IES MARQUÉS DE LOZOYA

CUÉLLAR - SEGOVIA

RECREOS POÉTICOS XIV

2018/2019

Martes 16 de octubre de 2018

POESÍA DE VERANO

2 Organizado por

MIGUEL CUBERO

Participan los alumnos de Cultura Científica de 1º de Bachillerato

Lorena Gozalo, María Arranz, Cristina Gómez, Eva Gómez, Alberto Álvarez, Iván Herguedas y

Fernando Alonso

Emily Dickinson Durante un día o dos desconcertada, turbada aunque sin miedo, encontré en mi jardín a una doncella a la que no esperaba. Me hace señas y allí empiezan los bosques, me llama y todo empieza. Sé bien que en una tierra así jamás he estado. Emily Dickinson Para que veneremos los días más sencillos que hacen ir y volver las estaciones basta con recordar que a ti y a mí nos quitan la bobada de la mortalidad. Emily Dickinson La lámpara allí dentro arde constante, dos siervos la renuevan el aceite, pero a la activa mecha no le importa en su afán por dar luz. El esclavo se olvida de llenarla, la lámpara, dichosa, sigue ardiendo sin enterarse de que no hay aceite y el esclavo se ha ido. Emily Dickinson Hay algo que me gusta en la agonía, y es que sé que es verdad; los hombres no simulan convulsiones, no imitan el dolor. Unos ojos se vidrian, y es la muerte. Imposible fingir las gotas de sudor sobre la frente que la inhábil angustia va ensartando.

Emily Dickinson Fuera de casa estuve muchos años, y ahora, ante su puerta, no me atrevía a entrar por miedo a que una cara nunca vista me recibiese con mirada seria preguntando qué estaba haciendo allí. “Solo busco una vida que dejé. ¿sigue ahí todavía?” Luchaba con el miedo que me frenó hasta entonces; como el mar retumbaba aquel instante, rompiendo en mis oídos. Solté una risa falsa al comprender que el motivo del miedo era una puerta, cuando ya había visto todo espanto sin dar un paso atrás. Agarré el picaporte temblando de ansiedad e imaginando que la terrible puerta se iba a abrir encontrándome allí. Luego aparté los dedos, con cuidado, como si todo fuera de cristal, me tapé los oídos y jadeando hui como un ladrón de aquella casa. Emily Dickinson Si pudiera impedir que un corazón se rompa no habré vivido en vano. Si pudiera calmar el dolor de una vida, o hacer más llevadera una tristeza. O ayudar a algún débil petirrojo a que vuelva a su nido, no habré vivido en vano.

Emily Dickinson Con finezas tan nimias como libros o flores se plantan semillas de sonrisas que van a florecer entre las sombras. BALADA DE YOLANDA GONZÁLEZ Benjamín Prado Abre este libro como quien abre una ventana. Abre este libro como quien tiene un largo sueño. Abre este libro lleno de tiendas y de hoteles. Abre este libro, dulce muchacha que una tarde se convirtió en bandera. Abre este libro. Duda. No comprendas. No creas. Los dedos extendidos de los muertos, indican la verdadera dirección del cielo. FINAL Benjamín Prado Tú ya lo has comprendido. Cuando pisas la escarcha, piensas en las palomas. Sabes que en los tinteros agoniza la luna. Tú sabes que hay un puente que une las jaras blancas y el ciervo degollado, la sombra del ciprés con la niña perdida. Eso es lo que te ocurre. Tú ya lo has comprendido. COBIJO CONTRA LA TORMENTA IV Benjamín Prado Los ríos de las ciudades son extraños, parecen dioses perdidos entre bares azules y merenderos sucios y pequeñas terrazas de extrarradio.

Los ríos, como los trenes, llegan despacio al nombre de las ciudades. Pero en las noches de verano el sonido del agua entra despacio en las habitaciones y sigue el ritmo lento de los ventiladores y atraviesa el corazón de los hombres dormidos. VERDE Benjamín Prado Los hombres que detienen el corazón del lince, los que apagan las selvas con el fuego, los que arrojan al mar el cáncer del petróleo, los que venden la piel del leopardo, los que compran la estatua de marfil, malditos sean. Los que ocultan el sol en torres de cemento, los que transforman bosques en ceniza, los que llevan el agua de la muerte a las nubes y el óxido a los ríos malditos sean. Los que derriban árboles en nombre del dinero, los que cazan ballenas en nombre del mercado, los que hieren la atmósfera en nombre del futuro, malditos sean. Que sus vasos se llenen de cicuta, que sus anillos de oro se conviertan en víboras, que las monedas ardan en sus manos. Maldito sea su mundo de luz envenenada, su silencio sin lluvia, su oxígeno sombrío. Maldito sea su mundo sin peces ni madera, su horizonte de escombros, su amanecer sin pájaros. Hay que acabar con ellos, enemigos del verde, cómplices de la ciénaga, sicarios de la bruma. Hay que acabar con ellos, exterminar su plaga.

Hay que acabar con ellos en nombre de la vida. ICEBERG Benjamín Prado Entra al poema, lávate en su agua clara, pisa su limo y oye mi historia. Olvida lo que sabes, ve lo invisible y húndete en mí. Verás la parte oculta del iceberg. Verás tu miedo, verás tus ilusiones desde mis ojos. Verás tu cara esculpida en el hielo, hecha de arena. Así es la vida: lo que es falso es la luz, lo conocido. Así es la vida: la verdad nos espera bajo las olas. TABLÓN DE ANUNCIOS Benjamín Prado Ya sé que éste es un libro que habla de ti y de mi; que aquí no hay sitio para la usura, el hambre, los desahucios, el miedo, que ser feliz no es cerrar los ojos ni las sábanas son lo opuesto a las banderas. Pero mira esa gente sin trabajo, el dolor, la injusticia,

las guerras, el expolio, la opresión, el cinismo, los pactos de silencio... Mira cómo funciona el negocio de la desigualdad: para que sigan llenas algunas cajas fuertes, tiene que haber millones de neveras vacías. Ya sé que este es un libro de amor, pero sus páginas están abiertas para los que sufren, para los ilegales, para los desterrados, para esos cuyo único problema es que no tienen nada que sumar. Les ofrezco mi voz para que nunca olviden que ningún muro se alza ni se derriba sólo, que juntar los pedazos de las promesas rotas no les va a rescatar de la mentira. Aquí tienen mis manos. Si la verdad quisiera ser contada pongo este poema a su disposición. TRÍPTICO. PENSAMIENTOS SECRETOS DURANTE LA FUNCIÓN David Hernández Sevillano PIENSA LA MARIONETA (del niño) Míralo como ríe desde la cortedad de su uniforme. Ser feliz debe ser un cajón con juguetes al regresar a casa; la leche de los charcos como pista de baile; descubrir cada día un milagro distinto; confiar en que, ocurra lo que ocurra, siempre hallará dispuesta la mano que ahora juega con sus rizos. PIENSA EL NIÑO (de su madre) Mírala que segura peinando mi cabeza con sus dedos, conversando de todo con su amiga. Ser feliz debe ser entender la manera en que funcionan las lágrimas, los números, las calles;

no mirar a otro lado si te invitan a tomar decisiones las lechuzas; acostarse muy tarde con los zapatos puestos y no pedir permiso ni perdón por pintar los tabiques de las nubes con ceras de colores. PIENSA LA MADRE (de la marioneta) Mira cómo la admiran con sus muecas grotescas y sus golpes de efecto. Ser feliz debe ser sorprender cada día; ser capaz de arrancarles esa risa tan limpia y alejarse después sin palabras de honor ni plazos que cumplir; no sentir ataduras en los hombros; no sentir que en los nudos se te asfixia la vida. CIEN MINUTOS AL DÍA David Hernández Sevillano TÍTERE Y TITIRITERO No recuerda su bosque de arrendajos y mitos ni el olor de aquel árbol que un día fuera ni el arrullo del río, cremallera abrochando el suelo de su infancia. No recuerda, siquiera, las manos que le dieron esta forma, el dolor del serrín cayendo al piso, la quemazón violenta del barniz en la carne. Tal vez por tender puentes invisibles con la felicidad lo olvidó todo -la memoria también tiene sus filtros, como éste-. Sus primeros recuerdos huelen a piel morena joven, delicada, dulce: las mismas manos, con el mismo acento que aún le siguen sacando a pasear -muchos años después- por plazuelas y calles cien minutos al día. Es fácil comprender

que un corazón de fresno, de pinsapo, de roble pueda estar lleno de arañazos. Él lo supo tan pronto le acarició las ramas de los pies y notó ese temblor imperceptible que solamente captan los amantes en medio del bullicio. Él lo supo tan pronto que no dudó tres versos en rozarle los hilos con las yemas de sus dedos. Para prenderse el nombre de sus ojos le regaló una noche sus secretos. Y una tarde de mayo le confesó a un amigo: la historia de las cosas

termina siendo nuestra propia historia. Y ella le corresponde cien minutos al día por plazuelas y calles. No es fácil descubrirle síntomas de fatiga en la madera. Le regala sus bailes, sus cabriolas, sus piruetas, la risa de los niños y al volver cada tarde a su maleta un poema de amor: el canto de los pájaros del bosque el silbo de la encina, la canción de las cosas importantes, aquellas que se dicen en silencio. NOCTURNO DEL ADOLESCENTE MUERTO Federico García Lorca Vamos en silencio por la orilla del vado a ver al adolescente ahogado. Vamos en silencio por la orilla del aire, antes que ese río se lo lleve al mar. Su alma lloraba, herida y pequeña, entre la hojarasca de pinos y hierbas. Agua despeñada bajaba de la luna cubriendo de lirios la montaña desnuda. El viento dejaba camelias de sombra en la hoguera apagada de su triste boca.

¡Venid mozos rubios del monte y del prado a ver al adolescente ahogado! ¡Venid gente oscura de la cumbre y del valle antes que ese río se lo lleve al mar! Se lo lleve al mar de labranzas blancas donde vienen y van viejos bueyes de agua. ¡Y cómo cantaban los chopos del Sil en la verde luna, como un tamboril! ¡Pronto venid mozos, venid ya porque ya ese río se lo lleva al mar! NOITURNIO DO ADOESCENTE MORTO Federico García Lorca Imos silandeiros orela do vado pra ver ô adoescente afogado. Imos silandeiros veiriña do ar, antes que ise río o leve pro mar. Súai alma choraba, ferida e pequena embaixo os arumes de pinos e d’herbas. Ágoa despenada baixaba da lúa cobrindo de lirios a montaña núa. O vento deixaba camelias de sombra na lumieira murcha da súa triste boca. ¡Vinde mozos loiros do monte e do prado pra ver o adoescente afogado! ¡Vinde xente escura do cume e do val antes que ise río o leve pro mar! O leve pro mar de curtiñas brancas onde van e veñen vellos bois de ágoa. ¡Ay, cómo cantaban os albres do Sil sobre a verde lúa, como un tamboril! ¡Mozos imos vinde, aixiña chegar porque xa ise río m’o leva pro mar!

PARTICIPAN

Los profesores Belén Lafuente, Celia Perrino, Marina Salazar, Miguel Cubero y Elvira Herrero, las alumnas de 1º de ESO María García, Teresa García, Aloe García y Ayla Sanz y los alumnos de 4º de ESO Gema de Pedro, Gonzalo Pascual, Nerea Suárez,

Noelia Cimpoies, María Cobos y Alejandro Llorente

MISS BRUJA Para ser bruja preciosa debes oler siempre a ajo, tener la cara verdosa y los pelos de estropajo. Ser huesuda y orejuda y lucir en la nariz una verruga peluda larga como una lombriz. Tener un único diente y una colosal joroba. Hablar con voz estridente y apoyarte en una escoba. Si además de todo esto te vistes siempre de oscuro y vives en sitio infecto, serás Miss Bruja, seguro. EL FANTASMITA Esta es la historia del fantasma Justo que todas las noches se muere de susto. Vive el pobrecito en un subterráneo entre unas arañas criadas por años. Tan pronto oscurece gime de pavor: ¿Vendrá esta noche? ¡Qué susto! ¡Qué horror! Al sonar las doce llega Luis Vampiro viene a acompañarlo pues son muy amigos. ¡Dime, fantasmita! ¿Qué te da pavor? Pregunta la momia desde su rincón.

Llora el fantasmita niebla a borbotones y luego susurra: ¡Temo a los ratones! EL FANTASMA CUCUFATE El fantasma Cucufate se dio ayer un sofocón: se manchó de chocolate la sábana de algodón. La metió en la lavadora, le echó mucho detergente y la lavó media hora con el agua muy caliente. Y ahora como alma en pena, enfadado y afligido, vaga de almena en almena: ¡la sábana le ha encogido! Le llega por las rodillas, igual que una camiseta, y luce las pantorrillas y las medias de calceta. Tiene un enorme disgusto porque, de frente o de espaldas, ¿a quién va a matar de susto un fantasma en minifalda? RONDA DE BRUJAS Gloria Cecilia Díaz Siete brujas formaron la ronda, siete brujas con zapatos rosa, siete brujas en escobas verdes, siete brujas con batas celestes. La bruja de la montaña, la bruja del cafetal, la bruja de la llanura, las dos brujas del volcán, una que vive en la selva

y la que vino del mar. Siete brujas formaron la ronda en la noche cuajada de luces, siete brujas en escobas verdes, siete brujas en batas celestes. LETANÍAS DE SATÁN Charles Baudelaire, Las flores del mal

Oh tú, el Ángel más bello y asimismo el más sabio Dios privado de suerte y ayuno de alabanzas, ¡Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria! Príncipe del exilio, a quien perjudicaron, Y que, vencido, aún te alzas con más fuerza, ¡Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria! Tú, que todo los sabes, oh gran rey subterráneo, Familiar curandero de la angustia del hombre, ¡Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria! Tú, que incluso al leproso y a los parias más bajos Sólo por amor muestras el gusto del Edén, ¡Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria! Oh tú, que de la Muerte, tu vieja y firme amante, Engendras la Esperanza – ¡esa adorable loca! ¡Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria! Tú que das al proscrito esa altiva mirada Que en torno del cadalso condena a un pueblo entero ¡Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria! Tú sabes las guaridas donde en tierras lejanas El celoso Dios guarda toda su pedrería, ¡Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria! Tú, cuyos claros ojos saben en qué arsenales Amortajado el pueblo duerme de los metales, ¡Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria! Tú, cuya larga mano disimula el abismo Al sonámbulo errante sobre los edificios, ¡Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria! Tú que, mágicamente, ablandas la osamenta Del borracho caído al pie de los caballos, ¡Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria! Tú, que por consolar al débil ser que sufre A mezclar nos enseñas azufre con salitre, ¡Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria! Tú que imprimes tu marca, ¡oh cómplice sutil! En la frente del Creso vil e inmisericorde ¡Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria! Tú, que en el corazón de las putas enciendes

El culto por las llagas y el amor a los trapos ¡Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria! Báculo de exiliados, lámpara de inventores, Confidente de ahorcados y de conspiradores, ¡Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria! Padre adoptivo de aquellos que, en su cólera, Del paraíso terrestre arrojó Dios un día, ¡Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria! Oración Gloria y loor a ti, Satán, en las alturas Del cielo donde reinas y en las profundidades Del infierno en que sueñas, vencido y silencioso. Haz que mi alma, bajo el Árbol de la Ciencia, Cerca de ti repose, cuando, sobre tu frente, Como una iglesia nueva sus ramajes se expandan. JUEGO DE VILLANOS Mario Benedetti La muerte se puso una cara de monstruo una cara de monstruo horrible esperó y esperó detrás de la esquina salió al fin de la sombra como un trozo de sombra y el niño huyó más rápido que su propio alarido. Entonces la muerte se puso otra cara una vieja cara de mendigo esperó y esperó enfrente de la iglesia extendiendo la mano y gimiendo su pena y el niño no supo qué hacer con su piedad. Entonces la muerte se puso otra cara una cara de mujer hermosa esperó y esperó con los brazos abiertos tan maternal tan fiel tan persuasiva que el niño quedó inmóvil de susto o de ternura. Entonces la muerte sacó su última cara una cara de juguete inocente esperó y esperó tranquila en la bohardilla tan quieta tan trivial tan seductora que el niño le dio cuerda con una sola mano. Entonces la muerte se animó despacito más traidora que nunca y le cortó las venas y le pinchó los ojos y le quitó el aliento y era lo único que podía esperarse porque con la muerte no se juega.

EL CORAZÓN DELATOR Edgar Allan Poe Si ustedes continúan tomándome por loco dejarán de hacerlo cuando les describa las astutas precauciones que adopté para esconder el cadáver. La noche avanzaba, mientras yo cumplía mi trabajo con rapidez, pero en silencio. Ante todo descuarticé el cadáver. Le corté la cabeza, brazos y piernas. Levanté luego tres planchas del piso de la habitación y escondí los restos en el hueco. Volví a colocar los tablones con tanta habilidad que ningún ojo humano hubiera podido advertir la menor diferencia. No había nada, ninguna mancha… ningún rastro de sangre. Yo era demasiado precavido para eso. Cuando hube terminado mi tarea eran las cuatro de la madrugada, pero seguía tan oscuro como a medianoche. De repente, golpearon a la puerta de la calle. Acudí a abrir con toda tranquilidad, pues ¿qué podía temer ahora? Hallé a tres caballeros, que se presentaron muy civilmente como oficiales de policía. Durante la noche, un vecino había escuchado un alarido, por lo cual se sospechaba la posibilidad de algún atentado. Querían registrar mi casa. Sonreí, pues… ¿qué tenía que temer? Di la bienvenida a los oficiales y les expliqué que era yo el que había gritado durante una pesadilla. Llevé a los visitantes a recorrer la casa y los invité a que revisaran bien. Finalmente, acabé conduciéndolos a la habitación donde había escondido el muerto. Les demostré que todo estaba intacto y que cada cosa se hallaba en su lugar. Regocijándome en mi victoria, traje sillas a la habitación y pedí a los tres caballeros que descansaran allí, mientras yo mismo, con la audacia de mi perfecto triunfo, colocaba mi silla en el exacto punto bajo el cual reposaba el cadáver de mi víctima. Los oficiales se sentían satisfechos. Mis modales los habían convencido. Por mi parte, me hallaba perfectamente cómodo. Mas, al cabo de un rato, empecé a notar que me ponía pálido y deseé que se marcharan. Me dolía la cabeza y creía percibir un ruido en los oídos; pero los policías continuaban sentados y charlando. El sonido se hizo cada vez más intenso. Hablé en voz muy alta para librarme de esa sensación, pero seguía sonando… hasta que, al fin, me di cuenta de que aquel sonido no se producía dentro de mis oídos. Sin duda, debí de ponerme muy pálido, pero seguí hablando y levantando mucho la voz. Pero, el ruido aumentaba… ¿y qué podía hacer yo? Era un resonar apagado y presuroso… Yo jadeaba, tratando de recobrar el aliento, y, sin embargo, los policías no habían oído nada. Hablé con mayor rapidez, pero el sonido crecía continuamente. Me puse en pie y discutí sobre insignificancias en voz muy alta y con violentas gesticulaciones; pero el sonido crecía continuamente. ¿Por qué no se iban? Anduve de un lado a otro, a grandes pasos; pero el sonido crecía continuamente. ¿Qué podía hacer yo? Lancé espumarajos de rabia… maldije… juré… Balanceando la silla sobre la cual me había sentado, raspé con ella las tablas del piso, pero el sonido sobrepujaba todos los otros y crecía sin cesar. Y entretanto los hombres seguían charlando plácidamente y sonriendo. ¿Era posible que no lo oyeran? ¡Santo Dios! ¡No, no! ¡Claro que oían y que sospechaban! ¡Sabían… y se estaban burlando de mi horror! ¡Pero cualquier cosa era preferible a aquella agonía! ¡No podía soportar más tiempo sus sonrisas hipócritas! ¡Sentí que tenía que gritar o morir, y entonces… otra vez… escuchen… más fuerte… más fuerte… más fuerte! -¡Basta ya de fingir, malvados! -aullé-. ¡Confieso que lo maté! ¡Levanten esos tablones! ¡Ahí… ahí! ¡Donde está latiendo su horrible corazón!

SATIRICÓN Petronio Cena de Trimalción (Pasaje del licántropo) Adaptación de Fernando Lillo Redonet en su libro: “El aprendiz de brujo y otros cuentos de Grecia y Roma”

(NARRADOR): Los invitados a la cena empezaron a alborotar diciendo: Ahora te toca a ti, Nicerote. Cuéntanos algo extraordinario que te haya pasado. El tal Nicerote, como no le quedaba otro remedio, dijo: (NICEROTE): Está bien, está bien. Pero debéis prometerme que vais a creer todo lo que os cuente. Os juro, por los dioses, que lo que voy a deciros es verdad. Y si os parece increíble, os ruego que no me toméis por loco. Cuando todavía era esclavo, me enamoré de la mujer de Terencio, el posadero. Su nombre era Melisa, hermosa como una perla, aunque a mí me gustaba sobre todo porque era muy buena y generosa conmigo. De repente Terencio murió mientras se encontraban en su casa de campo y yo pensé que sería buena idea acercarme a verla y consolarla. Ya sabéis que los amigos se prueban en las desgracias. Tenía que recorrer unas cinco millas hasta el lugar donde estaban Melisa y el difunto posadero. Pero era de noche y tuve miedo de salir solo. Por casualidad había en la casa de mi amo un huésped que era soldado. Un hombretón altísimo y tan fuerte como Orco (dios de los Infiernos). Salimos juntos poco antes del amanecer, pero la luna llena brillaba como si fuese mediodía. Ese detalle no me gustó demasiado, porque suelen pasar cosas extrañas cuando Selene, que así llaman los griegos a la Luna, es la reina dela noche. Además, ya se sabe que Selene es la diosa de los hechiceros. La falsa tranquilidad que ofrecía la claridad de la luna no me permitía relajarme. No iba a tardar mucho tiempo en darme cuenta de que mis negros temores tenían su fundamento. Llegamos a unos sepulcros, de esos que suele haber al lado del camino cuando se sale de una ciudad. Ni por nada del mundo me hubiera aventurado a meterme entre ellos, sabiendo que las brujas y los lobos los rondan buscando los huesos de los muertos. Pero el soldado que me acompañaba me dijo: (SOLDADO): Espera un poco, Nicerote. Necesito hacer mis necesidades y voy a ocultarme entre estos sepulcros. (NICEROTE): Yo no respondí nada. Me había quedado mudo de miedo. Lo habitual es que la gente haga sus necesidades detrás de algún sepulcro y a menudo los dueños de las tumbas escriben en ellas letreros de advertencia con maldiciones para los que se atreven a mear o cagar junto a ellas. Sin embargo, estas maldiciones no tienen mucho éxito. Me senté al borde del camino canturreando nervioso y contando las estrellas para mantener la mente ocupada. El soldado se retrasaba. Entonces me acerqué a ver si lo veía y lo encontré desnudo. De repente, meó alrededor de sus vestidos, que tenía amontonados en el suelo, y se convirtió en lobo. No, no penséis que estoy de broma. NOLITE ME IOCARI PUTARE Lo vi con mis propios ojos. Una vez transformado, se puso a aullar de tal manera que se me erizó la piel y se me heló la sangre en las venas, Pensé que iba a devorarme, pero huyó al bosque de inmediato dejándome aterrado. Yo no sabía qué hacer y se me

ocurrió ir a recoger sus vestidos. No pude hacerlo porque se habían convertido en piedra. Estaba muerto de miedo y me imaginaba que sombras y espectros me rodeaban. Saqué mi espada con la vana ilusión de que un arma visible podía combatir contra lo invisible y, dando estocadas a diestro y siniestro, como si atacara a espíritus imaginarios, volvía al camino y recorrí sudoroso el trecho que me quedaba hasta la casa de mi amiga Melisa. Entré pálido como un fantasma; respiraba con dificultad y entrecortadamente; el sudor me corría por todo el cuerpo; tenía los ojos como perdidos y apenas conseguía recuperarme del susto. Mi Melisa me recibió con un abrazo y aunque veía mi estado no se le ocurrió otra cosa que reñirme: (MELISA): Desgraciado, si hubieras llegado antes, por lo menos nos hubieras ayudado. Un lobo entró en la finca y devoró todo el rebaño como un carnicero. Pero no se fue de rositas, Aunque escapó, uno de nuestros esclavos le atravesó el cuello con una lanza. (NICEROTE): Cuando oí lo que me decía, abrí los ojos como platos y, en cuanto se hizo de día salí huyendo de vuelta a casa. Al pasar junto al lugar donde los vestidos se habían convertido en piedra, no encontré más que rastros de sangre en el suelo. Cuando por fin llegué a casa, mi sorpresa fue mayúscula al ver que el soldado yacía en la cama como un buey. Un médico le curaba el cuello. Entonces me di cuenta de que era un hombre-lobo. Ahora todo estaba claro. Aquel hombre había meado alrededor de sus vestidos convirtiéndolos en piedra, para que con este encantamiento nadie pudiera llevárselos. Tenía que regresar junto a ellos y vestirse de nuevo para recuperar la forma humana. En cuanto al rebaño que devoró, yo me inclinaría a pensar que lo que realmente le interesaba era el cadáver del posadero Terencio. Sea como fuere, a partir de entonces no pude comer ni beber nada que él hubiera tocado antes, porque es peligrosísimo terminar los alimentos o bebidas dejadas por un licántropo. Corres el riesgo de convertirte en uno de ellos por contagio. No me miréis así. Sucedió todo tal como os he dicho. Tenéis que creerme.

Martes 13 de noviembre de 2018

MADRID CIAN CELIA MANSO

Poeta y antigua alumna del Marqués

Lunes 26 de noviembre de 2018

NO MIRES

A OTRO LADO

Organizado por Maxi Alonso y alumnas de Bachillerato

Participan la alumna de 2º de ESO Malena Martín y las alumnas de bachillerato Marta Calvo, Claudia Acebes, Sara Muñoz, Paula Zamarrón, Laysa Berzal, Lorena Gozalo, Marta Potente y Myriam

Cabrerizo

Proyección del vídeo LO INTENTO https://youtu.be/rWae2aK-iYY QUEJA AL MUNDO Malena Martín (Alumna de 2º de ESO) Si te digo que no, es un no y ya está no necesito que lo entiendas necesito que me comprendas. Si yo intento rehacerme, no me frenes, suéltame. Dichosos aquellos que aprendieron a perder, aprende tú de ellos y apréndeme a perder. Y no entiendo que esto aún pase en el siglo XXI. A los locos que se quejan de que sufren, no nos ven y no ven que las mujeres por su culpa, tenemos las de perder. A aquellos que no sufren por hacer sufrir al resto yo os diré qué es lo que es esto. Si es todo una mentira que os decía cada día si el maltrato es algo bueno probaz a hacéroslo a vosotros. Yo no necesito jueces necesito decisiones si sesenta ya son pocas que sigan llegando opciones, si la vida no camina hacia un mundo sin maltrato les diré que esto no es vida y que es todo una mentira. Y si dices que no es cierto y que hablamos con mentiras les diré lo que yo pienso que vivimos a sus vidas que no se retrasa algo que parece inevitable pero ¿y si es evitable? de que sirve reducirse.

Sal al mundo y grita fuerte somos tantas que hoy luchamos que no entiendo que esto aún pase en el siglo XXI donde la mujer es fuerte, y no depende, así que tú cambia el presente. (SIN TÍTULO) Llueve en casa, hay tormenta yo me encojo, asustada, detrás de la puerta. Como si hubiera querido salir pero sin fuerza en las piernas me quedo parada, sentada en el suelo. Y amaina, pasa, frenas. Pero en mí sigue dominando la pena. Te acercas, rozas con tus dedos la lluvia en mi rostro, la sangre que moja mis labios, y me besas. El cuerpo se me llena de asco. Y entiendo que este invierno ya se ha acabado. Mañana será primavera, me marcharé de tu lado. (SIN TÍTULO) Estefanía Zuluaga Llora si quieres, grita si puedes, golpea con fuerza. Niégate a esto, no lo permitas, no me lo ordenes. No me toques, no te acerques, no soy tu capricho. No me merezco que me condenes. No me toques, no te acerques, no tengo porqué repetírtelo dos veces. Me niego a que trates de vencerme, me niego a tus manos, a tus golpes, a tus poderes. Me niego completamente. ¿Condenado por unos años? Condenada de por vida, de que no pude hacer nada, de que no tuve otra salida, de que me arrebataron libertad, de sentirme reprimida. ¿Condenado tú? Condenada yo para el resto de mi vida. Y me niego a que suceda, a que continúe, a que esto crezca, a que puede volver a pasarle a cualquiera. ¿Por qué si no te he hecho nada? ¿Por qué si no te conozco? ¿Por qué me convierto de repente en tu antojo? No me toques, no te acerques, no tengo porqué repetírtelo dos veces. NO es NO, NO es mi respuesta, NO es lo que quiero, NO es lo que he decidido y NO pagaré yo tu condena.

CUANTAS MÁS Caña y media Yo soy una mujer con ganas de ver el mundo a mis pies pero no me dejan. No me siento inferior, me siento igual, pero qué más da, nadie se da cuenta. Solo quiero decidir sobre mi propia vida, no puedo más permitir sentirme oprimida. Fuera de aquí, déjame en paz. Me estás robando mi libertad. Es una puta vergüenza que tengamos que gritar que no nos matéis más y con esta rabia dentro yo no puedo respirar, pero tengo que luchar. Y cuántas más han de caer, para que el mundo lo pueda ver. Yo me quiero inventar una sociedad donde haya igualdad y encuentro barreras. Sé que es gratis soñar pero con amor y sonoridad será verdadera. Todas juntas avanzar un paso cada día, no se quedará atrás la lucha feminista. No toleraremos esto, no vamos a aguantar golpes que marchiten nuestra alma y por dentro nos destruyen. Y también nos desharemos

de millones de actitudes, romperemos esos techos que no dejan ver las nubes. Todas juntas avanzar un paso cada día, no se quedará atrás la lucha feminista. (SIN TÍTULO) Laysa Berzal Beltré (Alumna de 2º de bachillerato) Todos los 25 de noviembre me levanto con el mismo pensamiento, de que ojalá este día no hubiese nada que reivindicar, porque significaría que la violencia de género en cualquier parte del mundo habría terminado. Pero no, ha pasado otro año más de mensajes de audio absurdos a tu amiga volviendo a casa, de hacer como que hablas por teléfono porque tienes miedo de que alguien aparezca de repente y te descoloque la vida, para siempre, de que tus padres te digan antes de salir de casa que no vuelvas tarde o que si lo haces, al menos vuelvas acompañada; de tener que agachar la cabeza y andar rápido cuando pasas por delante de un grupo de hombres que se comportan como trogloditas y te gritan cosas que no les has pedido que te digan, porque no necesitas escucharlo de su boca, porque tu misma sabes o deberías saber lo que vales y lo que eres; y de que como no respondes a sus palabras innecesarias, tener que aguantar que te insulten o te hagan sentir intimidada nuevamente. Otro año más en el que una chica desaparece, es violada, o, a nuestro pesar, aparece asesinada, la conclusión que se saque es que la falda que llevaba era muy corta; porque vivimos en una sociedad que nos hace culpables de lo que no quieren ver; que somos víctimas de un machismo que no nos favorece nunca en nada, que seguimos desprotegidas con jueces como los de la manada, que no solo fueron capaces de dejarles en libertad a ellos, si no que han sido capaces de darle solamente 10 meses de cárcel a un hombre que intentó asfixiar a su mujer delante de sus propios hijos; que nos quieren calladitas y supeditadas al hombre, pero lo que no saben es que somos la voz de las 43 mujeres asesinadas en estos 11 meses en España y la de las otras miles de cualquier parte del mundo; porque nosotras somos la voz de todas aquellas que ya no pueden gritar. No, no vamos a parar porque no estamos pidiendo nada más y nada menos que lo que nos pertenece, que nos odiáis porque os sentís amenazados, porque en el fondo sabéis que no somos el sexo débil, aunque nos tratéis como tal.

Que estamos intentando salir de la jaula y que ninguna mujer será libre mientras haya mujeres sometidas y que ningún día es bueno para dejar que nos corten las alas y escapar de esta cárcel en la que estamos encerradas. Ármate mujer, porque te quiero libre, porque yo hoy y todos los días sí te creo. ESTA ES NUESTRA MANADA Alejandra Martínez de Miguel No puedo. Paro. Parada en mitad de la calle, no sé cuanto llevo. Creo que una hora o dos, pegada, al lado del móvil, parada en mitad de la calle. Me arden las manos. Ardo por dentro. Miro a los lados, buscando una mirada cómplice, tal vez una amiga de toda la vida. Y lo único que me sale es decirle: ¿A quién coño matamos? Tengo ganas de llorar y no sé muy bien qué decir. Pero sé que tengo ganas de llorar y estoy parada. Parada, en mitad de la calle. No es abuso. Es violación. ¡Nueve!, ¡solo! Nueve, solo. Nueve años y toda la vida de ella. Paro, leo, escucho,… ¿Qué dices? No entiendo. Me revuelvo, me levanto, me siento, escribe. ¿Qué hago? Hoy a las 8 gritamos. ¿Recito o voy? ¿Recito? ¿Debería de ir porque no va a ir nadie? ¿Pero voy? ¿Pero recito?

¿Ellos vendrán? ¿Vendrán a oírme recitar? ¿Vendrán o gritarán? ¿Recito o voy? Vale, la revolución está en la calle pero hoy conmigo encima de un escenario. Recito y voy. La lucha llega hasta aquí. La lucha está en la calle. Está en los teatros, está en la poesía. Hoy, para quien me escucha ¡escucha! ¡Nos están violando! ¡Escucha! ¡Me están violando! Porque yo voy para que me escuchen porque yo quiero hablar para quien me escucha. Y yo hablo para que me oigan. No es abuso. Es violación. Es cultura de la violación. Y no hablo sola, hablo contigo y por vosotras. El patriarcado dice: resiste y muere. La justicia dice: no resistas y calla, calla hasta que mueras. Déjanoslo a nosotras tomar el mando tomar las calles tomar los escenarios coger las voces revolucionemos cada esquina. Nos violan. Me arden las manos. Me arde la voz. Yo ter creo a ti, y os creo a todas. Tomemos las calles, esta es nuestra voz. Que no se te olvide: yo sí la creo. Que no se te olvide: que esta manada aúlla más fuerte que la vuestra.

(SIN TÏTULO) Loreto Sesma Te he visto queriendo fusionarte con una pared para no recibir un golpe más, escuchaba tu llanto atrapado en un bucle de toxicidad pidiendo oxígeno al mismo tiempo que respuestas, sin obtener ninguna de las dos. Te he intentado salvar viéndote sumida en pozos sin fondo, cárceles de miedo y ansiedad, dando explicaciones como si ser feliz fuera algo de lo que tuvieras que avergonzarte. Tantas, tantísimas veces, oía que entre llantos decías que no podías más… El amor no duele, el amor no te hace llorar. El amor no golpea, ni te hace sentirte diminuta e inútil. Hoy bendigo el día en el que decidiste esquivar una hostia para dar otro golpe encima de la mesa, que quemaste las naves, Troya, que apostaste por ti a pesar de tener la esperanza, la ilusión y la autoestima rota. Hoy recuerdo aquel primer día de tu nueva vida, alzo el vaso y brindo por ti. Pudiste, pequeña, pudiste seguir. Puedes. Podrás. Te quiero, te quiero fuerte y valiente. Te quiero, sobre todo, viva.

TE VIGILO CUANDO DUERMES, ES TU HORA DE MOVERTE Silvia Siles Tú, el que nos chantajeas para follar. Tú, el que nos lanza besos con los amigos en un bar. Tú, el que nos golpea. Tú, el del coche que nos grita desde la carretera. Tú, el que nos silba y piropea. Tú, el que nos acecha varias calles hasta la nuestra. Tú, el que juzga y sentencia que esta historia no es cierta. Tú, el que nos toca la pierna en el bus de vuelta a casa. Tú, el que reproduce en la cama el porno de las masas. Puede que aún no hayas llegado a asesino o violador, pero ya eres un AGRESOR. Tu barrio es el nuestro, tu calle, tu edificio, tu puerta. Somos tu madre, tu hija, tu esposa, tu compañera´ aunque no te hayas dado cuenta Te estamos vigilando. Habrá una respuesta, pregúntate cuándo.

Miércoles 5 de Diciembre

Organizan Departamento de Lengua y Literatura y Departamento

Participan los profesores Casas, Esther Calero

alumnos de ESO Pablo Escribano, Nerea Suárez, Elena Bayón y Noelia Cimpoies y

Gabriela Albertos, Eduardo Rico y Paula Velasco

Miércoles 5 de Diciembre

rganizan Departamento de Lengua y Literatura y Departamento de Latín

los profesores Celia Perrino, Belén Lafuente

Calero, Miguel Cubero y Elvira HerreroPablo Escribano, Nerea Suárez, Elena Bayón y y los alumnos de Bachillerato Sandra Gómez

Gabriela Albertos, Eduardo Rico y Paula Velasco

rganizan Departamento de Lengua y Literatura y

Lafuente, Vanesa , Miguel Cubero y Elvira Herrero, los

Pablo Escribano, Nerea Suárez, Elena Bayón y Sandra Gómez,

Gabriela Albertos, Eduardo Rico y Paula Velasco

HARRY POTTER Y LA CÁMARA SECRETA De pronto, Harry mencionó algo que le reconcomía: - Profesor Dumbledore… Ryddle dijo que yo soy como él. Una extraña afinidad, dijo… ¡Me parece que no soy como él! Quiero decir que yo…, yo soy de Gryffindor… El Sombrero Seleccionador me dijo que yo… haría un buen papel en Slytherin… - Tú sabes hablar pársel, Harry, porque lord Voldemort te transfirió algunos de sus poderes la noche en que te hizo esa cicatriz. No era su intención, seguro… - Así que yo debería estar en Slytherin. - El Sombrero Seleccionador te puso en Gryffindor. - Me colocó en Gryffindor solamente porque yo le pedí no ir a Slytherin… - Exacto –dijo Dumbledore, volviendo a sonreír–. Eso es lo que te diferencia de Tom Ryddle. Son nuestras elecciones, Harry, las que muestran lo que somos, mucho más que nuestras habilidades. Solo un verdadero miembro de Gryffindor podría haber sacado la espada ensangrentada del sombrero, Harry… HARRY POTTER Y EL PRISIONERO DE AZKABAN - Anoche… pensé que era mi padre el que había hecho aparecer mi patronus. Quiero decir… cuando me vi a mí mismo al otro lado del lago, pensé que lo veía a él. - Un error fácil de cometer –dijo Dumbledore–. Supongo que estarás harto de oírlo, pero te pareces extraordinariamente a James. Menos en los ojos: tienes los de tu madre. Harry sacudió la cabeza. - Fue una idiotez pensar que era él –murmuró–. Quiero decir… ya sé que está muerto. - ¿Piensas que los muertos a los que hemos querido nos abandonan del todo? ¿No crees que los recordamos especialmente en los mayores apuros? Tu padre vive en ti, Harry, y se manifiesta más claramente cuando lo necesitas. ¿De qué otra forma podrías haber creado ese patronus tan especial? QUIDDITCH Aquel sábado, Harry jugaría su primer partido, después de semanas de entrenamiento: Gryffindor contra Slytherin. Si Gryffindor ganaba, pasarían a ser segundos en el campeonato de las casas. Casi nadie había visto jugar a Harry, porque Wood había decidido que sería su arma secreta. Harry también debía mantenerlo en secreto. Pero la noticia de que iba a jugar como buscador se había filtrado, y Harry no sabía que era peor: que le dijeran que lo haría muy bien o que sería un desastre.

Era realmente una suerte que Harry tuviera a Hermione como amiga. No sabía cómo habría terminado todos sus deberes sin la ayuda de ella. También le había prestado Quidditch a través de los tiempos, que resultó ser un libro muy interesante. Harry se enteró de que había setecientas formas de cometer una falta y de que todas se habían consignado durante los mundiales de 1473; que los buscadores eran habitualmente los jugadores más pequeños y veloces; sabía de árbitros que habían desaparecido, para reaparecer meses después en el desierto del Sahara. A las once de la mañana, todo el colegio parecía estar reunido alrededor del campo de quidditch. Ron y Hermione, para darle una sorpresa a Harry, habían transformado en pancarta una de las sábanas que Scabbers había estropeado. Decía: “Potter, presidente”, y Dean, que dibujaba bien, había trazado un gran león de Gryffindor. Luego Hermione había realizado un pequeño hechizo y la pintura brillaba, cambiando de color. Con el rabillo del ojo, Harry vio el estandarte brillando sobre la muchedumbre. Se sintió más valiente. Harry subió a su Nimbus 2000… ¡Gol de Gryffindor! Los gritos de los de Gryffindor llenaron el aire frío… Todavía no hay señales de la snitch, ¿no? Por encima de ellos, Harry volaba sobre el juego, esperando alguna señal de la snitch… Harry la vio. En un arrebato de excitación se lanzó hacia abajo, detrás del destello dorado. El buscador de Slytherin también la había visto. Nariz con nariz, se lanzaron hacia la snitch… La escoba de Harry dio un salto feroz y Harry quedó colgando, sujeto solo con una mano… La escoba vibraba tanto que era casi imposible que pudiera seguir colgado durante mucho más tiempo. Los Weasley volaban hacia él tratando de poner a salvo a Harry. Harry iba a toda velocidad hacia el terreno de juego cuando vieron que se llevaba la mano a la boca, como si fuera a marearse. Tosió y algo dorado cayó en su mano. –¡Tengo la snitch!– gritó. No es que la haya atrapado, es que casi se la traga. Harry no había faltado a ninguna regla y Gryffindor había ganado por ciento setenta puntos a sesenta. HARRY POTTER – HARRY POTTER AND THE PHILOSOPHER´S STONE CHAPTER 7 THE SORTING HAT "Welcome to Hogwarts," said Professor McGonagall. "The start-of-term banquet will begin shortly, but before you take your seats in the Great Hall, you will be sorted into your houses. The Sorting is a very important ceremony because, while you are here, your house will be something like your family within Hogwarts. You will have classes with the rest of your house, sleep in your house dormitory, and spend free time in your house common room. "The four houses are called Gryffindor, Hufflepuff, Ravenclaw, and Slytherin. Each house has its own noble history and each has produced outstanding witches and wizards. While you are at Hogwarts, your triumphs will earn your house points, while any rulebreaking will lose house points. At the end of the year, the house with the most points is awarded the house cup, a great honor. I hope each of you will be a credit to whichever house becomes yours. … "Move along now," said a sharp voice. "The Sorting Ceremony's about to start." …

As Harry stepped forward, whispers suddenly broke out like little hissing fires all over the hall. "Potter, did she say?" The Harry Potter?" The last thing Harry saw before the hat dropped over his eyes was the hall full of people craning to get a good look at him. Next second he was looking at the black inside of the hat. He waited. Hmm," said a small voice in his ear. "Difficult. Very difficult. Plenty of courage, I see. Not a bad mind either. There's talent, A my goodness, yes -- and a nice thirst to prove yourself, now that's interesting.... So where shall I put you?" Harry gripped the edges of the stool and thought, Not Slytherin, not Slytherin. "Not Slytherin, eh?" said the small voice. "Are you sure? You could be great, you know, it's all here in your head, and Slytherin will help you on the way to greatness, no doubt about that -- no? Well, if you're sure -- better be GRYFFINDOR!" LOS MUNDOS MÁGICOS DE HARRY POTTER MITOS, LEYENDAS Y DATOS FASCINANTES Edición no autorizada por J. K. Rowling David Colbert ¿HAN VOLADO LAS BRUJAS SIEMPRE EN ESCOBAS? Según la leyenda, las escobas son el medio de transporte más habitual de las brujas. Un popular escritor norteamericano del siglo XIX, Oliver Wendell Holmes, hizo esta rima sobre el tema: No hay en Essex ni un tejado

que el diablo no haya visitado;

salen las brujas por las ventanas,

a lomos de sus escobas montadas.

A media noche alzan el vuelo

perfiladas en el oscuro cielo.

Con murciélagos y lechuzas se cruzan,

y a sus negros gatos achuchan.

Las mujeres tendían a usar este medio de transporte más que los hombres, tal vez porque la escoba se emplea para realizar las tareas domésticas, que los hombres evitaban. Los brujos, cuando volaban, tendían a hacerlo sobre horcas. Por razones que aún se desconocen, era más frecuente ver volar a las brujas de Europa y América que a las británicas. Se decía que las brujas embadurnaban su escoba con un ungüento mágico para hacerlas volar. Luego, según la leyenda, salían volando por el hueco de la chimenea, Esto tal vez no sea más que una imaginativa expresión, basada en la costumbre de sacar una escoba por el tubo de la chimenea para indicar a los vecinos que no había nadie en casa. En cualquier caso, nos recuerda a la forma de viajar con polvos flu. Si los lugareños sospechaban que había brujas volando por los alrededores, tocaban las campanas de la iglesia, que, según se decía, tenían el poder de hacerlas caer de la escoba.

(CONTRAPORTADA) La obra de J. K. Rowling está llena de referencias a la historia, a los mitos, a las leyendas y a la literatura. Por tanto, a través de ella, se abre un excelente camino para llegar a los orígenes de esos seres mágicos o al misterio que encierran sus nombres. Este libro, Los mundos mágicos de Harry Potter, se ha propuesto desvelar las historias que hay detrás de las aventuras y los personajes de estas populares novelas. Este enriquecedor recorrido incluye muchos otros mundos, tanto reales como imaginarios, desde el antiguo Egipto y Grecia hasta la India y Japón. También muestra los puntos de encuentro con magos como Circe y Merlín, y con auténticos alquimistas de la Edad Media, y revela el sorprendente origen de seres mágicos como el fénix y el hipogrifo. Detrás de estas historias se pueden descubrir también referencias a páginas de autores tan universalmente reconocidos como Shakespeare, Flaubert, Ovidio, Dickens o Tolkien. HARRY POTTER Y EL LATÍN ¡Buenos días chicos… y profes! ¡Vaya un recreo sorprendente el de Harry Potter! Yo sí había oído hablar de estos libros, pero no los había leído... Y ahora me entero de: - que la autora, Joanne Rowling, es licenciada en Filología Clásica (¡vamos, que ha estudiado Latín y Griego en su carrera!) - que los libros están traducidos a muchísimas lenguas ¡entre ellas al latín y al griego clásico! - que en los libros de Harry Potter hay multitud de animales mitológicos: cancerbero, ave fénix, hipogrifo, centauro, unicornio y el dragón. En el escudo del Colegio aparece: DRACO DORMIENS NUMQUAM TITILLANDUS (Nunca debe ser acariciado un dragón mientras duerme). - y que los libros están plagados de nombres propios en latín (ahora mismo MINERVA, profesora del Colegio, os leerá un párrafo de la obra) y de hechizos en latín. ¿Queréis que os digamos lo que significan algunos? Ahí van. EXPECTO PATRONUM: Este hechizo nos protege a todos los magos de los dementores. “Espero un defensor”

WINGARDIUM LEVIOSA: Es un conjuro de levitación y se utiliza para hacer que los objetos se eleven por sí solos. Palabras formadas por: “wing” (inglés): significa “ala”, “arduus” (latín): significa “alto, elevado”, “levis” (latín): significa “leve, sin peso”

AGUAMENTI: Con este hechizo se produce un chorro de agua de la varita del lanzador. Palabra formada por: “Aqua” y “augmentum”: aumento de agua.

EXPELLIARMUS: Hechizo que se utiliza para desarmar al adversario. Palabra formada por: “expellere” (latín), significa “expulsar” y “arma” (latín), significa “armas de guerra”

LEGEREMENS: Este hechizo, bien hecho, permite leer la mente, el pensamiento. Palabra formada por: “legere” (latín), significa “leer” y “mens” (latín), significa “pensamiento”

EVANESCO: Es un hechizo de huida. Hace que un objeto desaparezca. “evanesco” (latín), significa “desaparecer”. Y con él nosotros… EVANESCIMUS

HARRY POTTER Y EL CÁLIZ DE FUEGO Capítulo 22: Una prueba inesperada —¡Potter!, ¡Weasley!, ¿queréis atender? La irritada voz de la profesora McGonagall restalló como un látigo en la clase de Transformaciones del jueves, y tanto Harry como Ron se sobresaltaron. La clase estaba acabando. Habían terminado el trabajo: las gallinas de Guinea que habían estado transformando en conejillos de Indias estaban guardadas en una jaula grande colocada sobre la mesa de la profesora McGonagall (el conejillo de Neville todavía tenía plumas), y habían copiado de la pizarra el enunciado de sus deberes («Describe, poniendo varios ejemplos, en qué deben modificarse los encantamientos transformadores al llevar a cabo cambios en especies híbridas»). La campana iba a sonar de un momento a otro. Cuando Harry y Ron, que habían estado luchando con dos de las varitas de pega de Fred y George a modo de espadas, levantaron la vista, Ron sujetaba un loro de hojalata, y Harry, una merluza de goma. —Ahora que Potter y Weasley tendrán la amabilidad de comportarse de acuerdo con su edad —dijo la profesora McGonagall dirigiéndoles a los dos una mirada de enfado cuando la cabeza de la merluza de Harry cayó al suelo (súbitamente cortada por el pico del loro de hojalata de Ron) —, tengo que deciros algo a todos vosotros. »Se acerca el baile de Navidad: constituye una parte tradicional del Torneo de los tres magos y es al mismo tiempo una buena oportunidad para relacionarnos con nuestros invitados extranjeros. Al baile sólo irán los alumnos de cuarto en adelante, aunque si lo deseáis podéis invitar a un estudiante más joven... Lavender Brown dejó escapar una risita estridente. Parvati Patil le dio un codazo en las costillas, haciendo un duro esfuerzo por no reírse también, y las dos miraron a Harry. La profesora McGonagall no les hizo caso, lo cual le pareció injusto a Harry, ya que a Ron y a él sí que los había regañado. —Será obligatoria la túnica de gala —prosiguió la profesora McGonagall—. El baile tendrá lugar en el Gran Comedor, comenzará a las ocho en punto del día de Navidad y terminará a medianoche. Ahora bien... —La profesora McGonagall recorrió la clase muy despacio con la mirada—. El baile de Navidad es por supuesto una oportunidad para que todos echemos una cana al aire —dijo, en tono de desaprobación. Lavender se rio más fuerte, poniéndose la mano en la boca para ahogar el sonido. Harry comprendió dónde estaba aquella vez lo divertido: la profesora McGonagall, que llevaba el pelo recogido en un moño muy apretado, no parecía haber echado nunca una cana al aire, en ningún sentido. —Pero eso no quiere decir —prosiguió la profesora McGonagall— que vayamos a exigir menos del comportamiento que esperamos de los alumnos de Hogwarts. Me disgustaré muy seriamente si algún alumno de Gryffindor deja en mal lugar al colegio. Sonó la campana, y se formó el habitual revuelo mientras recogían las cosas y se echaban las mochilas al hombro. La profesora McGonagall llamó por encima del alboroto: —Potter, por favor, quiero hablar contigo. Dando por supuesto que aquello tenía algo que ver con su merluza de goma descabezada, Harry se acercó a la mesa de la profesora con expresión sombría.

La profesora McGonagall esperó a que se hubiera ido el resto de la clase, y luego le dijo: —Potter, los campeones y sus parejas... —¿Qué parejas? —preguntó Harry. La profesora McGonagall lo miró recelosa, como si pensara que intentaba tomarle el pelo. —Vuestras parejas para el baile de Navidad, Potter —dijo con frialdad—.Vuestras parejas de baile. Harry sintió que se le encogían las tripas. —¿Parejas de baile? —Notó cómo se ponía rojo—. Yo no bailo —se apresuró a decir. —Sí, claro que bailas —replicó algo irritada la profesora McGonagall—. Eso era lo que quería decirte. Es tradición que los campeones y sus parejas abran el baile. Harry se imaginó de repente a sí mismo con sombrero de copa y frac, acompañado de alguna chica ataviada con el tipo de vestido con volantes que tía Petunia se ponía siempre para ir a las fiestas del jefe de tío Vernon. —Yo no bailo —insistió. —Es la tradición —declaró con firmeza la profesora McGonagall—. Tú eres campeón de Hogwarts, y harás lo que se espera de ti como representante del colegio. Así que encárgate de encontrar pareja, Potter. —Pero... yo no... —Ya me has oído, Potter —dijo la profesora McGonagall en un tono que no admitía réplicas. HARRY POTTER Y EL PRISIONERO DE AZKABAN - A los boggarts les gustan los lugares oscuros y cerrados –prosiguió el profesor Lupin–: los roperos, los huecos debajo de las camas, el armario de debajo del fregadero… En una ocasión vi a uno que se había metido en un reloj de pared. La primera pregunta que debemos contestar es: ¿qué es un boggart? Hermione levantó la mano. - Es un ser que cambia de forma –dijo–. Puede tomar la forma de aquello que más miedo nos da. - Yo no lo podría haber explicado mejor –admitió el profesor Lupin, y Hermione se puso radiante de felicidad–. El boggart que está ahí dentro, sumido en la oscuridad, todavía no sabe qué es lo que más miedo le da a la persona del otro lado. Nadie sabe qué forma tiene un boggart cuando está solo, pero cuando lo dejemos salir se convertirá de inmediato en lo que más temamos. Esto significa –Prosiguió el profesor Lupin, optando por no hacer caso de los balbuceos de terror de Neville– que ya antes de empezar tenemos una enorme ventaja sobre el boggart... El hechizo para vencer a un boggart es sencillo, pero requiere fuerza mental. Lo que sirve para vencer a un boggart es la risa. Lo que tenéis que hacer es obligarle a que adopte una forma que vosotros encontréis cómica. Practicaremos el hechizo primero sin la varita. Repetid conmigo: ¡Riddíkulo! –¡Riddíkulo!– dijeron todos a la vez.

Miércoles 27 de MARZO de 2019

JÓVENES POETAS

(21 de marzo DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA)

Organizado por

MIGUEL CUBERO

LA BELLEZA DE LESBIA Catulo Muchos encuentran a Quintia hermosa; para mi es blanca, alta y espigada. Admito que posee cada uno de estos atractivos, pero que todo eso sea ser hermosa, lo niego: pues no hay ningún encanto, ninguna pizca de gracia en un cuerpo tan grande. Lesbia sí que es hermosa, pues no solamente es la más hermosa en todo, sino también es la única que robó todos los encantos de Venus. ESCUCHA ABANDONADA José Agustín Goytisolo Envuelta por el aire de la mañana en fiesta entre risas y músicas, campanas y alegría, olvídate del hombre que hasta ayer te dolía como una desventura: canta, ríe, juega, apuesta a no acertar, para así acostumbrarte a ese sabor amargo que se llama tristeza, y que aparece siempre cuando el amor se va. LA MEJOR ESCUELA José Agustín Goytisolo Desconfía de aquellos que te enseñan listas de nombres, fórmulas y fechas y que siempre repiten modelos de cultura que son la triste herencia que aborreces. No aprendas sólo cosas, piensa en ellas y construye a tu antojo situaciones e imágenes que rompan la barrera que aseguran existe entre la realidad y la utopía: vive en un mundo cóncavo y vacío juzga como sería una selva quemada detén el oleaje en las rompientes tiñe de rojo el mar sigue a unas paralelas hasta que te devuelvan

al punto de partida coloca al horizonte en vertical haz aullar a un desierto familiarízate con la locura. Después sal a la calle y observa: es la mejor escuela de tu vida. EPITAFIO DEL ENAMORADO Juan Bonilla Si alguien quiere escribir mi biografía no hay nada más sencillo: dispone de dos fechas solamente. La del día en que te conocí y la del día que te fuiste. Entre una y otra transcurrió mi vida. Lo que ocurriera antes, lo olvidé. Lo que suceda ya, carece de importancia. ASÍ, SÍ Karmelo C. Iribarren Te digo que te quiero, pero no te suena bien. Vuelvo a intentarlo con más énfasis, pero tampoco te convence. Nos miramos un rato, en silencio…, y rompemos a reír a carcajadas. Pero en qué estaría pensando. Que se vayan al carajo las palabras. Te acaricio largamente las piernas, y te beso en la boca, y te muerdo la nariz, y… tú me dices que así sí.

CONTRA REMEDIA AMORIS Amalia Bautista Yo no soy de ese tipo de mujeres incapaces de amor y de ternura. Yo sé lo que es valor y lo que es sangre, aunque odie el sacrificio y me repugne la vanidad que nace en la violencia. Quiero ser la mujer de un mercenario, de un poeta o de un mártir, es lo mismo. Yo sé mirar los ojos de los hombres. Conozco a quien merece mi ternura. LA CONFESIÓN DE ADÁN Amalia Bautista Qué tonto fui, esposa pecadora, cuando me entristecí por el castigo. Hasta entonces no había descubierto la seducción que habita entre las telas que te cubren ahora; no entendía que un desnudo total y primitivo no podía esconder ningún encanto, y que solo a las bestias alegraba. Ven, acércate más, bésame, Eva, y no te desabroches todavía. LOS PIES Amalia Bautista Qué feos son los pies de todo el mundo, menos los de mis hijas. Qué bonitos son los pies de mis niñas. Los mofletes redondos y rosados de los ángeles envidian sus talones, y sus dedos, vistos desde la planta, diminutos, tienen la suavidad de los guisantes. Los tienen a estrenar. Y me conmueve pensar en cada paso que aún no han dado. ESTADO DEL BIENESTAR Fermín Herrero Pasados hace muchos los setenta, con una hernia discal que nunca se operó, mi madre está cavando el huerto. La recuerdo siempre así, sin parar, desviviéndose

por nosotros, sus manos de penuria inquietud día y noche, la abnegación echada al hombro hasta dejarlo todo aviado y acabar molida: frota que te frota ordeñando, acarreando, frota que te frota barriendo, fregando, vareando en la era la lana de los colchones, haciendo aulagas para prender la lumbre y caldear la casa... Siempre así, sudando como una descosida, sin dar abasto y pese a todo -igual que el resto de las esclavas de posguerra- no tiene derecho a pensión. Cuando puede ver el parte se hace cruces de lo bien que hablan los políticos. SIETE POEMAS SOBRE LEONES (II) Luisa Castro Mi madre trabaja en una fábrica de conservas. Un día mi madre me dijo: el amor es una sardina en lata. ¿Tú sabes cómo se preparan las conservas en lata? Un día mi madre me dijo: el amor es una obra de arte en lata. Hija, ¿sabes de dónde vienes? Vienes de un vivero de mejillones en lata. Detrás de la fábrica, donde se pudren las conchas y las cajas de pescado. Un olor imposible, un azul que no vale. De allí vienes. ¡Ah!, dije yo, entonces soy la hija del mar. No. Eres la hija de un día de descanso. ¡Ah!, dije yo, soy la hija de la hora del bocadillo. Sí, detrás, entre las cosas que no valen HISTORIAS DE PECADORA Tina Suárez Rojas la culpa fue de él ese imprudente ángel de vuelo raso que atropellé a ciento treinta en la autovía

¡mujer tenías que ser! bramó la ira de dios desde el ápice cósmico del exilio una noche entera por mandato divino dando parte en el infierno de mi supuesta fechoría creo que padredios es machista comenté a satanás en su momento AUGUSTA LEYENDECKER PONE UN CARACOL SIN VIDA EN LAS MANOS DE SU HERMANO JC MOMENTOS ANTES DE SU MUERTE (LEYENDECKER MANSION. NEW ROCHELLE, 1951)

José Manuel Díez Ahora, justo antes de que lo olvides todo, te pongo un caracol muerto en las manos, para que, en la indolencia, resucites aquel primer instante de tu niñez, la magia del contacto con un caracol muerto, para que rememores la muerte y la sostengas como hicieras entonces, con miedo y con ternura, para que la valores y la enfrentes de nuevo como niño y la sonrías. Te pongo un caracol muerto en las manos, no otro signo del mundo. Silencioso contacto con algo más ausente que tú mismo, que pronto serás muerte, también, entre los vivos. SOY UNA MUJER Belén Reyes ni más ni menos sin un hijo fuera sin un hijo dentro. Soy lo que leéis Este puto verso. Un bastón de letras donde apoyo el miedo.

ME INTERESA SABER Belén Reyes Me interesa saber ya casi me obsesiona, qué hace una mujer como yo, ahora. Qué hace una mujer después de su papel después de ser tan fiel después de tanta hiel... Me interesa saber qué hace una mujer cuando está sola. Si ponerse a coser hilvanando el ayer. Si ponerse a beber inventando otra sed. Si ponerse a perder apostando otra vez. Me interesa saber qué hace una mujer cuando se agota. YA NO LADRO Belén Reyes Ya no ladro soy un perro rabioso de esperaros. Un poeta sin raza. Un hocico husmeando. Ya no ladro. NO ME SIENTO FLEX Belén Reyes No me siento flex, me suenan muchas cosas. Cruje todo el somier que sostiene mi historia. Que soy solo una sed de unos ojos. Y estorba la noche y el cassette que suena en mi memoria. Soy solo una mujer dilatada y sin horma.

Cruje todo el somier que sostiene mi historia. LO TERRIBLE Belén Reyes Lo terrible, lo más terrible de todo mientras Dios nos mira Y calla.... Es que todo el mundo —puede decir misa— (inclusive el Papa). EL CAPITAL Belén Reyes El capital está en el corazón no en el Banesto. No hay especulador que entienda esto. El capital está en el corazón no en la cartilla. La luz no está en una bombilla. COSAS QUE ME DAN PENA Belén Reyes Las cajeras del Día los viejos y las viejas. La asistenta y su hija aprendiendo en la Celsa que un chinito no engancha y a los veinte la entierran. Los amores que tuve el milagro que dejan. El amor recibido el amor que aún me tiembla. Me da pena mi casa, la mesita de Ikea, el frío, la estufita, mi madre y sus tarteras. Me da pena que acabe.

Me da pena si empieza. Los balcones del centro sus visillos gris perla. La espalda del polaco con su bombona a cuestas. Me da pena ir al Rastro, el negro sin licencia. Me da pena internet navegando a dos velas, autistas afectivos... sin una boca cerca, manoseando un ratón pornográfica técnica. Las pelis de la dos. Tragarse la tristeza. Me da pena los lunes peinaditos de fiesta. Los ojos de mi perro el parque y la cadena. Me da pena el atasco la casita en la sierra. Los carros de Alcampo los créditos vivienda. Me da pena quererte y que tu no me quieras seguir sin ti viviendo o hacer que me lo crea. Me da pena escribir estos versos que enredan mi pecho con su lana y la sed de tejerla. No escribo para mí esto es del que lo lea. DESPEDIDA David Hernández Sevillano En la vieja estación, bajo una luz escasa, se despiden. El gesto detenido de una mano posada en el cristal y una mirada los acuna. Todo es bullicio. Todo es francachela, gritos, risotadas, frases de última hora. Pero ellos

abrazan el silencio como la última forma de tenerse. Se aleja el tren. Alguien los vio mientras se despedían. Sonríe y piensa que a veces la distancia, de algún modo, aproxima a los amantes.

Miércoles 8 de mayo de 2019

EL MUNDO EN TUS MANOS

POEMAS DE

JOSÉ LUIS JUARA DE CASTRO

Organizado por INMA JUÁREZ

ENFRENTAMIENTO

Sólo lucha quien quiere luchar, mas no luchas si no ves el mal. Sólo ama quien quiere amar, mas no amas si tú no te das. Sólo vive quien quiere vivir, mas no vives por querer vivir. Luchar, amar y vivir si quieres, hay que sufrir. Sólo cambia quien se enfrenta, sólo cambiamos luchando, madre sabia es la experiencia y es el tiempo su aliado. Si al nacer te encuentras con un mundo destrozado, si te han puesto una cadena, si te han atado y marcado… crece rompiendo cadenas, pues se vive mal atado. Eres hombre que has nacido para vivir en la tierra , y eso lo logras, amigo, cuando afrontas tus problemas. Mas, si te quedas esperando, si te ocultas temeroso, si te callas resignado, si te olvidas de tu apoyo... irás dejando un gran vacío que tendrán que llenar otros, pues la historia va avanzando aunque tú no des tu apoyo, pero tu peso hace daño a los que siguen luchando. Luchar, amar y vivir, si quieres hay que sufrir. MATANDO EL MIEDO Desde que matas el miedo, eres velero que navega por mares llenos de hielo que rompes con tu cara, pues el mar es tan fiero que destroza con su fuerza el timón de tu velero.

Desde que matas el miedo eres pájaro que vuela buscando horizontes nuevos. Apuntan mil cazadores hacia ti, pequeña presa, porque vuelas sin temores. Desde que matas el miedo eres voz en el silencio que algunos quieren callar. Eres zumbido molesto que aturde, porque al gritar se siente el latir de un pueblo que mudo no puede estar. Desde que matas el miedo, eres luz en la tiniebla que ilumina a muchos ciegos. Eres estrella que pasa y deja su estela, un sello que la oscuridad aclara y siempre deja un recuerdo. Desde que matas el miedo, eres del mundo un sereno, pues haces realidad un sueño que el hombre quiere vivir pero se ve él muy lejos, de algún día esto sentir, pues solo está acostumbrado a: ¡Esto siempre ha sido así! Desde que matas el miedo eres duda, interrogante. La inseguridad es duende que ronda cerca de ti pues eres hombre que quiere ver en las cosas el fin y esto tú bien presientes que mucho te hará sufrir. Desde que matas el miedo, eres peligro constante para quien quiere ganar, pues vives entre la gente y pueden ver en tu andar una alegría tan grande que muchos querrán llevar. Desde que matas el miedo...

sí, pero, cuándo, quién, hasta cuándo vas a estar temblando en la fábrica, en la calle, en el cuartel, en el paro.. Sé que estamos rodeados, que se nos está pisando, pero aunque sea un momento vamos juntos a intentarlo. Hemos nacido sin miedo, hay que morir sin ello. RECUERDO LO QUE SOIS Destrozar hombres al nacer, destrozar hombres al crecer, destrozar hombres si su sed ha empezado a ser querer. Hombres llenos de alegría que hartos y en rebeldía no pueden cerrar su vista a la injusticia que grita. Su delito, haber nacido, su pecado, haber pensado, su dolor, el ver herido a su pueblo resignado. Van andando por la calle, como locos o borrachos, con el sello de la muerte, ¡canallas!, ya son hombres destrozados. Pasaron años de cárcel y dieron lo que tuvieron, hoy les vemos por la calle y se les mira con miedo. Sí, están borrachos y heridos por dentro, pues su locura es consuelo que en su tiempo no tuvieron. Les debemos tanto, tanto... son reyes de mi universo y sin embargo su canto, recuerda lo que ellos fueron: huelguistas o guerrilleros, luchadores, compañeros,

jóvenes que en otros tiempos los mataron y hoy son viejos. LIBRES O ESCLAVOS Dos vidas se nos van dando día a día en cada mano, ¿cogemos la que queremos o la que se nos está ordenando? En la derecha encontramos sueños que no logramos un dinero como centro, un egoísmo que es el dueño de todo lo que tenemos. El egoísmo y dinero son semillas con gran fuerza que tiran de los sembradores que no han pisado la tierra, pues están muy bien ocultos recogiendo la cosecha que nuestra ignorancia deja y que ellos siempre alimentan. Nos ofrecen ilusiones que son realidades de ellos, que solo podrás lograr si te resignas a andar por caminos que ellos marcan señalándote barreras de alienación y vergüenza que será nuestra bandera. Bandera que grabarán con consignas como estas: "vivir para mí es el lema y los demás que mueran" "El que manda, manda y los demás se callan" "Si te ocupas de lo tuyo y olvidas lo que es de todos, te forjarás buen futuro y serás como nosotros" "Hay que aspirar a ser más, más, más, siempre más, pero más que los demás" Con esta bandera llena de frases que nos acechan

cubrirán nuestra derecha, tapando con gran cuidado las heridas que hay en ella, que son las quejas y penas, la ignorancia y la miseria que todos los hombres llevan cuando les quitas con leyes los derechos que ellos tienen. Ante lo injusto que veremos se nos pedirá silencio, y este silencio lo logran por medio de nuestro miedo que ellos dirán que es respeto, respeto siempre hacia ellos. El miedo nos irá haciendo muñecos de buen manejo y como a niños pequeños nos someten a su juego, y somos siempre en su juego los servidores de ellos. Se ayudan recomendando con enchufes que aceptamos, con divisiones, distancias que suponen arrastrarnos y aceptar lo que ellos quieren con aire bien resignado. Ya esta mano se cierra con algo que aquí se aprecia que son las apariencias. Por eso gritan muy fuerte: "el respeto y la razón le da la fuerza" En la izquierda encontramos valores que poseemos desde el día en que nacemos. La libertad es su centro, su búsqueda, exigencia que tenemos. Sí. Valores con que nacemos, no se borran por momentos, ni se pisa ninguno de ellos, ni se olvidan por el miedo pues son sentimientos que sus raíces nos nacen muy dentro.

La libertad es su centro, sí, y no es un sueño, pues es algo que los que esta mano eligen van viviendo. Se expresa siendo sincero, dejando a un lado mi ego y poniendo en su lugar lo nuestro. Los derechos que son nuestros no se tapan con silencio, ni se acepta la mentira, la injusticia y el desprecio, aunque nos den un dinero, un prestigio o un buen puesto que nos ponen como cebo. Se dice lo que se siente, se pregunta, se critica, se participa y se informa de todo lo que acontece. No valen medias palabras, ni noticias que son falsas, pues palabras recortadas por mentiras siempre pasan. Queremos las cosas claras, la verdad, ¿quién nos la tapa? Vale ya de una vez de jugar con la ignorancia. La bandera de esta mano se va grabando a diario con una lucha constante, con sangre que han derramado muchos que por ser libres su vida han entregado. Y ayer, hoy y mañana seguirán encarcelando, pero nunca lograrán anular al que es honrado pues su esfuerzo es siempre un paso que todos hemos andado. Se aspira a una igualdad en que el pobre sepa hablar

y exigir su dignidad, decir que no a la injusticia y poderla denunciar, destruyendo la pobreza que tanta desgracia encierra y algunos hacen que crezca. Abierta esta mano queda pues es de ella todo lo que el hombre crea, aspira y sueña. Su misión es abrir brecha creando una vida nueva que tantos hombres anhelan. Sentido comunitario que nos haga ser hermanos participando en la historia que todos vamos formando. No siendo meros muñecos, ni rebaño que es llevado, sino siendo siempre dueños de las manos que te han dado. ¿Qué mano es la que aprecias? ¿Es tu izquierda o tu derecha? A veces tú sientes una mas de la otra te haces uña y arañas hasta matar una vida que era tuya. Mira bien qué vida llevas no escojas la que te ordenan, busca siempre la que aprecias y vive como tú quieras. PUEBLO SIN VOZ Todo está claro, todo está oculto, el obrero en paro y la libertad gritando. Mítines y canciones, seguimos tan humillados, marginadas las mujeres y el pobre sigue pagando.

Grupos diciendo "yo", pisoteando a los contrarios, agrediendo a los cercanos y diciendo "pueblo, pueblo" a cada paso. Luchas por el poder, enfrentamientos en vano, no sabe nadie ceder y el pueblo sigue esperando. Pueblo que espera respuesta, pueblo que es dirigido, no es pueblo que sepa ni entienda, es solo pueblo perdido. Seguimos sin conocer quién nos gobierna, quién nos manda. Necesitamos saber, no que sepan los que ganan. Tú ocupado de vencer, nuestro pueblo... ¿dónde está? Necesitamos poder, poder que no vuelva atrás. Y hablamos de sensatez y vendemos nuestra causa por no dar brazo a torcer cuando frenan tu gran baza. Palabras grandes y bellas: libertad, justicia y paz. Realidades tan amargas: paro e ignorancia más. Qué fácil resulta hablar, qué fácil el ofrecer, es difícil el callar y aún más el hacer. Nos invitan a escuchar, nos dejan hasta aplaudir, no nos muestran más verdad que la que quieren decir. A ti te ofrecen mejoras, a costa de no luchar pero te crean conciencia de que es mejor esperar.

Existen moldes de hombres, hay muertos que van andando, estos muertos no son hombres, son carne que está pasando. Existen niños sin padres, casas sin habitar, alumnos sin profesores y familias sin hogar. En otros lados hay miseria, hay hambre y enfermedad, no se ocupan de palabras no hay fuerzas para hablar. El pueblo sigue sirviendo, le ofrecen comodidad, no le hablan del obrero que sigue sin tener pan. Las fronteras las cerramos, en mi casa, en mi ciudad. ¿Los obreros no pensamos que todos somos igual? Si de la igualdad hablamos vivámosla de verdad, luchando por lo que es nuestro, sin fronteras, sin lugar.

Lunes 13 de mayo de 2019

VERSOS EN ZAPATILLAS

Poemas de MARINA GARCÍA

(Marina fue profesora de Lengua y Literatura en el instituto)

UN TIPO ELEGANTE Me gustan los símiles: La realidad que se parece a un río. La realidad que semeja una acrobacia. La realidad que recuerda a los dientes de una muralla. La de ese hombre que arrastra su hogar en un carro de la compra sin compra. Y se asea cuidadosamente, cada día, en la fuente del rosarillo. Cada día preparado para asistir a una fiesta. La del que ha dado cobijo a una vida sin reglas, sin brújula, sin ancla. En la soledad de su oceánica libertad. NO EN ESTA PARADA Estampa de amor. De puntillas, en el andén, se enreda el duende del deseo entre dos pares de piernas que se adoran, entre los dedos de unas manos que se anudan con fuerza. Se encarama hasta la cima para alcanzar el cielo de una pasión descaradamente sincera. Una pasión que desarma los ojos ajenos. Ella acaricia el rostro de ella. Y nada sucede alrededor. No parece necesario bajarse del mundo todavía.

¡HOLA, TEOLA! Teola tiene nombre de farola y de amapola. Da vueltas de perindola. O se esconde en su caracola. Y cuando nadie la ve se come un queso de bola. Esa y no otra es Teola. A LOMOS DEL CABALLETE Puedo pintar una escoba, un vestido y tu nariz. Puedo pintar un abrazo, un me enfado o el calor. Puedo pintar con los dedos y hacer trazos con pincel. Como Frida y como René. O un caligrama de “Apoliner”… MASCOTAS Pediste una mariposa verde que se posara en tu frente. Pediste una araña peluda para peinarla con una púa. Pediste una pareja de ñus con quien compartir el chupachús. Y, por fin, un unicornio, que tocara el clavicordio. Y ahora tu gata es color césped y le haces la manicura mientras se frota en frufú con el cojín del dormitorio. Hay comida familiar. ¿A tu gatita vas a llevar?

UNO No sé si quiero escribir sobre las grietas. Sobre la tierra que se abre o la carne a punto de morir. Elijo pedirle una tregua al día. Rezarle, si me acuerdo, al dios de la lluvia desde un ateísmo en verde. Prefiero rastrear la alfaguara. Husmear, como los perros, huellas de vida. No escribo sobre las grietas, sustancia o atril. Sobre un escalón de arena busco dejar la pisada indeleble. DOS No, gracias. Le respondió la tarde a la galerna. Hoy sólo tengo espacio para llenar renglones. TRES Y, de pronto, se oyó una honda respiración en el pueblo abandonado. Pulmón sin goznes. Y se me bifurcó la columna vertebral. Revolución en pliegues y entrañas. Llegaste para quedarte. CUATRO Me declaro disidente frente al tiempo. No pienso regalarle ni un minuto más.

REMONTANDO EL RÍO. VERSOS CON DESEMBOCADURA (Fragmento de Variaciones sobre la espina dorsal) Alejados del caos nos conocimos en las agujas de un reloj. Unimos nuestras derivas y parimos un sol oscilante entre la aurora y el crepúsculo. El péndulo de Foucault. En armónico y perfecto compás. Morir por amor. Ese era el fin. Lo único admisible. Morir de amor. Morir con amor. Morir en el amor.. Morir sin aspavientos. En las preposiciones. En la espiral. Para qué si no. Agitar el segundero. Quebrar el tiempo. Y entre calma y tormenta, tormenta y gota, hallamos el punto medio de la sala hipóstila. Lo insólito del caleidoscopio. Los pies en el alambre. Avanzamos con las manos sujetando la barra de equilibrio. Desprovistos de red. Sin escudo, sin coraza. Sin salvación.

Sin miedo. Las yemas de los dedos de puntillas sobre la espina dorsal. CATARSIS Descifro. Deduzco. Interpreto. Afirmo. Abro los ojos. Cruzo los ríos. Paso las páginas. Doblo cuartillas. Porque no hay misterio en lo sencillo si se domina el arte de fabricar aviones de papel, de volar sin temor al vacío hacia un destino de pétalos que se deshojan. Porque, en el fondo, frente a la oscuridad es cuestión de adiestrar luciérnagas. De construir aviones de papel en el hueco de una mano.

Martes 4 de junio de 2019

CAJÓN DE SASTRE 5

Organizado por MIGUEL CUBERO Con la participación de los alumnos y profesores

voluntariamente interesados

PÍTICA VIII A ARISTÓMENES DE EGINA, VENCEDOR EN LA PALESTRA Píndaro (de Cinoscéfalas) Recita: Elvira Herrero (profesora de Latín y Griego) ¡Benévola Calma, hija de Justicia, magnificadora de ciudades, guardiana de las llaves supremas de deliberaciones y guerras, acoge la honra victoriosa en Pitón que cupo a Aristómenes!... Porque tú (benévola Calma) sabes conferir la placidez e igualmente disfrutarla con oportunidad precisa… La deuda, muchacho, que ha venido a mis manos, el más reciente de tus triunfos, váyase alada por mi arte… Suplico de los dioses una mirada sin envidia para vuestros logros. Porque si uno consigue bienes sin un gran esfuerzo, a muchos les parece un sabio que entre insensatos organiza su existencia con recursos bien aconsejados. Más esto no depende de los hombres, sino que lo concede un dios que, si bien unas veces lanza a uno a las alturas, a otro lo reduce por sus manos a su medida… En breve crece el gozo de los mortales e igualmente cae por tierra sacudido por una esperanza descarriada. Efímeros somos, ¿qué es uno? ¿qué no es? Sueño de una sombra, el hombre.

ἐπάμεροι: τί δέ τις; τί δ᾽ οὔ τις; σκιᾶς ὄναρ ἄνθρωπος

Mas cuando llega, otorgado por Zeus, el esplendor, por encima se sitúan de los hombres un luciente fulgor y una dulce existencia…

MAI 1968 Jacques Prévert Recitan: Nuria Cubillo y Juan Santos (profesores de Francés) On ferme ! Cri du cœur des gardiens du musée homme usé Cri du cœur à greffer à rafistoler Cri d'un cœur exténué On ferme ! On ferme la Cinémathèque et la Sorbonne avec On ferme ! On verrouille l'espoir On cloître les idées On ferme ! O.R.T.F. bouclée Vérités séquestrées Jeunesse bâillonnée On ferme ! Et si la jeunesse ouvre la bouche par la force des choses par les forces de l'ordre on la lui fait fermer On ferme ! Mais la jeunesse à terre matraquée piétinée gazée et aveuglée se relève pour forcer les grandes portes ouvertes les portes d'un passé mensonger périmé On ouvre ! On ouvre sur la vie la solidarité et sur la liberté de la lucidité.

MAYO 1968 Jacques Prévert Recitan: Nuria Cubillo y Juan Santos (profesores de Francés) ¡Se cierra! Grito del corazón de los guardianes del museo del hombre usado Grito del corazón para trasplantar Para remendar Grito de un corazón extenuado ¡Se cierra! Se cierra la Filmoteca y la Sorbona también ¡Se cierra! Se aprisiona la esperanza Se enclaustran las ideas ¡Se cierra! El ente público acordado Verdades secuestradas Juventud amordazada ¡Se cierra! Y si la Juventud abre la boca Por la fuerza de la boca Por las fuerzas del orden Se la hacen cerrar ¡Se cierra! Pero la juventud por tierra Aporreada pisoteada Gaseada y cegada Se levanta para forzar las grandes puertas abiertas Las puertas de un pasado mentiroso Caduco ¡Se abre! Se abre sobre la vida La solidaridad Y sobre la libertad y la lucidez.

(Sin título) ALEJANDRA PIZARNIK Recita: Belén Lafuente (profesora de Lengua y Literatura) viajera de corazón de pájaro negro tuya es la soledad a medianoche tuyos los animales sabios que pueblan tu sueño en espera de la palabra antigua tuyo el amor y su sonido a viento roto

FORTUNA Ida Vitale Recita: Maxi Alonso (profesora de Matemáticas) Por años, disfrutar del error y de su enmienda, haber podido hablar, caminar libre, no existir mutilada, no entrar o sí en iglesias, leer, oír la música querida, ser en la noche un ser como en el día. No ser casada en un negocio, medida en cabras, sufrir gobierno de parientes o legal lapidación. No desfilar ya nunca y no admitir palabras que pongan en la sangre limaduras de hierro. Descubrir por ti misma otro ser no previsto en el puente de la mirada. Ser humano y mujer, ni más ni menos.

EL NIÑO RARO Gloria Fuertes Recita: Inma Juárez (profesora de Lengua y Literatura)

Era un niño que no crecía porque no leía. Un día, su tía le regaló el Cuento de los Brujos con muchos dibujos. El niño se sentó a leer y empezó a crecer. CON UN CERO Gloria Fuertes Recita: Inma Juárez (profesora de Lengua y Literatura)

Con todo se puede hacer algo. Hasta con un cero -que parece que no vale nada- se puede hacer la Tierra. Una rueda, una manzana. Una luna, una sandía, una avellana. Con dos ceros se pueden hacer unas gafas. Y con tres ceros, se puede escribir: Yo os quiero. LA GENTE Gloria Fuertes Recita: Inma Juárez (profesora de Lengua y Literatura)

La gente corre tanto porque no sabe dónde va, el que sabe dónde va, va despacio, para paladear el ir llegando.

MIS DEFECTOS Gloria Fuertes Recita: Inma Juárez (profesora de Lengua y Literatura)

convertí mis defectos en afectos y quedé tan guapa EL GUSANO SANO Gloria Fuertes Recita: Inma Juárez (profesora de Lengua y Literatura)

Era un gusano muy sano -nunca tosía. Era un gusano muy sano -solo tejía. Sano y enano el gusanito era -solo comía hojas de morera. El gusanito no quería ser lo que era, lloraba y lloraba lágrimas de seda. Se escondió en su capullo para que nadie lo viera llorar. El gusanito no quería ser gusano, quería ser otra cosa. Su deseo fue realizado, se convirtió en mariposa. -¡Seré mariposa blanca, porque al revolotear quiero ser y parecer palomita de la paz! (Cuando se desea mucho una cosa, siempre se consigue... siempre que sea hermosa).

DON LIRÓN LIRÓN José González Torices Recita: María García (alumna de 1º de ESO) Don Lirón Lirón cabeza de ajo, ojos de melón, nariz de escopeta, orejas de avión, dientes de guitarra, moco de ratón, bigote de cabra, boca de tambor, y de barba un pelo que le huele a ron. Los brazos, escobas; y por pantalón siete libros viejos sin ningún botón. Las piernas, dos troncos de nata y limón. En los pies, dos buques de paz, sin cañón. Cuando habla, ríe; nunca llora, no. Siempre está bailando con su camisón, repartiendo panes que le quita al sol. Dicen los chiquillos que tiene en la sangre un mar de turrón. ¿Sí? ¿No? ¡Viva don Lirón!

LA MALETA DEL PAYASO José González Torices Recita: Teresa García (alumna de 1º de ESO) ¿Qué tendrá el payaso en su maleta? - ¿Siete lunas, ocho peces, nueve lobos, diez estrellas, once vientos, doce mares, tres naranjas de Valencia? - Frío, que te frío frío. ¿Qué tendrá el payaso en su maleta? - Ayer me lo dijo el aire: ¡Una risa quita-penas!

MARINERO, BUSCO EL MAR Rafael Alberti Recita: Ayla Sanz (alumna de 1º de ESO) Marinero, busco el mar desde el aire y no lo veo. Sé que debajo está el mar y sé que encima está el cielo. Mas yo voy buscando el mar y no lo veo.

DESDE ALTA MAR Rafael Alberti Recita: Aloe García (alumna de 1º de ESO) No quiero barca, corazón barquero, quiero ir andando por la mar al puerto. ¡Qué dulce el agua salada con su salitre hecho cielo! ¡No quiero sandalias, no! ¡Quiero ir descalzo, barquero! No quiero barca, corazón barquero, quiero ir andando por la mar al puerto.

ROMANCE DE LA LUNA, LUNA Federico García Lorca Recitan: Isabel Olmos (profesora de PT) y Aaron Gómez (alumno de 2º de ESO) La luna vino a la fragua con su polisón de nardos. El niño la mira, mira. El niño la está mirando. En el aire conmovido mueve la luna sus brazos y enseña, lúbrica y pura, sus senos de duro estaño. Huye luna, luna, luna. Si vinieran los gitanos, harían con tu corazón collares y anillos blancos. Niño déjame que baile. Cuando vengan los gitanos, te encontrarán sobre el yunque con los ojillos cerrados. Huye luna, luna, luna, que ya siento sus caballos. Niño déjame, no pises, mi blancor almidonado. El jinete se acercaba tocando el tambor del llano. Dentro de la fragua el niño, tiene los ojos cerrados. Por el olivar venían, bronce y sueño, los gitanos. Las cabezas levantadas y los ojos entornados. ¡Cómo canta la zumaya, ay como canta en el árbol! Por el cielo va la luna con el niño de la mano. Dentro de la fragua lloran, dando gritos, los gitanos. El aire la vela, vela. el aire la está velando.

ESTADOS DE LA LUZ Luis J. González Platón Recita: Antonio Sanz (profesor de Religión) En la infancia, tenías un sonido de alas, de ángeles que cruzaban un cielo limpio de pecado. Había una esquina intacta, llena de palomas, un mandil que conservaba el olor de la casa oculta en la sombra. La ventana, alta de pájaros y de geranios, era tu mundo revelado, el encuadre exacto para unos ojos que descubrían el mundo entre miradas de asombro. ¿Y la luz? La luz era siempre prodigiosa; señal que te guiaba desde arriba. Y tú, torpemente, ibas hacia ella, introducías tus manos en la vida y, por la escalera, ascendías a un cielo que se paraba por esperarte, por recibir a aquel niño que nada sabía del hielo de la noche.

UN GATO Rafa Pons Recita: Rubén Cantón (profesor de Plástica) Uno, de joven, idealiza el amor pensando en que su pareja le amará incondicionalmente. Por siempre y para siempre. Con el tiempo la vida te va enseñando que el amor es quizás más bien un pacto, una negociación afectiva de convivencia. El amor parece un perro, pero es un gato.

IMPROVISANDO David Hernández Sevillano Recita: Teresa Fuentes (profesora de Educación Física) Improvisando el texto cada tarde, el escenario, el norte, las caricias; sin medias tintas ni paños calientes, a pecho descubierto; sin pensar, tan siquiera, en estrategias ni marcar los atajos por si fuera necesario emprender la retirada. No te arrepientas nunca de esta euforia. Amar a medio gas también deja secuelas permanentes PRESENTIMIENTOS Carlos E. Hernández “Pote” Recita: Teresa Fuentes (profesora de Educación Física) El infinito dura el tiempo de una caricia, la eternidad abarca el espacio de un abrazo… Y que la vida me mate si miento, cuando cuento de amor o poesía.

PAÍS DE POETAS Elvira Sastre Recita: Montse Arranz (profesora de Economía) Hoy a España le han dado una paliza - el último parte indica agonía- y llora como un cachorro abandonado en la cuneta mientras susurra llena de pánico: se están llenando mis puentes. Y yo la miro con los ojos llenos de justicia y le digo: aguanta, te salvaremos los supervivientes. En la calle sólo queda vivo un hambre feroz que aterra: el canibalismo de un capitalismo devorador. Quien dice defendernos nos acaricia y nos deja la cara llena de sangre: un abrazo falso duele más que una puñalada... y lo saben. Quieren rajar nuestras gargantas y nutrirnos de sus restos, atar la libertad de pies y manos y lanzarla al mar como quien ahorca con saña los derechos humanos. Son culpables de todo este daño y no saldrán indemnes: este aullido en su oído pronto se convertirá en dentellada. Seguimos siendo salvajes humanos dentro de su circo, pero terminará la función y destrozaremos su sonrisa de payaso. Os estamos descubriendo y la rabia fluye por nuestras venas junto al hambre, la pobreza y la injusticia -quien os lo iba a decir: cabe más humanidad en estos cuerpos que mierda en todos vuestros discursos-. Hoy España huele a podrido, aunque yo la siento más guapa que nunca cuando bajo a comprar al mercado en ese puesto que está a punto de cerrar y me desean buen día o cuando veo a un estudiante ceder su asiento a una mujer con una pensión de mierda que sonríe con esa resignación de quien ha vivido de paz a guerra de paz a guerra

de paz a guerra de paz a... Parece que cada mañana el pueblo grita: "Nos quedamos para salvarte, España". Y el pueblo nunca miente. Y vosotros escuchad, soltad los hilos corruptos de vuestras manos y mirad hacia abajo, cerrad vuestra boca llena de humo negro y abrid bien vuestros oídos viciosos: sólo aquel que no tiene nada tiene todo. Nos habéis convertido en el ejército más poderoso ese que no tiene nada que perder. Y vamos a por vosotros, armados hasta los dientes de valor, escudados con una resistencia caníbal y con un amor violento por la supervivencia. Jamás debisteis usar a las palabras en vano: vivís en un país lleno de poetas.

SE AMABLE Charles Bukowski Recita: Lorena Gozalo (alumna de 1º de Bachillerato) Siempre nos piden que entendamos el punto de vista de los demás no importa cual estúpido o aburrido sea. Te piden que veas su fatal error sus vidas malgastadas con amabilidad, especialmente si son viejos. Pero la vejez es el total de nuestros actos ellos envejecieron mal porque vivieron mal, rehusaron ver. ¿No es su responsabilidad? ¿De quién es? ¿mía? Me piden que no les diga lo que pienso por miedo de su miedo. La vejez no es un crimen. Pero la vergüenza de una vida deliberadamente malgastada entre tantas vidas deliberadamente malgastadas, sí lo es.

MI NOVIA ASEGURA QUE TODO ES MUY FÁCIL Charles Bukowski Recita: Alberto Álvarez “esa diseña escenografía de obras de teatro de Broadway y monta pelis de arte y ensayo, ese toca la guitarra flamenca, es muy famoso y se ha asegurado las manos por 200 mil dólares” “ese fabrica bañeras por encargo y cuando llega el invierno trabaja en las mejores estaciones de esquí. esa hace unas cestas preciosas y las vende en mercadillos de arte. tiene muchísimo talento” “ese hace fotografías mientras ella entrevista a famosos. construyeron su casa en primera línea de playa ellos mismos con piedras que encontraron por la orilla” “ese cultiva hierba en Hawai y la trae a L.A. escondida en tablas de surf. esa escribe en una famosa revista pop” “esa restaura embarcaciones de recreo y ese es manager de un grupo de rock y monta todas sus giras. tienen un hijo listísimo” “esa solo trabaja un par de meses al año como asesora fiscal y ese compra y vende casas. compra una casa por 500 mil dólares y luego la vende por 600 mil 4 meses después” “ese solo hace trabajillos, gana lo suficiente en 3 o 4 días para vaguear un mes o más. esa hace tallas de madera, es muy buena” “su padre murió y hoy dirige la empresa maderera. antes era gay y alcohólico. ella era diminuta, la mitad que él, y al final se casaron” “viven en México y Sudamérica. saben cómo vivir de la tierra. hacen joyas y las venden no solo a los turistas sino también a los nativos. ese no aprendió a hablar inglés. no le hace falta. se queda ahí sentado y te mira con esos ojos. ¡ay, dios mío!”

“va a España todos los años y vive en un castillo. tiene acento británico y las mujeres se vuelven locas por él” dios santo, pienso en todas las fábricas y almacenes donde trabajé, los bancos en el parque en los que dormí, las cárceles en las que estuve ¡y luego tengo que oír todo eso sobre otros! ¡podría haber hecho tallas de madera o vagueado en la escuela de bellas artes o viajado a Creta o curtido pieles en Perú o podría haber llorado a los pies de viejas ricas o construido arcos de artesanía para cazar osos! es todo muy fácil lo único que tienes que hacer es ser listo y brillante si no hubiera sido gilipollas podría haber sido como ellos: ¡esa gente mágica, mañosa y próspera que hay por todas partes!

ORDEÑA UNA VACA Y TENDRÁS LECHE Charles Bukowski Recita: Paula Zarzuela en buena medida he dejado de idolatrar a estas alturas a otros escritores pasados o presentes pero durante mucho tiempo fui adicto a los escritores. me parece que leí todos los libros de D.H. Lawrence, y aquellas estupendas fotos: se veía a D.H. ordeñando una vaca. y estaban Frieda y A. Huxley y todos los demás. antes creía que escribir era algo mágico que hacía gente mágica. no pensaba que sería así. pensaba que sería natural sencillo como preparar tostadas o bajar esquiando una colina. qué fácil parecía todo desde lejos, joder.

¿ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR? Charles Bukowski Recita: Miguel Cubero (profesor de Biología y Geología) Si no te sale ardiendo de dentro, a pesar de todo, no lo hagas. A no ser que salga espontáneamente de tu corazón y de tu mente y de tu boca y de tus tripas, no lo hagas. Si tienes que sentarte durante horas con la mirada fija en la pantalla del ordenador o clavado en tu máquina de escribir buscando las palabras, no lo hagas. Si lo haces por dinero o fama, no lo hagas. Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama, no lo hagas. Si tienes que sentarte y reescribirlo una y otra vez, no lo hagas. Si te cansa sólo pensar en hacerlo, no lo hagas. Si estás intentando escribir como cualquier otro, olvídalo. Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti, espera pacientemente. Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa. Si primero tienes que leerlo a tu esposa o a tu novia o a tu novio o a tus padres o a cualquiera, no estás preparado. No seas como tantos escritores, no seas como tantos miles de personas que se llaman a sí mismos escritores, no seas soso y aburrido y pretencioso, no te consumas en tu amor propio. Las bibliotecas del mundo bostezan hasta dormirse con esa gente. No seas uno de ellos. No lo hagas. A no ser que salga de tu alma como un cohete,

a no ser que quedarte quieto pudiera llevarte a la locura, al suicidio o al asesinato, no lo hagas. A no ser que el sol dentro de ti esté quemando tus tripas, no lo hagas. Cuando sea verdaderamente el momento, y si has sido elegido, sucederá por sí solo y seguirá sucediendo hasta que mueras o hasta que muera en ti. No hay otro camino. Y nunca lo hubo.

DESPEDIDA DEL COORDINADOR DE LOS RECREOS POÉTICOS La actividad de los Recreos Poéticos se inicia en el curso 2005-06 con la participación de un buen número de profesores y alumnos interesados por el mundo de la Poesía. Después de 27 años trabajando en el instituto y de haber desempeñado diferentes cargos a lo largo de este tiempo, una de las actividades no lectivas que más alegrías profesionales me ha deparado es la de haber tenido a mi cargo la responsabilidad de organizar y coordinar los Recreos Poéticos durante los últimos cinco cursos académicos. Aficionado desde muy pequeño a la lectura en general y a la poesía en particular, siempre me he preocupado porque mis alumnos de Biología y Geología llegaran a apreciar la importancia de la lectura como base fundamental de su preparación académica y personal. Hoy día los Recreos Poéticos son una actividad cultural y de integración ya arraigada en nuestro centro. Este curso acabamos de terminar la XIV edición, que puede consultarse y descargarse en formato pdf desde la página web del instituto. La colaboración de todos los miembros de la Comunidad Educativa hará posible, sin duda, su continuidad en futuros cursos. Muchas gracias a todos por vuestra participación y colaboración en esta actividad de los RECREOS POÉTICOS a la que, sin duda, podremos seguir considerando como seña de identidad de nuestro instituto Marqués de Lozoya.

Miguel Cubero

ÍNDICE Poesía de verano 2 (varios autores) 3 El recreo de los horrores (varios autores) 15 Madrid cian (Celia Manso) 25 No mires a otro lado (varias autoras) 27 Harry Potter (varios autores) 37 Jóvenes poetas (Día mundial de la poesía) (varios autores) 45 El mundo en tus manos (José Luis Juara de Castro) 57 Versos en zapatillas (Marina García) 69 Cajón de sastre 5 (varios autores) 77 Despedida del coordinador 99

EL ÁRBOL DE LA POESÍA