Versos desde el cuadro - Los Impresionistas
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LUZCOLOR POESÍA
ESO FUE EL IMPRESIONISMO
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Me declaro admirador incondicional del Impresionismo y miembro activo de esa hermosa cofradía que tiene por símbolos eternos la luz y el color No reniego de la pincelada gruesa ni del claroscuro; nunca voy a desertar de la deformación y del velo que encierra el trazo hecho rústico La geometría, el experimento y las nuevas formas creativas seguirán fascinándome como siempre y el misterio del símbolo continuará con su autoridad sobre mí Pero nada me despierta la lucidez del momento vital, como el deslumbramiento de un fotón retratado en una hoja de sauce o en un lirio de agua
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Transparencia, movimiento perpetuo, la imagen inacabada bullendo de chispa en chispa para estructurar gamas, pintan el mensaje transmisor del gozo de estar vivo Shakespeare, Cervantes, Quevedo, Lorca, Borges, Rulfo… son los testigos del Ser Beethoven, Verdi, Stravisnky… portadores de la voz de los Cosmos
Renoir, Monet, Monet, Pizarro, Lautrec, Degas… creadores y heraldos de vida hecha luz y alegría; mensajeros del misterioso Grito de la Luz Captar el mundo integral en grandes manotones impresionistas y así, percibirlo en los infinitos mundos que el mundo es, a partir del segundo partido en un millón Por eso declaro que soy impresionista por naturaleza y por encandilamiento
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Aunque no por el privilegio de saber cómo se atrapa la luz con la magia de un pin-cel; pero, iconoclasta como ellos, quiero intentarlo con la magia de la palabra
Quiero ser el terrorista de todas las fronteras; hacerlas desaparecer por siempre y expresar en palabras lo que el pintor ha expresado en el color
Así pueda, algún día reflejar, también en la palabra, lo que el músico construyó con los sonidos sistematizados
Mario Blacutt Mendoza
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He traído seis cuadros de otros tantos pintores impresionistasCada uno tiene dos páginas para sí
La Primera, para anticipar la magia del cuadro con la magia de la palabraLa Segunda, para mostrar el cuadro en cada caso
¡Cuánto quisiera que el lector sienta al ver cada una de esas páginas, la emoción que yo sentí cuando las diseñé y la que siento cada vez que las leo!
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El pecado expuesto(Almuerzo en la yerba, Manet)
Hay un Verde-negro que oscila en el filo de una daga Hay una sombra blanca heráldica que blasonea la llegada de un tiempo más ligero Humoroso es el rumor del capullo con la hierbaDonairoso es el antojo de los seres que buscan la indiscreción como refugio para el pecado expuesto
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El fuego del verde no quema con humo de hogueraEl fuego cantarino no calcina los suspiros El fuego de la sangre permanece pilluelogozando desde la piel el espanto de los urbanos El son de la tierra anuncia en los árboles cómplicesel final del hipócrita pundonor de los milenios despedazados
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El Fulgor en el Tejado(Tejados Rojos; Pissarro)
Los arco iris arrancados de la copa azulgerminan en el canto que brota en la copa de un árbol En el surco de una parcelaEn el tejado de una vida que palpita de vidas Cálido es el sol que no quemaTibia es la brisa que no enfría
¡Cuánta alegría pagana de ser libre en el Ser de los Seres!
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¡Cuánta congoja expulsada del fulgor que fosforece en pleno día! Par a par, el color es un cántico de eco solar sobre eco solar
Par a par, el son es un pentagrama de color en contrapunto La gama retumba, irrepetibleen la alborada nueva
La voz resuena única bajo el temblor del nuevo diurnal
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La Ninfa de la Tarde (El Baile en el Moulin de la Galete; Renoir)
Han cambiado las ninfas de las praderas míticasSe han transformado los faunos del verdinal antiguo Los Dionisos llevan corbatín, mostacho y sombrerosLas bacantes han dejado el delantal para la próxima briega Sillas de madera fabril reemplazan las vacuas alegoríasMesas de artesanía diaria, los fatuos tronos sempiternos
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Cuajadas en el aire, las voces runrunean en acordes cómplicesque el aliento común forja con miradas clandestinas La campiña lujurea como nunca en su nueva moradaEl prado con luces es un infinito de soles encendidos Verde es el frenético ritmo de la tarde(Johann está presente en cada pálpito) Y, como siglos atrás, había hecho Florencia con la RomaParís le roba a Viena la acústica del nuevo canto
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La preciosa precariedad del momento único(La Lección de Baile: Degas)
Leve es el roce del pie leve con el aire levepara el momento abierto en desplegado espejo
El orbe goza la quietud del instante que vieneque hace del mundo la tibia sombra azul de su propio reflejo Sutil sobre sutil, el tul gira como una Vía Láctea en torno a una Galaxia hecha de polvo de cometas
Aún el aire, siendo aire, es pesado para el quedo aleteo
Con que la niña aprende por vez primera el secreto de ser-siendo
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La nada se desvanece en la nada para tornar a ser todoEl azar compite con los pasos de la danza anunciada
Torna al caos con triunfo de trueno vuelto armoníaen el dueto final entre lo que fascina y es fascinado La voz mira y la pupila vibra La preciosa precariedad del momento único ha sido antelada
en la uniquidad del hacedor de hologramas pintados
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La Noche Pintada(Cartel; Toulouse Lautrec)
Un sueño de vino-espuma hace cálido el sentimiento y la nocheUn sueño en el que todos los sueños se consagran Sueño vertiginado de colores que tientan a la tímida sesuraSueño levantado por el ansia de ver nuevos horizontes La noche ya no es el otro lado del hemisferioEs la promesa que la fortuna hace al gris terroso del día No es la noche de los muertos llevando su mortajaNi la noche en que los sepultureros edifican las definitivas moradas
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Es la noche plenilunada, mancha roja en plena mancha negraMancha clara que alumbra la limpidez de la bruma Nunca la historia ha contado historia tan grande
como la noche de alucinaciones pintada que hace inmortal y digna a la mujer de la noche ... Nunca hubo redención tan profunda del alma
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El Reflejo(Impresión: Monet)
Sólo el reflejo del caos primigenioCada cristal vislumbra el espejo de otro
En tenues sedimentos de volátil sobre volátil
Un rayo encendido astillael relámpago que partió antelado
El Ser cambia en el segundopartido en el millón
Como el suspiro cambiacuando resbala en la mejilla tersa
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Una gota de luz refleja un fotón de aguaParte del Todo asilado en la feracidad del lienzo
Nada es opaco en el translúcido pincel
Sino resplandor titilantePara el ansia de ser-siendo en el instante
El espíritu goza de su propio reflejoEn la vibrátil vibración del momento último
Por el grito de la luzHecho primero
Monet
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AmigosQuise compartir con ustedes unos momentos de bohemia
Lo hice imaginando una noche de farra, la mesa perimetrada con estos inmortales y contemplando, fascinados, la fascinación de las Folies Bergere
Una, una sola noche, y entonces las demás sólo serán eso: las demás.
