VÍCTIMA DEL TIEMPO

Txus

A los años perdidos y encontrados

Para Irma

El tiempo es una imágen móvil de la eternidad.

J. L. BORGES

A UN NIÑO AGARRADO FUERTEMENTE DE SU MADRE

los miedos del te van a robar

lo siento Julián

a tu mamá yo la veo con otros ojos

porque es joven

porque como yo no sabe cómo cuidarte

y sin embargo te tiene

pero yo la veo diferente

y le veo su escote

y su ropa interior azul

y este calor de desierto nos va quitando a todos

todo

de a poquito

mientras jóvenes como tú

en el futuro

mueren muertos de sed en lagunas saladas

en océanos mentales

—amigos de amigos—;

es el calor Julián

y a tu mamá yo la veo diferente

con gafas para el sol

y así sin lentes

con toda la vida por delante que no tiene

con toda la muerte a sus costados que la cubre;

te van a robar Julián

Julián ya te robaron

ni siquiera sabes a dónde vas con tanta prisa

se llevaron tus sueños

te quitaron la ilusión de ser un niño

mientras tú le quitabas a tu madre

el espejismo de ser joven.

ELLA Y YO

Porque mis sueños son de estampa

Mancho todo lo que puedo con mi marca

La que me hace mío

La que leyendo mucho dice mi Historia

Y sonrío

Al verla caer sobre tus ojos y en parte de tu boca

También

Sin el propósito de nada

Pero que al final de la batalla

Así sucede

Simplemente

Y nos reímos

EPIFANÍA

A la gente le vale verga el mundo

y yo me he convertido en un viajero para siempre.

Y cuando no lo pienso tanto me preocupa

pero cuando paso pensando un tiempo y escarbando

la preocupación se va muy lejos

y me digo

que no hay nada más qué hacer

(a pesar de todo)

y que al fin y al cabo

(y que de todas formas)

uno llegó aquí llorando

sin ropa y sin nada

como intuyendo que en este mundo

sólo se está un día de paso.

CAMINO CERRADO

prestaba atención a la vida como a una canción

y nada tuvo sentido porque quería sentirlo todo al mismo

tiempo,

saber qué hacía cada instrumento,

escuchar qué notas alcanzaba el piano

qué escalas hacia el bajo

entender cada acorde que pisaban las guitarras

comprender completos los significados de palabras...

y fue inútil.

SOLILOQUIO

¿Que qué es lo que me pasa?

Que dejé de ver lo bello en las cosas,

eso es lo que me pasa.

Desde que descubrí la felicidad no he parado de buscarla;

y me comieron vivo las preguntas;

y me sienta mal verme así por tanto tiempo.

Empecé a escuchar gritos de inquisición en las iglesias y

dejé de ir, olvidándome del cristo.

Caminé por los pasillos de museos en todo el mundo

dándome cuenta que mantener un mural de

Siqueiros sobre niños muertos de hambre mantenía

a miles de niños muertos de hambre en el mismo

lugar donde pintó el mural Siqueiros.

Fuí a las universidades para decepcionarme escuchando

toda esa teoría de acción que ignora lo más

importante, que es la destrucción del sistema.

Participé en congresos para sin papeles en donde no

prestaban audífonos de traducción si no tenías

una identificación oficial.

Me di cuenta de la mierda en cada cosa y no pude apartar la

mirada.

Ahora la mierda se me metió a los ojos y poco a poco, o

repentinamente, me miré al espejo y ví lo mismo

que veía en todas partes.

Salí a la calle para estar con vagabundos del dharma y a

golpes e inhalando pastas descubrí que los

vagabundos eran igual de enfermos que el

museo y que la escuela.

Fuí testigo de cómo los títulos de subculturas eran

devorados rápidamente por el mainstream

global y del proceso que hiciera una gran broma

(moda) de ellos.

Perdí mi brillo, hermano,

lo perdí,

y aunque trato de reconocerlo y reencontrarlo en los

destellos que la noche regala de vez en cuando

sé que se va.

Y que las fotos no mienten.

Y que mis ojos ya no son los mismos aunque sigo tomando

la misma cantidad de alcohol que antes;

quizá hasta un poco menos —y quizá esté ahí el

problema—.

Los callejones, algún día tan coloridos, se volvieron grises

totalmente,

y hasta la cara de las mujeres se volvió enemiga de mi vida.

Dejé de ver lo bello de las cosas en las cosas y me comió el

mundo platónico de las ideas.

Me creí y caí completito en ese cuento de la cueva.

Eso es lo que me pasa, hombre,

y por eso ya mis fotos no son buenas.

Y por eso lo que escribo ni siquiera son poemas.

VIGILIA

Microcosms in the

reality of life

That don’t succeed

in my conception

of living:

Simple comas

In the artershock

of dreams.

PROVERVIOS

I.

La poesía es un callejón sin salida

Es callejón porque todo es callejón en esta vida.

II.

Desierto:

Qué bonito es ver llover de lejos

Qué tristes son las ciudades de día.

III.

Es una tragedia todo esto

Nada es la respuesta permanente

Por eso esto es un eterno espiral acabado en muerte.

ENTRE QUE LOS DÍAS SE CUENTAN POR SOLES

Entre que los días se cuentan por soles

y las noches cuentan como final de días

me he perdido en el calendario.

Todo dura menos y más de 24 hrs

nada tiene duración de jornada laboral

el trabajo inexistente se mezcla a mi holgazanería y los

partidos de fútbol.

Temperatura sin estar enfermo

ansiedad sin estar del todo sentimentalmente inestable

necesito la inquietud de sentirse vivo

o la emoción de sentirse muerto:

no se puede aceptar una mitad vida

ni su alternativa.

CATATONIA

Catatonia, nunca te conocí

inventé tu nombre

imaginé tu risa

tus playas nunca toqué con mis pies.

Llegar a ti es un espejismo

querer beberte es imposible.

Catatonia, no eras tú la que encontré

la lluvia no dejaba de caer, y los viejos no paraban de

hablar de viejos tiempos.

En vez de tus praderas encontré otras

en donde vi refugio y lo tomé

pero ninguna como las tuyas:

como las mías hechas tuyas en imaginación voladora

fantasmal de ti.

Catatonia, sí existes porque te sentí

y después de eso lo real ya no lo es:

el sol sólo da luz pero no es sol

el mar sigue mojando pero en realidad no es agua.

Y a ti, Catatonia, que no te encuentro a pesar de

muerto,

Te sigo amando.

Te sigo buscando.

BOĞAZ

El momento mágico de un barco de vapor

cruzando el Bósforo de noche:

sus dos luces

como débiles antenas

construyendo un halo de luz blanca que lo cubre

—como luz de vela—

de la obscuridad profunda y silenciosa

en este inmenso mar sin tiempo

que es uno y que es también

todos los mares

al mismo tiempo.

EL SILENCIO

El silencio viene acompañado de tormentas

Porque cuando lo escuchas a él

También esuchas todo lo que llevas dentro

A veces nada

A veces todo

Y en algunas noches, de repente

Escuchas al presente

Dirijirle versos al pasado

Con un tono de amor perdido

Y una cierta esperanza de futuro

PROVERBIOS

IV.

La muerte es sólo la transición

de un estado de descomposición a otro.

La vida es solamente un paso de crepúsculo

con el piloto automático encendido.

V.

¿A dónde van a morir todos aquellos que no tienen nombre?

¿A sus desiertos?

¿A sus montañas?

¿O a sus horizontes?

VI.

El mundo mágico

es el fuego, que cambia

dependiendo del madero

que se quema.

PRIMAVERA

La parquedad de nuestras vidas se mide

junto a la microscópica inmesidad de los mares:

microscópica inmensidad también la nuestra

en donde imaginamos no ser mortales.

SUEÑOS

Pena que todo lo que digas sea verdad.

Triste el destino que nunca sabré, para bien,

que me espera.

Estos días sólo he querido dormir y soñarte.

Dormir y seguir dormido

por todo el tiempo que pueda pensarte.

Vivamos el sueño común de estar vivos

en este ombligo lunar que tu abuelo condenó

y convirtió en mis cadenas;

en esta vieja ciudad hecha de agua, tiempo y arena:

Triste Tenochtitlán moribunda, que resucita

cuando canta sus penas.

AVENIDA REVOLUCIÓN

Monstruo con cuarenta y ocho millones de ojos

Titán de veinticuatro millones de bocas hambrientas,

Con sólo respirar puede acabarnos.

Impredecible, incontrolable

Enemigos somos todos:

Ladrones, policías, peatones, mendigos...

No hay quien se escape del miedo o la sospecha.

No hay paz en la ciudad.

Los tacones de las damas se destrozan sobre las piedras de

San Ángel

El asfalto crece y no se detiene ni por los llantos de los

niños amarrados a sus madres

Todos piden

Nadie ofrece en cambio nada.

Las parejas se aferran fuertemente de las manos

Pero no es porque se quieran, no:

Tienen miedo de que alguien se los robe de repente

Miedo de que a ellos mismos se los vayan a llevar.

Mientras tanto los que estamos solos esperamos nuestro

viaje como a nuestra muerte:

Silenciosos, detenidos en la esquina, sospechosos

Con dos pesos aferrados a la mano por si hay que cruzar

el río de los muertos y pagarle al otro barquero

su pasaje.

Aquí matar es seguir vivo

Y es por eso que el destruir se vuelve un tipo de creación.

Rezarle a un dios que parece estar loco se convierte en la

única forma de salida

Y salida es lo que buscan los ojos y las piernas de la

multidud

Salida de esta jungla de concreto en lo que queda de

mundo:

Edén en lo que sobra de vida.

Busco piso, polvo, barro;

un pedazo de suelo, una cama de arcilla...

Cualquier apoyo en esta podredumbre de pantano,

Y todos tus árboles, cariño,

tampoco tienen tierra.

CIUDAD Y OLVIDO

Ciudad: espejismo que todo crea y que todo desvanece. En

ti surgen historias y en ti mueren los sueños. Nacen otros.

Sobre los callejones de piedra ojos lectores leen su Historia.

Jovenes relatos que dentro de poco serán viejos. Y a ti,

ciudad —digámosle Constantinópolis— nada de esto te

interesa.

Ocurre lo mismo aquí que en la provincia y en el campo.

Así parece ser la condición humana. Vivimos intensamente

una pasión, un amor, para olvidarlo luego; para que el

mismo mundo lo olvide entre las pistas de los pasos que

dejamos.

Solo la luz y la sombra mueren para siempre:

permanentemente. Sólo el reloj de sol seguirá marcando el

Tiempo. Todo lo demás serán restos que un buen día se

cubrirán de polvo, y luego se vestirán de tierra. En esta

ciudad nacerán y morirán nuestros recuerdos. Crecerán y

madurarán nuestras pasiones; se caerán de maduras y luego

abonarán el suelo.

Los parques abrigarán a otras parejas. Las plazas se cubrirán

con otra gente. El sol de marzo hará que nazcan nuevas

flores, y hará que los árboles renazcan del invierno. Nuestra

historia juntos pasará sin mayor victoria que la nuestra; sin

mayor derrota que la única posible. El olvido lo cubrirá

todo. El olvido lo cubre todo.

RAYUELA

Mi muerte otra vez preparando en el suelo

Preparando mi muerte otra vez en el suelo

Preparando otra vez mi muerte en el suelo

Otra vez preparando mi muerte en el suelo

Mi muerte preparando otra vez en el suelo

Mi muerte otra vez preparando en el suelo

[...]

Mi muerte en el suelo preparando otra vez

En el suelo preparando otra vez mi muerte

Preparando en el suelo mi muerte otra vez

Mi muerte en el suelo otra vez preparando

Mi muerte otra vez en el suelo preparando

Mi muerte otra vez preparando en el suelo

[...]

REFLEXIONES ECONÓMICAS

Me parece muy claro el mundo:

todo funciona económicamente,

a pesar de que algunos todavía creen que Dios está siempre

detrás del hilo.

Porque las crisis tienen explicación histórica

y económica, como les digo.

En los ochenta fue por los tipos de cambio fijos

y en los noventa por los capitales volátiles,

y en la primera década de los dos mil porque todo mundo

creía que los mercados funcionaban bien.

Una falta de memoria,

una simple equivocación.

Fue por la falta de información, y ¿qué más quieren que les diga?

El problema fue siempre un descontrol de lo que sí o no se decía.

Un problema de consumo desenfrenado en una carrera sin

caballo, por un estatus

que ni siquiera sabíamos si existía;

por los títulos chatarra que daban en los bancos.

Entonces la burbuja estalla

y la Mafia va a cobrar lo suyo.

Y lo justo es justo

porque firmaste contrato al diez por ciento

(subido al veinte----subido al treinta

subido al etcétera----y revienta).

Entonces el empresario se asusta

por los bajos precios y las altas deudas

y deja de comprar,

y se suicida desde un quinceavo piso,

(el escritorio lo deja como estaba)

y todo se viene abajo.

La explicación es económica.

En el fondo siempre hubo un problema de crédito, sencillo.

Porque la cosa es siempre maximizar incentivos

aunque la ruleta ya no sea rusa

(pero lo parezca).

Porque todo lo público es también privado,

y he ahí el problema, o uno de tantos:

comienza el monopolio

y se estanca el libre mercado:

la Nueva Teoría del Comercio Internacional.

Para mí esto está muy claro:

decirle a un hombre: “Al menos va a tener usted trabajo”

es igual que decirle: “Al menos va a estar usted cogiendo,”

pero eso sí,

es a usted a quien le van a estar metindo vergas.

“(Firme aquí)”.

No se preocupe de nada,

está usted en buenas manos,

porque los precios tienen un impacto asimétrico en el

mercado

y no hay señal de una tendencia negativa a largo plazo.

Las recomendaciones son sencillas:

hay que identificar los buenos senderos,

las ventajas comparativas,

las dinámicas de desarrollo

y apoyar el senderismo

—que es muy distinto al zenderismo—.

Porque yo privatizo ganancias

pero hago públicas mis deudas.

La cosa es simple:

se trata de vender y comprar incertidumbre.

Pura compra-venta-de-aquí-no-sale-nadie-vivo

mas que yo y los que yo estimo:

¡Mis amigos!

Y si después de esto usted todavía cree

en la santidad del libre mercado,

por favor, coja sus cosas

y váyase a chingar su madre.

LA NAUSEA CON CHAIKOVSKY

la vida en mi mano izquierda

la muerte en mi derecha:

un balance

no he encontrado nada aún

pero volví a ver la pista.

EL CASCABEL DE LA SERPIENTE

Dios puede que exista;

la vida después de la muerte: No.

Como una película, como un libro,

como una obra de teatro, como una historia,

cuando morimos muere todo.

Y creo que todos lo sospechamos un poco, lo intuímos,

y por eso le lloramos a la muerte.

Porque muy dentro sabemos que no hay paraíso

esperándonos;

ni siquiera infierno.

Esto se acaba simplemente, y se acabó.

A pesar de todas nuestras religiones, nuestras lágrimas

son una prueba de esa sospecha no consciente.

El asecho de una eternidad envuelta en nada.

El no sentir, el no saber, el no estar, el no ser:

Nuestro mayor temor en nuestra cara.

La contradicción hacia la vida:

El cascabel de la serpiente

que se apaga.

POEMA FINAL

Por esos azares del destino

(e imagino un western)

vine a llegar yo aquí.

Y eso puede ser todo

lo que hay que decir

para acabar esto más rápido.

* * *