No dondo colo do vento CLUB DE LECTURA

Versos en pentagramaImagina. J. Lennon

Imagina que no hay paraíso, es fácil si lo intentas. 

Ningún infierno debajo de nosotros, Arriba de nosotros, solamente cielo. 

Imagina a toda la gente viviendo al día... 

Imagina que no hay países, no es difícil hacerlo. 

Nada por lo que matar o morir, ni religiones tampoco. 

Imagina a toda la gente viviendo la vida en paz 

Imagina que no hay posesiones, me pregunto si puedes.

Ninguna necesidad de codicia o hambre, una hermandad del hombre. 

Imagina a toda la gente compartiendo todo el mundo... 

Tú puedes decir que soy un soñador, pero no soy el único. 

Espero que algún día te nos unas, y el mundo vivirá como uno solo.

El   amor . Eduardo Galeano

En la selva amazónica, la primera mujer y el primer hombre se miraron con curiosidad. Era raro lo que tenían entre las piernas.

—¿Te han cortado?— preguntó el hombre.—No —dijo ella—. Siempre he sido así.

Él la examinó de cerca. Se rascó la cabeza. Allí había una llaga abierta. Y dijo:

—No comas yuca, ni plátanos, ni ninguna fruta que se raje al madurar. Yo te curaré. Échate en la hamaca y descansa.

Ella obedeció. Con paciencia tragó los menjunjes de hierbas y se dejó aplicar las pomadas y los ungüentos. Tenía que apretar los dientes

para no reírse, cuando él le decía: 

—No te preocupes.El juego le gustaba, aunque ya empezaba a cansarse de vivir en

ayunas y tendida en una hamaca. La memoria de las frutas le hacía agua la boca.

Una tarde, el hombre llegó corriendo a través de la floresta. Daba saltos de euforia y gritaba: —¡lo encontré!, ¡lo encontré!

Acababa de ver al mono curando a la mona en la copa de un árbol.

—Es así —dijo el hombre, aproximándose a la mujer.Cuando terminó el largo abrazo, un aroma espeso, de flores y frutas,

invadió el aire. De los cuerpos, que yacían juntos, se desprendían vapores y fulgores jamás vistos, y era tanta su hermosura que se

morían de vergüenza los soles y los dioses.

Adiós ríos, adiós fontes. Rosalía de Castro/Amancio Prada

Adiós ríos, adiós fontes, adiós regatos pequenos; 

adiós vista dos meus ollos, non sei cando nos veremos. 

Miña terra, miña terra, terra donde me eu criei, hortiña que quero tanto figueiriñas que prantei, 

prados, ríos, arboredas, pinares que move o vento, 

paxariños piadores, casiña do meu contento, 

muíño dos castañares, noites craras de luar, 

campaniñas trimbadoras da igrexiña do lugar, 

amoriñas das silveiras 

que eu lle daba o meu amor, camiñiños antre o millo, 

¡adiós, para sempre adiós! 

¡Adiós groria! ¡adiós contento! ¡Deixo a casa onde nacín, deixo a aldea que conoso 

por un mundo que non vin! 

Deixo amigos por estraños, deixo a veiga polo mar, 

deixo, en fin, canto ben quero... ¡Quen puidera non deixar...! 

Adiós, adiós, que me vou, herbiñas do camposanto, 

donde meu pai se enterrou, herbiñas que biquei tanto, 

terriña que nos criou. 

Xa se oen lonxe, moi lonxe, as campanas do Pomar ; para min, ¡ai !, coitadiño, nunca máis han de tocar. 

Xa se oen lonxe, máis lonxe... Cada balada é un dolor ; voume soio, sin arrimo... 

Miña terra, ¡adiós!, ¡adiós!. 

¡Adiós tamén, queridiña...! ¡Adiós por sempre quizais...! Dígoche este adiós chorando 

dende a beiriña do mar. 

Non me olvides, queridiña, si morro de soidás... 

Tantas légoas mar adentro... ¡Miña casiña! ¡meu lar!

Las cuatro y diez. Luis Eduardo Aute

Fue en ese cine, ¿te acuerdas?, en una mañana al este de Edén, 

James Dean tiraba piedras a una casa blanca, entonces te besé. 

Aquélla fue la primera vez, tus labios parecían de papel, 

y a la salida en la puerta nos pidió un triste inspector nuestros carnets. 

Luego volví a la academia para no faltar a clase de francés, 

tú me esperaste hora y media en esta misma mesa, yo me retrasé. 

¿Quieres helado de fresa o prefieres que te pida ya el café?Cuéntame cómo te encuentras, 

aunque sé que me responderás: muy bien. Ten, esta foto es muy fea, 

el más pequeño acababa de nacer. Oiga, me trae la cuenta, 

calla, que fui yo quien te invitó a comer. No te demores, no sea 

que no llegues a la hora al almacén; llámame el día que puedas, 

date prisa que ya son las cuatro y diez

El abuelo Víctor. Víctor Manuel

Sentado en el quicio de la puerta el pitillo apagado entre los labios con la boina calada y en la mano 

una vara nerviosa de avellano que recuerda su frente, limpia y clara 

Quizás la primavera deshojada el olor de la pólvora mojada 

o el sabor del carbón mientras picaba El abuelo fue picador allá en la mina 

y arrancando negro carbón quemó su vida 

Se ha sentado el abuelo en la escalera a esperar el tibio sol de madrugada 

la mirada clavada en la montaña es su amiga más fiel nunca le engaña 

Temblorosa la mano va al bolsillo rebuscando el tabaco y su librito 

y al final como siempre murmurando que María le esconde su tabaco 

El abuelo fue picador allá en la mina y arrancando negro carbón quemó su vida

Gracias a la vida. Violeta Parra

Gracias a la vida que me ha dado tanto Me dio dos luceros que cuando los abro 

Perfecto distingo lo negro del blanco Y en el alto cielo su fondo estrellado 

Y en las multitudes el hombre que yo amo. 

Gracias a la vida que me ha dado tanto Me ha dado el sonido y el abecedario 

Con él las palabras que pienso y declaro Madre amigo hermano y luz alumbrando, La ruta del alma del que estoy amando. 

Gracias a la vida que me ha dado tanto Me ha dado la marcha de mis pies cansados 

Con ellos anduve ciudades y charcos, Playas y desiertos montañas y llanos 

Y la casa tuya, tu calle y tu patio. 

Gracias a la vida que me ha dado tanto Me dio el corazón que agita su marco 

Cuando miro el fruto del cerebro humano, Cuando miro al bueno tan lejos del malo, Cuando miro al fondo de tus ojos claros. 

Gracias a la vida que me ha dado tanto Me ha dado la risa y me ha dado el llanto, 

Así yo distingo dicha de quebranto Los dos materiales que forman mi canto 

Y el canto de ustedes que es el mismo canto Y el canto de todos que es mi propio canto. 

Gracias a la vida Gracias a la vida Gracias a la vida Gracias a la vida.

Chove en santiago. García Lorca/ Luar na lubre

Chove en Santiago meu doce amor 

camelia branca do ar brila entebrecida ao sol. 

Chove en Santiago na noite escura. 

Herbas de prata e sono cobren a baleira lúa. 

Olla a choiva pola rúa laio de pedra e cristal. Olla no vento esvaído 

soma e cinza do teu mar. 

Soma e cinza do teu mar Santiago, lonxe do sol; 

agoa da mañán anterga trema no meu corazón.

La respuesta está en el viento. Bob Dylan

¿Cuántas carreteras debe un hombre caminar, antes de que le llamen hombre? 

¿Cuántos mares debe una paloma navegar, antes de que se duerma en la arena? 

¿Cuánto tiempo deben las bolas de cañón volar, 

antes de estar prohibidas para siempre? 

La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento 

la respuesta está soplando en el viento. 

¿Cuántos años debe una montaña existir, antes de que sea bañada por el mar? 

¿Cuántos años pueden algunas personas existir, 

antes de que sean libres? ¿Cuántas veces puede un hombre girar su

cabeza, y fingir que no te ha visto? 

La respuesta, amigo mío, está en el viento la respuesta está en el viento. 

¿Cuántas veces debe un hombre mejorar, antes de que pueda ver el cielo? 

¿Cuántos años debe un hombre tener, antes de que pueda escuchar a la gente llorar? 

¿Cuántas muertes cometerá hasta que sepa que mucha gente ha muerto? 

La respuesta, amigo mío, está en el viento la respuesta está soplando en el viento.

Rogelio y yo. Patxi Andión

En la misma pensión con el mismo hambre,en la misma habitación vivíamos       Rogelio y yo.Bajo el mismo techo, con el mismo fríotiritando en el lecho, dormíamos          Rogelio y yo.con el mismo coche, la misma mujery la misma noche soñábamos         Rogelio y yo.En el mismo trabajo, el mismo sudory el mismo fracaso, luchábamos          Rogelio y yo.

 ¿ Ya no te acuerdas, Rogelio, de aquella cantinael viejo Anselmo y su acordeón?¡Cuántas las noches nuestro vino alegró!¡Cuántas las noches que tu música tocó!¡Cuántas las noches que al oír esa canción!       Tú te reías y reía yoy nos despertaba el sol,          llenos de vino, llenos de ilusión.Te reías  del dolor,              de si hacía frío o hacía calor,           si había dinero o solo sudor.

Con el mismo equipaje,en el mismo tren que me marché,                     he vuelto a hacer el viaje.A tu nueva dirección,con el mismo trajey la misma ilusión, he ido,            he ido a buscarte.El guardacoches me ha entradopor la puerta de servicioy me ha metido en un cuarto                 Que este donde mirardesde donde he mirado.

Te he visto bien vestido,en un salón lleno de espejos.Gente importante a tu ladoy  en tu cara el fastidio.                 Cuando te han avisado,has salido, me has mirado,te has acordado de mi nombre, ¡aleluya!Y luego,                 luego, te has marchado.

Me has dejado con un saludo,una cita en tu despacho,y una tarjeta en la mano                      con tu nombre bien bordado.          Pero no importa, Rogelio,                       esta noche iré a la cantina.Y al viejo Anselmo             pediré tu canción.En la misma mesa    beberé por los dosy entre mil copas

 me reiré del dolor.Y como otras noches,al oír esa canción,      yo reiré,      yo reiré,me reiré de tu adiós,de mis zapatos,             de tu confusión,del pantalón de tu frac,         de tus espejos          y de tu salón.Y cuando te vuelva a ver, te diré           “muy buenas tardes,

 ¿qué tal está usted?”

Y, cómo no,te pediré un favor,             para que esa noche…duermas un poco mejor

A galopar. Rafael Alberti/ Paco Ibáñez

Las tierras, las tierras, las tierras de Españalas grandes, la sola desierta llanura

galopa caballo cuatralbo, jinete del puebloque la tierra es tuya

A galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar (bis)A corazón, suenan, suenan, resuenan

las tierras de España en las herradurasgalopa caballo cuatralbo, jinete del pueblo

que la tierra es tuyaA galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar (bis)

Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadieque es nadie la muerte si va en tu monturagalopa caballo cuatralbo, jinete del pueblo

que la tierra es tuyaA galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar (bis)

No me llames extranjero. Rafael Amor/ Alberto Cortez

No me llames extranjero, porque haya nacido lejos,O porque tenga otro nombre la tierra de dónde vengoNo me llames extranjero, porque fue distinto el seno

O porque acunó mi infancia otro idioma de los cuentos,No me llames extranjero si en el amor de una madre,

Tuvimos la misma luz en el canto y en el beso,Con que nos sueñan iguales las madres contra su pecho.

No me llames extranjero, ni pienses de dónde vengo,Mejor saber dónde vamos, adonde nos lleva el tiempo,

No me llames extranjero, porque tu pan y tu fuego,Calman mi hambre y frío, y me cobije tu techo,

No me llames extranjero tu trigo es como mi trigoTu mano como la mía, tu fuego como mi fuego,

Y el hambre no avisa nunca, vive cambiando de dueño.Y me llamas extranjero porque me trajo un camino,

Porque nací en otro pueblo, porque conozco otros mares,Y zarpé un día de otro puerto, si siempre quedan iguales en el

Adiós los pañuelos, y las pupilas borrosas de los que dejamosLejos, los amigos que nos nombran y son iguales los besos

Y el amor de la que sueña con el día del regreso.No me llames extranjero, traemos el mismo grito,

El mismo cansancio viejo que viene arrastrando el hombreDesde el fondo de los tiempos, cuando no existían fronteras,

Antes que vinieran ellos, los que dividen y matan,Los que roban, los que mienten, los que venden nuestros sueños,

Los que inventaron un día, esta palabra, extranjero.

No me llames extranjero que es una palabra triste,Que es una palabra helada, huele a olvido y a destierro,

No me llames extranjero, mira tu niño y el míoComo corren de la mano hasta el final del sendero,No me llames extranjero ellos no saben de idiomas

De límites ni banderas, míralos se van al cieloPor una risa paloma que los reúne en el vuelo.

No me llames extranjero piensa en tu hermano y el míoEl cuerpo lleno de balas besando de muerte el suelo,

Ellos no eran extranjeros se conocían de siemprePor la libertad eterna e igual de libres murieron

No me llames extranjero, mírame bien a los ojos,Mucho más allá del odio, del egoísmo y el miedo,

Y verás que soy un hombre, no puedo ser extranjero.

Pongamos que hablo de Madrid. Joaquín Sabina

Allá donde se cruzan los caminos, donde el mar no se puede concebir, donde regresa siempre el fugitivo, pongamos que hablo de Madrid. 

Donde el deseo viaja en ascensores, un agujero queda para mí, 

que me dejó la vida en sus rincones, 

pongamos que hablo de Madrid. 

Las niñas ya no quieren ser princesas, y a los niños les da por perseguir 

el mar dentro de un vaso de ginebra, pongamos que hablo de Madrid. 

Los pájaros visitan al psiquiatra, las estrellas se olvidan de salir, 

la muerte viaja en ambulancias blancas, pongamos que hablo de Madrid. 

El sol es una estufa de butano, la vida un metro a punto de partir, 

hay una jeringuilla en el lavabo, pongamos que hablo de Madrid. 

Cuando la muerte venga a visitarme, que me lleven al sur donde nací, aquí no queda sitio para nadie, pongamos que hablo de Madrid

Cantares. Joan Manuel Serrat

Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, 

caminos sobre la mar. 

Nunca perseguí la gloria, ni dejar en la memoria 

de los hombres mi canción; yo amo los mundos sutiles, 

ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón. 

Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar 

bajo el cielo azul, temblar súbitamente y quebrarse. 

Nunca perseguí la gloria... 

Caminante, son tus huellas el camino y nada más; 

caminante, no hay camino, se hace camino al andar. 

Al andar se hace camino y al volver la vista atrás 

se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. 

Caminante no hay camino sino estelas en la mar... 

Hace algún tiempo en ese lugar donde hoy los bosques se visten de espinos 

se oyó la voz de un poeta gritar: «Caminante no hay camino, se hace camino al andar...» 

golpe a golpe, verso a verso... 

Murió el poeta lejos del hogar. Le cubre el polvo de un país vecino. 

Al alejarse le vieron llorar. «Caminante no hay camino, se hace camino al andar...» 

golpe a golpe, verso a verso... 

Cuando el jilguero no puede cantar, cuando el poeta es un peregrino, cuando de nada nos sirve rezar. 

«Caminante no hay camino, se hace camino al andar...» golpe a golpe, verso a verso.

Irmaus. Celso E. Ferreiro/ Fuxan os ventos

Camiñan ó meu rente moitos homes,non os ceñezo. Sonme estranos.Pero ti que te alcontras alá lonxe,

máis alá dos desertos e dos lagos,máis alá das sabanas e das illas,coma un irmau che falo.Se é túa a miña noite,se choran os meus ollos o teu pranto,se os nosos soños son iguales,coma un irmau che falo.Anque as nosas palabras sexan distintase ti negro i eu branco,en tendo semellantes as feridas,coma un irmau che falo.Por enriba de tódalas fronteiras,por enriba de muros e valados,se os nosos berros son igoales,coma un irmau che falo.Común témola patria,común a loita ambos,a miña amu che dou,coma un irmau che falo.Se sintes en probeza,se sofres inxusticia,se cheo de rabexaencirras á cobizado teu peito o can,pra ti chea de forzavai miña mau, irmán.

Dulce introducción al caos. Extremoduro

¿Cómo quieres que escriba una canción? Si a tu lado no hay reivindicación. 

La canción de aquel tiempo no pasará, donde nunca pasa nada. 

Una racha de viento nos visitó, el árbol ni una rama se le agitó 

La canción de aquel viento se parará, donde nunca pasa nada. 

Un otoño al demonio se presentó, fue cuando el arbolito se deshojó. 

La canción de aquel tiempo se atrasará donde nunca pasó nada. 

Una racha de viento nos visitó, pero nuestra veleta ni se inmutó. 

La canción de aquel viento se parará, donde nunca pasa nada. 

Mientras tanto pasan las horas, sueño que despierto a su vera, 

me pregunto si estará sola y ardo dentro de una hoguera. 

¿Cómo quieres que escriba una canción? Si a tu lado he perdido la ambición. 

La canción de aquel tiempo no pasará, donde nunca pasa nada. 

Se rompió la cadena que ataba el reloj a las horas, 

se paró el aguacero ahora somos flotando dos gotas, 

agarrado un momento a la cola del viento me siento mejor, 

me olvidé de poner en el suelo los pies y me siento mejor. 

volar...volar 

Una racha de viento nos visitó, y a nosotros ni el pelo se nos movió. La canción de aquel viento se parará, 

donde nunca pasa nada. 

Ya no queda una piedra en pie, porque el viento lo derribó, 

no, no hay esa canción. 

Ya no queda nada de ayer, porque el viento se lo llevó, 

no, no hay esa canción. 

Ya no queda una piedra en pie, porque el viento lo derribó, 

no, no hay esa canción. 

Ya no queda nada de ayer, porque el viento se lo llevó, 

no, no hay esa canción. 

Ya no queda una piedra en pie, porque el viento lo derribó, ya no queda nada de ayer, porque el viento se lo llevó.

Lela. Castelao/ Carlos Núñez-Dulce Pontes

Están as nubes chorando por un amor que morreu. Están as rúas molladas de tanto como choveu 

Lela, Lela, Leliña por quen eu morro. 

Quero mirarme nas meniñas dos teus ollos 

Nom me deixes e ten compaixón de min. 

Sen ti non podo, sen ti non podo vivir 

Dame alento das túas palabras, dame celme do teu corazón. 

Dame lume das túas miradas, dame vida co teu doce amor

Grândola, Vila Morena. Zeca Afonso

Grândola, Vila Morena Terra da Fraternidade O povo é quem mais ordena Dentro de ti, ó cidade! 

Dentro de ti ó cidade, O povo é quem mais ordena Terra da fraternidade Grândola, Vila Morena 

Em cada esquina, um amigo Em cada rosto, igualdade Grândola, Vila Morena Terra da fraternidade! 

Terra da fraternidade, Grândola, Vila Morena Em cada rosto igualdade O povo é quem mais ordena! 

Á sombra de uma azinheira Que já não sabia a idade Jurei ter por companheira Grândola,a tua vontade! 

Grândula,a tua vontade, Jurei ter por companheira À sombra de uma azinheira Que já nao sabia a idade! Que já não sabia a idade!

Por tu amor me duele el aire. García Lorca/ Javier Ruibal

¡Ay, qué trabajome cuesta quererte como te quiero!

Por tu amor me duele el aire,el corazóny el sombrero.

¿Quién me compraría a míeste cintillo que tengoy esta tristeza de hiloblanco, para hacer pañuelos?

La mar no tiene naranjasni Sevilla tiene amor.Morena, qué luz de fuego.Préstame tu quitasol.

Me pondrá la cara verde,zumo de lima y limóntus palabras, pececillos,nadarán alrededor.

Te doy una canción. Silvio Rodríguez

Como gasto papeles recordándote como me haces hablar en el silencio como no te me quitas de las ganas aunque nadie me ve nunca contigo y como pasa el tiempo que de pronto son años sin pasar tú por mí, detenida 

Te doy una canción si abro una puerta y de las sombras sales tú, te doy una canción de madrugada cuando más quiero tu luz, te doy una canción cuando apareces el misterio del amor y si no no apareces 

no me importa yo te doy una canción. 

Si miro un poco afuera me detengo la ciudad se derrumba y yo cantando la gente que me odia y que me quiere no me va a perdonar que me distraiga, creen que lo digo todo que me juego la vida porque no te conocen ni te sienten. 

Te doy una canción y hago un discurso sobre mi derecho a hablar, te doy una canción con mis dos manos con las mismas de matar, te doy una canción y digo patria y sigo hablando para ti, te doy una canción como un disparo como un libro una palabra una guerrilla... como doy el amor.

Yolanda. Pablo Milanés

Esto no puede ser no más que una canción;quisiera fuera una declaración de amor,romántica, sin reparar en formas talesque pongan freno a lo que siento ahora a raudales.Te amo,te amo,

eternamente, te amo.

Si me faltaras, no voy a morirme;si he de morir, quiero que sea contigo.Mi soledad se siente acompañada,por eso a veces sé que necesitotu mano,tu mano,eternamente, tu mano.

Cuando te vi sabía que era ciertoeste temor de hallarme descubierto.Tú me desnudas con siete razones,me abres el pecho siempre que me colmasde amores,de amores,eternamente, de amores.

Si alguna vez me siento derrotado,renuncio a ver el sol cada mañana;rezando el credo que me has enseñado,miro tu cara y digo en la ventana:Yolanda,Yolanda,eternamente, Yolanda.

Canto libre. Víctor Jara

El verso es una palomaque busca donde anidar.Estalla y abre sus alaspara volar y volar.

Mi canto es un canto libreque se quiere regalara quien le estreche su manoa quien quiera disparar.

Mi canto es una cadenasin comienzo ni finaly en cada eslabón se encuentra

el canto de los demás.

Sigamos cantando juntosa toda la humanidad.Que el canto es una palomaque vuela para encontrar.Estalla y abre sus alaspara volar y volar.Mi canto es un canto libre.

Al vent. Raimon

Al vent,la cara al vent,el cor al vent,les mans al vent,els ulls al vent,al vent del món.

I tots,tots plens de nit,buscant la llum,buscant la pau,buscant a déu,al vent del món.

La vida ens dóna penes,ja el nàixer és un gran plor:la vida pot ser eixe plor;però nosaltres

al vent,la cara al vent,el cor al vent,les mans al vent,els ulls al vent,al vent del món.

I tots,tots plens de nit,buscant la llum,buscant la pau,buscant a déu, al vent del món.

Andaluces de Jaén. Miguel Hernández/Jarcha-Paco Ibáñez.

Andaluces de Jaén,aceituneros altivos,decidme en el alma: ¿quién,quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,ni el dinero, ni el señor,sino la tierra callada,el trabajo y el sudor.

Unidos al agua puray a los planetas unidos,los tres dieron la hermosurade los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,dijeron al pie del viento.Y el olivo alzó una manopoderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,aceituneros altivos,decidme en el alma: ¿quiénamamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,no la del explotadorque se enriqueció en la heridagenerosa del sudor.

No la del terratenienteque os sepultó en la pobreza,que os pisoteó la frente,que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afánconsagró al centro del díaeran principio de un panque sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,los pies y las manos presos,sol a sol y luna a luna,pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,aceituneros altivos,pregunta mi alma: ¿de quién,de quién son estos olivos?

Jaén, levántate bravasobre tus piedras lunares,no vayas a ser esclavacon todos tus olivares.

Dentro de la claridaddel aceite y sus aromas,indican tu libertadla libertad de tus lomas.

Negra sombra. Rosalía de Castro/Carlos Núñez-Paco Ibáñez.

Cando penso que te fuches, negra sombra que me asombras, ó pé dos meus cabezales tornas facéndome mofa.

Cando maxino que es ida, no mesmo sol te me amostras, i eres a estrela que brila, i eres o vento que zoa.

Si cantan, es ti que cantas, si choran, es ti que choras, i es o marmurio do río i es a noite i es a aurora.

En todo estás e ti es todo, pra min i en min mesma moras, nin me abandonarás nunca, sombra que sempre me asombras.

No niño novo do vento. Álvaro Cunqueiro/Xoel López, Astarot...

No niño novo do ventohai unha pomba dourada,meu amigo!Quen poidera namorala!

Canta ao luar e ao menceren frauta de verde olivo.Quen poidera namorala,meu amigo!

Ten aers de frol recente,cousas de recén casada,meu amigo!Quen poidera namorala!

Tamén ten sombra de sombrae andar primeiro de río.Quen poidera namorala,meu amigo!