Un paso adelante: el Universo te espera. · «Y entonces la muchacha levantó el rostro y pareció...

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PVP 13,95 € 10218715Ilustración de cubierta: © RM Studio - Shutterstock © Vadim Sadovski - Shutterstock © Sripfoto - Shutterstock

© Sarah McIntyre

PhiliP Reevenació y creció en Brighton donde, ya a los cinco años, escribió su primera historia sobre un astronauta y su perro. Ha sido librero durante muchos años antes de revelarse como un talentoso escritor y un renombrado ilustrador.

Mundialmente conocido por su serie Máquinas mortales, llevada ahora a la gran pantalla y premiada con el Nestlé Children’s Book Prize, el Blue Peter Book Award, y The Guardian Children’s Book Award. Ha sido también galardonado con el CILIP Carnegie Medal por Here Lies Arthur. Más información en la página del autor:

www.philip-reeve.com

«Y entonces la muchacha levantó el rostro y pareció que lo miraba a él, y Zen no dudó de que era ella, aunque no pudiese verle los rasgos de la cara, porque la lluvia y la capucha de la chica se lo impedían.

Antes le había dicho: «¡Ven conmigo!».

Y sabía su nombre.

¿Qué podía ser? ¿Policía? ¿Asesina a sueldo? Zen pensó que debía de haberla enviado la joyera. No parecía probable. Él no había robado más que un collar, y una vez el ladrón pasara por el portal-K, el seguro le cubriría las pérdidas. Pero era la única explicación que se le ocurría. Los joyeros de Ambersai debían de contratar a asesinos para matar a cualquiera que les robase.»

Un paso adelante: el Universo te espera.

Viajar por la galaxia resulta sencillo si dispones de los trenes adecuados. Una flota de trenes

inteligentes, vivos y capaces de tomar sus propias decisiones. Poseer locomotoras descomunales

que realicen viajes imposibles es la máxima aspiración para los trenkis, adictos a los trenes, como Zen, un ladronzuelo de poca monta que

junto a su amiga Nova se embarca en una superaventura que rompe moldes, tritura clichés

y nos invita a reconsiderar la relación de los humanos con la tecnología.

¿Quién depende de quién?

Traducción de Joan Josep Mussarra Roca

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CROSSBOOKSinfoinfantilyjuvenil@planeta.eswww.planetadelibrosinfantilyjuvenil.comwww.planetadelibros.comEditado por Editorial Planeta, S. A.

Título original: RailheadPublicado por primera vez en inglés en 2015. Esta traducción se publica mediante un acuerdo con Oxford University Press.© del texto, Philip Reeve, 2015© de la traducción, Joan Josep Mussarra Roca, 2018© de la ilustración de cubierta: RM Studio/ShutterstockTodos los derechos reservados© Editorial Planeta S. A., 2018Avda. Diagonal, 662-664, 08034 BarcelonaPrimera edición: mayo de 2018ISBN: 978-84-08-18806-3Depósito legal: B. 7.711-2018

Impreso en España – Printed in Spain

El papel utilizado para la impresión de este libro es cien por cien libre de cloro y está calificado como papel ecológico.

No se permite la reproducción total o parcial de este libro, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea este electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros mé to dos, sin el permiso previo y por escrito del editor. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (Art. 270 y siguientes del Código Penal).Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos) si necesita fotocopiar o escanear algún fragmento de esta obra. Puede contactar con CEDRO a través de la web www.conlicencia.com o por teléfono en el 91 702 19 70 / 93 272 04 47.


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Listen . . .He was running down Harmony when he heard it. Faint at first,

but growing clearer, rising above the noises of the streets. Out in the dark, beyond the city, a siren voice was calling, lonely as the song of whales. It was the sound he had been waiting for. The Interstellar Express was thundering down the line from Golden Junction, and singing as it came.

He had an excuse to hurry now. He was not running away from a crime any more, just running to catch a train. Just Zen Starling, a thin brown kid racing down Harmony Street with trouble in his eyes and stolen jewellery in the pocket of his coat, dancing his way through the random gaps that opened and closed in the crowds. The lines of lanterns strung between the old glass buildings lit his face as he looked back, looked back, checking for the drone that was hunting him.

Who’d have thought that the goldsmith would send a drone after him? Zen had come to believe that the merchants of the Ambersai Bazar didn’t much mind being robbed, as long as you didn’t steal too often from the same shop. Like maybe they felt a bit of pilfering was a price worth paying for a pitch in the biggest market on the eastern

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were joined by green parakeets, which rose from the treetops to fly in raucous, swirling flocks between the towers. The buildings used magnetic fields to warn the flocks away, and the birds flowed around them like water around the prows of huge ships.

The shadows of their wings fell upon Captain Malik, who stood at a window high in the Railforce tower, looking out over the parks and lakes and malls of the galactic capital. The peace and luxury of the place unsettled him. He belonged on colder, rougher, dirtier worlds, and he was angry at being ordered back to Grand Central.

‘Yanvar!’He turned from the window as Rail Marshal Delius came into the

room. A tall woman, taller than him, very dark-skinned, her white hair combed and lacquered into a high arch like the crest of an ancient warrior. Her face was a warrior’s, too: stern and handsome, but lovely when she smiled, which she did when she saw Malik. He let her hug him. A row of medals was pinned across her tunic. They reminded him of the coins which he and Rail Marshal Delius used to leave on the K-bahn rails when they were kids together in the rail yards on Lakshmi’s Lament. They’d creep out to the lines and lay the coins on them like offerings, then hide and wait for a K-train to come by . . .

Lyssa Delius was one of the very few people Malik thought of as a friend. They had joined Railforce together, and fought side by side against the empire’s enemies all over the Network. But he doubted her friendship could help him much now. A wrecked wartrain was a serious business. He had whiled away his journey from Cleave by trying to calculate how many millions the armoured loco must have cost. The empire would be looking for someone to blame, and Lyssa did not have the imagination to blame Raven. Like the rest of Railforce Command, she did not even believe that Raven existed.

‘I’m glad you’re all right,’ she told him. ‘I’m sorry to have to drag you here, but this is a serious business . . .’

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Escucha...Corría por Armonía la primera vez que lo oyó. Primero un so-

nido débil, pero luego más claro, que se hacía oír a pesar de los rui-dos de las calles. En la oscuridad, fuera de la ciudad, sonaba una sirena, solitaria como el canto de las ballenas. Era lo que había es-tado esperando. El Expreso Interestelar avanzaba con gran estruen-do por la línea que procedía de la Intersección Dorada y venía can-tando.

Ya tenía una excusa para echarse a correr. Ya no huía tras come-ter un delito, tan solo tenía miedo de que se le escapara el tren. ¿Quién era? Zen Estornino, un muchacho delgado y moreno que se marcha-ba a toda prisa por la calle Armonía con ojos nerviosos y una joya ro-bada en el bolsillo del abrigo y se movía con gracia por los huecos que se abrían y cerraban caprichosamente entre la multitud. Miraba atrás una y otra vez por si conseguía ver al dron que lo perseguía, y enton-ces las hileras de faroles que colgaban entre los antiguos edificios de cristal le iluminaban el rostro.

¿Cómo podría haber imaginado que la joyera mandaría un dron a perseguirlo? Zen había llegado a pensar que los mercaderes del Ba-zar de Ambersai no se preocupaban mucho de que les robaran siem-pre que los ladrones no fueran con demasiada frecuencia a la misma

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‘It was a trainkiller,’ said Malik. ‘It cut straight through our fire-walls, killed my data diver . . .’

‘I read your report.’ Delius sat down on a grey sofa, and patted the cushion beside her, inviting him to sit down, too. Malik stayed stand-ing. She said, ‘Our technicians went through what was left of your train’s systems. They found no trace of any virus.’

‘If he can design a virus like that,’ said Malik, ‘he can design it to leave no trace.’

‘Mmm,’ said the Rail Marshal, with a half-smile, but he knew that she didn’t believe him. He noticed that she’d had her scar fixed; the half-moon scar on her forehead from that firefight on Bandarpet. A pity, he thought. Old soldiers should wear their scars with pride.

‘You were supposed to be on a routine patrol of the trans-Chiba branch lines—’ she started to say.

‘I was. I was in Ambersai when I detected Raven’s Motorik, trailing a kid in the Bazar.’

‘Yes . . .’ Lyssa Delius was embarrassed. Her smile looked like pain. ‘Yanvar, this theory of yours, that Raven is still at large—’

‘It’s more than a theory.’The Rail Marshal sighed. ‘Our data divers have spoken to the

Guardians. They know nothing of Raven.’‘They told you that?’‘Not in so many words—you know how they are—but if he was

still out there, they would tell us.’‘Raven knows how to evade them,’ said Malik. ‘They think that

because he does not operate in the Datasea any more, he is no danger. But he is.’

‘Oh, Yanvar,’ said the Rail Marshal gently. ‘If you would report in more often, go to the right parties, meet people, you would probably be General Malik by now. Railforce needs good people like you, here on Grand Central. But you’re always out on the branch lines, chasing this . . . this . . . ghost. Raven is dead. We killed him, Yanvar. Twenty years ago.’

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tienda. Tal vez creyesen que unos pocos hurtos eran un precio justo a cambio de ocupar un puesto en el mayor mercado de las líneas orientales. Hasta donde alcanzaba la memoria, el Bazar había sido siempre un buen terreno de caza para individuos como Zen: jóvenes, audaces y sin escrúpulos. Los héroes canallas de aquella ciudad sin fin y sin ley.

Ambersai era un satélite gigantesco. Giraba alrededor de un pla-neta que aparecía en su cielo en forma de disco amarillento como un ojo atento que contemplaba el trajín de las calles. Pero no parecía ver a Zen cuando birlaba comida o brazaletes de las tiendas que exponían su mercancía al aire libre. A veces los tenderos se daban cuenta y lo perseguían, le gritaban amenazas y agitaban bastones lathi en el aire. Pero, por lo general, se rendían al cabo de un par de calles, y siempre había multitudes entre las que ocultarse. El Bazar estaba abierto día y noche. No solo los cafés, bares y burdeles, sino también los puestos de los artesanos y vendedores de metales. Ocupaban un distrito en-tero y comerciaban con materiales de las colonias mineras del espa-cio profundo. El cinturón de asteroides de Ambersai estaba repleto de metales preciosos, como un collar caro.

Por pura coincidencia, un caro collar era lo único que Zen había robado aquella noche. Lo sentía en el bolsillo. Le golpeaba el muslo cada vez que daba un paso por las mugrientas escaleras que bajaban hacia la estación y hacia el tren que se acercaba.

Por lo general, Zen no era tan ambicioso. Lo máximo que solía lle-varse en sus visitas a Ambersai era un par de brazaletes para los tobi-llos o un pendiente para la nariz. Pero había visto el colgante en el mostrador de la joyera y le había parecido que no podía dejar pasar la oportunidad. La mujer estaba distraída charlando con un cliente que había examinado el collar momentos antes. Quería convencerlo para que comprase otros objetos todavía más caros. El guardia con-tratado para que vigilase la mercancía estaba viendo deportes, o una tresdé. Se había puesto unos cascos y tenía la mirada vidriosa de las personas que están enfrascadas en un vídeo en streaming en el córtex visual.


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El cerebro de Zen no llegó a enterarse de lo que planeaban sus de-dos. El muchacho ya había agarrado el collar y se lo había metido en el abrigo. Entonces se había vuelto y había tratado de aparentar desen-fado mientras desaparecía entre la multitud.

No había dado ni veinte pasos cuando alguien le bloqueó el cami-no. Zen andaba con la cabeza gacha, y por ello lo primero que vio de la muchacha fueron las botas grandes, el impermeable rojo y el cintu-rón abrochado en torno a la cintura. Alzó los ojos y trató de intuir el contorno del rostro, medio oculto bajo la capucha. Pensó que tenía cara de niña, pero no pudo permitirse más que una mirada, porque la joyera ya se había dado cuenta del robo, su guardia se había espabi-lado, había consultado la grabación de seguridad del puesto y visto cómo Zen se llevaba el collar.

—¡Al ladrón! —había chillado la joyera, y el guardia había agarra-do un lathi y se había abierto paso entre el gentío hacia Zen.

—¡Ven conmigo! —dijo la chica.Zen había tratado de pasar de largo. Entonces la muchacha lo ha-

bía agarrado por el brazo con una fuerza sorprendente. Estuvo a pun-to de hacerle perder el equilibrio, pero Zen había logrado liberarse. Oía a sus espaldas los alaridos del guardia, que se acercaba con el lathi en la mano y apartaba a los tenderos que se interponían en su camino.

—¡Zen Estornino! —había gritado la chica del impermeable rojo.Pero no podía ser. Zen debía de haber entendido mal. ¿Cómo po-

día saber su nombre? El muchacho no se detuvo y desapareció entre la multitud que se apiñaba en la calle Armonía.

Empezaba a pensar que le había acompañado su suerte de siem-pre, pero entonces oyó el estrépito de los rotores, se volvió y vio el dron a sus espaldas, suspendido como un abejorro sobre las cabezas de la multitud. Era un vehículo elegante y serio, de aspecto militar. Los reflejos de los neones relucían sobre su caparazón y sus ojos láser brillaban con un fulgor rojo. Zen tuvo la desagradable sensación de que las vainas que llevaba adosadas en su parte inferior contendrían armas. Como mínimo, podría retransmitir su imagen y localización


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al banco de datos local, y entonces la policía o los matones de la joye-ra podrían encontrarlo.

Así pues, convirtió en negro el color azul de su viejo abrigo de fi-bra inteligente y se abrió paso entre la multitud, pendiente del deli-cioso sonido de la canción del tren.

La estación de Ambersai: distinguida y con una fachada imponen-te, como un gran teatro, con el logo «K-Bahn» sobre la entrada en letras de fuego azul. El sonido atronador de los altavoces que reci-taban nombres de estaciones. Había polillas y escarabajos monje que se apiñaban en torno a las lámparas. También mendigos, y ni-ños de la calle, y músicos callejeros, y vendedores ambulantes que ofrecían fruta, chai y fideos, y conductores de calesas que regatea-ban precios. En medio del estruendo y el parloteo se oyó el sonido del tren.

Zen pasó por las barreras de la entrada y corrió por el andén. El Expreso acababa de entrar. Primero la enorme locomotora, una Hel-den Caramartillo, con su gigantesco armazón recubierto de esca-mas brillantes de color dorado rojizo. Luego una hilera de ventanas iluminadas y un par de ángeles estacioneros que parpadeaban en los costados del vehículo como arco iris extraviados. Algunos tu-ristas que se encontraban junto a Zen los señalaban y les sacaban fotos que no saldrían bien. Zen mantenía su posición en medio del tumulto de los viajeros de la K-Bahn. Le habría gustado mirar a sus espaldas, pero sabía que no debía, porque eso era lo que esperaba el dron. Quería encontrar un rostro que se volviera, una mirada cul-pable.

Las puertas se abrieron. El muchacho pasó a codazos entre los pasajeros que salían hasta que él mismo logró meterse dentro del vagón. Sintió un olor dulzón, como si el tren viniese de un planeta donde había llegado la primavera. Zen encontró un asiento junto a una ventana y se sentó en él, con los ojos fijos en sus pies, en el suelo de cerámica, en los estampados de los forros gastados de los asientos,


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lo que fuese con tal de no dirigir la vista hacia la ventana, precisamente donde más habría querido mirar.

Sus compañeros de viaje eran personas que iban al trabajo, así como unos pocos mensajeros Motorik. Sus cerebros de androide iban repletos de información para los negocios que se realizarían en otras estaciones de la línea. En los asientos que se hallaban frente a Zen hol-gazaneaba una pareja de niños ricos: trenkis de K’mbussi, o de Galaghast, guapos como estrellas de tresdé, que dormitaban abraza-dos. A Zen se le pasó por la cabeza robarles las bolsas al bajar, pero aquella noche parecía que la suerte no lo acompañaba y prefirió no correr riesgos.

El tren se puso en marcha. El movimiento era tan fino que Zen apenas se dio cuenta. De repente, las luces de la Estación de Am-bersai quedaron atrás, la vibración de los motores se intensificó, el rítmico golpeteo de las ruedas se aceleró. Zen se arriesgó a echar una mirada por la ventana. En un primer momento le resultó difí-cil distinguir nada en medio de los reflejos del tren y de las luces de la ciudad que pasaban por su lado. Entonces vio de nuevo al dron. Avanzaba a la misma velocidad que el tren. Las palas de su rotor arro-jaban reflejos de luz. Volaba a la altura de la ventana y apuntaba a Zen con un racimo de ojos que parecían de araña, cámaras y a saber qué más.

El tren se adentró a toda velocidad en un túnel y entonces Zen ya no pudo ver nada más salvo su propio y flaco reflejo, sus anchos pómulos que se balanceaban al ritmo del vagón, sus ojos grandes y vacíos como los que tienen dibujados las alas de una mariposa noc-turna.

El tren aceleró. El fragor creció y creció hasta que, con un estallido silencioso —una especie de inestallido—, atravesó el portal-K y todo se volvió familiarmente extraño.

Durante un momento ajeno al tiempo, Zen se encontró fuera del universo. Tuvo la sensación de caer, aunque no hubiera ni arriba ni aba-jo. Algo que no era exactamente luz centelleó a través de las ventanas por las que no se veía nada...

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Entonces se produjo otro inestallido, y el tren salió de otro túnel ordinario y frenó al entrar en otra estación completamente normal. En aquel mundo brillaba la luz del día y la gravedad era más baja. Zen se relajó en el asiento y sonrió. Se imaginó que el dron se habría dado por vencido y habría dado media vuelta dentro del túnel vacío de Am-bersai, a mil años de allí.


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The K in K-gate stands for KH, which stands for ‘Kwisatz Haderech’, which means ‘the shortening of the way’ in one of the languages of Old Earth. Only the Guardians know how it works. You step aboard a train, and the train goes through a K-gate, and you step off on another planet, where the sun that was shining on you a moment ago is now just one of those tiny stars in the sky. It might take ten thousand years to travel that far by spaceship, but a K-train makes the jump in seconds. You can’t walk through those gates, or drive through in a car. Rockets and bullets and lasers and radio waves can’t make that crossing. Only trains can ride the K-bahn: the old, wise trains of the Empire, barracuda-beautiful, dreaming their dreams of speed and distance as they race from world to world.

Nowadays most people rode from one star-system to another as carelessly as if they were travelling between the districts of a single city. But Zen was one of those who still sensed the magic of it. That night, like all nights, he kept his face to the window, watching the worlds go by.

Un-bang. Tarakat: chimneys belching vapour and some big moons hanging. (The train sped through without stopping.) Un-bang. Summer’s Lease: white streets above a bay; the kind of place people like Zen could only dream of living. Un-bang. Tusk: giant gas planets

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La K de portal-K es una abreviatura de KH, que a su vez es una abre-viatura de Kwisatz Haderech, que significa «acortamiento del camino» en uno de los idiomas de la Tierra Antigua. Tan solo los Guardianes saben cómo funciona. Subes a un tren, este pasa por un portal-K y sale en otro planeta donde brilla un sol que hace tan solo un instante era una de las pequeñas estrellas que resplandecían en el cielo. Tardaría-mos diez mil años en recorrer esa misma distancia en nave espacial, pero el tren-K salta de un punto a otro en cuestión de segundos. No se puede pasar a pie por los portales, ni en coche. Los cohetes, las ba-las, los láseres y las ondas de radio no pueden cruzarlos. Tan solo los trenes pueden viajar por la K-Bahn. Los trenes viejos y sabios del Im-perio, bellos como barracudas, sumidos en sus sueños de velocidad y distancia, corren entre mundo y mundo.

En aquellos tiempos, la mayoría de las personas viajaba de un sis-tema estelar a otro con la misma despreocupación con la que habrían podido ir de un distrito a otro dentro de una misma ciudad. Pero Zen era uno de los que aún sentían la magia de esos viajes. Aquella noche, como todas, pegaba la cara a la ventana y veía pasar los mundos.

Inestallido. Tarakat: chimeneas que eructaban vapor y satélites de gran tamaño. (El tren pasaba a toda velocidad sin detenerse.) Inestallido. Residencia de Verano: calles blancas sobre una bahía. El tipo de lugar en el que personas como Zen solo podrían vivir en sueños. Inestallido. Colmillo: gigantescos planetas de gas rodeados de anillos que

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se inclinaban como el ala de un sombrero veraniego en un cielo color turquesa. En este planeta había un gran mercado. Quizá la próxima vez podría ir a robar allí, puesto que no le convenía dejarse ver antes de tiempo en Ambersai. Aunque también era posible que dejara pa-sar unos días antes de volver a viajar en el K-Bahn. En su ciudad, Zan-ja, también había mucho que afanar.

Pero sabía que no lo haría. Su hermana Myka siempre le decía que era un railhead, que necesitaba la K-Bahn como si fuera una droga. Zen sabía que tenía razón. No viajaba tan solo para robar. Viajaba porque necesitaba los cambios de paisaje, la negrura atronadora de los túne-les y el parpadeo de los portales. Y por encima de todo, adoraba los trenes, las grandes locomotoras, todas distintas, algunas severas, otras amigables, pero impulsadas siempre por el profundo gozo que él mismo sentía al desplazarse por los raíles. Deslumbrantes transpor-tes de pasajeros, abollados trenes de mercancías..., todo les daba igual. Por lo general, tampoco demostraban mucho interés por los pasaje-ros, aunque en lo más hondo eran románticas, y a menudo se oía que habían auxiliado a amantes en plena fuga, o a bellas ladronas. Y de vez en cuando un asesino subía a uno de los trenes, o un banquero que huía con los ahorros de sus clientes, y la locomotora advertía a las autoridades en la siguiente estación o enviaba a sus propias arañas de mantenimiento contra el delincuente...

Zen pensó en todo ello mientras el Expreso Interestelar pasaba por una última puerta y la larga penumbra del túnel daba paso a un ca-vernoso patio ferroviario. Contenedores de carga almacenados con aspecto de ciudad sin ventanas. Gélidos reflejos sobre las baldosas de cerámica. El nombre de la estación que pasaba por las ventanas. La voz amable del tren que anunciaba:

—¡Zanja! Final de línea. ¡Zanja! Cambio de tren para todos los des-tinos.

Al bajar al andén, vio que un par de arañas de mantenimiento co-rreteaban sobre los techos de los vagones. ¿Habría informado el dron al tren de la presencia del muchacho antes de que salieran de Amber-sai? Tal vez el tren lo delataría. Tal vez el muchacho no fuera lo bas-


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tante bello, ni lo bastante romántico. Tal vez el tren se había compa-decido de la joyera a la que había robado. Mientras caminaba por el andén, se imaginó que los robots multipatas saltaban sobre él. Que lo despedazaban con sus pinzas mecánicas o que simplemente lo rete-nían hasta que llegaba la policía local.

No hicieron ni lo uno ni lo otro. Zen se había dejado llevar por sus miedos, igual que le ocurría a su madre. «Tengo que ser precavido con eso», pensó. Sabía muy bien adónde podía conducirlo un exceso de imaginación. Las arañas hacían su trabajo: comprobaban el estado de las ensambladuras, reparaban los rasguños en la pintura del tren. Mientras tanto, Zen atravesó las barreras y salió de la estación en me-dio de una pequeña multitud de pasajeros, seguidos por un rebaño de maletas con ruedas. Nadie parecía muy emocionado por haber te-nido que bajarse en Zanja.

La ciudad donde vivía Zen era como un foso de paredes escarpadas. Las viviendas y fábricas de Zanja se amontonaban como grandes ca-jas en las paredes de un desfiladero de varios kilómetros de profun-didad, en un planeta llamado Angkat, al que se llegaba por un único portal. Tormentas incesantes lo azotaban. El espacio escaseaba, por lo que las edificaciones se apelotonaban en todas las terrazas natura-les que se podían encontrar, se aferraban a los precipicios y se apiña-ban en los puentes que cruzaban el gigantesco vacío entre las paredes del desfiladero, un vacío repleto de cables flojos, anuncios de neón colgantes, niebla mezclada con humo, lluvia sucia y el giro de los ro-tores de los taxis aéreos, transbordadores y transportes de las gran-des empresas. Entre los montones de edificios, un millar de cascadas derramaba sus aguas espumosas en el río que pasaba por el fondo y añadía su fragor al estrépito que provenía de la zona industrial. Tam-bién se la conocía como Ciudad del Trueno.

Zen contaba con tan solo diez años estándar cuando se fue a vivir allí con su madre y con Myka. Antes habían vivido en Santheraki, y antes en Qalat, y ni siquiera recordaba dónde habían estado antes.


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Tantos planetas... Imágenes confusas de habitaciones baratas y cielos siempre distintos. Solían marcharse a toda prisa, siempre para huir de las personas que, según su madre, los perseguían. Pero, cuando llegaron a Zanja, Myka y Zen ya habían empezado a comprender que esas personas no eran más que pesadillas que solo existían en la ima-ginación de su madre, igual que las «ondas de pensamiento» que la mujer veía surgir de vez en cuando de paredes y ventanas. Por eso se habían quedado allí y habían lidiado con su madre lo mejor que habían podido. Myka había encontrado trabajo en las fábricas. A Zen lo habían atraído formas más fáciles de ganar dinero.

Aunque en realidad no era tan fácil. La persecución en el Bazar de Ambersai lo había acongojado. Al salir de la estación, aún sentía el peso del collar robado que tiraba hacia abajo de uno de los costados de su abrigo. Tenía la sensación de que le traería mala suerte. Decidi-do a librarse de él, anduvo entre los reflejos de las luces de neón y el sonido indistinto de las cascadas hasta la calle donde el tío Bichos te-nía su tienda.

No se dio cuenta de que un dron lo seguía y lo enfocaba con sus cámaras en medio de la lluvia, las salpicaduras de las cascadas y la multitud.

En realidad, el tío Bichos no era tío de nadie. No era ni siquiera hu -mano. Era un Monje Colmena, una colonia de grandes escarabajos marrones que vivía aferrada a un armazón de forma vagamente humana. Los propios escarabajos lo habían construido con palitos y huesos de pollo. «Debe de haber millones», pensó Zen al plantarse en el pequeño despacho a oscuras de la trastienda, con el collar en la mano. Una especie de crujido surgía de debajo de su mugriento hábito de arpillera. A la sombra de la capucha había un rostro que parecía un nido de avispas del papel, como un pan de chapata con tres agu-jeros: dos ojos y una boca de contornos irregulares. En su oscuro inte-rior se distinguían los cuerpos relucientes de los escarabajos que se revolvían y agitaban. La voz que emergía del agujero de la boca era el


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producto de un millar de miembros con dientes de sierra que se fro-taban entre sí.

—Bonita pieza, Zen. Mejor que las porquerías que sueles traerme.Un montón de antenas largas y negras se agitaban en los agujeros

de la máscara. La mayoría de los Monjes Colmena se pasaban la vida entre viajes por la K-Bahn, en peregrinajes inacabables y misteriosos. No era nada habitual que abrieran una tienda, pero al tío Bichos le iba muy bien con la suya. Regateaba igual que un humano.

—Doscientos —zumbó.Zen habría esperado, por lo menos, otros cien, pero estaba cansa-

do, y aquel collar ya no le gustaba. Por ello, lo dejó sobre el mostrador roñoso del tío Bichos, y una mano tosca, como una escultura de per-chas cubierta de insectos, salió de debajo de la arpillera y lo agarró.

Zen salió de la tienda contando los billetes del fajo, todos con el vi-derretrato sonriente del emperador. Luego se marchó a casa con la sensación que siempre lo acompañaba al poner fin a un trabajo: como si hubiera podido volar en libertad durante un rato y tuviese que re-gresar a la jaula.

No se le ocurrió mirar atrás. No vio el dron que descendía bajo la luz turbia de los neones y entraba en la tienda del tío Bichos. Hubo un estallido de luz y un breve estrépito dentro del local y el dron reapa-reció. Se quedó fuera, suspendido en el aire, hasta que llegó una mu-chacha con un impermeable rojo. La chica lo miró. El dron se inclinó con los rotores y se echó a volar detrás de Zen. La muchacha lo seguía a pie.


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