Indice

Trapecista ....................................................... 3

Antropósofo de tu ser ............................................ 5

El viaje sin fin ................................................. 7

Sollozos errantes de ambición .................................... 8

Una estrella sin dueño .......................................... 11

Duerme plácido en la guerra ..................................... 12

Respeto ofrecido, respeto recibido .............................. 13

1er jubileo - Nacimiento de Cicerón ............................. 14

2º jubileo – muerte a Cicerón ................................... 15

Confesión de un hombre gris ..................................... 23

Necesidad es… ................................................... 24

Los planes de futuro ............................................ 26

La soledad ...................................................... 30

La Soledad y su nuevo significado ............................... 32

En mi mente ..................................................... 34

Hija de los sueños .............................................. 37

Lo que pasa por mi cabeza ....................................... 49

Entre el Antes y el Después ..................................... 50

El deseo de crear ............................................... 52

Ideología cero .................................................. 55

En memoria a Macario ............................................ 57

Mundo A-Pre-Praxis .............................................. 61

Oda climática ................................................... 69

Pasión Índica ................................................... 71

Prohibido pensar, peligro de muerte. ............................ 73

Si mi abuelo hubiera sido turista ............................... 76

Trapecista

Aquel trapecista no conocía el vértigo a la altura pero sudaba en

tierra firme.

Lloraba, cantaba y sangraba al mismo tiempo como si el dolor

fuera casi un modo de vida.

El fino hilo que abrazaban sus pies le hacía sentir una

inestabilidad evasiva frente a la agobiante realidad mundana.

Su testa siempre al frente divisaba el otro lado, el fin, la

meta, los aplausos de quienes piensan que aquel hilo era más

inseguro que sus asientos.

Pero a aquel trapecista le daba mucho más pavor lo estático y

sucio que se veía el suelo, donde se encontraba, decía, gente de

toda calaña. Ahí abajo, en nuestro abajo, aquel trapecista se

sentía inseguro, sentía no ser sino uno más a merced de

tiburones, lagartos y sanguijuelas sin escrúpulos que merodean en

tierra esperando su caída dispuestos a aprovecharse de su buena

fe y corazón todavía entero. Sin embargo, en lo más alto nadie le

alcanzaba, era libre, por eso dormía suspendido en una tela de

araña amarrada por sus extremos de su hilo trenzado de acero,

como las panteras de la sabana.

Y recuerdo como solía decir: –desde aquí divisas toda la rabia y

envidia contenidas en satíricos, ácidos y crudos pensamientos y

me protejo del ataque por la espalda o al menos desde aquí los

veo venir -.

Y yo, que presumía de ser su amigo, le decía desde lo mundano

mirando hacia arriba: -eres como la lluvia sin nubes o el calor

sin sol, una luz sin sombra o un tormento sin recuerdo. Estás ahí

pero no te veo, y sobre este hilo no pende tu vida sino que

tienes los pies en tu propio suelo. Metafórica y extraña tu forma

de vida, ¿Cuándo me enseñarás a ser trapecista? Te envidio desde

abajo y en la distancia te añoro. Amigo trapecista no bajes que

ya vengo subiendo desde hace tiempo pero me siento torpe y lento

como paquidermo, y en cambio tú, sigues siendo hábil, grácil y

ligero como un ave-.

-¿Es posible compartir la vida bajo la misma cuerda sin que se

rompa? Hazme un sitio que llego. Confieso que la vida terrenal

parece ya no tener sentido.

-Es cuestión de costumbre- me confiesas como secreto que no

quieres compartir.

-No te preocupes, la gente de aquí abajo no entiende ni quiere tu

vida. Se sienten confusamente seguros en su mundo de cristal. Y

en cambio, mírate, tú eres más seguro que el día y la noche o el

paso del tiempo.

Antropósofo de tu ser

Sin ti soy un caballo desbocado, indómito.

Contigo no tropiezo, cojo filete y bocado

y al trote avanzo con el cuello colocado.

Si ves que me desvío aprietas la cincha en marcha,

me recoges de nuevo la cabeza y con las espuelas

más discretas me das el impulso necesario

para galopar al paso.

Todo comienza y termina en ti.

Todas las ideas nacen a partir de ti.

Tú, tú eres mi inspiración.

Tus abrazos mi ropa de piel.

Por la noche me despiezas con el calor de tu sangre,

por la mañana me vuelves a “piezar”

sin decir apenas buenos días.

Porque tengo el alma plasmada

con huellas de esa noche.

De todas las noches.

Noches donde el espacio sonoro habita el silencio.

Tú tienes las llaves de mi encebollado corazón.

Sólo tú puedes despeluchar mis costras insensibles

y así llegar a ese músculo sanguíneo

que cuando abrazas las vecinas llaman corazón.

No existe mayor placer que hacer feliz

y la felicidad hace del placer

la mayor recompensa para el amor.

Un amor incandescente, que es para mí,

una energía renovable que a veces inverna.

Pero regresa. Regresa si es verdadero.

Antropósofo de tu ser,

siendo el tuyo sin tú saberlo

y viviendo tú con esa inquietud

justificada de mi cabeza loca

en la forma pero ¡ay, qué injustificada

inquietud en el fondo! Si tú supieras…

En cambio, mi cambio eres tú

y siempre tú. Y es ahí donde el fondo

me informa que contigo soy feliz.

El viaje sin fin

Esa maraña de calles parecía esconder secretos nunca descubiertos

a ojos de aquel apátrida sin nombre (así le gustaba llamarse)

mientras recordaba con nostalgia su último viaje.

-Con certeza, nunca más volveré a pisar esta tierra, no me gusta

volver sobre mis pasos -reconocía a su reflejo velado tras la

ventana del tren.

En el tránsito, mataba el tiempo construyendo mentalmente una

vida junto a una mujer que seleccionaba cuidadosamente en cada

pueblo.

Siempre en movimiento, aquel viajero perpetuo concertaba escalas

pero nunca última parada. Apátrida por necesidad, aceptó que le

tocó vivir en un tiempo de emigrantes.

Sollozos errantes de ambición

Cruel es el tiempo,

plácidos los años incumplidos

o los que me quedan por vivir,

semilla de la ensoñación y el designio.

Rotas, rotas son las aspiraciones

donde despiertan hasta los ojos,

donde ya no sienten ni las manos

el olor fermentado de puño y letra añejo.

Constante, la incomprensión constante autocomplaciente.

Eterna, la insatisfacción eterna fruto del deseo.

Amargo, el dolor amargo de no verme realizado.

Hiriente, la ambición hiriente no distingue

entre siembra y recolecta.

Mi ambición no se sacia con manás,

no se seca con el paso errante de quien, en el desierto,

deambula con un rumbo sin orientación,

con objetivos sin definición,

a la espera de una estela que guíe hacia el proyecto lunar.

Se suceden los años. Mientras, se intrincan los hilos;

irrumpiendo sobre el destino, la prioridad no cambia,

se transforma].

Prioridad antepone ahora supervivencia física al artista mental.

El artista, se recluye en la sombra de la caverna platónica.

Frustración interior vencida, desvencijada,

dada muerte por una mezcla entre pundonor y coraje

entre honor y ética, entre ideales no desalmados. Todavía.

¡Agrestes silbidos de esperanza en eterna búsqueda

de la oportunidad acaecida,

de los golpes de suerte,

del futuro labrado,

de viejas agoreras,

de rezos a dioses pluriformes,

de santa devoción a los mares,

de oraciones salomónicas…!

Todos, todos ellos, pertrechos cargados de penitencia,

Penitencia que duerme y calienta mi lecho de agua de llanto seco.

Penitencia de fracasa, fracasa, fracasa, vence de Walter

Benjamin.

Palestra donde, sin ser invitado, acude el capital omnipresente

atrofiando el sentido de lo bello,

capital que todo lo mina todo lo corrompe,

capital que forja fronteras contra el idealismo

capital que es la eterna búsqueda insaciable

y el eterno semblante fugaz]

capital que es excusa primigenia capaz de lisiar

la iniciativa y el ímpetu más arraigado y entusiasta].

Al final, que es el principio eterno repetido,

la esperanza acaba mendigando

cuan mendrugo de pan duro

por poder, si acaso, ser pasto de paloma callejera,

tuerta y patico-jera].

Lo mejor llega ahora dicen, a lo mejor llega la hora digo

donde deseos y proyectos se forjen en un mundo abierto

a que la ensoñación se materialice,

donde ojalá sea posible y no utopía mártir o frustración

intricada].

donde al fin las dos patas se sustenten

donde amor y profesión sean un binomio posible,

donde pasión no sea sinónimo de fugaz.

Ilusoria ilusión el arte del despojo de necesidades banales.

Una estrella sin dueño

Una estrella sin dueño

deambula entre salitre y esparto

acumula historias caducas

que sólo ella consigue recordar.

Una estrella sin dueño

encarna a un filósofo en la guerra

luchando por no matar

cambiando deidad por verdad.

Un mar al acecho

recuerdos de supervivencia enmarcados

desde las profundidades de una divinidad

-no cederé a cambiar el ruego al debo

ni la ética por órdenes deshonestas.

Duerme plácido en la guerra

Los nuevos retos del camino requieren de un halo de suerte

el polvo ocre de tus sandalias se muestra incrédulo:

¿es acaso la emoción que produce el miedo

o la excitación de ser objetivo, el motivo de tu descanso?

El insomnio se desvanece con la tensión bélica.

Un somnífero peligroso a base de acción como activo

y la posibilidad de saber que la muerte

sea la próxima gruta a explorar, viendo en ella tu vida pasar

consuelo al sueño despierto en los deseos vacíos de raciocinio en

vida].

Respeto ofrecido, respeto recibido

Capitán gritan al unísono

te siguen ciegos si los mandas

como potestas no te reconocen sólo te obedecen

como auctoritas mueren por ti al igual que tú moriste por ellos

legitimidad reconocida a tu experiencia, honradez, criterio y

oración].

Sin persuasión ni obligación “respeto ofrecido, respeto recibido”

son tus galones de mando

y hubo quien vio en eso un desafío de poder

y tu estrella lastraron.

La rabia de los sinsentidos maquiavélicos condenó

y arremetió sobre tus hombros

y no es más verdad que el chirriar de la cigarra estival

que la justicia en la milicia se esconde condenada por cuervos

ciegos].

Esperaron con cruel calma su oportunidad.

1er jubileo - Nacimiento de Cicerón

Antes incluso del antes supiste, finalmente, cambiar el punto de

mira de tu arma por el de la palabra, la velocidad de las flechas

por la comprensión a la intolerancia y así, un sabio nació en

medio de la guerra, apodase Cicerón.

Humilde y a la escucha, siempre a la orden esa vez desacataste

siendo tu cruz pero también tu salvación en corazones ajenos.

Por el prójimo diste tu vida, rechazando tu carrera y tus

próximos pensamientos fueron entre grilletes condenando tus

ideales.

-No temas niña he venido a salvarte y no a matarte-.

De gentileza infinita, ausencia de duda y hombría de cuentos con

moraleja barroca, acometiste perjurio militar y pensaste en el

abuso abominable de algunos mandos ajenos a cualquier

sentimiento.

2º jubileo – muerte a Cicerón

Urdimbre de ejemplo, por ti darían la vida tus tercios.

Capitán desterrado por servir a la justicia y desobedecer al

superior apuntabas: -En estos tiempos prevalece la envidia de la

misma manera que el compañerismo agoniza. El mando con armazón de

oro teñido con nuestra sangre dirige rebaños y no batallones

desde su guarida de plomo-.

Entre montañas de arena fina como polvo, en algún lugar de nombre

impronunciable te clavaron la estaca de muerte y acorralado

moriste por tus camaradas.

Derramaste una lágrima evaporada antes de correr desde la cara al

herido corazón.

Ahora se alzan cantos en tu nombre como ejemplo de integridad en

vida, recordando como rompiste la cadena de la temeridad, abriste

las trincheras a tu paso y alabando tu dignidad, la guerra se

paró.

-¡Viva el soldadito de paja, viva el filósofo de la guerra, viva

Cicerón! vitorean con orgullo y emoción desde ambos bandos

mientras se ensalza tu leyenda no hay límites en la tierra donde

la batalla no recuerde tu estirpe para entender el sinsentido de

la muerte en el frente.

-¡Aniquilar no a los hombres sino a la sobredosis de abusos!-

espetabas por una ética que proteger ensalzando los valores

absolutos.

-¡El enemigo merece piedad y enseñanza y no tortura y venganza!

Pues otros vendrán que bueno le harán. Caminos fáciles son dar

muerte sin entendimiento de las consecuencias-.

-La historia nos enseña que quitar la vida a otro ser humano no

lleva sino a la disolución de toda la razón y en vuestras vidas

sostendréis el yugo de la muerte por siempre. Yo ya lo vivo cada

día desde entonces. Quienes os ordenan matar no morirán en su

interior.

3er jubileo - Cicerón mártir

Tu conciencia guío tus actos y en ese tercer jubileo a la

compañía salvaguardaste.

-estoy conmigo mismo en paz y eso me hace en el frente mirar al

frente a sarcasmos que el respeto fusiló. Los principios de lo

que antes era ley no escrita como lealtad son ahora árboles

centenarios derrotados, pérdida inconsolable-.

Tenías sellado en la piel compañerismo y se te cortó el aliento

cuando una bala rozó tu casco; sus vidas no eran las únicas en

peligro.

En el abismo de la muerte cerraste los ojos y se abrió la verdad;

no se parecía a la consumida los últimos treinta y dos años entre

esas incoherencias estabas tú, soldadito de paja poniendo en duda

tus creencias más arraigadas. Bullían más pensamientos en tu

mente que ráfagas veías durante aquellas noches.

Tras el primer disparo te arrodillaste y miraste a la luna que,

más grande que nunca, vio cómo te tendías sobre el campo de opio

que tus aliados habían plantado.

La luna te concedió, como a todo mártir, un último deseo: -Elijo,

si así me lo concedes, reencarnarme en quimera como uno de tus

cráteres lunares y pasar así a ser una mancha en el cielo para

encontrarme con mi mujer y mis hijas en las noches de luna llena.

Desterrado, entre valles pasiegos buscas sustento para ti y tus 3

amores. Sin arrepentimiento, tomas aliento y ellas recogen tus

respiros protegiéndote en el límite de la locura, en el mismo

abismo manteniendo la tempestad amainada y, en esa calma

aparente,tu vela tensa se llena de viento de ilusiones y

esperanzas con destinos hacia el horizonte de brotes verdes para

ti y los que te siguen siguiendo.

Maestro inesperado

Un prisionero escuálido, rehén titiritero demacrado por

cicatrices confundidas entre sus arrugas, fue quien hace entonces

dos años, cerca del algún lugar en el ecuador asiático, te enseñó

el camino que tomaría tu vida.

-Aún recuerdo parte de la conversación que empezó en unos

humedales repletos de manglares:

-¿Tienes familia?

-No viene al caso, mátalo – brama un compañero.

-Antes respóndeme: ¿por qué vienes desde la letanía a quitarme la

vida?

-Cállate.

-Quizás sea por la contrariedad de los intereses de quienes nos

guían.

-Quizás- comienzas a claudicar.

-¿Es vuestro dios misericordioso? En teoría no lo es con uno

mismo sino con el prójimo. Pero encuentro que la mayoría de tu

pueblo acudís a él para vuestra única salvación.

-Quiero pensar que no tengo un dios para matar sino para

protegerme de caer en la tentación de matar a otros aun siendo

enviado a tal fin- replicaste.

-¿Son vuestros fines la catarsis de nuestro pueblo para marcar

los límites entre el bien y el mal? ¿Cuándo extirpéis nuestro

pueblo seremos entonces buenos a vuestros ojos? ¿Habréis

conseguido entonces mejorar nuestra especie?

Si así fuera yo mismo os entregaré mi vida para que mis hijos

sean mejores personas.

De momento sólo he visto vuestra manipulación divulgativa por

mantener vuestra explotación desacerbada sobre nuestras tierras y

gentes en pro de una política de lo que llamáis libertad,

concepto subjetivo ya que vuestra libertad es para nosotros

opresión materialista y sumisión a vuestro sistema.

¿Cuándo dejarán de ser víctimas inocentes parte de vuestra

libertad? ¿Quién es el todopoderoso en vuestro pueblo que puede

decidir sobre quitar o no la vida a otro ser humano? ¿Acaso él

está exento de culpabilidad? Nuestra voz, la del pueblo

aniquilado, piensa que matáis inocentes para evitar represiones

futuras pero tan sólo ansiamos paz, nada más.

-No sé nada, no pienso nada, yo cumplo órdenes bajo normas

obscurantistas y mi mayor placer es el de la servidumbre sin

poner en tela de juicio su justificación, noción que pienso se me

fue inculcada desde que tengo uso de razón: “La moralidad de mis

actos no son cuestionables por dios mientras tome la decisión de

la encomienda”.

-Mas todos en el mundo estamos desnudos a la hora de rendir

cuentas de nuestros actos en el reflejo del agua. Justicia

legítima pero también la más implacable aquella que nos hace

cuestionar nuestros actos en vida y ver si estos se han guiado

por la avaricia o la bondad. ¿Será soldadito de paja el haber

dado muerte a otros seres humanos tu legado?

Porque “nosotros somos unos mandados” es la afirmación más

cobarde que haya oído jamás. Hace un flaco favor al desarrollo de

la humanidad alimentando la ejecución sin cuestionar su

razonamiento, el cual te adelanto, no existe sino bajo la óptica

fraudulenta de la explotación. Mercenarios autómatas sin

capacidad para la reflexión más allá de la ejecución de las

órdenes recibidas-.

Visto atacado y confundido, el soldadito de paja replicó:

-Pero vosotros no sois mucho mejores. Seguís con fe ciega

palabras de falsos profetas que no son sino una marioneta, una

pieza del engranaje que fomenta el conflicto de intereses para

poder caminar a sus anchas por una tierra endeudada que piensa

ser suya y no de su pueblo legítimo.

Y en vuestro caso no hemos sino seguido nuestro manual de

ocupación consistente en devastar primero para después arruinar,

saquear, violar y así sembrar las bases para exprimir hasta que

no quede nada. Este es el juego de quienes hacen girar la rueda,

en manos de cuatro que se divierten a ser dioses utilizando al

pueblo para arrasarse asimismo.

-En eso coincidimos- se sobresaltó el rehén -la manipulación de

las masas es la invención más perversa de la civilización del

poder y pone en serias dudas la capacidad revolucionaria del

pueblo.

La manipulación de las masas es algo que ya vivimos siglos atrás

y parece ser que no hemos sabido enmendar. Seguimos sometidos

solo que ahora no conocemos a la persona pues se esconde bajo el

nombre de mercado. El mercado utiliza para adoctrinar a sus

siervos la economía que es mucho más eficaz para los intereses

privados. Se crean así ejércitos sin armas. Esclavos de deudas

manipulables.

Pero no paséis por alto ni os burléis de nuestra inteligencia al

afirmar que venís a devolvernos la paz pues no entendemos que es

para vosotros la paz cuando deberemos previamente morir o ver

morir seres queridos y ver arrasadas nuestras tierras y recursos

naturales. La vida terrenal es demasiado corta para ver cómo se

construye un pueblo ex novo pero imposible es el restituir la

vida tras la muerte. Las raíces quemadas no reviven.

Frente a los abusos a gran escala las soluciones individuales son

a mí entender la alternativa real. El levantamiento de cada

parcela, cada municipio, cada ciudad y cada pueblo. Una conquista

parcelaria en el reino de taifas.

-Necesito reflexionar. Eres libre. Vete ahora.

Confesión de un hombre gris

-Lo veo todo gris -me dijo aquel joven.

-Intento aplicar en mi vida la teoría de la relatividad.

Las verdades absolutas –prosiguió- son una o ninguna, así que

utilizo la duda como modus vivendi.

La intención es obtener los parámetros desde todos los puntos de

vista –me sorprendió su tono casi de indiferencia por lo que

pensara.

–Prefiero la pregunta a la rotunda afirmación. Así puedo obtener

decisiones contrastadas- acabó por confesarme ya algo más animado

pero sabiendo que realmente lo que pensara le era indiferente.

Necesidad es…

He descubierto la palabra necesidad. Necesidad al aire que

respiras, a las cosas que miras, a los sonidos que oyes, al

aliento que emanas.

Sin aviso se presentó, y necesidad se izó como algo más que una

palabra, tomando forma e imagen, la tuya. Necesidad al ser tú mi

rendición, por rendirme a tu son, y ver por un momento tu ser

junto al mío. Y mi deseo fue nunca más recordarte como necesidad

anhelada sino obtenida que ya no es necesidad sino su cura.

Hubo un tiempo en el que creía sentir necesidad, por lo material

o inmaterial, por los grandes o pequeños sueños transitorios.

Pero necesidad se apareció al separarme por primera vez de ti, y

entonces entendí que no vivir a tu lado es sufrir en vano. Sentir

que nada calma este estrangulamiento que me oprime y me impide

respirar ahora que tú no estás. Y no es una obsesión de una

adolescencia convulsa sino la ciencia del oxígeno que necesita mi

cuerpo para sobrevivir, para seguir respirando y llenar mis

pulmones de ése, tu aire redentor.

Hubo un tiempo en el que creía en la palabra necesidad como un

objeto de culto en una sociedad consumista. Entendía que era una

palabra banal e insaciable tras cubrir incluso las prioridades

básicas de supervivencia. Entonces, la teoría se desplomó como un

caballo exhausto. Entonces tú, sin más calificativos y hasta

ahora siento esa necesidad descubierta, siento que necesito

sentir para estar viviendo y no para seguir sobreviviendo que es

lo que hacen los errantes. Antes de separarme de ti, cogí todo el

aire que me permitieron los pulmones pero se me está agotando y

retener la respiración me está matando. Y así, minándome y

tratando de anularme, la necesidad me pone a prueba. La necesidad

me intenta hacer perder la ilusión y acabar con la incandescencia

de mi amor por ti y así volverme loco. Y así, el recuerdo me

ayuda y a través de él veo, leo por tus ojos y siento tus

problemas, tus dudas y temores y siento que tú haces lo mismo

conmigo, lo cual redobla mi necesidad por abrazarte. Para

despejar las dudas que ésta me crea, por aclararle que nuestro

destino es más fuerte y que no hay sino estar a tu lado. A diario

le recuerdo al olvido que necesidad quiere decir besarte incluso

dormido.

Así, mi amor, no quiero que pierdas la esperanza por tu

necesidad, quiero hables a las palabras y las nombres con fe en

tu decisión, valiente, atrevida y adulta como eres. No importa lo

errante que sea el camino sino nuestra decisión frente a la

impunidad de la necesidad. Porque tras la montaña vi y debo

volver a ver el valle de nuestro sueño. No me rendiré, y sólo la

muerte me evitará seguir subiendo.

Necesidad es necesitar seguir amándote, necesito que sigas

amándome.

Los planes de futuro

Los planes de futuro son una semilla que eclosiona o se pudre.

Una condición combinada de no pocas variables que unidas, dan

lugar al resultado de dar forma al rumbo de la vida. Todo

depende. Así, en el ejemplo de la semilla, variables como,

mezcla, origen, selección, cantidad y calidad a la hora de usar

el abono, los fertilizantes, los insecticidas y los pesticidas

hacen junto al mimo del riego y asoleamiento justos, que la

suerte se decante. La suerte es un factor que lejos de ser

inconmensurable, se trabaja y se estudia aplicando valores de

probabilidad frente a grandes imprevistos como plagas, lluvias

torrenciales, granizos u otros factores que puedan arruinar la

cosecha. ¿Cuándo hubo el último ataque en bandada de la langosta,

cuál fue el histórico registrado pluviométrico y sus picos? Hay

factores que son indeterminables pero sí predecibles o

sencillamente probables. La probabilidad de sucesos es

mensurable, luego la porción de buena o mala suerte queda en

manos del porcentaje probabilístico, y es por lo tanto, real.

Pero antes del huevo, la gallina y dependiendo de su dieta, de

cuán coartada sea su libertad de movimiento en la granja y en

definitiva de cuál sea su calidad de vida, obtendremos unos

huevos hermosos o raquíticos e insulsos. Así, los condicionantes

de partida que hayamos utilizado determinan las probabilidades de

éxito a mismas ilusiones y objetivos de partida.

Si bien el emprendedor sabe o mejor dicho confía que detrás de

alguna puerta de riesgo se encuentra el paraje del éxito, no

todos abren la misma puerta y el resultado incierto trae unas

consecuencias irreversibles, principal característica de la

inversión. Emprender es una tarea mágica que algunos necesitamos

experimentar. Porque no es lo mismo explotar tu tierra que

trabajar la tierra ajena; la sensación no es la misma. En un

punto intermedio, suspendido en el centro de la catenaria, me

encuentro en estos momentos. Con semillas sembradas en tierra

ajena soy un mero explotador de un cacique, un agricultor sin

posibilidad de plantar a mi antojo la variedad de vides y olivos,

de cambiar la explotación de maizales por mangares. Y qué decir

de la recolecta, no recojo sino apenas para sobresalir de mi

entorno pero impidiendo en todo caso mi independencia, como si me

dieran el aire justo para seguir viviendo. No sentirme dueño de

mi propia vida es lo que puede pasar, es lo que me pasa. A estas

alturas, con los treinta ya cumplidos puedo decir que ya he

vivido suficientes experiencias profesionales, casi muerto en

ocasiones vanidosas durante mis viajes a países complicados, pero

sobre todo siendo sabedor y consciente de mis límites y

carencias. Y con esas carencias y límites puedo y siento que debo

ahora emprender. Pero ¿ahora realmente es el momento? Con mi

nuevo instinto de protección paternal y la responsabilidad a mis

espaldas de dos hijos, mujer, hipotecas, coches y un camino

labrado en varias empresas, me surge la imperiosa necesidad de

emanciparme profesionalmente, de hacer realidad los planes de

futuro que escondí en el diván. Y es que los impulsos son ahora

más intensos que nunca. Siento que ha llegado la hora pero no

debo dar puntada sin hilo porque de mí depende mi familia y ya no

sólo yo. Lo que me da fuerzas para sobreponerme a lo que otros

consideran como un impedimento es que al contrario que otras

parejas, mi mujer me impulsa a hacer realidad mis sueños, me

anima a arriesgarme y me recuerda que la vida es de un solo viaje

y que el tiempo corre y no de largo.

Por otro lado, me inquieta el pensamiento del laissez- faire, de

que la vida se acoge a rumbos y vientos cómodos en los que nos

limitamos a tensar lo justo las velas sin más deseo que el de la

supervivencia de la conformidad de seguir a flote. Siento que si

no hago del aparejo un elemento de lucha contra el poniente y la

marea, poniendo a prueba la arbolura y la jarcia frente a la

resistencia del mástil y la botavara virando el timón contra

corriente, lo lamentaré el resto de mi vida. A mi entender quien

no arriesga no gana y como no arriesgue seguro perderé. O dicho

de otro modo más eufemístico, quien no juega siempre pierde.

Previendo los inesperados arriba comentados y dejando siempre la

escotilla abierta para esconderse en el camarote cuando la obra

muerta desparezca por el temporal y cubra de agua todo el casco,

no tengo, habiendo tomado las medidas oportunas, porqué temer

temporales sino aceptarlos y respetarlos como a la misma mar. Mas

después del temporal aquellos que resistan reinarán, y esa prueba

la he sentido en mis propias carnes en no pocas ocasiones. Pero a

los emprendedores nos surge siempre el mismo problema, la

financiación. Pero ¿qué diablos es el dinero sino un elemento más

del negocio? El éxito o incluso la misma idea del iPhone era una

utopía fuera de mercado pero Jobbs acertó cuando consideró que

fuera el sentimiento lo que removiera el bolsillo de los usuarios

para comprarse el móvil más caro del mercado. Y acertó. El legado

de los que subieron a la cima, la que cada uno nos imaginamos

conquistar debe ser fuente de inspiración. Es necesario

retroceder y preguntarse qué queríamos devenir en diez años

cuando comenzamos la carrera, cómo nos imaginábamos a nosotros

mismos de un tiempo a esta parte. ¿Se han cumplido alguno de

estos sueños? Los sueños rotos son canas, arrugas, suspiros pero

nunca deben ser creadores de conformistas. No podemos permitirnos

perder esta magnífica y única oportunidad en nuestra vida donde

fuerza, experiencia e ilusión se unen corriendo en el mismo

sentido. Ahora o nunca; es la elección de no caer en el desánimo

de quien no ve más allá del camino que se le traza de quien

parece que sus planes de futuro los escribe otro. Yo mismo me

sorprendo de coger el lápiz para otra cosa que no sea con un fin

lejos de lo lucrativo, cuando siempre me moví por la creación y

la inspiración. Pero ahora siento la emoción de quien vuelve a

soñar. Un despertar del arquitecto pluridisciplinar que llevo

dentro, y ansío pintar, crear esculturas y construir como nada en

el mundo. Y este sueño quiero que sea de por vida. Esta vez es

para siempre, para no despertarme. Pero es un sueño desde la

conciencia. La incongruencia de la cuadratura del círculo y su

posible aplicación parecen ser posibles porque como dijo Mark

Twain “Había algo imposible de hacer. Entonces alguien que no

conocía la palabra imposible llegó y… lo hizo”.

La soledad

Me abandono a mí mismo

mientras recorro las calles de siempre

que nunca pisé.

Cada día amanece nuevo

pero sin recuerdos

en esta vieja ciudad

de sitas y chulapos.

No encuentro amigos dentro de mí

¡mejor!

Así no me molesto.

Entre estos claustros urbanos

de cláxones y obras de alquitrán,

un suspiro me aguarda paciente

en un parque olvidado,

mudo pero…

callado.

A orillas de la travesía urbana,

me recuerda que él soy yo también.

Mi presencia y su sombra,

su sombra y mi ausencia.

Estable como un trapecista,

duermo tranquilo sobre la cuerda floja,

su coto privado y mi ojo medio abierto.

He encontrado una isla entre el asfalto

y ahora ni las sensaciones le acompañan,

cenas con el temple de su casa.

¡Qué generoso respiro!

Solo y feliz descansa hasta ayer,

muero hasta hoy.

Hasta hoy descansamos él y yo,

felices con una soledad

que llena nuestro vacío.

El y yo somos el mismo.

La Soledad y su nuevo significado

Ansiada en tiempos de muchedumbre,

creí que la soledad fue creada a mi imagen.

Entonces, conocí un mundo que gira en torno a ti

y ahora las paredes se hacen infinitas,

el silencio ya no me relaja,

y el vacío ya no me llena.

Los sueños no merecen ser recordados

si en la noche no compartimos silbidos esteparios,

si no siento el roce de tu pelo

o el abrigo de tu calor a la hora del rocío.

La casa es ahora un palacio deshabitado

y el vacío ya no me llena.

Sufrida en tiempos argelinos,

las promesas aparecen indigestas en la noche,

¿dónde quedó? -¿no me separaré nunca más de ti?-

Cobardía, inercia aprendida, responsabilidad

¿cuál es la sinrazón?

Noches donde, por primera vez, sufro de insomnio.

Y el vacío ya no me llena.

La cabeza es ahora una mascletá a los pies de la primavera

una noria girando en torno a ese vacío

donde fantasmas y miedos confunden a los vientos de cambalache.

Todo, todo, a fin de cuentas, se hace eterno sin ti

y el vacío ya no me llena.

La creación encuentra su inspiración

en la fuente de tus labios besándome

y sin ellos, el hastío, el desdén y la rutina

se adueñan de mis voluntades de polvo y paja,

como si la vida perdiera realidad

y lo figurado no supiera a nada.

Insulso e insípido es el plato de cada mañana sin tu sonrisa

cómplice].

Y el vacío ya no me llena.

Sé que debo ser más fuerte que todo ello,

ser incluso más fuerte que tú

para socorrerte y sostenerte en tus momentos de flaqueza

mas no son ganas lo que me faltan para chillar de rabia

y derramar lágrimas si acaso petrificadas por su espera

por eso aguanto la respiración hasta volverte a ver,

hasta volverte a amar

y llenar ese vacío que significa ahora la soledad.

En mi mente

Fugitiva, te muestras en la distancia de cuerpo presente.

Cautiva, apareces en tu lado de la cama cuando menos se te

espera.

Lejanos, nuestros cuerpos son de nuevo forzados a separarse

desterrados.

Frecuente, es el tiempo con que te reflejas en el lago Leman.

Ardiente, es la noche contigo en mi pensamiento.

Eternos, son los segundos cuando te cruzas en mis recuerdos.

Obligados, entre lluvia y estío vemos pasar los días sin

tocarnos.

Pegados, ansiamos quedarnos en nuestro reencuentro por siempre.

Esperanza, es la fuerza con que alimentamos nuestros sueños.

Cabizbajo, miro a mis zapatos entre horas muertas y pregunto:

-¿dónde está mi niña? ¿Por qué llora de nuevo?

¿Acaso teme al tiempo pasado? ¿Acaso es el avenir la razón de su

angustia?

¿Cómo calmar ese dolor cuando no puedo besarla?

¿Cómo explicarle que no habrá más huida

y que ésta es la razón de nuestro último tiempo alejados?]-

Que no habrá próxima vez. Que forjar una vida a su lado en un

país decente, con un trabajo estable y un sano ambiente para

nuestros retoños es mi deseo más fuerte.

Frunciendo el ceño, siento que el tiempo se agota,

Mirando el horizonte, confío en que el amor verdadero no perezca

Lejano, siento tu calor sin tu mirada.

Punzante, se clavan a diario tus palabras de melancolía sentidas.

Sonrisa, te muestras frente a la cámara regalándome un halo de

aire fresco.

Lágrima, escala tu mejilla y se pierde entre tus poros.

Impotente, veo caer sin respuesta un día más el sol y me hago más

pequeño.

Insignificante, sentimiento frente a una sociedad que no me

necesita.

Tupido, es el bosque de espinas donde mi sitio no encuentra

espacio.

Renacer, al salir el sol me aferro a la ilusión reinventada a

diario.

Olvidados, sueños quemados se pierden en el remolino de las hojas

muertas.

Desesperación, aquel sentimiento que no dejo que me invada.

Luz, positiva actitud frente a la acritud que implacable me mina.

Infinita, paciencia y buen hacer ante la espera de oportunidades.

Horizonte, vista al frente en cuyo infinito anclé mi rumbo.

Tangible, objetivos reales y metas accesibles como cura de mi

ansiedad.

Pensamientos que de amores y responsabilidades marcan su tempo,

requieren paciencia y, a contraviento, esperan recompensa].

Recompensa que cobraré cuando al fin a mi lado me susurres: -te

amo-.

Hija de los sueños

1- Cuando te conocí y cuándo me conociste.

2- Yo en ti y Tú en mi

3- Recuerdos del presente y recuerdos futuros

4- Semilla de una nueva vida y viajes de por vida.

Cuando te conocí y me conociste: Ensoñación añil de dos almas

De añil vestían los sueños de esta niña,

descoloridos y desvencijados ya de mujer despertaron,

quedaron entonces espacios llenos de sueños rotos.

Así la conocí. En ese estado de desconsolación cicatrizada.

Hija de los sueños eternos desvanecidos, sus sollozos

fueron socorridos en Noviembre y sin avisar,

el destino encandiló la vela enterrada

y alumbró con fuego eterno el sinsentido,

cerrando así la cuna del olvido.

Inconmensurable el sentir ser el dueño de tu sueño.

De ilusión enhebró una aguja sobre esta tantas veces

injusta tierra que ahora brilla,

ahora por siempre entre la fugaz fugacidad de éstas vidas,

nuestras vidas, que son tres y una a la vez.

Sueños de una vida en camino,

la vaga esperanza en noches desérticas de abrazos.

El tiempo cambiante me recuerda

que llevo demasiado tiempo lejos de mi familia.

Es éste un tiempo perdido,

una irremediable decisión irrecuperable, pero

¿tiene sonata de final feliz?, y el esfuerzo,

¿es susceptible de ser recompensado?

¿Es perdonable la decisión de navegar desafiando

al oleaje, al empitonado y al último pase?

Torre ámbar vigía,

vislumbra imposible no sufrir en el camino.

Mas más forjado quedará el rastro del hilo

frente al minotauro en el laberinto de Pisani.

Chacales que te miran a los ojos,

experiencias afganas prohibidas en nuestro inicio,

riesgo en propio bando.

El lirón arropa careto tus sábanas mientras hibernas tú,

mientras embaucas latidos yo.

Amasas con tus pies el adobe de esta tierra sedienta de paz.

Sobre tus ojos oscuros nuestra guía en el cielo

refleja un zafiro tallado, cura el astro desnudo

y se forja en devota relación.

Promesas imposibles cumplidas

“te enamoraré todos los días de mi vida”.

Tras la puerta del armisticio, con mi desarme estival,

anfibio se asienta el tren de la marea, unidos

cuerpos desnudos al son retumbando

la chapa de todo nuestro mundo recogido en once pies,

espolvoreado contenedor de seco

nos abriga de la arena de grano imposible,

miga causante de arritmias revoloteada por apaches y mangustas.

Un santuario de sueños en quince metros cuadrados,

se mezclaba con un olor nauseabundo que

me mantenía y mantiente en el limbo

brotando poesías desde la guerra, delirantes por reales,

desde el límite de la paciencia y la capacidad de trabajo,

desde la tensión acumulada.

Con todo te lanzaste, como te pedí,

pero no te dejaré, no dejaré que te ahogues

en este mundo de tsunamis, y juntos,

buscaremos abrigo.

Sin tiempo dado a la templanza ni lugar a la retórica

fue un zambullido al vacío con riesgo al corte de indigestión.

Contra pronóstico, no fue difícil acostumbrarnos el uno al otro,

estábamos hechos el Uno para el Otro.

Yo en ti y tú en mí: La sencillez de lo sencillo

Una fuerza - la que ya no tengo- me conduce el camino,

camino que siempre conduce hacia ti. Se realza en ti,

adquiere tu forma y cubre la base de las letras

entre ráfagas transparentes.

Me esmero por alentar a mis sentimientos con tu presencia.

En todo momento les oculto tu ausencia.

Esperanza de cambio, de regeneración.

Pura en tus sentimientos, sin coraza de guerrero al fin

y así, a corazón abierto, te muestras por fin.

Puritana y perversa, surges como misterio en los momentos

apropiados.

Tu visión, los cimientos de mi nueva realidad.

Iconoclasta convertido eres tú mi religión.

Sin ánimo de renegar sino de crear, despiertas en mí la voluntad

artística.

Obras en mí equilibrio.

El prodigio se encuentra entre la voluntad de crear

en mayúsculas y la palabra sentida curiosamente sensata.

Empaquetaste en el zaguán la poesía deshumanizadora de Guillén.

Descubriste qué se siente al exponer a corazón abierto tu ser.

Puntual como el monzón hindú,

me enamoras desde las estrellas soleadas

al enjambre de tu mundo vuelto miel.

Eterno color oro, violeta sin dimensión,

color manzana y naranja, -qué rica indecisión.

Tú, mi amor, elige tú el color de la habitación

que yo confío en ti más que en mi mismo.

Tan rotunda tu sonrisa, tan adalid tu paciencia,

urdimbre de serenidad y estabilidad, conviertes

momentos sencillos en elogios a lo eterno.

La sencillez de lo sencillo es en ti un respiro de aire al alba.

Estorninos, gatos persas, anfibios y… tus odiadas cucarachas

imitan levantinas haberse muerto, y… patas arriba,

te hacen de rabiar.

Nuestra luz en cinta de nueve milímetros alumbra por siempre,

es una llama que me alumbra, me guía en un lugar desaparecido.

¿Por qué eres así?, tan, tan… ¿por qué eres tan perfecta?

Los conocimientos de los límites nos unieron en situación

límite.

El frío intenso, la represión y el secretismo militar,

malas lenguas aún por cortar.

Superación que nos hizo fermentar como el pan en el horno

o el curar del hormigón bajo el encofrado.

Nuestra forma de ser, luchar, sufrir, no mirar atrás.

Solos tú y yo iremos a la ruina o al cielo.

Pero solos, es decir, juntos.

Sin arrastrar a nadie porque nadie se precipitaría al vacío

salvo nosotros, salvo tú y yo. Nadie avisó el camino.

Nadie dijo que esto fuera fácil.

Aunque tampoco avisaron que la distancia fuera tan difícil.

Pero nuestro hijo, nuestro anillo y nuestro compromiso

rompen la distancia… pero no el tiempo y eso me carcome.

La imagen del hielo reflejada esconde agonías por no estar a tu

lado.

En tiempos de guerra no hay tiempo para la poesía escrita

en frases conexas ni pensamientos correlativos.

Espada de Damocles sobre los hombros

cuando el sentimiento es más fuerte que el resto.

Receta de inconsolables,

un campo ocupado de recetas de inconsolables

donde las almas comen bajo de la Barca infante

que cuelga en versos el recuerdo del deber.

Asirse del aire no es solución

mas aprovechar sus corrientes

es el aprendizaje para seguir creciendo.

¿Tú qué opinas amor ante tal desazón?

Por el viento de Abrego me dejaré caer cada trimestre

para no olvidar a quienes me parieron.

Y por el viento de Levante invitaré a quienes

no quisieron olvidarme y nos recordaron y nos dieron

su tiempo, su apoyo y su amistad de oro.

Y… como Salinas… “el amor pleno de conciencia”,

que no es capricho, ni fugaz, sino de compromiso total,

es unión y armonía, es compartirlo todo en todo,

un todo para ti, un todo por ti, y así, por ti trabajo,

por ti vivo y por ti muero, y ahora por nosotros.

Y así, en la distancia te quiero.

Ni Lorca ni Alberti pueden expresar lo que ni yo mismo entiendo,

lo que mis sentimientos con tal fuerza manifiestan su amor.

Como cambiaste tú primero y luego tú, mi vida.

Descubriste el sentido de la sensibilidad,

más depurado que el tacto, más frío y calculador el replegado.

La sensibilidad va más allá, ahora,

tiene el nombre de quien la porta por todas sus venas:

Sherley.

Y así, se esfuman los tiempos inciertos de soledad y en compañía.

Su prioridad, mi bienestar para gozo y deleite de mi alma en

vida.

No hay nada de malo en nada en lo que piensas, dices y sientes.

No hay maldad en ti. Perfecta pero sin buscar la perfección,

natural pero sofisticada. Sólo quiero que seas tú,

tan feminista como eres, con todas tus connotaciones,

con tu razón tan particular.

No imagino lo que me quieres

porque aunque nuestro amor es el mismo

camina en sentido opuesto para encontrarse,

tú a mí y yo a ti, son distintos en realidad,

y es maravilloso saber cómo lo sentimos el uno hacia el otro.

Un jazmín en tu pelo, un pelo en tu pelo,

un vestido premamá y un sombrero de playa

entre el campanile y el palacio ducale.

Que bien te queda todo,

como me gusta vestirte como las niñas a las muñecas.

¿No eres acaso tú mi muñeca?

Recuerdos del presente y futuros recuerdos: tiempo, no me

detengas.

Mi voz la tranquiliza como a mí dormir escuchando

el vaivén acompasado de las olas.

Impasses donde los impulsos de la marea

movían nuestros cuerpos a su sazón.

Desbocado mar por tu olor cual caballo indómito.

Baño compartido en la nocturnidad de una cala mediterránea

funde nuestros cuerpos como la luna

se funde en la manta negra en de la mar.]

Bajo una careta artesanal muestra su mancha

en el pómulo derecho frente al mar

tan linda como dormir frente a su vera por babor.

Cuerpos entrelazados se adhieren

como los moluscos a la roca de la orilla,

cuerpos adheridos en el contorneo nupcial de la manta negra.

Messner se descubre y abre ante sí,

un rincón de alberos reinventados

y bucólicos jardines privados del romanticismo de Thomas Cole

y su visión del acueducto de sentimiento sobre la razón,

de sensibilidad exacerbada de naturaleza sobre naturaleza

y sueños que reptan en la casa empaquetada de yedra

bajo la atenta mirada del santo Pedro en herejía.

Golpeando el aldabón a tu corazón, el misterio se desvela

en un jardín decimonónico donde el musgo, las estatuas

y los frescos de Pisani comparten secretos

bajo el verde proyectado en sombras de sangre azul.

La realeza de una pava y sus pavitos te emocionan y tú con ellos

a mí.

Villa Rotonda se muestra asimétrica al reconocer nuestro amor

y nos elucubra envidiosa para así olvidar el tiempo.

Encerrados salimos saltando del cerro creado

que domina la colina y entre el barro

y las trincheras duccenianas

escapamos y dormimos inundados ese día en nuestro hostal.

Muchas pocas experiencias vividas y muchas todas por vivir.

Rechazaste incluso buscar la depuración

de los precursores del 27.

Vivísimos deseos oníricos

se han encontrado por Marostica, Mira, Burano

y la castiza por peninsular Albufereta.

A siete mil kilómetros maldita maravillosa

la sensación de plenitud en la vida.

Tu ausencia es el vacío de mi ser.

Desde Herat estas palabras suenan lejanas

pero la soledad agudiza mis sentimientos.

Alabanza por fin al presente y no al pasado ni al futuro.

Pero en la distancia no me detengas, Tiempo, no me detengas,

porque los nuestra vida aguarda arca

para vuelta sin retorno y retorno sin vuelta.

Lirón, desnuda careto un año después, en estivación,

actos y retóricas nocturnas resultado de la miga,

de esta tierra de piedras de polvo, litio y gas.

Un ensueño, una casa frente a la playa de Juan Dolio

a mi progenitor ofreceré como es su sueño.

La fuente de alguna ciudad me espera para hacerla mía.

Ese es mi secreto.

Compraré algo que siempre me recuerde a otros tiempos.

Porque añorar junto a alguien es nostalgia,

acepción de recuerdo compartido

mas añorar en solitario es melancolía, ausencia y vacío.

Y ¿qué son sino los recuerdos?

Y ¿el aprendizaje?

Recuerdan y enseñan.

Aprenden a recordar.

Viven sin acordarse de olvidos.

Memoria traicionera no me abandones

por si me traiciona los recuerdos.

Semilla de una nueva vida y viajes de por vida: No es un

espejismo, de noche crece y canta

Dentro, ay!!!! y dentro!!!!

Dentro de ti proteges y germinas una semilla,

el proyecto de por vida, de nuestra vida en tu vientre.

No es un espejismo, de noche crece y canta.

Lo siento con mi mano en tu mundo y tú,

me miras emocionada. Y así, emocionados,

paseamos admirando la calma nocturna del gran canal veneciano,

donde el tiempo no entiende de momentos perdidos

sino de silencios compartidos.

Qué linda metáfora tu sandía,

que bonita en tu recorrido de responsabilidad maternal.

Te arriesgas sin certezas y sufres la incertidumbre.

La incertitud es ahora compartida entre tres,

entre una nueva familia que corre

entre las nubes bajas de la lluvia tropical

donde tridentes nos salvan

y protegen hasta al menos medio siglo.

Pero qué bonita sandía mi niña mía.

Es una tripa preciosa. Crece con la luna creciente

y oronda se muestra con la luna llena.

Me enternece ver como hablas a tu tripa,

cómo le hablas de mí. Y no acabo de creer

que me oiga en el amniótico. Mi calostro,

todo va viento en popa, a barlovento el sol y el viento

y a estribor duras noches de insomnio para ti

por un nuevo soñador que no pega ojo cada veinte minutos.

Tu apagas mi ira y la conviertes en ternura. Y así, todo encaja.

Primogénito bebé símbolo de unión, de plan de futuro consolidado,

de tiempo relativamente relativo,

prueba que la celeridad

no está reñida con la locura, pero si así fuere,

recuerda que las locuras, a veces, son eternas.

Vida de novela dickeniana resumida en epitafios.

¿No es acaso bella la incertitud de no saber que nos deparará el

futuro?]

y ¿no es acaso más bello no tener más certitud que compartirlo a

tu lado?]

Certitud, envuelta para mí en un doble valor simbólico,

el encuentro conmigo mismo y la continuación de mis proyectos.

No olvides que eres el timón que guía este barquito

para que no naufrague ni encalle en fondos ocultos.

Pusiste fecha de despedida a un mundo incierto.

El introito a ese mundo incierto es ahora nudo coherente,

el rumbo y el destino siempre me conducirán a ti.

Ya soy un marinero en tierra. Gracias, alea llacta est.

Panamá en nuestro pensamiento, sobrevolando

y despidiendo las nubes de mi España agridulce,

que me mira absorta, sin saber si voy o vengo.

Un paseo entre dos luces, tú mi vida y el reflejo de la luna

orientáis a mi barquito estrellado que por fin dejó de ser fugaz,

luchando desde la guerra con amor

la incongruencia de la vida.

Lo que pasa por mi cabeza

Cómo llamas mi atención. Siempre planteas preguntas. Por

ejemplo :

- ¿qué pensáis sobre esto?- Acabas nuestras frases inacabadas

por nuestro lenguaje defectuoso y limitado.

Me gusta tu duda, -doy la hoja o pongo el vídeo-. Dudas hasta

cuatro veces. Sonrío, tú mientras, te decides.

Como mueves los ojos mientras no hablas. ¿En qué piensas, por qué

sonríes? Haces que me imagine tus pensamientos. Sonrío una vez

más. Tú te decides a hablar, -sobre los planos…- ahora eres tú

quién espera y miras a nuestros ojos esperando que participemos,

asientes con la cabeza. –Sí, muy bien, así es-, siempre nos

animas.

Tu voz, tu manera de atraer nuestra atención. Dulce, sin grandes

cambios de intensidad, a menudo te ayudas de tu cuerpo como una

contorsionista. Y tu fin último es siempre la enseñanza. Tienes

mucho que enseñarme y no sólo el idioma. A menudo dejas de lado

el francés y te interesas en la cultura. Se agradace el cambio el

cambio de tercio.

Pero a menudo me pregunto qué haces antes y después de las

clases. ¿Cómo te diviertes? ¿Eres feliz? Quién tiene la suerte de

hacerte cariños ?

Una palabra, gracias. Gracias por darme ánimos para coger la

pluma y escribir (hacía tiempo) y de recordarme que es que tener

dolor, dolor en el corazón.

Entre el Antes y el Después

PROLOGO

El destino del sonido comienza si callas

El laberinto del tiempo termina si lo hayas

Temporalidad vacua de lo vivido para la deidad

Falsas polémicas subvencionadas por la mediocridad

El instante ortodoxo se pregunta por el antes y el después

NUDO

Obviedades de la causalidad y el efecto en clave de duda:

-Llegó antes el charco o/que la lluvia, tu sexo antes que mi

madurez, el fracaso del artista recluido.

-Llegó antes la arena o/que el reloj, el pez antes que el

anzuelo, tu infinita sonrisa andina.

-Llegó antes el te quiero o/que la complicidad, la nota antes que

el piano, la retórica del poema.

-Llegó antes la luna o/que el sol, la favela de la popularidad

antes que el mérito de la trayectoria, la palabra poética

enmohecida y obstruida.

DESENLACE

Sin obviedades ahora dudo por igual:

-Fue antes el lamento o la eyaculación entre piernas ajenas, el

orgasmo de la sinceridad una vez al año.

-El caos que provocó tu ausencia o el recuerdo bajo tus enaguas.

-El roedor de mujeres o la esquina travestida.

-Cuerpos de desnudez artificial o retoques más allá de la

materia.

-Escribir para el analfabeto o fumarse un puro contra el

academicismo; exhalar el humo al moderador.

-Falsedad en el modo de ser o pensar en el modo de falsear.

SINOPSIS

Superar la poética de capote y espada y renacer con la poética

concienciada.

Ser poeta ahora ya no es serlo para siempre pero ahora o nunca.

El deseo de crear

Cuando perdí la noción del blanco en el tiempo ya no me deslumbró

el fin del camino. El espacio habitó de nuevo el olvido y la tez

de la tela blanca me volvió a excitar como un cuerpo deseado. El

momento táctil de manchar me produjo de nuevo excitación. El

deseo intemporal del instante desdibujó la ostentación de las

formas y apareció la eternidad en soslayo, pasé de repente de un

estado de inanición a la mirada difusa y la necesidad de crear se

hizo de nuevo incontenible.

Sin duda hay impactos que crean la necesidad de crear, las

fuentes, aquellas evidencias que no tratan la realidad sino que

la atraviesan descuartizando la existencia y descomponiendo lo

establecido, llamando mentirosos a los que se hacen llamar

“objetivos”. Esta trasgresión de la realidad reproduce ideas y

significados que me provocan sorpresas y emociones. Intento leer

entre líneas de dicha sub-realidad dentro de la realidad dada,

establecida. Aparecen entonces mensajes ocultos tras los cuadros

de grandes pintores, tanto conocidos como desconocidos, que

desgarrándolos me revelan su materia gris. Me hacen abrir los

ojos, aunque sea sólo por un instante, y me pregunto: ¿si sumamos

todos a los que como a mí se les abrieron los ojos ese momento

fugaz? Y a su vez ésta me plantea si: ¿podemos concretar entonces

que se trata de una aspiración colectiva de un sueño puramente

humano que lucha a favor de la revelación y el sentimiento de que

las cosas no deberían ser así? A partir de ahí cada uno se

plantea nuevos retos como una detonación en cadena. Eso es para

mí conmover la conciencia, tantas veces anquilosada en la

comodidad de no cuestionarse la realidad establecida.

Entender el deseo como tal, es entender que lo preciso nace de lo

inexacto, que el principio de los contrarios funciona en el arte

donde ser existente en lo imaginario llena el aljibe de los ecos

con el agua de memoria de circos glaciares.

En la búsqueda creativa de la armonía camuflada en el desorden,

la intuición viaja al margen de su dimensión, es decir, ya no

tiene sentido de hablar de dimensión cuando, como dije, se ha

atravesado descuartizando la realidad y por tanto, sus

dimensiones.

Del principio de los contrarios se convergen y unifican criterios

de la introspección en la materia en los que se trenzan

argumentos, se suceden atmósferas visuales, se tramitan

inconscientes caminos insospechados.

Pero es siempre en la búsqueda y el ahínco donde se encuentran

las respuestas o se plantean nuevas preguntas, aspiración frente

a inspiración. Los errores a borbotones razonan el resultado

abierto. El enemigo no son pues los errores sino la comodidad y

el conformismo. No pienso que sea tan importante ser creador o

creativo sino trabajador e inquieto, porque como se me dijo una

vez, no importa lo que hagas Yunes pero haz.

Una de las asociaciones de contrarios que más me atraen es la

elíptica de realidad y fantasía.

La memoria, pensamiento y percepción transitan por dicha elíptica

y la ausencia de extremos se sucede sin interrupción.

Unir extremos y reorientarlos hacia la estructura del vacío para

empezar con otro lenguaje ahora ya no reinventado sino nuevo es

un comienzo que aún perdiendo la noción de lecciones aprendidas,

es decir, ganando el desaprendizaje, te conducen -o esa es mi

experiencia- hacia un camino sin vuelta atrás. Hacia un

precipicio emanado del riesgo obviando la tentación del camino

fácil, de la geografía desdibujada del pintor. Encauzar el legado

de nuestras huellas en las miradas y entre senderos concretos de

evidencias personales para así no vagabundear en la carambola de

la aproximación.

Para algunos, dicha empresa nos representa fuerza de

conocimiento, obsesión y misterio frente a lo banal, superfluo y

efímero que la creación supone para otros.

Agitar el frasco de las conciencias sedimentadas en el status quo

es una veleidad tan corriente como excusable por la rutinaria

rutina así como el ritual de almacenar y desechar pero yo no sé

porque pero hay algo en mi interior que me empuja a seguir

almacenando velos entre los que se almacenan imágenes que se

reinventan.

Ideología cero

Los hay empeñados en destruir dos vidas en un segundo.

Los hay que estrangulan y hunden la buena intención del prójimo

en zona cero, cayendo en el arraigo del desánimo, la mejor arma

contra la insurgencia y la sublevación.

La muerte palestina por inhalación israelí-americana,

la nueva muestra de amor y dolor se dan la mano.

El odio, la venganza y el “nada más que perder” llevan el nombre

de bomba humana.

Cadáveres y eufemismos periodísticos en desinformativos, el miedo

establecido de la sinrazón más efectiva. Manipulación y

ostracismo, cascarones finos y quebradizos como esta copa de

promesas.

Renacer en cada verdad y morir gritando con cada injusticia.

Los viejos sin voz ni voto, sí, ahora sí, no son sino niños. Sin

memoria dicen ellos, con tristeza olvidadiza y canto de recuerdos

y experiencias en saco roto.

Laicidad antes que la cruz del Vaticano. Ideología cero, libertad

de ocho letras, remanso de paz.

Negocio entre extremistas, distensión de lo políticamente

correcto. La moral huye por la puerta de atrás.

Ausente el monte del Calvario, Orión refugia textos a la realidad

de víctimas colaterales de la hipocresía. Desplazados y huidos

ante las falsas polémicas, se filtran hasta Occidente.

Las lecturas vaciadas de voces y pueblos, demandan juglares,

serenos y trovadores que las reciten. Poesía comprometida con la

falta de cordura y la veladura de realidad traicionada.

La aversión al extranjero se cura con el viaje a la transparencia

civil de pueblos en guerra.

La contradicción de la paz armada y el irónico lenguaje

pacificador del militar.

-¡Todos sabemos que no hay sino verborrea vacua tras el telón de

oro negro ensangrentado!

Cultura del miedo y miedo del que sabe y conoce.

El arma se vuelve contra el que aprieta, dispara y mata.

En memoria a Macario

Vecino de toda la vida,

fuiste un fiel amigo, siempre ligado a la familia.

Rubio y de ojos azules, no parecías español.

Mi padre siempre dijo que mudo hubieras sido alemán.

Corpulento, duro, el más duro, recio,

de tez moldeada por el sol en las interminables jornadas de

vendimia],

o en la recogida de la oliva, de la cebolla, de la patata...

Conocías cada pulgada de las fanegas de estas tierras manchegas.

Trabajador incansable, como los caballos de la granja de Orwell,

diste Macario, sentido a la frase: “con el sudor de tu frente

ganarás el pan de cada día”.

Por entre tus dedos labrados se contaban las historias de la vida

rural].

Eras de esas personas que te cuentan su vida con tan sólo darte

la mano].

Desde que tengo uso de razón te recuerdo cortando,

a siete metros de altura, la hiedra del muro que impide entrar el

sol en la piscina]

que un día nos regaló sin previo aviso Paco Pío, o igualmente

ágil]

subías a los tejados para repararlos o quitar las malas hierbas

sin mover una teja cual gato de la Venancia, mi otra vecina

medianera.

Pero no fue el trabajo en el campo sino el dolor en el corazón

lo que te agotó definitivamente.

Sufriste, en estos últimos años lo peor que puede vivir un padre.

El accidente de tu hijo Jose, dirimiéndose entre la vida y la

muerte],

fue, Macario, la prueba final que te reservó el destino.

–“Muy duro Yunes, esto es muy duro”- me confesaste

con tu voz siempre ronca pero rotunda.

Mas no quisiste abandonar este mundo sin antes

ver recuperado a tu hijo y compañero de fatigas a quien ofreciste

sin rechistar –no sabías que era eso- tus últimos halos de aire.

Junto a tu esposa Carmen, tus nietos y tu hija Sara

ayudaste a revivir a tu hijo, a quien tengo un enorme cariño.

Una mañana soleada de invierno, hace poco, te vi de espaldas,

bajando nuestra calle, Don Remigio Valdés, que tantas veces te

vio pasar.

Tu paso firme e inquebrantable fue en aquélla ocasión quebradizo

y vulnerable].

Más tarde te vi en el bar del Guadarrama tomándote,

como de costumbre, tu chato de vino Rocanales.

Pero ya no eras el mismo, era como si tu sombra te hubiera

reemplazado].

Encorvado hacia la barra, tapabas bajo una gorra azul,

tipo mono de trabajo, la calvicie producida por la quimio.

Te saludé fugazmente, sólo para cerciorarme de que eras tú

y una sensación de vacío se apoderó de mí

al ver que eras ciertamente Macario.

Pero siempre, constante hasta el último día, cuidaste de nuestros

caballos]

y el del tito Jandro, dándoles cuerda para mantenerlos en forma,

cambiándoles su cama de paja, alimentándoles con pienso, pan

seco, lechuga o acicalándoles en su muda de pelo.

Recuerdo que te bastaba gritar una sola vez –“¡Caballooooo!”- y

hacer un gesto preciso con la mano para que los equinos

supieran exactamente lo que debían hacer.

No pedías nada en la vida más que vivir tranquilo y trabajar.

Me acuerdo que me contabas lo duro que era vendimiar,

- que curtido estabas, de los hombres que ya no quedan- pensaba

para mis adentros.

Te vi por última vez sentado en las escaleras del picadero

que dan al pajar,

con tus dos fieles perros que siempre te acompañaron,

hijos de los antiguos wiki y rata.

Me dije, -“a la vuelta de rellenar la garrafa de gasolina

con la vespino en Camarena, me quedo un rato con él”-.

Nunca más te volví a ver.

Fue tu discreta despedida.

Me anunciaste tu muerte y no supe escucharte

y esa imagen tuya bajo el sol junto a los caballos no se me

borrará jamás].

Esta noche sopla el viento pero anclado y firme

yace tu recuerdo Macario.

Entre estas letras lloro la preciosa despedida

de mi vecino de toda la vida.

Mundo A-Pre-Praxis

Sin sentidos llenos intención y

con la ración justa de razón, es decir,

la que me dicta por defecto la traicionera aprendiz

de mi propia inconsciencia,

escribí en otra vida:

Abriéndose paso entre la significación oculta y el libre

pensamiento],

la sintaxis, fregada con tintes del pasado, se volvió colorida

y abierta bajo un cielo tan malva como escarlata,

tan soleada como eterna,

tan repleta de discontinuidades

que acogió en su seno el limbo del intersticio,

sugiriendo que lo categórico nunca sirvió

para mover los secretos del baile de la insinuación.

En su lucha contra las evidencias,

desenterró en el campo de juego

aquellas sensaciones mezcladas de confusión y asombro,

aquéllas que se emocionaron bajo el telón de la lírica sin prosa

y la narrativa con-versada.

En última instancia, la sintaxis quiso desentenderse de toda

significación.

Recluida como hereje del reino de la gramática,

se convirtió en una refugiada, (la primera en la cárcel de la

razón reglada).

Se unió entonces a palabras sin intención de formar oraciones.

Compuso líricas sin expresar conceptos.

Desentendiese de toda relación sintagmática.

Fue, en aquellos tiempos, la primera en saltarse toda ley y toda

lengua].

Su nuevo ejército se comunicaba sin prejuicios conceptuales ni

lingüísticos].

El sentimiento de libertad inundaba a los habitantes

del nuevo mundo de la sintaxis.

La religión adoctrinó como señor al sincretismo,

fuente conciliadora de pensamientos diferentes

que no atendió a divergencias ni convergencias.

Todas las misas comenzaban con la frase de:

Sólo dios sabe si hay dios.

La fusión de otros grupos insurgentes del reino de la gramática

se unieron a la nueva revolución de la sintaxis.

Pero éste, no fue un ejercicio experimental.

Sin cobayas en el saco de las intenciones,

la era de la anarquía en el lenguaje

cambió la verborrea edulcorada por escritos a lo carpaccio.

Sin cocinero ni mantel, los libros se sirvieron en plato frío

con carne proveniente de las decapitadas circunlocuciones

y de las perífrasis

y aderezadas con la falsa diplomacia de la ironía del eufemismo.

Era un acto de rebelión y de canibalismo

que provenía directamente del matadero

con la metonimia por verdugo

contra los antiguos compañeros de textos

que ahora se desarrollaban con asonancia libre

y arritmia silábica,

con párrafos de ritmos si acaso tonales.

Sin cadenas de normativas atávicas,

las obras se cerraban con la misma incongruencia con que se

abrían.

La perspicacia del texto se reveló

sin concesiones ni lector al que dirigirse,

sin esperar nada a cambio,

tan sólo intercambiar indiferencias por inquietudes

con la fuerza de la palabra.

Palabra a palabra.

El sinsentido de las nuevas obras

escritas desde la insensatez,

proveyó a sus lectores de una incipiente imaginación

que dio lugar a significados infinitos

sin finales estáticos preconcebidos con un solo sentido.

Se aprendió, en el planeta A-Pre-Praxis, a encajar los

razonamientos de cada cual, razonamientos que a sus autores

antiguamente se tildaban de acto de locura por salirse de la

lógica.

La palabra ya no pretendía forzosamente comunicar sino

materializar un desvarío del sentido a través del lenguaje,

entendido éste como la herramienta de destrucción más letal del

antiguo mundo, al que acabó por destruirlo.

En A-Pre-Praxis, la palabra se usó como un giro ecléctico de

nociones nunca bien aprendidas, donde la máxima era la intuición

de que las palabras significan lo que uno quiere que signifiquen,

sin búsqueda forzada de moralejas ni final feliz. Entonces, se

aprendió a encajar a presión el círculo en el cuadrado y la

coherencia dio paso al absurdo sin objetivos ni fin. Pensamientos

nihilistas fastfood enfrentados contra la linealidad del

esquematismo del onanismo tradicional.

Hubo enfrentamientos entre la literatura racionalista y los

textos insurgentes lactantes de independencia sin editoriales ni

precios de mercado. Entre las armas aleccionadoras de los

primeros se destacaban el de la congruencia que para los segundos

aparecían como encasillamientos, y la peor, la de meter en sacos

los comportamientos que para los segundos era como si la

significación individual necesitara de la pluralidad para

obtener coherencia y resultados. Fue lo que los habitantes de A-

Pre-Praxis definieron como la borrachera de dependencia.

La pretensión de evidenciar evidencias era una rimbombancia, un

estado de ansiedad obligada de una sola dirección donde no había

espacio para el delirio creativo. En A-Pre-Praxis se solía

comparar el que otro te mastique y machaque el alimento escrito

antes de ser ingerido para comodidad de uno, es como comer las

sobras del inconformista, lo que te convertía irrevocablemente en

conformista. Dicho acto de comodidad, pudiera ser que hubiese a

quien todavía le gustara la carne picada pero el despertar de la

conciencia de los moradores de A-Pre-Praxis dio lugar al dicho

de: prefiero saborear la carne de un buen filete despedazándolo

por mi mismo, metáfora que resumía la nueva hambre de lectura y

también su búsqueda de espontaneidad en el escribir.

En la misa el cura a-psique lo sermoneaba así:

Acaso nuestras vivencias y nuestras vidas -que no es lo mismo-

¿son el cúmulo de verdades o thrillers racionales?

o más bien...

¿la película de nuestra vida es de terror de serie b que no

encuentra un sentido si acaso en el delirio?

¿Acaso estas palabras calan en vuestra conciencia o vuestra

inconsciencia?

o más bien...

preguntaros si

sois un bulto que forma parte de un paquete mayor.

Siempre acababa con una pregunta más irracional que retórica y a

veces, cuando la gente se levantaba para ir a sus casas con la

duda y meditar, proseguía con algún pensamiento del tipo:

Poetizar la vida para mi no es mas que la narración más racional

ya que la poesía no tiene secuencias forzosamente relacionadas,

son secuencias tras secuencias y...

¿Pues no es la vida, una secuencia de aquellos sueños que se

vieron truncados por realidades que salen de la nada pero que aun

así son irrefutables?

Frente a las incongruencias filosóficas del padre, la gente si

tenía claro que la imprevisión de la vida era precisamente lo que

enriquecía el devenir. La visión invertida de la vida daba a ésta

un sentido positivista. Así, en A-Pre-Praxis se consideraba que

la suerte te sonríe desde abajo y nunca desde arriba como si la

mierda que pisas te hiciera apreciar cada paso que no has pisado

otra, ya que uno podría haber pisado muchas más. Pero no hay

fórmulas para evitar las cagadas porque también desde arriba

llueve la mierda. Consideraban estar de enhorabuena: hay que ver

la cantidad de tiempo que no me caía una, y la verdad es que

tampoco ha sido para tanto al fin y al cabo. Esta vuelta a la

tortilla sirvió para sonreír a lo que hasta entonces se suponía

como mala suerte, disipando así esa visión el pesimismo.

En el mundo antiguo en crisis, la razón precedía a la intención,

se actuaba pensando en lo más razonable, como si el médium

justificara toda acción convirtiéndola en la más conveniente. En

el mundo antiguo paralelo insurgente, en A-Pre-Praxis, este

juego-dilema se llegó a explicar tras muchos esfuerzos desde el

entendimiento del ego egoísta innato de las personas

“razonables”. Pero en A-Pre-Praxis se estimaban otros conceptos

como la búsqueda del entorno de intimidad y de concentración

total que raramente se alcanzaba ya que se definía como el estado

de semiinconsciencia aparecido tras un inhumano esfuerzo físico o

una hambruna voluntaria y continuada o un sueño inconmensurable

tras varias semanas sin dormir

donde el surrealismo se apoderaba de la conciencia,

donde la imaginación ya no discernía entre fantasía y realidad

donde se vaciaba de contenido lo conexo entre lo nominal y lo

verbal

donde se adquiría el sentido con mezclas de realidades en sueños

despiertos, y de donde se nutría curiosamente nuestro intelecto.

Era como dar un sentido a la metafísica, donde cada uno se fijaba

un metasentido más allá de la significación y donde la

incoherencia veía más allá de la coherencia.

Eran coeficientes de incertidumbre que se usaban como medidas

contra la crisis provocada por la comodidad en un mundo que

derivó sabiamente hacia el misticismo de irracionalidad. Un mundo

donde las palabras derivaron libremente su significado para poder

soñar sin límites, pero para soñar uno mismo y no para que otros

sueñen con los sueños de uno.

El futuro avisó que no había nada más impredecible que lo que uno

planea hasta el último detalle, aleccionó que siempre aparece un

cabo suelto, que tuerce lo planificado.

El impasse entre los dos mundos pudo acabar si el sentido común

hubiera aceptado tanto la razón como lo irracional, como

soluciones válidas, cada uno con sus propios intereses y reglas

ad-hoc.

Oda climática

Exiliada la contemporaneidad,

los actos recogen la ascendencia

de ficción y futuro.

Los recuerdos,

convertidos en acciones

ya sólo esperan, esperan.

Conmover ya no es la tarea del alma

y…

y los gritos ya no reparan en desgarrar las cuerdas.

Esta tarde ya no vive del olvido

y me preocupa.

Compartir ya no cuenta

sumamos de uno en uno

el resta y sigue del anonimato urbano.

Los recursos ya no son suficientes,

el lobo sucedió al fin a la oveja

en el convenir de subsistencias,

en el reparto de desigualdades.

Convertimos al fin su piel en mercado,

el azar en destino tragicómico.

El adiós educado de la evolución

malograda en una sola generación].

Arritmia de un planeta taquicárdico

que se pregunta juzgándonos,

¿en qué fallé?

Las premisas convertidas

en el epitafio del deshielo.

Necesaria aquélla

del reciclaje de conciencia] y

el gateo de nuevos hábitos.

Tiempos grises en la era del porvenir

para los inocentes.

Descubrí demasiado tarde a los indígenas,

verdaderos ecologistas.

Tan corrompido por este modo

de vivir la vida…

La retroalimentación de aquéllos

se hace indispensable

en la búsqueda de…

La exiliada contemporaneidad.

Pasión Índica

Bajo una susurrante ola de Goa,

las caricias sonoras desnudaron la luna.

Los ruidos se componían al tempo

de sentimientos que crecían con la espuma

y anunciaban nueva vida.

Dieron si acaso un paso al frente

y se abrieron entre salitre, ramas y conchas

que son…

son ciudades ambulantes,

desérticas entre la humedad del viento

de las velas indígenas.

Estas puestas de sol

bañan mi pasión

en agua afrodisíaca de cocoteros.

Sobre la roca hecha de cangrejos esperaré

la noche

entre serenidad y desvarío de la playa de Palolem.

La marea me marca el tempo de la luna,

presente

pero invisible todavía.

Aguardiente de anacardos

extirparán del crepúsculo mi desenfreno.

Mi yo más salvaje y húmedo.

Se avecina marejada

al otro lado del mar Arábigo.

¡Apollinaire!

Ya no busques más entre la vigilia

que bajo estas sábanas de arena mojada

redefiniré surreal,

esta noche.

Las medusas relucirán sus caderas

y mis cartílagos enfermarán como antaño

entre sus pechos de coral.

El instinto felino

arañará la mía conciencia

y ni Patronio, fiel consejero,

calmará la ansía de penetración.

Descubrí un mar con demasiadas estrellas.

Esa noche la marea asustada se escondió.

Dejó vírgenes de agua a las sirenas,

sedientas de pecados carnales.

El tempo lo marcaron entonces sus maullidos.

Prohibido pensar, peligro de muerte.

El testimonio de un texto no escrito en las depuraciones de un

vacío imposible es nuestro pensamiento en una época de generación

dormida, nuestra generación.

En un segundo de dos vidas

me sobra una vida de tormento,

tantos por ciento

y gráficas de aburrimiento.

Sueños eternos de la generación dormida.

La generación dormida sueña eternamente

con la lluvia dorada de la comodidad.

Submarinos fecundados por ballenatos

y fecundación sin sexo.

Anarcas pijos y pijo es verga.

Cultureta afeminado.

No estás enferma, sólo tienes el período.

Rubias de bote

y musculosos intravenosos

a los que gano en un pulso.

En esta Edad cíclica sin nombre

propongo la transmutación del hombre.

Damos la espalda

a las proteínas de la placenta,

a la austeridad del susurrador inteligente

y aplaudimos la gomina en descapotable.

Semillas moduladas para autómatas

del andamiaje de la ortodoxia más convencida.

Ingenuidad convenida, manipulación segura.

Calentamiento al margen de la globalidad

del que mira en escorzo pero

no se mira cara a cara por vergüenza.

Delatadores cuellos de camisa subidos,

pendientes de perla, pachangueo,

consumidores ovinos sin objetivos.

Cantante protesta sin intención

que frecuenta daiquiris.

Faltan profetas y sobran futbolistas

en un tiempo de vacío generacional.

Renacimiento y extinción.

Acabar con las guerras de religión

es alabar a la moral.

Reliquias de verdades en vitrina

ensuciadas por dedos sucios,

Geniales las madres con sus cuatro hijos.

Pensamientos fundados sobre la corriente del agua que se pierden

abandonando una tierra que nos empeñamos que gire pero por más

que me esfuerce, yo la veo plana.

Somos demasiados educados parar decir lo que se piensa sin pedir

perdón de antemano o maquillar la realidad en pro de la

diplomacia, diplomática mentira y sonrisa forzada.

Nunca una cultura sin censura dijo tan poco.

Ahora el radical se conforma con más fundamentalismo que

fundamento, con el nacionalismo que es la moda. La comodidad ha

hecho de nosotros autómatas para que no propongamos ni nos

opongamos. Siguiendo la corriente como los peces muertos.

Hoy día se diseñan hasta los versos.

Si mi abuelo hubiera sido turista

Si mi abuelo hubiera sido turista –que en su tiempo era cosa

rara- recordaría las ciudades a escala humana, ofreciendo una

vida tranquila y equilibrada. Recordaría que tuvo bastante

dificultad para encontrar un hotel. Todo lo contrario sucedería

con la Iglesia, monumento predominante de la ciudad.

En estas ciudades, compitiendo con la Iglesia y su fortaleza, se

encontraba el centro cívico con el Ayuntamiento. Según él, esto

era perfecto porque los dos monumentos representaban a Dios y al

Hombre de una manera armoniosa. Pero si invitara hoy en día a mi

abuelo a un viaje por cualquier capital del mundo, lo primero que

encontraría a su llegada sería un hotel.

Seguro que quedaría asombrado por el confort y el lujo de estos

edificios, pero se extrañaría al ver que la Iglesia -antiguo

símbolo de su ciudad- había pasado a un segundo término, oculta y

disminuida bajo la sombra de las proporciones de los nuevos

edificios que la ahogan. Y conociéndole, reivindicaría con más

razón que nostalgia, la identidad de la ciudad y la esencia sus

gentes.

A la hora punta el caos y el comportamiento humano, no les

llevaría a admitir el cambio como progreso. Al ver los programas

de cine, televisión el resultado como positivo. Mi abuelo

quedaría asustado.

El arte, pretendido ser de nivel alto, y por esto, confuso y

desordenado, no significaría tampoco una vida progresista. Se

preguntaría cómo puede ser que nosotros que sabemos tanto, no

sabemos que el arte no es cosa de lujo en la vida humana, sino el

alimento de su espíritu.

Porque él entendía el arte como el cultivo de nuestras

actividades cotidianas, siendo el pintor artista para el zapatero

y el zapatero –por dar una forma, sencilla y elegante a sus

zapatos-artista para el pintor, arquitecto o albañil.

Por tantas críticas y preguntas de mi abuelo sobre nuestros

resultados técnicos y científicos, debemos examinar un poco el

comportamiento humano a través de su historia griega, romana y

cristiana que han sido las que más han influido en nuestra

cultura.

De Homero aprendemos que los que viajaban eran los dioses que

tenían sus moradas en la Acrópolis, entre templos y plazas. Si

los dioses viajaban los ciudadanos les seguían, pero no se les

ocurría viajar por su cuenta. En el período clásico Herodoto –el

primer Historiador- se popularizó por su libro que hablaba de las

distintas culturas de su tiempo, viajando y teniendo contacto

directo con ellos.

El mismo Platón en su República prescribe para los soberanos

sabios, que al terminar sus estudios viajen durante diez años

para aprender del libro de la vida y al volver, a la edad de

sesenta años, puedan gobernar con justicia.

Esos viajes eran la expresión necesaria de su espíritu, viajes

para conocerse mejor a sí mismos a través del hombre y su

entorno.

Su condición de viajeros – y no de turistas- les hacía

hospedarse en caso de gentes propias del lugar o de amigos con

intercambio enriquecedor que ello conllevaba, no tenían hoteles

donde dormir. Si el centro espiritual era la Acrópolis, el

cultural era el Agora, con sus edificios administrativos.

Roma conquista Grecia, explota su riqueza y comienza su filosofía

materialista de la vida.

Aunque ha distinta escala, sus resultados fueron parecidos a los

nuestros. Se dividían en barrios elegantes y lujosos y en barrios

feos y pobres. Los símbolos de sus ciudades ya no son el templo

ni el Palacio de Justicia, SINO EL Arco del Triunfo, los

estadios, los circos, los baños todos coronados con el nombre de

un dictador. Lo ostentoso del poder sustituye al espíritu griego.

Se cultivan entonces el vicio, el poder, la voluptuosidad, Somos

testigos del giro radical que va de los edificios comunales

griegos (me refiero a la Grecia antigua y no al Helenismo, mucho

más barroca y próxima a la romana) a los descomunales romanos.

Los cristianos por su parte lucharon con la palabra de la Verdad

y empezaron todo de nuevo ya que consideraba que Roma se

cimentaba sobre verdades falsas.

Como todas las actividades estaban dedicadas a la glorificación

de Dios, los únicos que viajaban eran los apóstoles y los

mensajeros de la <idea que era la Verdad Absoluta.

Los dos mil años entre la Grecia clásica y este período

cristiano, se notan poco con valores y principios iguales en el

fondo.

Pero sería un error no reconocer la identidad en esencia de estas

dos culturas.

Hoy nuestra época Helenística colma los monumentos a Bancos,

nombres de empresas, Hoteles, compitiendo unos con otros en

altura y apariencia entre redes de calles que fueron ordenadas

para otros problemas y otros tiempos.

Este esquema de la historia de las citadas culturas, parece dar

más razón a nuestros abuelos y poner en duda nuestros progr3so y

resultados que subconscientemente ya sentíamos.

El más llamativo edificio de Estambul, Londres, etc es Hotel

Hilton, en Compenhague el Hotel SAS, en Madrid el Hotel Silben de

Avenida de América el símbolo de la catedral la parecería

ridículo a mi abuelo bajo la sombra de estos edificios y de que

los nuevos ídolos de nuestras ciudades sean el señor Rochefeler,

Milton o Meliá.

Para mi abuelo esta vida destruiría la tranquilidad y el ambiente

humano de sus ciudades.

Encontraría nuestras ciudades agobiantes y resistiría su 50

semanas grises con la esperanza de que esos ídolos no organicen

un viaje colectivo en uno de sus hoteles, pero del que volvería

cansado, desilusionado y sin dinero y se preguntaría porque y

para qué tanto lujo y tecnología y conociéndole reivindicaría con

más razón que nostalgia la esencia del paisaje y de las gentes,

es decir, las cosas que de verdad importan en los viajes. Todas

las ciudades iguales con la globalización de las cadenas

hoteleras te parece no moverte del lugar, lugares sin rostro o

mitigados sin identidad.