Doppelganger espejo malvado. LITERATURA FICCION PSICOLOGIA CONDUCTA HISTORIA

Doppelgänger:

Espejo malvado

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Arianna Bañuelos Zetina

Doppelgänger: El Espejo Malvado Arianna Bañuelos

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© 2008. Arianna Bañuelos Portada diseño y difusión de la obra: Íttakus

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Doppelgänger:

Espejo malvado


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“El que ve a su doble es el que va a morir”

Strindberg


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PREFACIO

Voltear la cara, ver la hora con los días,

no saber por qué o cómo

nos afianzamos en la gente.

Ser ojos en la paja del extraño,

luego placer como un segundo cuerpo.

Al mismo tiempo ángeles y demonios,

amor y desamor al prójimo,

admiradores y admirados,

equilibrio del desequilibrio,

guerra de la paz.

No saber cuál es la historia verdadera

de nosotros mismos, igual sensatos que coléricos,

locos cuerdos, desgarradores presos.

De una excepcional muestra de arte

pasamos a ser escombro, nos liberamos

cuando estamos presos, lloramos más

después de haber reído

(nos apartamos a menudo).

Escribir hermoso cuando está lloviendo,

ser portador de voces olvidando el eco,

juez de padres y enemigos,

ser humanos, ser sencillamente complicados.

A pesar de esta naturaleza diáfana,


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laberinto de todos en el fugaz olvido,

volteamos a la autenticidad equívoca,

queriendo transformar al mundo

con pensamientos ya ilustrados.

Cuando queremos ser portadores del

Milagro, la Voz Creadora nos opaca,

porque en sí el Milagro ya existía.

La palabra no escrita

ya se había encontrado; a menudo ,

la pintura ya se había creado, la

poesía ya existía, la razón se fundaba

a sí misma, la inteligencia empezaba a terminarse.

Y nada excepto esto nos sorprende, que encontremos

un camino ya trazado, cuyo momento

debió de haber sido siempre el último de todos.

La dicha de renacer por tanto,

es la capacidad que tenemos para sorprendernos,

pero sobre aquello que se repite constantemente

y no envejece, sino que eternamente se consagra.

La dualidad entonces, la que existe en todas partes;

entre la sombra y la luz, la riqueza y la pobreza,

la soledad y la abundancia, tiene su parte en la misma ley:

decidimos amar después de haber odiado, y conocemos

la paz después del infortunio de la guerra.


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Por eso, a quienes lloramos todavía, nos complace

saber que la palabra nace de la herida;

El Milagro, vitalmente humano.

Este libro por tanto, se trata de un final que empieza

con el principio, a través del reencuentro con un

revelador de voces; el silencio,

hablante de la vida, sonámbulo descubrimiento.


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CAPÍTULO 1

“Este ser afín, (Hyde), que yo había llamado del seno de mi propia alma y a quien concedí toda la anchura que pedían sus excesivos placeres, era un ser incoherentemente maligno y villano, en

quien cada acto y pensamiento tenía por único centro a sí mismo, bebiendo ávido un placer bestial a la tortura de otros, implacables como el hombre piedra”

Henry Jekyll

Espejo malvado

Existe una cara más o menos blanda de la palidez voracea. Se parece a mí, pero no soy

yo. Tiene sonrisa y no es la mía. Tiene sombras, luces y centinelas de madrugadas: es

bosque, pintura, caldo de eucaliptos verdes, negros crustáceos, se confunden todos como

luces de colores. Estoy jugando a caracterizarme en el espejo. Aunque me reconozco,

encuentro formas que no caben en mi persona. La figura me da miedo, siento pánico

escénico de verme a los ojos. Empieza una espiral sin bordes, quiero ser el centro y se me

escapa el centro, germina mi alma como flor de sentimientos, me reclama cuántas cosas y

voces irreales (en su conjunto son reales).

— Si tienes boca, que sea otra, no la mía (sin voz me ensordeces, parece que del vacío

me iluminas).

— Estoy jugando al monólogo, desde el eco te pregunto si te reconoces.

— ¿Qué es el reconocimiento? Se consume como negación, te explico lo que no soy frente

al otro, me parece inapropiada la marginación del auténtico, iluminado o prodigioso. No soy

simplemente de nadie ni del todo, me mantengo al margen de la afirmación.

—Antes de negarte, ya te habías reconocido. ¿De dónde partes entonces? Una cosa es la

nada, otra el algo a la inversa. Aún, si fueras nada o nadie, existe un todo que has

nombrado (te olvidas de nombrar lo innombrable).


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—Soy ese algo que niega las leyes antes y después del hombre: equilibrio, castigo, orden y

control. La búsqueda de discontinuidad no me hace un alguien, me constituye un anti-

alguien, un prototipo de no-ser. De ahí deriva mi miedo, querer el escarnecimiento del

mundo para llenar vacíos, la pequeña venganza encuentra la destrucción de uno mismo,

una caída en revés.

—Hace rato hablábamos de estereotipos y ahora de moral. ¿No será que el revés en ti

misma es un prototipo de anti-felicidad?

—La felicidad, como la excelencia, se buscan todo el tiempo; de ahí que, mi rebelión como

premisa, tome como punto de partida un modelo fraccionado y ya menoscabado. Parte de

mi felicidad se reivindica en una lucha por terminar algo que sé de antemano no ha

funcionado.

—Soy ahora la voz de tu conciencia. Tu rostro refleja la voz de la duda (algo que no es fe

te consume lentamente). Tus ojos esquivan el enfrentamiento, desvías tu mirada, te da

miedo verme. ¿Dime qué tan grande es el daño encontrado, que tu valentía no esté a la

altura de reivindicar la lucha?

—Las caídas son parte del recuerdo (el corazón vive con ellas todo el tiempo). Tengo

miedo a mi ser cobarde, es un mal espejo, buen compañero en la soledad, mejor rincón de

heridos; pero también hipocresía, me impide soñar, es como la presunción, mejor máscara

que hombre, mejor superficie que vulnerable mar.

—Tu miedo al miedo crea los vacíos. Me evades porque tienes miedo a reconocer tu “yo”

incompatible frente a “ellos”. Has limitado tus posibilidades con tal de no ser criticada y

lastimada. Has evadido la sensibilidad por considerarse una debilidad, pero has generado

una espiral que impide sacar a flote tu verdadero “yo”. Te reprimes a ser lo que ellos

esperan de ti, y no lo que eres verdaderamente en el fondo de tu alma.

—El pobre niño alienta una esperanza y ensaya, en la penumbra, la mirada que quiere ser de ayer, y que no alcanza una resurrección franca y amada. El pobre niño pálido no quiere


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comprender que es inútil el sonrojo del ocaso lejano, en que se ofrece un corazón desventurado y flojo... (El, Villaurrutia).

—La esperanza no es un ayer, es una mirada amada. Te cobija con la fe, te da ojos sin

ver, voces sin bocas delineadas; silencios perpetuados. No te avergüences de mí, soy y

pertenezco a la Creación, divino presagio, herramienta izada en mares (entre más

transparente tu alma, más te besaré).

—Ahora quieres ser Dios (el ser humano es distinto a la perfección).

—La Creación no tiene miedo a ser quién es, detrás de sí, un millón de seres responden.

Se conoce a través de cielos, mares, tierras y fuegos. Es transparente y a la vez tangible,

fría y a la vez cálida. No cuestiona, se manifiesta. No pregunta, es. La sensibilidad como

Creación te pertenece, eso te acerca a la perfección.

__¿Y qué es la perfección?...


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¡Déjame callarte y quizás logre callarme!

28 de junio de 1985

Nacía sin quemarme las manos

de inocencia,

sin tristezas de rastros

los ojos me brillaban innatos.

...Sin más, cuando la nieve me cubría

era lluvia fría, y yo pensaba eran risas

en inviernos lejos. ¡Somos segundos

de alquimia!, cambiamos sin habernos conocido.

La mente como laberinto de enigmas

dice todo y dice nada.

Una gota de mi sangre cae,

muere la esperanza en un instante,

la muerte me acecha como grito infame:

¡Déjame silenciar los ruidos de tu pecho!

Miran un millón de cosas mis ojos,

aunque nosotros afuera.... lentos

hemos caído como cuerda floja

y nadie estaba.


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En la caverna

A hurtadillas escucho mi sombra,

me persigue entre la noche ciega,

cantando aforismos de placeres,

Ignominias como frutos de memorias.

Lejos de un paraíso

escucho la muerte que me acecha,

va corriendo entre pasajes fúnebres

y quieta perpleja me consume .

El llanto de un niño sin amor,

una lágrima de sal

a ciegas, en las aguas turbulentas

sus cantos en las sombras gritan:

Déjame a la espejo pedir mi carta,

a los reyes o a la luna santos,

a Gasparín, el Duende o Santa Claus,

a Juan pestañas el dador de sueños.

(Cada vez que inflo un globo rojo,


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me acuerdo que lo veo espléndido en los cielos;

sin haber soñado, he volado con las alas rotas).

¿Ya ves que sigo pataleando?

Me hago pipí sin haber marchado

al país de los milagros. El círculo de la vida

se expande para darme miedo.


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A mi enemigo

I

Hay recuerdos que impiden instantes

de sueño, rostros que desafían miedos,

parecen piel de muerte

dibujados lentos mientras miran ciegos.

Me clavé en la nada,

recuerdo que regresa lo vivido

días de hambre que parecen ciclos.

No quisiera que me robara el pasado

la desdicha de estar escribiendo

un don, heredado al clavar espinos,

ni sería gacela de viajes pasajero,

pero el espejo a uno mismo inconsciente

es reflejado, traga gritos cada día

a la vez que lloro.

Cuando habla el alma mía niña soy

y de nadie he vuelto a ser nocturna,


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soy una lágrima de todo mar

y por mí el sol veinte días ha caído.

Un yo que de costumbre interrumpe

el placer de una herida se alimenta tenue,

y deja que hable el viento a cada instante.

II

Hablo al inconsciente:

¿quién es la niña frente al espejo

traicionero?

¿El tiempo ha madurado y tú?

Hablo a la memoria olvidada

en el camino,

¿el sol fue visionario y tú?

Busco un frente cálido

que nazca sin haber caído.

Se fue el amor, se lo llevó el silencio...

caigo estos días, me voy.

Me ilumina el rocío de tu faz


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perdida, la busco y soy yo,

continua permanencia finge

ser silencio, se acobarda del amor.

Me caigo,

se me olvida el sueño

tropezando mil veces sin amor.

De callar mis labios vivos he nacido.

Me olvido,

me retraen los golpes

pensando eran horas fijas del reloj.

De contar el tiempo frágil he crecido.

Me mato,

cada día soy píldora

pensando era tu antídoto y no.

De engañarme tu palabra te imagino.


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Una esperanza de callar a quietas

El viento como brisa intensa

busca el camino con descalzas piedras.

Me da miedo salvar al mundo y perderme

en cada día y en la sombra de mi rastro,

me da miedo el brillo del sol caliente

cuando aquí es invierno y hace frío.

Me sabe a una locura que invade

las arterias de mi sangre,

revuelta con segundos moribundos

buscando su espejo entre mi almohada.

Me sabe a cuerpos hitos de nostalgia

sucumbiendo la lluvia

sin sentido de palabras, sin lunas

de queso agrio; amores laxos de alegrías.

Me sabe a un circo de payasos


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engañados, proyectando caras de ser nada,

en lugar de llantos... risas

en lugar de espinos... rosas

Ignominia: sinónimo de anomia pero con (I)

La I de ignorancia;

es decir, alienados mundos

sin saberlo.

He visto la inocencia en una chimenea,

en los portales de las calles de limosna,

donde solía mi madre consolarme

eran almas confrontadas de hambre.


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Me sabe a que el hombre es mortal

Todo nos amenaza y nada cambia: raza de millares

en la conjugación del tiempo escrito,

religión de transgresores, balaustre de ocasión,

ojos deliberados con sabor a sangre,

traicioneros (petrificados visionarios).

Juego de espejos

vas de nuevo invisibilizándonos

en un retorno a lo moderno:

cielo con infierno se conjuran como

huecos (si acaso la miseria al bienestar).

¿Cómo decir voraz que el mundo extiende hoy sus ojos,

cuando sin ojos vamos caminando?


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Un todo saber quisiera

Encontrar el instante preciso del anhelo,

en los rostros del viajero,

por los siglos de los siglos en los hombres,

entre las piedras y en la lluvia,

en el pasado y el futuro de sus profesiones.

Busco segundo a segundo un solo nombre,

país, nación, regionalismo u organismo

hecho de hombre a hombre

como de mar a tierra o de madre a hija;

y algo que busca dentro de mí

la presencia de un cuerpo con formas apenas se suspende,

retrayendo mi voz se esfuma cuando –no hubiese nadie -.

Siempre invisible entre los nombres

tiempo enmascarado.

¿Cómo te llamas instrumento: arma de poder,

si no tienes sangre y nombre propio?

Me sabe una atroz huella de miradas enterradas en el vaho,


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fantasmas de los hombres que se ciegan al final del tiempo,

trampas de la muerte como llamas sufragando,

un cuarto de espejos donde nos hemos ya perdido.

Un grito exalta la marea turbulenta

cuando el viajero exhausto come tierra y pan del mundo,

son sobres y lágrimas letradas

en su corazón de alma soñada.

Astillas, nocturnos obeliscos

derribados en la sombra,

cenizas, días pasados de una voz desnuda

en llamas y de hormigas enjutadas.


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Desde afuera

...En el mismo rincón de ayer,

el drama ligero de la nada encogió,

los pájaros pasaron

sobre las manos de la rosa;

al sentarse, en el labio sucio

me dijeron una cosa:

¡Es de uno mismo el espejo del placer!

Pensé y escribí la frase,

me abrigué las manchas

de hollín con pinturas nuevas,

deseaba ser el color

que echara con mis dados otra suerte.

De nuevo me hallé,

el amor cuyo misterio

más profundo que el Hades fue.

De nuevo fui,

me senté en la piedra y lloré….


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El juego

¿Cómo serán esas plegarias

cuando tengas un escalofrío

del color del cielo?

Debajo de tu piel inmaculada

se esconden tus múltiples andanzas:

El masoquismo, una misoginia viva,

vive al punto del calibre en flamas,

reinventa con la herida al cuerpo

fantasías nuevas, sanguinarios erotismos.

El vouyerismo, en los ojos

de lo que siempre ves,

deseas lo que no has tenido,

al límite entre el “tú” y el “yo”

la imposible entrega, regresa el vicio.

El fetichismo separa al cuerpo

del objeto. - No estoy al tanto de tu piel-.

el vacío de la máscara en los huecos.

A pesar de todo tus caprichos,

hubiera preferido desnuda tu espalda

a tu inconsciente magia negra ,

pero tus sombras son mis sombras


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bajo la misma red entrecruzada.

Si te quiero desear, pequeño simulacro,

que haya de ser en vida tu retrato,

mujer revelada, niña de tu infancia,

no escapes bajo tu muro a la ventura.

Hubiera el tiempo inhalado tus caricias,

así serías como caliente cera

en mi escasa forma, y las formas

enclaustradas devorarían la madrugada.

Sin embargo, te rebelaste,

extraña forma de hacer el amor en brasas…

el grito, el grito del dolor…

(junto y dejo en la cama el pliegue,

un manual de besos incompletos).


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El contra-juego

Algo nuevo muere, la inocencia,

el recuerdo manifiesta semejanzas.

Cuando tú mueres en el fuego

yo soy hielo, hasta frígida me he vuelto.

Es un miedo de confianza,

nadie se quejó, confiaba en mis andanzas,

unas puertas invisibles

pero calladas de vergüenzas.

Suspendida en el corazón de apoteosis,

voy de nube en nube sin aterrizar,

me persigue la Iglesia, mi alud

entre la infamia y la promiscuidad.

Alguna vez me dijeron que para mi humildad,

siempre habitada, había que esperar

al hombre de tu vida, igual estaba hermoso

el viaje, pero por mucho me faltaba amor.

Apolo en coma, Venus resucita


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en su lugar; bajo su forma,

los ángeles caídos cantan:

¡Otro cielo de colores,

agua en arcos con ritmos de pasiones!

¡Vaya formidable forma!

Está encerrada en el triángulo de las bermudas

y es un círculo que nadie ve.

Entre locos que gritan altanerías,

en los libros que nadie lee,

mi palabra encuentra un vestigio inmenso

del mundo que me sorprende en vano:

un orgasmo...

¿Curioso no?

¡Cómo grito diciendo que existo

y que estamos vivos.!


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La ausencia vuelve

Ni en un millar de años mis labios

alcanzarán tu tacto, me sé en la

sombra temprana de ti, lejana

letanía de un cielo que una vez estuvo.

Como en el daño de un niño escondido

en su pena, agonizando a cada instante,

en los ojos abnegados del sueño,

tu sexo separa al mío y lloro ausente.

Niégame en mi memoria, en los recuerdos

que alcanzan café la lluvia, dime

que existimos solos como espejos fríos,

que nos vimos besando grises al futuro.

Absórbeme la sangre cuando vivo ausente,

he de vivir el miedo indiferente de extrañarte siempre;

o ser luna en mis rezos un desquicio,

enturbiando con mis sombras tus excesos.

Con el fin de leerte y ser oyente,


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he escuchado que el pasado te devuelve

siempre, el espejo de un deshielo vive

en mí, me llama y ciega abre la llave.

La fortuna de quererte,

pensar que puedo ser amante e imaginarte,

igual que a ella mi mujer viviente,

a ti el alma como niños inocentes.

Mi paz, como en pleno auge,

me pide a destajos voces que apartadas

vuelven, se esconden de mí, me reclaman

nombres, tu nombre como presagio ausente.


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Busco amor

La muerte como un enigma en tu boca

saca fuegos de venganza lujuriosa.

A veces, cuando miras agachada,

siento tienes frío miedo o tiempo.

Me imagino volándote en tus mares,

contándote mis deseos bocas suaves,

luz de un fardo alegrías nuevas,

soledad que me llena de placeres.

Te amo por la niña de inocencias,

cuentos lejos que imagino a contra-lechos,

reposo en tu cuerpo como la mujer de sueños,

y bailando en tus pechos, delirio nube invierno.

Eres faz, devuelta misma carne,

horizontes con sabor a sueño, humedezco

silencios al desnudo, prodigiosos contornos

transformados, de cuerpo a cuerpo presos.

Tienes sed, sangre en tu pecho dice nada,

te amo cuando tienes frío, sed, o tiempo.


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Recoge alma mía tu palabra

Estallido de una boca muerta,

rompe tu silencio mientras sueño,

el relevo de una mano a destiempo,

luz contra sombra, la caricia.

Tenía un cuchillo

del tamaño de una herida.

Las estrellas me soñaban resistencia.

Ahora,

la hora es madrugada.

Dime qué es llorar

una lágrima en el mar.

Dime qué lejano corazón

siente la tristeza, el amor,

Sólo es ilusión.


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Esta noche como sueño.

Sueño que despierto el tiempo.

(Llamo a mi nombre juez del juego).

La espiral, empieza otra vez.

Tú estás viva afuera.

El color no es de mi piel;

si la bestia me exime, desnuda,

dime qué es ahora, la sombra.

II

Quizás tu nombre en el mío,

afilado cuchillo de placeres,

incandescentes noches

rasguñan una y otra vez la sangre,

la sangre en el cuerpo de todos

triturados. He causado del

placer un hueco, muchos huecos

como sombras de placeres.

Ahora, (el mismo día de ayer)


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llevo una cicatriz

del tamaño de mi nombre… (A) (a veces),

en el principio de las cosas

todo es miedo,

todo nos parece incompleto.

¿Qué faltó en la soledad?

¿Se cubrió la daga como novia?

Bajo su velo aceptamos esto…

una lluvia un sol,

un sol debajo de una lluvia,

después del mar sus olas

nos vemos desahuciados,

y en la hondura,

bajo la misma ola,

tu nombre junto al mío muerto.


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Recontamos los sucesos

Una y otra vez

juramos que nos falta

el cuerpo.

Boca a boca son

mis noches un destierro.

Ojo a ojo un espejo

pleno llanto.…

¡Libertad, soñamos libertad!

¡Delgada vena de la vida es libertad!

¿A quién?

Hola mucho gusto, me llamo Libertad.


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Auto-destrucción

(A) caso de mi madre…

(O) caso de mi padre

Ámame,

te cubriré de rosas

Ámeme,

me llamo zen…

principio Poseidón

del mar Dios.

Házme temblar

y resucitar, resucitar.

¿A quién?

¿Hablo a quién?

Yo no contesta,

cuando habla yo

es auto-

destrucción…


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Espejo malvado

Estoy enferma de los nervios. Siento un vómito regresivo de dolor y pánico en el corazón.

A veces, murmuro un sonido estrepitoso y suntuoso; otras veces me cobijo, no quiero salir

huyendo. Lo absorbo todo, se inclina hacia mí la balanza de la discordia; todo gira en torno

a mí, mi materia, la sombra de todos ante mis manos. Sencillamente, no sé que hacer con

tanto, me da miedo la inmensidad de tantos ojos en los míos. Al tocar el mundo con los

ojos, los fuegos no cesan de quemar. La noche intensa, la bellísima melodía del violín, la

última nota de los tiempos, danza sola al paso de los cisnes, (yo en medio). Una y otra vez

se regocija del amor el baile, los sonetos sin crearse; más bien los silencios de todos los

tiempos ya creados, hacedores de un tiempo que no es el nuestro. Vuelan los cisnes, se

acurrucan en el lugar de origen, cimbran, son árboles cimentando todos los años,

plantados junto a un lago obscuro y desconocido; el paradero más acertado: el

desconocido.

Como cuando mis ojos ven el mar, lo ven todo en las profundidades, todo en la extensión

de la palabra, cada gota un millar de aguas, diversos rumbos, diversas sales hechas

dulces, diversos peces, estrellas y relámpagos, cada uno un puerto, cada uno en los

abismos. Me transformo en nada, la nada que deja fluir el vaso de alquitrán. El veneno

sale, asumo el veneno como tal: es mi Hyde. Detrás de la novia el velo, un gran monstruo

viene persiguiendo al protagonismo, quiere inmiscuirse en sus fragilidades, juega al

victimario, al agresor, al poeta con sus mil connotaciones, es pantera, oráculo, veloz.

Como cuando dudo, el miedo al miedo, me resulta fácil caer en el mismo vicio, el miedo al

miedo. Estoy atrapada en el círculo de no hacer nada, paralizada en el espejo. Soy nadie,

soy locura, soy nadie. El miedo a la inmensidad lo creen los mares, pero uno mismo,

asumir un complejo tan extravagante, la esencia como tal, tomarla, es haber llegado a la

libertad. El miedo al miedo con la sangre sin subir, la respiración cortada, los cuchillos en

su lugar, todos en sus puestos, hasta las rutinas siguen caminando. Se detiene el tiempo.

El miedo al miedo es ver sin contemplar, sentir sin amar, besar sin conocer, pensar sin

desear, ver la paz y dejarla correr; y caminar, cuántas veces caminar con los pies

enterrados. El miedo al miedo es la indiferencia, seguir a los demás, acompañarnos en el


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infierno o en el cielo, nunca sabiendo, nunca llegando. El miedo al miedo es otorgar

espacios a la muerte, poco a poco carcomiendo.

Como cuando no sé quién soy. En realidad lo sé pero no lo asumo. Fantaseo que llego a

ser, que hago y que deshago, pero nunca me percato que ha pasado. Siempre con mis

garras en el pasado, volviendo estúpidas a mis viejas raíces. Siempre con miras al futuro,

para que de una vez no pasen. Y ahora, no sé ni qué escribo, no quiero saber la suerte o la

fortuna del poeta. Hago como que no lo soy, como que mis dedos locamente escriben bajo

un dictado de nervios incoherentemente manipulados. Tic tac la máquina, tic tac la

máquina. Yo no sé qué escribo, o si quizás escribo algo cuerdo.

Como cuando veo el vicio, me resulta atractivo cualquiera de los placeres engañosos: el

alcohol, el vaso ahogado, el cuchillo, la piel en el cuchillo, el suicidio, el hombre sin dormir,

el hombre sin soñar, el hombre sin comer, sin amar, sin ser. Toda clase de artimañas

sucias, hasta dormir, dormir en demasía para no despertar jamás, para que el sol no salga,

y si sale, nunca lo vimos, o lo vimos gris. El vicio de los números, cada 5 minutos trabajar,

cada 5 minutos. Ir y venir. Esa mercadotecnia por más vendida que el hombre entre más

trabaje es más feliz. O los trapos sucios, paralizados en la cama, sin hacer absolutamente

nada, sin ver, sin oír. Aunque haya destellos, en el mundo todo está mal, cada cosa, todas

las cosas.

Te veo y no te veo. Sé que existes en alguna parte de mi alma. Sé que nos perdimos ahí

en el juego víctima-agresor, en la mente del psicópata y ahora nos caemos. Sé que de

alguna forma me contemplas, y desde la vasta arena movediza me has llamado por mi

nombre, mi nombre que durante tantos años sueñas. Ahí donde naciste, en el origen de las

vidas, de una a otra flor y sombra contra sombra, alguna vez la paz reinó en tu corazón.

Creaste la Creación, me Creaste, ahora déjame salir de esta telaraña que mi mente se ha

encargado de enredar más.

A mi Hyde…

Haz que un rayo de luz lo bese, un sueño sería suficiente…


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CAPÍTULO 2

“Si hubiera llevado a cabo mi experimento con ánimo más noble, si me hubieran empujado al riesgo del experimento aspiraciones generosas y buenas, los resultados habrían sido distintos y,

de aquellas angustias de muerte, yo habría sido un ángel y no un demonio” Henry Jekyll

Éxodo

Salí por un instante de mí misma

y no hay aquí,

no hay un instante clandestino

que ponga pausas en el tiempo.

Hallo en el mundo somnífera existencia,

desierta voz al otro lado de la noche,

vaga diurna en vuelo águila,

sendero en las alturas transparente,

nube que atraviesa mil años misma tierra.

Última sombra en la frente de Caín,

primera vez que somos sorprendidos

en un tiempo somnoliento,

por un lado el azar,


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por otro lado el secreto es revelado:

conscientes de un imperio dilatado

lo dicho adelante queda invalidado.

Ayer sin nombres,

(el anonimato como creces de un río disipado).

Los silencios, las leyes, pensamientos encarados.

Filosofía entre llamas se recubre,

partidismo de poder y no de hombre.

Aquí un cuarto solo, "la primera sombra;

una oscura catástrofe de sal... un declive"

-Sócrates en cadenas (el sol nace; morir es despertar).


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Dije alma: no me engañes

No seas gris en las mañanas

cuando el viento me acaricia cerca de la muerte.

Es un hecho que me olvido de la sombra

cuando llora mi arco iris triste.

Me encierra el mundo

que dibuja una quimera

represora

de saber o de poderlo todo.

¡Cierra los ojos y siente la caída!

Voy volando sin que “su” castillo

me congele dedos fríos

que construimos en lejanos sueños.

¿Ves caer el agua?

Cada gota purifica

mis oídos sordos de este mundo.

Cada día que pasa


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voy esquivando recovecos

sucios, represores y jueces

del silencio vuelto ruido.

Cada día intento ser la música,

puentes de canciones

hechos con la lluvia

aquella, la de mi mañana,

cuando tu dormías y yo sentía

tus moradas en las nubes.

Siempre te besaba en la espalda

como queriendo protegerte

de “ellos”:

el saber y los demonios.

Así, se me ocurrió un refugio,

Wilde decía:

el arte, el secreto de la vida.

Me entregaste colores de pinturas

y reinventé el arte

cual sonido de mi muerte


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liberada entre pinceles.

Mente prodigiosa que abre puertas

y construye vientos,

aquí no existen sociedades masacradas

como irrepetibles ecos.


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Amante de nostalgias

Magia de la palabra: vida,

amarte como muerte reconciliada,

después de una batalla, histriónica vida,

me vienes a ser como una bocanada fresca,

callando y levantándote desnuda,

virgen en tu soledad, el sol te iluminaba.

No dejabas de mirarme, y no te salían

fuegos con sabor de olivo,

ahora no debo llorar por verte,

no debo soñar tanto que sin alcanzarte,

fuéramos como las nubes vigilantes.

No me gritabas con los labios,

ni me quemabas con tu piel incandescente,

insaciable boca siempre al mar de sueños;

si tu saliva no fuera la última nota, indomable,

tal vez creería que estoy viva, con los muertos.

No era la grandeza de una noche en sombras,


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era la noche y sus detalles magistrales,

cada tacto era una estrella en cada

pétalo de rosa, tú eras la belleza

en cada beso, lloviéndote al cielo, inconsciente.

No me prolongo, te eternizo,

amo al amo del recuerdo ya creado,

con todo y sus nostalgias afligidas,

amo el momento de la rosa, la boca cultivada.


45

Yo hice con tu cuerpo arte

Dibujé alas en tu espalda

porque pienso tienes el don

de los ángeles, que escondidos,

guardan vuelos en secreto.

Eres una finta de diablo

con corazón de ensueño.

Te percibo esa definición perversa...

Virgen

(Cuando abres al atardecer tus alas

te desprendes de “ellos” sin saberlo).

En tus pechos

se refleja un mundo

que nace cada día en mis ojos

retraídos. Con la impaciencia de mirarte

hasta el día de mi muerte voy naciendo.

--¡Pintad belleza pero dadme muerte!--


46

Quiero cerrar los ojos y ver mi espejo

acariciando la dulzura de tu cuerpo

entre mis manos hacedoras de repliegues.

Pintar voces melódicas

con acento lúdico y eterno.

Dualidad de dos mundos infrahumanos:

ser inmortal y erudita al mismo tiempo.

Coinciden el sol y la luna juntos

simbolizando el cuerpo

del “tercero”:

nuestro espectro lúcido.

Pintar un mar debajo y sereno,

turbulento e impredecible el tiempo

con la vida que me cuesta soñar

mi primer y último sueño.

Pintar olas que me tranquilicen

un vaivén sensible


47

de querer vivir lo ya vivido

sin saber el día que mis labios

beban corazones de oro.

Pintar olas que me ahoguen

con mi sangre pocos días

la esperanza de mis gritos

infames que han caído al precipicio.

¡Arte no existes en las sociedades!

¿Pero y Dios?

¿Se fugó de este mar

y encontrarlo dónde?

Los ángeles, el sol y el mar,

todo es mundo y a la vez nada

de curvas bellas en los caminos

del quehacer sexual.

¿Qué parte de mi invención es Dios?

Pintar un milagro coincidente:

el ojo en tu espalda baja

es visionario ( Dios nos ve detrás del sueño).


48

Él libera como estruendo

la caída más prolífica

que existiera en mi “otra” vida.

Mundo interior preso, ¡te libero!

Dios: eres arte


49

Un todo saber quisiera

¿Volamos un día al espacio?

¿Compramos árboles,

montes y estrellas vivas de la Tierra?,

Océanos de mar salados,

lluvias tempranas y oportunas,

sonidos de aves, de trinos,

de salvajes bestias?

¿Contemplamos (desde afuera)

los tactos de la noche?

Te compro un amor de luna o de cereza,

un caminar pausado

para recobrar nuestra memoria,

un desnudo baño con tu piel de estrellas,

y tu calor que sabe a vida en la tierra.

Te compro luz que erguida busque

la verdad, ser amada bosque,

ser deseo de arco iris;

al final profetas,

hemos de seguir creyendo.


50

Te compro vaguedad en mí,

la mordida en éxtasis

y mi inocencia que me mata

cada día; volver a ser un juego,

cuantas veces perder y no morirme lento.

¡Infinita vida de eternos mares !

Quiero ser la mente con recuerdos

de aves,

transparentes ojos diáfanos

de tiempos,

deshabitando vacíos mis desaires.

Quiero ser la flecha atravesando el aire,

libertad de un sueño frente a frente

prodigioso: sed y sediento,

mirar las navajas y quebrarlas con el tiempo.

¡Ser flor y el ramaje al mismo tiempo!

De una daga espina a ceniza somos


51

claros frente a lo perfecto, nos hablamos

no al escombro, al alma de los cuerpos.

Quiero tu pintura de secretos, de formas

que al invento, sean muestra de cantos

eróticos y llantos; mi delirio

sea tu figura un destierro.

¡Quiero muerte: volver!

Abandonar la forma, sentencia para nadie,

salgo de lo que nada sé y tiene oráculo

de mí, de ti, del contra-mundo.

Dame un sólo instante de silencios,

dame el punto cero indicativo

que descubra lentamente al primer ojo,

el principio de los tiempos (desde adentro).


52

Si acaso

resucitados, nos viráramos;

fueras ola, yo veneno,

si a un grito me dejaras poseído,

camino de existencias muertas,

hoja cayendo, incierto rumbo;

si lloraras tanto y en tan poco tiempo

que tus ojos se disiparan por el mundo;

imposible infierno, soledad de otoño,

junto al borde de la muerte yo te canto,

soy tu brazo como al cuerpo

la función del verso, mi primer silencio.

Me perteneces hombre,

te vinculas con el astro, mi universo,

clamas con angustia la expiación del vientre

imaginario, la raíz del árbol.

Me invades, me late tienes un corazón


53

dentro del mío, compartido por la daga

del pecado transgresor, quemas

mis necesidades, te escribo parte

alma, lector de partes.

Si te mueres cada día se suicida

al acto, eres mi espejo perfectamente

contemplado, nos morimos todos

con la herida, silenciosa huida.

Error de sensaciones,

primero muerto luego artista,

víctima agresor, color de ausencia,

círculo de todos en la sombra y en la luz.

Si acaso humano, burgués y moderno,

sierra de indígena abandonado,

eres mi circular de un tiempo abierto

milagroso.


54

Mi Dios sin nombres

Quisiera inventar un Dios con ojos

cada vez más blancos,

cuya música para alumbrar los ciegos

fuera eterna cada día, todos los días como fe

de ciegos, porque todos somos ciegos.

Quisiera un redentor de hombres y mujeres,

niños y huérfanos, traidores y asesinos,

(locos…

entre más locos más quisiera un soberano).

Caníbales, sodomitas, asesinos y borrachos,

homo sapiens, viejos desahuciados,

(locos…

alguna vez estuvimos enlistados).

Un Dios que supiera de cualquier arte,

a lado del proxeneta y surrealista su boca

sin hablar sería silencio, sin juzgar sería amo.

Si en el terreno formal desembocado


55

fuera espacio, el espacio sería su arte

y su arte sería el amo.

Mi Dios sin nombres

en el umbral del llanto postremo

es la rodilla con los dedos y el compás,

se vuelve humano para amarnos.

Siendo río, siendo piedra,

está hecho en el piso del pecado,

y cada piedra es cada paso.

Mi Dios sin nombres

no juzga su Creación, es bendición.

Antes del suicidio ya había sido ángel

de mi fe; vástago inmenso

de formas, en cada vida muerta

desdichada,

una luna en cada canto,

cada noche en cada día.

Mi Dios sin nombres es un Dios sin religión,

de prodigioso talento


56

se vuelve el mar de cada oído,

es corazón de leyes naturales,

es sonido, última ola, la primer

oda en el hombre sabio es oído.

Volvimos a nacer, fuimos esclavos

de hombres y amantes sin amores,

nos volvimos trapos sucios,

bestias corrompidas y animales

vencidos por los nuestros, destruyendo

al hombre en cadenas de infinitas muertes,

salvajes sociedades divididas por colores,

amargos nos volvimos, secos

como el whiskey más añejo,

sin perfumes, sin sueños.

Volvimos a la inocencia

y todo nos parecía ya acabado,

nos hemos visto pasar tantas

veces en el camino, que

hemos dejado huellas con destino

de recién casados, muchos besos y pocos

años, muchas caricias táctiles de rosas,


57

de interminables rosas, de cosas, de

vidas, de todas las vidas que se hallan.

Pero nunca nos hallamos,

nunca dejamos de ser hombres

o mujeres, nunca dejamos a las

caras servir las caras o

a los amores amar.

Nos volvimos villanos del cansancio,

manipuladores del engaño,

la soledad nos cubría con facetas

grises, cada vez más grises,

cada vez más cerca de la muerte,

y de hecho, ya tocábamos la muerte.

Nos volvimos a nombrar,

cada uno a su escoria una marca,

un partido, un equipo, muchos

nombres que dividen nombres,

y nos vemos salir huyendo

sin salir, a menos que decidiéramos morir.


58

Volvimos a nacer por suerte

que alguien nos nombrara

por amor, en medio de un

torbellino de pasos dormidos

se levanta el Dios sin nombres,

una vez más el silencio sin nombrar

a nadie. Nadie es todo, todo es

hombre oyendo puertas

cuando entiende de silencios,

se vale de la coma y de la arista

para descubrir el árbol,

aunque fuera del alma, nada es nada.

Amar sin nombres es

el solvente a la herida,

la primer herida naciente

al primer llanto de inocencias,

compañía en la fe ciega,

la lenta pero instante caída

convertida un segundo


59

en memorias fijas, en almas

nuevas, que renuevan la vida,

la esperanza, la herida.

Amar sin nombres traza

el papel del inconcluso,

en medio de lo que nunca

supimos que existía, borra

al hombre, de tal suerte

que lo vuelve hombre.

(Palabra),

silencio de alma, un millar

de voces en medio de almas.

Por este amor, morimos todos y resucitamos

cada voz, una tercera voz que existía

antes de escribir nos dictaba libertad,

y éramos aves, éramos vientos

con las sábanas junto a los cielos

acabados de nacer; crecer, crecimos

altos cual rasos cielos, dibujamos


60

muchos nombres, nombres todos

inocentes.

Selah


61

Amar la vida es resucitar

Arde en llamas tierra resucitada;

nunca una sangrienta guerra

dejaría un himno para todos,

desaparecen los nombres como vientos,

queda el ser y nada más.

Tierra donde nací, tierra de todos,

la poesía se estremece frente al mar.

Cuando el hombre esculpe la voz se oye

y broca su plata en libertad…

Por eso dictamino:

no es que queramos ser libres

pero lo soñamos.

Reclamo millones de años abandonados.

¿El loco, el sabio; azar o juez?

(Otros son ángeles de luz

y no sabemos...)

Te imaginabas nada, papel de burocracia,


62

a punto contra el tirano, indiferencia;

en el monte fuera de la ley.

Te bogaban de espaldas, “patio trasero”,

lindero de diamantes en ausencia,

paraíso de turista, extranjero,

árbol oculto, raíz de sombra de árbol.

De la herida nace la voz,

de la sombra al árbol mi país.

Al genio del no lugar; expatriado,

el desierto conserva la nostalgia del mar,

testigo de mi época, despierto esa mira,

mi herida resucita al otro lado del mar.


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El otro

Me infiltro en el camino

de cualquier semáforo,

en cualquier esquina

de una ciudad adolorida:

soy espalda de trapos

de un hijo dormido,

boca de traga-fuegos,

disfraz de malabarista cirquero,

mano sucia de limpia-vidrios;

moneda que no ha caído,

ropa de frío, ventisca de sueño,

alimento de hambriento.

En caso de que seamos iguales,

que tú en mi carro me observes

y yo sea el limosnero, te concedo

mi esquina, un momento de miradas;

tú el clase mediero y yo en sueños

el segundo que nos vimos.

Mi muerte es la muerte

de todos los hombres.

¡Muero lento! …inhalo resistol de fríos.

¡Muero rápido!.. ensimismo contratiempos.

Lecturas con minutos demandantes,


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al final no hay brechas en las sociedades;

de una vida digna a otra en el desierto,

una muerte nos contempla:

¡Aquí yace tu voz!,

la penumbra de los moradores

yergue a tu llegada,

se conjura el Ave-Fénix,

símbolo de nacimiento,

vive tu esencia,

hombre a hombre conectado;

eres maíz, tierra y sembradío.

Hija de madre,

hijo de padre,

hermano sol, hermana luna,

descendiente del Sol, de Oriente,

has llegado a la Ciudad de la Esperanza,

una eternidad se dibuja en tu cabeza.

II

Un murmullo de agua,

un roce que mi frente

toca en la premura matutina,

una mañana aprisionada

de placeres,


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un sonido retumba cual estruendo

de la vida.

(Una gota de agua va),

disipa su naturaleza frágil,

transparente el tiempo

deja estático sendero.

(Una gota de agua viene),

el mundo es visible

cerrados una vez los ojos:

luz iluminada bajo el sabio

sabe a nada;

el ciego madura,

cada día crece como árbol de semilla,

el agua es visible por tu corazón de espinos.

Un cristal de espejo, sabe a nada el tiempo.

(Cruza un terremoto,

un huracán de vientos,

una turbulencia

de monstruosas realidades);

y el sauce, el roble,

la flor de lino bajo tu mirada clavan,


66

el renacer del monte,

el caminar pausado en tus huellas permanece.

Un beso de ángel,

me sabe a que Dios existe.

Vence la muerte el cansancio de mis voces;

mis voces profanadas, mis voces gritos de hambre

(o insaciables sedes),

voces de locura acumulada,

(muchas risas tristes)

y vestigio de años en barricas añejadas;

memorias con recuerdos rojos y en la sombra.

Sabe más -última vez el llanto-.

Un tiempo sin segundo,

reloj del tiempo sin tiempo,

(más bien flotamos sin gravedad de éxodo).

La palabra nace,

el primer hombre alza una voz mortal,

llama al primer insecto por su nombre:

nada, polvo, frágil tiempo,

me sabe una caída en revés,

retrocede hasta encontrar anhelos al final del tiempo.


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Espejo malvado

-Pero…

-Ahora veo que la perfección no existe; quizás la máscara, la sombra, el engaño, la vida

material, el idealismo. En el hombre no hay nada auténtico, no hay derecho, no hay ley,

nada recto, nada íntegro, nada que se salve. Ahora veo, veo con mis ojos lagrimados,

llenos de angustias a través de años. Hay un mundo inconverso de sí mismo, un mundo

con pies en la cabeza. Hay de todo, menos del silencio. La paja es un ojo en el corazón de

cada niño, la inocencia ha muerto desde el día en que nació, y ya no hay luces ni centellas,

no hay pedazos de morados, naranjos o rojos soles, verdes pastos. Todo esto nos fue

quitado cuando envejecimos, desde el primer día que nacimos. No hay silencios, no hay

silencios.

Seguimos el rumor de la corriente: a veces religiosos, a veces humanistas. Nada es la paz,

encontramos mundos cada vez más divididos. Voz del no-amor, del no-camino, del no-

destino.

-Pero…

-Hay un plantar de pies en nuestros ojos. Cuando caemos, nacemos. Las presencias son

llamas cuando sin saciar volvemos. Nos arrulla el trino, la mañana, la que arde y satura

nuevos cantos. La lluvia, rocía la sequía con su llanto, nos alegra estar despiertos. La

noche (quizás la noche), que viene a relucir secretos, saca a flote nuestro paso, nos inspira

a ciegas la luna en su reflejo. Queda la sombra y nuestra sombra nos sorprende. Desde

que existe el miedo, existe la certeza de la muerte, y de ella la pregunta, el silencio. Esta

nota escrita al margen, abre libros hacia adentro. Si es cuerpo, con el tacto se disipa.

Empezamos a ser dedos, luego manos, luego cuerpos. Si nos miramos con el alma es que

el silencio nos habló hacia adentro. Desnudos, hemos dejado a la Creación su margen, y al


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entrar en un espejo perfectamente contemplado, somos aves, por primera vez volamos. El

hombre vuelve a ser, es una hora llamada a destiempo, es la hora en medio de un

crepúsculo solar, es un prolongado canto, es silencio, es ars poético, siempre ocultado en

siglos, en latidos. Aparece a la vista un espejo disipado, se llama vida, ración de lumbre,

libertad. En la noche al cuerpo, hay que darle al hombre su inusitada paz, pero que haya

de ser la voz del hombre hacia adentro. Si ha de ser poesía, que sea la de un soplo nacido

en estas letras:

El niño de Whitman (que es de todos) preguntó: de qué color es el

pasto, de qué color es el pasto?

Ojo viciado, ojo del mundo, tu letra siempre estaba en el principio, no en la cifra, en el

agua que despierta un sueño dilatado. Tus espejos vastos reflejan la misma cara con

nombres prolongados: eras todo con los ruidos, nada con los ojos, nada con silencios.

Querido Jekyll: habla tu Hyde iluminado.

Esta obra se escribió del 15 de enero de 2008 al 15 de marzo del mismo año.


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Sobre la autora

Arianna Bañuelos Zetina,

nació en la ciudad de México el 28 de junio de 1985, lugar donde he vivido toda su vida. Actualmente, cursa último año de estudios en la Licenciatura en Relaciones Internacionales por el Instituto Tecnológico y de Estudios Superiores de Monterrey.


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Su formación profesional la ha

llevado a la búsqueda incesante de diversos textos y culturas, de ahí que la poesía como voz humana le resulte ser el encuentro más transparente con la historia. Aunque ha rescatado a los contemporáneos de su país y de América Latina en particular, la poesía le parece un camino individual: primero empieza hablando el alma y después se configura la persona; en este sentido, las voces no son imitables.

La poesía como medio de expresión ha estado presente en etapas cruciales de su vida, sobre

todo porque le ha acompañado a desentrañar múltiples fantasmas de mi infancia. El recorrido pasado con encuentros sanguinarios y maniáticos desenlaza en sus palabras un remedio curativo y una oportunidad de resiliencia. Cuando se dió cuenta que la palabra era un don, no dejó la pluma en su soledad.

Doppelganger espejo malvado. LITERATURA FICCION PSICOLOGIA CONDUCTA HISTORIA

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