7/23/2019 Blues Nocturno

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29/10/201405/12/2014

La noche est tan bella, llena de luces azul claro de las farolas, que la ciudad parece

manar una especie de blues(que en ingls significa alma). Sinceramente, le falta algn

instrumento de viento, como un saxofn, el cual le d una sensacin ms clarade ese

blues; as, se respirara ste por otro sentido, lo desbordara todo como agua de una

fuente con mil chorros. Creo que como pensaban esos oos y antiguos romnticos,

hacen falta todos los sentidos para comprender; y aqu, es lo que me parece que se

necesita: mssentidos, ms formas de llegar hasta ah, por los que creo se me introduce

el blues por los ojos, derritindose la realidad y fundindose luego sentimientos y

realidad.

Esto me recuerda a ti. Aun lejos t, la mente te me trae por culpa de estas impresiones,

las que tengo la impresin que vienen de todos los sitios, incluso donde menos me lo

espero. Te echo en falta, s, y me suena tan empalagoso, yo que he despreciado estas

cosas; me provocan la misma atraccin, las ganas de recordarte, ese blues, la magia de

sa que no creo y hace que vengas. Traerte hasta mi mente, a este lugar de blues.

Yo, que he sido un solitario per se, un lobo solitario en esencia, ahora me siento solo,

incluso en esta multitud, que sale a la noche, de negra y oscura alegra, esa alegra

desenfrenada y catica. Y eso, en un lobo solitario, es como para un lobezno no

encontrar a la loba que le amamante, como si a Rmulo le hubiera dejado aquella lobade la leyenda solo en la oscuridad de un inmenso bosque, lleno de ruidos de animales y

de un ambiente tenebroso.

Si pudiera iluminarse el alma, como lo hace la ciudad, yo sera como uno de esos focos

que funcionan con luz solar, que casi no consiguen iluminarse a s mismos. Apagado,

prcticamente. Yo, un borrn en medio de una fuente de luz, que chisporrotea rayos

acuosos de vida. Y tampoco dentro de m encuentro esa luz que quisiera poder expulsar,

por mi boca, ese agua, ese blues, como aquellos focos, y llamar la atencin al igual que

esas nias de veintitantos, vestidas de negra-oscuridad, con sus faldas y medias, y con

esos aires de comerse la noche hasta con la piel, con sus coos incluso dira como

agujeros negros de libido creador y destructor (bajo esas luces intensas de las

discotecas, calentndolas, creyndolas protagonista de una historia).

Ojal, y no me apetece, ni tengo ganas, no tengo fuerzas!, ni siquiera para desearlas; no

podra atraparlas, como en ese relato de Bcquer con aquella mujer que no exista, ni

podra fundirme en ese deseo falso de sus pieles, al igual que en aquel cuadro lleno de

color de ese autor ucraniano, porque me pareceran fras, ni con esas piernas, sus manos,

sus brazos, y sus cuerpos en general; no podra follarlas, para casi hasta quererlas hacer

el amor, lo que quisiera contigo, devorarlas enteras buscando algo de debajo de la puta

piel, que de tanto protegerla, y s, ese muro epitelial de sensibilidades y deseos es tan

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rico, pero luego no es nada, no lo siento de verdad, no siento lo que hay debajo! Ah

no hay blues. Y se me mezcla la rabia y el deseo, las palabras y los putos sentimientos.

Ojal conocieras estos pensamientos; qu es lo que quiero de ti. No slo un cuerpo, ni

tampoco esas mariconadas con que muchos poetuchos farfullan como almay ni saben

lo que es realmente.

Cuando la ciudad parece enmudecer, pero en realidad grita (en los garitos, en los

telecomida basura o en los restaurantes, con los ltimos que cenan y salen tarde), uno

siente una especie como de ambiente simbitico. La gente parece movida por algo,

que parece igual en todos; pero luego es diferente en cada uno, como si el conjunto

fuera una explosin de colores, iguales, o de colores slo diferentes en sus matices, o en

otros casos distintos colores pero que se complementan en la oscuridad. Yo, creo ser por

primera vez, o mejor dicho, tengo conciencia de un color; un fuego artificial que sale

errado, que explota mal y disgusta a todos; y siempre he amado forma parte de esafiesta

de la noche, eufrica, desbordante Ahora entiendo el blues de la noche. Cmo y por

qu es tan triste una estrella en un mar de oscuridad para los poetuchos. (Yo debo ser un

estrellado: pide un deseo.) No, son tonteras. En realidad, si fuera una estrella, una como

yo, nadie la pedira un deseo ni la escucharan. Ni creo, merece la pena, con todo este

mundo que hay, lleno de tristezas, desolacin y destruccin

Por mucho que lo intente, esta noche ser para m una noche de blues: un sonido de

saxofn en el silencio al que nadie le importa en esta orquesta festiva.

Y mientras, aun as, mientras suene, aunque no quiera pensar en ti.

Maldito blues de la noche. Cmo me gusta, pero cmo me jode sentirlo. Es tan

destrozadamente bello. Es tan pegajoso como la melosa miel. Es como el blues del

solitario que est solo a altas horas. Que est pensando en sus cuitas. Que est

escuchando jazz o a Chopin; que se pone melanclico con ello; que disfruta como el

masoca. Que, luego, planea su muerte. Que no es valiente y no lo hace. Que como no

puede dormir, se pone a reflexionar y se tortura. Slo que yo salgo por la ciudad, veo a

los otros, veo la felicidad, las sensaciones de la noche, el amor, el xtasis (mstico y

algunos drogadicto), y sobre todo veo el blues de todo S, tambin tiene algo de

masoquismo; o que espero que llegue algo entre la msica. No s; creo que esdemasiado artificial sta como para eso. Sabe como un caramelo pasado: cido.

S, definitivamente, maldito blues.

Maldito blues de la nochesuspiro mientras, quedo, estoy sentado en mitad de la calle,

en mitad del fro mamn de Valladolid, solo, cansado, tambin desesperado conmigo

mismo, y jodido. Si mis sueos fueran el agua de la fuente, pienso, esta fuente dejara

de fluir. Maldito blues.