LEOPOLDO MARÍA PANERO

A QUIEN ME LEYERE

OS LIBROS caían sobre mi máscara (y donde había un rictus de viejo moribundo), y las palabras me azotaban y un remolino de gente gritaba contra los libros, así que los eché todos a la hoguera para que le fuego deshiciera las

palabras...L

Y salió un humo azul diciendo adiós a los libros ya mi mano que escribe: “Rumpete libros, ne rumpant anima vestra”: que ardan, pues, los libros en los jardines y en los albañales y que se quemen mis versos sin salir de mis labios:

el único emperador es el emperador del helado, con su sonrisa tosca, que imita a la naturaleza y su olor a queso podrid y vinagre. Sus labios no hablan y ante esa mudez me asombro, caigo estático de rodillas, ante el cadáver de la poesía.

Leopoldo María Panero1/3/87

IDérisoires martyrs...

STÉPHANE MALLARMÉ

En el obscuro jardín del manicomioLos locos maldicen a los hombresLas ratas afloran a la Cloaca SuperiorBuscando el beso de los Dementes.

Un loco tocado de la maldición del cieloCanta humillado en una esquinaSus canciones hablan de ángeles y cosasQue cuestan la vida al ojo humanoLa vida se pudre a sus pies como una rosaY ya cerca de la tumba, pasa junto a élUna Princesa.

Los ángeles cabalgan a lomos de una tortugaY el destino de los hombres es arrojar piedras a la rosaMañana morirá otro loco:De la sangre de sus ojos nadie sino la tumbaSabrá mañana nada.

El loquero sabe el sabor de mi orinaY yo el gusto de sus manos surcando mis mejillasEllo prueba que el destino de las ratasEs semejante al destino de los hombres.

EL LOCO MIRANDO DESDE LA PUERTA DEL JARDÍN.

Hombre normal que por un momentocruzas tu vida con la del esperpentohas de saber que no fue por matar al pelícanosino por nada por lo que yazgo aquí entre otros sepulcrosy que a nada sino al azar y a ninguna voluntad sagradade demonio o de dios debo mi ruina

LAMED WUFNIK

Yo soy un lamed wufniksin mí el universo es nadalas cabezas de los hombresson como sucios pozos negrosyo soy un maed wufniksin mí el universo es nadadios llora en mis hombrosel dolor del universo, las flechasque le clavan los hombresyo soy un lamed wufniksin mí el universo es nadale conté un día a un árabeoscuro, mientras dormíaesta historia de mi viday dijo “Tú eres un lamed wufnik” sin ti Dios es pura nada

* y añadió, “y entre los árabes, un kutb”(v. Jorge Luís Borges, El Libro de los seres imaginarios)

EL LOCO AL QUE LLAMAN EL REY

Bufón soy y mimo al hombre en esta escalera cerradacon peces muertos en los peldañosy una sirena ahogada en mi mano que enseñomudo a los viandantes pidiendocomo el poeta limosnamano de la asfixia que acaricia tu manoen el umbral que me une al hombreque pasa a la distancia de un corcely cándido sella el pactosin saber que naufraga en la página virgenen el vértice de la línea, en la nadacruel de la rosa demacrada dondeni estoy yo ni está el hombre

A José SaavedraHas dejado huella en mi carney memoria en la piel de las interminables bofetadasque surcan mi cuerpo en le claustro del sueñoquién sabe si mi destino se parecerá al de un hombrey nacerá algún día un niño para imitarlo.

Ven hermano, estaoms los dos en el suelohocico contra hocico, hurgando en la basuracuyo calor alimenta el fin de nuestras vidasque no saben cómo terminar, atadaslas dos a esa condena que al nacer se nos impusopeor que el olvido y la muertey que rasga la puerta última cerradacon un sonido que hace correr a los niñosy gritar en el límite a los sapos.

IINe sachant pas, ingrat!, que c’était tout mon sacré

ce fard noyé dans l’eau perfide des glaciersSTÉPHANE MALLARMÉ

En mi alma podrida atufa el hedor a triunfola cabalgata de mi cuerpo en ruinasa donde mis manos para mostrar la victoriase agarran al poema y caeny una vieja muestra su culo sonrosadoa la victoria

pálida del papel en llamas,desnudo, de rodillas, aterido de fríoen actitud de triunfo.

a MaravaBrindemos con champagne sobre la nadasalto de un saltimbanqui en el acero escritodonde la flor se desnuda y habita entre los hombresque de ella se ríen y apartan la miradasin saber oh ilusión que es también la nadaadonde ellos la vuelven y que a cada jugadase tiene la Muerte ante el jugador desnuda enanos juegan con cabezas humanas.

EL QUE ACECHA EN EL UMBRAL.a Inés Alcoba.

Si la beauté n’etait la mortToda belleza por el cadáver pasay se limpia en el río de la muerte, el Gangesque a los inmortales conducetoda mujerse transfigura en la tumba y adornaen el eterno peligro de la nadaasí, queridasabrás mueriendo lo que es el Adornoy te adorarán los pulgones y aplaudirán las ranasde ellas compuesto el canto eterno de la nada oh, tú, hermanallena con tu cántico mi nochede tu susurro delgada hermana de tu sollozo que la nada devoraSabiendo así lo que es el Adornolas chotacabras avisan Su Llegada.

A MI MADRE(reivindicación de la hermosura)

Escucha en las noches cómo se rasga la seday cae sin ruido la taza de té al suelocomo una magiatú que sólo palabras dulces tienes para los muertosy un manojo de flores llevas en la manopara esperar a la Muerteque cae de su corcel, heridapro un caballero que la apresa con sus labios brillantesy llora por las noches pensando que le amabas,y dice sal al jardín y contempla cómo caen las estrellasy hablemos quedamente para que nadie nos escucheven, escúchame hablemos de nuestros mueblestengo una rosa tatuada en la mejilla y un bastón con empuñadura en forma de patoy dicen que llueve por nosotros y que la nieve es nuestray ahora que el poema expirate digo como un niño, venhe construido una diadema(sal al jardín y verás cómo la noche nos envuelve)

LOS INMORTALES

Cada conciencia busca la muerte de la otraHEGEL

En la lucha entre conciencias algo cayó al sueloy el fragor de cristales alegró la reuniónDesde entonces habito entre los Inmortalesdonde un rey come frente al Ángel caídoy a flores semejantes la muerte nos deshojay arroja en el jardín donde crecemostemiendo que nos llegue el recuerdo de los hombres.

Llega del cielo a los locos sólo una luz que hace dañoy se alberga en sus cabezas formando un nido de serpientesdonde invocar el destino de los pájaroscuya cabeza rigen leyes desconocidas para el hombrey que gobiernan también este trágico lupanardonde las almas se acarician con el beso de la puerca,y la vida tiembla en los labios como una florque el viento más sediento empujara sin cesar por el suelodonde se resume lo que es la vida del hombre.

Del polvo nació una cosa.Y esto, ceniza del sapo, broce del cadáveres el misterio de la rosa.

Debajo de míyace un hombre

y el semensobre el cementerioy un pelícano disecadocreado nunca ni antesCaído el rostrootra cara en el espejoun pez sin ojosSangre candente en el espejosangre candenteen el espejoun pez que come días pre-sentes sin rostro

HIMNO A SATÁN

Tú que eres tan sólouna herida en la paredy un rasguño en la frenteque induce suavementea la muerte.Tú ayudas a los débilesmejor que los cristianostú vienes de las estrellasy odias esta tierradonde moribundos descalzosse dan la mano día tras díabuscando entre la mierdala razón de su vida;ya que nací del excrementote amoy amo posar sobre tus manos delicadas mis hecesTu símbolo era el ciervoy el mío la lunaque la lluvia caiga sobrenuestras faucesuniéndonos en un abrazosilencioso y cruel en quecomo el suicido, sueñosin ángeles ni mujeresdesnudo de todosalvo de tu nombrede tus besos en mi anoy tus caricias en mi cabeza calvarociaremos con vino, orina ysangre las iglesiasregalo de los magosy debajo del crucifijoaullaremos.