Somos de plastico
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Titulo N° 16 Cuerpo
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Libro de poesías
Transcript of Somos de plastico
Titulo N° 16
Cuerpo
Somos de Plástico por Gerson Araneda
& Jorge Muñoz se distribuye bajo una
Licencia Creative Commons Atribución
-NoComercial-SinDerivar 4.0 Interna-
cional.
Somos de Plástico
Co-producción
Gerson Araneda A.& Jorge Muñoz C.
Fotografía Portada:
Jorge Muñoz C.
Auto-editado en Los Ángeles, Chile.
Publicado en formato digital, 9 de enero
de 2014
QWERTY
Te acuerdas que te tomabas un tiempo,
Pensabas, borrabas, hacías una línea,
[para releer].
Y luego continuabas…
Nos llegó como un aviso del diario,
Sección 1224, casi buena onda,
Y nos contagio de ETS digital.
Haciéndonos perder la dureza,
Del lápiz poético.
Tantas veces
Me los han subido
Y me los han bajado
Que aquí mismo
Deberían de morir ahorcados,
Pensaba una viejecilla
Con aires de poetisa.
Pero mirando los viejos
Calzones concluyó
Que es, sin duda,
Mucho mejor el vértigo
De subirlos y volverlos
A bajar aunque sea
Solamente para mear.
Vértigo
Resulta sinceramente,
Que no se puede…
Para subir al cielo
Se necesita más que una escalera larga
Y una cortita
Resulta sinceramente...
TRAGEDIA
Destino inmutable:
Una playa no lamenta
Los golpes de su vecino.
VACIO
Compañero insensible;
Un humano
Colgando inerte.
AFORISMO
Las fases son tres
Desconocida, conocida, desconocida
Repítanse
Cuantas veces sean necesarias.
VERDAD
Vestido blanco
De la llamada
Doncella vacio.
FALSEDAD
Vestido negro
De la llamada
Doncella vacio.
BIENVENIDA AL VIAJE...
Y tú estás ahí!!!...
Con tres tildes,
En tres palabras...
Mirándome, besándome...
Ven y envuélveme de nuevo con tu
mano,
Arrópame en tu vientre,
Escóndeme en tus piernas...
Aún somos jóvenes, podemos jugar
Todos los juegos.
La comida está lista.
Déjame probar los placeres de tu
mano,
Háblame, cállame, dime que hay detrás
del cerro.
Aún el sol nos espera,
Somos lo suficientemente vírgenes
para querernos,
No estamos solos,
Vamos a fuego,
En silencio pasan estos días.
En siete palabras se van las tardes.
HASTIO
Olvido del ser
En la falsa creencia
De lo nuevo.
La tarde
Era tardía en su ser,
Eran las 7 y media
Yo caía de mi asiento;
Los versos
No tienen sentido,
Pensé mirando
El resplandor
De mi PC.
La Tarde...
MODA
Lo nuevo,
lo nuevo
Yo soy lo que no soy.
LA NOCHE ERA MONOCROMATICA
[Tres premisas para Jeanloup Sieff]
Hace frio afuera,
Hace rato que salí de los espejos,
Cada uno, cada mito genialmente
expresado.
Primero lo primero, el café.
Está oscuro afuera,
Y tengo tantos deseos de seguir
caminando,
Enfoca mis problemas primeros,
Yo debo estar ahí…
Aquí aún es de noche, y te echo de
menos.
Era triste afuera,
Cuando te fuiste, te eche de menos,
Enfermizamente se fueron los
colores,
Todo se hizo oscuro, la noche me
azotó fuerte.
Hacia tiempo te echaba de menos.
Todo podría ser posible,
Si sólo sonrieses en primavera,
Cada noche una flor muere en el
jardín,
Y yo… Aún encerrado aquí adentro.
MUERTE
Tabú permanente
La renovación se torna
Jaula flexible.
OBVIEDAD
¡Oh! Reina,
Salve tu presencia.
¡púdrete Descartes!
OLVIDO
Necesidad constante:
Un manzano no recuerda
Su follaje pasado.
PARASITOS
Todos lo somos,
Pero los humanistas
Nos hacen creerlo contrario.
EJERCICIO SEMIOTICO
Si elyviniera,
Elydijera que combina con la vida,
Elysaldriamos a paso lento,
Elysabiendo que es el momento
De elyamar.
TODO
TODO no resulta,
no es posible TODO
el olvido se nota, sorry.
TODO lo que haces,
lo haces por TODO,
No es creible, sorry.
TODO es parte del mismo juego,
por eso identificamos tu TODO,
Freud te delata, sorry.
¿LIRICA? PARA MOMENTOS DE EXITISMO INFUNDADOS
En la vida algunos cargan
Las apuestas al amor
Otros al dinero, al trabajo,
Al placer...
Yo apuesto a la muerte
Por ella canto y bailo
Sin tener musicalidad alguna,
¡Soy un desastre y me encanta!
No,
No tengo esperanza en la vida
Eterna,
La tengo en mis pies adoloridos
en mi cansancio infundado.
De mi temor a la muerte
Nutro mis días
Hago de cada posible lágrima
Una sonrisa.
Y es que ya no creo ni en dios ni en
el diablo
Ni en que vayamos a alguna parte que
No sea esta tierra
Tierra finita como nosotros,
Si somos perfectos, aquí hemos de
pudrirnos.
Le canto, si, a la vida
Por que ella es caduca,
Solo el silencio es perenne
Y nos está vetado hasta la muerte
Por ello voy a viva voz
Señalando tus pasos (los ya borrados)
Para que no olvides que Mañana
También estarás bajo las ruedas
Del pesado silencio.
SINDROME DE AUTENTICIDAD TEMPRANA
No se parece a mi.
Pero a mi tampoco.
No se parecía más que a si misma,
Como una flor perdida,
como una mancha, en el cuadro
familiar.
Había nacido con complicaciones.
PARAPO ESÍA
Ayer, a esta hora,
Cuando estaba contigo,
Inventé un poema súper bueno.
Y me prometí, no olvidarlo.
Durante todo el día, no lo recordé.
Y ahora que llegaste,
Me acorde que ayer,
Había inventado un poema.
Eurocentrismo
Una vez conocí
Un hombre que decía
Que las vaginas suecas
Eran más lindas
Que las chilenas.
III Canto [achellpeñ]
yo vi el movimiento,
de las hojas al pasar, todo avanza,
el pasto parece verde, sobre el suelo
descansa un manto de cuarzo,
vuelve con tu wetruve peñi, vuelve
tus pasos.
aún no es el tiempo de ver circular.
volvamos al azul, con los viejos,
sin tradición nos secaremos como la
madre,
nos secaremos en el útero de la
achawall.
chawaitu, para la mujer...
eimi ñañay, el pasto se veía verde,
no vi el dia nublado, perdón.
jugamos adkawn, aún...
Ilusos sobre la luz que pasó por las
nubes,
no hay sol, vuelve peñi.
Escucha un poco más, el final del
canto,
la machi implora respeto,
la tierra habla en ella,
trae tus wetruve cona, avanzas muy
rápido.
Allfün... sin querer las flores
secarse lo hacen,
que más yo, Aifiñeln sobre tu cabeza.
Aifiñeln sobre tus espíritus,
Aifiñeln sobre tu memoria...
Aifiñeln sobre todo lo que en ti
envuelves,
te veo peñi, vas tras el verde pasto,
pero vas muy rápido.
Ayütun, pero no es fácil,
podemos escuchar el canto de la machi
por horas,
hacer afafán, más aún... con total
respeto a los espíritus,
pero no es fácil, la necesitamos para
que traduzca,
el sonido del aire, del padre azul,
vuelve tus pasos peñi...
Suficiente Allfün has hecho...
Ayün, aún no ha brotado de tu
pecho...
Bota las lagrimas, como el fuego
Bota el achellpeñ...
Bota sangre, cortate la tierra,
pero no hay adornos para quien ama.
No hay consuelo para las virgenes,
En la negra noche de la espera.
REFLEXIONES DE UN ESPEJO
una mujer con aspecto de hombre
cubre sus alas con un impermeable
dice que no puede salir así a la
calle
me mira y yo le muestro su propio
rostro.
Me dice que en el cielo no hay
espejos
que yo no entiendo porqué ella me
habla
si yo no hablo,
y es verdad le digo,
con el mismo tono de voz de ella.
Se ajusta el impermeable
las alas son indisimulables,
pero no le interesa,
necesita ver lo que sucede
en las calles del mundo
pues a dios se le descompuso
el receptor satelital
y solo puede ver lo que ocurre en el
vaticano
y sabe que esa señal es generada
desde
los mas profundos infiernos.
Dios no ha muerto
Me dice el divino enviado
Me guiñe un ojo
Y se marcha,
Piensa en qué reflejo yo.
Cuando no hay nadie frente a mi.
No puede concebir que un espejo
Funcione ante la ausencia de unos
ojos
Que se miren a si mismo.
Los espejos guardamos el secreto
Delos humanos de esta época
Dije sin que nadie me oyera
Les mostramos los que estos quieren
ver
Sin embargo cuando ellos se extingan
Nosotros seguiremos reflejando.
Independiente de su ausencia.
Los espejos somos maquinas perfectas
No generamos entropía
Solamente estamos ahí para recibir y
hacer rotar la luz
Pero los hombres de esta época
Obnubilados por su rostro
Olvidaron mirar su entorno,
Contribuimos a la formación del
egoísmo moderno.
Los negros y los indios
Sucumbieron por nuestros reflejos,
Les pido disculpas por el daño
Que les hemos hecho…
A la vez les recuerdo la muerte de
Narciso,
Pues Ustedes no por reflejarse en
sólido
Dejaran de caer en viscosos
circunloquios
Que acabaran por sumirlos
En odiosidades sin sentidos
como la ciencias u otros monoteísmos
Hoy solo esperan ante el reflejo
de su envejicimiento,
pues ustedes los modernos son
demasiado
imbéciles para comprender a ciencia
cierta
lo que el paso del tiempo implica y
solo deberán
conformarse con la imagen virtual de
su paso
por esta tierra.
El querubín del señor
viene a peinarse
y no entiende los misterios de la luz
no sabe que por verse a si mismo
no podrá volver a dios
los espejos somos malditos:
consagramos la degradación
de los concientes
de su propia existencia.
Naturalismo
Cuatro cajas de coca cola
Junto a un cajón vacío
Mientras a pocos metros
El whiskey
Se entretiene
Mordiendo y chupeteando
Un hueso de cordero.
A su lado impertérrito
Se oxida el tambor
En que ella
Quema los papeles cagados
Del baño.
Serenidad o La vida de las gallinas.
Hay algunos que sueñan
Con ser león, delfín,
Caballo o tigre de vengala.
Yo, señores y damas,
(ausentes siempre)
Quisiera ser gallina,
Comer, escarvar (o se
Escribe escarbar)
Cagar, cacarear,
Acostarse temprano.
Figúrese usted, querido
Amigo, que las
Gallinas no mean
¡¡No mean!!
¡¡Qué ahorro de tiempo
Más grande!! Más tiempo
Para poder comer
Escarbar (o se escribe escarvar)
Cagar, cacarear, acostarse
Temprano, ¡ah! Y de cuando
En vez ser pisadas
Por el gallo.
¡¡Qué vida envidiable!!
Para mi, amigo querido,
La vida de las gallinas
Encarna,
Al pie de la letra
Lo quel nazi filósofo
Alemán de hablar enredado
Llamó:
SERENIDAD.
Dos arañas...
Dos arañas desontologizadas
Tejen una tela araña sinsentido
No hablan
No tengo certeza si poseen
Alguna certeza
Para serles franco
No sé si son arañas
Tengo dudas de que tejan;
La verdad es que
No entiendo que significa tejer
Foto-graphia.
Corre fugitivo, Al son de Bordemar,
Corre tras tus amantes.
Tras el sonido del violín, que
vuela,
Tormento de los enamorados.
Corre saltando todo.
El cardo y las ortigas,
Son para la desesperanza.
Caleta de tumbes arranco a nuestro
amor
Las amigas huyen de sus enamorados.
Y ¿tú?, dulcinea….
Huyes del amor de primavera,
Que tan adentro se te ha calado como
fuego, en invierno.
Como soldada a mi alma estas, nada,
se te hace escapar.
Otro invierno es posible mientras tu
alma siga aquí.
Medio rostro hace,
Lo que un mundo no ha logrado.
Todos los vicios, no han logrado
sujetarme al amor,
como tú, logras. Abrázame,
hoy estoy a tu servicio,
tierra soy a tus pies.
ELLA TENIA EL 62
Tenía el número 61 de llamado.
La señora que vendía cecinas en Santa
Isabel
Había llamado el 58,
Cuando llegaste con tu trajecito
plomo.
Con tu pelo finamente estirado en
negro,
Con tu flacura, como faro
direccionando a mis ojos miopes.
Con tus taquitos, tan puntiagudos,
tan llamativos, tan complicados.
Numero 59, numero 60.
Te miraba y lo sabías, te escondías
en tu pelo,
Mirando el tablero, apurándolo.
Yo te miraba,
Miraba tus nalgas tan sobriamente
tapadas.
Tu chaquetita, tu ojo que sorprendía
de reojo.
Estirando el numero 60.
No dijiste nada, cuando te desnude,
No dijiste nada, cuando te olí
delante de todos,
Te escondiste, me miraste
fijamente, muda.
Me tocó pedir mis cecinas.
Me miraste, te miré,
Me iba, te miré.
Y me miraste…
Te tocó.
VERSOS PARA MI MADRE...
Arrójame un pensamiento,
desde la tierra, desde el aire.
Salúdame con tus brazos de helecho
nuevamente.
una vez más, junto a la lluvia de
octubre.
Eliminemos el mes de abril.
borremos las primeras horas de ese
día domingo.
Miremos juntos, esa flor junto a la
puerta,
tan mágicamente extraña,
del recuerdo.
tan cálida en amarillo,
tan esfumada en la memoria.
Que sean dobles, azules intensos.
como en tu jardín, tu vida.
grandes gladiolos del color de mi
sangre.
Acuérdate de mis interminables
lagrimas, y alegrías,
del amor, el olvido, la esperanza.
y ven a saludarme entre pétalos,
ven entre tallos, y capullos.
Trae oxigeno nuevo,
trae el horizonte,
vuelve desde la tierra como
recuerdo.
en las plantas del jardín,
siempre florece una flor nueva.
el devenir de nosotros
el recuerdo y el olvido
en un verde existir...
Mientras tú, estás en tu casa,
Tranquila tomando tecito,
Siempre en tu espacio.
Dispuesta a dormir la conciencia,
Si el placer se subleva en tus
pechos
Amotinándose en tu entrepiernas.
Yo estoy acá,
Sin nada más que la esperanza
De volver a navegar en tus ojos,
Con la única certeza, de estar en tus
sueños,
ENVIDIA
Y quizás en los sueños de él.
Como la pesadilla imposible de
siempre.
Yo me mojo en la lluvia,
De la soberbia del poderoso,
Del humano que cree estar sobre
otros,
Tú, puedes siempre volver tus pasos.
Retomar la sonrisa de los niños,
Acomodarte en tu sillón, y pensar en
mí.
Sentir pena, deseo, ese clásico
carisma solidario.
Siempre puedes ver tu dinero y pensar
en ahorrar,
Recuerda, la pobreza para ti no es
más que una opción.
¿Para mí?, para mí la luz, el amor,
el deseo…
La esperanza es la necesidad que me
queda para existir.
La escritura, mi panfleto de
protesta.
Tu rostro, mi arma para terminar el
poema.
