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Editorial Subpoesía
Patricio�Foglia
Temperley
Temperley
patricio foglia
ilustraciones por aldana antoni
Editorial Subpoesia
Buenos Aires, diciembre 2012
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I. temperley
comenzando ignición en tres dosunola nave avanza,puede sentirse el furordel despegue, el fuegoconcentrado en instantesque apuntan a la lunay a míme quema pensarcuántas cosas van quedandoatrás, abajodespués de la tierra arrasada
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me tomó años aprender cada una de las funciones del tableroesa inmensa pared adornadade botonesmiles de millonesde botones de coloresque me hacen volver a serun neneextasiado de formas, de relievesextasiado con ese tableroenigmáticocon el que a veces puedo viajar a la luna
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mis amigos me decían que ni lo intenteni lo intentés
retumba ahora en el vacíoporque somos de temperley, y nadiees astronauta en termperleyporque la gente se dedica a otras cosasme decían: si te gusta viajar,podes sercamionero,y yo escuchaba esa clase de crueldadesque sólo circulan entre amigosmuy amigospero yo tenía claro que no podía seguir viviendoen temperleyen la casa de mis viejosen el barrio de mis amigos
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la única persona en el mundoque con' aba en míse fue con otro, aunque dijo que me amabase fuey ya no había ni un ser vivo en la tierray todavía no termino de agradecerleplenamente,porque siempre fue el impulsotodo mi furor todo mi fuegoincluso cuando se fuey me dejó a orillas de embarcarmeen este desierto
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técnicamente en el espaciono hay ni noches ni díastan sólo silencio
( otando lentopuedo llegar a la escotillay verla tierra hecha una esferay poco mástodo el resto negro:
el sahara teñidobajo una leve garúa de petróleoque lleva siglos insistiendo
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por dentrola nave parece una heladeríadel barrio de belgranocon esos tonos en plata y tanto por tocar y ademásmi traje es blanco, como de heladeroun heladero venido del futurocon su heladería viajando por el frío del cosmosdesbarrancándosedirecto hacia la ruinauna heladería abierta en inviernoen un barrio pobre, fundiéndosey en su marquesina dibujadala espiral de una resistencia
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cuando por ' n llegue a la lunavoy a poder ser aquel bailarínde la cajita musical de mi abuelavoy a ser un astronautaque salta en la luna ciertas baldosasrevelando un pequeñoritmo secreto
y sin embargo viajar a la luname da tanto miedocomo el olor de ciertas cosas,oscuros pasajesen la máquina del tiempo
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II. ya en el espacio exterior
mi traje espacialme galvaniza, soy yo mismopero envuelto en platacomo un chocolate,un bonobon cubierto de cobrey mis manosya dejaron de ser mis manosy a veces las mirocon una extraña ' jeza
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la vida en el espaciocarece de sentido:
para olvidarme de la tierraabro la escotilla y me acomodocomo si fuese el entrevagóndel tren que nos va llevando al nortey ahí, sentado en el pescanteme fumo el universohasta disolver lo sólidohasta sentir que estoy rodeado de terciopeloy no hay afuerano hay adentroy acaricio mi gatocomo quien se ronronea a sí mismo
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a modo de alimentotomo pastillasme las sirvo en un platohondocon una fuerte cantidad de leche y asísubsistolo que me queda de oxígenopensando en el engañode ciertas publicidades, pensandoque el trigre tony que había en mímurió de soledado de sobredosishace quién sabe cúanto tiempo
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la nave avanzay su principal elemento es una antenitaque captala órbita del silencio
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me ven pasar lentísimoa cientos de miles dekilómetros por horaunos cuantos asteroidesque andan siempre en manadariéndose como hermosas hienas
y me ven pasar también unas pálidas estrellasque sólo refulgen al amparo del humode ciertas discotecas
me ven pasar con su mirada livianay no siento el peso de sus ojos
a eso lo llamogravedad cero
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día tras díalleno las páginas de mi diariomi bitácora de viajey ahí estoy yo re( ejadoun pocotriste por estar solo y a la vezpor estar rodeado de estrellaspero mi diario, mi bitácora de viajeno son estos papelesni yo soy yo mismoviajando por el cosmos
mi diario, mi íntima bitácoraestá bien guardadoa miles de años luz de distanciade estos papeles
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