-Parásito-

Mario Quintana

2014.

CONTENIDOS

Número #1 Septiembre 2014

Portada: Fotografía de Sonia

Marpez

4. Editorial

5.María Simó. La otra realidad.

10. Hablamos con Jerónimo

Tristante.

16. ¿Conocen a Sonia Marpez?

22. 5/Libros/5

24. La goma: Un relato de

J.L. Menacho.

30. Mestre: El último poeta.

39. Poemarios:

-Almudena Vega.

-José M. Díez.

47. Viral: Elena Alonso y

Viajamor

49. Libros para un mundo mejor

@letour1987

letour1987@hotmail.com

Dirección y entrevistas: Mario

Quintana

EDITORIAL

BIENVENIDOS A LE TOUR 1987

SAHUCIADOS DE UN VERANO COMO MANDAN LOS CANONES nos subimos

a ritmo de pedal a la vorágine del mundo virtual. Os invitamos a participar en una competencia ficticia ciclista donde patinar a costa de las letras y contenernos a raíz de las imágenes. LE TOUR 1987 ve la luz por la iniciativa de un servidor a escribir sobre literatura en blog. Cuando me dispuse a ello

observé la gran cantidad de ellos que circulan por nuestros ojos, casi tantos y tan rápidos como el pelotón de una grande en una etapa llana y aburrida. Nace LE TOUR 1987 con fecha de caducidad, pues únicamente se esperan tres números del magazine.

Otro de los conceptos iniciales para LE TOUR 1987 era apuntar lo más alto posible. Intentar chupar

cámara mientras el pelotón nos recorta justo al llegar a meta todo el trecho ganado.

Así, aunando artistas

consagrados con pequeñas mentes en alza, les deseamos desde la organización de carrera una placentera tarde de ciclismo, libros e

imágenes. Mario Quintana

Jefe de Carrera.

@marioquintanatw

D

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LA OTRA

REALIDAD

DE

MARÍA SIMÓ

María Simó, 1987. Águilas (Murcia).

Ilustradora.

Fotografía: Rai Robledo. 2010

Ilustración página anterior de María Simó.

¿Qué es y dónde sobrevive María Simó? María Simó es un proyecto de trabajo y vida, además de una persona que en principio se parecería a mí, porque de entrada respondemos al mismo nombre. Ella es muy elegante y talentosa, siendo una imagen de futuro se lo puede permitir, y yo, que soy un poco más cafre y torpe, le sigo la corriente a ver dónde me lleva. De esta manera hemos sobrevivido a algunas ciudades, parejas y catástrofes artificiales. Ahora

sobrevivimos al presente.

Si ahora mismo le ofrezco un lápiz ¿qué es lo primero que me dibujaría? Si ahora mismo me diera usted un lápiz estaría muy bien porque no tendría por qué escribir las respuestas y sería una entrevista ilustrada. Le vendo la idea.

¿Consigue apartar su trabajo de su vida o a todas horas lleva lápiz y papel? Hay algún mecanismo diabólico, porque cuando salgo de casa sin la libreta de apuntes sucede que me siento en un café y me entran muchas ganas de dibujar. Pero si soy previsora y me equipo con un montón de portaminas, bolígrafos y papeles, sólo me acuerdo de que están ahí por lo mucho que pesa el bolso. De todos modos, creo que es difícil apartar cualquier trabajo que sea creativo del día a día siempre, se anda con alguna cosa en mente. Si eres un ilustrador freelance, hasta donde sé es del todo imposible.

¿Qué ocurre con la generación de los ´80 que viene haciendo las cosas con mucho atino? Que es la nuestra. Sin entrar en mucho análisis, apunto rápidamente un par de cosas. Es cierto que conozco a montones de personas de mi generación a las que admiro, que son grandes creadoras y hacen cosas maravillosas. No me costaría mucho dar una veintena de nombres en un minuto. Pero es que, al fin y al cabo, se trata de compañeros de profesión, de tu edad, andando el mismo tramo del mismo camino. A poco que tratas de abrirte paso, están ahí, y cuantos más conoces, más puedes llegar a conocer, dado que los círcuitos culturales y artísticos son, ¿a su pesar?, endogámicos. Eso puede dar la impresión de que somos una generación copada de talento. Más si añadimos el fenómeno de las redes sociales y no descartamos que, con el chaparrón que nos está cayendo encima en este país, nos toque salir a escena y agudizar en ingenio un poquito más. Pero no lo

somos, no significativamente más que otra. Ocurre simplemente que somos espectadores activos y privilegiados de lo que hace la gente de nuestra edad. Tenemos la visión interna del asunto. Lo que sí observo como diferencia sustancial con respecto a nuestras generaciones precedentes es que somos singularmente vanidosos. La tecnología nos ha provisto de un gran sentido de la autoficción. Me parece que tenemos una propensión la gestación y gestión de nuestra propia imagen muy fuerte. Hemos aprendido a ser muy autoconscientes, aunque eso sea necesariamente malo.

¿Un lugar donde pintar, un lugar donde hacer el amor, un lugar donde morir? Lejos de casa. En lugares que todavía no conozco. Ahora sí que daría juego la entrevista ilustrada.

Desde luego que sí. Por cierto ¿A qué tren se ha subido? ¿Dónde espera llegar? De momento, casi sólo me muevo en trenes de cercanías. Estaría bien llegar a un lugar en el que poder pintar, hacer el amor y morir.

Estudio en Águilas.

*Imagen de portada “Aguilas” MS. www.mariasimo.com

**Imagen de interior “Aulladores” MS. www.facebook.com/mariasimo.pintura

www.flickr.com/mariasimo

Sonia Marpez

2012.

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SONIA MARPEZ, 1987. VIGO. FOTÓGRAFA.

OY UN

SER ÚNICO

E IRREPETI

LE

No es una muestra de ombliguismo. Es su apuesta más crítica. Soy un ser único e irrepetible es un conjunto

de fotografías únicas para una mujer única. Gallega afincada

en la costa del sur, Sonia se muestra como una artista sin moldes ni dobleces.

Compagina su labor como fotógrafa con la codirección de la reconocida revista virtual Obituario. www.soniamarpez.com

Soy un ser único e irrepetible ¿Ego o crítica social?

La serie la creé para una exposición colectiva

titulada Multiplicaos, así que mi aportación fue la de

crear una obra crítica con la Iglesia, el Estado y la

sociedad manipulada por los dos primeros.

¿Quién es Sonia Marpez?

Una más de esas siete mil millones de personas que

habitan este planeta, pero única, como todas.

S

B

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¿Qué le falta a esta sociedad para

fotografiar la muerte de nuestros

seres queridos?

Bueno, en realidad en el

siglo XIX se hacía con

frecuencia; lo que para

ellos tal vez era una

última nota poética, a

nosotros nos parece

una costumbre

morbosa, incluso

macabra (lo que es

irónico, porque vemos

muertes reales por

televisión como si tal

cosa, aunque como

sociedad nos

escandalizamos si

aparece un pezón).

Lo cierto es que a través

de la historia la muerte

ha sido uno de los

temas principales en el

arte; la cultura del

Antiguo Egipto es un

gran ejemplo.

Particularmente me

parece un tema muy

interesante de tratar: la

muerte es lo único

inevitable en la vida.

¿Qué fotografía persigue y no se

deja alcanzar?

Conozco mis límites y,

sobre todo, los de los

medios con los que

trabajo; eso me frustra

continuamente, pero

también hace que para

mí cada proyecto tenga

su mérito, aunque eso el

público lo desconoce.

Supongo que la

fotografía que persigo

tendría en realidad

mejor calidad de lo que

al final resulta, pero

quizás la culpa no sea

tanto de los medios,

sino del entorno y la

propia fotógrafa.

¿A quién pondría frente a su

objetivo sin dudarlo?

No sabría, por ahora me

quedo con mis

cachivaches y mis

paseos por la ciudad.

Juan Carlos Mestre

o d

CINCO LIBROS SOBRE CICLISMO Literatura y ciclismo siempre han formado un equipo nada despreciable. Lo exagerado de la primera junto a la épica de lo segundo nos ha evocado en más de una novela a subir los alpes a golpe de molinillo para irremediablemente perder todo el tiempo ganado en las sufridas etapas pirenáicas. El ciclismo

en la literatura es una llave de paso para los más perezosos, para los que aún no han comprado una moderna bicicleta de montaña y recorren cada domingo sierras y veredas en derredor de sus ciudades. Aunque todos, perezosos y atrevidos, con un fuerte común: Todos hemos contemplado alguna mítica subida de una de las grandes vueltas en plena siesta, con las ventans entornadas mientras en el asfalto y por lo tanto en la pantalla el sol impone su justicia. Al igual que la impone la carrera contra el crono cada etapa y las insufribles pájaras que llevan a los valientes corredores de cuneta a cuneta buscando un hálito de suerte y oxígeno que les empuje el trasero.

Contrarreloj. Eugenio Fuentes.

Editorial Tusquets.

En la cuarta etapa del Tour de Francia, Tobias Gros, el favorito e imbatible ganador de las cuatro últimas ediciones de la carrera, muere asesinado mientras descansa en un hotel tras una jornada agotadora. Uno de los primeros sospechosos es Santi Mieses, corredor del quipo rival que habló con Gros poco antes de que éste fue ra asesinado. Para atajar las habladurías, Luis Carrión, el director del equipo donde pedalea Mieses, contrata al detective Ricardo Cupio, mero espectador

de una de las etapas reinas, el ascenso al Tourmalet.

5/LIBROS/5

¿Se imagina cuánto cobra un ciclista de cola? Ni el ganador de El Tour de Francia (por no hablar de otras competeciones) consigue embolsarse una cantidad acorde a las de otros deportes si no es a base de contratos publicitarios. Pero un gregario, el ciclista que cierra el grupo, al que imaginamos el simpático del grupo porque de otra manera sería insufrible, puede llegar a cobrar cantidad muy parecidas a las de un repartidor de paquetes o barrendero. Por ello vemos a esos nombres extraños de origen australiano, alemán o un vasco con arrojos para escaparse del pelotón

apenas iniciada la etapa y ser alcanzado a apenas diez kilómetros de la meta. Además del efecto visual de ver la marca que lo patrocina en la liza de la carrera durante todos esos kilómetros, las metas volantes y los puertos de montaña tal vez le aseguren al

ciclista un merecido sobresueldo que justifique el haber bajado a setenta km/h y a cuerpo descubierto un puerto de montaña que con nuestros vehículos bajaríamos con prudencia.

El Alpe d´Huez.

Javier Garcia Sánchez.

Planeta. En la salida de la etapa más dura se encuentra un ciclista cántabro al que llaman Jabato. Tiene más de treinta y seis años y nadi cuenta con él. Pero Jabato se obstina y su locura llega a parecer sensata.

El ciclista. Tim Krabbé.

Libros del lince.

La brillantez de la narración, que transmite con intensidad el carácter agónico del ciclismo y la belleza del homenaje que rinde al sufrimiento, convierten El ciclista en un verdadero hito que ha sido saludado como un libro estraordinario desde su publicación original.

Poca gente lo conoce, pero el ciclismo es un gran deporte publicitario. Además de los equipos esponsorizados por numerosas marcas, la organización de la carrera se vale igualmente de marcas que desean que su nombre aparezca en la meta volante, en el podium, en la camiseta de las bellas señoritas que reparten flores y peluches al acabar la etapa. También las ciudades ponen de su parte para que la carrera pise sus calles y aún más para que finalice una etapa en una de sus avenidas. No es baladí ver el nombre de una ciudad durante meses en el plan de

carrera y el día de la etapa ver las maravillas de tu ciudad en gran angular desde helicóptero. Por ello y cada día más, si vemos el mapa a seguir por los corredores, pocas veces es un itinerario continuado, si no que desplazado varios kilómetros de etapa en etapa para concordar un trazado extraño pero a la vez beneficioso. Sin ir más lejos, la presente edición de La Vuelta finalizará –en contra de lo habitual, Madrid- en Santiago de Compostela, debido a su año Jacobeo. No deja de ser curioso debido a las veces que el ciclista defecará de pensamiento sobre más de un santo en más de una pendiente montañosa. Obervar la caravana de camiones, coches, furgonetas y autobuses diseñados para el confort del ciclista es lo más parecido que nos queda a los grandes circos que antaño recorrían las carreteras secundarias.

Plomo en los bolsillos.

Ander Izaguirre. Libros del KO

Una historia en bicileta.

Ron Mclarty. Alfaguara.Pequeñas grandes historias de la gran gala francesa que no dejarán indeferente a los amantes de las dos ruedas. Las anecdotas más insospechadas del pelotón.

A punto de embarcarte en una travesía con uno de los héroes más inolvidables. Smithy, 43 años, 126kg. ¿Cruzamos Estados Unidos?

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(2011) Mario Quintana.

LA GOMA Un relato de

Javier López Menacho.

ona anaeróbica ya. Y estos tres van como motos. El australiano va a ganar, lo sé. Hay gente que nace con el mismísimo rostro del triunfo y hay

gente como yo, simples y llanos perdedores. Aunque de llano esto no tiene nada, qué más quisiera. El australiano sube como un ángel que busca el cielo. El cabrón que poquísimo habla, que poco gesticula, parece que lo acabaran de sacar del congelador, con esa engañosa actitud de “no puedo, espérame,

ralenticemos esto”. Y luego te mete el hachazo, el condenado, cuando menos te lo esperas. Esta gente ni hace grupo ni hostias, sólo piensan en la victoria. En ganar, ganar y ganar. Como todos, pero a costa de todo, no sé si me explico. Es fácil diferenciarlos, su sudor huele a azufre. No somos más que instrumentos que le ayudan a llevarse la gloria. Pues conmigo no cuentes cacho mamón. Te vas a morir antes de que te haga un relevo. Me da igual la general, total, qué más da, quedar treinta, cincuenta o setenta, lo que cuenta es llegar y a final de año, cobrar por cada carrera finalizada. “Sí, yo las acabé todas. Ni siquiera

el líder puede decirlo. Trae las primas, que me las voy a beber y a comer y a

gastar saliendo de putas y en lo que me salga de los cojones”.

Quién pudiera agarrar sus veintitantos. Un australiano, un alemán, un italiano y yo. Parece un chiste. Mis posibilidades sí que son de chiste. Mira cómo menean sus culos, como si fueran de aire. Me metí en el corte con tal de lucir el dorsal un rato y ahora heme aquí, pringado de barro hasta el cuello. Quién me mandaría. Despotrico contra ese pelotón acomodado que nos dejó escapar. Siempre pasa igual, los días que no queremos tirar, regalamos la victoria a dos o tres muertos. Yo soy uno de ellos, un muerto encima de una bicicleta.

Ya sólo me queda ir atrás haciendo la goma, y sé que me van a mirar desde más allá del odio, con los ojos prendidos en furia viva, como si no fuera corredor sino un apestado, un mercenario, como hacían con aquel polaco, Zenon Jaskula o el otro, cómo era, Mejía se llamaba, sí, Álvaro Mejía. Qué sabios los colombianos, acostumbrados a las alturas, menudos como fideítos que adornan la sopa, pero siempre inteligentes moviéndose en la carrera, ahora una especie extinguida. Yo los conocí a todos y a todos vi caer cómo moscas. No les importaba beber uno o dos chupitos o una botella entera si era de noche, la ocasión se presentaba después de los masajes y al día siguiente teníamos descanso. Qué grandes compañeros amantes de la

Z

vida. Me pregunto por qué ahora todo es odio. Odio las carreras. Odio correr. Me extingo y noto mis brazos menguar por momentos, miro y resoplo hacia cielo, y el sol con su fusta, zas, azotando mi espalda.

Temperatura cercana a los treinta y cinco grados. Un reguero de sudor recorre mi frente y gotea buscando el suelo, pero se evaporará antes de rozar el asfalto, un auténtico infierno. Y encima, a soportar estos miles de rostros fugaces que se suceden sonriendo, vitoreando y esprintando, siempre exigiéndonos el máximo. Pues corre tú con los huevos. Si por ellos fuera, correríamos hasta llegar la noche. Y si es por los sponsors, también. Todo por arañar segundos en pantalla, porque la gente lea Rabobank, o Lotto o cualquiera de estas marcas que mañana renegarán de nosotros. Coño, que somos humanos. ¿Habrán pasado alguno de ellos más de dos horas encima de una bicicleta? Mil euros a que no. ¿Conocerán cuando las piernas se entumecen y parecen de hormigón, cuando te asquea tu propio cuerpo, cuando el cerebro riega las venas con la sangre densa como la horchata? Cuántas de esas caras borrarían su hipócrita sonrisa si me dejaran apearme de la bicicleta y partirlas a pedacitos.

Tres y medio al grupo perseguidor y cinco kilómetros para meta. Apenas capto los números con el rabillo del ojo. El sudor ya es el prisma de mis ojos. Números y números, y qué más da, si todo se reduce a llegar o no, a pasar o ser pasado, a no dejarlos marchar como flechas luminosas, sólo se trata de eso. Toda mi vida esperando una oportunidad así, y cuando llega, me miran con condescendencia, como cuando miras a tu padre y por primera vez lo sientes anciano, quemado por los avatares de la vida, y entonces parece que se cambian las tornas y eres tú quién protege y no al contrario. Qué estará pensando el viejo en casa, sentado frente al televisor. Seguro que sabe que voy muy justo, enganchado como un alfiler al viento, a duras penas corredor para una prueba de tales exigencias. Ya me dijo que renegara y no asistiera, que no tenía necesidad, que es hora de ir pensando en el futuro y montar alguna cosita, un taller de bicis, un restaurante italiano o algo así, que en mi futuro jamás quedará París. Me pregunto dónde y cómo acabaré si antes no me mato en carretera. Lo cierto es que me hallo aquí porque me libré del corte antes de la prueba y los jefes confiaron en mi

veteranía, en mi labor como gregario, en que vaya terminando etapas mientras ayudo a los más jóvenes a que no se descuelguen. Ahora me cago en los años y en no seguir a pies juntillas los consejos de mi padre. Voy a abrir un bar y beberme hasta la última gota de cerveza del mundo.

Algo me oprime el pecho y llega al bajo vientre, hostigándome sin piedad. ¿Será la culpa de quien no ambiciona nada? Si existes Dios, si estás ahí, escondido como una puta tras este sol de infarto o alguna de las nubes, que sepas que no pienso suplicarte más.

El alemán flojea al comenzar el diez por ciento en las rampas, como si corriera cojo. Me dijeron que va de EPO y otras cosas hasta las cejas, al igual que todo su equipo plagado de españoles, en la puja por ser los más corruptos. Parece que hoy no servirá de nada. Éste es más de escapadas llanas, como demostró en Italia. Es cuestión de tiempo que nos deje en paz. Antes de dar la batalla por perdida, intenta hacerme la goma a mí, el gran abuelo del pelotón. No chico, no, por quién me tomas. No te voy a dejar y además te voy a machacar con un ritmo por avanzadillas, lleno de arranques inconclusos. Los demás saben que con estos cambios de ritmo lo eliminaremos y se quedará salivando en medio de una pájara. Y juegan la misma carta, al desgaste. Lo ataco. Un ataque. Otro. Y otro. No voy tan mal cuando me levanto de la bicicleta y el aire entra como a borbotones, directo al pulmón. El alemán se funde como un helado al horno, hace eses y se descuelga. Jodido sobrino de Merkel, púdrete en el infierno. Al australiano lo veo ahora como a un Sansón desmelenado e indomable. Cada pedaleo lo arrima irremediablemente a la gloria. Parece hecho de hielo y metal. Su afán nos carcome el alma. El italiano me guiña el ojo como diciendo, “nos va a follar”. Sí, nos va a penetrari. Y apretamos el culo, fruncimos el ceño y pedaleamos. Siempre, siempre pedaleamos.

Pancarta de último kilómetro. Las motos nos adelantan buscando la foto finish. Dan ganas de subirse a una. Se van a jugar la etapa al sprint, mientras yo me mantengo a rueda, prolongando la hora del fracaso. Solo espero salir en la foto, a mamá le gustan esas cosas. Nadie se somete a la agonía con la misma pereza que yo. Por fin entro al relevo y a quinientos metros de meta me sitúo en primera posición, paradójico, ¿Quién lo iba a decir? Pese a que la cadencia es lenta, no me valdrá de nada. Me vigilan acechantes, me olfatean el ano, me darán caza en apenas unos segundos. Los brazos se me vencen.

El italiano emerge desde la cola como un torbellino y en tan sólo dos pedaladas me saca una cabeza. Al menos deja un soplido de aire tibio que respiro con agrado. Le sigo como puedo. El australiano, autómata invencible, responde y acelera, tomando la delantera, a punto de marcharse. Qué envidia, que bueno es, es bonito ser espectador de las cosas bien hechas. Aprieto. El italiano echa el resto y me aparta con la mirada, cambiado nuevamente el ritmo y batiéndose en sprint con tal de rebasar al australiano. Se acelera como resbalándose y conecta con mi antebrazo. Ais. No quiero suelo, odio el sabor del asfalto. La valla se viene sobre mí e intento esquivarla. No quiero caerme. No puedo caer. Bailo, giro, apoyo el pie… y la carretera sigue ahí.

Al frente el italiano y el australiano no han corrido la misma suerte. La carambola precipitó al italiano hacia la rueda trasera del australiano, conectaron y ambos han caído al suelo. No hay otra explicación. Me da igual, lo veré en la tele. El australiano gime de impotencia cuando vuelvo a mirar atrás. Me dirijo en solitario a meta. Siento el universo sobre mí y ni siquiera sé cómo celebrarlo. Sólo pensaba en retirarme dignamente porque, qué cojones, amo este deporte y ahora me cae del cielo un sobresueldo, reconocimiento y dos chicas hermosas que me besarán delante de medio mundo. Algo parecido debe ser el cielo. Mi padre no se lo debe estar creyendo.

Javier López Menacho. 1982 Jerez de la Frontera (Cádiz)

Escritor.

@lopezmenacho

Tête de la Course Juan Carlos Mestre. 1957. Villafranca del Bierzo

Poeta. Ilustrador. Músico.

www.juancarlosmestre.com

Le recuerdo con pajarita y su acordeón, aunque dudo lo primero y es lógico lo segundo. Le recuerdo igual, su pelo tan blanco y su acordeón tan triste. Fue en un recital hace al menos diez años en un centro de estudios. Su voz profunda desgranando poemas desde la irrealidad, desde el viento inagotable del Bierzo, donde mataron al sastre y él lo recuerda de pueblo en pueblo. Juan Carlos Mestre, Premio Nacional de Poesía (2009) por La casa roja asume la primera etapa de Le Tour 1987 con La bicicleta del panadero. Por Mario Quintana.

“Las oportunidades han concluido. El ciudadano ha perdido su condición de tal, ya no es portador en esencia de los derechos civiles que configuran

lo singular de su dignidad.”

¿Qué recorrido le espera a la literatura

poética?

El lugar inmóvil de la sublevación, para

decirlo en la paráfrasis del título de un ya

tan lejano como extraordinario libro de

Antonio Gamoneda. Todo el tiempo, su

perspectiva, su duración, es nada frente a

la incertidumbre de la palabra poética y

su permanencia en la imaginación. El

secreto está en el gran azar, en las

tormentas del balbuceo sideral, en el

exceso de las prohibiciones mayores que

aún guardan relación con

el desconocido universo.

Nuestra memoria de

realidad es escasa y tan

intensa la desgarradura

de los tiempos presentes

que la poesía, como tarea de protección,

de defensa de la verdad humana, está

indefensa en su desorden frente a otros

órdenes de dominación. Le queda acaso la

capacidad de convertirse en un

conocimiento de resistencia, en una

posibilidad revolucionaria del habla para

nombrar la zona invisible, la presencia

descartada de lo humano en la historia

civil de los barracones de desesperados,

esos millones de personas que bajo la

intemperie de las estrellas son las víctimas

civiles del mercantilismo

de estado, un nuevo

eufemismo del viejo

fascismo.

¿Y a Juan Carlos Mestre?

Yo ya no estoy, he dejado

de recorrer los mapas de la curiosidad

literaria para resistir en el único territorio

que hoy soy capaz de habitar: la duda

sobre el valor de todo lo relacionado con

la aspiración de valor, el alejamiento de

las dialécticas de recompensa, la

sociología tóxica de lo profesional

literario, una auténtica plaga de cabezas

fofas y vanidades intrínsecamente

reaccionarias. Yo no espero, aspiro a

borrarme, como decía el gran Vicente

Núñez. Percibo y balbuceo, hablo en la

latitud de aquello que me implica en la

peripecia humana, no me interesa nada,

absolutamente nada, el

saber como categoría de

autoridad en materia

poética, porque además es

falso, y porque además, no existe. La

poesía percibe, la poesía es el lenguaje

que respira en la interioridad de la

conjetura existencial del ser, el otro

tiempo, sin fecha práctica, de la

revelación, de los ritmos de la memoria,

de las desobediencias a lo sistemático. El

recorrido, de haberlo en términos de lo

visible, de lo reconocible o intuido como

destino de la palabra, será el paralelo a la

vicisitud de lo humano, a su vértigo y

rebeldía ante lo ominoso, a su fe y su

esperanza ante la catástrofe, a su

solidaria subjetividad con las personas y

los astros.

¿Depende la vida de la poesía de la

EmuerteF de los técnicos y los copistas?

No entiendo la pregunta, no sé a qué se

refiere con la muerte de los técnicos,

menos aún de los copistas, supongo que

ambos en la misma complicidad del oficio,

pero intuyo que acaso quiera usted

vincular la sobrevivencia del género

poesía a la capacidad de generar

distorsiones sobre la normatividad; en ese

caso, creo que sin desobediencia a la

costumbre, sin transgresión de la fórmula,

no hay posibilidad alguna de hacer y

escribir hoy en la poética. Negación y

resistencia, esa pareciera la única

posibilidad de la conducta. Los técnicos,

los expertos, los especialistas en materia

de poesía son cabezas repletas de aserrín,

y solo valen para alimentar con sus

cabezas fofas las estufas invernales. La

poesía, el poeta, es hereje con naturaleza,

antipreceptivo por vocación,

antidogmático por destino; no mejor

cualidad ocupa el amanuense en las

estructuras de control de la policía de la

cultura, ese copista escribano que levanta

acta lítica de los hechos. El lugar del

testimonio, Cortázar lo explico muy bien

en su ensayo sobre Keats, es otro, dar

cuenta sin testificar contra nadie, ser

desagradable de profesión, vivir

anticipadamente en la negación ante la

perspectiva de los horrores del mundo.

Acaso la tesis benjamininiano, los

0Avisadores del fuego1 de Rosenzweig

pudieran acercarnos a la circunstancia

que yo imagino como más próxima a la

conducta, que no ejemplaridad, de lo

exigible al poeta contemporáneo.

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¿Cuánto hay de azar en sus libros, cuánto

de noches de insomnio?

De azar el mismo y absoluto que

determina la ley general que rige todo el

universo, al menos hasta donde

conocemos. El mismo azar que mantiene

el orden de posible y el desorden de la

imaginación creadora, la certeza intuitiva

hacia un conocimiento que lejos de lo

pragmático nos aporta más conciencia de

la realidad que todos los laboratorios de

la experiencia juntos. Insomnio también,

fundamentalmente el diurno, es importante

no estar dormidos durante el tiempo de la

claridad solar, adormecidos bajo el

tábano publicitario de la sociedad de

consumo, aletargados por la soberbia

obstinación para mentir de la retórica

política y sus persuasivos sistemas de

dominación. Es esencial el insomnio

diurno frente al amodorramiento colectivo

de los medios de comunicación de masas,

fundamentalmente la toxicidad televisiva y

los subproductos con pretensiones de alta

cultura de la prensa escrita. Mi azar,

querido amigo, es mi conducta, no he

sabido, tampoco he pretendido

desplazarme de ese lugar hacia ninguna

otra posibilidad de lo previsible. Me limito

a permanecer en el agüera, en la

exterioridad de la formula, eso sí,

sometido en la medida de lo posible a la

mayor intensidad de deseo, que no es otra

cosa que el milagro de los sentidos por

reconocer los signos de la seducción del

mundo y los lenguajes que de ella dan

cuenta. La peripecia humana, la grave,

hermosa, trágica, paradójica e

insustituible para nosotros condición del

otro, de ese ser, de esa persona que

diferente de yo es mi otro yo inscrito en la

frente contraria. Hacerse cargo, entender

la vida como la responsabilidad de asumir

la problemática de

los demás, de

sentirnos

copartícipes de su

destino es,

posiblemente, el

primer encargo de

una lengua. El idioma de la compasión,

los dialectos de la piedad y la

misericordia, acaso las virtudes más

absolutas y bellas de lo laico. El halcón de

la realidad sigue llevando en el pico el

mismo cintillo para la corona fúnebre de

la realidad con el tópico

shakesperiano1 0cada

uno está hecho de la

materia de sus sueños1

¿Consigue zafarse

de los azarosos

personajes que

pueblan sus

poemas?

No, en absoluto, formamos una

disconforme asamblea presidida por la

fraternidad y el republicanismo. Esos

seres son el lugar vital en que yo he

decidido libremente inscribir mi voluntad

biográfica, un lugar en el espacio vacío

que han dejado otros, esencialmente

desapercibidos, fundamentalmente

habitantes de la utopía simbólica,

entendiendo utopía como lo que

probablemente es, una verdad prematura.

Pero más que personajes en el sentido de

intérpretes o incluso de figuras célebres,

creo que los habitantes de mis poemas son

ciudadanos en busca de rostro, no actores

de la comedia del mundo, sino habitantes

y pobladores de la tragedia real, del

tiempo unísono del miedo, de las

segregaciones y exterminios, de la

marginación y el inconcebible margen de

los arrojados a la

intemperie, los que viven

entre los desperdicios de

las grandes palabras de

lo que algún día se pensó

que era la belleza, el

arte, la sociedad del bienestar, antes del

saqueo económico y el secuestro de la

democracia burguesa por los anti sistemas

del Fondo Monetario Internacional, el

único y auténtico lumpen que yo conozco

en las sociedades avanzadas. ¿Qué hace

la poesía en medio de todo eso? Hablar,

continuar nombrando frente a esa pobreza

de la esperanza de la imaginación, de las

utopías que a través del lenguaje

metamorfosean la realidad, reimponer la

gratuidad de los sueños, desplazar la

ruina retórica de las castas políticas del

centro de los discursos sociales, retornar

a la delicadeza, sí, la delicadeza, como

constructor del habla poética, palabras

con conducta, leales a la aspiración del

individuo en su lucha por los derechos

civiles de la felicidad.

0La inteligencia

discursiva y la

participación en la

vida más allá de la

realidad seguimos

llamando misterio

¿Qué porcentaje de culpa tiene la figura

del poeta para que sea un género menor?

¿Es tiempo de hacer autocrítica?

No hay géneros mayores o menores, no es

problema de dimensiones ni de cualidad,

sino de formas determinantes que

configuran la propia materia de lo

expresado. A pesar de todo, nunca en el

mundo se ha leído tanta poesía como

ahora, las lecturas de poemas, los

Festivales, en muchas partes son

multitudinarios. Pero tampoco eso

importa. Aunque los pescadores vuelvan

del río con las cestas vacías bajo las

aguas siguen los peces de oro de la

revelación esperando el anzuelo de otra

necesidad. Los espejismos sociológicos

son eso, espejismos, apariencias, ilusiones

sin correlato con lo real. Se escribe mucha

poesía y se lee en proporción, cualquier

poeta de Badajoz a través de Internet

puede estar leyendo el último trabajo de

un poeta de Buenos Aires y viceversa. La

etiqueta de género menor no es molesta,

ya le viene bien, son los géneros mayores

los expuestos al reclamo de las satrapías,

los encargos comerciales, las usuras

intelectuales@nada, que se queden los

géneros mayores con toda la cesta de

herramientas para montar la feria de las

vanidades. No debe preocupar ese

margen, es el extrarradio la zona donde

los débiles y los descontentos traban

alianzas con el porvenir de los sueños.

¿Autocrítica? Si es poesía, es autocrítica por naturaleza, otra cosa es que hablemos de esas banalidades bien entonadas que comúnmente suelen ocupar la mitad de una página y dan cuenta del yo al que ya conoce las peripecias sin peligro de su yo. Importante combatir el ego, fundamental resistirse al enorgullecimiento propio. Fuera de esa actitud, no hay más que crepúsculos y rocío sobre los cerebros de la noche.

Se presenta libro. Habla el concejal,

habla el presentador, habla el adulador y

habla el poeta pidiéndole brevedad para

no aburrir al personal. Es tiempo de

empezar a abrir el periódico por las

últimas páginas ¿no cree? ¿Han perdido

las charlas literarias el poder porque en

porcentaje hablan quien no tiene en don

la palabra?

Los políticos, por lo general, es decir, en

general, lo que equivale a decir, casi

todos, son unos auténticos zoquetes en

materia cultural. Están ahí por exigencias

del guión, cuando están, y su aporte va

directamente relacionado con la

producción de tedio que solo ellos son

capaces de generar de modo tan natural y

espontáneo. Casi no hay excepciones, los

que no sirven para otra cosa, no vamos a

insistir ahora además para qué, terminan

gestionando la cultura, empobreciéndola

cada vez más, maniobrando con más

voluntad decorativa que de necesidad

social de primer orden. Esa alteración

constitucional de los mandatos políticos

ha de terminar ya, es insostenible el

menosprecio, censura, nepotismo, etc. que

el ámbito cultural ha padecido en el

conjunto de legislaturas, tanto en la época

opulenta del derroche, del equívoco entre

ocio y cultura, de los indignos privilegios

de amiguismo y clientelas, como en la

actual de pauperización del medio, al

borde del abismo, a punto de la extinción.

Una auténtica vergüenza nacional, que

han necesariamente de pagar sus

responsables yéndose, después de pasar

por los tribunales, para sus casas.

¿Es Juan Carlos cotidiano un hombre

valiente?

Esa condición solo se muestra en los

momentos en que uno ha de hacerla

efectiva, no aspiro a ser un cobarde.

¿A que teme?

Temí a la muerte, ahora ya solo temo a los

viejos y renacidos espectros de este

mundo, el autoritarismo, la xenofobia, el

militarismo, el eco turbador de los

poderes ominosos.

¿Reiniciaría el ciclo y volvería a la

infancia?

No, no, otra vez los curas, otra vez las

monjas. Otra vez aquella España gris,

siniestra y cruel, No, por favor, en ningún

caso.

Por último y derivado del nombre de

nuestra párvula revista ¿Que recuerdo le

trae la palabra Ebicicleta? Una palabra

muy ligada a su obraI

Mi padre, una bicicleta, mi padre y los

caminos abiertos del verano hacia la

plenitud del horizonte verde y los pájaros.

Gracias de corazón Poeta por esta lección de serenidad, gusto y alegoría. //.

-Las naciones medidas en muros-

Mario Quintana

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Almudena Vega, 1986. Málaga.

Escritora y Músico.

ladisonanciadelospajaros.blogspot.com

¿Qué hace sangrar a Almudena Vega como poeta?

Dice Alejandra Pizarnik “Escribir un poema es reparar la herida fundamental, la desgarradura. Porque todos estamos heridos.” Yo no podría responder mejor, sin embargo estoy aquí para ello. El mero hecho de observar o cómo observamos, produce una consecuencia. En ocasiones, ese hecho nos produce esa “sangre” de la que hablas. Ese desgarramiento del que habla Alejandra.

Puede ser una situación dramática o personal, algo duro. Doloroso. Creo que en ese momento, si se sangra, hay que usar esa sangre como material. Usar lo que se ha convertido en material para sacarlo de nuestro tejido. Como una amputación. Es material de trabajo, como pintura. Como el mármol o el estaño. Ahora que es sangre lo podemos observar, también.

Lo sé, aún no he respondido a la pregunta, pero esto venía a cuento. Volvamos al tema. El mero hecho de observar es lo que produce que esa herida sangre. No puedo responder exactamente qué lo produce. Nadie puede saberlo. Sucede en el momento. Es un suceso. A propósito de sangrar, colaboré en una antología electrónica de Luna Miguel (@lunamonelle) titulada SANGRANTES. Si, es una antología de mujeres. Sí. Sangramos. Pero en esta antología hay un trasfondo que creo que viene a mostrar el hecho real que esta pregunta busca.

http://sangrantes.tumblr.com/

“¿A la muerte? No creo que muchos

estuviesen dispuestos a

acompañarme en ese viaje”

¿La poesía joven sin el certamen literario es una odisea o factible?

Totalmente factible. Pero claro, no sin un esfuerzo y un trabajo. Yo no soy muy partidaria de ningún tipo de concurso aunque he de reconocer que he caído en ellos. Que también me he beneficiado. Que también he sentido frustración. Yo siempre cito mucho, mis amigos cercanos lo conocen bien, sin embargo me gusta delegar la responsabilidad de la respuesta en otros que encontraron mejores palabras. Yo me limito a estar de acuerdo. En esta ocasión citaré unas sabias palabras del compositor Béla Bartók:

“Los concursos son para los caballos, no para los artistas”

En cualquier caso, los medios digitales juegan un papel crucial para todos. Ya no hace falta ganar un concurso para publicar. Puedes encontrar infinitas maneras en internet, así como una forma de darte a conocer. Hay poetas más conocidos ya por las redes sin haber ganado nada que poetas titulares de uno más o premios...

¿Las redes sociales cómo huida para la vida de la poesía?

No veo que haya que huir de la vida poética para encontrar cobijo en las redes sociales. Todo lo contrario. Las redes sociales como difusión y apoyo para la vida de la poesía.

Álvaro Valverde dice de usted entre otras cosas Eque sabe lo que se haceF ¿Y cómo lo hace Almudena Vega en su día a día para culminar un buen libro de poemas?

Lo cierto es que uno, al menos en mi caso, no hace nada para culminar un libro de poemas. El final llega, antes de que sepamos que se termina. Después se reconoce ese final. Una vez que se

observa, esa sensación nos inunda. Para mi sucede lo mismo con el comienzo de un libro. No me siento a empezar un libro. No lo premedito. Cuando llevo escribiendo un tiempo unos textos o poemas, aparece la noción de que será un libro de forma natural. Se es consciente. Me alegra dar la sensación de que “sé lo que me hago”. Lo desconozco absolutamente.

¿Qué libro se llevaría a la muerte?

A la muerte cualquiera con un grosor apropiado para ejercer de almohada eterna. Ya puestos, uno de tapa blanda.

¿Y a quién?

¿A la muerte? No creo que muchos estuviesen dispuestos a acompañarme en ese viaje.

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José Manuel Díez, 1978. Zafra (Badajoz)

Poeta y compositor. @duendejosele

¿Siente ya la Ecalma chichaF que deja en el

tiempo haber ganado todo un premio Hiperión?

Los premios, igual que las obras a las que respaldan, se ven con la perspectiva adecuada una vez que pasa el tiempo y el poeta deja de ser la triunfante mano creadora para convertirse en un receptor más de sus propios poemas. No obstante, el premio Hiperión ha sido hasta ahora el galardón literario que más satisfacciones me ha dado y me sigue dando. Y aunque la calma chicha personal ya llegó hace unos meses, parece que “Baile de máscaras”, el libro que lo propició, sigue su propio camino y no deja de recibir menciones y premios paralelos, dentro y fuera de España, que muy seguramente sin el Hiperión no hubieran llegado jamás. Al margen de esto, estoy escribiendo un libro nuevo desde hace más de un año y mi pensamiento está puesto en ilusiones futuras, no en premios pasados.

Premio, que debido a su límite de edad máximo

cómo 35 años, ¿le enfrenta a uno a una nueva

etapa de madurez?

No creo en ese tipo de etapas, ni en la vida ni en la literatura. Para mí la edad de alguien la miden las experiencias, no los años; y la madurez o inmadurez de una obra no creo que dependa directamente de que su autor tenga 30, 35, 40 o 70 años, sino del mensaje que esa obra proponga y alcance. Por eso, respondiendo a tu pregunta, no me enfrento a nuevas etapas por mi edad sino por mis deseos creativos. Y en ese sentido, mis deseos creativos de los 35, por suerte, son los mismos que cuando tenía con 20 o 25, aunque con más horas de lectura, de escritura y de papeles rotos. Trabajo diariamente para no perder ese atrevimiento, ese asombro y esa pretensión de aprendizaje de entonces.

“Me gustaría habitar un mundo más justo,

más feliz y más humano que el

actual”

En las letras ha sabido pisar la EmierdaF

(entiéndase en sentido de buena suerte)

necesaria. Nuevas letras, Visor, HiperiónI

He debido saber pisarla, sí, aunque inconscientemente. Se ve que en el camino de la constancia y del trabajo vocacional hay más “mierda” que en otros caminos. Las editoriales buenas, no obstante, no siempre terminan propiciando buenos libros; por lo general, es al revés. Esto suele olvidarse.

Nacido un siete de Junio, día de nacimiento de

grandes músicos y longevos ¿Será la música

para toda la vida o es la literatura una apuesta

ante los previsibles achaques del escenario?

No diferencio una cosa de la otra, para mí van de la mano y se complementan. No se trata de apostar o no apostar, se trata de ser o no ser. Yo soy poeta y, en consecuencia, hago poemas y canciones. Y lo seguiría haciendo aunque trabajara como carpintero o como médico o como cualquier otra cosa que me permitiera tener capacidad de pensamiento y creación.

¿Quién desearía ser por un espacio de tiempo en

el baile de máscaras de la vida?

Me gusta ser el que soy. Primero, porque si no me gustara lo trataría de cambiar y, segundo, porque me ha costado mucho esfuerzo y mucha ilusión llegar a ser el que soy, con mis aciertos y también con mis errores, que seguramente me han enseñado aún más que mis aciertos. No obstante, si hablamos de máscaras, no cambiaría tanto de personaje como de decorados. Me gustaría habitar un mundo más justo, más feliz y más humano que el actual. Quizá por eso, en Baile de máscaras, mis personajes favoritos son los que luchan por un mundo mejor.

Si hubiera ganado el Hiperión hace doce años

¿habría peligrado la existencia de su grupo

musical, el Desván del Duende?

Pregunta difícil de responder con la cabeza… Pero mi corazón dice que no. Todo ocurre por algo y, sobre todo, todo ocurre en su momento justo por algo. El Desván del Duende nunca ha hecho peligrar mi poesía, ni viceversa. Son, de hecho, dos formas de expresión que he querido compaginar y alimentar mutuamente siempre.

Diez años después de que ELa voz dormidaF

fuera libro del año, llega el triunfo de otro

segedano en las letras ¿Qué ocurre en Zafra?

Pues no lo sé a ciencia cierta. Pero es algo muy anterior a mi querida y recordada Dulce Chacón y, por supuesto, a mí mismo. Desde tiempos de Don Vicente García de la Huerta, Zafra es una ciudad muy literaria y así lo han demostrado muchos buenos escritores nacidos y criados en la ciudad. La verdad, yo no puedo precisar ningún motivo claro. Igual hay alguna tesis elaborada al respecto… O habría que elaborarla.

¿Le dice algo la novela para el futuro?

Me dice lo mismo que el ensayo filosófico o el guión cinematográfico o el teatro… Son géneros que me gustaría cultivar algún día, pero para los que aún no me veo preparado. Ahora mismo llevo dos años escribiendo artículos de prensa para distintos medios y más de cuatro años con cuentos y relatos cortos. Mi próxima obra no poética será, muy seguramente, un libro de relatos cortos. Saldrá el próximo otoño.

¿Le hacen sentir cómodo sus compañeros

literarios? ¿Tiene buenos amigos en la

literatura?

La literatura es un gremio complicado, donde la envidia, el plagio y las rivalidades duermen en tu mesilla de noche. No obstante, soy de los que van por libre, sin querer formar parte de asociaciones, grupos literarios, ni muchos menos comités generacionales. Todo eso me suena a camaradería extra literaria, y no me interesa. Trato de respetar a quienes merecen mi respeto y de aprender de quienes merecen mi admiración, poco más. Aun así, tengo muy buenos amigos escritores, a los que

suelo tratar como amigos, no como escritores.

Es vox populi que la poesía puede renacer en las

redes sociales. En cambio los jóvenes siguen

escribiendo para jóvenes y los viejos para viejos,

sin entendimiento entre ambos estilos ¿Tal vez

sea uno de los problemas de la poesía que no

posee conciencia común como hace cien años

ante la adversidad?

Esta pregunta merece una respuesta demasiado larga y subjetiva como para enfrentarla con justicia… Yo siempre he creído que hay, como en botica, poetas buenos, malos y muy malos… Y una extraña minoría de poetas muy buenos, que casi nunca se descubren en el tiempo presente sino con varias décadas de perspectiva. Ya es hora de hablar de esos poetas y de sus poemas, mejor que de los lectores que no saben diferenciar a los unos de los otros. Todos los poetas viejos fueron jóvenes

y todos los poetas jóvenes aspiran a llegar a viejos. Hay valores de la poesía intrínsecos y necesarios en todas las edades del hombre y, por extensión, de la historia.Lo bueno siempre será bueno y lo malo siempre será malo sobre un papel, en una red social de internet, en una canción de rap o escrito sobre el agua. La conciencia no se puede globalizar y la poesía tampoco. Conciencia y poesía son exactamente lo mismo.

¿Qué acto cotidiano Oy por ello simple- le hace

plenamente feliz?

Cantar, pasear con mi perra, compartir una comida con mis padres, releer libros que me hicieron feliz la primera vez que los leí, hacer el amor con mi pareja, tomar una cerveza con los amigos… Hablar de plenitud en la felicidad es algo demasiado abstracto. Prefiero la plenitud en la conciencia tranquila, en el trabajo bien hecho y en el deseo de ser mejor persona cada día. Esas son las felicidades a las que he aspirado siempre.

-Combustión Espontánea-

María Simó

(2012)

VIRAL

Elena Alonso, 1982. Madrid.

Escritora. @viajamor

viajamor.wordpress.com

Un post de Elena Alonso “A qué huele el

coño” recorrió la red en cuestión de días. Lo

que pudo parecer una grosería no era más

que una declaración de intenciones como

escritora y como mujer. Su mundo Viajamor.

¿Quién era Elena Alonso antes de Viajamor?

Una actriz de Madrid con tacones

demasiado seria para ser tan joven.

Era una persona bastante estúpida, la

verdad.

Hablar con propiedad es una de sus virtudes,

algunos de sus poemas “No me importa el tamaño

de la polla" o "A qué huele el coño "¿Amar sin

medidas y con coherencia pueden ir de la mano?

Si se ama midiendo, no es amor, es

patronaje.

Hablar tal y como pensamos nos haría mucho más

felices ¿no es cierto?

Yo he encontrado la felicidad entre la

incoherencia que existe entre lo que

digo, lo que pienso y lo que hago. Por

ejemplo, pienso que la promiscuidad

es algo sano y natural en el ser

humano, escribo sobre ello, pero

tengo una pareja a la que no comparto

con nadie.

¿Es la infidelidad consentida un salvoconducto

para que dure la pareja?

Para mí la única infidelidad que existe

es la que cometemos contra nosotrxs

mismos. Lo que el otro hace no es

asunto mío.

Por otro lado no entiendo qué

importancia tiene que "dure" una

pareja. Todos los cuentos acaban,

unos se nos pasan volando y otros se

hacen pesadísimos.

¿Acabarán las redes sociales por abrir nuestra

mente en tales aspectos?

Las redes sociales o los tiestos en la

cabeza.

¿Las cosas claras en la primera cita, tal vez?

Siempre. Al lobo hay que verle los

dientes desde el primer día.

¿Qué tiene Gran Canaria que tanto le enamora?

Estoy enamorada de las islas Canarias

en general (donde reside desde hace tiempo) He

pasado el tiempo suficiente para no

poder irme sin volver. Gran Canaria no

es la más bonita, pero vive la gente

más simpática, y al final eso es lo

mejor de los paisajes.

¿Qué le enamora de usted misma?

Lo categórica que soy en todo y lo amablemente que me llevo la contraria.

no me importa el tamaño de la polla. me importa el tamaño de las alas. que me dejen volar. que vuelen. que sonrían al verme. que me vean. que se alegren de mis piernas abiertas para otro. de mis alas extendidas. que me quieran sólo cuando quieran. sólo cuando les quiera. quiero a los que escuchen mis cuentos. los que hablan de otros. que me dejen amar sin medida. ni distancia. que me sepan infinita. y que desde el infinito, se amen.

quiero sólo a los que se quieran por encima de todas las cosas.

que vuelen. que esparzan semillas. que me follen sin condón. que se corran en mi boca. que se queden pero se vayan. que adquieran la costumbre de cocinar y matar elefantes. que sean padres. que tomen teta. quiero conocer sus historias de otras. que se corran con ellas. que estén siempre disponibles. para amar.

para amarme. que “si tiene que haber hombres (a mi vera) que al menos vuelen”

*Para adquirir el libro al precio de 15euros pueden hacerlo a través de su blog

http://viajamor.wordpress.com/comprar-el-libro-viajamor-1/

AVITUALLAMIENTO

LIBROS PARA UN MUNDO MEJOR

c/ESPIRITU SANTO 13

MADRID

A modo de campaña de “no los abandones, ellos no lo harían contigo”, un mundo abierto para los libros que fueron algo en nuestras vidas y por tanto ya no, les espera en una pequeña librería de la calle Espíritu Santo, 13 (Malasaña, Madrid)

Libros para un mundo mejor sigue enviando libros hacia diversas bibliotecas de Brasil y colegios, centros de salud y residencias de ancianos en España.

La pequeña y agradable estancia de la librería nos recibe blanca e impoluta, únicamente moteada por la piel de su modosa gata negra que hace las delicias de quien la visita y se deja acariciar acostumbrada a los arrumacos nocturnos de quién sabe cuántos literatos renacidos.

Además de la importante labor como librería, se realizan talleres de meditación y escritura, además de canto y kinesiología.

Tras mucha indecisión, a Le Tour nos llevamos…

-Los poetas miran-

María Simó

-Conquista de traseras de París- Mario Quintana

2014