7/11/2014 Cuento breve de Edmundo Paz Soldán: La puerta cerradaNarrativa Breve

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Cuento breve recomendado: “La puerta cerrada”, de EdmundoPaz Soldán07. diciembre 2013 · Escribe un comentario · Categorías:cuento comentado, Cuentos breves, Cuentos brevesrecomendados, cuentos cortos · Etiquetas:Edmundo Paz Soldán

Edmundo Paz Soldán (Bolivia, 1967)

“Si tuviera que mencionar los libros que me empujaron a ser escritor, diría que fuerontres: Ficciones de Borges, La metamorfosis de Kafkay La ciudad y los perros de VargasLlosa. Tenía catorce años, estaba en primero medio del colegio Don Bosco deCochabamba y tuve la suerte de que mi profesor de literatura, Néstor Ávila, nos hiciera

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leer libros clásicos de verdad y no los resúmenes que circulaban en la mayoría de loscolegios”.

E.P.S.

[Este cuento incluye comentarios, al final, de Miguel Díez R]

LA PUERTA CERRADA

(cuento)

Edmundo Paz Soldán (Bolivia, 1967)

Acabamos de enterrar a papá. Fue una ceremonia majestuosa; bajo un cielo azul salpicado dehilos de plata, en la calurosa tarde de este verano agobiador. El cura ofició una misaconmovedora frente al lujoso ataúd de caoba y, mientras nos refrescaba a todos con aguabendita, nos convenció una vez más de que la verdadera vida recién comienza después deésta. Personalidades del lugar dejaron guirnaldas de flores frescas a los pies del ataúd y,secándose el rostro con pañuelos perfumados, pronunciaron aburridos discursos, destacandolo bueno y desprendido que había sido papá con los vecinos, el ejemplo de amor y abnegaciónque había sido para su esposa y sus hijos, las incontables cosas que había hecho por eldesarrollo del pueblo. Una banda tocó “La media vuelta”, el bolero favorito de papá: Te vasporque yo quiero que te vayas, / a la hora que yo quiera te detengo, / yo sé que mi cariño tehace falta, / porque quieras o no yo soy tu dueño. Mamá lloraba, los hermanos de papálloraban. Sólo mi hermana no lloraba. Tenía un jazmín en la mano y lo olía con aire ausente.Con su vestido negro de una pieza y la larga cabellera castaña recogida en un moño, era lasobriedad encarnada.

Pero ayer por la mañana María tenía un aspecto muy diferente.

Yo la vi, por la puerta entreabierta de su cuarto, empuñar el cuchillo para destazar cerdos conla mano que ahora oprime un jazmín, e incrustarlo con saña en el estómago de papá, una yotra vez, hasta que sus entrañas comenzaron a salírsele y él se desplomó al suelo. Luego,María dio unos pasos como sonámbula, se dirigió a tientas a la cama, se echó en ella, todavíacon el cuchillo en la mano, lloró como lo hacen los niños, con tanta angustia y desesperaciónque uno cree que acaban de ver un fantasma. Esa fue la única vez que la he visto llorar. Meacerqué a ella y la consolé diciéndole que no se preocupara, que estaría allí para protegerla. Lequité el cuchillo y fui a tirarlo al río.

María mató a papá porque él jamás respetó la puerta cerrada. Él ingresaba al cuarto de ellacuando mamá iba al mercado por la mañana, o a veces, en las tardes, cuando mamá iba avisitar a unas amigas, o, en las noches, después de asegurarse de que mamá estaba

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profundamente dormida. Desde mi cuarto, yo los oía. Oía que ella le decía que la puerta de sucuarto estaba cerrada para él, que le pesaría si él continuaba sin respetar esa decisión. Asísucedió lo que sucedió. María, poco a poco, se fue armando de valor, hasta que, un día, elcuchillo para destazar cerdos se convirtió en la única opción.

Este es un pueblo chico, y aquí todo, tarde o temprano, se sabe. Acaso todos, en el cementerio,ya sabían lo que yo sé, pero acaso, por esas formas extrañas pero obligadas que tenemos decomportarnos en sociedad, debían actuar como si no lo supieran. Acaso mamá, mientraslloraba, se sentía al fin liberada de un peso enorme, y los personajes importantes, mientraselogiaban al hombre que fue mi padre, se sentían aliviados de tenerlo al fin a un metro bajotierra, y el cura, mientras prometía el cielo, pensaba en el infierno para esa frágil carne en elataúd de caoba.

Acaso todos los habitantes del pueblo sepan lo que yo sé, o más, o menos. Acaso. Pero nopodré saberlo con seguridad mientras no hablen. Y lo más probable es que lo hagan sólodespués de que a algún borracho se le ocurra abrir la boca. Alguien será el primero en hablar,pero ése no seré yo, porque no quiero revelar lo que sé. No quiero que María, de regreso acasa con mamá y conmigo, mordiendo el jazmín y con la frente húmeda por el calor de esteverano que no nos da sosiego, decida, como lo hizo antes con papá, cerrarme la puerta de sucuarto.

Amores imperfectos (1998), Madrid, Suma de Letras, 2002, págs. 17-20.

Comentario de Miguel Díez R.

Una voz, en primera persona, narra el entierro de su padre, benefactor y prohombre delpueblo. Ceremonia majestuosa en una calurosa tarde de cielo azul; la misa fue conmovedora,el ataúd, lujoso, los deudos trajeron guirnaldas de flores frescas. Mientras sonaba comomúsica de fondo “La media vuelta”, bolero favorito del ausente, se oyeron discursosenaltecedores de las virtudes del difunto. Lloraban la esposa, los familiares, los amigos; sólola hija del difunto y hermana del narrador no lloraba y, “con aire ausente”, se limitaba a olerel jazmín que tenía en la mano.

Con un rápido quiebro el narrador nos traslada a “Ayer por la mañana” y en inesperadocontraste, descarnada y crudamente, relata el cruel asesinato del padre, realizado por la hija,al que, sin solución de continuidad, le sigue la cusa y motivo del mismo: la puerta abierta deldormitorio de María que el padre jamás respetó. Y para que todo quede claro, el narradordesenmascara a los participantes de la “tan sentida “ ceremonia del día siguiente: la esposa,los hermanos del finado, los amigos y allegados, las autoridades, es decir, el pueblo entero eincluso el cura, tlodos sabían lo que había estado sucediendo.

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En las tres últimas líneas del último párrafo deviene, de una forma totalmente imprevista,sorprendente y contundente, el final de esta tan breve historia que deja a lector con elescalofrío nacido de la sorpresa. Es el final propio de todo buen cuento, como lo recuerdaaquel aforismo des escritor gallego: O remate é unha imaxen que fai estoupalo conto nasverbas derradeiras, dempóis de inzalo poderosamente (“El final es una imagen que haceestallar el cuento en las palabras últimas, después de henchirlo poderosamente”). Yseguramente en los oídos del buen lector también queda resonando aquel verso del bolerofavorito del muerto, “La media vuelta”, briosamente tocado por la banda en el cementerio: “porque, quieras o no, yo soy tu dueño”

M.D.R.

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