Rsa23_Sabor Artistico, la Revista

Nº 23 - Diciembre, 2010

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Editorial

U n año más se va...

P ero qué importancia tiene si otro está llegando, como llegaste tú un día a Sabor Artístico y te

instalaste aquí, en tu lugar, en tu casa, con todos tus sueños, con todos tus sentimientos hechos palabras.

Y caminamos juntos mucho tiempo y seguiremos caminando por mucho tiempo más.

Seguiremos compartiendo lo bello de tu arte.

Y seguramente publicaremos más libros, haremos más programas de radio y realizaremos más

encuentros con esa sensación de estar juntos, compartiendo, sonriendo, disfrutando del placer de la amistad.

Y sí, un año más se va, pero qué importa eso si otro está llegando, con muchísimas nuevas luces,

con más estrellas en el cielo, con más sueños y más palabras para adornar la rutina diaria.

Y sabemos que estarás aquí, con nosotros, en esta casa, para

SABOREAR tu arte

SABOREAR la amistad,

SABOREAR el placer de la compañía.

Sabor Artístico te desea LO MEJOR para el 2011

GRACIAS porque vos sos lo mejor que tenemos.

Buena vida a todos! Ver el video

28 de diciembre, 2010

SABOR ARTÍSTICO, LA [email protected] [email protected] ARTÍSTICO, EL FOROhttp://www.saborartistico.com.ar/ facebook.com/SABORARTISTICO DIRECCIÓN EDICIÓN Y MAQUETACIÓNEDUARDO CORTESE AMELIA PRIETO

COLABORADOR@S: CARLOS MARTÍNEZ

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SSaabboorr AArrttííssttiiccoo,, LLaa RReevviissttaa -- NNºº 2233 -- DDiicciieemmbbrree,, 22001100

Un día en la Arabia AntiguaLa puerta está cerrada, la boca me la toco;confía tu oración mirando hacia el oriente,se fía una canción bailando hasta el poniente,cubierta va mi amada, me toca ser un loco.

Abierta y no pesada, coloca en peso poco;desafía la acción pujando hacia occidente,Sofía, sin lección, buscando un accidente;la espuerta no es dejada, ¡qué loca vi en el zoco!

Busqué, con prontitud, conseguir flor de hammán;lucí sin ilusión bochorno, sin piedad,saqué pronta virtud: perseguir a un Imán.

Cocí blanca pasión en horno de verdad;no revoqué actitud, vestir cual musulmán,merecí una prisión: soborno y vanidad.

Jop Piobb

Tres lunasTres lunas prendo en destello cuando a tu cuerpo regreso, posado en él son mis sellos cuando lo lleno de besos. Brillo de luna en tu cuello posan mis labios traviesos, y enredado en tu cabello fuego de luna profeso. Agua de luna en tu bocaque de tu agua estoy sediento,toda me parece poca y bebo sin desaliento. En fusión de fuego y rocasomos un solo elemento, hecho riada desemboca hecha luna en un momento.

< Sín título >Rózame de llanto si quieres perderme.Júntate a mi olvido si quieres tocarme.En el silencio cobijamos la dicha y la suerte.Amada mía, extraño ser que alimenta mi vida.Sembradora de rosas que han estado marchitas.Canción de la tarde y brisa marina.Acojo tu estar, tu ser conmigoenvuelta en olor de primavera.¿Eres tú aquella que pretende entrar en el lugar secretode mi tierra?.Excavaré surcos en tu alma,y abonaré de hijos la cosecha.Y al juntarse tu espíritu en mi calma, surgirás,en la unión purificada, del seno profundodonde sueñas.Cambiaré tu cantar en risas y esperanzasy añorarás, sin quererlo, tus tristezas,pues en el aire y las piedras de tu vida,el camino de espinas será en quiebra.Y así, sin promesas ni vacíos,sino en actos y horas del pasar,recogerás del humus el fruto y la cosechay con la risa en la cara, el alma y la mirada;al pensarte y sentirme: ¡me amaras!

Jorge Antonio Lastra

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< Sín título >Qué es lo que hace que un hombre no pueda andar desnudo,y tenga que irse a un insilio sin árboles de navidad.Se vaya de todas las luces de colores de las marquesinasde los supershoppings, las avenidas y los vehículosplateados, dorados, lleno de cosas dentro que parecen gente,se vaya de los vendedores de biblias en todos los idiomasen todas las explicaciones, en todos sus diosesiguales pero diferentes,divinos pero con olor a axilas ventiladaspor supuesto buen perfumey cabellos bien cortados, camisas y corbatasy no te olvides del diezmo y cantar desaforadamenteal menos cuatro veces a la semana con la cabeza bien huecapara que no veas en esa cruz al dueño de la cruzsino al representante interino que te habla ,te habla, te habla de igual a igualpero sabemos que nocon o sin sotana.Que no hay autoridad sin ejemploque no se sabe de dónde salen esos frutosque nos dan a probar gratisy luego se paga en cuotas eternas;esa prosperidad que nunca llega así nomásen nombre de ese hombre que te lo dicecon una mirada que no te miray proclama que hace lo que aquél hombre de verdad una vezpero en el fondo del pecho muere de puro barro,sólo quedan baratijas para el alma que anda buscandoalgo que no sea más que este simple show realal que uno asiste y lo asistenquieras o no quieras.Todos te dibujan artesaníasy pesebres de plástico, de cristalcon el niñito con los ojos que brillan cada dos segundosy la gran estrella que se prende y se apagacomo si fuera una real maravilla de pequeños foquitos en serieen un enchufe en alguna pared.Qué es lo que hace preguntoque los semidioses del whisky que están sentadoscomo señorones en la tronera de la noche,las mujeres exquisitas de cirugías mensuales y consecutivasy los que tienen bien agarrado el éxito por el mangoquieran vestir inútilmente a un sencillo hombreque quiere andar desnudo como cualquier hijo de vecinosimplemente porque sí,amar a su mujer que le dice su cuerpo en silenciocon una música inusitada y belladistinta y admirable cada vez,que quiere una vida verdadera si es posibleal módico precio de la renuncia a todas las estrellas fugaces,

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Un secreto¿Hay algo más íntimo que un secreto? Un secreto bello, grande, intenso; un secreto

que quiere escaparte por los ojos, por los labios, por las manos ansiosas que esperan repetir las caricias recibidas y otorgadas; un secreto compartido, recordado y referido en conversaciones donde el tono intenta ser intrascendente para no enfrentarnos a una realidad dura y cruel.

Es hermoso y triste a un tiempo: hermoso porque nos hace sentir bien, porque sucedió cuando y como ambos lo quisimos, porque nos dimos el bien más preciado; triste porque ahora es un recuerdo, porque no podemos hacerlo presente para siempre, porque solo el futuro sabe si un día, si una noche, volveremos a tocar el cielo con las manos.

Quisiera poder descubrir los misterios que aún me reserva tu cuerpo, que explorases mi piel y leyeras en ella, pausada y largamente, hasta conocerla igual que conoces las letras de tu nombre; quisiera acariciar tu pelo mientras te miro dormir entre mis brazos, sintiendo tu calor, velando tu sueño; quisiera sentirme de nuevo como esa noche, nuestra noche, que cada vez que acude a mi recuerdo me llena de una plenitud que solo se puede comparar con la felicidad más absoluta.

Nada hay más grande que este secreto que nos une haciéndonos indivisibles e indisolubles; un secreto que quizás muchos sospechan pero sin saber en realidad cual es su auténtica magnitud, su inmensidad, su alcance; un secreto que dibuja en mis labios una sonrisa que revela un cambio en mi alma, un cambio que te debo solo a tí.

Moldeaste mi cuerpo con tus manos, le diste forma; tu huella sigue impresa, indeleble, en cada uno de los poros de mi piel; mis manos aún conservan el recuerdo del tacto de tu pelo, acariciándolo mientras nuestras bocas recibían y daban los últimos besos.

Dejamos cerrada la caja de los deseos para evitar su huída en un momento de descuido: yo la custodio, tú tienes la llave. La abriremos y ahí estarán, intactos, los momentos vividos y por vivir, tan bellos como los recordamos y esperamos, tan anhelados por los dos en soledad o en nuestras conversaciones en la noche, tan escondidos como solo lo puede estar el más oculto de los secretos.

Diamante

las inquisiciones detrás de las ventanasdetrás de las lenguasdetrás del despreciodetrás de la envidia innecesaria para tener tan naday sin embargoandar con la cara lavada por el viento inocentepregunto yo,qué es lo que hace que un hombre no pueda andar desnudoy decida echar afuera esa raza de víboras,rasgarse las vestidurasy echar cenizas sobre su cabezasólo y sin que nadie lo vea,pidiendo perdón por insolvente ya asqueado de tanto mercadoy yendo de peregrino, insilio adentrocaminando su Emaús para descansarsin que nadie lo señale definitivamente con el dedolo condene por diferentecualquier día en cualquier lugar,simplemente por sonreír librementecon toda la boca y todos los dientescomo por ejemplo,hoy.

Sercas 812 Derechos Reservados

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Si hoy al levantarme fuera ayer... (A Lluis Ferrer i Badenes, "in memoriam")

Si hoy al levantarme fuera ayery mañana anteayer, y las agujasdel reloj retrocedieranen lugar de avanzar hacia la muerte,en unos días reencontraría a Luis-que anteayer despedí en el tanatorio-,y le diría: Luis, no te preocupes,dentro de poco volverás a andar,respirarás mejor, recordarás las cosas,dibujarás de nuevo, escribirás poemas,volverás a tu piso en los Nou Barrisdesde donde se divisa el Tibidabo.Pero hoy no es ayer, ni mañana anteayer,y al levantarme estoy más cerca de la muertey más lejos de Luis y su "sigueu feliços"y su sonrisa complice al decirloque me entristece un poco al recordar.Y me levanto dispuesto a ser felizpor él.

Pedro Casas Serra (03-12-2010)

* Nou Barris: Nueve Barrios, distrito de la ciudad de Barcelona.

* Tibidabo: Montaña junto a Barcelona en cuya cima hay una iglesia coronada por una escultura de Cristo con los brazos abiertos.

* "sigueu feliços": "sed felices"

Protones dislocadosEn este Universo no hay vuelta atrás.

La estrella, que nació de un explosión "in crescendo", muereenana blanca, símbolo de decadencia y temor.

Y la tierra, que piso un segundo antes de sonreir,no es la misma tierra que bañarán mis lágrimas.

y que muere, poco a poco, con mi llantos...¿Será una lluvia desconocida

de protones dislocados...?¿Seré yo, simplemente yo, que me creí animal en celo

haciendo el amor con dioses inexistentes...?El pecado, una vez más, no es la soberbia.

Es la duda. La punzante dudade no saber quién soy...(y hacer de la ternura mi hoy

y mi esperanza).Pascual Lopez Sanchez

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Lugar de acogidaEra un lugar de tregua:Donde la muerte cede el interés a la vida (pero sólo momentáneo). La neutralidad se

permite caprichos que de otra forma serian subverticios . No vivir es un arte, como arder sin combustionar, o fingir que uno es el pívot de Los Lakers. Yo soy muy bueno en esta disciplina. Esto se debe a una vocación tardía, que permite el que cualquier tortura sea un tratado de estética. Desde hace algún tiempo, nunca me pregunto por qué se hace algo. Todo sucede como si en el mundo existiese todo cuanto tiene que ser, como si no faltara nada, como si los hombres tuviesen de todo, menos voluntad.

Y en el rostro de todos los seres que me evitaban veía mi mirada aturdida. Seguida de una bajada de parpados, que, más que dar pena, me apartaban, de golpe, de la escena.

Ya digo, que era un lugar de pérdida:En el que las brújulas se desorientan, porque todo son polos magnéticos dispuestos

en círculos: el desorden que siguen los seres egocéntricos. Y así, la calle no suele ir a ninguna parte. Ni la estación de metro se llama de algún modo. Ni tu nombre me suena como lo dije siempre. Son momentos para ponerse serio y caminar con la mirada puesta sobre la baldosa, que se acerca a nosotros en la acera. Allí la pausa podría derrumbar los edificios, o romper los cristales. Por eso es necesario que tus pasos no dejen de arrastrarte. Nunca se me ocurrió pensar que pudiese perderme, será seguramente porque nadie se puede perder si va a ninguna parte. Una palmadita en el hombre, para advertirme de que hay un paso de cebra, y nada más

Era un lugar que se quedaba sin luz artificial:donde la claridad iba apagando una a una las farolas, el aceite de sartenes dejaba

sus vapores por los respiraderos de los fogones, y el pan pedía turno para aromar los cestos de las panaderías. Y también, donde las cisternas afinaban la voz.

Entre una cosa y la otra, estaba a punto de volver a rezar por la vida. Pero para eso era necesario, antes, amarla.

Era un lugar que quiso repetirse por un tiempo, y de improviso, con vacuidad precisa, se desvaneció.

Manuel

¿Donde vais, pensamientos míos?¿Donde vais, pensamientos míos?¿acaso os di yo libertadpara volar hasta ella?Tantas alas dejé que te crecieranque ya detenerte no puedo¿Y tu, alma, por que te ofuscas?no trates de serenarme ahora,¿es que no escuchas mis suspiros?!Deja que me desahogue!mi corazón está lleno de nostalgiay quiere llorar silenciosamente ....

Enrique García

CARPE DIEMEl final de la rosa empezócuando al abrirse el capulloenseñó su primer pétalo,o quizás antes aún,cuando el rosal nacía.Nosotros también vamospor ese camino hacia el final,con momentos de esplendory con oscuras noches;a veces con olor a rosasy otras oliendo a canto rodado.La vida de la rosa es efímeray se le ve gozar de sus horas turgentes;¿por qué nosotros no hemos de gozarde nuestros días de luz,sabiendo que duran másque los escasos de la rosa?Tenemos poca vida...CARPE DIEM(gocemos de ella).

Juan Pablo

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Un insoportable futuro

Hace una semana que llueve y este lugar es insoportable, no se puede salir. Yo, le dije a ese abogado de cuarta que prefería la cárcel, pero no, él cree que esto es mejor. Y no me quedó alternativa. Sé que me observan, lo sé, pero no me importa. Ahora que tengo más tiempo quiero contarle mi historia, la real, no la pude llegar por otros.

Son manga de locos, locos y estúpidos, esos enfermeros que no son enfermeros son pato vica, nos tienen dopados y con correas algunos. Los más, están tirados en un sillón con los ojos extraviados sin consciencia, ni siquiera saben qué les pasa. Pero yo sí, estoy aquí repito y quiero que Ud. comprenda que no lo elegí.

No sé por qué no quiso creerme, pero yo le digo que no estoy loco, sólo le dije a él y al jurado que yo había visto el futuro; déjeme que lo explique. Yo sabía que la historia se iba a repetir, ¿me va siguiendo? y antes de que ocurra en contra mío yo tomé la decisión y la cambié. ¿Ud., no haría lo mismo si supiera que va a morir? ¿Y si supiera que ya murió alguna vez de la misma manera? Piense, ¿qué haría?

Mire, yo hablo con Ud. y ni siquiera se preocupan, porque hablar solo es normal aquí, esto avala que uno está loco, pero insisto yo no lo estoy. Solo maté a esos mal nacidos, que decían que me querían, Ja. Cómo pueden ser tan cínicos cuando en sus mentes está la muerte; querían matarme, seguro que era porque soy mejor que ellos, sí, no me cabe la menor duda: es envidia. Dinero no había de por medio, les molestaba mi éxito.

Como le decía… Hace un tiempo me puse a estudiar historia, hechos dramáticos, y me di cuenta de cómo se repiten, sí, le juro que sí. Por ejemplo: Lucrecia de Borgia mató a sus hermanos, los envenenó. Este caso especial me impactó, sentí que estuve en esa historia. No haga muecas como asintiendo, sé que piensa… tal vez nunca le pasó, pero no quiere decir que no le pase. Pero a mí no me importa lo que a Ud. le pase, la verdad tampoco sé para qué le cuento si no lo va a entender.

Ahora va a venir el enfermero a darme la pastilla. Cómo lo odio. Creo que voy a vomitarle en la cara a ese estúpido vestido de enfermero. Seguro que luego se va a vengar, lo estoy viendo atándome, como lo hace con todos. Pero se lo merece.

Perdón la interrupción. No pude hacerlo, ni siquiera comí todavía, y me tuve que tragar la pastilla.

Decía que cuando leí aquello sentí la muerte, y fue cuando supe que me iban a matar. Mi hermano mayor era un dominado, la mujer siempre le llenaba la cabeza, un sometido, y ella bastante ligera. ¿Se entiende no? El menor un drogadito y diría que ladrón, si no dígame, ¿cómo hacía para llevar esa vida?, a su mujer le gustaba la apariencia. A mí no; yo amo mi mundo, la soledad, soy culto, detesto a las mujeres como mi hermana, que para mí fue desliz de mi madre, una obesa inculta que creía que todos la teníamos que ayudar, yo diría mantener, no sabía lo que es hacer algo bien. Estoy seguro que ella era la cabeza de todo esto… Como Lucrecia.

Esta que le cuento era mi familia. Entonces comencé a invitarlos a comer y a darles el veneno. Cada fin de semana. Para que murieran lentamente. Se lo merecen, es lo que ellos iban hacer conmigo, pero me les adelanté. Ahora… ¿Puede entender? Y aunque no lo entienda me da igual. Eran unos cretinos, querían matarme, yo lo vi en el futuro.

Maldito abogado, yo quería estar preso, lo único que hice fue defenderme. Pero tengo que estar aquí con estos locos, encima con este tiempo de mierda no puedo salir. Hace una semana que llueve.

Hugo O. Arias

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Tarde El cúmulo de la vilezase desproporcionaba intensamentey las erosiones líquidasse infiltraban en los espumarajos de diluvios fugaces…las muestras humildesde perlas doradasson ignoradas -el prado ardiendo está-.Cuando supieron adueñarsede los espasmos cortantesse desproporcionaban intensamentefrente al diluvio fugaz.Sólo los niños interpretanel tiempo del sol,al introducirse en el parquecon sus vestidos amarillos unasy sus trajes de luto otros.-Caminan y jueganal verse el muestreo tentadopor los dulces juegos protagonizadosy el prado cruelmente devastado.Tornándose la tardeen una intensa nube de cromos negros,los niños regresan a sus hogaresolvidando su felicidady jactándose de la vilezaque se desproporciona aún más.

Gonzalo Gutiérrez

Ser libre a los seis años

a Branko Animosas aletean las diminutas alascargando ilusiones recién germinadas. Aparecen y solazan en un firmamentode estrellas azules y nubes doradas. El viento azuza bandada de pájarosque a su lado vuelan para apadrinarlo, pero no lo advierte y un aura lo ciñecreyendo que el vuelo sólo a él concierne. Cual pájaros blancos que en bandadas pasan,palpita el mundo de sus aventuras. Dos manos sostienen la cometa erguida que se contornea.Desde tierra lo guían aunque no repare. Alguien equilibra sus aspiraciones,marcada la senda, se vuela y se marcha mucho más seguro. Qué firme la mano y fuerte los brazos de quien lo cobijay sabe decirle que es conveniente.

Gloria Mabel Velazco de Mónaco

Silencio

"Emplumada el alma de ternuras pensativa, se recuesta en el sosiego. "

María T. Arévalo de Rico En las noches atravesadas por la luna que se refleja en la tierra y sus misterios se filtra hora a hora, como lluvia el silencio y sus notas tan calladas. Parece ausente o que siempre viaja pero vive allí en tu mente o tu alma no lo sientes si insistes en turbarte mas él te acompaña, llena tu espíritusilencio, son miles de voces apagadas silencio no es palabra vana, es un elocuente andar que palpita y despierta en cada cosa de la vida.No lo ves, camina al infinito puede vestirse de mil colores y no lo verás, filtrará tus huesos y en tu pensamiento anidará, viviendo.

Lylian López de Stoppani

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EstafadoPara practicar vudú opté por aprender el método a distancia pero fui

completamente engañado. Mis acérrimos rivales resultan completamente revitalizados por los efectos saludables de mi beneficiosa acupuntura involuntaria.

Diego Ariel Vega

Ultima voluntadHabía aceptado cumplir el rol del muñeco, movido por una visión

poética del suicidio. Con esa convicción fue clavando agujas en su propio cuerpo, mirando de reojo, entre perplejo y complacido, cómo se retorcía una pequeña réplica de sí mismo realizada para practicar vudú.

Belén Lorenzo

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La sonrisa de una estrella

En el sereno gesto de esa sonrisa,cabe todo, lo que usted quiera imaginarse. Olor a jazmín, el arco iris, un paseo por Granada,la voz de María Callas, la pluma de Neruda, el David de Miguel Ángel, media libra de ternura. La cocina de Adriá, un tango de Gardel, el perfil de Ava Gadner, la magia del firmamento,un acantilado escocés, la sombra del viento. Y da miedo, mucho miedo.

Txema Anguera

Intercambio cultural

Cuando el rayo surcó el cielo y el trueno rasgó la paz del bosque, los ojos de presa y cazador se encontraron en una fracción de segundo. Días más tarde, el hombre, sobrevivía masticando avellanas ante la mirada desconfiada de los demás jabalíes. El animal, en cambio, opinaba con soltura desde su banca. El resto de los diputados, ni notó la diferencia.

Carolina Fernández

El cartel

Siempre transitaba por la autopista a gran velocidad. Pasaba por ese punto cada día. Nunca reparó en aquel cartel hasta que un día sufrió el reventón de una rueda. Le cambió la vida. Encontró la muerte.

Amelia Prieto

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Encenação Quixotesca - Ato nº1- O sorrisoQuero pintar as asas de um cata-ventoNo quadro com versos escritos ao relentoCom tintas de hoje no século de Dom QuixoteQuero ser a avatar sem tranças como um dote.Vou fechar os olhos e resgatar você nesta criaçãoNas linhas de Cervantes deixar livre a imaginaçãoE me cobrir com as imagens das letras em nuancesNa luz da ilusão ver a plena sensação do romance.Vou vestir-me de camponesa no moinho desgovernadoDar voltas ao sabor dos ventos em confronto desgonçadoCriar desenhos coloridos na saia para correr na campina.Quero girar e girar nas palas coloridas do cata-vento valenteDeixar o quadro virar teatro e você olhar surpreso de repenteA cortina se abrir e a Dulcinéia a sorrir para ti no topo da colina.

Marli Franco

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Andariega en las nochesUn portal de amapolasyantar petisúde surgentes canorasque exhalan gorjeosde gargantas sonorasen las cuerdas del viento.Nebular sonajerode oras y otrorasen danza de alondrasu sonar ventisquero.Entro a los turbiosnevados de rosasremanso en violetaSelene de azulmelodías y azaharesde corolas tisú.Tu sombra en mi sombracenida a mi vientreentreluz de unas velas.al mimo de encajesy cedal barloventotu aliento es la brisaenvuelta en Scherzos.Andariega en las nochesdeambulo entre estrellascharmer milagreroresuena en mis sueñoste busco,te encuentrola pasión de un intentome decora de brasascon puntillas de lunabretel de mi enaguade lluvia y de púrpuraardor de noctámbula

Elen Lackner

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Los días que quedanHay días en que las miradas tiemblan

las paredes aguardan el lenguaje de la risa,el camino habla con el ruido de la clausura

con hombros abolidos por el cansancio, de espinasde todo a todo y todo desgarrado.

Los días de esos días en que la lluviadormía en sábanas de nubes que gemían

y chillaban como gatos boca arribadándose vuelcos en las azoteas,

ensangrentando los recuerdos, de húmedasmáscaras con piel de fiebre que se deshuesaban.

Hay días en que el canto en mareay el ladrón de relámpagos

taladraban con su viento y fuegolos últimos rincones del silencio, de delirio

en labios con labios de tristeza.Los días que quedan llegarán con el olor,

el filo de los signos amordazados,de la comida pobre con luna sin zapatos,

de piernas frías dispuestas a cruzary ganar la túnica azul del sacrificio.

Hay días en que los días sueñanen sueños suicidas.

Ricardo Serna G

A ESTA MADRUGADA III¡Oh! Madrugada virgen

mesa donde reposan mis pensamientos,que me acompañas

en los tortuosos bosques de mi sapienciamientras la luna…

pinta con sus pestañasel borde oscuro de mi conciencia.

Tienes el grito henchido de mis entrañas,

un pensamiento clarocon insistencia, que va sacando,

aquellos versos con telarañasy denunciando luengos errores

que son el fruto de la insipiencia.En ti, recuesto al sueño

que se rebela ante el cansancio

que aturde el logro de pensamientos.Llenas de versos de oscura tallaesos silencios que paso envela.

Eres cual musgo oscuro sobre la piedra

Llenas el alma como en el murolas hojas verdes y no muy claras

de alguna hiedra.Carlos Alberto/Gallnnet

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TransparenciasLa tarde regresaba despacio y sus primeras luces me traian claridad.Mi presencia infinita, mi nombre, lo que soy, mi ser , mi huida.Mujer en medio de una danza.Veo el tiempo perderse entre relojes que me ignorany los torvos pianos desafinados que no suenan.Me veo regresar con mi obstinada dudael deseo,la luz del camino,mi lengua de fuegoy un puñado de hojas secas bajo la luna.Reconozco mi voz en medio de este coromi voluntad de vivir , la larga sed que no sacia el desierto,el amor que me perpetúa y el color de la lluvia en mis costados.Porque pongo plumas en el bosque encendidoy el aire desciende desde las cumbresy el ángel pone en su balanza mi forma de existir, la quimeray en medio de este olvido que me niega, me proyecto al fondo de una luz desconocida; mi transparencia.

Leyre

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Mi espada es una plumaMi espada es una plumay mi escudo la poesíayo no me escondo en la penumbrade la arrogancia y cobardía...Mi bandera es un mendigomi orgullo un niño de la callelos más pequeños mis amigosmi Superior quien muere de hambre...Mi nobleza, es pies descalzosde aquellos héroes sin destinoque no nacieron como tantosen cuna de oro y traje fino...Tengo el futuro aseguradode quien no tiene a donde iry mi tesoro es la pobrezade a quien le cuesta subsistir...Yo no nací con cualidadesde "sangre azul" y fina gentesolo aprendí a escribir mis letrascon mis Maestros indigentes...Mi espada es una plumay mi escudo la poesíamis ideales mi fortunay mi armamento una sonrisa...

Napoleon

EllaCosió sus ojos para mantener todo en su memoria,la realidad no es para ella una buena historia,el mundo en colores solo le trajo dolory en su corazón solo existe el temor,se siente bien sin ver el sol,se siente bien estando a oscuras..en el amor siempre hay un poco de locura.El sabor de sus besos no la dejan dormir,cosió sus labios para no morirpero cada noche un grito sale desde su alma y rompe cada hilo nuevamente,que mente dementeprefiere morir de amor, prefirió enamorarse de su dolor.Cosió su alma a su recuerdo,y en cada mano cosió una flor,cosió en sus venas el recuerdo de ese ataúd lleno de amor.Lleno de costuras su cuerpo, pero dejo abierto su corazón..

Pablo BloodyFangs

Viento susurranteEl Viento se deja caer sobre la tierra, a través de la hendidura vertical, la secuencia de una armonía,el gemido de un verso, la breve gracia de un silbido…Y queda bajo la hierbala poesía caída en su viaje. Pero llega un instante en que esexhumada, transformandoel alma de los pueblos…Por eso hay que ser compañero, amigo del viento. Hay que encontrarlo,alcanzarlo,escucharlo, amarlo y soñarlo…Aquel que sea justo podrá entenderel lenguaje y el esplendor del viento,de percibir su voz y su aliento…Hallará siempre el rumbo, descubrirá la poesía, navegará por el firmamento,penetrará en el canto del almay en la esencia de su propia vida.

Eryca

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Al VientoAl viejo viento le pesaba su historia; tanto le incomodaba su labor, que los

lunes por la mañana, sentía unas ganas enormes de mandar todo al carajo y dejar de soplar de una buena vez.

“Todos los días es el mismo engranaje, automatizado y decadente”, se decía para si mismo mientras pasaba silbando por las ventanas entreabiertas de las casas, mientras le despeinaba el copete a los arboles o levantaba las polleritas desprevenidas de las muchachas en las veredas.

Así andaba el triste viento cargando su pesada mochila de monotonías; a pesar de que había visto el mundo desde sus inicios y podía contar miles de historias y conocía cada rincón, cada centímetro del planeta; no estaba completo.

Las tardes en que mas harto estaba y soltaba la puteada enorme desde el alma compungida; la tormenta estallaba y todos comprendían de ese modo su malestar.

Por momentos dudaba, y se abstraía de todo, entonces el calor sofocante aparecía; de modo que en la brisa tenue, todos comprendían que era su ocasión de meditar.

Una de esas mañanas en que refunfuñaba y su rostro no podía disimular el malestar, se cruzo con un pequeño gorrión que al verlo de ceño fruncido no pudo hacer menos que indagar:

-Acaso el Señor Viento puede cargar tantas tristezas como su cara lo indica?- Pregunto el pequeño pájaro. –Y porque debería importarle a alguien como me siento yo?- Repregunto el viento con cierto tono displicente.

-Bueno, porque usted decide cuando refresca, nos indica si llueve o empuja las nubes para taparnos del sol si al muy pesado se le da por calentarnos mucho, mueve las hojas secas del otoño, nos ayuda a volar, nos llena los pulmones y nos alegra las mañanas Señor- Dijo el gorrión.

-De verdad yo hago todas esas cosas?-

-Todo eso y más. De hecho vengo volando desde el oeste, allá donde se pone la bola redonda anaranjada y escuche a un Hombre que decía: “Amo este vientito cálido que me recuerda los mejores besos y las mejores calles, es como si en esos aromas yo estuviese reviviendo todo otra vez!”-

-Eso dijo el hombre?- Volvió a preguntar el viento con la mirada del que recupera la alegría.

-Le juro Señor que es así.- Culminó el pequeño pajarito.

Al fin el viento consiguió sonreír luego de muchísimo tiempo y junto con su sonrisa el aire paulatinamente se llenaba de buenos augurios y prosperidad, así el viento volvía a llevar melodías dulcísimas y las iba depositando poco a poco por la tierra toda…

así despacito, iba volviendo la Primavera!.Nestor

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El último MohicanoNoble y astuto guerrero, eres vigía

de montañas y praderas, vestido todo de cuero, luciendo coloridas plumas en tu cabeza.

Mohicano lo llevas de sangre, indio puro de la realeza, espíritu gallardo e indomable que admira tanta belleza.

Te armas de arco y flechas… y una lanza de madera en la mano derecha, montando un pinto mustango a puro pelo con firmeza.

Cazas ciervos y bisontes, en una carrera sin freno, llevando a tu aldea abundante alimento ya que éstos en invierno escasean. Con valentía defiendes tus tierras de aquellos asesinos invasores, que arrastran y aniquilan almas, sentimientos, familias enteras, destruyendo todo a su inmoral paso causando sádicas guerras.

Guerrero que has cuidado de la madre naturaleza, haz quedado herido en cada batalla por defender a los tuyos con fiereza, llevando enormes cicatrices que éstas generan, solloza el mismo cielo al ver pisoteadas las entrañas de tu gente de mil maneras y con monstruosa saña destrozando quimeras.

Se tiñe de sangre el horizonte, ahora el viento arrastra las penas, gritos de dolor incomparable ante la ruina de un imperio de bravos valientes cuyo pecado fue el correr libre e independientes.

Pasaste fríos y hambre, de aquellas manadas… ya ni su sombra queda, solo reina el desastre, el recuerdo agonizante de tu gente y de tu dulce amada que tanto lloras.

Solitario como lobo viejo, la penumbra cobija tu silueta, añoras los buenos tiempos buscando respuestas en las estrellas.

El último mohicano fuiste, cuyo viento y el padre tiempo ahora arropan, noble guerrero y valiente que otras tribus al no escucharte… ahora agónicos te invocan.

Pili González

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RETORNO A MIS RAICESRetorno a mis raíces con el pensamiento,

recuerdo aquellos días de mi niñez,¡era muy feliz! Sí realmente lo era,

días de otoño, donde los árboles se desnudaban.También recuerdo las lágrimas de mi madre,cuando decidí volar sola, fuera de su regazo,

por mas besos que ahora le doy...no secaré sus lágrimas de antes.

Sí, retorno a mis raíces....las que me iniciaron en poesía,

me hicieron conocer a los grandes poetas,y me llevaron a plasmar mis sentimientos.Retorno a mis raíces.... a ellas me abrazo,

y en ellas me inspiro, para seguir versando,ellas son las que dominan mi corazón,

yo en mis raíces cada día renazco.Rotsita

El Limonero¿Recuerdas el frondoso limonerobajo de cuya sombra enternecido,me robé de tus besos el primeroy el más puro en tu boca frutecido?Hoy yace deshojado y en el olvidosus ramas todas secas en desvelo,dejó caer el árbol dolorido,junto a su tronco, saturando el suelo.Así, como el longevo limonerome quedé yo también, entristecido,pues desde que te fuiste solo quiero,dejar caer mi sentimiento herido.Ya ves… igual que él, he envejecido,me voy secando y poco a poco muero,porque tu ausencia me dejó vencidoy aún vencido, mucho más te quiero.Pero si alguna vez, y así lo esperollega tu lluvia a humedecer mi nido,podrá reverdecer el limonero,y yo mil veces más, te habré querido.Y al ver que nuestro amor a resurgidode los desiertos de dolor y enojos,el viejo limonero, agradecido,ha de secar el llanto de mis ojos.

Adamis A. Barrios L

ERAEra ave,que volaba en las concienciasvestida de luz,navegando en los cerebrosy sembrando pequeños síntomasde engaño.Era luna,majestuosa frente al marcubierta con el roció infielde las olas mentirosas,deseada por el cieloque delira.Era ángel,envuelta en sabana falsade alas reposadas,conociendo el firmamentoy demostrando dulzurasque morían.Era estrella,agonizando en llamasy riendo frente al albade un nuevo día,era la hipocresía viva,mujer fingida.

José Xavier

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ÁRBOL FAMILIARLa pareja es como un árbol que da un fruto especialun fruto que da frutos por sí mismo y por millarun fruto que es sensible y es humano y es realun bebé que necesita del abrazo maternalde los mimos y los juegos que le entrega su papáy nos llena de alegríala existencia día a díaLa pareja es alameda con sus hojas de laurelque bendicen con sus hijos al planeta en que vivimos:con sus risas y ocurrencias señorean nuestro edény devuelven la paciencia junto al goce que perdimosesos hijos de las madres abrazadas a las ramasnos encienden en el alma nueva vida y nuevas llamasLa pasión por la verdad,y el amor a la lealtadbraman, vibran nuevamenteen el cuerpo y en la mentepor el fruto de ese vientreque llamamos...¡mi mamá!

Tonisan

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EL ÚLTIMO TRENSoy una mujer desgarradaque deambula por el ajetreado andéncon la cruz cargada en las espaldasmientras se escucha el silbo del último tren.Estoy sola, al borde del riel,hilvanando con hilos desgastadosla lujuria del olvido.Dejo que me invadan los recuerdosen el quebranto desnudo del inviernodonde el silencio tan quietoaúlla con el susurro del viento.Descuajada de ausencias, sumergida en lejanías,cincelando la esencia de la despedida,la soledad me devora hambrienta.Cae la lluvia que trepa sobre mi piely se incrusta en el perfil de la memoriacon la orfandad de las lágrimas.En otro andén, alguien aguardaque descienda del último tren.

Copyright © MARIA CRISTINA FERVIER

SUEÑO CON TU PIELAcabo de soñar con el encanto de tu piel.Desperté buscándote.Ya no estabas junto mí; te has desvanecido pero no los deseos en frenesí. En mis sueños,tu figura la he podido dibujarcon mis labios a tamaño real; eres tan divina, sublime y sensual.Me he reflejado en tu mirada adorablementeprofunda y expresiva. ¡Que ansias de abrazarte! De hacer la noche la ocasión perfecta para amarteVen,aquí a mi lado,a compartir los sueñosde tu persistente enamorado.

CHACON

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Parques abiertos y jardines en reparaciónPrevalecen los zumbidos de los autos empañando la cantaleta de los

árboles, la cantaleta ahora débil y amarilla. Prevalecen los pájaros así parezcan ser tan solo un recuerdo, como el diario de ayer o los paraguas en esa calle, de cuando el polvo volador rizaba las cabelleras de esas muchachas.

Por lo demás todo parece seguir igual, y sigue. Noticias de sublevaciones, asamblea ejecutiva de obispos y de ángeles de morado y blanco, paseos de vecinos que se quedaron sin alas, y en todas las marquesina el exitazo de siglos, “Manos sobre la ciudad” (Le mani sulla città). Días de octubre muy en su tono, y en medio de esas horas, el páramo sobre el que se multiplican las construcciones, la desocupación, los pasos perdidos, la ronquera de esos periféricos repletos de baldíos serpenteantes, de basura de mariposas y piedras, y basura de aguas y de soles que no has de beber.

Parques abiertos y jardines en reparación, y a todos lados la tierra que amanece más vieja que nunca, más grave aún, si uno se detiene y le mira de cerca, le crecerán en los ojos colores esteparios.

El día habla a ratos con destellos plomizos, pero todo sigue. Recapitulación, maravilla de la vida que crece en lo que está muriendo, podredumbre, tránsito, el otoño, corazones de cartón bajo chamarras ocres. También perros y gatos sonámbulos en las azoteas del mediodía.

Octubre. Los hombres del alba beben doble ración estas mañanas..Aliss….

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MURIENDO EN SOLEDADMuriendo en soledad corroído por el dolormastican mis instantes de agonía, la soledad y el silenciomacabras sombras ante mis ojos tendidas,calosfríos recorren cada parte de mis huesos.Buitres hambrientos que buscan la carroñaalas de muerte se escuchan por doquierami sangre helada coagula mis entrañas,muriendo a solas más largas son las horas.Crujir de dientes… esperando la muerte,pájaros vuelan esparciendo el plumajepaisajes negros y arde un rojo fuegovoz inmutada que brota en un gemido.Desorbitada mirada ente el silencio,lloran campana cuando repiqueteananuncian muerte anuncian despedidahalas voraces se arrastran con sigilo.Frio cementerio, gusanos se retuercentumbas abiertas esperan la llegada,mi piel se eriza al sentir la presenciade manos frías y rostro escalofriante.

GELASIO GASPAR: **JACK**

VOLVER A VIVIRDécimas

En mi otoño el ventanales el marco de un paisaje,de una vida entre follajeasomando al barandal,en un momento casual.La vista recorre prestapor la cálida florestamientras trina un pajarilloen la rama de un membrillomelodías como orquesta.El silencio me acompaña,nada impida este momento,sentir como el fresco vientoenvuelve en paz la cabaña.Me siento una humilde arañainmersa en un universocon el que a solas conversoviviendo una maravillamientras como una frutillay voy escribiendo un verso.

En mi otoño he descubiertolo hermoso que es el vivir,ver, oler, tocar y oír,me transportó del desiertohasta este generoso huerto.Hoy hago una fiel promesa,borrar toda la tristezade las tantas estaciones que viví sin emociones,teniendo naturaleza.

Gabriela Portal

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PPOOEESSIIAA

TTEEMMPPLLAARRIIAA

NIEVE BLANCAHabía una vez…Una princesita que era blanca y pura como la nieve…Así nació originalmente…¡Tan pura! ¡Tan blanca!!Tan bella! ¡Tan resplandeciente!Solo que ella había un problema…Ella no lo sabía…¡Ella creía que era fea! …¡Que era sucia!...¡Que no merecía las cosas!...Se encargaba de realizar la limpieza de la casa…Siempre limpiaba y limpiaba ¡ ya que había mucho que hacer! ¡Limpiar y limpiar!Esa era su vida…Solo que entre más limpiaba, mas se ensuciaba todo…¡Nunca terminaba ¡Esta princesa es la representación de nuestra alma, hermosa, blanca, pura.Así es nuestro origen, inmaculado.Somos esta Blanca Nieves que no sabe quien es, cree que es, fea, sucia, sujeta

aceptar todo lo malo de la vida por que cree que se lo merece, y lo peor que ni sabe por que…

Vivía esta princesa con su madrastra, que era muy bella. ¡Demasiado hermosa! Vestía siempre de negro

Pero muy fría, muy falsa, tajante, sin compasión…La madrastra enviaba a la princesa a hacer las labores más duras y pesadas del

castillo.La madrastra representa nuestro ego, esa identidad o personalidad falsa que hemos

creado de nosotros mismosQue nos hace sentir vulnerables, finitos, mortales. Pero que tenemos que defender y

justificar constantemente por que creemos que solo somos eso. Por esto tememos a la muerte, por que sabemos perfectamente que esta personalidad es ilusoria, falsa, que esta condenada a morir por que no es real.

Tenía la madrastra un gran espejo, muy especial donde se reflejaba la mente de la persona que se mirara en el.

Y al que acudía constantemente.Le preguntaba: "Espejito, espejito ¿Quien es la mas bella? "Y el espejo le respondía:"¡Eres tu mi señora!".

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Este espejo no es otro más que nuestra vida, donde reflejamos nuestros pensamientos.

Donde manifestamos esa capacidad creadora y reflejamos la forma como nos sentimos

Es como un proyector de acetatos, si le pongo una diapositiva de tristeza, eso pensamos sobre nosotros mismos.

Reflejaré a todas direcciones donde envíe la imagen. Cuando queremos resolver un problema, siempre tratamos de limpiar la superficie donde se proyectada esta, incluso, hasta podríamos deshacerla, pero solo se reflejará en la siguiente superficie, jamás se lograra arreglar nada, por que es irreal. La solución sería cambiar el acetato por otro diferente, en este caso sería uno de felicidad (esto la actitud).

Es la causa mi mente (el acetato) y el efecto "mi mundo" (la imagen).Cuando nos enfermamos, cuando nos agreden, cuando nos roban y tenemos

accidentes, en fin… Es por que tenemos esto en la mente.El espejo solo dice lo que creemos de nosotros, la imagen que enviamos al exterior,

el acetato que le ponemos.El espejo, siempre respondía esto: "¡tu mi señora!".Pero un día, el espejo responde… ¡! La más bella es blanca nieves!!¡Imagínense que horror! La madrasta se altera mucho…El ego necesita justificarse constantemente buscamos ansiosamente sentir que todo

lo vemos es real, pero sabemos muy íntimamente que no es así, que es efímero .creado por una personalidad limitada.

¡La madrastra manda a matar a Blanca Nieves! Le ordena a un leñador que le entregue el corazón de ella.

Este se la lleva al bosque y al momento de que la iba a matar se arrepiente y le perdona la vida,

(El alma es inmortal) La libera en el bosque y le dice: "! No regreses, por que si lo haces te matarán!".

El leñador le entrega a la madrastra el corazón de un cordero haciéndolo pasar por el de Blancas Nieves, y ella cree que ha muerto.

El corazón no es otra cosa que el símbolo de nuestra inocencia lo más puro de nosotros.

"Solo los niños podrán pasar por el reino de los cielos" Por que no tienen ego, no defienden nada, saben que tienen todo, nacemos multifuncionales, no nos preocupa ni siquiera la muerte por que es parte de la vida. No somos ni buenos ni malos, solo somos auténticos. En esta etapa de la vida, fuimos dioses.

coeur dòr-corazón de oro- cordero de oro - la inocenciaAsí Blanca Nieves huye, corre a refugiarse en el bosque y se pierde…¡En la noche miraba fantasmas que la perseguían, ojos que la amenazaban, seres

horrendos que la atacaban! ¡Eran noches, muy espantosas!Pero llegaba la mañana, la "luz" del sol iluminaba todo y venía la calma.La oscuridad es la ignorancia sobre nuestro verdadero origen e identidad, buscamos

y buscamos, en el exterior, jamás en nuestro interior.Los monstruos de la noche nos lo hacen ver el miedo y la ignorancia.Vivimos perdidos por la vida, buscando placeres exteriores, fama, fortuna, sobre

todo reconocimiento, ya que daríamos todo lo que tenemos por que nos vieran. Un culto al cuerpo físico, ya que todas nuestras acciones las realizamos para sostenerlo.

La luz es el conocimiento que se adquiere a través de las experiencias de la vida, no es erudición que son las conclusiones ajenas, sino que aprendemos a crear la propia, a trazar nuestro propio camino.

Esa luz es la necesidad que tenemos de encontrar nuestra verdadera identidad, más allá de los millones de egos ilusorios que poseemos.

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Se fue corriendo hasta ese lugar y llegó a una casita muy hermosa, pero muy sucia, descuidada totalmente. Entró y no vio a nadie. Comenzó a barrer, a limpiarla. A dejarla deslumbrante.

Esta casita es la mente humana que está desordenada y hay que ordenar.En ese lugar vivían 7 enanos, muy simpáticos, con características propias y

especiales.Forman parte de nuestro propio ser, cada personalidad está claramente

representada y son aquellos a los cuales nuestra propia naturaleza humana está principalmente inclinada y que en este relato están simbolizados por los enanos...

Los enanitos trabajaban en la oscuridad de las minas los diamantes. Pero no los sacaban a la luz…

Esto representa el trabajo consigo mismo a partir de la ignorancia (la oscuridad) El conocimiento que nos sacara a la superficie, para poder exhibir los diamantes que todos poseemos, pero que no sabemos que los tenemos.

Blanca Nieves, logró una armonía perfecta en la casita, donde todo estaba en orden, reinaba la felicidad y la paz.

Pero un día en un castillo hermoso pero oscuro…La madrastra preguntaba a su espejo…"! Espejito, espejito mágico ¿Quien es la más bella?Y éste respondió… ¡Blanca Nieves! La madrastra enojadísima por que no estaba

muerta. ¡Se convierte en bruja!Hechiza una manzana y se disfraza de limosnera…El ego siempre busca justificarse, solo puede morir mediante un trabajo impecable

con nosotros mismos.Muchas veces nos convertimos en brujas malvadas, en limosneros, donde mendigamos

amor, por que no lo tenemos, siendo que estamos destinados a tener amor de emperadores, donde solo tenemos que dar por que lo poseemos sin esperar ni siquiera las gracias y menos reconocimiento exterior. Donde por estar tan armados, dormimos a nuestro verdadero ser interior (Blanca nieves).

Llega la bruja a la casita y sale a recibirla Blanca nieves, la madrastra le dice:"Señorita, le regalo esta manzana, por ser tan hermosa"Blanca Nieves ingenuamente la toma y la come… y cae en un sueño muy profundo…

casi muerta… (El alma nunca muere)Así dormimos a nuestro real ser,el que nos dice que somos libres…infinitos…Dejándonos llevar por el reino del ego, donde nos enfermamos, nos asaltan, nos

ocurren accidentes, vemos guerras, tristeza, hambre , miseria, por que solo sintiéndonos vulnerables, el ego puede subsistir, entre mas débil sea uno mas fuerte es el ego.

La manzana es simbólica del árbol de la ciencia del bien y del mal, "El que coma de este fruto será como Dios".

¡Los enanos, enojados matan a la bruja!Velan el sueño de Blanca Nieves… pasa mucho tiempo así… solo durmiendo… Y

durmiendo…Hasta que un día…Después de mucho tiempo…Ven llegar a lo lejos…¡Un príncipe!...¡Vestido de azul! (la voluntad y fuerza)¡Y de blanco! (la pureza)…! Montado en un caballo blanco! (fuerza)

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SUEÑOSSoñaba que era joveny que te conocía;soñaba que era un avey que te entretenía;soñaba que te amabacomo tú más querías;soñaba que besabatus manos, tú las mías.Del entre sueño y sueñosurgió esta poesía,que sólo Dios y túsupieron que la haría;puesto que eres la reinaque llena mi alegría;y toda mi ilusiónte dedico este día.

JOP PIOBB

AUGURIOBien de mi vida urgiendo mi contento,aire aligado de oxígeno y dulzura,nace un amor con fe, senda y aliento,en nuestro sino hay augurio de ternura.Sur o norte de una pasión ansiosa,sueño muy sano de un amor ameno,ansia para arrullarte cual a una diosa,por la que sueño, adoro, alegro y peno.El Sol cual la Estrella de Belén me guía,dejando luz brillante en mi camino,rimas, figura y concepción en mi poesía,ilusión y anhelo que colma mi destino.¡Qué más puedo rogarte en mi prosternación!,un ruego en las aras de tu alteza,el contento de la fe del corazón,donde ruego al pedestal de tu belleza.

FÉLIX PEDRIQUE

Se acerca a Blanca Nieves y le da un beso (de amor), la cual despierta de su profundo sueño…

!Radiante de felicidad!…¡Plena de luz, de amor, de paz!Y se va con su príncipe a reinar donde por derecho le corresponde…Solo con voluntad, fe con conocimiento de si, cuando conocemos nuestra verdadera

identidad con inocencia, (saliendo de la cárcel de la dualidad) y con amor, es como podemos despertar a nuestro real ser a Blanca Nieves.

Y retornar al origen que es la nada…Para comenzar otra vez…"La verdadera búsqueda debemos hacerla en nosotros mismos, toda esa riqueza, está

dentro de nosotros", recordemos esas palabras sabias, antiguas y muy conocidas, que estaban inscritas en el TEMPLO DE DELFOS, que indican claramente el camino a seguir y que dicen lo siguiente:

"Te advierto, quien quiera que fueres, Oh! Tú que deseas sondear los arcanos de la Naturaleza, Que si no hallas dentro de ti mismo, aquello que buscas, tampoco podrás hallarlo fuera.

Si tú ignoras las excelencias de tu propia casa, ¿Cómo pretendes encontrar otras excelencias? En ti se halla oculto el tesoro de los tesoros. Oh! Hombre, conócete a ti mismo y conocerás al Universo y a los Dioses."

Que de una manera muy resumida dice "Nosce Te Ipsum" o "Conócete a ti mismo".MORGANA

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ARCILLAYO QUIERO IRME ALLÍEN CUERPO Y ALMA,DONDE NO LLEGUE EL ODIO,DONDE MIRE SIN TEMOR LA TIERRACUAL UNA LEJANA ESTRELLA,Y MIS OJOS CANSADOS DE TIEMPO,DE MISERIAS,DE HIPOCRESÍAS,DE GENTE QUE VA Y VIENE,TORNEN SU MIRADACON LA LIMPIDEZ DEL ALBA.NO QUIERO SABER MÁSDE LAS COSAS DE ESTE MUNDO,PORQUE MI POBRE ARCILLAMODELANDO HAN IDOHASTA DEJARLA CASI DEFORME.HOY SIENTO EL ROSTROTERRIBLE COMO EL UNIVERSO,CON LAS PUPILAS EN COLOR DE DESENFRENOS;Y EN LOS LABIOS, PALABRASQUE, SI ANTES ERAN SABIAS,AHORA SE VISTEN DE MATICES DIVERSOS.EN MÍ JAMÁS HABITÓAQUELLA QUE DE FUEGO ESTUVIERA HECHA;MÁS HOY ME LA HAN DADO,TÚ HOMBRE,TÚ MUJER,Y ESTA MISERIA QUE NOS RODEAY FINALMENTE NOS UNE.QUIERO IRME DE ALLÍ, COMO ANTES LO HABÍA DICHO,DONDE NADA DE ESTO EXISTA.ANTES QUE MIS PENSAMIENTOS SEPROSTITUYAN.PORQUE ENTONCES, SÍ,SI NO ME MARCHO,SERÉ TAN IGUAL A TODOS;ARCILLA SIN ALMA. Orlando Materán Alfonzo

EL CAMINOLa vida refluye,tiendo los brazoshacia un Sol que amanece;ante el camino emergestú, las luces,el silencio,los a veces;te alcanzo, te descubro,te sonrío, te existo, existimos. GRACIELA TORRES

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SENTIMIENTOS(acróstico)

.... Muchas veces los recuerdos,

.... Incluso las imágenes, al pensar en ti, me hacen llorar;

.... Vivencias son de mi pueblo amado.

.... Intuyendo siempre la partida,

.... Daría hoy la vida, por retomar aquellos años de alegrías,

.... A jugar, como una niña, por sus calles y plazuelas,

.... Donde, por momentos, crecía mi felicidad,

.... Esperando sin quererlo, el momento de marchar.

.... Los días pasaron lentamente y…

.... Al alba, una mañana, me tuve que alejar,

.... Intentando, por el arrepentimiento, no dejarme ganar.

.... Nadie sabrá jamás lo que he podido sollozar,

.... Finalmente luchando con la vida he sabido avanzar;

.... Aunque muchos en mi han confiado,

.... No pensaban, entonces, que yo fuera capaz

.... Cuando con mi maleta, me vieron marchar.

.... Inicie sola el vuelo y sola he de regresar.

.... Aquí me tienes pueblo mío, recordándote con lealtad.Mayka

CORAZÓN AMADO(Soneto Alejandrino)

Alojada habitando tu mirada, mi amado,busqué tu fortaleza por pujante albedrío.En actitud amable, sosegado rocíome proteges a diario con tu gesto apagado.Transformaste mis días a tu sol hermanadobrindando tu caricia con un bello atavío…Te miro en el instante gigantesca presenciaperfumando las horas desnudándome entera.No temo las maldades. No siento la arroganciade la muerte que ronda por todas las calzadas.Aferrada a tus brazos castillo de abundancia.Luminosas estrellas a tu muro adosadas.Aspiro la certeza con toda la fraganciaporque al Amor se funden caricias anheladas .

Gala Grosso

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MEMORÁNDUMSobre mi poca cosa,casi nada.Un par de alpargatasy un pantalón remendado;en el bolsillo de la camisatres o cuatro facturasy entre las manos,unas pocas monedas para pagarlas.Vine a este mundo,desnudo,sin equipaje,sin cama ni techoque me guardara.Cuando tenía fríoen el alma,cantaba por las esquinaso bailaba,que igual me daba.Para ganarme la vida,comencé cazando nubes,pero al momento las liberaba,me daban tanta pena sus lágrimas…Entre nube y nube,me enamoréde una golondrinay luego de un águilablanca y acaramelada.Pero no pude alcanzarlas,tan alto volaban.También intentédomar una olay cabalgué sobre su espumade la nochea la mañana,hasta que una madrugada,cuando estaba a puntode doblegarla,se me cruzó la lunavestida de gasay plata.La perseguípor todos los ríos,lagos y mares,y en cada encuentro,le rezaba mis amores,en cada cita,le entregaba mis pasionesy me encerré en la locurade la noche estrellada.Pero yo era sol,y era luz y día,y añoraba tanto el alba,que en un descuido de mi carcelera,me encaramé a la estela heladade un cometa,que por allí pasaba.

Navegué por el espaciodurante mucho tiempoy donde el cometa arribaba,yo me bajabapara conquistar un lucero.Y entre luceros,estrellas y almas,se me fue terminando la vida,se me fue apagando la vela…Alguna vez que otra,miraba mi reflejoen los cristales espejosde los cielos océanos,y de una a otra,me notaba la pielmás ajaday en el pelo,cada vez más canas.me sentía tan viejo,tan gastado…Ya no me quedaba muchoy comencé a escribir estos versos.El primero se lo dediquéa la luna,mi eterna amada.Otro lo compuse para un lucerocon los cabellos de oro,los ojos color esmeralday las manos de porcelana…El último de mis versos,después de muchos,ha sidopara una enigmática mujer,de figura estilizada,casi etérea,de gélida miraday de blanca sayaque me ha invitado a una partida,a la que no puedo faltar.Es la única cita con una dama,a la que me gustaría llegar tarde,pero…Y esto es lo que de herenciahe dejado,unas cuantas palabras escritas,aquí y allá desperdigadas.unos cuantos amorescompuestos con los afectosde mi corazón…Quitando esto, sobre mí,poca cosa, casi nada.

Carlos Llamas

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ENTRE TUS MANOSEsta entre tus manos mi corazón latiendo,buscando entre tus dedos el calor,cansado está por tanto sufrimientocansando está por culpa de tu amor.Porque a tu lado está, vive por ti latiendo,y hoy pido que les cariño y que le des tu bondad,ese corazón mío que aun te sigue amando,al final quiere hallar a tu lado la felicidad.Tus manos tan amorosas...juegan con el sin medida,y en cada suspiro que da, se lleva mi alma entera,pobre mi corazón que por tanto amarte tiene herida,que no encuentra solución en esta nueva quimera.Pero esta entre tus manos, no lo dejes escapar,pues buscando esta el amor junto a esta melodía,dicen que el corazón vive solo para amar,vive de una ilusión, de una vana fantasía.Manos divinas y benditas que tienes a mi corazón,susúrralo de pasión, llénale de encanto,no le maltrates por favor, que no te daré el perdón.porque ya mi corazón está cansado del llanto.

Federico Mendo Sanchez

MIS RECUERDOS CUANDO ESTOY ENSIMISMADO,VUELVO A VIVIR LOS RECUERDOS,DE ESE TIEMPO QUE HA PASADO,DE ESOS MIS PRIMEROS SUEÑOS.¡CUANTO ANHELO ACUMULADO¡¡CUANTA ILUSIÓN Y ANSIEDADES¡AQUÍ EN MI PECHO GUARDADO,DE AQUELLAS MIS MOCEDADES.MUCHOS PARIENTES Y AMIGOS;HISTORIAS DE AQUELLOS LARES.QUE FUERON MUDOS TESTIGOS,DE ALEGRÍAS Y DE AVATARES.AQUELLA ESCUELITA HERMOSA,DE NOMBRE BENITO JUAREZ,DONDE EL BUEN MAESTRO SOSA,INSTRUÍA A LOS ESCOLARES.SUS CALLES, MUY BIEN TRAZADAS, SUS CASAS HECHAS DE `PIEDRA,MUCHAS SUBIDAS , BAJADASQUE INICIAN EN LA TRINCHERA.ESO ESTA EN EL BARRIO POBRE,MUY CERCA DEL BANCO PIEDRA,DESPUÉS, ESTA EL BARRIO NORTE,EL CEMENTERIO Y LA IGLESIA.CERRO DE LA GOLONDRINA,TAMBIÉN EL CERRO PELÓN,DE SU ALTURA SE DOMINA,GRAN PARTE DE LA REGIÓN.

EL CERRO DE BUENA VISTA,EL XATEHUA Y LA TEJERÍA;EN AQUELLOS DÍAS DE FIESTA,SE DERROCHABA ALEGRÍA.LOS ARROYOS CANTARINOS,CON SUS AGUAS RUMOROSAS,FLANQUEADOS POR LOS ENCINOSDE GRANDES RAMAS FRONDOSAS.AVES DE HERMOSO PLUMAJEY DE MUY PRECIOSOS TRINOS;LE RINDEN GRAN HOMENAJE,A TODOS LOS CAMPESINOS.Y EN ESAS FIESTAS DEVOTAS,DE SAN MIGUEL EN SU DÍA,ALABANZAS FERVOROSAS,REZA LA FELIGRESIA.EN SUS ROSTROS SE LES NOTA, ESTANDO EN SUS PROCESIONES,QUE DE SU PECHO LES BROTA,FERVOR DE SUS CORAZONES.ASÍ HILVANE LOS RECUERDOS,QUE EN MI PECHO HABÍA GUARDADO,FUE CUNA DE MIS ANHELOS,MI ZOZOCOLCO ADORADO.

Norandino Aranda

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TE QUIERO... Como un ángel llegaste a mi vida, con tu ternura y tu sonrisa.Me regalastetus deseos de quererme,y transformaste mi tristezaen alborada.Me comprastetodo un camino,de bellos sentimientospara poder caminar entre ellos. Construiste todo un mundode sonrisas para mí,y alimentaste mi almacon tu noble persona. Te quiero...

María Victoria Campos Pérez

“La niña y el dragón” (Décimas espinelas)

I Entre sueños de dragones camina con sus muñecas, carita plena de pecas que enamora corazones. Ella canta sus canciones su mundo es el más feliz, con respingona nariz corre y trota entre las flores, y el trinar de ruiseñores, ya se escucha entre el maíz.

II Ella tiene una muñeca y aquel conejo saltarín, sujetándose a la crin de un ponny, que al galope, más veloz que un antílope la llevará a un gran palacio. Aquello será el prefacio del encanto de la rana, ocurrió por la mañana que de un beso, surgió Horacio.

III Horacio, que príncipe era, a Graciela enamoró, y en amores él la unió por toda la vida entera. Sucedió en primavera la historia de esta bambina, fue toda una gran heroína de respingona nariz, que se comió la perdiz y aquí este cuento termina...

©Roberto Santamaría. Registrado en Safe Creative

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[… personificación de Cristo] … e iba Amor con su balde de nácar recogiendo congojas, fracasos, desdichas; se sentaba al lado del dolor y le hablaba, acariciaba su frente y le extendía las manos al irse; tal era su trabajo por viviendas y calles, escuelas y parques, e igualmente recorría aviones, metros, autobuses, ascensores… … y su jornada no tenía fin; y cuando rodilla en tierra inspiraba y apretaba la barbilla al pecho, adquiría fulgor; … la última vez que lo vi fue al claroscuro de ayer: cogiéndome de la mano, me ayudó a subir las últimas rampas de la madrugada.

Orión del libro “La ley y la espada”

AMOR APASIONADO(DEDICADO A LOS POETAS)

Querido amor, este verso lo escribo,Desde un país lejano, adoptivo, Soy un poeta sin fama o dinero. Con sueños y fantasías diversas, Que casi siempre son adversas, Es la vida de un mundo grosero. Sé, que para ti nada es trivial ni pequeñoEn este mundo donde nadie es tu dueño,El tiempo que vuela a tu profundo espacio,destruirá en el vacio todos mis errores, Desnudos y en diversos colores. Para crear así mi único palacio. Este verso directo a tus elementos, Es resultado de muchos fragmentos, Millones de tiempo, en pedazos de vida.No existe aquel rio dulce de palabras, Solo fuerzas terribles macabras, Que endurecen mi faz adolorida. Quiero pedirte un favor especial, En esta fecha de amor celestial, La violencia está hirviendo en el fuego, La mente no controla el poder del miedo. Esta seco tu primigenio viñedo, Aquel que fuera del humilde labriego. El amor eterno que un día sembraste Hoy es considerado energía en desgaste,Queda muy poco de tus enseñanzas. Pocos recuerdan sus propios sentimientos.Entre febriles y dolorosos lamentos, Se ahoga el futuro en crueles matanzas.Por todo lo dicho te ruego piedad, Para todos quienes buscan la verdad, Poetas fecundos que intentan la calma, Que sueñan con derrotar al horror, escribiendo versos con profundo fervor, Brindando esperanza, nacida del alma.

IVAN CARRASCO AKIYAMA Derechos Reservados

Del libro de poema (no publicado) POESIA AL ROJO APASIONADO

CALLEJONES(ESTAMPA DE MI ANDALUCIA)

En un rincón del callejón una guitarra suena elevando su Quejio; que, como una oración, saluda a la luna llena que despierta en silencio. Trás de una reja florida una madre canta una bulería para, a su niño, dormir "Duérmete, mi vida; duerme, prenda mía que las estrellas van a salir" A la tenue luz de unos farolillos las manos de unas niñas revoloteancomo palomas con las nubes jugando;mientrás que unos chiquillos que, con palmas las jalean, de ellas se están enamorando. Callejones de mi Andalucía; mágicos rincones encantados donde cantan los gorriones; callejones pintados de blanca alegría;con sus patios floreados donde se enamoran los corazones.

Agustin Gomez

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GALAXISTe desarrollas, árbol ,

para echar raíces sublimes de luz y clarividencia

Y te enramas y te siembrascomo sabiduría universal

en la opacidad celeste de mi vidaMe transportas cálida en tu aliento,en tus alas portentosas me paseas

Y como viajera de piel y de viento, me alíoa tus filas de sofisticaciones florales

ornamentándote con ellas,las epiteliales y locas primaveras,

solidarias a la paz, y, cómo no,también a la guerra

Y me fundo y me incluyo, pétalo anhelante en tí,como agua de rosas que añora besar,

desde siempre,la eternidad de su mar verdadero

Y en tu arriesgado fragor de prisioneroque has heredado, a fuerza de costumbre

y de heridas,me extiendo suave como perfume,

para evaporarme en solisombraentre tus místicidades y aromas

Eventual y confiada, transijo.Sigo siendo la inexperta esperanza,en la humildad llovida de la semilla

que ansía alumbrarse solbajo tu luz amorosa

Y regreso renovada y soñandoal clarear de la noche cerrada,

hacia tí...¡ Ah..tabernáculo solitario y alegre

de mis caminantes sentidos..¡

Viva la Poesía

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A tu reencuentro voy, y me despierto ave,cantando,

cuando, enamorada de Dios, amanezcoY te llevo,

como una luna acomodada y redonda ,anidando en la hierba frutal de mis cabellos

Eres... la elipse plurivalente de frondas

prendida,haciendo las veces, en mi pelo,

de diadema y de horquillaY se van despabilando los goces

en los aleteospara llevarme arrebolada

hasta el magnífico jardín de tu casaSe alborotan, como locos,

como novios,infantiles y traviesos, por las clarianas,

al verme, los tilos nerviososY redoblan campanulas de domingo

los amarillos badajoscon romanceros gitanos de hinojos

Y se van conjugando los aligerados pasos míoscon las lindes difuminadas y sinuosasde los verdes y deshilachados caminos

En racimos...Eclosionan tus blancas señales

y huellasy mi sed de madre, las cosecha,

como directrices anheladas,a manojos

Diviso, al fin, las legítimas enseñasque disipan mis determinantes sospechascon tus emblemáticos sembrados de luces

Son los futuros amaneceres radiantesque están rebrotando fluctuantesen un universo abierto de acogidapara mi leyenda y secreto destino

Y es que solamente, yo te amo,así de hondo,

y de inevitable, amor mío..y vengo decidida,

a confesártelo todo, vencida,porque he visto que tenías,

como paloma mensajera y sortilegio,la luz de tu cuarto, encendida...

Y es que,en esta galaxia de tu corazón desorbitado,

palpita constelaciones alucinantesel firmamento inalterable del mío

Rosa Iglesias

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CAMINOSEncontré una calle vacíade gentes, de todo, empedrados,con rieles de un tranvía solitario,pensé en ése llamado deseo,tantas cosas del pasado, árboles,casas antiguas, sus tejados y ventanascerradas, portones de roble opacos,perros vagos aburridos que duermenpaisajes ocultos por sombras extinguidas,bajo la mía, que caminaba en silenciopensando en luces, silbando canción¡caminante no hay caminos!….Los surcos de aguas llenos de rocíosme mojaron el alma, como espejo nocturnoy caminé…por mis propias huellas, llenas de nadacalle seca, con rieles de tranvía,El universo virgen, era mecanicista,muertos rojos, verdes hojas de acantos,nostalgias amarillas, misurrealismo azul,con Man Ray ó Picabia, ¿ en esta calle gris?Todo es posible, en una calle vacía en todo,menos de la mente, de mis telas vacías y loslos pinceles que bailan, la melodía tibia,mi energía Dadá,un poema que nace, mensaje positivo,una bruma pariendoentre diagonales inertes.Salí a caminar, entre rieles de tranvía….¿la nada?

Ernesto Würth O.

¿Acaso tú me entiendes?La pared no son los abetos ni los cipreses sino llantos amargos,salidos de mi bocacomo sierras de hojas de helechos verdes.Cuando de mi boca salían las rosas rojasde amor y fuegode verdad encendidaabierta por mis costados en herida vivasolo entoncesy por momentos,emergían amapolas rojas por mi lengua.Quiero llorar cuando mi alma se queda desnuda,gritando si hace falta,o con silencios,mientras mis ojos fraccionan lágrimas amargas.Hoy quiero mis libertades con vientos amables,y aunque tú no me entiendas,mis afectos son válidos,mas si debo sentir recogimientoque sea en el rincón donde el viento silba suave.

Simón Abadía C.

< Sín título >Sobrevivientedel naufragio de tus besosy del faro intermitentede tus ojos ciertos.

Del insomnio de tu silenciode tu callada manera de gritary del reloj de arena, de tu recuerdo.

Atrapadoen el campanario a misade tu sonrisay en el torrente a mielde tu ternura.

En el laberintode tu piel en celoy en el confesionariode tus pétalos en velo.

Atrapadoen la multitud de tu ausenciay sobrevivientede la terquedad de tu presencia.

hernánpazosgirón

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Contra la Violencia de GéneroDe nada servirá la condolencia fruto de las conductas represoras a veces demasiado trasgresoras que hasta al verdugo muerde su [ conciencia.Y lo digo quizás por experiencia habiendo visto reglas opresoras que sobre todo sufren las señoras sometidas a casos de carencia. Maldito sea quien alce su mano tratando de imponer su voluntad aunque en ello se juegue media vida, pues salvación no tiene hoy el tirano por mucho que defienda su verdad al tapar con retruécanos la herida.

Luís Pérez

ZAPATOS DE CHAROL NEGRO(Día contra el maltrato de género)

Sesgadamente roto va mi adverbio transitando, gimiendo por mi lado. Ya las sombras emergen de costado y recuerdo con pena ese proverbio que en la cárcel quisiste tu enseñarme; los zarpazos no paran de arañarme. Siempre veo el charol de tus zapatos. Son tan limpios y pulcros, relucientes que si chocan en mí, son accidentes. No es maltrato de ti, son arrebatos. “No has de temer a mi gesto mohíno” Tú eres así -me dices- pues la historia es que tu puño encara mi memoria. Zapatos y patadas son mi sino. Tus pies y tu calzado que arrebujas en partes de mi cuerpo blandas, bellas, dices que no es paliza y atropellas. Con el suave charol golpes dibujas. Los inviernos de nieve me acomodas en espinos que pinchan y me sangran, con los golpes que matan y consagran a la infeliz que pegas e incomodas. ¡Vete de mí impostor que no te quiero! ¡Zapatos de charol yo no requiero!

Mª José García

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AL POETA ACEITUNERORondel

¡Oh poeta aceitunero! que verseas al olivo de ese Jaén que está vivo trabajando cómo obrero. Pues con sus manos ligero recoge aceituna altivo. ¡Oh poeta aceitunero que verseas al olivo! Con la luna por lucero de su trabajo es cautivo. Y al amo nunca es esquivo. Trabaja cómo el primero ¡Oh poeta aceitunero!

Esther de Santander

-30 de Octubre 2010-CIEN AÑOS DE MIGUEL HERNANDEZ

Un horizonte de cien años corrige la esperanza del recuerdo y mueres en la celda con síntomas de amor y de tuberculosis. De cien años viviste treinta uno y te hiciste “Perito en Lunas” y desde aquí y ahora contemplamos “El rayo que no cesa”. Qué bien suena ese “Cancionero y Romancero de ausencias” y al mismo tiempo que mal suena sin ti, nada más que en tu palabra y en la nostalgia amarga de todo aquello que no te dejaron ser. Aunque a pesar de todo te tenemos deseamos tenerte hasta que vuelvas a recoger el sentimiento que nos ocupa tanto como nuestros vacíos incurables mientras en ti pensamos.

Guillermo Cuesta

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SSaabboorr AArrttííssttiiccoo,, LLaa RReevviissttaa -- NNºº 2233 -- DDiicciieemmbbrree,, 22001100 39

LA MEMORIAYa no podía recordar su rostro, le resultaba imposible. No recordaba ni

el color de sus ojos, ni el color de su pelo, ni siquiera recordaba si tenía pelo. Se había ido para siempre, realmente para siempre. No evocó ni uno solo de los momentos pasados a su lado. Nada rememoraba de él, salvo su nombre. No, ni eso, ni su nombre recordaba. Tantos años juntos y ahora no lo reconocía, ni podría reconocerlo, porque ya no formaba parte de sus recuerdos.

Habían pasado por un sinfín de vicisitudes, compartiendo el hambre y saciándose juntos. Tuvieron dos hijos en común, que criaron contra viento y marea; repartiéndose necesidades y trabajos; soportándose el uno al otro y ayudándose. Sí, también se habían amado y luchado hombro con hombro para salir adelante, esforzándose ambos hasta adquirir un hogar, un lugar cálido y confortable donde cobijar a sus hijos, ampararlos y educarlos con paciencia y dedicación. Juntos los vieron crecer y juntos los vieron partir, para formar otras familias, otros hogares donde compartir ellos también los sentimientos y las sensaciones, las emociones, los trabajos y los pesares. Y juntos sintieron alegrías y juntos tristeza; anhelos cumplidos y afanes quebrados. Y juntos tuvieron pasado, presente y porvenir.

Y ahora, en el crepúsculo de sus vidas, seguían juntos aún, pero sin cobijarse entre sí. Juntos pero solos; porque ante su falta de recuerdos, también ellos fueron olvidados. Olvidados por sus amigos; unos porque se fueron para siempre y ya no estaban y otros porque, aún estando, habían sido también olvidados. Y por sus hijos; olvidados por sus hijos, lo que ya ni siquiera les causaba dolor, pues tampoco ellos los recordaban.

Y éstos los recluyeron, los internaron en esa institución, que pagaban con los ahorros de toda una vida, donde cuatro veces al día los alimentaban y cada mañana y cada noche los aseaban y limpiaban. Y nadie sabía, ni sabría nunca, qué pasaba por esas mentes que todo lo olvidaban y que tan cruel y despiadadamente habían sido castigadas con el alzheimer.

MARCOS


Platero de lunaTu presencia es el vientoque atiza al crepúsculoy devora mis sueños.Tus ojos, los míosorfebres de lágrimasmanantial de los ríosde sones fanfarrias.Son tus manos alburacomo cánoras avesrizadas en nublasremanso de Ofeliasplatero de lunanacáreas bromeliasde seda abetunasobando mi espaldaen trises de cuna.Es tu boca el embrujoun lampo en el albagavia de versosen mis labios adustoszalema de llamasun tornado de ecoscannon de arpegiosobre pira de incienso.Es mi amor celestinoturvión al asedioen danza de fuegosoy torrente indivisoacrecida de azulesmoradora en tu cielo.

Elen Lackner Uruguay-Argentina

Sabías, que baila la luna?Sabías que baila la lunacuando me talan tus manosy en tus cauces me acunas?.Musa silente y nocturnaen tromba de marejadascimbra en rumba de bengalasespolvorea cadencias y arpegios de oro y platabruna su espalda alúminami cabello enredado en sus alassus flores?mi vestido de galay rodeando mi cinturalises,de seda y ágata.Ninfa lábil,vestal del cielografía de mis poemasmi lar de enamoradate imploro matices en mi sed de amanteatrae al hombre que amorefleja nuestros encuentrosduplícalos en tu halo.Atrápame en sus brazosbésame en su besotejiendo mi sueñosen tu real escenario.Ven con tus pasos valserossobre móreas colinasy los valles del céfiroquiero tu área de insomneque aloje mi amor y mis ansiasdejar mi pasión en tu ruedoser luciérnaga que apague en tu faldaser alondra que encienda tu vuelo.


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Querer es poderHay tanto que aprenderno rechaces el saberpon tus ganas ,interésvoluntad y querer ser.Así comencé mis obrasobservando de mi padre su sonrisa en mis maniobraspaciente y sin zozobras.Trepé un banco y llegué al tornocambié correas,pulgadas en plomocon el carro y sus cuchillasme sentí de maravillascomo niña muy astutacomenzó a volar virutashumeantes,enruladasy ya,tornera diplomada.Una pared a repararfue mi siguiente tareapala,agua,cal y arenamojando ladrilloscreció un muro en hileras.Y zapatero a sus zapatostambién usé el trespiésel taco y su tapitadistanciados sin querercorté un trozo de suelala cementé y clavéquité rebarba con moladoray mi trabajo terminé.Mi madre?cocinera rango chefftenía una meta en su haberque yo fuera perfectaal cocinar,bordar,cosery tejidos en punto revésmixado de olla y tecladoacordeón, pianoy un libro de inglés.Continuó mi vida, mi historiaagregando soldador una sierra y caladoraSchubert en lieders de cantorasoñando poemas de amor.Así formé mi destinoentre Adagios, bronce y linomartillo , lija en pulidospintura, pincel y rodillo.Obrera y maquinistade mis flores podadoray en mi veste de modistami disfraz de profesora.


Zeus, te imploro ¡Oh!Rey de los Dioses en mis laberintos adversosimpaciente esgrimistade lampos traversos.Poderosa deidadsediento de néctary ambrosías del cieloluminar camafeocon mieles de Éfesosoberano cantistade prestos estruendossu fuerza cautivaen todos sus templos.Zeus del Olimpode reyes lucientesdel amor mi custodiapermitidme en tus callesdeambular cazadorade Diana en tus lucesal prístino sonde Atenea y su égidalanzadora de gritossu garganta de guerra.Tú,que transformasa Artemisa en Venuslas nubes de agüerosen águilas grecasque hechizas de lluvia torzadas de gemasdetiene con aspastú rayo en Eros levita el poderde tu brazo inclementeseñalando al Parnasocon tu dedo fulgentey alumbra de rosasencajes edénicoscuando solivie la lunami velo en tu lecho.


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CHIQUI--Sr. No tiene una moneda que le sobre, estoy juntando para comprar leche para mi

hermanito, sabe.Habló despacio, en su carita se reflejaba la tristeza y su vergüenza, sus ojitos, ya

secos de lágrimas incomprendidas, me miraban temerosos por una acostumbrada negativa, por un desprecio cotidiano.

No tenía la altura que a su edad debería tener, de cabellos ensortijados y desprolijos, apenas un sucio y raído abrigo sobre su remera que en un tiempo fue blanca cubría su cuerpo, acaricié su cabecita, un nudo me cerraba la garganta, saqué un billete y se lo di, abrió grande sus ojos, me miró, se abrazó a mi cintura y un gracias emotivo apenas murmuró.

--Gracias señor, repitió.Se fue empujando su destartalado carrito, cubierto de botellas, cartones y otras

cosas. Que grande será el pecado concebido para tanta injusticia recibida.--Escucha pibe.Grité para que me oiga.-- Pasa mañana que te voy a juntar algo de ropa, ¿queres?.--Si Sr, sabe la falta que nos hace.Contestó con la alegría dibujada en el rostro. --Como te llamas.--Claudio Sr. Pero me dicen chiqui.--Bueno chiqui, mañana te espero.--Hasta mañana Sr. contestó.Y se fue con sus trastos silbando contento. Del viejo baúl saqué la ropa de chicos que

había quedado, conseguí de amigos y familiares otras tantas cosas, doblé todo cuidadosamente y en un bolsillo de un pantalón que a ojos vista calculé que le quedaría a chiqui, coloqué un billete de veinte pesos, este, más todo lo conseguido lo coloque en dos viejos bolsos. Ya estaba hecho, me sentía satisfecho, era en parte como mitigar mi porción de culpa por ser parte de una sociedad que nada hace por esos pibes, que en vez de disfrutar de una niñez lógica, se ven obligados por necesidades a deambular por las calles a merced de inescrupulosos, y lo que es peor, a merced de la vida que les toca vivir.

Al otro día, cuando salgo de casa, lo veo sentado en el cordón de la vereda.--Que haces chiqui, ¿ porque no llamaste?--No quería molestar Sr.Entré, tomé los dos bolsos y se los coloqué en su destartalado carrito, aun vacío.--Lo que no te sirve, dáselo a algún amigo.--Si Sr. Gracias, gracias.Repetía mientras empujaba su carrito, y como el día anterior, se fue silbando

contento, creo que más contento, un poco más tal vez.Me quedé pensando, cuantos chiquis habrá dando vueltas por las calles sin

esperanza alguna, ellos no saben de alegrías, no tienen Papá Noel, ni tampoco Reyes

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Magos, no festejan cumpleaños, ni reciben regalos, son desechos de una sociedad injusta. Que pecado se les habrá conferido, para tanta injusticia recibida.

A la mañana siguiente, golpean las manos, salgo y en la puerta está chiqui, y en sus manos un paquetito.

--Hola Sr. como está.Estaba peinado, limpio y vestido con ropa que se había llevado ayer.--Mi mamá le envía esto, y le da las gracias por lo que nos dio, no sabe lo bien que

nos vino a mi y a mi hermanito.Depositó el paquetito en mis manos y se fue arrastrando su ya sabido destartalado

carrito.Una vez adentro, abro el paquetito, y veo un pequeño budín y un sobre, sobre este,

un pedazo de papel blanco de almacén algo ajado, había algo escrito, me coloqué los lentes y leí, decía, con lógicas faltas de ortografía: gracias Sr. por la ropa que nos envió, les vino muy bien a mis hijos, pues poco tenían para ponerse, le mando este budín dulce que hice esta mañana, espero que le guste, gracias otra vez Sr. Con un nudo en la garganta abrí el sobre, en él, otro papel similar al anterior escrito, y el billete de veinte pesos, el papel decía, esto lo encontró chiqui en un bolsillo de un pantalón.

Nunca un budín tan dulce, me supo tan amargo.Carlos Martínez

Para no recordarteDesdibujé tu recuerdo de mi tibia memoriay embarqué tu sonrisa en el tren del pasadopara no recordarte me suturé las neuronasy a mis ojos les puse en sequía de llanto...Le he prohibido a Cupido que me clave tus flechasque me hable de amor, de menguantes y estrellas...Construí una prisión donde guardo el deseoy un cerrojo en mi boca por si vuelven tus besos...Para no recordarte me olvidé de mis sesos...Le he cerrado mi alma a tu mirada fingiday me olvidé sonreír por si vuelvo a encontrartepara no recordarte me asocié con la amnesiay te borré de mi mapa por si quieres buscarme...Me olvidé del insomnio que guardaba en mi almohadapara hacerme a la idea de que no me haces falta...Te anulé de mi tiempo y mis horas felicesme hice inmune a tu encanto por si quieres mentirme...Para no recordarte, me olvidé de que existes...

Napoleón

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`` T – A; P – Ú `` I

Un beso florece en tus labiosTras la lluvia de un tabú incierto.Una mirada se esconde en tus manos.Dos gestos en tus ojos.Tres palabras en tu oído.Una piedra en tú cabeza;

IIRegresa la balsa de los niños,Donde no existían los prejuicios. Naufraga la balsa de los niños,Llena de piedras y miradas inquietas.

IIISe cae el fruto del manzano, mordida de la mano [ amiga,Un camaleón la abraza y la mimaMientras juega a la escondida, tras pinturas y sombras de una niña.Sueño Estético y Xerografiado de un Ortodoxo…..Serán las opiniones rectas y verdaderasde una persona consecuente?.......

IVSerá, solo serán.Ortodoxos conXerografías y Estéticos Sueñoso un torrente de tabú interno:¡Geométrica `` T – A; P – Ú `` geométrica¡

Leonardo Alvarado Z.

SI VOLVIERAS(Soneto)

Si fuera yo capaz de perdonarteel tiempo de dolor y sufrimientopor tanta espera en noches de tormentobajaba las estrellas para amarte.Mas no puede ser, ya debo olvidarte;sacar del alma todo sentimiento,borrar tu nombre de mi pensamientoaunque me duela mucho el adorarte.Si pensaras volver y si lo hicieras,buscando mi piedad, arrepentido,no hallarás hoy mi amor como quisieras.Sabrás que el corazón adoloridote dará su perdón, si le pidierasmas nunca, volverá lo que has perdido.

Martha Velásquez V.

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TU PIEL DE CUATRO PAREDESTu pielde cuatro paredesse hace sombraen el silabario de mis manos.El eco silenciosode tus ojos brujoscomo panal de luciérnagasen la miel de la nostalgia.Racimos de rosas rosasen la oración de tus labioscomo la tierra prometidaen el desierto de mi sed.Travesía a piepor el laberintode tus dos orquídeasel abrevadero de tu cinturay el cansancio de tu ternura.El autismo de mi fey el milagro de tu rosa negray así vamos, siempre asípor los campanarios del silenciocual peregrinos en las cornisas.

hernánpazosgirón Lima, Julio del 2009

¡Se querían!He visto como se querían,unían sus labios azulestrasnochados en la noche oscurahasta la madrugada clara.Dudas, en sombras duras,resquicios de luz entre los dedosenlazando sus besos como enredaderas,gema de unión de colores nuevos.Se querían, tocandoen los fríos de las noches íntimasacariciando con los pies muslos tersosen abrazo continuo.El sol cegaba mientras se querían,cuando la noche transgresoraponía oscuridad a las duras piedrasen el saber sinuoso de la luz entre nubes.Se querían, amando,entre orquestales ornamentoscual si fueran mares redondosrecordando su rostrosin eclipse en sus ojos .¿Es amarse?Preguntó un cisne estirando el cuelloa la entrada del atardecer.Nadie contestó.Mayestático el lirio dijo:Puro, como blanca es mi esencia.¡Se querían!

Simon Abadia Costan

SENTIRYo he visto a una alondrapintar en el airedos flores y un besoen un cielo grisY he visto a las aguascantar en las fuentesy al rio sonoroalegre reirY he escuchado al vientoen hondo suspirodecir a la rosa:!me muero por ti!Y he visto a la lunavestida de platalas noches en velaque yo pienso en ti

Enrique García

Poema sin sentir sentidoExiste un punto, que es el centro.Donde convergen y se difunden todas las cosas. Que mira y es mirado. Piensa ser pensado y en ese mismo instante deja de ser idea.Es lo que sutilmente se intuye, se percibe hasta amarse y hacerse eterno. Cuando definitivamente dejo de intentarlo, soy ese punto.....

Cecilia Penna CP 25-12-10

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Juego de sombrasentre sol y bambúsobre el estanque. Leve susurro,

las hojas del bambúcon sus vaivenes.

Altos bambúes,barrera impenetrablea luz del sol.

Maramín

Haiku

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Difusión 1) – Arte y cultura en televisión por intermedio de Antonia Pérez García, nos invita a participar de sus programas televisivos vía internet:

http://arteycultura.serveftp.com/arteycultura/ForoTV.htm Enviar poemas, cuentos, narraciones, videos, canciones o poemas recitados a la dirección:

[email protected] Y quien quiera enviar libro en papel para promocionar en el programa, que también envíe un correo para darle la dirección, y en cada programa leer de él.

2) - Nuestro compañero Carlos Valenzuela Q. participa como colaborador en la emisora de radio

http://www.loscheros.com/ Los dos programas se emiten los sábados, con el siguiente horario y conducidos por: - de 2 a 4 horas de Hermosillo, Remembranzas (titular del programa Sr. José Rafael Aguirre, cronista de la ciudad de Hermosillo) - y de 8 a 10 horas de la noche de Hermosillo, Rincón Bohemio y también los sábados (Titular del programa Poeta Miguel Angel Bonillas B.)

3) - Radio Josxavi te invita cordialmente a seguir disfrutando de la música y programas radiales, todos los días, solo sintonizando esta dirección

http://josxavi.es.tlte esperamos. 4) - Sabor Artístico ya cuenta con su propio programa en

Chicos del Siglo XXI por Internet. Quiero pedirles a todos su colaboración. Aquellos que tengan sus poemas recitados en MP3 o en formato wav y quieran que se emita en el programa, enviénlos al correo:

[email protected] Éste es el link de la radio y pueden conectarse en el chat:

http://chicosdelsigloxxi.esp.st/

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http://arteycultura.serveftp.com/arteycultura/ForoTV.htm

[email protected]

http://www.loscheros.com/

http://josxavi.es.tl

[email protected]

http://chicosdelsigloxxi.esp.st/

http://chicosdelsigloxxi.esp.st

Rsa23_Sabor Artistico, la Revista

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