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MAYAKOVSKI
Seleccin, traduccin y nota introductoria deALFREDO GURZA
UNIVERSIDAD NACIONAL AUTNOMA DE MXICO
COORDINACIN DE DIFUSIN CULTURALDIRECCIN DE LITERATURA
MXICO,2012
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NDICE
NOTA INTRODUCTORIA 3
PUERTO 6
Y USTED PODRA? 6
UNAS CUANTAS PALABRAS ACERCA DE M MISMO 6
MAM Y EL CREPSCULO ASESINADO
POR LOS ALEMANES 7
ESCUCHEN! 9
A S MISMO,AMADO,DEDICA
ESTOS VERSOS AL AUTOR 10
MEJOR TRATO A LOS CABALLOS 11LA EXTRAORDINARIA AVENTURA OCURRIDA A
VLADIMIRMAYAKOUSKI EN VERANO,
EN EL CAMPO 13
CONVERSACIN CON EL INSPECTOR FISCAL
SOBRE POESA 16
NUESTRA MARCHA 24
POETA OBRERO 25
MARCHA IZQUIERDA 26
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NOTA INTRODUCTORIA
Dice Ripellino que ya es hora de que los usos polti-cos de Mayakovski dejen de opacar la intensa lumi-
nosidad de su poesa. Esto viene a cuento porqueefectivamente el suicidio de Mayakovski, en Moscen 1930, ha llenado pginas que simbolizan las dosactitudes dominantes sobre su figura: por un lado, lade aquellos que ven en su muerte un desafortunadoincidente, ajeno a su probada militancia obrera. Y porel otro, la de quienes aprovechan para hacer de susuicidio la ocasin de la verborrea acerca del artistaasfixiado y la imposibilidad del socialismo.
Debemos tener claro que el mismo Mayakovski sedefina como un comunista que escriba poemas y
que su tragedia personal es la tragedia de la genera-cin de combatientes que pari a la Unin Sovitica.Arrojar luz sobre la poesa de Mayakovski supone
entonces la enorme tarea de aprender de l. Aprenderen sus versos, en sus obras de teatro, en sus guionesde cine, en sus carteles y en sus ensayos. Las leccio-nes de Mayakovski forjan poetas: hacedores del len-guaje que tambin lo son de vida nueva.
Su mundo potico es el de la sensibilidad situada alcentro del vrtigo moderno; las imgenes futuristasde la electricidad y el concreto, se mezclan con losgestos romnticos. Como su camisa de un amarilloencendido, que escandalizaba a los crculos burgue-ses de la cultura de etiqueta, becas y cocteles. Maya-kovski es el poeta que fustiga el tiempo. Detesta lainercia que reproduce el orden de la dominacin de losmiserables, los seres grasientos y voraces que deco-loran al mundo. Escribe versos-ltigos y lneas-pas; trata de recrear la dimensin esttica de loshombres: ste es el frente que la Revolucin le enco-mend.
Con un dominio total de la tradicin potica rusa ycon su trabajo meticuloso con el lenguaje, Maya-kovski elabora en delirantes poemas lricos, en festi-vas marchas, en majestuosas odas y en sobrios partes
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de guerra esttica, una obra que plantea la gravecuestin del sitio de los artistas en la Revolucin. Ylo resuelve en trminos que liquidan la vieja arguciadel compromiso exclusivo con la inspiracin y lafalacia del arte como esfera impoluta. Reflexionando
desde la poesa, Mayakovski advierte la imperiosanecesidad de fundir la vanguardia artstica con lavanguardia poltica: no para sujetarse al encargo deocasin ni al capricho de la burocracia cultural, sinocomo condicin indispensable para la resolucin delos problemas propiamente artsticos: La poesa em-pieza donde hay tendencia.
Mayakovski es irreductible por contradictorio. Sudiscurso potico revienta moldes y etiquetas. Comoartista revolucionario llev la poesa rusa a nuevosterrenos donde imperan las hiprboles desmesuradas,
los ritmos del habla cotidiana, las lneas truncadas ylas rimas complejas. Su asombroso y poderoso arse-nal potico responde a tres objetivos de lucha estti-ca: Trazar una lnea de demarcacin respecto a loslenguajes sacralizados por el poder; recuperar la mejortradicin de la poesa rusa; y destruir por la va delextraamiento a la inercia de la percepcin, descu-bierta como garanta poltica de la reproduccin delmundo de esclavitudes y miserias.
La Revolucin es vivida por Mayakovski como laocasin histrica del advenimiento de la moderni-dad. La poesa debe limpiar al mundo de suciedadespasadas y el poeta pone sobre sus hombros toda lacarga de la redencin de los hombres. As, su vetaromntica y futurista contradice su tendencia militantehacia la fusin orgnica de trabajadores de la culturay vanguardia poltica. Justamente en sus contradic-ciones aparece la riqueza an no bien comprendida deMayakovski. Su batalla personal, generosamente li-brada hasta el fin, es un legado para todos aquellosque no rehyan la autocrtica. Depurando su obra y suconciencia, l nos ret a seguir avanzando, derruyendolos vejestorios filosficos que empaan el trabajopotico y lo alejan de su justa senda.
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Recuperemos la luminosa poesa de Mayakovski ensu verdad poltica, en contra de los abusos a los que sela ha sometido. Adoptemos su punto de vista parareplantearnos los problemas actuales de la prcticapotica y la lucha esttica. Por la poesa, por que no
vuelva a suicidarse Mayakovski...
ALFREDO GURZA
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PUERTO
Sbanas de agua debajo del vientre.
Rasgadas en olas por los blancos dientes.Era el gemido de la chimenea-como si anduvieranel amor y la lujuria por la chimenea de cobre.
Se arrimaron las lanchas a las salidas de las cunasa chupar a la madre de hierro.En las orejas de los sordos barcosardan los aretes de las anclas.
Y USTED PODRA?
De un golpe manch el mapa de los das,salpicando la pintura del frasco;y mostr en el plato de aspiclos oblicuos pmulos del ocano.
En las escamas de un pez de estaohe ledo el llamado de nuevos labios.Y ustedun nocturno tocarpodraen la flauta de los tubos del desage?
UNAS CUANTAS PALABRAS ACERCA DE M MISMO
Me gusta ver morir a los nios.Usted notara la cresta de la risa, la ola brumosatras la trompa de la tristeza?Yyoen las calles de lectura
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tan a menudo he hojeado tomos de atades.La media nochecon hmedos dedos me tientaa my a la apisonada cerca,
y con las gotas del aguacero sobre las calvas cpulasgalopa enloquecida la catedral.Veo a Cristo huir del iconomostrando al viento sus heridasbesadas llorando por el barro.Grito al letrero de Prohibido,hundir el pual de palabras posedasen las henchidas carnes del cielo:Sol!Padre mo!S al menos compasivo y no me atormentes!
Es en ti que mi sangre derramada fluye en costosos hilos.Es mi alma la que est,cual jirones de nube desgarradaen el cielo calcinado,en la oxidada cruz del campanario!Tiempo!Al menos t, lisiado peregrino,pinta mi rostropara la deforme capilla de los siglos!Estoy solo, como el ltimo ojode un hombre que va hacia los ciegos!
MAM Y EL CREPSCULO ASESINADOPOR LOS ALEMANES
Por negras calles blancas madresse alargan convulsas, como bajo luz de lpida,llorando por aquellos que gritaron sobre el enemigo
vencido:Ay, cierren, cierren los ojos de los peridicos!Carta.Mam, ms alto!
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Humo.Humo.Humo an!Qu me murmura, mam?Vea
todo el aire est inundadopor las piedras arrancadas por la metralla!Ma-m-a-!Ahora arrastraron al crepsculo heridoAguant mucho,romo,rugoso,y de prontovencidos sus poderosos hombrosrompi en llanto, el pobre, en brazos de Varsovia.Las estrellas con sus pauelos de algodn azul
berreaban:Muerto,querido,querido mo!Y el ojo de la luna nueva miraba espantadoel puo muerto con los cartuchos vacos.Corrieron a ver los pueblos lituanoscmo, besando los trenzados barrotes,con lgrimas de los dorados ojos de las iglesias,los dedos de las calles fracturaba Kovna.Y el crepsculo gritaba,sin piernas,sin brazos:No es verdad,yo puedo an,
eh:Agarrando el ritmo de la ardiente mazurca
puedo desternillarme mi pardo bigote!Campana.Qumam?Blanca, blanca como bajo luz de lpida,
Djelo!Acerca de l,del muerto, un telegrama.
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Ay, cierren,cierren los ojos de los peridicos!
ESCUCHEN!
Escuchen!Si las estrellas se encienden,quiere decir que alguien quiere que ellas estn?quiere decir que alguien llama a estos escupitajos?quieren decir que alguien llama a estos escupitajos
perlas?Y, agotadoen la borrasca de polvo del medioda,
irrumpe ante Dios;teme haber llegado tarde,llora,le besa la nudosa mano,pideque sin falta haya una estrella!jurano soportar este tormento sin estrellas!Y despuscamina ansioso,pero tranquilo por fuera.Le dice a alguien:Ahora ests bien?No tienes miedo?S?!Escuchen!Si las estrellasse encienden,quiere decir que a alguien le hacen falta?quiere decir que es necesario,que cada tardesobre los tejadosse encienda al menos una estrella?!
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A S MISMO,AMADO,DEDICA ESTOS VERSOSEL AUTOR
Las cuatro.Pesadas como un golpe.Al Csar lo que es del Csar y a Dios lo que es de Dios.Y a aqulcomo yo,a dnde se le escurre?Dnde hay una guarida preparada para m?Si fuera yopequeo,como el Gran Ocano,de puntas me parara a mis anchas,
en la pleamar resarcira a la luna.Dnde encontrar una amadatal como yo?sa no cabra en este minsculo cielo!Oh, si fuera indigente!Como un millonario!Qu es el dinero para el alma?Un ladrn insaciable!A la desordenada horda de mis deseosno le basta el oro de todas las Californias.Si yo fuera tartamudocomo Dante o Petrarca!El alma de alguna encendera!Ordenara a los versos reducirla a cenizas!Y las palabrasy mi amorson un triunfal arco:Suntuosamente,sin rastro pasan a travs de llos amantes de todos los siglos.Oh, si fuera yocalladocomo el trueno,el galope estremecera la tierra decrpita.Si yo
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todo su poderarrancara a mi voz enorme,los cometas romperan sus brazos encendidos,cayendo con tristeza.Con los rayos de mis ojos mordera la noche,
oh, si fuera yoopaco,como el sol!Me es tan necesarioque me den a beber lechedel regazo agotado de la tierra!Paso,arrastrando mi amor inmenso.En qu nochedelirante,enferma,
qu Goliaths me parierontan grandey tan innecesario?
MEJOR TRATO A LOS CABALLOS
Batan los cascoscomo si cantaran:gripgrabgropgrup.De viento borracha,de hielo calzada,la calle resbalaba.Un caballo sobre la escarchase estrelly de prontoun ocioso tras otro,de los que los pantalones bien hechos presumen en la
[Kuznetski,se arremolinaron.
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La risa.Un caballo se ha cado!Se ha cado un caballo!La Kuznetski rea.Slo yo
mi voz no una a su alarido.Me acerquy vilos ojos del caballo.La calleflua a su modo...Me acerqu y vigota a gotapor el belfo deslizarse,escondindose en la crin.Y alguna punzante
animal melancolasalpicando brot de my se extendi en un rumor.Caballo, no importa.Caballo, escuche.Es que piensa que usted es peor que ellos?Chiquillo,todos nosotros somos un poco caballos.Cada uno de nosotros es a su manera caballo.Quizera viejoy no necesitaba una nana.Quiz mi idea le pareci
trivial.Simplementeel caballocorri.Se par sobre las patas,relinchy se fue.La cola meca.Pelirrojo beb.Lleg alegre,se detuvo en el establo.Y le pareci
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que era un sementaly vala la pena viviry trabajar vala la pena.
LA EXTRAORDINARIA AVENTURA OCURRIDAA VLADIMIR MAYAKOVSKI EN VERANO,EN EL CAMPO.
(Pushkino, monte Akul, Rumiantsi, 27 verstas por elferrocarril Iaroslav)
Ciento cuarenta puestas de sol llameaban.En julio, corra el verano,haca calor,el calor llameabay esto ocurri en el campo.La colina Pushkino arqueabaal monte Akuly bajo los monteshaba una aldea.La corteza de los techos se retorca.Y tras la aldeahaba un hoyo.Y en este hoyo, por cierto,cada vez se hunda el sol,
lenta y seguramente.Pero de maanade nuevoal mundo inundabael ascendente halo del sol.Y da con dame irrit terriblementeestoque ocurra.Y as un da me enfurec,tanto que de terror todos palidecieron.
A quemarropa grit al sol:Baja!
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Basta de tintinear en este fuego infernal!Le grit al sol:Parsito!T ablandado en las nubesy aqu ni el calor, ni el invierno ni el verano
sentado dibujo carteles!Le grit al sol:Un momento!Escucha, frente dorada,qu tal sien vez de ponerte,conmigoal t vinieras?Qu he hecho!Estoy perdido!Hacia m,
de buen grado,por s mismo,arrasando al paso de sus rayos,camina el sol cruzando el campo.Quisiera no mostrar mi miedoy retrocedo.Ya estn en el jardn sus ojos.Ya cruza el jardn.Por las ventanas,por las puertas,por las hendiduras entra.Ha cado la masa solar;se hundi.Recuperando el aliento,habl con voz de bajo:
Conduzco de vuelta el fuegopor la primera vez desde la creacin.T me llamaste?Trae el t,poeta, trae la mermelada!Lgrimas de mis ojos,el calor me enloqueca.Le sealel samovar:
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Pero qu pues,sintate luminaria!Maldita mi insolencia!Le grito,confuso,
me siento en la orillita de un banco,me temo que esto vaya a empeorar.Pero una extraa luz del solfluay gradualmente,despreocupados,pronto platicabacon el sol poco a poco.De estoy de aquello habl,que si atormentabaROSTA,
y el sol:Bien,no te inflames.Mira las cosas con sencillez!Acaso yo, crees t,alumbrofcilmente?Asmbrate e intntalo!Pero, anda,atrvete!Anda y alumbra a plenitud!As charlamos hasta que oscureci;hasta lo que antes era la noche, quiero decir.Pues, qu oscuridad haba aqu?De tfinalmente familiaric con l.Y pronto,la amistad no es otra cosa,lo palme en el hombro.Y el sol a m:T y yo,nosotros, somos camaradas los dos.Vamos, poeta,a las alturas,cantemos sobre la gris basura del mundo.
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Yo mi propio sol derramary t el tuyo,con versos.El muro de sombras,
de la noche la prisin,bajo el doble can del sol se derrumb.Versos y luz la confusin.Brilla hasta donde llegues!Se cansa algunoy quiere la nocheacostarse,estpida lirona.De prontoyo puedo brillar intensamentey de nuevo el da chisporrotea.
Brillar siempre,brillar por todas partes,hasta el da del Juicio Final,brillar.Y nada de trucos!He ah mi consignay la del sol!
CONVERSACIN CON EL INSPECTOR FISCALSOBRE POESA
Ciudadano inspector fiscal!Disculpe la molestia.
Gracias...no se moleste...
me quedo de pie...Tengo con usted
un asuntode naturaleza delicada:
El lugardel poeta
en las filas obreras.
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Al ladode los propietarios
de almacenes y tierrashe sido gravado
y debo ser castigado.
Usted demanda de mquinientos por medio ao
y veinticincopor no rendir declaracin.
Mi trabajoa cualquier
trabajo se parece.Mire
cunto he perdidocules
gastosen mi producciny cunto se invierte
en material.A usted,
por supuesto, le es conocidoel fenmeno de la rima.
Digamos,una lnea
termina con la palabraats.
Entoncesen la lnea alternada
repitiendo las slabaspondremos
algo as:lamtsabritsa-ts.
Hablando como usted,la rima
es una letra de cambio.Cbrese a la lnea alternada!
He ah la disposicin.Y buscas
el cambio de sufijos y flexionesen la desolada caja
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de declinacionesy conjugaciones.
Intentasuna palabra
meter en la lnea,
pero no cabe; la aprietas y se rompe.Ciudadano inspector fiscal,
palabra de honor,al poeta
le salen caras las palabras.Hablando como nosotros,
la rimaes un tonel.
Tonel con dinamita.La lnea
es la mecha.El rengln se consume,estalla la lnea
y la ciudadpor los aires
vuela en estrofas.Dnde encontrar,
a qu precio,rimas
que de un golpe maten, certeras?Puede que
cincoinusitadas rimas
queden solamenteen Venezuela.
Y me danganas
en el fro y en el ardor.Me lanzo
enredado en anticipos y prstamos.Ciudadano,
considere el boleto del viaje!La Poesa
toda!es un viaje a lo desconocido.
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La Poesaes como la extraccin de radio.
Se desperdicianpor una sola palabra
miles de toneladas
de mineral verbalPero quabrasador
es el ardor de estas palabrasjunto
a la prodredumbrede la palabra cruda
Estas palabraspondrn en movimiento
por miles de aosa millones de corazones.
Por supuesto, hay distintas calidades poetasCuntos poetasposeen agilidad de manos!
Sacan,como prestidigitadores,
lneas de la boca,tanto de la suya
como de la de otros.Qu decir
de los castrados lricos?!Una lnea
ajenaponen
y son felices.Esto es
un comnrobo y despilfarro
entre los despilfarros que acosan al pas.Estos
de hoyversos y odas,
aplaudidos a rabiar,pasarn
a la historiacomo gastos accesorios
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de lo hechopor nosotros,
por dos o tres.Un pud,
como se dice,
de sal de mesaconsumesy cien bocanadas de cigarrillo,
paraextraer
la palabra preciosade las artesanas
profundidades de la humanidad.Y de golpe
se reduceel tamao del impuesto.
Rebajede la imposicinla rueda de un cero!
Uno noventa,cien cigarrillos;
uno sesentala sal de mesa.
En su encuestahay un montn de preguntas:
Ha salido?O no ha salido?
Y qusi yo
diez pegasosrevent
en los ltimosquince aos?
Ustedpngase en mi lugar
pregunta por sirvientesy bienes
en esta seccin.Y qu
si yo soyconductor del pueblo
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y al mismo tiemposu sirviente?
La clasese expresa
en nuestras palabras;
y nosotros,proletarios,somos agitadores de la pluma
La mquinadel alma
se desgasta con los aos.Dicen:
Archvenlo!Ya no interesa!
Ya es hora!Cada vez amas menos,
cada vez te atreves menosy mi frenteel tiempo terrible
atormenta.Llega
la ms temida de las amortizaciones:la del
corazn y el alma.Y cuando
este solcerdo cebado
se levantesobre el futuro
sin miserables ni invlidos,yo
yaestar oculto,
muerto bajo la cercajunto
a diezde mis colegas.
Conduzcami
balance mortuorio!Yo afirmo
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y lo s no mientoque sobre el fondo
de los actualesoportunistas y bribones
yo ser
el nicocon deudas impagables.Nuestro deber
es aullarcon una sirena garganta-de-cobre
entre la neblina de pequeoburgueses,en la espuma de la tormenta.
El poetasiempre
es deudor del universo.Paga
por el dolor y la penaporcentajes.Yo
estoy en deudacon los faroles de Brooklin,
con ustedes,cielos de Bagdad,
con el Ejrcito Rojo,con los cerezos del Japn
con todoacerca de lo cual
no pude escribir.Y para qu
finalmenteesta complicacin gratuita?
Para disparar rimasy enfurecer con los ritmos?
La palabra del poetaes su resurreccin,
su inmortalidad,ciudadano burcrata.
Dentro de siglosde su marco de papel
tome el versoy restituya el tiempo!
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Y aparecereste da
con inspectores fiscalescon brillo de prodigios
y hedor de tinta.Habitante convencido de los das presentes,consiga
en el Ministerioun pasaje a la inmortalidad
y, calculandola eficacia de los versos,
repartamis ganancias
en trescientos aos!Pero la fuerza del poeta
no slo est en esode que, a ustedrecordando,
en el futuro hipen.No!
Tambin hoyla rima del poeta
es cariciay consigna
y bayonetay ltigo.
Ciudadano inspector fiscal,pagar cinco,
todoslos ceros
de la cifra tachando!Yo
por derechoexijo una pulgada
al ladode los empobrecidos
obreros y campesinos.Y si
a ustedes, les pareceque mi trabajo
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es utilizarpalabras ajenas,
ah tienen,camaradas,
mi pluma,
y puedenescribirpor s mismos!
NUESTRA MARCHA
Golpea las plazas del motn el pisoteo!Arriba, orgullosas columnas desnudas!
Con la venida del segundo diluviolimpiaremos las ciudades del mundo.
El toro de los das arrastrael lento carro de los aos.Nuestro dios es la carrera;el corazn, nuestro tambor.
Hay oro ms celestial que el nuestro?Se apiada de nosotros el aguijn de las balas?Nuestras armas son nuestras canciones;nuestro oro son nuestras voces intensas.
La verde praderaha cubierto los das.Arcoris, da riendasa los corceles voladores de aos.
Vean a la humillada estrella del cielo!Sin ella nuestras canciones trenzamos.Eh, Osa Mayor! Exigeque en el cielo nos prendan vivos.
Beban de alegra! Canten!Por las venas la primavera se desborda.
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Corazn, redobla a combate!Nuestro pecho es un timbal de cobre.
POETA OBRERO
Gritan al poeta:Te veramos junto al torno.Qu son los versos?Son estriles!Imagino que trabajar... Entraas delicadas.Puede serque para nosotrosel trabajo,
de todas las ocupaciones, sea la ms entraable.Yo tambin soy una fbrica.Y, si bien sin chimeneas,puede serque para msin chimeneas sea ms difcil.Yo sque ustedes no gustan de las frases vanas.Talan robles para trabajar.Y nosotros,no somos acaso ebanistas?De la cabeza de los hombres pulimos robles.Por supuestoque pescar es un oficio honorable:Recogen la red yen las redes hay esturiones!Pero el trabajo del poeta es tambin honorable.Se pescan hombres, que no peces.Enorme trabajo es arder sobre la fragua,templar el acero sibilante.Pero, quin puesde ociosos nos arroja el reproche?Cerebros pulimos con la lima de la lengua.Quin es ms grande: el poetao el tcnico,
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el cualconduce a los hombres al beneficio material?Ambos.El corazn es tal motor.El alma, tal diestra mquina.
Somos iguales:Camaradas en la masa de los trabajadores.Proletarios de cuerpo y espritu.Slo juntosel universo embelleceremosy las marchas dejaremos sonar.Aislmonos a cal y canto de la tormenta de palabras.A la obra!Trabajo vivo y nuevo.Y los vacuos oradores,al molino!
Con los molineros!Que el agua de sus discursos haga girar la noria.
MARCHA IZQUIERDA(A los marinos)
Enderecen la marcha!Para palabreras no hay sitio.Silencio, oradores!Es suyala palabra,camarada muser.Basta de vivir con leyesdadas por Adn y Eva.El caballo de la Historia reventemos.
Izquierda!Izquierda!Izquierda!
Eh, blusazules!Ondeen!
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Por los ocanos!Ode los acorazados en la radaencallaron las filosas quillas?Que,
mostrando su corona,levante un rugido el len britnico.La Comuna no ser sometida.
Izquierda!Izquierda!Izquierda!
All,tras las montaas del dolor,hay una soleada tierra sin estrenar.
Contra el hambre,contra el mar de peste,el paso de millones marca!
Aunque nos cerque una banda mercenariay acero viertan,Rusia no caer bajo la Entente.
Izquierda!Izquierda!Izquierda!
Se apagar el ojo del guila?En lo viejo nos detendremos cubiertos de polvo?Firmesen el cuello del mundolos dedos del proletariado!Hacia adelante el pecho bravo!El cielo tapicen con banderas!Quin camina a la derecha?
Izquierda!Izquierda!Izquierda!
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Mayakovski,Material de Lectura,Serie Poesa Moderna nm. 150, de la
Coordinacin de Difusin Cultural de la UNAM.Cuidado de la edicin: Sergio Garca y Teresa Sols.