Desencanto

Esteban Garca Valdivia

Al anochecer te encontrar despierto, sabiendo que lo

nico que esperas de m es el anhelo de tu falta. Sabr

entonces que te miento, sabr que nuestra historia es tan

falsa como mis sueos, que la flor seca que guardo en algn

libro, es espejo del alma y de nuestra pasin muerta.

Te dir que te quiero antes de apagar la luz, que tu

falta es horrible. No te preocupes, tendrs mi anhelo. Me

quieres como al principio, mi vida ? Claro que s, por

qu lo preguntas, cielo ? Pero la noche ya ha llegado a

nuestra cama, ocultando las verdades que reflejan tus

preguntas, haciendo que te llame, al final de mi respuesta,

con cualquiera de los nombres que utilizbamos cuando

ramos novios. Hoy, cuando me preguntes, en espera de mi

anhelo, te llamar cielo.

Despertaremos maana, y me volvers a preguntar. Eres

consciente de que ya no me acompaas ni en los sueos, de

que el calor de tus abrazos ni siquiera me fortalece en el

mundo onrico que, a fin de cuentas, cada da se parece ms

a mi realidad. Qu tal has dormido, mi vida ? Muy bien,

amor; deseando despertar para verte de nuevo.

No s por qu, pero maana, cuando despiertes, te llamar

amor.

Parecer que nos amamos, que dependemos el uno del

otro, pero nada ser real. Todo ser como cuando nos

reflejbamos en los espejos de aquella feria, ignorantes de

que el espejo nos devolva la imagen de una realidad

futura.

Una realidad deforme, donde tus abrazos convexos intentan

parecerse a los del pasado.

S, cario (no s por qu, pero ahora mismo te llamar

cario), esta noche volvers a ser consciente de que te

anhelo.

Quiz maana comeremos juntos, y nos miraremos a los

ojos mientras esperamos el postre. Tus ojos buscarn mi

amor y yo fingir, una vez ms, que te quiero. Tal vez

llegue a besarte en los labios intentando acallar el rumor

del desencanto. Sabes, cario ? (no s por qu, pero he

vuelto a llamarte cario), el rumor del desencanto es

terrible. Cada vez que te veo, alguien grita en mi

interior.

Esta noche volver a or los gritos, y ensordecer a

tantas palabras vanas que nos dedicamos con presunto

cario. Qu tal te ha ido el trabajo, mi amor ?

Horrible ; hoy ha sido un da horrible, no encontraba el

momento de volver a casa.

Esta noche volver a mentirte y a escuchar tus mentiras.

Mientras sigamos durmiendo juntos, no tendr la fuerza

necesaria para decirte lo que siento, ese vaco tan amargo

que intento rellenar con palabras de amor. Y t ?, de

veras me sigues amando ? A veces pienso que slo la rutina

es la que te une a m.

Casi puedo verte ahora, tumbado, viendo la televisin o

escuchando la radio, esperando mi anhelo, intentando crear

una mentira nueva que alimente nuestra farsa.

Recuerdas aquella funcin de tteres que vimos en el

Retiro ? Fue tan divertida que nunca podr olvidarla. Tal

vez nuestra historia est llena, tambin, de princesas y de

caballeros, de brujas y de hadas ; tal vez tus palabras

conformen un cuento fantstico del que ya nunca podremos

despertar. Una fbula triste, un cuento, quizs, inacabado.

Esta noche me encontrar tu sonrisa, y me ver

obligada a acompaarla hasta que la noche ocupe nuestra

cama, y el rumor del desencanto me ensordezca por completo.

Dormir intranquila, cario (no se por qu sigo llamndote

as), presa de tu abrazo convexo, alargando nuestro cuento

inacabado.

Seguramente, me despertar a las tres de la madrugada,

como tantas otras noches. Llorar durante una hora en el

cuarto de bao, mirando impasible la flor seca que me

regalaste aquella tarde, la del primer beso.

Pero al despertar te dir lo bien que he dormido, sonriendo

a tu sonrisa, ocultando mi mirada triste en los ojos de un

ttere viejo y gastado.

No quiero llegar a casa, pero falta muy poco. En

apenas cinco minutos volver a verte, y el rumor del

desencanto comenzar a martirizarme. Y si diera media

vuelta y me marchara ?, y si me atreviera a dejarte para

siempre ? No, no, no puedo hacerlo, cario (tal vez porque

an te llamo as), no puedo deshacerme de la flor que seca

mis lgrimas, cada noche.

Mientras abro la puerta de casa, siento un escalofro.

No puedo evitar recordarte, tan joven, tan enamorado, en la

puerta de nuestra recin comprada casa, la misma que ahora

es escenario de la farsa. Y aquellas palabras que gritaste,

feliz y algo nervioso : ste ser nuestro escondite

diario. Cunta razn tenas, mi amor ! (perdname, pero

no he podido referirme a t de otra manera), escondite

diario, pero de ilusiones, pasiones, sonrisas sinceras y

amor. Dnde se esconden ?, tras la puerta que ahora abro

con recelo , o en nuestro corazones ?

Ests en la cama, esperando mi anhelo, sonrindome.

Qu tal te ha ido el trabajo, mi amor ? Parece que no ha

pasado el tiempo, que la flor no est marchita (realmente

no lo est, tan slo est seca), que la realidad, a tus

ojos, es un mundo convexo donde se refleja el cario que ni

siquiera s si existe.

Horrible ; hoy ha sido un da horrible, no encontraba el

momento de volver a casa. Parece que te agrada, como cada

noche, mi respuesta. Hay veces que pienso que, en realidad,

te enorgullece orme decir eso. Amplas tu ego, y la flor

marchita (que, en realidad, tan slo est seca), parece

crecer sin agua, como en los cuentos de hadas.

Dentro de muy poco, la noche ocupar nuestra cama, y,

fingiendo, volver a decirte cunto te amo. El rumor del

desencanto me despertar a las tres de la madrugada y

llorar ante la flor de aquella tarde, la del primer beso.

Ya casi estamos, mi vida (mi cielo, cario), ya casi nos

cubre por completo esa oscuridad tan terrible a la que

estamos acostumbrados. Apenas puedo ver tu sonrisa, pero s

que me ests sonriendo ; ya casi estamos, falta muy poco

para que cierres los ojos a mis mentiras.

Espera, ya casi estamos.

Me quieres como al principio, mi vida ? Tus

palabras han roto el silencio que trae la noche. Ya no

puedo ms, cielo (hoy, cuando me preguntes, en espera de mi

anhelo, te llamar cielo), no resisto el rumor del

desencanto. Siento que mi corazn se marchita (en realidad,

se est secando), que mis lgrimas no cesan, pese a

corresponder tu sonrisa, que nuestro cuento est en manos

de un autor perturbado.

Espera, ya casi estamos.

Por primera vez, las lgrimas han brotado antes de las

tres de la madrugada. Amparada en la noche, me he permitido

el lujo de llorar junto a ti.

A travs de mis ojos llorosos, la realidad se distorsiona,

como si te viera reflejado en un espejo convexo, salvo que

ahora, el reflejo me devuelve lo que debera ser, o es lo

que fue ? Veo tu sonrisa sincera, tu corazn, que me llama

entre risas, veo a la duea del reflejo convexo, que es

nuestra historia, igual que veo, a las tres de la

madrugada, la flor maravillosa que me regalaste aquella

tarde, la del primer beso.

Espera, ya casi estamos. Es el momento de contarte lo que

siento. Ahora, que te veo como te vea antes, ahora, que la

noche ha llegado a nuestra cama. Ahora, mi vida (eres

realmente mi vida, o slo parte de ella ?), que me has

preguntado si te quiero como antes.

Claro que s, por qu lo preguntas, cielo ? Las

lgrimas han cesado ; deben haberse dado cuenta de que,

hasta las tres de la madrugada, no estn autorizadas a

salir a la luz.

Me ha parecido orte llorar.

Espera, ya casi estamos.

No, no, llorar ?, por qu ? Soy tan feliz a tu lado !,

debe ser mi resfriado, tengo la nariz taponada.

Son las tres de la madrugada. Estoy llorando.

A travs de mis lgrimas, la flor marchita (que, en

realidad, tan slo est seca), recupera la belleza de

aquella tarde, la del primer beso.

S, mi cielo (porque eres mo), tendrs tu anhelo de nuevo,

y yo mis mentiras, pues nuestra historia no es ms que el

reflejo de un espejo de feria, y ni siquiera tus besos

podrn concederme, al fin, el perdn del desencanto.