nulo imperfecto? olfateo otra estafa dañina y sin tiempo ¿a donde una cueva que te enseñe a existir?, ¡si es todo ojos fríos mente hueca! indiferencia:¡maldito y molesto síntoma social! ¡Yo no toco de oido lo que es la vida! ¡salgo a recibirla como cuando retorna un guerrero! ¿es real? ¿existe Ahora el lugar donde diseñan mañana? ¿hay una ayer que se choca con el hoy qué inmoviliza y reduce la fuerza del porvenir ? ¿dónde estoy? ¿qué es este bosque de seres tan similares, tan idénticos en su sicosis? se refugian en la palabra porque son cagones moribundos miedosos de sentir la verdad, ¿y si Hoy vivió en el Ayer, de Mañana?. ¿Acaso es ficción un dolor de piernas ? ¿Acaso esta tristeza la planearon ideas de otro mundo superior (no sensible)? ¿porque será real? ¡porque! abunda lo absurdo en el reino de lo fijo, en el régimen de todo lo quieto y frío en la superpoblada selva por adictos a lo reiterativo. ¡Tic-tac! ¡Tic-tac! no es más que un ruido percibido ¡tic-tac! tic tac! reflejo necesario de tu temor... Seamos sinceros aunque duela, la verdadera memoria no necesita ni depende de banderas ni de bombos, si no que la verdadera y auténtica memoria es aquella que vive eternamente purificada por la coherencia entre el dicho y el hecho.


Porque si existiera esta conexión entre el decir y el que hacer, la conciencia y el cambio llegarían inevitablemente, ya no sería una moda del momento, sino una consecuencia total del reflejo concreto de nuestras ideas. Desgraciadamente me dolió comprobar esta “tesis extremista” en la reciente marcha del 24 de Marzo, cuando mas de la mitad de los presentes se enorgullecía de condenar a la memoria a ser una remera y no como lo que tendría que ser: sangre que hace enfurecer y retortijar nuestras venas. “Yo me pongo la camiseta”… qué dolorosa manera de incomodar y subestimar a los ideales de tantos santos desaparecidos, qué absurda e inocente manera de burlarse de sus sueños, lo que me produciría espanto sería saber que esa soberbia fue consciente. De a poco se ve llegar una luz, ínfima, lejana, que llega con precaución y con el miedo de volver a ser torturada como lo fue en su momento. Esta en nuestras manos atraerla y no hacerla huir. Trabajemos VOLUNTARIAMENTE para convencerla de asentarse en las raíces de un nuevo país, si es que realmente queremos un nuevo país, sino fantasías, todo habrá sido nuevamente, UNA TRISTE FANTASÍA... Ver más en: http://www.camiloblajaquis.blogspot.com/ Contacto: [email protected]

Camilo Cienfuegos

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