REFUGIO LITERARIO DE VERANO

Febrero 2016

Las noches de verano guardan infinitas historias que queremos acercar al fogón. Tenemos infini-tas chispas en el centro, infinitas estrellas alre-dedor.

A través de una convaocatoria abierta se reunie-ron más de 40 artistas entre poetas y músicos para dar existencia al refugio.

El ciclo se activó con cuatro encuentros de temáticas sucesivas que evocaron un acerca-miento a la rutina vacacional: Fogón, Conste-lación, Regreso, e Inicio.

Laura Guevara

Pólvora:entre los truenos avanzala calma:una cucaracha lentaque pasade la luz naranja de la vereda abiertaa la sombra verde de la tele prendida.

En este diciembre,desierto caliente,el ventilador marca el ritmo de la nochebuena:esto no es rockni es cumbia,es el réquiemde las sobrasy las manchas de vinocalladas,toda la noche calladas,arriba del mantel.

ÉridoCruz

agua grandeEl hincha pelotas de mi viejo me obligo a venir. Entre pataleos le digo que no joda, que me deje en paz. Sinceramente, ya había planeado las vacaciones: ence-rrarme todo el día a jugar al Warcraft y no bañarme por dos semanas.

Durante el viaje yo maldecía mi suerte en twitter mientras él repetía una y otra vez que nuestros cuerpos también es-tán llenos de agua. No le di bola, hasta que llegando, me costó aceptar que no dijo tanta pavada.

En ese lugar, parte de mi cuerpo se sen-tía unido con esa cascada que no para-ba nunca. Capaz era una flasheada mía, pero pensé en los años que debían tener las cataratas y con esa polenta nunca les diría viejas.

En la punta de la pasarela, el torrente me roció de arriba abajo como para dar una estocada final a mi asombro. No pude resistir más y me reí. (sacar: con ganas) Al toque sin pensar lo abra-cé con unas ganas locas a mi viejo.

-Tenías razón. Esto es más lindo que el Warcraft.

En realidad, yo sabía que nunca me había equivocado: las cataratas son, y sólo son, un montón de agua.

NicolásIgarzábal

KaratecaEs enero y el sol pega sobre nuestras ca-bezas como un karateca. Me parece que este sol no es el mismo que ayer; vino más gastado, menos colorido, le faltan rayos. Hace 29, 30, 32 grados; no más. Mi mente hace rato que dejó de llover y mi corazón ya no tartamudea. Escribo, escribo, escribo. Escribo porque no sé la-drar. Hay poesía debajo de las piedras, si buscás bien. Mi cuerpo es una terminal de ómnibus vacía, debo haber perdido la inspiración en algún asiento. Algo no funciona, algo se trabó y no gira, como un metegol oxidado. Mi casa es un es-tanque desde que te fuiste. Guardo tus caricias en una caja fuerte, llevo tatua-dos tus abrazos en mi piel. Hagamos las paces, hagamos las guerras, pero haga-mos, que los duelos fueron hechos para festejar.

AxelMalaMud

Una investigación de la Universidad de Leicester

Los agujeros negros pueden crecerHasta 50 mil millones de solesWowPero ¿Importa?

En la moto los árbolesNos escupenSé que técnicamente no es así

Tomar sol, en Diciembre, en el hemis-ferio sur

Es jodidoLos rayos UV son jodidosPero estar quemado es estar quemadoCarcinomas al margenNada mejor que el sexo entre pieles

muertas

Igual tomo sol, igual voy en motoHasta la casa de ellaY cogemos quemadosY flasheamos sobre la galaxia

El 25 a las 00.00Mientras la gente se diceFeliz NavidadEntreFuegos artificialesOBalazos

FlorDel

CAsTILLO

Podríamos escapar¿qué pasóentre vosno sabiendo qué deciry estas charlitasfull timejornada laboralreglamentada?

todoes una pérdida de tiemposi vos seguíssin podersonreírcon facilidad

y si yosigo insistiendoen escondermede estoque estoy sintiendo:

el amor,estar tranquilaen una habitaciónllena de gente.

Selección: Matienzo Lee

Diseño: ED en Matienzo

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