Revista Literatta Edición febrero 2014

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ISSN 2314– 2774

Año 2 Nº 11

Febrero 2014

Consejos para

escritores

del

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Idea general, diseño, edición: Fernanda Rodríguez Briz Correctora: Ana Laura Delgado Editora sección Inventario erótico: Sandra Flores Ruminot Editora sección Recursos para escritores: Marcela Orellana

Revista Literatta (R) Revista literaria gratuita, virtual, de distribución por suscripción. ISSN 2314 - 2774 Año 2, número 11 Febrero 2014 Periodicidad: mensual Dirección editorial: Buenos Aires 136 2º piso, dpto. 1

( 5 500 ) Mendoza, Mendoza. Argentina Se recibe material bibliográfico. Mail: [email protected]

Pablo Olmedo, Jaime Arturo Martínez Salgado, Jorge Luis Manzini, Rolando Baez, Susana Arenas, Lucas Jutco y Hernán Chalo Indiveri

Homero Expósito, César Bruto

Revista Literatta ® llega con este número 11 a más de ¡1450! suscriptores de

más de 23 países todos amantes y/o trabajadores de la palabra y la cultura.

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Índice

En este número

Índice y noticias varias 3

Primer párrafo 4

Relato 5

Microrrelatos 6

Relato clásico 8

Un tango de mi flor 9

Poemario 10

Humor 12

Inventario erótico 15

Ganadores del desafío mensual 16

Próximo desafío mensual 17

Recursos para escritores 18

Anuncio de nueva sección 20

Colaboradores en este número 19

Por favor tenga en cuenta que Literatta revista no puede retribuir económicamente su colaboración ni otorgar premios a los seleccionados para los desafíos

mensuales más que la publicación del texto.

Selección de textos La Comisión de Selección de Colaboraciones analizará los textos y su fallo será inapelable. Dada la cantidad de material recibido y porque escaparía a nuestro propósito sólo se comunicará la decisión de aceptación o rechazo.

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Revista Literatta ® Nº11 Febrero 2014

mailto:[email protected]


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El primer párrafo de una de esas novelas

¡irresistibles!

La reproducción del texto en esta nota persigue un fin educativo únicamente. Revista Literatta ® Nº11 Febrero 2014

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Cuando tenía ocho años fui desafiado por mi maestra a describir ante mis compañeros cómo era mi casa: “Bueno, para ent rar en mi casa es requisito indispensable el tener alas, porque la única entrada es por el gran ventanal que da al primer piso a la calle. La salida en cambio, es por una puerta común y corriente pues el living es demasiado angosto y no hay lugar para tomar el envión necesario que se requiere para el más modesto de los despegues. Tenemos también una mesa mágica.” A esa altura de mi exposición desaparecí del aula siguiendo a mi oreja izquierda, que había quedado atrapada entre el índice y el pulgar de la tierna mano de la señorita Dora. ¡Repítaselo ahora al Padre Rector! Coloqué mis orejas a la misma altura, me alineé un poco y satisfice de inmediato el pedido: “Bueno, para entrar en mi casa es requisito indispensable el tener alas…”. Tanto gustó mi sencilla descripción, que tuve que repetirla frente a la psicopedagoga, a tres monjas, al presidente de la cooperadora, al consejero escolar, al cura Antonio, y hasta a un policía que por ahí pasaba. Y todos coincidieron en que debían acompañarme hasta mi casa, seguro que para conocerla, y además porque querían hablar de no sé qué cosa con papá. Pero los pobres se tuvieron que conformar con dialogar a gritos desde la vereda, porque para entrar en mi casa, es requisito indispensable el tener alas… y por supuesto, ninguno de ellos tenía unas.

Pablo Olmedo


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La invasión La tierra fragosa y la altísima vegetación no amilanaron a los guerreros, que en fila india invadían el territorio en el que se asentarían. Desde semanas atrás, la marcha y el posicionamiento del terreno eran constantes. Las partidas de reconocimiento guiaban a los soldados y apenas éstos aseguraban el espacio y tomaban posesión de él, los obreros emprendían la construcción de túneles y trincheras. Pero esta mañana escucharon que el enemigo se aprestaba para la resistencia. Tiempo después una lluvia tenue cayó implacable. Primero la recibieron como una bendición, luego un olor acre invadió los espacios y los soldados empezaron a caer asfixiados.

-¿Ya terminó? Sí, señor, después de esta fumigación no creo

que quede una sola hormiga en su jardín.

Jaime Arturo Martínez Salgado


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Microcuento

Jorge Luis Manzini

La noche. Un hotel

mugriento. Dos soledades.

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El ciervo escondido Anónimo chino Un leñador de Cheng se encontró en el campo con un ciervo asustado y lo mató. Para evitar que otros lo descubrieran, lo enterró en el bosque y lo tapó con hojas y ramas. Poco después olvidó el sitio donde lo había ocultado y creyó que todo había ocurrido en un sueño. Lo contó, como si fuera un sueño, a toda la gente. Entre los oyentes hubo uno que fue a buscar el ciervo escondido y lo encontró. Lo llevó a su casa y dijo a su mujer: -Un leñador soñó que había matado un ciervo y olvidó dónde lo había escondido y ahora yo lo he encontrado. Ese hombre sí que es un soñador. -Tú habrás soñado que viste un leñador que había matado un ciervo. ¿Realmente crees que hubo un leñador? Pero como aquí está el ciervo, tu sueño debe ser verdadero -dijo la mujer. -Aun suponiendo que encontré el ciervo por un sueño -contestó el marido- ¿Para qué preocuparse averiguando cuál de los dos soñó? Aquella noche el leñador volvió a su casa, pensando todavía en el ciervo, y realmente soñó, y en el sueño soñó el lugar donde había ocultado el ciervo y también soñó quién lo había encontrado. Al alba fue a casa del otro y encontró el ciervo. Ambos discutieron y fueron ante un juez, para que resolviera el asunto. El juez le dijo al leñador: -Realmente mataste un ciervo y creíste que era un sueño. Después soñaste realmente y creíste que era verdad. El otro encontró el ciervo y ahora te lo disputa, pero su mujer piensa que soñó que había encontrado un ciervo que otro había matado. Luego, nadie mató al ciervo. Pero como aquí está el ciervo, lo mejor es que se lo repartan. El caso llegó a oídos del rey de Cheng y el rey de Cheng dijo: -¿Y ese juez no estará soñando que reparte un ciervo?

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Letra de Homero Expósito

Era más blanda que el agua, que el agua blanda, era más fresca que el río, naranjo en flor. Y en esa calle de estío, calle perdida, dejó un pedazo de vida y se marchó...

Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir y al fin andar sin pensamiento... Perfume de naranjo en flor, promesas vanas de un amor que se escaparon con el viento. Después...¿qué importa el después? Toda mi vida es el ayer que me detiene en el pasado, eterna y vieja juventud que me ha dejado acobardado como un pájaro sin luz.

¿Qué le habrán hecho mis manos? ¿Qué le habrán hecho para dejarme en el pecho tanto dolor? Dolor de vieja arboleda, canción de esquina con un pedazo de vida, naranjo en flor.

Revista Literatta ® Nº11 Febrero 2014 La reproducción del texto en esta nota persigue un fin educativo únicamente.


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1 La luz fatigosa magnética de tanto brillar

de soslayo pudre

mi boina gris que amarra silenciosa el recuerdo de mi pueblo Preso en andares se me revela un barro violento un barrio de espanto un tono funesto. El secuestro

de un silencio zumbante

2 Sur se desdobla pienso, sur, en la tempestad y pienso, en el rumor de las espigas al sol pienso, sur, prohibido sur en racimos, sur, de unas manos que extrañan la lluvia del vino, y la flor del río

3 Ausencia y sol la hojarasca llena con el viento lo que digo con un sonido gris como un cascabel ebrio y como intentar llenar mi tumba, así, se vuelve el reto de desanudar de desnudar, así y todo así con mis manos llenas de palabras que se me escapan y como el barro escurridizo de tu sonrisa así, intento salir, de esa brujería atando mi cuerpo ya oculto a ese poste escandaloso que hoguera llamaban en el siglo XVI 4 Las fibras de este texto se disparan incandescentes al hielo mortecino del papel ensayo picotear con las manos aquello detrás de la palabra mano y emerjo oceánico con tinta en mis venas, con la certeza del artificio ahora nada es inicio solamente un soplo casi mudo en el andar eterno de la palabra Rolando Baez


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Lleno de vida hoy, compacto, visible, Yo, de cuarenta años de edad el año ochenta y tres de los Estados, A ti, dentro de un siglo o de muchos siglos, A ti, que no has nacido, te busco. Estas leyéndome. Ahora el invisible soy yo, Ahora eres tú, compacto, visible, el que intuye los versos y el que me busca, Pensando lo feliz que sería si yo pudiera ser tu compañero. Sé feliz como si yo estuviera contigo. (No tengas demasiada seguridad de que no estoy contigo.) Whitman, Walt. Full of life, now. En «Hojas de Hierba». Traducción de Jorge Luis Borges

La reproducción del texto en esta nota persigue un fin educativo únicamente.

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Sindudamente, adaN fue el primero que, por naser adulto, no lo trajo la ciguenia, ni vino de pariS, ni lo encontraron adentro de un repollo en la quinta, como se les dise a los nenes que preguntan mucho. Parese que sierto dia, alla en los tienpos biblicoS, el senior jehovA enpeso a amasar pedasos de barro, ya sea para haser alguna piesa de ceramicA, de alfareriA, o algunos adobes para levantar un rancho, pero cuando quiso acordar sencontro con un tremendo artefabto con 2 piernas, 2 brasos, una cabesa, un busto y todo el resto... -!Sas, me salio un honbre!- disen quesclamo jehovA, mita con alegria, mita con asonbro y mita con preocupasion-. !Vamos a dejarlo al sol para que se seque, y despues veremos para que sirve! Para ser el primer honbre de la creasion, adaN estaba bastante bien hecho y ninguna envidia le hubiera tenido a muchos de los que haora salen de las maternidades, ya sea con forcepS o mediante el parto sin dolor que tanto les gusta a las mugeres. adaN no solo era hermosO y elegante por afuera, sino que estaba perfebtamente realisado en sus detalles mas intimos, como ser el aparato dijestivo, la secresion biliaR, la sirculasioN de la sangre -!inclu- so adaN tenia globulos rojos y todo! -, los reflejos nerviosos intachables... !En fin, aquel honbre tenia un estado fisico sumamente fuerte, un estado moral conpletamente libre y un estado siviL gloriosamente soberanO! Todo lo cual no sienpre susede en nuestros dias, y por eso muchas mugeres se quejan disiendo que ya no vienen honbre como los de antes. Al prinsipio, la biografia de adaN fue muy tranquila, porque el no tenia ni el problema de la carestia de la vida, ni el trasporte, la escases de vivienda, ni la defensa del petroleo nasional, ni los ataques del capitalismo sin patria, ni la suba del dolar, ni nada que le reventara el higado. En realidad, el tipo no hasia otra cosa que comer, dar un paseo por el paraiso para bajar la comida, comer otra ves y acostarse a dormir hasta el otro dia..., todo lo cual nos hase pensar quen medio de todo fue una suerte que ocurriera lo que


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ocurrio despues, porque no hay ser humano que resista semejante vida sendentaria sin engordar espantosamente, o llenarse de colesterol o sin que se le atrofien todos los musculos... !Por algo se dise sienpre que la funsion hase el organO - y viseversa - y seguramente adaN hubiera muerto joven y con varios organos atrofiados por falta de egersisio! Por suerte, repito, un dia adaN encontro una muger que le gusto y se fue a vibir con ella, lo cual no solo fue ventajoso para el, que se libró de morir soltero, sino para nosotros que somos sus desendientes. O sea ques sienpre mejor haber desendido de adaN, con todo lo que era caprichoso y desobediente al morder la mansanA prohibida, que desender del monO, como algunos disen que desendemos. Es sierto que adaN no pudo casarse, porque en aquel tienpo todavia no esistia el matrimonio, pero de todos modos fue un autentico pionerO de la espesie humana y vino a confirmar aquel dicho que dise: " Lo que naturA no da, el casamientO no presta".

Asi como alguien dijo que "si la naris de cleopatrA hubiera sido de otro tamanio la historia del mundO estaria escrita de otra manera", nosotros podemos pensar que si evA no hubiera aparesido en el paraisO la humanidá todavia estaria por inventarse. Por eso, habiendonos ocupado antes de la biografia de adaN, vamos a ocuparnos haora de su destacada esposa y eficas colaboradora en la poblasion del planetA en muchos aspebtos que son del dominio

Ya se sabe que, primeramente, el senior jehovA inventó el mundO con sus reinos correspondientes, o sea el animal (bueyeS, vanpiroS, microbioS, pulgaS y pescadoS); el mineral (oro, fierro, querosen, alanbre, minas de lapis y sulfuro de manganetO); el vejetal (la lechugA, los pomelos, la banana, los claveles, el onbú y la rudA), y despues de crear una montonera de fenomenos naturales - terremotos, graniso, aurora boreal, cataratas, mareas, volcanes, espejismos y fatas morganaS -, y fabricar al honbre con unos pedasitos sobrantes de barro, se le ocurrió haser una muger para que adaN no se aburriera en sus ratos de osio. O sea que cuando el tipo dormia, jehovA le sacó una costillA del esqueleto, y con esa materia prima hiso a evA, y dejandolos adentro del paraisO se retiró a descansar con la satisfasion del deber cunplido. Al despertarse, adaN vió con asonbro que tenia a su lado a una persona estrania:

(Continúa en la página siguiente)

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(Continúa desde la página anterior) - Caranba - le dijo -: !creo que no tengo el gusto de conoserla, seniora! - Seniorita... - Perdone. Y perdone tanbien, si me presento, tan mal vestido, pero... - !Ho, no tiene inportansia! Aqui estamos solos, y no tenemos nada que ocultar porque todavia no se inbentó la sensurA... - Muchas grasias por la confiansa, seniorita... - Digame evA, nomas... Y uste como se llama, joben? - Adan, y tuteame... Te gusta el nonbre de adaN a vos? - Rejio, fenomeno! De todos los nonbres masculinos, creo ques el menos vulgar de todos... Y desime, sinpatico: vos sos soltero? - No se... A qué le llamas soltero, preciosa? !Bueno! Una vez roto el hielo, como se dise, pronto adaN y evA senbarcaron en el rapido buque de la sinpatia y navegaron por el ancho rio de las confidensias emotivas, o sea que cuando pasó el tienpo y jehovA volvio otra vez de nuevo sencontró no solamente con el popular binomiO sino con caiN y abeL, vibitos y coleando... - Y esto qué sidnifica? - preguntó senialando a los sendos hijos del matrimonio - Estos tipos que me representan? - !Qué sé yo! - contestó evA - Para mi, yo creo que es cosa del equilibrio biolojico, o sea que si un dia nos morimos adaN y yo, ellos seguiran formando la humanidá y poblando los continentes... Lo cual resultó sierto 100 por 100. Y grasias a ese efuerso de nuestros primeros padres, haora la tierrA esta formada por una gran familia y todos nos queremos como hermanos. O no?

César Bruto. Adán y Ava. En: Lo que me gustaría ser a mí Si no fuera lo que soy yo, Ediciones de la Flor


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Sección coordinada por Sandra Flores Ruminot

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Un poema… El sabor de tu piel enloquece mis sentidos... Es adictivo el roce de tu boca. Sórdido encanto de ese tiempo de magia. Silencio en la alienada quietud que pretende agredir tu gran misterio... Infernal paraíso ausente de cordura.. carente de la clásica constancia de las rosas pero feroz espina que me confiere vida. Silencio...luz y sombras, las palabras se pierden, vuelan, se desintegran, se evaporan en letras esparciendo el perfume brutal de las horas sin sueño. Silencio...luz y sombras... y el enorme y voraz deseo de tu cuerpo.

Susana Arenas

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Libre

Hace mucho que camino. Siglos, diría. Los pies, casi en carne viva, escapando de lo que

queda de unas miserables zapatillas. Las piernas, entumecidas. El cuerpo, a esta altura ni

caliente ni frío, sólo una masa de carne maltratada que ve cerca el fin, lo presiente. Fue un

error desde el principio pero, ¿a quién voy a reclamarle? Los buitres están acechándome,

vuelan en círculos, están convencidos del inminente desenlace. Huelen la muerte. Y yo

también. ¡Cruzar el desierto sin una sola gota de agua! ¿A quién se le ocurre? Cuando Pedro

se acercó, ese fatídico día, todo parecía diferente, posible, cercano. El plan no era malo.

Confiaba en mis fuerzas, confiaba en mi cuerpo. Pero, ahora lo sé, me faltó inteligencia. La

cárcel me embruteció, me hizo pensar que todo lo que necesitaba era fuerza. Y me

equivoqué, obviamente. Hasta Hércules, paradigma del poderío físico, debió usar su cabeza

en algún momento, como cuando desvió el río. Pero ahora es tarde. ¿Y dónde están ellos?

No llegaron, ni siquiera, al paredón. Nadie los vio, no. Tuvieron miedo. El desierto los

impresionó. Yo seguí. Y sigo. Y seguiré. Porque atrás me espera el encierro, la muerte en

vida. Adelante, la libertad, pero también la muerte, la otra, la de verdad. La elección, para

mí, es clara.

Lucas Jutco


Plan perfecto

Una sola gota de refrigerante todos los días y se le irán secando los órganos, imposible que te descubran -le había dicho el mecánico del barrio.

Pero tantos años de encierro no le dieron la razón.

Hernán Chalo Indiveri

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Las palabras son una de las más poderosas herramientas de comunicación. En un plano práctico cuanto menos poéticas sean, más eficientes y eficaces resultan para cumplir con el objetivo de informar y hacerlo bien. Allí cada una y cada cual, más allá de todos los significados que les asigne el diccionario esgrime un sentido único y preciso. Pero cuando las palabras caen en manos de un escritor saben que seguirán comunicando pero que lo harán desde el más alto y gozoso grado de la existencia que es el de la libertad. Ellas se vuelven blandas y confiadas para jugar los juegos del artista. Saben que todo en ellas sirve para el juego de la retórica. Desde el sonido que hacen cuando se las pronuncia a la figura de sus grafemas pasando por el orden que ocupan en la frase hasta ese corazón y esa médula que es la relación sentido-significado que las define. Es más, esta relación se cargará de sugerencias según qué otras palabras sean las invitadas a la diversión. Saben que en las manos de quien poetiza, su asombro está garantizado porque el juego consiste en transgredir el código natural del lenguaje. Atrás quedan las reglas más elementales: el significado y el significante a veces se dicen adiós porque quien escribe renuncia a la lógica de la convención y establece una nueva lógica; la cohesión gramatical se distrae un rato o se toma vacaciones indefinidas;

Jaurías Nunca aprendí a morir con esa muerte de cada semana, porque siempre parecía normal y tan común, que casi me iba acostumbrando a ello; tampoco sentía rasgaduras ni contaba entre mis dedos todas las debilidades que en el cuerpo caían como trampas. Si aprendí sobre las migajas de inclemencias, que aún no repatriadas en la panera del tiempo, subían sus dentelladas de jaurías al embalaje del alma. Para que no pudiera beberme en el loco motivo de vivir, que llevo sobre mi frente y no me deja morir a la intemperie. Raquel Piñeyro de Mongiello. Los nudos de Penélope.1°ed. Rosario, UNR ,2012.

la correlación de pausas entre lo fónico y lo semántico deja de ser una exigencia válida y eso de ser una palabra pertinente, apropiada o congruente debe reverse en el nuevo contexto de las libertades. El juego se llama POESÍA. Y en él las figuras retóricas no son un adorno ni una manera bonita de decir lo que se quiere decir, son la poesía misma. El modo en que el poeta ve el mundo solo puede decirse liberando a las palabras de las reglas. Recién entonces, cuando operan sin código, lo que se puede decir con ellas es más que infinito.

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Sección escrita y coordinada por Marcela Orellana


El revés de la trama Dificultosamente, Como un animal anfibio que trata de adaptarse a todos los desvaríos del planeta, Absorbo con mi pan la insoluble penuria enmascarada de alimento. Apenas si mi piel es apta para vestir la esfinge desmesurada que me habita. Mi cabeza es estrecha, pero guarda recintos capaces de albergar varias ciudades en su frágil desván. Mis manos no consiguen alcanzar las visiones que pasan por mis ojos Ni mis pies tocan fondo en la hirviente cantera de mi corazón. ¡Y qué feroz fisura entre mi lengua y cualquier laberinto del lenguaje! Casi todo mi ser es invisible; plegado en una brizna, Sumergido hasta el limo en la inconmensurable pequeñez. La mole de San Pedro brillando en el agujero de la cerradura; Bizancio en una lágrima. […]

Olga Orozco. Obra Poética: edición especial para el Ministerio de educación de la Nación. Buenos Aires: Corregidor,2013.

La Viuda Negra Mis amantes saben que para escribir me hace falta su ausencia Por eso se conjuran en aquelarre solícitos me dejan sola por piedad y desde el rincón de las sombras como un voyeur me espían Murmuran: Marcela está creando se muere pero les gusta cómo escribo y consienten que acabe con la pena entre los muslos sobre la cama revuelta Ellos necesitan que escupa metáforas con olor a vino desean mi lengua amoratada Tal vez sea tiempo de invitar a la poesía a casa reconocer mi necedad de araña obstinada en bordar sólo suicidios sobre la tela y clavarle los colmillos al recuerdo después de la cópula

Marcela Predieri. En: Antología Mar del Plata en boca de todos. Ed. Martín, 2011

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Porque creemos en el valor terapéutico de la lectura y la escritura, el cual ha sido largamente demostrado, proponemos desde el siguiente número aniversario una nueva sección: Literapia. Porque sabemos que el hecho de escribir implica aunar una parte racional, ligada al uso del lenguaje, con otra parte, la creativa. La literapia plantea la escritura para poner en palabras la carga emocional que llevamos dentro. Gracias a dicho proceso, la persona es capaz de estructurar su pensamiento, desahogar las emociones que la desbordan, tomar distancia sobre lo que le ocurre o le ha ocurrido, descubrir sus recursos internos, personalísimos, y reflexionar sobre sus deseos, sus relaciones o sus conductas actuales. Los hechos traumáticos del pasado se reelaboran y se comienza a transitar un camino de plenitud.

De a poco iremos proponiendo diferentes artículos así como textos literarios que se enmarcan claramente en esta corriente teórica. Deseamos le sea provechosa esta nueva sección de Literatta.

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Lucas Jutco (Boulogne, Buenos Aires, 1979) docente de nivel secundario, ex estudiante crónico, admirador y lector voraz de los beatniks y, cuando puede, escritor amateur.

Actualmente reside en Adolfo Sourdeaux. [email protected]

Jaime Arturo Martínez Salgado (Colombia, 1946) Poeta y narrador. Ha publicado tres libros de poesía : AUTORRETRAcTO (1981) HASTA EL SOL DE HOY (1993) y PORQUE YA

NO ESPERO REGRESAR (2013). Fue profesor de literatura durante 40 años, hoy jubilado y dicta conferencias en festivales literarios y en universidades. Reside en Cartagena de Indias. [email protected]

Pablo Olmedo (San Isidro, Buenos Aires, 1964) Nací en el año 1964, conejo en el horóscopo chino y capricornio en el otro. Mi elemento es una mezcla de agua y bicicleta. Soy guionista de documentales y escritor. Tengo una

buena vida dos hijas, sobreviví a muchas cosas... y por eso hoy me dedico exclusivamente a vivir. [email protected]

Susana Arenas (Mendoza) Escritora y docente, ha incursionado en diversos géneros literarios. Destacada con 1er Premio Certamén "Guaymallén: Cuna de las letras" 1er Premio Microrrelato en el Concurso" Seré breve: lo fugaz no quita lo perfecto"(2009). Artista

inquieta y comprometida ha participado en antologías, revistas y programas radiales. Es miembro de los grupos literarios Aconcagua, La Colmena, Maipú Letras y con gran éxito editó recientemente su libro "En la NUBE, poemas y algo más" [email protected]

Hernán Chalo Indiveri (Mendoza, 1981). Escribir comenzó a interesarme en los últimos años de la secundaria, hasta que lo retomé en el año 2011. Actualmente escribo poesía libre y

microrrelatos. He participado en antologías de Triple-C: Tratado de Grimminología y Triple Ceis [email protected]

Jorge Luis Manzini (1945) Médico especialista en medicina interna y en cuidados paliativos (jubilado 2010). Especialista universitario en bioética. Socio S.A.D.E. Seccional Atlántica

desde 1997. 12 trabajos literarios publicados en diversos medios. Algunos de ellos han recibido menciones y premios. [email protected]

Rolando Baez Ser(o)/0 (topología de un quizás), edición independiente y virtual. Sus poemas se encuentran en Facebook https://www.facebook.com/pages/Rolando-B%C3%A1ez/217735558409294?fref=ts

[email protected]

https://www.facebook.com/pages/Rolando-B%C3%A1ez/217735558409294?fref=ts




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