7/17/2019 Periplo

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Periplo

"De hecho, cuando Japhy llegue a la cima de esa cumbre,seguirá subiendo, lo mismo que el viento que sopla.Pero este viejo flósoo se quedará aqu!. # cerr$ los ojos. %demás pens$, descansa y no te inquietes,no tienes que demostrar nada a nadie"  Jac& 'erouac "(os vagabundos del Dharma"

)

)nicio mi periplo interno en lo que tomo un *+press en un a$ al airelibre.(eo un art!culo sobre Kerouac  recreando su iniciático viaje por eldesierto me+icano.%l lado de mi mesa se encuentra un tipo ruidoso, muy en su mundode seducción con pláticas cotidianas de dinero.*nrente de m!, molestándome, se encuentran los dos libros de !sica

que estoy leyendo desde hace varios meses.-na mujer et$rea y virtual me espera en el otro lado del mundo.*nciendo un cigarrillo y me acuerdo de (os detectives salvajes/ deRoberto Bolaños, a0n presente, qui1á buscando muertos perdidos enalg0n universo poblado de hoyos negros y planetas imaginarios.

*ste es el primer escenario del inicio de mi viaje.

(as palabras se me atragantan entre las bocanadas de humo de mi0ltimo cigarro.

*spero el momento preciso en que alcance el recorrido de lasmetáoras, el trayecto de lo resuelto para solucionar el poema.

2e encuentra un testigo de mi partida, anónimo, con un nombre queno me dice nada, esperando que me suba a las palabras para acelerarmi viaje.3e observa, como los antasmas supongo que lo hacen, cuando nosmiran inocuos sin alguna pasión saliendo de lo que pueden ser susojos.

(as letras desordenadas con las rases que se alargan por instantes

en que el tiempo se contrae, me recuerdan el peri$rico de la ciudadde 3$+ico.

(a pa1, es una palabra hueca4 es subjetiva, an!mica, con variasinterpretaciones4 me subo a ella, pero es como viajar a todas partesque me conducen al mismo sitio4 es encontrar en esa b0squeda de lanada, una prounda salida en medio de un universo real, el viajee+terno de las paradas al infnito, mientras el antasma en otro lugarme recuerda que el tiempo no es la vida, que el tiempo no es elcuaderno sin notas5%l contrario6

7ue el espacio es otra palabra que alberga paradójicamente el vac!o.

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Porque como escrib!a 8ctavio Pa1 en Posdata con otras palabras6 (ascosas nos llenan de nada.

9luyo en el diccionario, me re:ejo en la sección de palabras no dichas,;iajo con mis pensamientos a las mesetas alargadas, en donde el sol

no Puede esconderse de la noche.

(as historias me dejan, abandonan con rapide1 el autob0s que meconduce a la terminal de lo no resuelto.*llas se quedan con las palabras6 vida, muerte, e+istencia, deseos,utop!a, metas, objetivo y un centenar de sinónimos y rasescompuestas.

))

<e cambiado el *+press cortado por un buen ron, el a$ con la brisadel mes de ebrero en un lugar perdido cerca del mar, por un cuarto,en estos momentos, atosigante, en el que habitan los diccionarios ylos electrones, los gusanos que en ocasiones se transorman en grillosy lagartijas, rodeado de imágenes que se desvanecen en estetranscurrir de verbos y metáoras =hay una otogra!a en donde unode los habitantes de este cuarto se encuentra rodeado de vendedoras

 juchitecas en un mercado que por ese entonces, la dul1ura del1apoteco se conund!a con las canciones de Silvio Rodríguez   yposiblemente Don Genaro, Carlos o  Don Juan  se encontrabanintercambiando algunas cosas de poder>.

*l piano de George Winston, Dead can Dance y  Janis Joplin, tambi$nson un conglomerado de signos que el antasma me proporciona paraalcan1ar a otras palabras.

Kerouac =el responsable de este periplo, tierra adentro> me recuerdael recorrido por las autopistas del rompimiento antes de que seconvirtiera al budismo.

3e estaciono entre un sin fn de libertades que como mariposas enoto?o, emigran a los sitios de poder que la droga invadió y la

estupide1 que abunda en todas partes.

%qu! tampoco se encuentra la palabra amor, solo el continuo vaiv$nde las part!culas de la melancol!a que me regresa a aquellos a?os enque caminar por las calles era sinónimo de ser libre, mientras seescuchaba ! Jude por las ventanas, sin querer encontrar el caminode regreso a casa.

%quellos d!as en que llevar el pelo largo no era solamente dejar crecerel cabello, y umar un porro, un uvi, o un toque, no era lo mismo quecomen1ar el atracón despu$s de un par de chochos para que al fnalno pasara nada.

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(a melancol!a era otro gusano que los dierentes sinónimos delibertad miraban con malos ojos.

Pero ponto abandon$ la terminal de las utop!as y los cronopios,aquellos personajes tan reales que ueron descubiertos por ortá1ar,

me estaban esperando en la pró+ima estación al infnito =como que sino supiera que tampoco e+ist!a>.

-na lánguida vo1 de trompetas y sonidos onomatop$yicos, seencontraban en la entrada, sab!an que la nada era la recompensa, oese tiempo alargado, escurrido, como la cámara de niebla de @ilsonde un e+perimento de part!culas ridiculi1ado por los granos del polen.

3etáoras tras metáoras que se encontraban aga1apadas,escondidas dentro del modelo para poder entender al mundo.

7ue es la lu1, me preguntaban. A7ue es el contrastante mundo deuna tierra con ni?os muri$ndose de hambre o sedB sin podercuestionarse que es el tiempo, como peque?os cronopios quedesmoronaban los principios de cualquier religión, de querer creer enotros mundos de la abstracción de la idea, mentes vac!as, pensar sinestar pensando y poder seguir preguntando lo que es =que se puededecir de lo que es> y tratar de comprender las e+piaciones con unbuen juego electrónico.

)))

*scucho a "irvana, a CoDo"a en su tercer álbum y me detengo en miperiplo. Cambi$n quiero abandonar el autob0s junto con los cronopios=el cantante de roc& y el chamán, el propio grito, ese lamento deDevorz#u$ en Dead Can Dance y un buen toque para olvidarse de lasreumas mentales>

2in embargo contin0o en este viaje interno, antipo$tico, antirecuerdosque no se han ido desde que no pude encontrar el camino a casa yemerge la magia con Blid %ait# y estos a?os que se detienen comosanguijuelas medicinales en esas persistentes ideas de lo que es

e!mero, y seguir el camino del matadero.

<ay una parada que me anuncia el conductor, otro cronopio que salióde un cuento de Cort&zar , y es un lugar parecido al manicomio, dondese encuentran6 mi otro #o, el verdadero , mis amigos que el tiempo nopudo arrebatarles su e+istencia, que para eectos de interpretación eneste lado de la luna o el mundo en que se re:eja, o se observa,pueden ser bluseros, poetas, prostitutos, marginados, guerrilleros,navegantes4 miembros de rean Peace, cronistas de lo e!mero =elKo!ote  se coló en este relato>, personajes de cualquier cuento,mariachis buscando la tocada a la salida de un antro en que tocanm0sica de (uis 3iguel y EFD, etc.

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(a muerte, y no el antasma que me acecha constantemente en esteviaje, me advierte que no pudo bajarse y que al fnal, antes dealcan1ar a mis competidoras y a pesar de los soles de otros universosparalelos5ella va a ganar.

*l lamento =otra ve1 Devorz#u$>, la vo1 de un ni?o, las estupidecesde los Fush, las mujeres, el idiota juego de las levantadas y loslevantones, de las tocadas y las quedadas, la distracción enajenantede las noticias at!dicas, las casiadiario, los premios rammy, los8s&ares, el reguetón, me quieren atrapar en un juego en que algunapel!cula me+icana de los setentas como 'as %ic#eras, es la queimpone sus reglas.

*l torbellino de palabras encontradas =alcan1adas>, las interrupciones,mis novias ine+istentes, palabrasobjetosnorecuerdos, me presionanpara entender que esto tiene que acabar y me evado del juego, por lanota de otra "canción de las estrellas", me voy, no se de mi, viajo, nohay nadie, solo el testigo de la nada y por un instante como algunave1 con Bour(e =de Jethro Cull>, me escapo con el humo del lamentode lo que no uimos, ni somos, ni seremos5

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