JOSÉ ASUNCIÓN SILVA

ASÓMATE A MI ALMA...

José Asunción Silva

Nació el 27 de noviembre de 1865 en Bogotá. Fue un poeta colombiano, considerado uno de los más importantes precursores del modernismo, tendencia literaria que alcanzó su culminación en la obra del nicaragüense Rubén Darío.

La mayor parte de su vida transcurrió en Bogotá, aunque viajó a distintos países de Europa por temporadas cortas y residió en Venezuela por algún tiempo, debido a su cargo de secretario de la delegación en Caracas. Varios de sus poemas fueron publicados en antologías como El Parnaso colombiano. Entre 1889 y 1891, escribió buena parte de sus más conocidas poesías, como el «Nocturno II», y también de sus textos en prosa, como el cuento «La protesta de la Musa». A causa de un naufragio, en 1895, se pierden dos obras que planeaba publicar: Libro de versos y Los cuentos negros. Finalmente, El libro de versos (1923), fue el único que Silva organizó, y que se publicó póstumamente, así como la obra De sobremesa (1925).

Falleció el 24 de mayo de 1896 en Bogotá, Colombia.

Asómate a mi alma...José Asunción Silva

Christopher Zecevich Arriaga Gerente de Educación y Deportes

Juan Pablo de la Guerra de Urioste Asesor de Educación

Doris Renata Teodori de la Puente Gestora de proyectos educativos

María Celeste del Rocío Asurza Matos Jefa del programa Lima Lee

Editor del programa Lima Lee: José Miguel Juárez ZevallosSelección de textos: María Grecia Rivera CarmonaCorrección de estilo: Claudia Daniela Bustamante BustamanteDiagramación: Andrea Veruska Ayanz CuéllarConcepto de portada: Melissa Pérez García

Editado por la Municipalidad de Lima

Jirón de la Unión 300, Lima

www.munlima.gob.pe

Lima, 2020

Presentación

La Municipalidad de Lima, a través del programa Lima Lee, apunta a generar múltiples puentes para que el ciudadano acceda al libro y establezca, a partir de ello, una fructífera relación con el conocimiento, con la creatividad, con los valores y con el saber en general, que lo haga aún más sensible al rol que tiene con su entorno y con la sociedad.

La democratización del libro y lectura son temas primordiales de esta gestión municipal; con ello buscamos, en principio, confrontar las conocidas brechas que separan al potencial lector de la biblioteca física o virtual. Los tiempos actuales nos plantean nuevos retos, que estamos enfrentando hoy mismo como país, pero también oportunidades para lograr ese acercamiento anhelado con el libro que nos lleve a desterrar los bajísimos niveles de lectura que tiene nuestro país.

La pandemia del denominado COVID-19 nos plantea una reformulación de nuestros hábitos, pero, también, una revaloración de la vida misma como espacio de

interacción social y desarrollo personal; y la cultura de la mano con el libro y la lectura deben estar en esa agenda que tenemos todos en el futuro más cercano.

En ese sentido, en la línea editorial del programa, se elaboró la colección Lima Lee, títulos con contenido amigable y cálido que permiten el encuentro con el conocimiento. Estos libros reúnen la literatura de autores peruanos y escritores universales.

El programa Lima Lee de la Municipalidad de Lima tiene el agrado de entregar estas publicaciones a los vecinos de la ciudad con la finalidad de fomentar ese maravilloso y gratificante encuentro con el libro y la buena lectura que nos hemos propuesto impulsar firmemente en el marco del Bicentenario de la Independencia del Perú.

Jorge Muñoz Wells Alcalde de Lima

ASÓMATE A MI ALMA…

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De G. A. Bécquer

Asómate a mi almaen momentos de calma,y tu imagen verás, sueño divino,temblar allí como en el fondo oscurode un lago cristalino.A tiTú no sabes, más yo he soñadoentre mis sueños color de armiño,horas de dicha con tus amores,besos ardientes, quedos suspiroscuando la tarde se tiñe de oroesos espacios que juntos vimos,cuando mi alma su vuelo emprendea las regiones de lo infinito.

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A Adriana

Mientras que acaso piensa tu tristezaEn la patria distante y sientes fríoal mirar donde estás, y el desvaríode la fiebre conmueve tu cabeza,

Yo soñando en tu amor y en tu belleza,amor jamás por mi desgracia míode la profundidad de mi alma, envíoa la pena un saludo de terneza.

Si cuando va mi pensamiento errantea buscarte en parejas de otro mundocon la nostalgia se encontrara a solas

sobre las aguas de la mar giganteentre el cielo purísimo y profundoy el vaivén infinito de las olas.

A veces, cuando en alta noche tranquila…A veces, cuando en alta noche tranquila,sobre las teclas vuela tu mano blanca,

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como una mariposa sobre una lilay al teclado sonoro notas arranca,cruzando del espacio la negra sombrafiltran por la ventana rayos de luna,que trazan luces largas sobre la alfombra,y en alas de las notas a otros lugares,vuelan mis pensamientos, cruzan los mares,y en gótico castillo donde en las piedrasmusgosas por los siglos, crecen las yedras,puestos de codos ambos en tu ventanamiramos en las sombras morir el díay subir de los valles la noche umbríay soy tu paje rubio, mi castellana,y cuando en los espacios la noche cierra,el fuego de tu estancia los muebles dora,y los dos nos miramos y sonreímos¡mientras que el viento afuera suspira y llora!

*

¡Cómo tendéis las alas, ensueños vanos,cuando sobre las teclas vuelan tus manos!

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Al oído del lector

No fue pasión aquello,fue una ternura vagalo que inspiran los niños enfermizos,los tiempos idos y las noches pálidas.

El espíritu soloal conmoverse canta:cuando el amor lo agita poderosotiembla, medita, se recoge y calla.

Pasión hubiera sidoen verdad; estas páginasen otro tiempo más feliz escritasno tuvieran estrofas sino lágrimas.

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Anoche, estando solo y ya medio dormido…Anoche, estando solo y ya medio dormido,mis sueños de otras épocas se me han aparecido.

Los sueños de esperanzas, de glorias, de alegríasy de felicidades que nunca han sido mías,

se fueron acercando en lentas procesionesy de la alcoba oscura poblaron los rincones.

Hubo un silencio grave en todo el aposentoy en el reloj la péndola detúvose al momento.

La fragancia indecisa de un olor olvidado,llegó como un fantasma y me habló del pasado.

Vi caras que la tumba desde hace tiempo esconde,y oí voces oídas ya no recuerdo dónde.

*

¡Los sueños se acercaron y me vieron dormido,se fueron alejando, sin hacerme ruido

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y sin pisar los hilos sedosos de la alfombra,¡se fueron deshaciéndose y hundiéndose en la sombra!

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Ars

¡El verso es vaso santo; poned en él tan soloun pensamiento puro,en cuyo fondo bullan hirvientes las imágenescomo burbujas de oro de un viejo vino oscuro!

Allí verted las flores que en la continua luchaajó del mundo el frío,recuerdos silenciosos de tiempos que no vuelven,y nardos empapados en gotas de rocío.

Para que la existencia mísera se embalsamecomo de esencia ignota,quemándose en el fuego del alma enternecidade aquel supremo bálsamo, ¡basta una gota!

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Aurora

Cuando en las noches pálidas de lunacerca de tu ventana —una por una—me cuentas tus hermosas ilusiones,cuando de tu mirada soñadorael rayo como lumbre de una auroraahuyenta mis enjambres de visiones;

cuando reclinas blanda la cabezaen mi hombro y disipas mi tristezay me acompañas en mis locos sueños,cuando de la ventura en el excesosellas mi dicha con ardiente besode tus labios rosados y risueños.

Entonces como el náufrago —que asidode una frágil tablilla— va perdidoy recuerda la plácida riberamientras la oscura noche negra y fríay la inmensa extensión muda y sombríay el tempestuoso mar halla doquiera

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y que ve serenarse el horizontey destacarse el azulado montesobre la claridad de áureo celajey aparecer —en vaga lontananzalleno de luz de vida y de bonanza—primaveral, bellísimo paisaje,

entre las sombras de la vida míase levanta la luz de un nuevo díasin albor ni crepúsculo indeciso…¿En la mirada de tus negros ojos,en el aliento de tus labios rojos,quién no sabrá forjarse un paraíso?

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Cápsulas

El Pobre Juan de Dios, tras de los éxtasisdel amor de Aniceta, fue infeliz.Pasó tres meses de amarguras graves,y, tras lento sufrir,se curó con copaiba y con las cápsulasde Sándalo Midy.

Enamorado luego de la histérica Luisa,rubia sentimental,se enflaqueció, se fue poniendo tísicoy al año y medio o más,se curó con bromuro y con las cápsulasde éter de Clertán.

Luego, desencantado de la vida,filósofo sutil,a Leopardi leyó, y a Schopenhauery en un rato de spleen,se curó para siempre con las cápsulasde plomo de un fusil.

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Crepúsculo

Junto a la cuna aún no está encendidala lámpara tibia, que alegra y reposa,y se filtra opaca, por entre cortinasde la tarde triste la luz azulosa.

Los niños cansados suspenden los juegos,de la calle vienen extraños ruidos,en estos momentos, en todos los cuartos,se van despertando los duendes dormidos.

La sombra que sube por los cortinajes,para los hermosos oyentes pueriles,se puebla y se llena con los personajesde los tenebrosos cuentos infantiles.

Flota en ella el pobre Rin Rin Renacuajo,corre y huye el triste Ratoncito Pérez,y la entenebrece la forma del trágicoBarba Azul, que mata sus siete mujeres.

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En unas distancias enormes e ignotas,que por los rincones oscuros suscita,andan por los prados el Gato con Botas,Y el Lobo que marcha con Caperucita.

Y, ágil caballero, cruzando la selva,do vibra el ladrido fúnebre de un gozque,a escape tendido va el Príncipe Rubioa ver a la Hermosa Durmiente del Bosque.

Del infantil grupo se levanta leveargentada y pura, una vocecilla,que comienza: «Entonces se fueron al baile¡y dejaron sola a la Cenicientilla!

Se quedó la pobre triste en la cocina,de llanto de pena nublados los ojos,mirando los juegos extraños que hacíanen las sombras negras los carbones rojos.

Pero vino el Hada que era su madrina,le trajo un vestido de encaje y crespones,le hizo un coche de oro de una calabaza,convirtió en caballos unos seis ratones,

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le dio un ramo enorme de magnolias húmedas,unos zapaticos de vidrio, brillantes,y de un solo golpe de la vara mágicalas cenizas grises convirtió en diamantes!».

*

Con atento oído las niñas la escuchan,las muñecas duermen, en la blanda alfombramedio abandonadas, y en el aposento¡la luz disminuye, se aumenta la sombra!

*

¡Fantásticos cuentos de duendes y hadas,llenos de paisajes y de sugestiones,que abrís a lo lejos amplias perspectivasa las infantiles imaginaciones!

Cuentos que nacisteis en ignotos tiemposy que vais, volando, por entre lo oscuro,desde los potentes arios primitivos,hasta las enclenques razas del futuro.

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Cuentos que repiten sencillas nodrizasmuy paso, a los niños, cuando no se duermen,y que en sí atesoran del sueño poéticoel íntimo encanto, la esencia y el germen.

Cuentos más durables que las conviccionesde graves filósofos y sabias escuelas,y que rodeasteis con vuestras ficciones,las cunas doradas de las bisabuelas.

¡Fantásticos cuentos de duendes y hadasque pobláis los sueños confusos del niño,el tiempo os sepulta por siempre en el almay el hombre os evoca, con hondo cariño!

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Día de difuntos

La luz vaga… opaco el día,la llovizna cae y mojacon sus hilos penetrantes la ciudad desierta y fría.¡Por el aire tenebroso ignorada mano arrojaun oscuro velo opaco letal melancolía,y no hay nadie que, en lo íntimo, no se aquiete y se recojaal mirar las nieblas grises de la atmósfera sombría,y al oír en las alturasmelancólicas y oscuraslos acentos dejativosy tristísimos e inciertoscon que suenan las campanas,las campanas plañideras que les hablan a los vivosde los muertos!¡Y hay algo angustioso e inciertoque mezcla a ese sonido su sonido,e inarmónico vibra en el conciertoque alzan los bronces al tocar a muertopor todos los que han sido!Es la voz de una campana

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que va marcando la hora,hoy lo mismo que mañana,rítmica, igual y sonora;una campana se queja,y la otra campana llora,esa tiene voz de vieja,esta de niña que ora.Las campanas más grandes, que dan un doble reciosuenan con un acento de místico desprecio,mas la campana que da la hora,ríe, no llora.Tiene en su timbre seco sutiles ironías,su voz parece que habla de goces, de alegrías,de placeres, de citas, de fiestas y de bailes,de las preocupaciones que llenan nuestros días,es una voz del siglo entre un coro de frailes,y con sus notas se ríe,escéptica y burladora,de la campana que ruegade la campana que imploray de cuanto aquel coro conmemora,y es porque con su retintínella midió el dolor humanoy marcó del dolor el fin;

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por eso se ríe del grave esquilónque suena allá arriba con fúnebre son,por eso interrumpe los tristes conciertoscon que el bronce santo llora por los muertos…¡No la oigáis, oh bronces! No la oigáis, campanas,que con la voz grave de ese clamoreo,rogáis por los seres que duermen ahoralejos de la vida, libres del deseo,lejos de las rudas batallas humanas!¡Seguid en el aire vuestro bamboleo,no la oigáis, campanas!¿Contra lo imposible qué puede el deseo?Allá arriba suena,rítmica y serena,esa voz de oroy sin que lo impidan sus graves hermanasque rezan en coro,la campana del relósuena, suena, suena ahora,y dice que ella marcócon su vibración sonorade los olvidos la hora,que después de la veladaque pasó cada difunto,

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en una sala enlutaday con la familia juntoen dolorosa actitudmientras la luz de los ciriosalumbraba el ataúdy las coronas de lirios;que después de la tristurade los gritos de dolor,de las frases de amargura,del llanto desgarrador,marcó ella misma el momentoen que con la languidezdel luto huyó el pensamientodel muerto, y el sentimientoseis meses más tarde o diez…Y hoy, día de muertos, ahora que flota,en las nieblas grises la melancolía,en que la llovizna cae, gota a gota,y con sus tristezas los nervios emboba,y envuelve en un manto la ciudad sombría,ella que ha medido la hora y el díaen que a cada casa, lúgubre y vacía,tras del luto breve volvió la alegría;ella que ha marcado la hora del baile

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en que al año justo, un vestido aéreoestrena la niña, cuya madre duermeolvidada y sola en el cementerio,suena indiferente a la voz de frailedel esquilón grave y a su canto serio;ella que ha medido la hora precisa,en que a cada boca, que el dolor sellaba,como por encanto volvió la sonrisa,esa precursora de la carcajada;ella que ha marcado la hora en que el viudohabló de suicidio y pidió el arsénico,cuando aún en la alcoba, recién perfumada,flotaba el aroma del ácido fénicoy ha marcado luego la hora en que, mudopor las emociones con que el goce agobia,para que lo unieran con sagrado nudo,a la misma iglesia fue con otra novia;ella no comprende nada del misteriode aquellas quejumbres que pueblan el aire,y lo ve en la vida todo jocoserioy sigue marcando con el mismo modoel mismo entusiasmo y el mismo desgaire¡la huida del tiempo que lo borra todo!Y eso es lo angustioso y lo incierto

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que flota en el sonido,esa es la nota irónica que vibra en el conciertoque alzan los bronces al tocar a muerto¡por todos los que han sido!Esa es la voz fina y sutil,de vibraciones de cristal,que con acento juvenilindiferente al bien y al mal,mide lo mismo la hora vil,que la sublime o la fataly resuena en las alturas,melancólicas y oscuras,sin tener en su tañidoclaro, rítmico y sonoro,los acentos dejativosy tristísimos e inciertosde aquel misterioso coro,con que ruegan las campanas, las campanas,las campanas plañideras¡que les hablan a los vivosde los muertos!

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Edenia

Melancólica y dulce cual la huellaque un sol poniente deja en el azulcuando baña a lo lejos los espacioscon los últimos rayos de su luzmientras tiende la noche por los cielosde la penumbra el misterioso tul.

Suave como el canto que el poetaen un suspiro involuntario da,pura como las flores entreabiertasde la selva en la agreste oscuridaddo detenido en las musgosas ramasno filtra un rayo de la luz solar.

Mujer, toda mujer ardiente, castaalumbrada con luz de lo ideal…Radiante de virtud y de bellezacomo mi alma la llegó a soñar,¿en sus sueños de cándida ternuraasí la encontrará?

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El mal del siglo

El paciente:doctor, un desaliento de la vidaque en lo íntimo de mí se arraiga y nace,el mal del siglo… el mismo mal de Werther,de Rolla, de Manfredo y de Leopardi.Un cansancio de todo, un absolutodesprecio por lo humano… un incesanterenegar de lo vil de la existencia,digno de mi maestro Schopenhauer;un malestar profundo que se aumentacon todas las torturas del análisis…

El médico:eso es cuestión de régimen: caminede mañanita; duerma largo; báñese;beba bien; coma bien; cuídese mucho:¡Lo que usted tiene es hambre!…

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Estrellas que entre lo sombrío…

Estrellas que entre lo sombríode lo ignorado y de lo inmenso,asemejáis en el vacíojirones pálidos de incienso,

Nebulosas que ardéis tan lejosen el infinito que aterra,que solo alcanza los reflejosde vuestra luz hasta la tierra,

Astros que en abismos ignotosderramáis resplandores vagos,constelaciones que en remotostiempos adoraron los magos,

millones de mundos lejanos,flores de fantástico broche,islas claras en los océanossin fin ni fondo de la noche.

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¡Estrellas, luces pensativas!¡Estrellas, pupilas inciertas!¿Por qué os calláis si estáis vivasy por qué alumbráis si estáis muertas…?