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Título original: Dream On, Amber Traducción: Natalia Navarro 1.ª edición: junio 2016

© Emma Shevah 2014© Ediciones B, S. A., 2016

para el sello B de Blok Consell de Cent, 425-427 - 08009 Barcelona (España) www.edicionesb.com

Publicado por primera vez en lengua inglesa en 2014 por The Chicken House, 2 Palmer Street, Frome, Somerset, BA11 1DSTodos los nombres de personajes y lugares utilizados en este libro son propiedad de Emma Shevah y no pueden utilizarse sin permiso.

Printed in SpainISBN: 978-84-16712-03-8Depósito legal: B 8808-2016

Impreso por QP Print

Todos los derechos reservados. Bajo las sanciones establecidas en el ordenamiento jurídico, queda rigurosamente prohibida, sin autorización escrita de los titulares del copyright, la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento, comprendidos la reprografía y el tratamiento informático, así como la distribución de ejemplares mediante alquiler o préstamo públicos.

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Este libro esta dedicado

a los niños de todo el mundo

que, por una razon u otra,

crecen sin un padre.

Se lo que se siente.

Este libro es para vosotros.

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one – UNO – ICHI

Para empezar, cualquier momento es mejor que el

principio. Los peores desastres no sucedieron cuando era

un bebé. En serio, podría haber ganado un premio a la

niña mestiza con la pinta más rara, pero, básicamente, lo

único que hacía era lo típico que hacen los bebés: pipí,

caca y dormir.

Más tarde, todo se volvió muchísimo más interesante.

De hecho, tanto que mejor habría sido que me hubiera

quedado haciendo esa guarrada que hacen los bebés y

llevando una vida fácil. Bueno, no. Olvida lo que he di-

cho. Aunque al menos los bebés no tienen ideas geniales

que puedan conducir a toda clase de problemas.

¿Sabes cuando tienes una idea y te centras en ella y

complicas tanto tu vida que habrías deseado que nunca

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se hubiera encendido la bombi-

lla en tu cabeza? Sí, eso es lo que

sucedió. Yo y mis ideas geniales.

Pero tampoco fue tan mal.

Algo bueno salió de ello. Asom-

broso, en realidad. Algo que cambió

mi vida.

Pero antes de que te cuente mi idea,

hay algo sobre mí que deberías saber o no en-

tenderás de lo que te hablo. Ahí va.

Mi nombre es

AMBRA ALESSANDRA

LEOLA KIMIKO MIYAMOTO.

No tengo ni idea de por qué mis padres me pusieron

todos esos nombres espantosos, posiblemente quisieran

arruinarme la vida, ¿y sabes qué?, hicieron un trabajo es-

tupendo. Está claro que no los uso todos porque me lleva-

ría como un mes tan solo decirle a la gente cómo me llamo.

Oficialmente, mi nombre es Ambra, que suena bien con

acento italiano porque la «m» suena como si estuvieras

masticando un tofe, y también tiene esa «r» pomposa.

Pero cuando los ingleses lo pronuncian no suena tan bien,

pues dicen «Am bra». Soy un bra, que es «sujetador» en

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MAMABella

inglés. Y ni siquiera los uso aún,

lo que lo hace aún más ver-

gonzoso. Así pues, prefiero

la versión en inglés de mi

nombre, que es Amber.

Ese nombre tonto se debe a

que soy medio italiana y medio japonesa. No es sencillo

ser medio esto y medio lo otro, y menos aún cuando las

dos mitades son tan diferentes. Tengo casi doce años y

vivo al sur de Londres con mi madre y mi hermana pe-

queña, Bella. Mi padre no vive con nosotras. Era un es-

tudiante japonés de informática y conoció a mi madre en

la Universidad Kingston. De ahí viene el apellido Miya-

moto (de Japón, no de la Universidad Kingston). Pero ya

no lo vemos, que es parte de la razón por la que se desen-

cadenó todo este lío.

Pero antes de entrar en este tema, tienes que saber

más sobre mi familia o, si no, no entenderás nada. Puede

que, aun así, no lo comprendas, pero al menos tendrás

toda la información.

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Empecemos con mi madre, que se llama Bob y es di-

señadora gráfica. Puede parecer embarazoso tener una

madre que se llama Bob (y, créeme, lo es), pero su nom-

bre completo es Roberta Fiorella Santececca Miyamoto,

por lo que Bob está mejor.

Tiene el pelo alborotado y rizado, y se lo suele teñir

de todos los colores, desde rojo hasta morado. Lleva

vestidos brillantes, botas enormes de motorista y pen-

dientes largos; todo eso una tarde de domingo cuando

va de compras, así que tendrías que verla cuando sale

por la noche. Además, tiene un tatuaje colorido de un

koi en la parte baja de la espalda. Koi es el nombre ja-

ponés de la carpa, pero parece una bobada tatuarse una

carpa en la piel mientras que un koi suena romántico e

interesante. Creo que el tatuaje se lo hizo por mi padre.

Mi madre dice que «simboliza la fuerza y la determina-

ción», pero pienso que tiene un significado cursi del

tipo «me gusta tu cara de pez», «he pescado tu alma

para siempre», o algo así.

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Mi genial idea no tenía que ver con mi madre,

sino con Bella.

Tiene seis años y es una chica con suerte: mis

padres han debido gastar todas sus ideas de nom-

bres horribles conmigo porque ella solo se llama

Isabella y hasta acortaron el nombre a Bella. Nació

en un Mini Cooper de camino al hospital porque llegó

muy rápido. Mi padre tuvo que parar en el aparcamien-

to de un supermercado de camino al hospital St. George

y nació en el asiento trasero, lo que es un asco, porque

todavía tenemos el coche y tengo que sentarme ahí. Yo

siempre me niego a ir detrás, menos cuando Nonna (mi

abuela) viene con nosotras y no me queda más remedio.

A Bella, sin embargo, le encanta e invita a todos sus

amigos y profesores a ver dónde comenzó su vida. Cada

vez que vamos en el coche, cuenta todos los Mini Coo-

per que ve en la carretera y piensa en la cantidad de

bebés que han nacido desde que salimos de casa. A di-

ferencia de mí, ella nació de un modo extraño y sigue

siendo rara.

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Bella está seriamente obsesionada con el rosa, pero no

creas que es una adorable princesa hada, porque no lo es.

Siempre va a la última, algo molto bochornoso. (Molto es

«muy» en italiano, estas palabras se me escapan de vez en

cuando.) Le gusta llevar vestidos sofisticados cuando sa-

limos, aunque vayamos a la tienda de la esquina. Me obli-

ga a acompañarla al parque para dar de comer a los patos,

pero después se pone a hacerles tropecientas preguntas y

les cuenta historias en voz tan alta que desearía no haber-

la acompañado. Y cuando se va a dormir, se mete el dedo

en la nariz y se lo limpia en la pared, lo que quiere decir

que tiene mocos pegados justo encima de ella. Esto últi-

mo está a la cabeza de la lista de las diez cosas más asque-

rosas que le he visto hacer.

Te lo advierto: viene la parte dolorosa, así que si

no te gustan las historias tristes ya puedes estar

yéndote a ver la tele.

Si todavía estás leyendo, esto es lo que sucedió:

Cuando tenía seis años y Bella uno, mi padre

se fue de casa y nunca regresó. No sé por qué. A

lo mejor mi madre y mi padre tuvieron una pelea

gorda. Puede que tuvieran muchas, no me acuerdo.

Y ahí terminó todo.

No sé dónde está ahora. Ni siquiera sé si está vivo o

muerto porque nunca nos escribe ni tampoco nos llama.

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¡papa!

No viene a ver los partidos que jugamos en el colegio ni

nos lleva al zoo los domingos como hacen otros padres

que se han ido de casa. No nos envía tarjetas de cumplea-

ños a pesar de que sabe cuándo son, puesto que estuvo

allí cuando nacimos. Simplemente se fue una noche sin

despedirse y no lo he vuelto a ver desde entonces.

A mi madre no le gusta hablar de él. Cuan-

do saco el tema, pone mala cara, dice que es

complicado y que me lo explicará cuando

sea mayor porque, hasta entonces, no lo

voy a entender. Todo esto convierte su

marcha en algo misterioso, pero en el mal

sentido de la palabra. Aunque no lo vaya a

comprender, sigo intentando que me lo

cuente, pues cuando hay algo que no sa-

bes, acabas imaginando de todo.

A lo mejor se pasaba todo el día ju-

gando en el ordenador y mi madre lo

estranguló y lanzó su cuerpo

al Támesis.

O lo secuestró la mafia

japonesa y lo torturó por

piratear su página web secreta.

Puede que se haya dado un porrazo tremendo en la ca-

beza, haya perdido por completo la memoria y esté en

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algún lugar perdido tratando de recordar quién es y dón-

de vive.

Quizá se haya fugado con la señorita Cronin, mi

maestra de segundo, porque ella se marchó casi al mismo

tiempo. Nos dijeron que se fue a otro colegio, pero

¿quién sabe?

O tal vez solo sea un hombre frío y sin corazón, sin

amor que ofrecer, y se marchó a vivir a una cueva el resto

de su insulsa vida y ahora es una criatura extraña y retor-

cida como Gollum, de El Hobbit.

Seguro que la verdad es mucho menos emocionante

que todo lo que imagino cuando me meto en la cama.

Intenté buscarlo una vez en Google, pero no estoy

segura de si alguna de las personas que aparecieron era él

de verdad. Me dio un poco de yuyu, pero en ese momen-

to entró mi madre en la habitación, así que cerré la pági-

na veloce. Me pareció tan repulsivo y raro buscarlo por

Internet que no he vuelto a hacerlo. Además, ni siquiera

sé qué haría si lo encontrara. No es ningún héroe para mí

y, por si te interesa saberlo, estoy muy enfadada con él.

No sé cómo no le importamos en absoluto. Debería

estar preguntándose cómo estamos o cuánto hemos cre-

cido. A veces, cuando camino por la calle, miro detrás de

mí por si me está siguiendo disfrazado y con unas gafas

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agujero negro

de sol. O compruebo los árboles del parque por si está

escondido detrás de uno, espiándome para asegurarse de

que me va bien.

Lo peor de todo es cuando veo a hombres japoneses

en el metro. Me quedo mirándolos, preguntándome si

alguno es mi padre. Conozco el aspecto que tiene por las

fotos, pero a lo mejor ha cambiado: se ha dejado crecer la

barba, ha engordado, es más alto, se ha operado la nariz.

Después me doy cuenta de que no es él porque el hombre

al que miro tiene como setenta años y no habla inglés, y

sé que mi padre tiene treinta y cinco y sí que lo habla.

Es como si tuviera un enorme agujero negro dentro

de mí originado por su marcha, como los que hay en el

espacio. Se retuerce en una espiral oscura y silenciosa, es

superpesado y aspira algunas cosas buenas y se las traga.

No sé por qué me molesta tanto cuando he vivido cerca

de la mitad de mi vida sin él, pero a veces el agujero negro

me aplasta desde el interior. Solo a veces.

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Es molto triste, pero eso fue lo que sucedió. Nada es

perfecto en esta vida, eso es lo que siempre me dice mi

madre. Ahora que ya me conoces un poco, puedo con-

tarte cómo se me ocurrió la genial idea y empezó esta

historia de locos.

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