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La Pájara Pinta N. 27 – Septiembre de 20071

La Pájara Pinta Número 27

Septiembre de 2007


La Pájara Pinta Nº 27 – Septiembre de 2007

Revista virtual de la Asociación Prometeo de Poesía

ISSN: 1695-2006 Dep. Legal: M-38057-2002Apartado 7285, 28080 Madrid (España)

Correo electrónico: [email protected] C.c.: Cajamadrid: 2038-1973-69-6000110726

Otras publicaciones periódicas: Carta de la Poesía (de distribución interna)

Prometeo Digital (revista en interne: www.prometeodigital.org)

Director: Juan Ruiz de Torres Administrador en internet: José Javier Márquez

Comité de selección en esta edición: Alejandro Moreno Romero, Ángela Reyes, Enrique Valle

Logotipo: Enrique Gracia, revisado por Enrique Valle.

Esta edición limitada en papel está destinada a su conservación bibliotecológica

El número 28 de La Pájara Pinta aparecerá

en marzo de 2008


mailto:[email protected]

La Pájara Pinta, 27

Nueva Poesía (poemas seleccionados)

Esta sección recoge los poemas seleccionados por un comité de poetas experimentados entre los remitidos en tiempo y forma a La Pájara Pinta. De los 82 poemas recibidos para la edición, 51 fueron seleccionados. Entre los poemas que aparecen seleccionados en esta edición, 5 tuvieron alta calificación y serán incluidos de forma permanente en la sección “Poesía actual” del espacio Prometeo Digital.Los países representados son Argentina, Chile, Colombia, Costa Rica, Cuba, Ecuador, España, México, Panamá, Puerto Rico y Venezuela.En ciertos poemas: * Miembro de la Asociación Prometeo de Poesía** Miembro del Comité de SelecciónNegrita: Seleccionados para “Poesía actual”

Poemas para La Pájara Pinta 28La próxima convocatoria (para la edición 28 de la revista, en marzo de 2008) seguirá las siguientes pautas:- se podrán enviar (sólo por internet, [email protected]) hasta tres poemas, inéditos, con un máximo de 25 versos, con los datos del autor explícitos; no necesitan enviar datos personales los poetas de la Asociación Prometeo de Poesía, del Grupo de la Pirámide o los incluidos en la “Muestra Siglo XXI”.)- los poemas deberán recibirse antes del 28 de febrero de 2008.

El Comité de SelecciónEl Comité de Selección para la edición 27 de La Pájara Pinta estuvo formado por los poetas Alejandro Moreno Romero, Ángela Reyes y Enrique Valle. Los poemas de los miembros de ese C.S. que aparecen en la edición no pasaron por selección.


mailto:[email protected]

AUTORES DE LOS POEMAS

Isabel ABANTO (España) *Marialuz ALBUJA (Ecuador)Gabriela BALDERAS (México)Santiago BAO (Argentina)Beatriz BASILE (Argentina)Olga BRESSANO DE ALONSO (Argentina) *Anabel CARIDE (España)María Eugenia CASEIRO (Cuba)Pablo CASSI (Chile)Isabel DÍEZ SERRANO (España) *Julia GALLO (España) *Leda GARCÍA (Costa Rica) * Rosalina GARCÍA (Venezuela) *Ernesto GONZÁLEZ BARNERT (Chile)Hernando GUERRA (Colombia)Olga GUADALUPE (España) Héctor HERNÁNDEZ ECHEVARRÍA (Cuba/España) *Nicolás del HIERRO (España)Guillermo Juan IBÁÑEZ (Argentina)Pepe JUNCO (España) (2)Ketty Alejandrina LIS (Argentina)Francisco Miguel LÓPEZ JIMÉNEZ (España)Maritza LÓPEZ LASSO (Panamá)Alejandro MORENO ROMERO (España) **Janine PUIG (España)Ángela REYES (España) **Etnairis RIVERA (Puerto Rico)Augusto RODRÍGUEZ (Ecuador)Jaime ROSA (España)Françoise ROY (México)Alejandro SCHMIDT (Argentina)Rosa María SOBRÓN (Argentina) *


Amado STORNI (España)Gustavo TISOCCO (Argentina)Enrique VALLE (España) **Marlene VILLATORO.(México)Carmen Cristina WOLF (Venezuela)


POEMAS SELECCIONADOS

Isabel ABANTO (España).*

CUADERNO DE REFLEXIONES : Nos conviene saberque la vida no es másque el hilo diminutocon que la Parcasujeta nuestros cuerpos,que no hay nadie propenso a echar raícesen las tierras efímerasdonde nos afanamospara permanecercomo cantos rodados del camino.Nos conviene saberque ha de venir la horaen que asistamosa las conversaciones de los otrosdesde fueracomo si la maletase nos fuera extraviandoen la frontera mismadonde se funde la existenciacon la materia informe de lo que no se eso tal vez no se quiso.


Isabel ABANTO (España).*

TAORMINA El sol se deslizaba por la falda del Etnaen busca de la playa donde se reflejabaun mar brillante de azogue.Las columnas de piedra del teatrodesafiaban dignas las líneas del paisajey yo, testigo accidentaldel más viejo espectáculo del mundo,contemplé el sacrificio.El sol se iba inmolandoen los brazos del maraquí, otra vez, donde los cíclopesvomitaban las piedrascon que se protegían de los hombres.


Maríaluz ALBUJA (Ecuador)

TE INSOMNIOte caminote silencio

te distanciote luno y te montaño.

Regresasme cielasme invisiblas

mientras todoa mi espaldalo gargantas.

Entonces el mundo marejala vereda se acucharael sol canoa.

Te pincelote matizo a la distancia.

Y túneblina.


Gabriela BALDERAS (México)

SOL OSCURO Rodaba en los cielosel sol oscurotransfigurado en ojomiradas despeñándose en el tiempoUn destello velado por los párpadostestigo de la desolaciónSoledad inscrita en todoLa tempestad afloraba en nosotrosEl tacto esculpió el caosLas yemas de los labios abrieron cristalesCincelado el relámpago en el airedanza de chispashumoSe afogaron nuestras bocasen el agua nocturnaAbsorbíamos como las raíceshasta la última gotaEl viento fuera de síhizo naufragar los ríos del corazón


Santiago BAO (Argentina)

DESAPARECER

Tu vida se acabará en tu muerte, no para ti: para tise acabó en tu vida.

Antonio Porchia

Primero, los librosse cubrirán de polvo,después, algunas cartasirán sin querer a la basura,las fotografías se disiparánen la oscuridad de los cajones;más tarde, su nombrese mencionará casualmente,casi sin emoción,como en un sueñosus lugares se cubriráncon las ruinas del verdín,finalmente, nadie recordaráel día en que murió.


Beatriz BASILE (Argentina)

CALLE 762

El viejo barrio arde de tanto sol y verde.La casa antigua, que hoy es rosal,guarda las voces de quienes la habitaron.

Dicen que, desprovistos de la carne,pueden vagar hasta la infinitudpor sus húmedos cuartosy repetir el cuento de sus vidas.

Yesto no es mito.

Ellos regresan una y otra y otra vez,lozanos, dignos como tallos en flor.Fueron quienes plantaronrosas después de los derrumbes.

Suelen venir a mí.Yo los escucho.


Olga BRESSANO DE ALONSO (Argentina) *

MI MANO ¿Quién guía mi manoen la palabra escrita?¿Quién se filtra en las huellas profundas de mi alma?¿Quién enciende la chispade este motor de sueños que me llevapor senderos ignotosen efímeros vuelos de luciérnagas,que horadan las tinieblasbuscando una respuesta...?


Olga BRESSANO DE ALONSO (Argentina) *

CALEIDOSCOPIO Fugaz ilusión de eternidadque albergo en mi rutina.Que todo siga igual, que nada cambiehora tras hora, día tras día...En un iluso código-paradójico, insensato-que lucha, derrotado,contra el raudo y mutantevértigo evanescente de la vida.


Anabel CARIDE (España)

CURA DE SUEÑO

Un día, sin pretenderlo, cruzamos el espejo;nos esperan Van Gogh y sus quimeras.Las camisas planchadas cambiamos por monólogosescupidos a un cráneoy nos visita Ofeliadeshojando la vida y la muertecomo quien no decide la ropa que ponerse.Los relojes se vuelven tan líquidosque nadie echa de menoslevantarse a las siete, cambiar de calzoncillos.

Un día, sin escogerlo, volvemos al trabajogracias a una pastillaque siempre marcará nuestra pauta,un parche en el neumático de todas las rutinas.Somos príncipes ciegosque ya no sostendrán el cetro de un país,que truecan verdes campos de fresaspor talones en blanco hospital,vales de un paraísovacío de sobresaltos.Sólo cristales rotos,las noches en que ganan la apuestanegras telas de araña, recuerdan el planeta imposibleque ya no pisaránnuestras botas de plomo.


Anabel CARIDE (España)

MANRIQUE REVISADO

Pasa sin planearlo;cruzas el rubicón de la primera canay vislumbras que un díatu padre no estará,señor de los enchufesque tú desconocías estropeados.Un negro precipicioes la única huellade que vivió tus nochesde exámenes insomnesy curó tus orzueloscon trucos de chamán.

Inventas, desde entonces, la estrategiade no diseñar planesque abarquen varios meses,guardas el traje negro donde nunca lo encuentresy le cierras la puerta a los hombres del saco:si un día conseguistevencer las pesadillasencendiendo las lucespor qué no conjurar la maldicióncontando cuántos días quedan para decirlecuánto vas a extrañarlo.


María Eugenia CASEIRO (Cuba)

DE CABEZA A PIES TENDIDO EL GATO

Sobre qué viento de espejos se derrama el concierto de tus brazos.En qué bandeja de labios descoyuntaspájaros de besos... ya la voz cala la espesura de la mnésis en tu diente.En qué puerta estalla el nudillode tu lejanía y sobre qué pared tu sombra se detiene a vestir los agujeros de la fuga.Bajo qué ardorosa palmerase desliza fugaz la esperma de tu alientoribeteando con su aroma el cielo húmedo de tus almohadas.Hoy alumbras con el cono de la ausencialos ojos ambarinos de tu sueño.


María Eugenia CASEIRO (Cuba)

ABLUCIONES

Era preciso deslindar los bordes de la lluviasin hacernos mitad ni despedida, creceren la memoria feliz de aquellas horas,confundir el eco en la pisadahasta el húmedo pasillo entrelazadossin perder el lugar de poseernoscon la ventana abiertaal insólito crujir de la guanábanabrotando del árbol del presagio.Era preciso que el sosiegodiluido en el brillo de la nocheesquivara a los intrusosen nuestro afán de afilarnosen la piedra del destino;adiamantar la hojarebanando el pan del tiemposobre un plato de verdad recién lavada.


Pablo CASSI (Chile)

TODO MOMENTO TIENE SU MISTERIO

(No siempre el aire que respiramos será suficiente) Reescribo en mi confuso inventarioun poema que se quiebra en tus labios. Tu mirada me seduce de impaciencia.la guerra la perdí en tu cintura. Antes de ti quizás no había nada,antes de ti la vida fue un ensayo. No sé en qué coordenadas hoy te sitúas,bajo cuales estrellas te contemplo. Necesito volver a respirartetras ese encuentro en Hondarribia,traducir la fragancia de tu almay quedarme a la orilla de tu nombre. Déjame llevarte hasta la que no fuistey no serás sin mí,fusionarte en dos tiempos con un intenso deseo. Toda historia tiene su misterio.


Pablo CASSI (Chile)

TU SONRISA Cada noche tu mirada es un anhelo diferentete desnudas a conciencia con mis besos,tejes en mi cuerpo un traje de deseos. Estos versos son todo cuanto tengoa la hora de soñar contigo,mi pequeña historia que se instala en tu oído,el recuerdo que viaja hacia el pasado,la memoria que se equilibra en tu mirada. Tradúceme al secreto lenguaje al rito unánime donde se ajustan los labiosy las palabras cumplen lo que prometen. Atravieso nuevamente este mismo pueblo,recojo la tristeza de tus ojos quebrados el vuelo indiferente de mi sombra que se estrellacontra el muro. Tú,eres bella como la mujer que el poeta conoceen el ejercicio de sus primeros versos


Isabel DÍEZ SERRANO (España) *

TODOS TENEMOS ALGO Si Quijano fue todo un caballerodolido con las penas del hermanoen el fuego por él, diera su manobuen Sancho, quien tomó por escudero. Adarga, Rocinante, con su austerovivir y peleando siempre en vanopues siente en las entrañas, tan humanolos tuertos de los hombres con apero. A los ricos retó, a religiosos,a todo el que oprimía libertades,ayudando a los menesterosos. Si Quijote vivía como locotodos tenemos algo de quijotes¡pobre del que tan sólo tenga un poco!


Julia GALLO (España) *

INSPIRACIÓN Se enamoró, sin más,del reflejo lunarque naufragó entre olas.Licuado en pleamares sin retornose empapó de resacas;se bebió las estrellasque llanaban el cielo,y quedó traspasado por la magiadel cosmos y las aguasen cópula nocturna;y no quiso pabilo, ni barca, ni nada que pudierasalvarle del hechizode la espada del pez.,y Hemingway lo supo al instantede verter al papelEl viejo y el mar.


Julia GALLO (España) *

AGUA Y ARENA Transpiran las esquinasde todas esas calles que anduvimoshasta llegar al mar. Y una vez allí,¡qué corcova la herida de la arenapor el tenaz embate de las aguas! Mas era el océano la esferadonde empezar el croquis,soslayando marismas. Frágil recebo, no aguantólas muchas embestidas,ni el va- y - ven de las olas. Por eso las orillas de la playa ofrecen recovecos peraltadoscomo el trazo ondulante de la vida


Leda GARCÍA (Costa Rica) *

INCONCLUSO

Hoy caminé tus miedosy la infancia me supoa golosina amarga.Comprendí tu miradade cristal inconclusoy en su lágrima diariaque no creíste eterna,los paisajes maternosse despintan de adiosespor el beso que nuncaamaneció.Lo sé Darío,no hay redenciónen el exilioque te atrapay me atrapa.Desde tu vieja casa,los ojos del regresovigilan los pecadosmientras el cristode ceniza y lágrimaque implora los perdones,esconde en el misteriotu camino final.


Leda GARCÍA (Costa Rica) *

VOCES AYERINAS***

Los reprochesrecorren esta casacon tus ojos husmeandoen los secretosque nadie te confió.Los buscas en tu tiempode poeta infinitocon el celo frecuentedel niño que reclamasu leche merecidapara dormir la calmay los perdonas,mientras oyeslas voces ayerinascantándote las nanasque nadie te cantó.Sigues en pie, Rubén,y te rebelascon la inquietuddel vuelo suspendidoque gime en la ventana,con tu palabra inmensaque nunca se arrodilla,con el reproche heridoen tu retinaque nunca descansó.Sigues en pie, poeta.


Rosalina GARCÍA (Venezuela) *

ORDENADAMENTEpor antiguos mandatos tomarán tus vestigios,y despojándolosde la materia en estupor,se llevarán, tus músculos, zarpas

y cabellos.

Una nueva bellezaflorecerá en tus huertoscomo si una suave brisa-mastranto y azahares-te abrillantara toda,ya purificadapor la lluvia subterránea.

Reverente heladezconvocará al silencio,y levantado amor,a tus ancestros, yamás amigos que jueces,más hermanos que amigos.


Ernesto GONZÁLEZ BARNERT (Chile)

EL LORO DEL MULADAR

Este lorono se posa en tu hombro y no canta.Se queda al borde del alféizarobservando el muladar.

Los restos terribles y comunesde la bestia que comienza soñandoy termina en angustia.El pobre que sueña demasiadopara tenerlo todo.El jodido cernícalo que traga el ceboy es caza.

Este loro alazánsi ha de calcar el modo áspero e hilarduro al borde del alféizarmorderá el pistacho, volcaráel agua de su alberca,aporreará contra los aparejosafines al ejercicio.

Puesto que su chillido ha de ser reparo y no adorno.


Hernando GUERRA (Colombia)

EL PATIO DE MI CASA Mi casa sobre la orilla del abismoal lado de las nubesterritorio del vientoes una confortable mansión de precipicios Su patio: el largo vuelo del pájaro


Hernando GUERRA (Colombia)

ACTO FINAL Tus deseos se fueron exaltando sobre la noche sola. En la penumbra apareció tu cuerpo desnudo, cubierto de luz. Entonces penetré el umbral hasta diluirme.


Olga GUADALUPE (España)

EL MUNDO COMIENZA EXACTOen los confines de tu abrazo,en el espacio mismo del tiempodel que ahora regresasy que no podremos ya uncir:inútil es tender puentes,cercar las angosturasdel anchuroso estrecho,toda esa cronología de desavenenciasdel pasadocuando llegas desde el cenitde tanta desunióny simplemente qué oportunoy nuevo este retorno tuyo,nuevamente el ardor enardeciendopara persistir en la página encendidaque ahora empiezaque ahora proclamaesta tímida luz, esta llama.


Héctor HERNÁNDEZ ECHEVARRÍA (Cuba/España) *

POBRE DE LOS POBRES QUE PASEN POR TUS MANOSLos que te han cruzado el pechoRegresan hastiados de tanta multitudY para qué?Si con las contadas miradas que hoy te escuchanTe puedes hacer un castillo blandecidoDonde metas toda la estirpe desterrada y sacada del

olvidoMás allá de las aguasDonde no llega tu poder. Todos quieren ir a esa despedidaSerá para llorar o reírnos todos juntosLa verdad, no lo séIremos con la cara pintadaMi labio te besará la frente con la lontananzaY te diré, déjanos yaQue el descanso te reclamaNo solo a tíFuera y dentro padecemos todos.


Nicolás del HIERRO (España)

ESCENA VERANIEGA

Solos en el jardín, pequeño patiode una casa que habita en armonía.Las altas, nítidas farolasque vierten luz en la calzada,iluminan asimismo la escenade nuestro yo más íntimo,bajo el peral y junto al olmo,que fresco dan a nuestros díasveraniegos. Aquí nos hemosencontrado esta fúlgida mercedque favorece a la lecturaen la silueta de las noches,mientras doblan silencio las estrellasy la luna navega cuatriforme.

Aquí el rayo de luz invita al ocio,a la serena paz de la palabraque alimenta la savia de los versosen este doble carmen que habitamos,viendo cómo la paz se hace poema.


Nicolás del HIERRO (España)

LA PALABRA

Toda verdad está en tu búsqueda. Desde que salgo al día y pienso,mi caminar es un destinoque la abstracción hace de ti.

Masoquista, no te conozconi sé donde te encuentras, perosigo el impulso que me dictanmi corazón y mis afanes.

Estás cerca de mí. Lo sé.Lo sé porque tu eco llegacomo un susurro a mis oídos,como la fe a mis intenciones.

Aun cuando selvas te condenen,yo sé que te hallaré algún día,pues sé que tienes tantos nombrescomo vocablos mis poemas.


Guillermo Juan IBÁÑEZ (Argentina)

LENTO RITUALel de las manosen la caricia. Voraz ceremonial el de los cuerpos. Efímero el goce conquista del ser contra los límites del olvido.


Pepe JUNCO (España)

NO ERA CON PRECISIÓN TARDE DESNUDA

No era, con precisión, tarde desnuda,ni era tampoco una rotunda nochela que albergó aquel sueño desbrozado,aquel acontecer de las cenizas,aquella inesperada lluvia insomnecayendo en las fronteras de la casa. No sé si el tiempo estaba en condicionesde afrontar aquel reto de titanesen medio de un silencio que insinuabadistancias que no eran. Pudo acabarse todo y los aullidosquedar como testigos solitariosde una historia absorbida por la rabia.Pudo crecer el odio como musgopegado a las paredes de la salaadornando la escena.Pudimos no ser más que dos cadáveres,inmunes al dolor, que desfilabanhacia sus respectivos laberintos. No era, con precisión, tarde desnuda.Allí quedaron para siempre expuestaslas máscaras de rostros que perdieronsu envidiable tersura, sus contornos. No era tampoco una rotunda noche.


Pepe JUNCO (España)

MEDEA No sé lo que vio en mí cuando, atrevida,jugándoselo todo a carta fija,arriesgando prestigio, posición, riquezas, trono,decidió que yo era aquel espejo que había estado buscando estérilmente.Extraña su osadía al rescatarme de las garras fatídicas del monstruoy seguirme la pista sin desmayo para que ni sirenas ni traicionespudieran evitar que yo alcanzara el sagrado destino. Mira que tuvo que sufrir la pobre viendo con qué torpezamanejaba los remos y entregaba mi rumbo sin recato. Puedo certificar que algunas veces las más sabias mujeres se equivocany adoran a un amante inadaptado y mal dotado para celebrarlas. Algunas veces, digo, les puede la pasión y, ya sin ojos,se lanzan protectoras a unos brazos inútiles y blandos. Persisten en su afán sin darse cuenta de que sólo unos pocos elegidosestarán a la altura que demandan sus sublimes espíritus. Yo sigo aquí agarrado a lo que queda de aquel barco magnífico.Más me hubiera valido ser un rey.


Ketty Alejandrina LIS (Argentina)

LA NOCHE

Se escapan no asoman el velo ni el airelas turbas aladas no entran no salen las sienes de seda se espesan retumbanse tensa en su rumboel sordo violento batir de los redoblantes.El tiempo que ocupa el ocaso se pierde en su fiebre y un sol de abalorios desciendese esconde desprendesu estancia en esferas de hieloen tanto la espumasalta pica muerdese vuelve se envuelvemojase deshoja sobre los remansospara en un momento caer como un gritomansedumbre y pazla noche.


Ketty Alejandrina LIS (Argentina)

LOS INSTANTES INVERSOS

Los instantes inversos invierten la inocencialas arterias se esconden detrás de los andamiosábranme sus manos extranjeros del cuerpo desdoblen sus circuitos los pantanos cercanosmi nombre todavía es pertenencia vivaprefiero la razón encaramada bajoprefiero la intemperie salida de su celdaa la omnipresente presencia de lo extrañoyo sé que pronto el eje retornará a su sitioveré esa hermosa fuente en medio de los páramoscharlaré yo conmigo como sucede siempreábranme las manos extranjeros del cuerpoasí podré soñar como quien no ha soñadomi voz subida a las campanasverá aliviado el trueno pegado al campanariono rozará el badajo la frialdad del bronceábranme sus manos extranjeros del cuerpono repiquen a muerto camino de los vallesque Li Po ha escrito aún dentro del samsara“La luna brilla en el azul infinito.”


Francisco Miguel LÓPEZ JIMÉNEZ (España) POR LA LIBERTAD

Al General José María Torrijos

Habían jurado lealtad y honorsobre la escarcha fugazde un pensamiento vacío, ambicioso,un reino de fastuosas violetasbajo la opresión absoluta,y los cien mil hijos de San Luisno acallaron las españas quebradas.

Desde las Castillashasta Andalucía,de Norte a Sur,desde Ultramar y sus orillasun color de voz se multiplicócomo un tórrido verano,sin vuelta atrás,león de boca abierta.Aquellos muertos eran todos los ojos,todas las voces, el día,los árboles y las sombras,el suelo y sus espinasdesde las playas de San Andrés.

Y los pueblos dolidoselevaron sus manos blancaspara jurar Dios y justiciay en las libertades escritasla vida y los principios.


Maritza LÓPEZ LASSO (Panamá)

SANGRE AFRICANA, SANGRE INDIA

Me critica ustedporque cuando escuchoel tamtam, el güiro y las maracasmi cuerpo se estremecesacudido por espíritus ancestrales.

Me critica ustedpor vestir mi piel oscurade collares de conchaso de corales encendidos,rumores de la tierra y del marapacentados sobre un cuerpoque les pertenece.

Me critica ustedporque a pesar del tiempoque he vivido en este lado del mundodicen que más civilizado,continúo dejándome abrazar por el escándalo de colorde la papaya, el mamey y la flor de la caña de azúcar.

¿No ve ustedque si rindo los soles que me cubrenme habré despojadode las pocas raíces que aún me quedan?


Alejandro MORENO ROMERO (España) **

AY, AMOR DE LOS SUEÑOS EN VILOy el corazón desierto.

Ay, amor que no llega a beberni tan siquiera al borde de la charca.

Amor que nace enfermo y vive heridobajo las noches yermasy las desorbitadas sábanas solitarias.

Amor de los rincones en penumbray de los esquilmados crepúsculos sin eco.

Amor que ya no gimecuando llega, por fin, a visitarlola compasiva muerte.

Amor desarbolado,amarga esferacon que, al oscurecer, juegan los ángeles.


Janine PUIG (España)

ENTREDÓS El mar en su sitioel viento en la ropala sombra del sol,un barco a la espera.El sol en la ropala espera en el vientola sombra en su sitio,el barco y la mar.


Ángela REYES (España) **

MIRO AL CIELO, Y NO TE VEO ARRIBA.Cavo la tierra y sólo están tus huesosde cal pura, sin nombre y tan aviesos,que es difícil que el ángel los reviva.

Si el alma se tornó mirlo invisibley el cuerpo en amapola de cuneta,largo será el tocar de la trompetapara volver a ser polvo sensible.

Creo en Dios, pero más y sobre todoen el olor a padre del armario.Entre tus trajes fríos me acomodo

para gozar del último latido,del eco de tu risa, hoy sudario,y aquel beso pequeño y compartido.


Etnairis RIVERA (Puerto Rico)

DUELO CON LA SANGRE Vivo en duelo con la sangrecansada, tal vez de defenderme. Tanto amor perdido y ganado, oculto circula y cobra su partida. Tantos nombres, que no recuerdo,no han hecho distinto el caer de la noche. No se aviva la sangre con un poema ni deja ver su verdadero afán hasta que es tarde. Cómo transar con las partículas propiaspara que caminemos juntas hacia la belleza. Cómo vencer en esta contienda tan reñidacuando el enemigo fluye por las venas. Te insisto, sangre de los olvidos, correspóndeme,atiende mi paso, el tránsito de esta roja luna eclipsada. Te ordeno, sangre de los ríos de amor loco,recobra el caudal de mi risa, el fulgor de mi ojos. Multiplica tus guerreros, extiende la canción, el baile alrededor del fuego. Hasta aquí me traes con la silueta sola.


Augusto RODRÍGUEZ (Ecuador)

MI PADRE Mi padre murió en invierno sólo sé que al fin descansó en la estrecha cama de todos los días. Ya no hay ruido, ni ceremonias, ni pañuelos, ni rosas blancas. Al fin, dije yo, descansó de las deudas, de los vicios, de la burocracia. Mi padre murió en una pequeña alcobadonde sólo quedan remedios, jeringuillas, alcohol, drogas,sus manos frías, abiertas y vacías que me tocan con ternura. Unos ojos blancos y amarillos inyectados de muerte. Un cáncer que no silencia su victoria de sangre, de carne, de vejez inconclusa. Todos los relojes dan la misma hora y retroceden el tiempo, cuando mi padre no era mi padrey simplemente era un hombre lleno de energíaque se abría paso ante esta vida. Mi padre murió en una alcoba de hieloy su cuerpo cada vez se adelgaza, se empequeñece, se evapora, se disuelve en el aire vacío de la nada,la lámpara de la alcobajuega con la materia de su piel. Sus dientes amarillosllenos de cáncer me sonríen yo le sonrío


temblando de miedoaunque de a poco se convierta en polvo fugaz.Mi padre murió en invierno solo sé que al fin descansó en la estrecha cama de todos los días.

MI MADRE Mi madre lloraen un rincón de la cocinasu cuerpo se hace pequeñomuy pequeñocasi diminutosus manos tiemblansobre su mismo eje.Su voz suena envenenada por las palabras verdes de mi padreyo trato de consolarla pero no hay consuelo. Mi madre desea marcharse de casa yo trato de detenerlapero no tengo resultados.Mi madre es un río caudaloso que no tendrá nunca salida al mar.


Jaime ROSA (España)

EL TIEMPO

El tiemposimplemente no ocurre. Un instante es un cisne al borde de la nadaun territorio indemostrable bajo la lunauna boca de bronce que mastica lo más triste Ya es tarde para olvidar.El fuego no es lo que somos.El suelo que pisamosni siquiera fue luz. Miro hacia atráshacia el invierno que dispersalas vértebras rotas del mundoy distingo en lo lejanoel eco apagadode un agua moribundael exacto fluir del ocasotantas potencias truncadasagarradas a las crines del viento. El tiemposimplemente no es nadaaunque guarden los espejosesas sombras que flotan intactassobre los ríos de los comienzos.


Jaime ROSA (España)

IGNORAMOS LA HORA DE AQUELLA LLUVIA

Ignoramos la hora de aquella lluviaporque nunca estuvimos en tu rostro. Hay un pan en el vacíoy restos de saliva en el espejo. Lo que fue es ya lo oscuro,otro ladodonde los potrostrotan antes de nacer,un campo de tulipanes inexactos,una mariposaatada a una herradura,tantos pájaros como no existen. Y sin embargoalguien escribió en la piedrauna luz que se expresasilencios que se interpretanesa nadaque por tu palabraanida en mis oídos


Françoise ROY (México)

EL TIEMPO DE LA CARNE ROMPIÓ MI VESTIDURA

El tiempo de la carne rompió mis vestiduras:y la mesoglea, la campana reventadas. Sucede que el corazón es lento en la caricia, como una flor que recubriera tu rostro hasta ocultar, cabal, la mirada. El cristal no detuvo lo que ellas decían (esas verdades de espejo deformante, esa urna, ¿no es así?, de cenizas de cigarro o de cuerpo, da lo mismo)que las miraste vaciar en mi boca. Mas ¿qué espejería existe entre tu mano ya no, ya nunca desparramada y la corteza del mar que me rasgó las amígdalas con sus invertebrados venenosos? ¿Te lo digo?: una distancia de varios cuerpos-luz.Sí soy tuya, tuya aún, ahora que la muerte arrojó su mantilla sobre nuestro tiempo.


Alejandro SCHMIDT (Argentina)

HEREDAD

Me pregunto cuál será tu imperio ahora que duermes en el centro de la Tierra ahora que el cielo te muestra sus raíces

siempre serás mi casa escrita mi ventana de abismo

iré bebiendo tu silencio hasta volverme un muerto

y caminaremos desde otro mundo hacia otro mundo

en la tiniebla señalarás los ríos del olvido cada error.

Este orgullo tengo mi padre es un rey que hace girar la Tierra.


Rosa María SOBRÓN (Argentina) *

EL RETRATO

Salta de la tela.Se sonríeMira a un lado y al otro.

Examina los libros y la mesa.Un brillo verdemiel hiere mi rostrocon un beso de espuma.

Me observa sin fatiga.

Audífonos queridostal vez para escucharme. Me adormezco en su voz. Cuando mis manosintentan la caricia,ha regresado hasta su tela:su domicilio fiel que me acompaña.


Rosa María SOBRÓN (Argentina) *

EL INSTANTE CRECIDOen esta noche,me abruma y enumera mis angustias.

El instante crecidotiene un nombre querido.

Es un ave que siempre me convoca,mariposa sin vuelo y sin sosiego,plumaje inútil.

Corazón de bruma. El instante crecidoes tu nombre sinnombre.


Amado STORNI (España)

ERNESTO “CHE” GUEVARA

La flor que siempre es flor de Primavera,el néctar que a los sueños da la vida,el humus de la tierra prometida,el triunfo de la lucha guerrillera.

El mundo galopante de ilusiones,la rosa que ha nacido sin espinas,tu voz la voz de América Latina,tu luz la luz de nuestros corazones.

El tiempo descosido de futurosrecuerda en cada gesto al comandante,romántico, bohemio, reflexivo.

La vida es un enfermo prematuro,la muerte es la más fiel de las amantesy Ernesto “Che” Guevara sigue vivo.


Gustavo TISOCCO (Argentina)

PAISAJE DE ADENTRO Ahídonde juego a la rayuelay con mis hermanos nos escapamos al ríoa embriagarnos de fábulas.Donde a lo lejos diviso todavíaal indómito tren de aquella estación.Ahí donde nazco y perezcosegún otoños que encarcelan octubres,donde la música del vientome recuerda aquellas calles, aquel pueblo.Ahí donde no hay almanaquesy conservo aún los ojos tristes de mi perro.Donde el circo luce su carpa reluciente,donde salgo al recreodonde me invaden perfumadas mandarinas.En ese lugar donde tener memoria duele,los muertos parecen latirsin vejez, sin andamios.Donde habitan también tantos desamparos,niños de cartón, mujer desgarrada.En ese lugar donde hay un país vencido y mutilado,palomas bombardeadas,clausuradas plazas, iglesias infames. En ese lugar, ahí, en mi paisaje de adentro,mi casa aún es refugiomis manos palabras.


Gustavo TISOCCO (Argentina)

INFANCIA LEJANA

Mi madre pregonaba que en la siestahabitaban los duendes, que del cielo rojode la tarde no esperemos agua, que si comías sandía y te bañabas morías,que el viejo de la bolsa no era el de navidad,que el amor no elegía hogares. Con mis hermanos fuimos tribus,malabaristas, despistados brujos,la princesa era mi hermana y el dragón a veces fui yo.Sabíamos del ratón que coleccionaba dientesy al pisar los charcos llegábamos a la luna. Mi Padre me regaló su rostro de niño,su infinita tristeza, su abrazo.Condenado a huérfano construyó torres,fue mártir, héroe de corazón íntegro,pan fresco para nuestras bocas. Desafiando olvidos llegó la noche.Hoy la luna es inalcanzable.Tengo todavía el rostro ajeno, agrietado de melancolías.Mi corazón decapitado no supo de amory quedé inconcluso. Solo respiro. Allá en mi pueblo habita la infancia, aquí, lastima el tiempo.


Enrique VALLE (España) **

OCÉANOS DE TIEMPO

Se me marchó la vida con tu viday ser un vivo muerto es una excusapara seguir corriendo en la difusasentencia de esta muerte confundida.

Que no es vivir volver a la guaridasin poder olvidar que se me acusade vivir con la muerte como intrusay morir sin perder esa partida.

Y es que tu marcha fue casi una muertey mi resurrección un fuego eternoque duerme con el sol y que despierta

cuando llega la noche y quiero verte;pero sé que estoy muerto en el inviernoy en verano eres tú quien está muerta.


Marlene VILLATORO.(México)

PARA ANDRÉ BRETON Ante la luz que oscureceacuna el sueño su ancestral vigilia Ceremonia tocando el origen del reposo Murmurioen tus aguas se introducen reinos.


Marlene VILLATORO.(México)

PARA VICENTE VAN GOGH Musgos insaciables apiñen flores sin presagios Espigas entretejan la morada Pinceles sin sosiegodescubran el fondo del resquicioconfiguren a la vida matizando fuegos en sendas indigentes.


Carmen Cristina WOLF (Venezuela)

CON PERSEVERANCIA DE SEMILLAmis manos entretejen las palabrasy soportan el peso de las cosas Transportan la fatiga de la sangre y los huesosla dulce muerte del reposotextura, impactos, rocesabrazo imperceptible de las formas Manos viajeras en los pasos del tiempo Mis manos reconocen la madera del roblearenas muy antiguas, el verdor de los juncosdesaplican las cartas, se abanican Alisan asperezas, doblan colchastrenzan lazos, escribense vuelven rojas, pálidas,se estremecen antes y después de la cocinadel jabón, del carbón

Y elevan su copa de vino y sinsabores.


Carmen Cristina WOLF (Venezuela)

OBRERAS EN CORTEJO hacen café, hornean galletassirven almuerzos, planchansurcan las infinitas cuentas del rosarioencienden los candiles y acarician los libros En las mañanas, incluidos los domingos no suelen aburrirse, me peinan diligentesy con algo de prisa saludan a una dama de paso Conjuran pesadumbres de una frente dormidaentreabren la persiana y cierran los balconespara no interrumpir la ausencia mínima En las noches, luego de innumerables gestos me acompañan, sentándose conmigo en el sillón Sin reposo pasan páginas, cosendibujan geometrías en el aire y lucen sus pulseras Quisiera descansar en mis manos ahorasentar la mente en su sosiego cóncavomuy lejos de la pluma y del teclado Prefiero las tijeras de jardín y la brisano quiero abrir las páginas del diario para sufrir las guerras en oriente, la miseria en el sur, los secuestros al norte los ajusticiamientos al oeste, las mujeres en llanto y los niños sin pan.


Asociación Prometeo de Poesía


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