La Ciudad Desnuda. Def

Marcos Callau: “La Ciudad Desnuda”

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Ediciones Cordelería Ilustrada

© de los textos: Marcos Callau, 2013© del logotipo editorial: Mario Martínez Medrano -7 años-© del diseño de la colección: Ernesto Jartillo, 2012© de la ilustración de la página 16, Elena Martín Pérez, 2013.

Editores: Víctor Manuel Guíu Aguilar, David Giménez Alonso y Sergio Grao PalosDirector Colección: Ernesto Jartillo

CORDELERÍA ILUSTRADACarretera de Samper S/N44530Híjar –Teruel-

http://cordeleriailustrada.blogspot.com

Publicación nº 8

Impreso en: CopyCenter Utebo

Nota de la Editorial:

La propiedad de los textos, ilustraciones y “pensamientos” son de sus autores primero, y del mundo mundial después (aunque no sabemos muy bien si en ese orden estricto).

El Cordelero cuesta menos comprado que fotocopiado. Así somos los Cordeleros Ilustrados… de la Ilustración

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Zahorí de sonrisas

Brújulas que buscan sonrisas perdidas(Albert Espinosa) A

Lucía Ante mis ojosla solución se reconstruyeesta mañana de domingo,centro comercial abandonadoy avenida vacíabajo un sol de justiciaque no calientapero abriga contra el cierzo.Los pinares que rodean estas calles sin almaque fueron bosque,las sombras que cobijanlos aledaños de mi conciencia,incluso ese lago artificialen mitad del asfalto,parecen hoy carecer de importancia,ser invisibles, no existir.

Para mí, todo es desierto.

Las farolas son imposiciones, sin noche.Los semáforos, sin tráfico, son irrealesy los pasos de cebra sin peatónson un insulto para el fugitivo.

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Todo desaparece, ni rastro de humanidad.

Nubes de arena borran el paisajecomo si, lejos de ti, no hubiera mundoque sustentara mi gravedad.

Rebusco en mi cartera.En tu fotografía eres bella, eres joven,me amas y sonríes.

Solo soy un zahoríbuscando aguaen un mar de dunas sin certezay playas de dudas.Mis ojosse recuerdan en tu mirada.Apuntan a una sola dirección.Son brújulas que buscan sonrisas perdidasen esta ciudad que te recuerday sin ti se divierte:

Un parque de atraccionesolvidado.

Farolas (The lamplighter’s serenade)

Entre la niebla apareces

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y te presentas como una mujer misteriosa,vestida de seda, callejones y perfume.Y la primera prenda que quisiera arrancarte,maldita ciudad sagrada,es la totalidad de tus farolas.Despojarte de ellas y dejarte desnuda,en la oscuridad.Talar el tupido bosquede señales siempre ardientesiluminando un camino,que es erróneo por tu piel,ofreciendo sus fríos brazosque acogen al solitario, al insomne,al asesino;yo quisiera, mi amada ciudad crueltalar tus falsos brazos de amanecer.

Creando efectos de luzentre las ramas de los árboles,las farolas dibujan con sombras chinescasretorcidas funciones de una vidaque suicida cada madrugada,en una pequeña plazade estilo francés.

Son, viejas y modernas candilejas,el apoyo del borracho que encuentra su reflejoen un charco del asfalto,

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el soporte del bailarín enamoradoque, bajo la lluvia,ejecuta un perfecto paso de baileo la senda marcada y alejada del ríocuando en las ciudadesya se ha fugado el sol.

Por eso yo os rechazo,cuentas de rosario hacia el destino.Porque solo aspiro al nómada eterno,al tren que descarrilao al auto que derrapa lejos del finy siempre, en la perfecta esfera detenida,busca el hogar, sin luz que ilumine el camino.

Alcantarillas

Se desató la tormentay el desatino pronunció tu lengua.Llovieron lágrimas sin lluviay probamos el amargo sabor de la decepción.Tu bofetada fue una caricia,mis besos, una herida.

Y todos aquellos pecesruedan ahora por las aceras,cercando los bordillos,

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anegando las esquinas,torrentes al desconsuelomezclados en un solo y sucio arroyoque desembocaráen el sumidero de los sábados rotos.

Alcantarillas.

A las 4 de la mañanauna alcantarilla es la musarañanadando en el fondode un Dry Martini,el reptil que late en tus entrañasy te invita a cruzarciertos puentes oscuros;es la ceniza, es el polvo, es la carroña,que cubren las mejores alfombrasen las grandes mansionesde los hombres más poderosos.

Las alcantarillas son pequeñas tazas de tédonde se bebe el whiskey de contrabandoen un local clandestino.Son una tapadera,algo así como una máscaraen un baile de ménadesde cualquier discoteca de barrio.

Una alcantarilla, a las 4 de la mañana,

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es absurda y es mentira.Mírame a los ojos, mi ciudad amante.Voy a desenmascararte.Quiero destapar todas tus alcantarillas,desnudar tus intenciones,para que estas calles de la farsase impregnen solocon el hedor que desprenderála única verdad.

Semáforos

Enigmática, como los rostros en las lápidas,fría, marmórea, abandonada.Tus ojos, en las sombras del portal,extienden un paisaje inaccesible, inútil,el cruce desiertoante un semáforo en verde.

Semáforos.

Quisiera hoy desabrochar todos tus semáforos.Dejarlos, primero, en ámbar intermitentey en tu parpadeo, perderme.Arrancarte los cablesy callar tu luz,verde,

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roja, ámbar.

Semáforos en silenciopor toda la ciudadcomo postes inútilesque ya no guíanhasta tu guarida.Cruces desiertos,sombras despiertasque no saben dónde marchary semáforos dormidos,fundidos en negro.

Enigmáticos, tus ojos,entre las sombras de un portalme sitúan ante la encrucijadaque ya no rigen los semáforos.

Cubo de la basura

Llevas el vestido roto,tatuadas las huellas sobre la piel,sucias las rodillas, las piernas, los brazos.Saliendo del cuarto trasterodonde me enseñaste la diferenciaentre el amor y el sexo,mugre o verdad,

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eres una recapitulaciónde noches en ceniza.

Ya es muy tarde.Ha pasado el camión de la basuray la ciudad desnudahiede a morgue de besos malogradosen cubos de desesperación.El camión ha desaparecidoy otra noche más,he llegado tarde.

Lo único que me queda, ahora,son los cubos vacíosde la basura,como ramos de flores artificialeso racimos con uvas de plástico,sin mosto, sin vino, sin fuego;son los restos, como manjares,que regalas y dejas morder.

Verdes, bocas abiertas de aliento marchito,los cubos de la basurason la última oportunidadpara aquellos hombresque lo han perdido todo,el triste espectáculo de la realidad,el vómito de un centro comercial,

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el hogar para más de una nocheo el destino, para siempre.

A patadas liberaré las callesde estos cubos vacíos de sentido.Sacaré la basura de sus casasy todo lo que me quede, entonces,será el pulcro asfalto,limpio y brillante,como ese recuerdo de amanecerque, hace ya muchas calles,renuncié caminar.

Aspersores

Verano, cinco y media de la mañana.Con las manos en los bolsillosatravieso una plaza dormidadonde ya despiertan, absurdos, los aspersores.Abren sus ojos y sacian la seddel césped limitadoa las caprichosas formasque diseñan los hombres.Abiertos sus ojos, miran pero no veny vomitan sobre un bulto sospechosoque, entre cartones y sediento,plácidamente sigue durmiendo.

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Un fruto de hormigón, de asfalto y de hiel,exprimido a las cinco y media de la mañana,un zumo de piel vagabunday un reguero de engañobajo mis nómadas botas.Yo me detengo ante esta lluvia sucia y artificial.Cierro los ojos y deseo una ciudad sin aspersoressaciando la sedde jardines limitados.

Sin límite, amaneceráy el día atravesará ojoscomo un tren interminable.Seguramente, este calor de juliodespertará sedientosy quemará cartones-almohada.Esta plaza cerrará sus ojospero yo seguiré soñando con jardines sin límitepara estos versos sin estrofa,desde el vaho roto de los cristales.

El páramo

La nívea albura del amaneceres inexistente por quimérica.Los sueños se fugan del calendariocimbrean en el vaho del recuerdo

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y mueren.

Despierto y ya mis sábanas son losa,presagio a un centímetro de mí,fría piedra que debo acarrear,consecuencia de un pretérito propioy humano.

Abro la puerta. No existe mi ciudad.Los lazos rotos con el natural instintono se pueden remendar.Solo quiero unas sandalias y un librodonde pueda leer Walt Whitman, como una señaly caminar.

Pero, abierta la puerta, ya ante míun páramo desértico se expandeaun más allá de la propia vida.Inalcanzable inerte impulso esavanzar.

¿Qué significa esta figuración?¿Cuántas armas hemos disparadocontra el paraíso?¿En qué paisaje inermeconvertimos el planetay su historia?

He abierto la puerta al amanecer

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y ante mis ojos se expande el páramoque grita sin lengua,la calavera que arde sin voz,el vasto desierto agonizante,esta ciudad, mi humanidad;

este silencio.

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Agradecimientos:

En primer lugar, quisiera agradecer al mestizo, Víctor Guíu, que esta ciudad desnuda se haya podido vestir de gala para pertenecer al universo cordelero.

Gracias a mi amigo Raúl Garcés, sin cuya influencia nunca me hubiera dedicado a llenar de palabras mis espacios en blanco.

A Lucía, por enseñarme a escribir en folios sin límites.

A Pily, mi madre y a mi tío Antonio

Gracias al vino, al jazz, a la voz de Frank Sinatra, al cine negro, a los paseos por Jaca y a los cócteles bien preparados del Café literario el Ateneo.

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