La poesí

a

Pertenece al Género Literario denominado : Lírico o Poético

Se recurre más a las cualidades estéticas del lenguaje, que a su contenido.

•Es hablar con el corazón en la mano.•Es expresar los sentimientos al máximo•Es hacer que las palabras no sean palabras, que sean sentimientos….•Y hace que el papel ya no sólo diga información, sino que exprese el sentir del poeta….

Pero la poesía no está escrita en papel, está escrita en el corazón de quien la escribe y de quien la lee, y deja huellas en los corazones, tanto o más que en el papel, los corazones son como una hoja de

papel, se escriben historias y se dejan

recuerdos, se escriben promesas y se dejan angustias;

se alimenta de palabras.

Características de la poesía

1.DiversidadÉpocaRegión geográficaInfluencias2. Normas formales:• Versos• Estrofas• Ritmo

Métrica

Cuando este conjunto de características es compartido por un grupo de poetas, se habla de la existencia de un movimiento literario. Se forma así una especie de sentido de pertenencia, que identifica a los autores y los diferencia de otros.

Poetas Costarricenses

http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=pais.php&pais=Costa+Ricahttp://www.palabravirtual.com/index.php?ir=pais.php&pais=Costa+Rica

MODELO ESPISTOLARAquileo J. EcheverríaIEstimada Domitila:cojo la pluma en mis manostan sólo pa notisialeque estoy gordísimo y sano,quiere Dios, y que deseoque, al resibo de estas cuatroletras, se jayen ustedesde cabal salú gosando.Desde antantier me asedieron,por jortuna, a Sota Cabo;estrené nuevo uniforme,y una variya me han dao

como insinia del destino,y el sueldiyo me aumentaron;hora gano un peso diesy no salgo a los mandaos,lo que era una fregasón,porque el teniente Naranjome espachaba, por lo menos,veinte veses a trer guaro,u a tres puros, u a pedirun peso aonde los Campos,cuando no onde los Quesadasu aonde Rosendo Alfaro.

CUANDO EL ABUELO LE DIJO CÓMO ERA EL ARCOIRISJorge Charpentier

Hoy no te oigo, abuelo.

Estás callado como un papel en blanco.

Como cuando volvés de escuchar las cigarras,

esas que decís rasgan con su vozla telaraña invisible de las estrellas.

Es que contemplo el rasguño de Dios

de montaña a montañay pienso en su dedo de pintorque hace posible el arcoiris.

–¿Es un rasguño de Dios?

–Es más que eso.

Es un arco sin flechaque busca nuestra mirada.

–¿Un arco de colores?

–Sí. Sobre el cielo, detrás del cielo,

debajo del cielo.El arcoiris

es la señal de los poetas que acompañan.

–¿Son como ángeles los poetas,

abuelo?–Son como ángeles.

Al atardecer asoman su alegríapor una ventana del cielo

para que no olvidemos la belleza.

VUELO SUPREMOJulián Marchena Quiero vivir la vida aventurerade los errantes pájaros marinos; no tener, para ir a otra ribera, la prosaica visión de los caminos. Poder volar cuando la tarde muera entre fugaces lampos ambarinos y oponer a los raudos torbellinos el ala fuerte y la mirada fiera. Huir de todo lo que sea humano; embriagarme de azul... Ser soberano

de dos inmensidades: mar y cielo, y cuando sienta el corazón cansado morir sobre un peñón abandonado con las alas abiertas para el vuelo.

Nocturno sin patriaJorge De Bravo

Yo no quiero un cuchillo en manos de la patria.Ni un cuchillo ni un rifle para nadie:la tierra es para todos,como el aire.

Me gustaría tener manos enormes,violentas y salvajes,para arrancar fronteras una a unay dejar de frontera solo el aire.

Que nadie tenga tierracomo tiene traje:

que todos tengan tierracomo tienen el aire.

Cogería las guerras de la puntay no dejaría una en el paisajey abriría la tierra para todoscomo si fuera el aire...

Que el aire no es de nadie, nadie, nadie...Y todos tienen su parcela de aire.

LA MUERTE DEL LIRIO Por: Roberto Brenes Mesén Acuéstame, mamá, sobre las rosas deshojadas;Acuéstame, mamá, sobre mis sueños,Como sobre una almohada;Estoy yerta y triste como una flor enferma;Se ha muerto para mí toda esperanza.Acuéstame, mamá, porque me sientoColgando de la vida sobre el mundo de la nada,Como en el campo los flotantes liriosDe la efímeras arañas. Así estoy bien, mamá. Entreabre ahoraEl cristal de la ventana;Quiero sentir ese jardín fraganteSentada al borde de mi cama,Como un amigoDe la infanciaQue acerca a mis narices su pañueloEmpapado de esencias de montaña. Mamá, dame perfumes

Porque me embriagan;Yo entiendo lo que dicenLas tímidas gargantas de las flores olorosas. Mamá, se rizan los claveles y hablanUna lengua penetrante,En cuyas sílabas de aroma muchas cosas olvidadasResucitanSe levantan,Y ríen lo mismo que los niños en tu alcobaSi los despierta el sol por la mañana. Acércame el florero: me gustan los claveles;Su piel, su color y su alma.¡Es una alma tan serenaEl alma de esa flor que nunca engaña!Mamá, ¿tú crees que hay alma? ¿la tenemos todos?Si el alma es mariposa, ¿la del hombre es una larva?-No, sueño mío, ¡tú no piensas! Oye;Tu padre

Lisimaco Chavarria, Costa Rica, 1878

En tu ausencia

Es un pétalo blanco de flor leve,sobre la oscuridad de una tristeza,tu mano, de blancor terso de nieve,poniendo una caricia en mi cabeza.

Murmurándome alguna gentileza,tu enamorado susurrar de avees una dulce música suave,fluyendo en el jardín de la tristeza.

Queda el cielo, al triunfar de la tiniebla,en un huerto de rosas convertido:así, mi alma, en tu imagen deleitada...

Mas queda, sobre un otro gris, perdido

el cielo en los cendales de la niebla:¡así, lejos de ti, mi alma angustiada!

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