10 ARCADIA BARCENSE Primavera 2013
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Página 1 Número 10: primavera de 2013. Edición impresa. Edición digital en: http://arcadiabarcense.blogspot.com.es/ http://www.educa.jcyl.es/es/revistacentros/revistascentrosavila/revistaiesaravalle CANCION DE PRIMAVERA
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ARCADIA BARCENSE es una revista de arte creada y desarrollada en El Barco de Ávila, a los pies de la Sierra de Gredos, en Castilla y León, España. Es una publicación dedicada a la promoción de la literatura y las artes plásticas, con especial interés en la poesía, la narrativa corta y la fotografía. Los trabajos publicados en Arcadia Barcense son desarrollados esencialmente por la comunidad educativa del I.E.S. "Aravalle"; pero también se incluyen trabajos de personas de centros educativas en otras localidades de Castilla y León, así como la generosa colaboración de poetas reconocidos regional, nacional e internacionalmente, tales como: Reina María Rodríguez, Jorge Valdés Díaz-Vélez, Ramón Hondal o Elena Poniatowska, por ejemplo.ARCADIA BARCENSE is an art magazine created and developed in El Barco de Avila, at the foot of the "Sierra de Gredos" in Castilla y León, Spain. It is a publication dedicated to the promotion of literature and the arts, with a special interest in poetry, short stories and photography. Works published in Arcadia Barcense are essentially developed by the school community of the Institute of Secondary Education "Aravalle"; but works by people from schools in other towns in Castilla y León are included too, as well as the generous collaboration of poets with regional, national and international reputation, such as: Reina María Rodríguez, Jorge Valdés Díaz-Vélez, Ramón Hondal or Elena Poniatowska, for instance.
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Periódico del I.E.S. "Aravalle"
Número 10: primavera de 2013.Monograma: Canción de primavera.
Edición impresa.Edición digital en:
http://arcadiabarcense.blogspot.com.es/http://www.educa.jcyl.es/es/revistacentros/revistascentrosavila/revistaiesaravalle
CANCION DEPRIMAVERA
TÉCNICA DE PAÑOS MOJADOSMíriam Sánchez Cuesta
A solas contigomientras duermes de tanto trabajo,el único contorno que tengo delantees el de tus dibujos,hay otro innombrableque la pura naturaleza delimita a su antojopero también ayuda el vestidoy los paños mojados.
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A Arcadia no solo le regalan poemas,también le envían los pinceles con los quepintar otro mundo, otras sensaciones,paisajes, cuadros y lugares que nos hacenvolar más allá de nuestras montañas deGredos. México, Cuba, Grecia… el sol y elcolor de los países que ha vivido, amado ysentido la poeta salmantina Míriam SánchezCuesta nos recuerdan que el poema es unarte pictórico a través del cual podemosviajar, sentir la luz ajena. Una autora quetitula su último libro Bienaventurados misfalsos testimonios es solo por eso unavaliente pintora del verso, ese que empezó aescribir en el instituto, alentada por susprofesoras de lengua del Mateo Hernández,¡ah, las de Lengua, Inés, Carmen, Rebeca,qué especiales somos!, y que luegocompartió con maestros como el poetaAníbal Núñez y el profesor de LiteraturaHispanoamericana, Julio Vélez. Míriam,siempre humilde, reconoce la influencia de lapersona y la escritura de aquellos a losadmira y ama. Porque la poesía y la personano se pueden separar; por eso mi amiga, laque hizo el proyecto editorial Hundir el hocicoen las heridas, en el que escribió y dejóespacio a tantos buenos poetas salmantinos,ha tenido la generosidad, como todos losautores de Arcadia, de darnos unos poemasdonde el arte se vuelve palabra, los pinceles,lápiz para escribir las experiencias visualesde un viaje del que se aprende todo. Ellatiene el don de la originalidad, delagradecimiento y de la imagen visual de unapoeta que sabe mucho de pintura o unapintora que, en vez de óleo, usa palabras. Nopodemos por menos que admirarla los quetenemos la fortuna de conocerla, y los queno, de leerla para disfrutarla, mirarla yacompañarla en su viaje por el mundo y porel lienzo.
Charo Alonso.
LOQUE SABEN LOS PIRATASMíriam SánchezCuesta
Suponte que alcanzamos el lugarmás lejanode la tierra,me ha dicho un amigo mío pirata
que se encuentra en los escotes de las nereidassólo existe un riesgo para alcanzarlo
Baco las vigila día y noche.
Poeta invitada: Míriam Sánchez Cuesta
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Siempreme sorprende
que debajo del hielodel invierno
haya tanta vida,quesurja,
sana y fuerteen la yema diminuta
deun manzano.
Cecilia García García.
No vemosesa gota exacta
que alimentala sangre roja
de las amapolas.
Es la vidaque pasa,
sin darnos cuenta,sin hacer ruido,
sin remedio.
Cecilia García García.
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POEMA CON SOMBRERO VERDE Y VITRALMíriam Sánchez Cuesta
Mi memoria es verde botel lacomo el sombrero que te poníaspara pasear por La Habana.
Detrás de un vitral te vi la primera vezbebiendo té fríovolabas detrás de un pincelque se introdujo en tus ojos de mar.
Yo me acerquéporque el pincel me pintaba los dedos y la cara,me asusté,me dije: “ese sombrero verde botel la es para mí”brinqué con cien mil niñosy mi vestido se levantó hasta el quinto piso del Riviera.
El sombrero verdese convirtió en vitral,lo alcancé en el descensoy, mientras el té se calentaba, tu sombrero se posóen un columna jónica desconchada,me dij iste: te regalo el vitral
. . .y nos fuimos al Malecón.
En la oscuridad delinvierno duerme la semil laque crecerá enprimavera…
Mónica Martín Mena
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Suena leve el si lbido de brisa que trae consigopolvo de nuevas vidas. Cerrando los ojos puedessentir cómo se marcha una parte de ti a cadamomento. Los finales, ya se sabe, son apenasprincipios de otra cosa. Las flores y sus raíces díaa día nacen con dolor; pero de alguna forma sabesque ellas son tu equil ibrio, que no dejaran quepierdas la cordura, que juegan con el sol aevaporar lágrimas, a caer en tierra y borrar huellas.
Mónica Martín Mena.
Siempre lo pienso:la primavera
regresaen el picode las golondrinas.
Cecilia García García.
Los helechosextienden
su sangrede petrogl ifo.
Mascomo sucede contoda forma modestano vemossu espléndida belleza
inquebrantable.
Cecilia García García.
La lluvia,en estos días
de refrán,se refugia
y hace casaen las corolas
de floresde nombre impronunciable.
Se entregaa sí mismacomo un fecundo
regalo sonoro.
Cecilia García García.
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JUNTO A UNA VENTANA, VERANO DE 2007Míriam Sánchez Cuesta
En estos oscuros cuartos del mes de agostolas ventanas son lo más importante.Por el las entra el aire que te envía el mar,por el las se ven las muchachas que suben lomas centel leantescon blusas muy pegadas al cuerpo por esa lluvia extraña.Puedo pronunciar un discursodespués de observar, medio escondida,como Tethis se rasga su vestido púrpurao tal vez, escribir algún poema para cuando despiertes.Tu cuerpo, yace distendido frente a la ventanabañado de una luz incorruptible,sin transeúnte ningunome hace parar de escribir para mirartey siento cómo ese cuerpo vive eternamente en el poema.Ya no es necesario que lo termine.
KAHLOMíriam Sánchez Cuesta
¿Adónde miras con el cuello tan estirado?¿Tienes a Leda en el jardín de la casa azul?Diego está pintando y haciendo el amor a una muchachablanca.
Y a ti ¿qué?
No llevas hoy ningún collarsólo pendientes largos y anil los, muchos anil losLeda no sabe que la estás mirando. . .
pues si te viera, tan bellacon el vestido negro bordado. . .
Hoy no estás para trajesestás para Ledahoy estás para escribir poemas,para fumarte un cigarro ahora mismoy acudir a su lado,hoy no estás para entrar en el tal ler,deseas acariciar, y sentirsu plenitud en Coyoacán.Pero, ¿Qué tiene ella que has olvidado al barrigón?
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La primaveraes
la popadel invierno,
el piafar impacientedel verano.
Una promesa sumergidaen la luz azul
de los l irios.
Cecilia García García.
Sé, sobre todo,qué dimensión
del dolorme trae esta estación
y es así:el cielo derramado
en popelínsobre la hierba intensamente
verde.
Cecilia García García.
Cuán inexplicablesen toda la extensión de su verdura:
en las hojastiernasde los roblesestá la geografía más bellade la primavera.
Cecilia García García.
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SÓLO TÚMíriam Sánchez Cuesta
Sí, tienes razóncada formato, cada l ínea. . .es muy duroel artista se encuentra soloy además con calambres en cada uno de sus sentimientos. . .Egon Schiele, por ahora.Nunca encontraba tiempo para peinarseporque estaba dominado por el color,mi querida Lucrecia.Tú tienes algo más,ese carácter de ojos medio verdes medio azulesy esa manera tuya de convertirestos poemas alborotadosen l íneas, les das formas que nadie les daríani siqu iera una ola.Sólo tú tienes ese valor,cambiar la sangre por el blanco de plomo.
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Cada primaverarelato la desesperanzade los narcisosy al igual que
su luz amaril lame ciega,
también me conforta.
Siempre piensoen ti –en ti , en ti , en ti-
cuando los veo.
Cecilia García García.
No hacetanto tiempoque el deshielome sorprendió
en una sola gota.
Todo un mundode luz
derramando un arco iris.
Cecilia García García.
Casi como un atlasse extiendeen la memoria de mi infanciaeste mar de hierba
No necesita explicación.Quien lo disfrutó lo sabe.
Cecilia García García.
La primaveraestá sumida
en el alma profundadel invierno,
quieta y dulce.
Es su precio y su agonía.
Cecilia García García.
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DE COMO EN EL MONESTERIO MAYOR DE ÁVILAREPARARON EN EL MANUSCRITO ARAVALLENSED´AQUESTOS PÍOS JUGLARES BARCENSES
Cofrades e cofradesas de la mi congregaçión,De los que ya me despidiera con toda mi afecçión,No ha querido la Gloriosa con la suya compaçiónQue deixara aquesta pluma este joglar muy pecator.
Sobieron superiores d´aqueste monesterioQue se façíe aquí un pasquín ansí, de trimesterio,P'ra educar a los mochachos en saberes e mesterios,Que no todo es matemática, geografía o comenterio.
Hízoles mucha grazia, por amor a la verdat,Manuscrito tan barcense con la suya probidat,Dixeron ao abate Paulus: “Por Gloriosa beldatQue estando el magisterio en pobreça y caridat,Fazen vuessas mercedes trabaxo sem egual.Denle aos seus joglares licençia p'ra folgar,Que muita tarea han fecho, escribiendo sem parar,Manuscrito tan extenso pa toa la Cristiandad”.
Quédose el Abate Paulus mesando o seu bigode,Pues non sabíe como festejarles o estrambote,Et Fray Alfredo le dizia “Está vazío el nosso bote,Mándeles beber dos vinos y cumplido queda el lote”.
Es queste dos ducados, muy hidalgo et bejarino,Práctico em sabiduría e sempre com buen tino,Non queríe gastar más lana que lo justo pa ir tirandoEn un año harto austero y com poco ditirambo:“Pobres dos juglares con aquestes tristes trinos,No pago un sólo duro pelos seus alejandrinos”.
Ante tal contrariedad, meditó el abate máximoMedida alternativa pa alentar o jogo plácidoDos meninos creativos no panfleto muito ácidoE sin gastar ni un ducado, qual quisiere Abate práctico.
Ofrecióles mais apoio, organismo, fasto e fama,P'ra tener mais materiales conque hacer las filigranas.Prometióles la potência útil pa cortar la pana,Pues la ausência dos aportes, por trabajo o por desgana,Siempre fue el badajo suelto en la artística campana.
Os joglares encendidos aceitaron la proposta,E o juglar que se había ido voltó al lugar que gosta.Y es así qu'o par luciferino recomença com sua prosaO andar y o desatino da revista mais sabrosa.
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REVOLTILLO CELESTIAL
Por Carolina Gallardo
Una mujer, hasta hace poco multimillonaria, acaba deprepararse el desayuno (desde hace mil años que otros se lohacían).
Luego de hornear su propio pan, preparó un revoltillode huevos exacta y meticulosamente igual al que la Abuela lehacía cuando era niña.
Totalmente ajena a su actual situación financiera,saboreó cada bocado de su desayuno, con asombrosoéxtasis: "Huuum, hummm, Ahhh, Aaaahhh, Huuummm".
Mientras eso ocurría, Gabriel, su ángel de la guarda,escribió en su Libreta de La Eternidad: "Aunque sé que hacerato que dejaron de ser la especie favorita de Dios, nunca mecansaré de contemplar a los humanos; aprendo cada cosade ellos. Hace un instante, por ejemplo, supe por fin lo que esla envidia, cuando Karola saboreó su revoltillo exactamentecon el mismo placer y gestos infantiles que la primera vezque lo probó, a los dos años de edad, en la cocina de suabuela. Ella ya no puede recordarlo, pero yo sí. Saborear conexquisito placer una comida es exactamente algo que unángel jamás podrá hacer; pero soy feliz de sólo contemplarlo.Soy feliz de sólo saber que ellos sí pueden".
Mientras Gabriel terminaba su nota, Karola terminabael ultimo bocado de su revoltillo celestial: "Humm. Si nohubiese sido taaan rica. Bueno, tampoco pobre; sólo unpoquito menos rica, sólo un poco... Me habría hecho estedesayuno todos los días... Aaahhh, habría sido taaanntaaann feliz.. .”
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