Concha Urquiza

Mexico

1910-1945

Concha Urquiza, poeta mexicana, Morelia, (Michoacán 1910- Ensenada, B.C. 1945), hace evidente en sus sonetos, liras, églogas, romances y canciones, su profunda vivencia espiritual de amor por Dios, un amor que abraza su alma, la lleva a los límites de la muerte por círculos vertiginosos hasta el instante mismo del nacimiento;

  "Te espero en el recinto misterioso donde el amor de mi madre me engendrara", la intensidad de su vida interior, su apasionado anhelar de lo divino, le da originalidad a su poesía escrita entre 1930 y 1940 en México.   El estilo de Concha Urquiza es claro, bellamente apegado a los cánones, en el prólogo a su libro "El Corazón Preso" que reúne toda su poesía, Gabriel Méndez Plancarte escribe, que sus influencias literarias vienen de La Biblia, muy particularmente del Cantar de los Cantares y del libro de Job, los evangelios; y esta inclinación la lleva a la lectura que se convierte en enseñanza, de Fray Luis de León.  La poeta es una leyenda en sí misma, donde su muerte trágica a los 35 años, ahogada en las escolleras de la costas de Ensenada, Baja California, la incluye en la historia de la literatura con un velo de misterio, por las condiciones mismas de su muerte, se habla de suicido o de accidente, mas esta discípula avezada de Fray Luis de León, deja una herencia todavía no muy valorada por los mexicanos.

    Hazme saber amor, dónde apacientas,         do guías tus rebaños, dónde vagas,            no huelle tras las ínsulas aciagas             las rutas de la tarde cenicientas.Tu grey, oh tierno Amor, do la sustentas             y con pastos riquísimos halagas,         mientras mi torpe corazón amagas    con sendas largas, y con horas lentas.      No príncipe a seguir de los pastores            los dispersos rebaños. Vida mía;       muestra, lejos el sol de tus amores;          ¡dime dónde apacientas todavía!        y seguiré tu rastro entre las flores        por los fuegos del áureo mediodía.

           La Canción de la Sulamita.         11 de junio de 1937.

   El crítico Middleton Murray expresa, "que un estilo sin relieve tiene alguna virtud aristocrática propia, sin importar a qué tema se aplique; por otra parte, ser vívido es ser vulgar. Ésta es una pura herejía y los escritores que la abrazan, por alguna deficiencia de su vitalidad creadora o por temor al desprecio de los seres superiores, se vuelven inevitablemente limitados", solamente podríamos agregar, que ésta no es para nada la situación de Concha Urquiza a quien precisamente la intensidad de su misticismo le va dando un justo lugar en la historia de la literatura y en las nuevas generaciones de los degustadores de las buenas letras y en este caso de ese vino exquisito que se saborea en cada verso de Urquiza.

       Aunque tu nombre es tierno como un beso                  y trasciende como óleo derramado,                      y tu recuerdo es dulce y deseado,                      rica fiesta al sentido y embeleso;          Y es gloria y luz, amor, llevarlo impreso                   como un sello en el alma dibujado,                       no basta al corazón enamorado                        para alzanzar la vida todo eso.

   De las nuevas generaciones, el poeta mexicano José Vicente Anaya, la describe como, "una orquídea en el desierto. Sólo una imagen así nos aproxima a Concha Urquiza. Poeta inconcebible que, sin embargo, apareció.Insólita, extraña, aislada...Nadie como ella ha podido escribir una poesía delicada, profunda, hermosa, con cánones clásicos y auténtica, en pleno siglo XX", José Vicente Anaya expresa en forma poética este amor que insaciable movía a esta poeta mexicana a escribir para dejar salir ese fuego que la consumía. Su gran Amado fue Dios. Después de unos cuatro años de militar en el Partido Comunista, descubrió que sólo el amor ardiente por la Divinidad podría llenar su existencia. Sucedió en 1937, "la noche en que Él se apoderó tan completamente de todos mis deseos".    Con un epígrafe del Salmo 41 versículo 2 de La Biblia, Concha Urquiza, busca el amor del divino Jesús:    Yo soy como la cierva que en las corrientes brama.                 sed y polvo de fuego  su lengua paraliza, y                     salvaje carrera, con las astas en llamas,               sobre la piedra el casco golpea y se desliza:     Corriente abajo, al borde de las aguas tranquilas,              donde perennemente fluye tu Rostro manso,               los que te aman beben con labios y pupilas,             saciando sed eterna sobre el hondo remanso.

   Escribe M. Murray que "la metáfora es la expresión única de la visión individual de un escritor" y Urquiza, no solo expresa en una metáfora su visión de la vida sino que logra un hondo autorretrato con palabras en una estrofa del poema...

     Yo, sólo llama pura y sed alerta,    sed como roja flor transfigurada,    Siento en ella cercanía con el ritmo y el acento de Federico García Lorca, como en el poema Caminos, donde la poeta apaga la llama y camina por la tierra, dulcemente llevada por el viento:

      CAMINOS

  Oh dulce canto de viaje,  mi alegría y mi caudal, más que en las velas el viento y más que el surco en el mar! Por los senderillos negros nubes cargadas de afán, por los senderillos rojos alardes de tempestad, por las llanuras inmensas, soledad... pero una canción de viaje

 me llena de oro el morral. Cuán largo camino largo desde esta noche a la aurora! mas un cantarcillo alegre los labios sedientos moja: Qué amor y qué amores tengo allá en fronteras remotas! ¿qué camino será largo siendo camino de bodas? La luna viaja de incógnito tras las nubes borrascosas; y galopa el duro viento con el girón de su antorcha...

  Apasionada y también erudita, dando a su personalidad poética extraños giros, busquemos en ella el lado apolíneo para encontrarnos con sus lecturas de Homero, Esquilo y sobre todo los clásicos romanos, en las letras de Horacio, quien le inspiró:

  Dichoso el que triunfante en lides fieras, la belleza mortal de la criatura desterró de sus puertas y fronteras: el que con crudo azote y guerra dura arrojó de su seno al enemigo que amargo mal con dulce voz procura: y dejando el hogar y patrio abrigo, buscó detrás de inaccesibles muros vivir en dulce soledad contigo.

 Virgilo fue uno de sus predilectos, comenta Gabriel Méndez Plancarte, de quien tradujo la Égloga Va., con su respectiva admiración por la famosa Eneida.  Y aunque en un gusto muy personal siento inclinación por el fuerte sabor místico-lírico de su poesía, no puedo dejar de menospreciar la búsqueda de la sabiduría grecolatina, que con una voz más templada se manifiesta en poemas como Bión ; más, como remansos en las crepitantes letras de la poeta, son los poemas dedicados a su amada tierra natal, Michoacán. Así inicia su Retorno a Morelia, con esta deliciosa estrofa:

   Cierto, tú has sido fiel,   la misma calma,   las mismas alboradas deleitosas;   torres aladas y canteras rosas,   un remanzo de paz para mi alma.

   O la frescura de los Romances de Pátzcuaro, que nos muestran a la Concha Urquiza enamorada de lo más cercano a ella, tal vez con un amor menos atormentado, que da lugar a poemas menos intensos, casi pinceladas de un paisaje que tantos artesanos y artistas del pincel han retratado, pero que en ella tienen el ritmo y la original expresión de la palabra:

    Pátzcuaro, Pátzcuaro inmóvil,    Pátzcuaro de musgo y agua,    suave alfombrilla de verde,   piedrecillas tan limadas;   entrañas de tierra roja,

   callejuelas afiladas,   fuentes doquier esparcidas,  incomprensibles ventanas  que se descuelgan del muro  bajo techumbres de grana!

   Concha Urquiza, sufrió sus contradicciones, deseó con anhelo el amor, "ese huésped desconocido", llenó su vida de espiritualidad y dejó esta tierra muy joven todavía, a los 35 años, y aunque la palabra misterio, es, según expresa Valery en una de sus obras, junto con genio y profundo, palabras testigos de la impotencia del pensamiento, Concha Urquiza culmina su vida y obra con un  misterio digno de estos versos, donde ella le da su sentido intacto al TAL VEZ:

     Y un vértigo de sombras se levanta     allí donde Tus ángeles raudales     tal vez posaron la serena planta.  

Arrepentimiento

Por lo que te he ofendido, dulce cariño mío,quiero ser a tu anhelo cual sería el rocío:tierna, dócil y humilde como el agua que manay se ofrece a las llagas de la miseria humana.

Yo enseñaré a mis manos a ser mansas contigo,tal como las entrañas sonrosadas del higo,para que te acaricien con tan suave cariciacomo la voz del ave de la blanca novicia.

Yo enseñaré a mis plantas a que pisen tan quedocomo el viento que mueve las hojas del viñedo,ya mis claros cabellos a quebrarse en tus manoscomo frágiles tallos de lirios franciscanos.

Apoyaré mis dedos sobre tu excelsa frentey será mi caricia sosegada corrientepara que fertilice tu pensamiento belloy haga brillar tus ojos con singular destello.

Seré quieta y humilde como la arena rubiay rozaré tus labios como agua de la lluviapara llenar las horas del dulzor de las vidas,hasta que tú perdones y para siempre olvides.

 

Aunque tu nombre es tierno como un beso...

Aunque tu nombre es tierno como un besoy trasciende como óleo derramado,y tu recuerdo es dulce y deseado,

rica fiesta al sentido y embeleso;

y es gloria y luz, Amor, llevarlo impresocomo un sello en el alma dibujado,no basta al corazón enamoradopara alcanzar la vida todo eso.

Ya sólo, Amor, perdido en tus abrazos,cabe tu pecho detendrá su empeño:no aflojará las redes y los lazos,

verá la paz ni gozará del sueño,hasta que tenga paz entre tus brazosy duerma en el regazo de su Dueño.

6 de julio, 1937

 

 

Caminos

Oh dulce canto de viaje,mi alegría y mi caudal,más que en las velas el vientomás que el surco en el mar!

Por los senderillos negrosnubes cargadas de afán,por los senderillos rojosalardes de tempestad,por las llanuras inmensas,soledad...,pero una canción de viajeme llena de oro el morral.

Cuán largo camino largodesde esta noche a la aurora!mas un cantarcillo alegrelos labios sedientos moja:"¡Qué amor y qué amores tengoallá en fronteras remotas!¿qué camino será largosiendo camino de bodas?"

La luna viaja de incógnitotras las nubes borrascosas;y galopa el duro vientocon el girón de su antorcha;en la soledad vibrantese adelgaza cada nota,y siguiendo la carrerade la senda voladora,

como una cinta de onixla noche se desenrolla.

Negro camino impacientecárcel que vuela hacia el mar;hilillo de oro lo enfrenala música de un cantar:"¿qué camino será tristeque a tus labios dulces va?"

Agosto, 1942

 

 

Cancioncilla

                                                  ¿A quién contaré mis quejas,                                                                               mi lindo amor,                                                     a quién contaré mis quejas                                                                               si a voz non?...                                                       Canción popular del s. XV

Amor, corriente escondidaque pechos adentro va,como un manantial que estáalimentando mi vida;en turbias aguas perdidaabreva el alma dolor:si no te la cuento, Amor,¿a quién contaré mi herida?

Flauta y risa, pan y abrigo,levanten gritos de guerra;lágrimas brota la tierraque amargan la vid y el trigo;zumo de dardo enemigola dulce vida envenena:¿cómo lloraré mi penasi no la lloro contigo?

Negras alas han manchadoel claro cielo de estío;se encrespa el seno del ríode recias olas turbado:

cómo pasaré este vadosino en tus brazos, amor?¿Cómo beberé el dolorsi no lo bebo a tu lado?

10 de junio, 1940

 

Canciones en el bosque

Variaciones de los Cantares

Yo cantaré mi amor contigo a solasque escuchas en el viento sosegadosobre los vastos campos de amapolas,

pasando por los montes y collado,soplando en las corolas encendidas,acariciando el brote malogrado;

contigo en las veredas escondidasdonde vagan arroyos silenciososy están las azucenas florecidas;

contigo en los parajes nemorosos,donde el cansado corazón se entregapor los espesos cedros rumorosos

y sombra de dolor el alma niega;por los ardientes valles dilatadosque el sol calienta, que la lluvia riega,

donde suenan los vientos derramados;en caminos que suben desde el suelo,rodeando los montes levantados,

hasta la faz clarísima del cielo;contigo, Amor, entre las hojas de orodonde toda la luz detiene el vuelo.

Allí tendré mi canto, allí mi lloro,allí podré contarte mi desvelodonde todas las aves forman coro.

*

No más la soledad aborrecidaque el corazón henchía de amargura,no más dolerse de la paz perdida,

no más el ruido de la turba impura;ya no en las noches el gemido triste,el falso amigo, la compaña oscura

El corazón do entero te vertistetu camino forzando entre despojos,y el duro sello de tu amor pusiste,

¿qué puede ya buscar sino tus ojos?¿qué desear, sino morir contigopor los caminos de tu sangre rojos?

Si no en ti, ¿dónde gozará de abrigo?¿ni en qué ricos manjares tendrá halagos

más que en la hartura de tu pan de trigo?

Él cruzará los ondeantes lagos,y llevándote asido dulcementebuscará el seno de los montes vagos:

allí estará contigo tiernamente;allí sabrá decirte que te ama;se abrazará de ti, como la fuente

por cuyo rostro el cielo se derrama,se abraza de ese cielo transparentesobre su asiento de flexible lama.

*

Volvámonos, Amor, y semejanteal cervato en los bosques esparcidossobre las altas cumbres, vaga errante

(como vagan los pájaros perdidos,de sus tiernos hijuelos olvidados,en tu vuelo suavísimo mecidos).

Huye, Amor, sobre montes y collados;yo esperaré tu paso, y entre tantobuscaré los parajes más callados,

en soledad, para ensayar mi canto.y tendida en praderas deleitosasdonde brota el romero y amaranto,

veré los días de oro, las graciosastardes, donde ya brillan los luceros,y el giro de las noches luminosas.

¡Que vuele la canción por los oterosy escuchen a la siesta los pastoreslos gritos del deseo lastimeros;

y el  Austro, desatado entre las flores,recoja el canto claro y armoníaque responde a la voz de los amores.

Yo desearé tus besos como el díay diré que tus pechos son mejoresque el vino, dador nuestro de alegría.

18 de junio, 1937

 

 

David

¡Oh Betsabé, simbólica y vehemente!Con doble sed mi corazón heristeCuando la llama de tu cuerpo hicisteDuplicarse en la onda transparente.

Cerca el terrado y el marido ausente,¿quién a la dicha de tu amor resiste?No en vano fue la imagen que me disteAcicate a los flancos y a la mente.

¡Ay de mí, Betsabé, tu brazo tierno,traspasado de luz como las ondas,lió mis carnes a dolor eterno! 

¡Qué horrenda sangre salpicó mis frondas!¡En qué negrura y qué pavor de inviernose ahogó la luz de tus pupilas blondas!

Agosto, 1944 

 

 

Del ser que alienta y del color que brilla...

Del ser que alienta y del color que brillame separa tu cálida presencia,clausurando el sentido en la vehemencia.de una noche sin fondo y sin orilla.

En ella mi tortuosa pesadillate confiere su trágica opulencia,y tórnase inmortal como una esencia,siendo que eres trivial como una arcilla.

Te he engendrado en mi lumbre y mi universo,en tu forma plural he proyectadola queja vaga y el afán disperso.

Dudando está el espíritu sitiadosi eres mi sangre disculpada en versoo mi dolor en carne figurado.

San Luis Potosí, 7 de julio, 1943

                                                                                                   

 

Dicha

Mi corazón olviday asido de tus pechos se adormece:eso que fue la vidase anubla y oscurecey en un vago horizonte desparece.

De estar tan descuidadadel mal de ayer y de la simple pena,pienso que tu mirada-llama pura y serena-secó del llanto la escondida vena.

En su dicha perdido, abandonado a tu dulzura ardiente,de sí mismo en olvido,el corazón se sienteuna cosa feliz y transparente.

La angustia miserablebatió las alas y torció la senda;¡oh paz incomparable!un día deleitablenos espera a la sombra de tu tienda.

La más cruel amarguracon que quieras herirme soberano,se henchirá de dulzuracomo vino tempranoapurado en el hueco de tu mano.

hiere con saña fuertesi sólo no desciñes este abrazo,que aun la faz de la muerte-con ser tan duro lazo-pienso que ha de reír en tu regazo.

25 de octubre, 1940

 

 

Invitación al amor

(Ensayo de rima interna)

                                                           Para María del Rosario Oyarzun

Amigo, ten el paso presuroso;mira este valle umbroso, esta praderadonde la primavera se derramay su sagrada llama va agitando,el cáliz desatando de las floresque escondidos amores enardecen.

Mira cómo se mecen en el vientocon leve movimiento rama y nido.Pon atento el oído al son del aguadonde el paisaje fragua un espejismo,amándose a sí mismo en ser ajeno.Gusta el soplo sereno de la brisa,y la tierna sonrisa de este cielo,y el misterioso anhelo de las cosas.

Las formas portentosas adivinaque la noche divina engendra y brota,la música remota de los mundoslos acordes profundos y distantesque en voces consonantes se respondenallí donde se esconden en el senodel infinito lleno de fulgores;los oscuros temblores de la tierraque la simiente encierra y torna a vida,y acaso, enardecida con la muerte,del mismo cuerpo inerte y miserableel fruto deleitable en sí concibe.

El aullido percibe de la fieraque de su madriguera en noche oscurallama con hambre dura su pareja.Oye cómo se queja la floresta,y en la selva repuesta y misteriosael ave rumorosa, a par de viento,el grado amarillento al pico llevacon que la flor renueva, e hinche el tallo.

Y aun los amores callo de que el hombre,eternizando el nombre del proscrito,pobló el tiempo infinito de su nada.Basta que la mirada desenvuelvasy el ámbito revuelvas de la tierra,y cuanto el mar encierra, y a ti mismo-si a tan profundo abismo el pie se atreve-,luego los ojos mueve a aquella alturado brilla la hermosura de los astros,verás de Amor los rastros por doquiera:Amor es ley primera, suave y fuerte,ley que vence la muerte, y como ella,desde la blanca estrella hasta el gusano,nos lleva de la mano por el mundo.

En esta ley me fundo, caro amigo;cuando en verdad te digo que no aciertasen antes querer muertas tus lozanas,tus briosas, tus galanas primaveras,y tus flores primeras destruidas,que no al amor rendidas dulcemente.No sea que, cruelmente derrocado,vengas por tierra echado como hiedraque del muro de piedra no se abraza.

Y si el amor que pasa presurosoarguyes de engañoso y deleznable,por otro no mudable Amor lo deja,

donde no tiene queja el tiempo aleve,ni el olvido se atreve a la mudanza,y que, firme esperanza y llama fuertetraspasa las fronteras de la muerte.

1 de julio, 1939

 

Jezabel

Palidez consumada en el deseo,suma de carne transparente y fina,ya sellada, en profética rutina,para el soldado y para el can hebreo.

¡Oh desahuciada fiebre, oh devaneoque oscila como péndulo en rüina,de un viñedo que el sol mimba y fulminaa cruenta gloria y militar trofeo!

Horror de pausa y de silencio, acasopara no conocer turbias carrerasdel corazón, hacia el fatal ocaso,

ni sentir que en sus válvulas arterasse endulza ya la sangre paso a pasopara halagar las fauces de las fieras.

24 de agosto, 1944

 

 

La canción de junio

Junio, brazada de solespor el campo florecido,¿qué le dirás a mi almaque quiera prestarte oído?¿Qué le dirás a mi alma,Junio, de verde vestido?

El amor de los doncelesse fue por el monte arriba;el amor de las doncellassiguiendo sus pasos iba;ni un brote abierto dejaron,ni una flor dejaron viva...Pan ha callado el arrullo

de su flauta primitiva.

Junio, mojado de lluvia,Junio, dorado de trigo,rojo de tierra del monte,rostro de sátiro amigo,¿si creerás que como otrorahoy me embriagaré contigo?

Casa de olvido me dieron-muros altos, blancas tejas-;mi Amado cercó la entradadel vellón de sus ovejas;la paz me besó en el rostrotras los hierros de las rejas...Por el bosque sosegadoEros olvida sus quejas...

Junio, pintado de luna,Junio, de ardores ceñido,¿qué le dirás a mi almaque quiera prestarte oído?¿Qué le dirás a mi almaJunio, de lluvia vestido?

 

 

La canción de Sulamita

                                                Indica mihi, quem diligit anima mea, ubi                                pascas, ubi cubes in meridie, ne vagare incipiam                                                                         post greges sodalium tuorum.                                                                                                                   Cant. I, 6

Hazme saber, Amor, dónde apacientas,dó guías tus rebaños, dónde vagas,no huelle tras las ínsulas aciagaslas rutas de la tarde cenicientas.

Tu grey, oh tierno Amor, dó la sustentasy con pastos riquísimos halagas,mientras mi torpe corazón amagascon sendas largas, y con horas lentas.

No principie a seguir de los pastoreslos dispersos rebaños. Vida mía;muestra, lejos, el sol de tus amores;

¡dime dónde apacientas todavía!,y seguiré tu rastro entre las flores,*por los fuegos del áureo mediodía.

11 de junio, 1937

En otros manuscritos aparece como "La segunda canción de Sulamita"con esta variación:*y seguiré tu rastro y tus olores

 

La canción intrascendente

Tonadilla de viajero:del corazón a la boca,y de la boca, al sendero.

Siembra los rumbos del vientoy quién sabesi vayas a hacer graneroen la garganta de un ave.

Por los valles y los montesanda a probar tu fortuna:los cabellos de los pinoshuelen a viento y a luna.

El río tiene su flautay la fuente sus espejos:quédate y canta con ellos,nosotros vamos más lejos.

Tu padre no quiere oírtedespués de haberte engendrado:no eres más que una canciónque el viento se habrá llevado.

Viajeros somos, viajerosque andamos nuestro camino:luna y monte, monte y luna,manta y silbo, pan y vino.

Y como es recio el camino,llevamos por equipaje:en el pecho, el corazón,y en la boca una canciónpara el viaje.

13 de junio, 1940

 

 

Las piedras del camino se llenan de ternura...

Las piedras del camino se llenan de ternuray de musgos; los cielos contemplan con dulzuralos senos azulosos del agua que se estanca.

Clareando entre los charcos de solo todos deshechos,se hinchan de luz las agrias venas de los helechostendidos sobre el fresco terror de la barranca.

 

 

Mi cumbre solitaria y opulenta...

Mi cumbre solitaria y opulentadeclinó hacia tu valle tenebroso,que oro de espiga ni frescor de pozoni pajarera gárrula sustenta.

En tu luz gravitante y macilenta,quebrado el equilibrio del reposo,vago sobre tu espíritu medrosocomo un jirón de bruma cenicienta.

Libre soy de tornar a mis alcoresdo Eros impúber la zampoña tocaceñido de corderos y pastores;

mas a exilio perpetuo me provocala chispa de tus ojos turbadores,la roja encrespadura de tu boca.

 

 

Miente mi corazón cuando te ama...

Miente mi corazón cuando te ama,hecho intérprete fiel de mi sentido,como el eco en abismo percibidoque el viento, no la voz, forma y derrama.

Este imperioso afán que te reclamano en el centro del alma fue nutrido:me ha turbado sin mí, como el sonido,es ajeno a mi ser, como la llama.

Cuando la sangre el corazón saturade sólo tu sabor -término medioen loco silogismo de amargura-,

inaccesible al implacable asedio,como trozo de plomo en agua obscurahúndese el alma en silencioso tedio.

 

 

Nostalgia de lo presente

Suspiro por las cosas presentísimas,y no por las que están en lontananza:por tu amor que me cerca,tu vida que me abraza,por la escondida esenciaque por todos mis átomos me embriaga.

Suspiro por el fuego que secreta-mente consume mi alma,por la sutil presenciaque el hondo abismo de mi ser alcanza,sin que fuerza del cielo ni la tierrapudiesen disiparla.

Nostalgia de lo más presente..., angustiade no poder captar la luz cercana;inmenso anhelo del abrazo mismoque ya va taladrando las entrañas.

¡Oh miserable angustia de buscar lo presentey morirse de sed mientras los labiostocan la faz del agua!

Amor, la tierra dulceya me va pareciendo tan liviana,que se desprende de los ojos mudosdesnuda de color y resonancia,y no encuentra el sentidolínea donde posarse la mirada...La tierra, amor, la tierrase ha tornado hace mucho tan liviana,que sola se desprende de los ojoshacia un tedioso abismo en la distancia.

Ya los cambiantes lagos de mi pueblo,las ágiles montañas,los gloriosos crepúsculos ardientes,la música olvidada,el arrullo de aquellos senderillos,no tienen resonancia,ni hay dulce faz sobre la faz del mundoque haga temblar el alma de mi alma.

Una sola presencia es la que anhelo,

y la poseo toda, enmimismada;un solo amor, y es mío;un abrazo, y en él estoy atada!Y en el sentido fríoy el corazón de hielo, se dilataun mundo desprovisto de sentido,de luz, color y forma...; y en el alma,otro desierto heladodonde estás tú..., bajo mi vida exhausta,que sostienes y alientas,que iluminas y abrazas,y angustias con anhelos imposibles,y que no te conoce... y que te ama!

Erongarícuaro, 9 de diciembre, 1941

 

 

Primavera

Hoja a hoja la tierna primaverael verdor de los campos restituyey, desatado de los hielos, huyeel arroyo burlando la pradera.

Despierto ayer a la canción primera,el salvaje gorrión el ala intuyey por la luz que se derrama y fluyesube y baja la escala pajarera.

Ya la amapola su fulgor deshojay el dientecillo su dorada pluma;todo a la fiesta del color se arroja;

sólo en el claro azul, que nada bruma,flota una nube desgarrada y flojacual recinto brevísimo de espuma.

9 de septiembre, 1944

 

Quiero decir que te amo y no lo digo...

                                                 -Diligis me plus his?...

Quiero decir que te amo y no lo digoaunque bien siento el corazón llagado,porque para mi mal tengo probadoque soy tibio amador y flaco amigo.

No amarte más es culpa y es castigo,que de ansias de tu amor me has abrasado,y con sólo dejarme en mi pecadoextremas tu rigor para conmigo.

Sólo quiero vivir para buscarte,sólo temo morir antes de hallarte,sólo siento vivir cuando te llamo;

y, aunque vivo ardiendo en vivo fuego,como la entera voluntad te niegono me atrevo a decirte que te amo.

14 de julio, 1939

 

Romance de la lluvia

                                      ¡Ay, corazón quexoso, cosa desaguisada!                           ¿Por qué matas el cuerpo do tienes tu morada?                                                                        Libro de buen amor, 786

Corazón, bajo la lluviaherido de amor te llevo;te cerca el campo mojado,la lluvia te dice versos,el agua gime al caeren tus abismos de fuego.La roja tierra del monteentreabre el húmedo seno;en el regazo del valleríen los pétalos tersos,y hacen blanco en el ríolas flechas de los luceros.

Bajo la lluvia livianaherido de amor te llevo;muchas aguas han llovidosobre tu herida de fuego;muchas noches te han cegado,muchas albas te han envuelto*,¡tengámonos a gustar*el dulce llanto del cielo!

Corazón, corazón mío,descansa bajo mi pecho;mira cómo se deshojanlas nubes de lento vuelo;¡cierra la sangrienta bocay dame un trago de sueño!

Descansa, viajero ardiente,descansa, ya llegaremos-allá detrás de la lluvia-

al claro "allá" , de tu anhelo;ya abrevarán en tu heridaaquellos labios sedientos,ya templarán tus ardoresaquellos ojos sin tiempo,ya bajarás al abismodeleitoso de su pecho,y anudarás tus latidosa sus latidos eternos...!

Corazón, bajo la lluviaherido de amor te llevo:por los labios de tu heridasilban rimando los vientos,y el agua gime al caeren tus abismos de fuego.

San Luis. 5 de junio, 1940

*  en otros textos aparece con estas variaciones:muchas albas te han abierto** ¡tengámonos a mirar*

 

 

Ruth

La quieta soledad, el lecho oscuroDe inmortales tinieblas coronado,El silencio en la noche derramado,Y el cerco de la paz, ardiente y puro.

Ruth detiene el aliento mal seguro, Descubre el rostro de dolor turbado,Y por largos anhelos agitadoCon dura mano oprime el seno duro. 

Duerme Booz en tanto; su sentido,En misterioso sueño sumergido, La presencia tenaz de Ruth ignora. 

Mas su despierto coraz ó n medita..Y la noche fugaz se precipita Hacia los claros lechos de la aurora.

Agosto de 1937

 

 

Sed moriar

Perdido he mi soledad contigo,mas esta noche tornaré a buscarte-tierra los labios y en el alma trigo-,

cuando rendido en su postrer baluarteel viejo compañero de mi vidasepa el grito del ave que se parte.

¡Oh mar, oh vasta tierra desmedida,luz de abismo en los ojos dilatados,antorchas en el fondo de la herida!

Jamás con ansia cierta deseados,jamás predichos en la misma nota,jamás en claro verbo disfrutados!

La tensa vela al viento se alborota,mueve el viento sus ágiles corceles,la roja espuma de la quilla brota.

Ya cuerpo y vida te serán tan fielesque volverán a dar, con buena tierra,pan en tu espiga y sol en tus claveles.

Y una vez más se moverá la sierra,en la simiente alada de algún pino,por todos los confines de la Tierra.

Pero yo, sin vereda ni camino,ni espacio ni color, ni franca puertaal tiempo, turbulento peregrino.

Yo, sólo llama pura y sed alerta,sed como roja flor transfigurada,bajo las bocas del torrente, abierta.

He aquí que se ha mojado la enramadade savia y temporal, y el agua fluye,brota la vid, se hincha la granada.

Tras el grito del pájaro que huyehas venido a llamar tan tiernamente,que nuevo amor el corazón arguye.

¡Y es tiempo, tiempo! Caiga la simientesobre las horas que han llegado tardey que van a ceñir otra corriente.

¡Nosotros hasta aquí! fruto que ardeen rojizos otoños, mi paisajese desprende del seno de la tarde.

El universo todo está de viaje,resbalando por lánguidas pupilas

donde no tiene amor que lo agasaje.

Hacia los siglos donde tú cavilaslos días de mi historia gravitando,encontraron profetas y sibilas.

Hoy, sólo encuentra el ardoroso bandoel "diuturno silencio" prometido,las áureas pajas, y aquel pecho blandoque te dio amor, en leche convertido.

12 y 13 de diciembre, 1941

 

 

Sulamita

                                                     Pues ya si en el exido                     de hoy más no fuere vista ni hallada,                                             diréis que me he perdido,                                         que andando enamorada...                                                          San Juan de la Cruz

Atraída al olor de tus aromasy embriagada del vino de tus pechos,olvidé mi ganado en los barbechosy perdí mi canción entre, las pomas.

Como buscan volando las palomaslas corrientes mecidas en sus lechos,por el monte de cíngulos estrechosbuscaré los parajes donde asomas.

Ya por toda la tierra iré perdida,dejando la canción abandonada,sin guarda la manada desvalida,

desque olvidé mi amor y mi morada,al olor de tus huertos atraída,del vino de tus pechos embriagada.

23 de junio, 1937

 

 

Tus ojeras*

                                                       Para mi hermana María Luisa

Hay en tus ojeras luna diluiday olor de jazmines, y triste cantar,la nostalgia en ellas quedóse dormida,disuelta en las perlas de un dulce llorar...

Cuando lloras cantan tus lágrimas puraslos himnos sagrados que Eros formó,y hay en tus arcanas pupilas oscuraslos hondos misterios que Apolo cantó.

Desmayan los sueños en sus tristes rasosque mudos semejan pálidos ocasos...pálidos ocasos de riente ilusión...

Mientras sus hogueras tus labios enciendeny tus dos ojeras en tu rostro prendenel lirio azul pálido de su corazón...

México, julio de 1922

*Concha tenía 12 años de edad cuando escribió este poema.

 

 

Un soñar con el pálido ramaje...

Un soñar con el pálido ramajey las llanuras donde cuaja el trigo,un aspirar a soledad contigopor los húmedos valles y el boscaje:

un buscar la región honda y salvaje,un desear poseerte sin testigo,un abrazado afán de estar conmigoviendo tu faz en interior paisaje:

tal fue mi juventud más verdadera;en el clima ideal de tu dulzuramaduró mi divina primavera:

y tuve mi esperanza tan segura,como que en la hermosura pasajerase me entregaba, intacta, Tu hermosura.

 

 

Una canción de despedida

Adiós, amor que se queda,dormido y desnudo al viento;huellas en tus callejonesprolongarán mis ensueños,huellas adentro del almacultivarán tu recuerdo;adiós, mi tierra de amor,dormida y desnuda al viento.

Del vasto mundo, del mundoya nada tengo ni quiero;mas guardado en las montañashay un rincón de silencio,una embriaguez a los ojos,una ansiedad a los pechos,y una canción a los labiosque me aguarda en todo tiempo.

Y he de tornar y tornarcomo el péndulo viajero,y como torna la niñacuando se mira al espejo.Silencio de mis montañas,Pátzcuaro de doble cielo,yo he de tornar y tornarcomo el péndulo viajero!

19 de diciembre, 1941

 

 

Una mujer aureolada por sus cabellos

Tu rostro en tu cabelleraes el faisán en el nido;Eros en la red ligerade la sonrisa primeradetenido.

Es de Astartea el rostro aciagosobre sus muslos de oro,espantable fruto ¡Y mago!entre las ramas de un vagosicomoro.

Es luna en las arboledasy chispa sobre la fraguay es, con su temblor de sedas

un puñado de monedasen el agua.

Café París2 de mayo de 1936

 

Ya corre el corazón por este suelo...

Ya corre el corazón por este sueloComo antes del remanso el agua impura:Aún lleva tierras en la entraña obscuraY pretende copiar la faz del cielo. 

Van creciendo el dolor y el anhelo,La corriente se turba y se apresura, Y es fuente el sedimento de amargura Más que las alas con que intenta el vuelo.

Si tendieras la mano solamente Y el agua temblorosa se aquietara,Ya, contemplando el cielo largamente,

¡Oh Deseado!, el corazón dejaraflotar sobre su sueño transparentela divina belleza de tu cara.

15 de junio, 1937

 

Sonetos bíblicos (I) Job

                              Y vino y puso cerco a mi morada                               y abrió por medio della gran carrera

                              Fray Luis de León                              Trad. Del Libro de Job

Él fue quien vino en soledad callada,Y moviendo sus huestes al acechoPuso lazo a mis pies, fuego a mi techoY cerco a mi ciudad amurallada.

Como lluvia en el monte desatadaSus saetas bajaron a mi pecho;Él mató los amores en mi lechoY cubrió de tinieblas mi morada.

Trocó la blanda risa en triste duelo,Convirtió los deleites en despojos,Ensordeció mi voz, ligó mi vuelo,

Hirió la tierra, la ciñó de abrojos,Y no dejó encendida bajo el cieloMás que la obscura lumbre de sus ojos.

19 de julio, 1937.

*Césarea Tinajero, personaje de la novela Los detectives salvajes de Roberto Bolaño, está inspirada en Concha Urquiza

La pasión deConcha Urquiza

Javier Sicilia

La vida de Concha Urquiza (1910-1945), al igual que su obra, fue breve. Sin embargo, medir su intensidad con las categorías del cronos, es impreciso. Hay vidas longevas que son estériles. Hay otras, en cambio, que en la brevedad de su destello acumularon y expresaron siglos de sabiduría. Concha Urquiza no sólo pertenece a esta categoría, sino también a otra, que en nuestro país ha sido tan poco explorada como profunda: la de los místicos. ¿Realmente lo fue?

Si entendemos la palabra como algo que define a seres laterales que, tocados por un misterio que los sobrepasa, se apartan del mundo, no. Pero si la entendemos como una experiencia de lo inefable que trastoca al ser, al grado que desde entonces su vida se construye en una búsqueda por darle contenido y sentido, Concha Urquiza lo fue y en grados que resuenan en la vertiginosidad de su existencia y en la breve intensidad de su obra.

Aunque su vida, a causa de su voluntaria marginalidad, es poco clara y nadie, a pesar de los espléndidos estudios que se le han dedicado, ha logrado hasta ahora componer una buena biografía, hay, en los escasos y contradictorios datos que tenemos sobre ella, ciertos elementos que nos permiten acercarnos no sólo al contenido de esa experiencia sino a la exquisita originalidad de su obra.

Nació en Morelia Michoacán. Muy niña, a causa de la muerte de su padre, se traslada con su familia a vivir en Ciudad de México. A los once años, bajo los auspicios del poeta Muñoz y Domínguez, escribe lo que quizás es su primer poema, “Para tu amada.” Desde entonces no deja de escribir. A pesar de frecuentar e interesarse en los grupos literarios de su época y de tener una estrecha amistad con el estridentista Arqueles Vela, no forma parte ni se deja influir por ellos. Lejos de las experimentaciones de la vanguardias, su poesía no sólo se apega a los cánones más clásicos del metro y de la rima, sino, como una hija de la tradición más antigua y más moderna –si pensamos en Eliot o en Seferis–, la hace a través del palimpsesto, de retomar constantemente muchos de los grandes poemas de Occidente, en particular de la lengua castellana, para, como señala bien Margarita León, “reescribirlos, reformularlos o rehacerlos”. Publica en diversas revistas y milita o simpatiza con el Partido Comunista. A causa de una crisis existencial o de las circunstancias políticas que vivía entonces el país, Concha, presionada por su hermano, deja su activismo político y emigra en 1928 a Estados Unidos, donde trabaja en el departamento de publicidad de la Metro Goldwyn Mayer. Vuelve en 1933. Durante esos cinco años escribe una especie de novela autobiográfica, El reintegro. Ascética e inquieta, va abandonando sus convicciones políticas y sumergiéndose, como lo muestran algunas páginas de El reintegro, en la teoría del androginismo, que Platón, en voz de Aristófanes, documenta en El banquete1 –de allí, quizá, lo que algunos han calificado de relaciones promiscuas y su incapacidad para reposar en una sola relación–, pero también, frente al desencanto de la vida, en los grandes poetas y místicos de la tradición cristiana –Dante, San Juan de la Cruz, Kempis. Sus exploraciones en el androginismo, tocadas por la mística cristiana, son, al igual que sus exploraciones poéticas en la reescritura de la traición, una búsqueda de comunión. Eros, Dios y la poesía, se vuelven en ella una búsqueda del amor: un instinto de posesión del objeto entrevisto en la presencia de lo real, y un anhelo de disolución, de olvido en “lo otro” entrevisto. De ello es prueba un poema que se encuentra en El reintegro: “¡Ah, por los curvos pechos de una mujer morena! [...]/ ¡Por los trémulos pechos, y por la cabellera/ trémula, y la garganta ceñida de temor!/ [...] Sobre el silencio breve/ –¡Y como una mujer rendido!/ En el recuerdo, y en la esperanza, y en el augurio tendí mi voz;/ ¡ah, por los curvos pechos de una mujer morena,/ Por la garganta oscura, ceñida de temor!”

En 1930 vuelve a México. Ya no es la misma. Está tocada por algo que la viene persiguiendo desde hace mucho, pero que no ha alcanzado a

Concha Urquiza niña, a la izquierda

reconocer plenamente. Prosigue sus estudios, interrumpidos por su viaje, en la Escuela Nacional Preparatoria. A instancias de Alejandro Galindo, y como una continuación de su actividad en la Metro Goldwyn Mayer, incursiona en el cine. AdaptaCorazón diario de un niño, del católico D’Amicis2, escribe algunos poemas y continúa sus lecturas religiosas –los Evangelios, Berceo, Fray Luis de León. En 1937 conoce a los Méndez Plancarte y “el otro”, que la ha perseguido y al que ha perseguido en la carne de otros, adquiere por fin un rostro: es Cristo. Partida, como alguna vez lo estuvo Santa Teresa, entre sus deseos humanos y sus deseos de Dios, va y viene de las intimidades más exquisitas a los desafíos más mundanos. Se lo escribe a su amigo José Cardona: “Amigo inolvidable: [...] Mucho pequé en el largo transcurso de mi vida, hasta que Le conocí de veras; pero cuando me sentí perdonada tenía una seguridad tan absoluta de mí misma que nada me hubiese hecho creer que caería algún día. Esto es ya reincidencia, he sido perdonada dos veces, y una tercera he vuelto a caer, cometiendo todos los pecados [llevar] a Cristo a una taberna, [besar] lascivamente a una criatura con los ojos clavados en Él”, etcétera. Publica en Ábside, la revista fundada por los Méndez Plancarte, que reúne a las mentes más brillantes y de avanzada del catolicismo de entonces, y cuya historia y repercusiones todavía están por escribirse, y comienza a producir lo mejor de su obra. Descubierta en Cristo y desgarrada por la experiencia carnal –en la que ve, a causa del espiritualismo de la época, un signo ominoso de su experiencia con Cristo: el arrobo silencioso, el vértigo, la seducción del abismo, el deseo, tan humano, de caer infinitamente y sin reposo cada vez más hondo en busca de la plenitud– su reescritura de la tradición adquiere –como sucedió con San Juan de la Cruz o Fray Luis cuando reescriben el Cantar de los cantares o con Santa Teresa cuando reescribe “a lo divino” las canciones de amor de su época–, su originalidad más pura. “Job” y “Ruth” son las piezas que mejor expresan su experiencia interior. Conoce, entonces, por mediación de Gabriel Méndez Plancarte, a Tarsicio Romo, un hijo espiritual de Félix de Jesús Rougier y de esa gran mística que fue Concepción Cabrera de Armida. Guiada por él ingresa en 1938 como postulante en Morelia de las Hijas del Espíritu Santo, dedicadas a la enseñanza de niños. Apasionada, desgarrada entre la vida conventual y sus pasiones, deja el convento y vuelve a México. Escribe esas otras dos desgarradoras y luminosas joyas de la lucha interior, “Yo para no vestir mi vestidura” y “La llamada nocturna.” Invitada por unos amigos se instala en San Luis Potosí donde enseña literatura e historia, y desde donde viaja intermitentemente a Michoacán y Ciudad de México. No está en paz. Busca la manera de pertenecer toda a Cristo: en un soneto de 1939 se lee: “Si al precio del dolor tengo que amarte,/ descarga en mí tu saña victoriosa/ y hiere el corazón con mano fuerte.// que no hay más que un dolor: el de olvidarte;/ y todo lo demás es leve cosa;/ es leve cosa aunque nos dé la muerte.” En 1944 vuelve a México. Dos razones la mueven: la renuncia, a

decir de Ricardo Garibay, al amor por un ingeniero agrónomo casado que conoció en San Luis Potosí, y una beca que José Gaos, por mediación de Gabriel Méndez Plancarte, le consigue para entrar en su Seminario de Investigaciones Histórico-Filosóficas en el Colegio de México. La tensión que vive y que se expresa en los “Cinco sonetos en torno a un tema erótico”, que escribe en 1943 en San Luis Potosí, recuerda también el IV soneto de “Jesús llamado el Cristo” (1939), en donde declara haber sido engendrada “de contrarios principios”, al grado de que “cuando busca el cielo, su morada/ primera” y está a punto de subir a él, la tierra, “enamorada”, se le resiste.

Está tomada, más que tomada, vulnerada: “La oscura lumbre de sus ojos”, como dice el final de su magnífico poema “Job”, que se mantiene encendida, la queman más, la someten, la destruyen. Los consuelos sensibles, incluso los consuelos del amor humano, van siendo, a lo largo de ese año, aniquilados, como si hubiera entrado en la noche oscura del espíritu, en esa noche en donde Dios, ausente de la experiencia sensible, parece no estar. Lo dice dolorosa y magistralmente en los dos últimos sonetos que escribió en 1945, “Nox”: “Ni siquiera el susurro de Tus pasos,/ ya nada dentro el corazón perdura; te has tornado un ‘Tal vez’ en mi negrura/ y vaciado del ser entre mis brazos.”

En junio de ese mismo año, con la experiencia de la noche por dentro, viaja a Tijuana invitada por las Hijas del Espíritu Santo a dar clases en su colegio. Son vacaciones y el colegio aún no abre. El día 13 viaja a Ensenada a descansar. El 20, en compañía de algunos amigos seminaristas, hace un paseo en lancha al balneario El Estero. Concha y uno de ellos se quedan en un islote a nadar, mientras los otros continúan mar afuera. Escuchan voces, regresan, pero ni el seminarista ni Concha están. “Habían desaparecido –escribe Méndez Plancarte– , tragados por un fuerte remolino que suele formarse en ese lugar.”

A pesar de las hipótesis –hijas de la ignorancia mística y del itinerario amoroso de Concha– que sugieren que ella y el seminarista habrían hecho un pacto suicida, yo tengo para mí que Concha murió en el preciso momento en que a ciertas místicas –pienso en Santa Teresita o en Concepción Cabrera de Armida–, se les concede experimentar al final de su vida la ausencia de Dios como una participación de esa misma ausencia en

la muerte de Cristo. Tenía treinta y cinco años, casi la edad en la que murió su amado.

No fue una santa, en el sentido pleno de la palabra, pero recorrió en la brevedad de su vida sus misterios. La vida mística, a diferencia de lo que suele creerse, corre –hay que leer las grandes novelas católicas de Graham Greene– paralela al reduccionismo moral. Es una experiencia de Dios que al destruirnos nos va transformando, y en donde la vida y sus claroscuros se leen como signos del proceso transformante. Concha lo escuchó resonar dentro de sí y en la experiencia más profunda que tenemos en nuestra vida psicofísica, el Eros. Por ello, al igual que los místicos en los que abrevó, recurrió al palimpsesto, a la reinterpretación y a la reescritura de la tradición poética, mediante la metáfora, la exaltación, la vaga y fogosa hipérbole y el relámpago del oxímoron.

La explicación es obvia. La irrupción de Dios en el alma es un acontecimiento inefable, para el que no existen palabras. Se encuentra, como lo dice ese espléndido tratado de la vida mística, La nube del desconocimiento, “entre el silencio y la palabra”. Mientras el empleo de cualquier vocablo “presupone –dice Borges– una experiencia compartida de la que el vocablo es símbolo. Si nos hablan del sabor del café es porque ya lo hemos probado, si nos hablan del color amarillo, es porque ya hemos visto limones, oro, trigo y puestas de sol”. Para sugerir la inefable experiencia de Dios, los místicos se ven obligados a recurrir a la tradición que reescriben con metáforas prodigiosas que hablan de embriaguez y de amor carnal. Esa experiencia lleva el impreciso y ambiguo nombre de deseo. Todos lo experimentamos, pero sólo los místicos que tienen el don de la poesía, encuentran en él el signo de Dios y de nuestra trascendencia. Raimundo Panikkar decía sabiamente que “Santa Teresa se enamoró primero del cuerpo de los hombres para luego enamorarse del cuerpo de Cristo”. Podríamos decir que a Concha le sucedió lo mismo. Al igual que Santa Teresa, Concha sintió en el deseo por el otro la resonancia carnal de lo inefable que la llamaba a la unión trascendente –de allí su atracción por el mito platónico del andrógino original–; al igual que ella, también, descubrió que esa realidad era sólo una imagen de la encarnación que sólo adquiría su pleno sentido en la carne de Cristo. A diferencia de ella, sin embrago, Concha no logró reordenar su rompecabezas interior y sentir la plenitud espiritual y carnal que Santa Teresa logró con el Cristo y de la cual su “Transverberación” es su expresión más acabada. Incapaz, por el dualismo de la espiritualidad católica de principios de siglo –en donde la sexualidad y la sensualidad quedan excluidas como realidades pecaminosas– de llegar a unir su yo interior con su yo orgánico, atrapada en esa ambigüedad de la mejor tradición cristiana que, como señala Eugenio Trías, percibe, a través de la encarnación, la “inspiración (mística) de un espíritu material vinculado

con el amor sensual y físico (y, a su vez, por la ausencia física del Cristo,) el influjo de la idea origenista de un espíritu desencarnado.” y dotado, por lo mismo, de una sensualidad indirecta y travestida, Concha se movió siempre entre el enamoramiento del cuerpo de Cristo y sus resonancias en el cuerpo de los hombres. A través de ese arrobo ambiguo y desgarrador de la pasión intentó acercarse a ese estado en el que, para decirlo con Octavio Paz, “la muerte y la vida, la necesidad y la satisfacción, el sueño y el acto, la palabra y la imagen, el tiempo y el espacio, el fruto y el labio se confunden en una sola realidad”, y la hicieron descender a estados cada vez más antiguos y desnudos.

Al final, Cristo la sobrepasó. Él, como lo expresa el poema “Job”, con el que inició lo que Margarita León llama “su reconversión” y lo más alto de su poesía, la aguardó al final del camino, en el momento en que su noche espiritual era más densa: “ Él fue quien vino en soledad callada,/ y moviendo sus huestes al acecho/ puso lazo a mis pies, fuego a mi techo y cercó mi ciudad amurallada.// Como lluvia en el monte desatada/ sus saetas bajaron a mi pecho;/ Él mató mis amores en mi lecho/ y cubrió de tinieblas mi morada.// Trocó la blanda risa en triste duelo,/ convirtió los deleites en despojos,/ ensordeció mi voz, ligó mi vuelo,// hirió la tierra, la ciño de abrojos,/ y no dejó encendida bajo el cielo/ más que la oscura lumbre de sus ojos.”

Notas

 1 Aristófanes, en El banquete, menciona que en su origen éramos un andrógino que reunía en su cuerpo el sexo masculino y femenino o el masculino-masculino o el femenino-femenino. Esos seres poderosos intentaron invadir el mundo de los dioses. Al percatarse de ello, Zeus les lanzó un rayo que los dividió. Desde entonces los seres humanos erramos por la vida en busca de nuestra otra mitad.

2 La película, firmada por Galindo, se estreno en 1936.