Nº 2

Taller d’escriptura creativa TànitNovembre de 2008

Full TÀNITPublicació literària de Sant Andreu de la Barca

Ajuntament Sant Andreu de la Barca

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FORUM CULTURAL GASPAR DE PRESES

Revista:

Full Tànit

fulltanit@hotmail.com

Fòrum cultural Gaspar de Preses

fcgaspardepreses@gmail.com

Direcció:

Rosa de Santiago

Coordinació i disseny:

Asunción Mellado Jaime López

Col.laboradors:

Grup d’escriptura Tànit José Luis García Herrera

Jordi Martí Janira Martínez

Sónia Melús Jordi Milian

David Muñoz Àngels Nachón

Albert Riudeubàs Isabel Roldán

Golpe

Mamá, dijo el niño, ¿qué es un golpe? Algo que duele muchísimo y deja amoratado el lugar donde te dio. El niño fue hasta la puerta de casa. Todo el país que le cupo en la

mirada tenía un tinte violáceo.

(Pía Barros)

Despertar.

Despertó cansado, como todos los días. Se sentía como si un tren le hubiese pasado por encima.

Abrió un ojo y no vio nada. Abrió el otro y vio las vías.

(Norberto Costa)

El hombre invisible

Aquel hombre era invisible, pero nadie se percató de ello.

(Gabriel Gimenez Emán)

La revista Full Tànit no es responsabilitza dels diferents escrits ni de les opinions que puguin expressar els col.laboradors

EDITORIAL

Publicació gratuïta

Ets aficionat a l’escriptura? Tens alguna cosa a dir?

Vols publicar el teu escrit en aquesta revista? Vols coneixer-nos?

Doncs escriu-nos

fulltanit@ hotmail.com

Micro-relats

Gregu

ería

Los recuerdos encogen como las camisetas. El reloj no existe en las horas felices. La manera de curarse el corazón es ahorrando presentimientos. El sueño es un depósito de objetos extraviados. El filósofo antiguo sacaba la filosofía ordeñándose la barba. Hay que ser un poco idiota en la vida, pues si no se aprovechan los demás y lo son sólo ellos. Si te conoces demasiado a ti mismo, dejarás de saludarte.

Ra

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LA PALANCA

Palanca sobre el riu dels somnis, on ets? On ets, símbol de la meva joventut?

Ara, anys després, t’enyoro. Enyoro la teva silueta corbada cosint les ribes

d’una terra seca, aspra i mediterrània. Jo travessava les tecles del teu piano de ferro, fusta i aire

amb la por del funambulista, amb el gust de l’aventura en les empremtes de la sang,

posant els peus sobre les travesses que deixaven veure el pas de l’aigua bruta

d’un sempre maltractat riu Llobregat. On ha quedat el símbol dels meus camins solitaris

buscant a l’home que naixia dins meu? En quin país llunyà de la memòria

continuaràs segellant el vertigen dels barrancs? Pot ser molts no saben de tu, i molts ja no et recorden,

però els que et recordem encara sentim la tremolor a les cames

quan creuàvem el espai buit sobre el riu; i sentim la suor de les mans aferrades als cables

que enllaçaven els marges de una terra dura que veia com marxava, solitària, sobre l’aigua

la barca fantasma dels somnis perduts.

VIENTO DE LEVANTE,

María Pérez de Cos y de Cos

El viento de levante sopla fuerte y racheado y lo hace de tierra a mar. Y es este viento el que nos acerca la historia de Lucía. Una mujer de origen muy humilde pero de una salud ciclópea. Es esta fortaleza, junto con algún que otro quiebro del destino, la que la ayuda a cambiar su paupérrima existencia en tierras cántabras por una rica vida en México. Asistimos a este proceso de cambio asombrados por el talento con el que su autora nos describe y nos acerca situaciones tan reales como la vida misma. El despliegue lingüístico con el nos deleita nos retrotrae a esos grandes narradores decimonónicos a los que ya no estamos acostumbrados. La autora demuestra un gran dominio del lenguaje con el que nos presenta al resto de personajes, la hermosa y frívola Lupe (hija de Lucía), Isabel la inocente amiga que pronto descubrirá que la bondad no es innata al ser humano o Lola, la sufrida madre de Isabel y Alfonso. Estamos ante un retrato de mujeres fuertes, cada una a su manera, como ese viento de levante, que de una u otra forma marcará la vida de nuestras protagonistas. Es esta la primera novela de María Pérez de Cos y de Cos y aunque tardía en el tiempo, esperemos nos vuelva a deleitar con su prosa preciosista y su narrativa delicada, esa que sólo ella sabe donde guarda y que nos envuelve tan pronto iniciamos sus lectura.

Sonia Melús

http://www.lacoctelera.com/jlgarciaherrera

<<Poema inédito>>

Su último libro “EL RECINTO DEL FUEGO”. <<Primer Premio Internacional de Poesía Erótico-Amorosa Ateneo Guipuzcoano 2007>>, es un libro de una historia de amor compartida, de miradas que descubren nuevos matices en cada encuentro, de manos que construyen, con el tacto, la frontera que une la llamada al roce y al desorden, a la caída de las prendas abolidas en la región donde ondean sus banderas los dedos y los labios.

Els nostres autors publiquen

José Luis García Herrera

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Qui som? Què fem? Què volem?

Les persones que formen o han format part del grup d’escriptura Tànit es volen donar a conèixer

Cuando desde la redacción de esta revista me pidieron que me definiese como escritor tuve serias dudas existenciales. Pues miren, no sé definirme, pero sí sé resumirme: No soy nada. O como mucho soy algo que tiende a cero, que en resumen viene a ser lo mismo. Y es que a mí me gusta así, concretar, ir a la esencia, por eso mis poemas o mis cuentos suelen ser cortos. Intento quitar lo sobrante y mostrar sólo un pellizco, una pequeña semilla que el lector puede sembrar y hacer crecer según su capricho.

Manolo Martín

Germinal

Un instante de paz.La brisa movía mansamente los juncos y él sintió un frescor en su nuca

y su frente. Exhausto, se inclinó a beber agua en la orilla del río en un tramo en que el cauce parecía detenerse. El tiempo parecía detenerse. Recogió un poco de agua en el hueco de sus manos y pudo ver en él el reflejo del mundo. Pudo verse a sí mismo. Él dentro de sus manos. Su vida sumergida en un sorbo de agua.

Recordó el largo camino recorrido, su acelerada huida desde el frente. Quien huye de una guerra, huye de todas las guerras. Pudo ver claramente como la bala salía de su costado hasta alojarse en el fusil enemigo. Recordó su otra fuga. Huía de la vida cuando acudió a alistarse. Recordó que huía del recuerdo, de unos ojos del color del océano, de un mar de dudas, de un corazón tan duro como un acantilado.

Todo es oscuro en ti, salvo tus ojos le confesó una tarde. Dejaron de ser novios, aunque años antes, cuando sólo eran niños, habían rodado juntos por los prados. Eran tardes de besos, postales que uno guarda en su memoria para verlas de manera pausada cuando se hace uno viejo. Eran días luminosos de excursiones en bici, de comer fruta fresca de los árboles, o tardes de tormenta junto a la chimenea.

Y así, regresando, se acordó del columpio del patio, del oso de peluche, del pecho de su madre su alimento y recordó los besos, los millones de besos. Antes de quedarse dormido le pareció que las luces se apagaban y que volvía a entrar por esa estrecha gruta y se sintió flotar, dulce, en el vientre materno. Y volvió a ser la sangre de sus padres, la sangre de otros seres. Supo que antes él mismo fue alimento. Entendió que fue pan y antes fue trigo, y antes de ser espiga había deambulado entre la tierra, fue regado por el agua del río y sintió que subía río arriba, y así cayó en la cuenta:

Una vez, yo fui lluvia.

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Entrevista

Poeta, ensayista y traductor, nacido en Alcázar de San Juan en 1929. Se radicó en Barcelona desde 1936 donde se licenció en Derecho, iniciando su trayectoria poética en 1953 con su libro «Ocasiones para amarte», al que le han seguido otros títulos reunidos en «Poesía 1951-1975» y «Poesía 1970-1994».Es además autor d e v a r i a s m o n o g r a f í a s s o b r e a r t e contemporáneo, arquitectura, diseño y artes populares. Entre los galardones obtenidos se destacan: el Premio Boscán de Poesía en 1961, el Premi d’Arts Plàstiques de la Generalitat de Catalunya en 1993, el Premio Nacional de Traducción por su antología bilingüe «Poesía catalana contemporánea» en 1983, Premio Nacional de Poesía 2005 por «El don de la ignorancia» y Premi Ciutat de Barcelona 2008.

José Corredor-Matheos

tenido tres -Boscán en 1961, Nacional en 2005 y Ciudad de Barcelona en 2008-, pero creo que unos premios son serios y rigurosos, y otros no. Cumplen una función de difusión. Pero cuando algunos grandes premios de novela lo que hacen en distinguir las obras más oportunistas y provocadoras, que además no hay por donde cogerlas, la verdad es que hacen un flaco favor a la literatura, porque confunden al público.

4) ¿Tienes una rutina establecida a la hora de escribir?

No tengo, creo que no hay que tener, una rutina para escribir poesía -la novela es diferente-. Si debes obedecer a un impulso que sientas necesario, la rutina no puede servirte. Escribo -lo he dicho ya- cuando siento la necesidad y en cualquier sitio: lo mismo en mi casa o en mi estudio que por la calle, aislándome entre la gente, en tren o en avión...

5) ¿Qué autor u obra nos recomiendas?

Los autores que he citado siguen siendo muy valiosos e importantes para mí. También lo son: la antigua poesía tradicional de todas las culturas, Horacio, Virgilio, San Juan de la Cruz, Fray Luis de León, Bécquer, Ruben Darío, César Vallejo, Pessoa, japoneses como Ryokan, y poetas de mi generación y de las siguientes por los que siento gran admiración. De los catalanes me han alimentado, sobre todo, Foix y Espriu.

6) ¿Qué te sugiere “Sant Andreu de la Barca”?

Sant Andreu de la Barca me sugiere vitalidad, ilusión, 1) ¿Qué significa para ti la escritura?

buena fe y buena voluntad, simpatía, cordialidad. Escribir poesía es para mí una necesidad y escribo Tengo amigos personales, por quienes siento afecto y desde que tenía catorce años, de manera discontinua en quienes admiro su entrega en favor de los demás.y sin propósito previo. Creo que la poesía, en general, sólo puede responder a una necesidad. No puede ser algo que se proponga uno hacer, el resultado de un acto propiamente voluntario.

2) ¿Cómo fueron tus comienzos?

Mi primer poema, con cierta vaga sensación de sentirme más o menos poeta, lo escribí en las fiestas escolares de Navidad-Reyes del curso 1944-45. Había escrito ya algunos poemas en la clase de literatura, pero se trataba de meros ejercicios. En los años siguientes fui escribiendo poemas, que conservo, pero que no publiqué. El primero que sí publiqué es un soneto, que apareció en una revista universitaria, que afortunadamente nadie debe tener. Ya en 1953 publiqué el primer libro, muy breve, con poemas escritos entre 1951 y 1953. Me influyeron los poetas que mi generación veía como maestros: Juan Ramón Jiménez, Antonio Machado y posteriormente algunos del 27, sobre todo Lorca, Gerardo Diego y Alberti, y algunos extranjeros: Mallarmé, Verlaine, Rilke, Eliot... Luego descubrí los chinos de la poesía Tang, Omar Jayyam...

3) ¿Qué opinión te merecen los concursos literarios?

Se puede suponer que debería tener buena opinión de los premios literarios, porque, afortunadamente he

¿Dónde se oculta el sol?¿Quién está amenazandocon su espadalo que aún tiene vidapor morir?¿Qué nueva luz alumbrael horizonte?¿Qué nueva soledadnos ha cubiertocon su manto de hierro?Nos queda por romperuna única rosade cristal.Una única rosa.

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El Fòrum Cultural Gaspar de Preses i Sant Andreu de la Barca (Barcelona) o al Centre l'Ajuntament de Sant Andreu de la Barca Cultural Aigüestoses, Espai Jove, av. de la

convoquen el desè certamen Constitució, 24. 08740 Sant Andreu de la Barca literari de poesia i de relat curt (Barcelona) o lliurar-se en mà en aquest

Premi Ciutat de Sant Andreu de la Barca equipament abans del dia 27 de febrer de 2009.

!S'estableix un premi de cinc-cents cinquanta euros BASES per a cada modalitat.

Hi poden concórrer totes les persones que ho desitgin, !El jurat estarà format per tres destacades excepte els guanyadors de l'última edició a cada

personalitats de la creació i la crítica literàries, un modalitat.

membre de l'entitat convocant i un representant de la corporació municipal.

!El premis convocats corresponen a les modalitats següents: !La decisió del jurat es donarà a conèixer a través dels

mitjans de comunicació i es notificarà, per carta o Modalitat 1 -Poema en castellà

trucada telefònica, als guardonats, els quals estan Modalitat 2 -Poema en català

obligats a assistir a l'acte de lliurament de premis Modalitat 3 -Relat curt en castellà

sempre que resideixin a Catalunya.Modalitat 4 -Relat curt en catalàModalitat 5- Premi Especial Sant Andreu de la

!Els guanyadors hauran d'enviar l'obra premiada per Barca: Poesia o relat curt en castellà o en català, c o r r e u e l e c t r ò n i c a l ' a d r e ç a : inspirat en qualsevol de les vessants (cultural, gaspardepreses@sabarca.cat, en el termini de 15 històrica, artística..) de la nostra població. dies.

!El poema, que ha de ser original i inèdit, ha de tenir ! La Regidoria de Cultura es reserva el dret de una extensió mínima de 20 versos i màxima de 60 i

publicar les obres guanyadores.ha d'estar mecanografiat a doble espai i per una sola cara. Tant el tema com la composició són lliures. ! L'anunci públic de la decisió, així com el lliurament

de premis, es faran durant la primavera de 2009. El relat curt, que ha de ser original i inèdit, ha de tenir una extensió mínima de tres fulls i màxima de cinc, en ! Els treballs no premiats no es retornaran als seus format DIN A4 i ha d'estar mecanografiat a doble espai autors i es destruiran passats cinc dies del i per una sola cara. El tema és lliure. nomenament dels guardonats sense obrir les

pliques. Cada participant només pot concórrer a aquest certamen amb una sola obra per cadascuna de les

! La resolució de totes les qüestions que puguin sorgir modalitats.o plantejar-se sobre aquest certamen són competència de l' entitat convocant.

!Els originals s'han de presentar per quintuplicat, pel sistema de lema i plica. A la portada hauran de

! La participació en aquest certamen suposa el portar el lema, el títol i el número de la modalitat a coneixement i l'acceptació d'aquestes bases, així la que opten. En un sobre tancat hi constarà el nom com l'acceptació de totes les decisions que adopti i cognoms de l'autor, nacionalitat, domicili, DNI, l'entitat perquè puguin ser interpretades i telèfon de contacte i/o correu electrònic, aplicades. acompanyat d'una breu biografia de l'autor/a.

!L'original, les còpies i el sobre tancat s'han de trametre, per correu certificat, al Premi Ciutat de Sant Andreu de la Barca: Ajuntament de Sant Andreu de la Barca, pl. de l'Ajuntament, 1, 08740

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IX CERTAMEN LITERARI

LLIURAMENT DE PREMIS El 5 de juliol del 2008, durant un sopar als jardins de l’Hotel Bristol es va celebrar el IX lliurament de premis literaris Ciutat de Sant Andreu de la Barca. A la vetllada hi van assistir diverses personalitats del món de l’art, de l’escriptura i de la crítica literària. Una vegada més vam gaudir del geni del pensament lliure de tots els participants i de l'amistat i simpatia dels concurrents. El jurat constituït per: Sr. José Corredor Matheos, Sra. Antonia Borbón, Sr. Jordi Albert, Sr. Aureli Vázquez i Isabel Roldán, va decidir per unanimitat atorgar els següents premis: Sr. José Manuel Soriano Degracia, 1r Premi Poesia en castellà amb l’obra Citrus Limonium Sr. José Ramón Otero Yñiguez de la Torre, accèssit Poesia en castellà amb l’obra Principio de los calendarios Sr. Carlos del Pozo, 1r Premi de Relat en castellà amb l’obra Los otros tableros Sra. Raquel Casas Agustí, 1r Premi de Poesia en català amb l’obra Dues ciutats Sra. Raquel Galofré Bofarull, accèssit de Poesia en català amb l’obra Olor blanc Sr. David Jiménez i Cot, 1r Premi Relat en català amb l’obra Jo sé una història del sol i la lluna Sr. Jeremias Soler Jiménez, accèssit en Relat en català amb l’obra La mirada de la Rayssa Sr. Antonio Herrero Senés, Premi Sant Andreu de la Barca amb l’obra La via fácil Sra. Montserrat Gonell Barceló, accèssit del Premi Ciutat de Sant Andreu de la Barca amb l’obra Josele Des d'aquestes pàgines volem donar les gràcies a tots els que d’una manera o altra fan possible la celebració d’aquest certamen literari. Fòrum Cultural Gaspar de Preses

Nació en Còrdoba en 1953. Vivió en Gijón desde 1954. En el 68 fue becada para cursar estudios en la Universidad Laboral. de Zaragoza, donde junto con otras compañeras con inquietudes literarias afines, impulsaron la revista universitaria "La Veleta", escribiendo a su vez como comentarista. Desde 1971 reside en Sant Andreu de la Barca, donde nuevamente movida por esa fascinante inquietud social i cultural junto con otras personas con las mismas inquietudes, (Rosa de Santiago, Jose Luis Garcia Herrera, Xose Lois Garcia, Lidia Gallete, Mercedes Muela y Angels Nachón) deciden crear una asociación sin ánimo de lucro para trabajar en pro de la divulgación cultural en todas sus manifestaciones artísticas, literarias y sociales en Sant Andreu de la Barca. Así nació el Fòrum Cultural Gaspar de Preses.

Isabel Roldán Presidenta del “Fòrum Cultural Gaspar de Preses”

FORUM CULTURAL GASPAR DE PRESES

L'1 de març el Fòrum Cultural Gaspar de Preses va organitzar la I Jornada d'escriptors del Baix Llobregat, que va comptar amb la presència del Sr. José Corredor Matheos, entre d'altres personalitats, i una més que notable afluència de públic. El poeta José Luis Garcia Herrera va ser el moderador del tema de debat: "Relacions entre la literartura castellana i catalana al Baix Llobregat". D'una manera àgil i intel·ligent va anar descabdellant les preguntes i introduint temes que els integrants de la mesa: Sra. Goya Gutiérrez, Sr. Jordi Boladeras, Sancho, Sr. José Antonio Arcediano, Sr. Jesús Ballaz Zabalza, Sr. Andreu Gonzalez Castro i Sr. Iván Sánchez Moreno, van resoldre amb un excel·lent excercici d'anàlisi i d'una manera brillant. Tot seguit hi va haver un animat col·loqui entre el públic assistent. Com a cloenda vam poder gaudir d'una fantàstica lectura de poemes, molts inspirats en la comarca del Baix Llobregat, a càrrec dels propis autors. Isabel Roldán 7

Sant Andreu de la Barca, 1987.

El más pequeño de todos le tenía miedo a la vía. Sus padres le habían prohibido de forma categórica que se acercara allí. No sabía si temía más al tren que debía pasar por encima, o la propia prohibición. El mero hecho de pisar una de las rugosas piedras del montículo artificial que soportaba los raíles le parecía un reto imposible, una osadía casi sacrílega, un peligro que valía más la pena evitar. Aquella barrera física se había convertido, subconscientemente, en un límite que jamás debía traspasarse, más allá del cual existía un mundo de desafíos casi míticos –las naves del polígono que le atraían casi tanto como le aterrorizaban. Definitivamente, ese día no era el día. Aún no estaba preparado para someterse a la Prueba de la Vía. Al menos eso había decidido el grupo. Lo hacían para protegerlo. Como sus padres. Y él se sintió aliviado al escucharlo. Los mayores decidieron ir al Esqueleto. A él también le gustaba ir a jugar allí. El Esqueleto era una estructura de hormigón armado de unos 5 pisos

de altura, resto visible de un bloque de viviendas que nunca llegó a terminarse. Toda su vida lo había visto igual. Jamás vio a nadie trabajar allí, ni un cartel de una constructora, ni una valla de protección. Aquel mastodonte que se erigía enfrente del colegio parecía llevar allí desde el principio de los tiempos. Las malas hierbas le devoraban la planta baja. La riera regaba sus cimientos. Aquel monstruo a medio hacer era la señal evidente de que la civilización había llegado hasta allí y había salido corriendo. Aquello que estaba llamado a ser la punta de lanza de la normalización del barrio, el símbolo de su mayoría de edad como integrante de pleno derecho del núcleo urbano, se había ido al traste. O peor, se había quedado en el intento y había dejado la huella para que todo el mundo lo recordara cada vez que lo mirara. Continuaban en terreno de nadie, a las afueras de todo. Entre el pueblo y el barrio del Palau, entre la vía del tren y la urbanización de la Colonia, entre el Instituto de Secundaria y el Colegio de Primaria, entre el Polígono y el bosque. Tierra de frontera, donde sólo crecían las zarzas, el monte bajo y las hortalizas de los huertos que aprovechaban la proximidad de la riera. El campo de juegos ideal para que toda la chavalería de los barrios colindantes quisiera hacerlo suyo. El más pequeño de todos no podía pasar de la planta baja del Esqueleto. Existía una ley no escrita, un acuerdo tácito pero irrompible entre niños y adultos. Los más valientes apenas subían hasta el tercer piso, aunque alguno de los mayores fanfarroneaba con que había subido hasta arriba del todo. Tampoco importaba demasiado. El juego era lo fundamental, y cuántos más jugadores hubiera, mejor para todos. Apenas importaba quienes eran y de donde venía cada uno, sus edades o lo hábiles que eran jugando. La ficción, el hecho de encontrar compañeros en tu viaje hacia donde hiciera falta, la capacidad de suspender la conciencia durante horas en beneficio de una realidad paralela que les convertía a todos en protagonistas de sus propias vidas inventadas. La infancia como puente de ida y vuelta entre la realidad y la fantasía. Pero siempre acababa por hacerse de noche y, cuando las farolas de la puerta del colegio se encendían, todos sabían que había llegado la hora de regresar a casa. A la misma hora, las sirenas del almacén de revistas avisaban del cambio de turno y, al instante, como si de un acto reflejo se tratara, un sobrecogedor y desesperado concierto de animales enjaulados se propagaba desde el edificio de los laboratorios. Al más pequeño del grupo debía

Antonio Francisco Herrero Senés

Licenciado en Comunicación Audiovisual por la Universitat Pompeu Fabra, con especialización en Realización y Guión de Cine y Televisión. Director, guionista y productor de 5 cortometrajes, ganadores de varios premios de ámbito nacional. Supervisor de Realización del Taller de Cortometrajes organizado por el Ajuntament de Sant Andreu de la Barca. en el año 2005. Colaborador de la revista especializada en Cine y Ciencia Ficción “Stalker”, de la Editorial Gigamesh. Codirector del magazín semanal “La butaca indiscreta” de Radio Sant Andreu. Blog personal: www.toniherrero.blogspot.com.

(Barcelona, 1979)

La vía Fácil Premi Sant Andreu de la Barca 2008

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acompañársele hasta su portal. Llamaban al telefonillo, respondía algunos de los padres, la puerta se abría y esperaban hasta que se volvía a cerrar con el pequeño dentro, sano y salvo. Lo convertían en parte del juego para que les resultara una obligación divertida. “20:45h. El pájaro está dentro de la jaula”, confirmaba el guardaespaldas, mirando su reloj, al terminar la operación. Como en una película de espías. El más pequeño de todos nunca había estado presente en la Prueba de la Vía ni en ningún otro de esos rituales de iniciación que tanto gustan a los que ya los han pasado. Era como una prueba de valor que te convertía, de un momento a otro, en una aspirante a adulto. De hecho, era una primera lección sobre el comportamiento adulto, como un principio vital: Poner a prueba al aspirante, apretarle las tuercas, someterlo a la máxima presión posible, hacerle aprender sufriendo, aplicando una de las fórmulas del Teorema de Venganza Asimétrica: A mi me putearon, y yo te puteo a ti. Pura poesía existencial de la cobardía humana. Hacerle pagar los platos rotos al más débil. Fácil y simple. Un círculo vicioso interminable que sintetiza el devenir de la historia desde que el mundo es mundo. Si fuera humano, el pez grande mandaría al pez pequeño a capturar a otros peces indefensos semejantes a él, bajo amenaza de zampárselo, hasta que el pez grande muriese de viejo y le reemplazara el que hasta entonces había sido su esclavo, buscándose éste a su vez, aplicando la lección de su miserable aprendizaje, otro pez pequeño que lo alimentara hasta la muerte y así sucesivamente. Incluso los mayores del grupo seguían disfrutando de la más nimia de las maravillas de la infancia: dos piedras colocadas a la distancia adecuada podían considerarse una portería de fútbol reglamentaria. Por eso se extrañaron tanto el día que el más pequeño de todos les pidió, casi les exigió, pasar la Prueba de la Vía. Aquella prueba siempre había sido una forma encubierta de tortura, una obligación a la que el grupo sometía al aspirante, contra su voluntad. Y el pequeño renacuajo les desafiaba. Le marearon con excusas para hacerle desistir. Le negaron el derecho. No tenía edad para decidir. ¿Y si sus padres se enteraban? Se meterían en un lío. Zanjaron la cuestión sin más argumentos. Ya se le quitaría de la cabeza. Él tampoco protestó. ¿De qué hubiera servido? El más pequeño de todos decidió aquel día que, puesto que no estaba en su mano dejar de ser el más pequeño de todos, demostraría que ya había crecido

lo suficiente. Sin pedir permiso a nadie, les forzaría a reconocerlo. La tarde siguiente ya estaba preparado, con el reloj en una mano, y el pomo de la puerta en la otra, cuando sonó el timbre. Su madre contestó y le dejó salir. Aquel día el grupo estaba casi al completo. Mejor, pensó. Así todos lo verán. El grupo había decidido explorar la zona donde estaban construyendo un circuito para bicis, justo debajo del colegio, al lado del club de petanca. Una gran avenida de tierra y gravilla daba acceso al recinto. La vía del tren quedaba más cerca, pero había un gran terraplén originado por todos los movimientos de las excavadoras. Un elemento inesperado que le venía muy bien. Pronto todos los chavales estaban probando el recorrido del circuito, absorbidos por la novedad. Lo aprovechó para, en un momento que consideró oportuno por el entusiasmo demostrado por sus colegas, corregir su trayectoria y lanzarse terraplén abajo. La confusión inicial le dio unos metros de ventaja que le serían muy preciados para contrarrestar la mayor potencia del resto. Cuando éstos quisieron darse cuenta de lo que ocurría, el más pequeño de todos, como arrastrado por una fuerza superior a su voluntad, estaba a punto de alcanzar las inmediaciones de la vía del tren. Rápidamente se organizaron y, todos a una, corrieron tras él en un intento por frenarle. Para cuando llegaron a donde había abandonado su bicicleta, el niño más pequeño de toda la pandilla les miraba sonriente, pletórico, desde lo alto de la plataforma de la vía del tren. Le ordenaron que bajara de allí. Les pidió que le explicaran en qué consistía la Prueba de la Vía. Los mayores se miraron entre ellos y con un simple gesto acordaron ceder. Confesaron que tal prueba no existía. Que, aconsejados por los adultos, habían acordado inventar esa prueba, como forma de mantener atemorizados a los más pequeños hasta el momento en que creyeran que estaban preparados. La verdadera prueba era vencer el miedo, al peligro, y a la prohibición. Y él ya la había superado. Antonio F. Herrero Senés. 2008 FIN

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PRIMERES JORNADES D’ESCRIPTORS DEL BAIX LLOBREGAT

Nació en Esplugues de Llobregat (Barcelona) en 1964. Técnico químico-alimentario, poeta, locutor de radio y crítico literario. Obtuvo el premio «Villa de Martorell» en 1989 con “Lágrimas de rojo niebla”, en 1992 publicó “Memoria del olvido”, en 1994, con el apoyo de Carlos Arce, dirige la selección y el estudio de la antología Los nuevos poetas, en 1996 publica “Código privado”, en 1997 obtiene el premio «Elvira Castañón» con el libro “La ciudad del agua”, en el año 1999 obtiene el premio «Villa de Benasque» con el poemario “Los caballos de la mar no tienen alas” en el 2002 publica “Spelugges”, el 2004 “El guardián de los espejos”, en el 2005: “Mar de Praga” Premio Blas de Otero 2004» y “Las huellas del viento” «Premio María del Villar 2004». Sus últimos libros (2008) “Las huellas en el laberinto” «XVI Premio de Poesía "Ciudad de Benicarló"» y “El recinto del fuego” «Premio Internacional de Poesía Erótico-Amorosa Ateneo Guipuzcoano 2007».

PRIMERAS JORNADAS DE ESCRITORES DEL BAIX LLOBREGAT

El 1 de marzo de 2008 se celebró, en la Biblioteca Aiguestoses de Sant Andreu de la Barca, y coordinado por el Fòrum Cultural Gaspar de Preses, la primera Jornada de escritores del Baix llobregat. Bajo el título de “Relacions entre la literatura catalana y castellana al Baix Llobregat” se organizó una mesa redonda para debatir aspectos ligados al tema en cuestión y se cerró el acto con una recital poético a cargo de los escritores que intervinieron en la misma. En esta primera jornada los escritores participantes fueron los siguientes: Andreu González Castro e Iván Sánchez Moreno de Martorell; Goya Gutiérrez de Castelldefels; Jordi Boladeras y José Antonio Arcediano de Sant Vicens del Horts; Jesús Ballaz de Molins de Rei y José Luis García Herrera, que moderó la jornada, en representación de Sant Andreu de la Barca y Abrera. Entre los temas tratados se llegó al acuerdo de que no podría hablarse de una literatura propia del Baix Llobregat pero que, el hecho de ser parte del cinturón industrial de Barcelona, le confería cierta homogeneidad en cuanto a los temas o paisajes que podrían reflejarse en las obras publicadas por los autores presentes en la mesa. El tema en el cual más se profundizó durante la mesa redonda fue sobre la desigualdad de trato por parte de las instituciones respecto a las lenguas catalana y castellana, muy lejana a la realidad cultural de la comarca donde la convivencia entre ambas lenguas es sana y cordial. Así también entre los escritores que, independientemente de la lengua, colaboran y participan en actos donde ambas lenguas están representadas. Se solicitó, públicamente, que las instituciones se hiciesen eco de esa realidad plurilinguística y que las ayudas fuesen acordes a la calida de los textos y no al uso de la lengua utilizada. Se hizo hincapié

en la necesidad de que los premios literarios tuviesen una mayor presencia y relevancia, demandando a las instituciones públicas y privadas una mayor implicación en este tema y un mayor compromiso en su difusión. En el intermedio se presentó, con gran satisfacción por parte de sus responsables, la revista literaria Full Tànit, coordinada por el Taller d’escriptura creativa Tànit y que ha refrendado el deseo de dotar a Sant Andreu de una revista donde los autores locales puedan exponer sus obras y dar fe de la buena escuela de escritores que se han formado en los últimos años. El acto se cerró con un recital poético y narrativo que demostró la pluralidad de estilos de los escritores participantes y la riqueza idiomática del Baix Llobregat. La presencia de público fue notoria y de una implicación en el acto muy notable, pues el espacio de ruegos y preguntas recogió una alta participación por parte de todos los asistentes al acto.

José Luis García Herrera

José Luis García Herrera

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L’Esperança d’un somni Jo voldría ser com la suau brisa del vent que t’acarona la cara, petoneja els teus llavis enmudeixes no dius res, calles.

Et despentina els cabells sota la lluna clara des de dalt del cel ens mira, no parla sols t’acaricia com qui el teu cor ama.

O com les ones del mar quan tu et banyes, quan t’amanyaguen la pell, renten la cara i guardes silenci, ple d’esperança.

Ser sorra de platja que amb els peus deixes l’empremta marcada, s’encongeix la sorra amb les trepitjades, i no diu res.

Voldía ser qui sóc a prop teu sóc ric, no em manca res, però en realitat sóc un somiador de l’impossible, desig d’una esperança.

Sols aconsegueixo amb somnis amanyagar-te la cara, estimar-te com t’estimo, vull ser brisa i vent, per en silenci, respirar el teu alè.

Com un somni, res més, viure despert esperant les carícies que del teu cos no tinc, jo si, vull seguir callant i seguir-te estimant. Isidre Xicola

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ELS LLIBRES I ELS PROBLEMES D’ESPAI Jordi Milian Si sou lectors habituals i us agraden els llibres segur que tard o d’hora tindreu el gran problema de l’espai. On posem tants llibres? Molts lectors tracten la seva biblioteca com el tresor més preuat. Un orgull que es pot convertir en un malson degut als problemes de l’espai. Les noves tecnologies s’encarreguen d’aquets problemes. Si des de fa uns anys en un petit aparell o en un disc dur portátil ens permet portar tota la nostra discografia en un petit espai, ara toca el torn al món dels llibres.

El seu nom és el Kindle i és capaç

d’emmagatzemar al voltant de 200 llibres. Aquest aparell és de la mida d’una llibreta i una de les característiques principals és que no necessita un ordinador per tal de descarregar els llibres, ja que tot el contingut es transmet via xarxes sense fils wireless. La pantalla no intenta imitar la d'un ordinador i per tant no és retroil·luminada, i es presenta de moment únicament en blanc i negre. Alguns podran pensar que un aparell d'aquests mai podrà ocupar el lloc del llibre tradicional de paper però ningú podrà negar que ecològic ho és, Crec sincerament que els llibres digitals trigaran encara en arribar al gran públic. Però si hem aconseguit passar del tradicional cassette al mp3, passar del llibre tradicional de paper a aparells com el Kindle és només qüestió de temps. Per aquells que encara pensin en els sistemes tradicionals els hi proposem un altre invent que podria ajudar als problemes d’espai .

Potser el disseny no és gaire elegant però és una idea a tenir en compte. Recomanable per als lectors neguitosos que

llegeixen més d’un llibre alhora. Per més informació podreu visitar la plana web oficial http://www.nobodyandco.it/. Els models d'aquesta empresa es presenta en colors variats i per tant podem combinar aquestes curioses cadires segons la nostra decoració personal.

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UN SOMNI DE LLIBERTAT Des de la inmensitat del planeta blau t´escric per a dir-te que res ja no serà igual.Res, des de que les meves aspiracions van trencarles parets que les limitaven.Res, des de que la meva joventut va vèncer el destí i l´atzar de les circunstàncies que ens comdemnen a la monotoniad´una existència programada i correcte. El pas del temps sense cap mes pretensióque veure el mon, atrapat,en una piràmide de fets predestinats es, negar-se al previlegi de viure,negar-se un mon fantàstic,capaç de satisfer els desitjos mes agosarats. Des de l´inmensitat del planeta blau,et puc dir que jo ho he fet, que he fugiti des d´aleshores,sobre la sorra d´una platja imaginària,refaig les petjades, on dones i homeshan deixat l´empremta de les seves vides,per a aquells, que com tu,porten als ulls la brillantor dels que neixen lliures. Roger Romagosa Alvarez

LES BARQUES

Amb les xarxes preparadescada nit surten a la mar

i les acompanyen les onesencisades pel seu ball.

Es tot un en el paisatge,

les barques i les llums del fanals,l´aigua inquieta i transparenta

i la lluna que la fa brillant.

Les xarxes ja son plenesde peixos de tots colorsque lluiten en un intentde trobar la lliberació.

I envoltades per gavines

que van atretes per l´ olortornen les barques a terra

quan comença a sortir el sol.

Lola Alvarez

SIETE LLAVES

Hay silencio en esta noche clara,sólo un haz de plata

traspasa cómo una espadaun lecho solitario de mi morada.

¿ Te acuerdas de la fuente clara,

de aquellos tiernos helechosque acunaron el primer beso,

y del riachuelo que bajabasaltando por la cascada?

A su vera las campesinas

lavaban sueños y esperanzas,que el sol y la brisa mecian

cómo si fueran palomas blancas.

Siete llaves cierran la puerta de mis sentimientos,

para que no huyanpor el mar hacia dentro.

Tengo bastante con haberte querido,

aunque sea tarde y tenga frío,piso firme mi propia huella

siguiendo en paz mi camino

Monserrat Torra

Qué ojos son ojos,

si al mirarte no te miran

y al mirarte se retiran

tornándome rojo.

Si a las bellas escojo...

rápidamente viran,

pues sin más adiós y giran

su boca al primer tojo.

Si a las demás de mi alma

las miro y remiro... calma,

será mejor la paciencia,

¿será pura coincidencia?

¡Venid rapazas de mi alma!

Julio Domínguez

Constel·laciódels records

Constel·lacióde l’amor

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SÓC EL TEU LLIBRE

Digue'm que no ploraran els teus ulls quan em llegeixin. Digue'm que riuràs quan em vegis a prop teu. Digue'm que m'amanyagaràs en passar els fulls. Sentiràs dins teu el contingut dels escrits per damunt del paper. No sóc paper brut, no, sóc la sang de la font dels meus escrits, aquests que he fet pensant en tu, sabent que em llegiries i ple de goig em rebries, acaronant-me dins teu jo puc sentir la sensació que són les teves mans que em rebreguen de tant en tant per trobar el contingut dins dels fulls que tinc com cos i com ànima. No em deixis mai i sempre seré el teu amic.

Isidre Xicola

TENGO DE TI

Tengo de tiel olor a naranja y frutas frescas,

ese olor al olvido de tristezasy esas risas danzantes como cascadas.

Tengo de ti

lo que atrapo,esa luna brillante que ilumina mis sombras,

y esas locas nubes que te atrapan.....

Tengo de tilo que tú quieras,

lo que me des...Tu fascinante esencia

que bailaentre mi ausencia

y mi presencia.

Tengo de ti tus fuerzas,esos recuerdos de vida

y tu silencio......y me acomodo ahí,

tranquilobajo la brisa clara de tu aroma...

...ese olor a naranja y frutas frescas......y el sabor agridulce

de la vida.

Eduardo Cortese

IMAGINA

Imagina la calle de ese pueblo, y tu en ella. Imagina el viento llegar, y tu a su lado. Imagina la luna girando en tu cuarto, y tu riendo. Imagina a ese niño jugando con tu pelo, y tu durmiendo. Imagina a la noche silbando tu canción, y tu bailando. Imagina mi voz por un momento, y tu soñando.

Jaime López

Ingenua:

Me gusta una chica ingenua,por sus frivolidades,

me tiene encandilado,vistiendo ingenuidades.

No está bautizada,pero quiere casarse,vestida de blanco,

el novio, guapo y con traje.Le gusta un galán de revista,(y no me hago responsable)

si el guapo conociera,a la ingenua de mis males.

Todavía no es mayor de edad,pero puedes encontrarla,

fumando como tal,frecuentando festivales.Dentro de un año quizá,

yo ya pueda entrarla,ya tendrá edad para votar,sin peligro de asustarla.

Salvador Maya

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Constel·lació del desig

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rinde al opresivo entorno social que le ha

tocado sufrir y que no renuncia a vivir la vida

tal y como ella la entiende.

Nos hallamos ante una narración inteligente.

Donde impera en muchos casos el diálogo,

teatral y cinematográfico en ocasiones, y que

evoluciona desde el lenguaje infantil de los

primeros y humildes años de la protagonista, L'ART DEL PLAER. Ed. La Campana.al más complejo y rico de una Modesta

perteneciente ya a la nobleza siciliana. Sus El arte del placer, de la siciliana Goliarda juegos narrativos son también destacables. Sapienza, es una gran novela. Nueve Tan pronto escrita en primera persona como años de trabajo literario, fue escrita entre en tercera, cambiando sin que apenas nos 1967 y 1976, son muchos años que en demos cuenta de quien narra la historia. este caso, se ven reflejados con creces

en esta gran obra, en cierta forma Es, en definitiva, una novela maldita. Goliarda no pudo verla en las que celebra el goce, el arte y librerías, ya que no fue editada hasta el placer de vivir la vida.pasados veinte años de su finalización y

fallecida ya su autora. Y es que la Italia EL ARTE DEL PLACER. de los setenta no estaba preparada para Goliarda Sapienza. una novela a la vez reivindicativa, 768 págs. Editorial Lumen, 2007. sensual e inteligente.

Goliarda denuncia a través de su novela

la situación de las mujeres en su Italia

natal y en el mundo en general. Y lo hace

a través de su protagonista, Modesta.

Una mujer fuerte, inteligente y sensual

hasta el último poro de su piel. Una

mujer que sabe utilizar sus dotes para ascender desde su origen modesto a las

altas esferas sociales. Revistas literarias:Nacida el 1 de enero de 1900 el relato de

su vida nos sirve para conocer la historia

de la primera mitad del siglo XX italiano y Blogs de literatura:

por extensión europeo. No es una

novela histórica, aunque nos conduce

por los hechos históricos acaecidos a lo

largo de su vida. No es tampoco una Autores en la Red: novela erótica como se anuncia, aunque

sí hay escenas que hacen subir la

temperatura de la narración. Si no que

trata de la fuerza de una mujer que no se

Cuadernos Cervantes de la Lengua Española

www.cuadernoscervantes.com

http://blogs.ya.com/lomejordeloslibros/

Www.clubcultura.com

/clubliteratura/clubes

critores/

Espacio sobre literatura

Juan José Millás

Sònia Melús recomana

El internauta

Ñ

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Tras una feliz y fatigosa caminata, el vuelo algo atropellado de unas urracas y la algarabía que estaban formando, me

hicieron barruntar que no debía quedar lejos aquel árbol del que tanto me habían hablado. La impaciencia por encontrarlo hizo que me apartara unos pasos del camino hasta un montículo, desde el que por fin pude avistar su impresionante porte. Como si se tratara de la carpa del circo Price, sus profusas extremidades conformaban un entoldado natural que cubría de verde oscuro, una extensión tan grande como la plaza mayor, donde para la fiesta de Santa Águeda, el 5 de febrero, nos juntábamos casi las trescientas almas del pueblo al calor de la hoguera. Entonces, preso de excitación, a trompicones, bajé ilusionado hasta hallarme ante su presencia. No hizo gesto alguno. Ni un crujido, ni una mueca, nada que delatara alegría, pesar o incomodidad por mi intromisión. Permaneció allí plantado, casi inmóvil, indiferente, dejándose ver por mi mirada atónita. Di cuatro o cinco vueltas alrededor de su tronco y comencé a descubrir con detalle alguna de sus muchas cicatrices y de sus todavía sangrantes heridas. Quedé impresionado cuando me mostró la brutal amputación de una de sus ramas principales tan reciente, que a la corteza todavía no le había dado tiempo a calmar el dolor y ocultar el muñón de medio metro de diámetro. Retrocedí unos pasos y me recosté contra un murete a unos quince o veinte metros. Allí saqué de mi macuto una manzana y me dispuse a mordisquearla absorto ante tanta grandiosidad. Nunca había estado con un ser vivo tan elocuentemente silencioso, y sin embargo emitiendo sin cesar mil y un mensajes por cada pliegue de su ruda corteza curtida durante más de diez siglos. Me acercaba tímidamente, cuando de las ramas que tenía a mi espalda surgió una brisa suave. Era su aliento que me empujaba hacia él. Me hizo sentir tan pequeño. Aún así, intenté en vano abrazar sus casi cinco metros de contorno y mientras trataba de fundirme contra su leñoso corpachón, a la altura de mi pecho aprecié un par de oquedades producidas por sendos proyectiles de alguna de las muchas guerras que en los últimos mil años han golpeado a estas tierras y a sus gentes. En ese momento, un sudor frío recorrió toda mi piel al tiempo que creí oír, casi al unísono,

Vicente Orós Espinosa, 52 años. Médico de profesión. Aficionado a casi todos los deportes al aire libre, en especial al montañismo, porque subiendo montañas has de ir mirando hacia arriba sin dejar de mirar para abajo. Aficionado a la lectura y muy de vez en cuando a la escritura. Cultural, intelectual y profesionalmente muy interesado en el ámbito de la alimentación /nutrición y la gastronomía. Vecino de Sant Andreu de la Barca y padre de tres hijos.

El árbol mudolos disparos y los gritos de los que allí fueron fusilados. Supe, por que me lo dijo mi amigo, que en ese aciago día, él también quedó malherido. Él que durante mil años había estado dando sombra y cobijo a tantos hombres y mujeres. Él que había sido testigo de alegres meriendas y fiestas campestres. Él que con sus bellotas ha alimentado a miles de jabalíes, y con ellos a sus cazadores…, fue vilmente utilizado, en ese terrible día, de asidero para dos victimas anónimas que tatuaron con sangre y pólvora en su piel, para siempre, las palabras no escritas…¡cállate!... ¡muere¡.

Vicente Orós Espinosa

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Per què en els grans boscos? D’on vens? JO CREC EN LES FADES Encara no tocava, tot just l´hivern s´acomiadava, però enguany les roses del meu jardí han florit abans de hora. Si cregués en les fades, (potser sí que hi crec ) pensaria que volen fer-me gaudir d´aquest esclat primaveral tam formós i que tant m´agrada, el més llarg possible, dons ès el meu últim jardí. Sempre parlo de flors, dels arbres, de muntanyes, de tota la natura, si jo fos una fada, pensaria que en temps molt remots he estat tot això abans de ser una dona, una dona que enyora aquell passat tan lliure envoltada per les flaires del bosc, escoltant la remor de les abelles mentres busquen la dolçor dels nèctars per transformar-los en aquella mel tan dolça. Potser també he estat una abella? m´agrada tant la dolçor... la dolçor de les llaminadures, la dolçor d´una abraçada quan l´ànima està trista. En el fons de tot sí que crec en les fades, i les hi demanaré un gran anhel, una gran esperança. Que em tornin als meus boscos, dalt de tot dels cims, on hi ha aquelles feixes de violetes blaves, que no saps si trepitges la terra o el cel, a la natura pura on jo m´hi sento tan bé. Tant me fa ser un palet del rierol, un gran avet, o una petita floreta, no vull ser més una dona, he trepitjat massa bardisses, m’han punxat massa espines. Ara ja sóc una fada, tinc ales com les libèl.lules, l´aire em porta amunt i avall plàcidament, amb serenor, i volant volant torno al que fou el meu jardí, i faig giravolts sobre el petit llac, on sempre i havia peixos de colors, miro pels finestrals, no reconec la que fou la meva casa, res és igual que abans, tot ha canviat, tot s´ha transformat, mireu, fins i tot ara mateix, jo tinc unes formoses ales platejades i transparents. PUC VOLAR ! SÓC LLIURE ! Montserrat Torra.

EL VIAJE

La noche ha encerrado ya a los habitantes de la ciudad. La soledad ha hecho presa de sus calles, que se apagan lentamente bajo la tenue luz de los anaranjados faroles. Los edificios medio en ruinas de los barrios más antiguos parece que en cualquier momento se desplomarán sobre la acera. En una habitación sombría, llena de colores y de desesperación, alguien prepara una maleta. Pudiera ser que se marchara en breve de viaje, un viaje con retorno o un viaje del que no regresará en muchos años, tal vez jamás. Mira alrededor con la trágica melancolía del que se despide. Y se está despidiendo. Se despide de cada hueco de la pared, que ha observado con minucioso detenimiento largos años, se despide de cada frustración que allí ha sufrido, se despide de todas las horas que ha pasado ante su libreta sin poder verter su alma en ella, ni una triste palabra, ni un mal poema, ni un recelo nocturno. Se despide, una por una, de todas las vivencias que allí le han faltado y de algunas de las que le han sobrado. Abre las puertas del balcón que da a la calle, siente la frialdad de la noche en su piel, en sus huesos y saluda por postrera vez a la ciudad, a sus luces, a sus pájaros, a sus ausentes transeúntes. Los despide con la mano, gesticulando y con una leve sonrisa maquillando su cara. Alza su vista al cielo y se despide de esa luna, de las estrellas que sólo intuye, de los mundos que no ha traspasado. Disfruta del momento de su adiós.

Y cuando ya está todo despedido, le invade la melancolía, llena sus pulmones, inspirando sonoramente, exhala aire y, como cada noche, ante su libreta, posada sobre su maleta cerrada, se sienta y escribe.

Jezabel Goudinoff

La vida en prosa Alumnes del taller d’escriptura

Fulltanit hotmail.com@16

La vi

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rosa

En Pere Mata

va entrar a la botiga d’electrònica portant el seu nét de la mà. En el moment d’obrir la porta, un cert rebombori es va produir rera el taulell, i una figura de pèl canós es va desmaterialitzar en mil·lèsimes de segon, abans que l’avi l’arribés a veure. ¯ Bon dia, que hi és el senyor Pernau? ¯ Doncs… ha m arx at. És… és... en un enterrament. ¯ On? ¯ En aquell mom ent el nen va veure, a través d’una escletxa, al senyor Pernau constret i contret sota el mostrador. ¯ En un enterrament . ¯ Ah, molt bé, molt bé. Que no sigui res greu. Escolti jove, jo li vaig comprar un televisor al senyor Pernau ara fa un mes. ¯ Fa vint-i-set dies, per ser exactes. ¯ No, Philips no, és una altra marca. El cas és que jo tinc una petita dificultat, i ara em trobo que quan les piles del comandament a distància no són noves, doncs no puc apujar tan alt el volum. ¯ Això no té res a veure. Com ja li vàrem explicar ahir, abans-d’ahir i la setmana passada, mentre el televisor rep el senyal les funcions són les mateixes. ¯ Miri jov e, serà millor que parli amb el senyor Pernau, ja tornaré demà ¯ un sospir de resignació, audible per a gairebé tothom, va sortir de les profunditats del taulell, mentre en Pere Mata i el seu nét sortien de la botiga enmig d’improperis contra la poca preparació del jovent d’avui.

Jordi Martí

El autostopista ga en el Gorna

lláctico

¡¡BROOMM!! Dio un salto, pero apoyó el pie en mal sitio, y acabó rodando por un agujero que se había abierto a sus pies. -¡CUIDAOOO! Por suerte el autostopista llevaba su toalla y la Guía. Mientras se hundía, ató la guía a la toalla como contrapeso, y la sacudió sobre su cabeza. Consiguió engancharla en una vara retorcida que salía de la tierra. El descenso se interrumpió, y quedó suspendido en el aire. En cuanto pudo, apoyó los pies en el terreno, que caía bajo sus pies. Oía voces. -¡Mamá, mamá, hay un señor en el agujero!. -María, saca el móvil que nos van a pagar una pasta por esto. El viajero levantó la cabeza. Sobre él, encima de una pasarela metálica, veía gente asomada, apuntándole con un objeto rectangular de aspecto metálico, que no se parecía a ninguna arma conocida. ¡Cielos!, -se dijo-, yo quería ir a la ciudad de Barcelona, pero este lugar no se le parece en nada. Según el GPS- espacial estoy allí, pero como lo compré en rebajas, a saber donde me habrá llevado. Finalmente logró llegar a la superficie. Pero todavía no estaba a salvo: un montón de individuos con chaleco amarillo, y cascos cubiertos de tierra se acercaban hacia él a toda velocidad. El autostopista no se lo pensó dos veces y puso pies en polvorosa. Más vale que salga de aquí por patas, son muchos y yo estoy solo. Cuando uno se queda sin casa, no está en disposición de oír ningún tipo de explicación ¿Cómo les digo a estos que su planeta tiene los días contados? Tratando de no caer en otro agujero durante su huida, encontró una valla metálica, y saltó por encima de ella sin pensarlo. Fue a parar a una especie de camino formado por traviesas de hierro. A lo mejor si sigo por aquí llegaré a Barcelona. Cuando llevaba unos minutos caminando, encontró una plataforma de cemento. En ella había una placa con extraños signos. ¡Fantástico!, -se dijo-. Una referencia. Buscó en la guía, pero no había ninguna referencia sobre ella. Eso significa que soy el primero. Anotó en un extremo de la página los signos: GORNAL ¿Era el nombre del lugar? ¿O era más bien alguna advertencia? Elisabet Hidalga

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El globo solar descendía lentamente envuelto en fuego mientras el cielo se teñía de mil tonalidades exquisitas que reposaban por unos momentos sobre el mar en un gozoso juego de plenitud y belleza, pero, sólo unos minutos más tarde, la oscuridad se había adueñado de todo y en el horizonte un diminuto punto rojizo mostraba el lugar donde el sol, una vez más, había sido engullido por las sombras. Es demasiado rápido, ningún pintor logrará nunca plasmar tanta belleza. Pensé en la vida y en cómo a veces nos colma de placeres temporales y otras nos rodea de tinieblas, mientras nos arrastra inexorablemente hacia el ocaso. Àngels Nachón

La vi

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rosa

¿Quién no quiere ir al cielo?

y como los sueños son la única ilusión esquiva a cualquier tapujo, soñaré con llamar a las puertas del infinito mar para adentrarme por entre las nubes en ese mundo contiguo llamado cielo; si no puedo hallar horizonte tan sumamente lejano; esperaré. Esperaré sentada junto a las rocas respuesta del ruido vestido de azul, que con el vaivén de las olas, roza lo imposible de tocar.

"...porque la vida es sueño, y los sueños, sueños son."

(Calderón de la Barca)

Raquel Serrano Garrido

HOJA

De un árbol se desprende una hoja

que lentamente, meciéndose al son de

la suave brisa marina, va cayendo hasta

posarse sobre el suelo, justo al lado de una

moneda que una mano se apresura a recoger. La moneda cae en un bolsillo de un gabán,

al abrazo de una minúscula llave que

abre una taquilla de la estación

que está en la siguiente esquina y contiene una bolsa de viaje, dejada allí hace un tiempo, repleta de ropa. Tocando al fondo de esa bolsa, yacen, casi olvidados unos guantes que un día de un agonizante invierno, ahora remoto, cubrieron una mano suave y blanca, que, acariciando un árbol, hizo nacer una hoja. Jezabel Goudinoff

AUTORRETRATO MENTAL CON FONDO NEGRO Todo es oscuro aquí en mi pensamiento. Floto en una oscuridad que no temo. El eco de mi voz se aleja y vuelve...vuelve. Creo que floto dentro de un cuadro inacabado. Soy el personaje central. Me contemplo desde la distancia, desde la prudencia. Mi cuerpo cambia de morfología en extraño tiempo. Navegaré con cuidado con mi mirada. Mi mano derecha quiere alcanzar algo que no logro distinguir. Mi torpe y huesuda mano pierde el interés por seguir buscando y muere en la oscuridad. Convierte mi cuerpo en una delicada ese. Un pez recién salido de su húmedo hogar. No emito ningún sonido. Disfruto de la levitación. Mis cabellos crecen a singular velocidad. Se desbocan y dibujan mareas provocadas por el dios Neptuno, él maldice su soledad y castiga mi pelo con bruscos azotes. Las órbitas de mis ojos están vacías. Mi rostro da un gesto de terror a aquel que no lo

sabe mirar. A mi me despiertan extrañas fantasías de personajes salidos de cuentos olvidados en mi mente. Tal vez desean justicia. Continúo ante tan bello retrato en movimiento. Sus colores nacidos y mezclados en total anarquía buscan definir mi cuerpo. Sombrean y aclaran cada parte de un “yo” eternizado en el tiempo. Sigue el baile. Mis piernas se transforman en una sola. Se adhiere la una a la otra -sigo viendo a ese pez fuera de su medio natural-. Da extraordinarios espasmos a la cálida nada. Buceo en ese universo de aquí allá. Me voy difuminando. Voy desapareciendo -veo una metáfora del olvido ante mí-. ¿Qué injusta mano borra tan delicado sueño de paz y armonía? Sólo queda mi voz en el vacío. Se aleja y vuelve...vuelve.

Jaime López 18

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Rafael Cerrato

Las doradas perlas de la Ginesta

Las doradas perlas de la Ginesta

Zuleika Valero Casado

Va néixer a Barcelona l’any 1973. Va iniciar estudis de Filologia Hispànica que després va canviar per cursar la carrera de Mestre d’Educació Primària. Així mateix, fa anys que treballa com a locutora i productora en el mitjà radiofònic, però la seva veritable passió sempre ha estat la literatura i l’escriptura. L’any 2004 el seu conte El vendedor de sueños va quedar seleccionat al Concurs de Contes «Villa de Mazarrón».

Novela inédita (Fragmento)

...Al fin llegaron a “La Barceloneta”. Jordi, disponía de un mediano apartamento con amplias vistas al puerto deportivo que, según le dijo, se había comprado bien barato después de las olimpiadas y que había reformado a su gusto. Durante su ausencia, una buena vecina se encargaba de airearlo, quitarle el polvo y mantenerlo limpio. Aparcaron en los sótanos del mismo edificio, recogieron el equipaje y se introdujeron en el ascensor, que los elevó con lentitud hasta el séptimo piso de aquel inmueble. Salieron de aquella diminuta urna metálica y entraron en la vivienda, dejando sus pequeños bultos detrás de la puerta.

Jordi se dirigió casi a oscuras hasta el amplio balcón, corrió las cortinas y subió las persianas. Isidro se quedó fascinado. Una dorada luz se adueño de aquella habitación no demasiado grande, pero decorada con gusto. Echó una rápida mirada a su alrededor. Lo que vio le fascinó, pero lo que más le atrajo, fue el inmenso mirador. A una señal de Jordi, cruzó la habitación para asomarse al exterior y se quedó hipnotizado.

En la lejanía, el puerto con sus grandes grúas y barcos al pie de la montaña de Montjuïc. Sobre el mismo, el sol que iniciaba su rápido descenso a aquellas horas, semejante a una inmensa bola de fuego, que se iba transformando de ácido limón al más dulce naranja y que transmutaba la luminosidad de la despejada tarde.

Más cercano, el moderno edificio del Mare-Mágnum, con sus formas redondeadas y sus tonos blancos y azulados, rodeado por los ferrys que hacían los veloces viajes a las Islas Baleares y frente a la estatua de Colón. De allí el arranque de las Ramblas que, trepaban con su carga de variopinta humanidad, bohemios pintores en busca de una oportunidad, pájaros exóticos y flores de todos los colores y olores hasta el corazón de la ciudad. Y por último, a sus pies el puerto deportivo, en el que entre aguas de reflejos cobrizos a aquellas horas de la tarde, destacaban balanceándose al suave ritmo de la marea, los largos mástiles de embarcaciones de recreo, rematados por pequeñas banderolas de todas las nacionalidades y tamaños y el edificio del museo del mar, recientemente restaurado y que en su interior albergaba además del museo propiamente dicho, numerosos y pesqueros restaurantes con vistas al mediterráneo...

Finalista del Premio Distrito V en lengua castellana

“Premi de Narrativa Breu Districte V” 2006 “Identidad”

(Fragmento)

El día que conocí al Jordín me dio asco cuando me dio la mano. Mi padre siempre decía que los moros se limpian el culo con la mano izquierda porque con la derecha solo tocan la comida y porque lo dice Alá. Hoy, como siempre, me he acordado de él y de todo lo que pasó. Lo conocí por casualidad. Mi padre me tenía prohibido alejarme del barrio donde hacía más o menos un mes que nos habíamos instalado pero yo con la curiosidad de conocer una ciudad nueva quise indagar más allá de lo que se me señaló como «mi zona». El Jordín era de mi misma edad, aún no había cumplido los trece años pero era más espabilado que yo.

Ese verano mis padres creyeron apropiado instalarnos en Barcelona antes de septiembre. Así mi padre podría ir adaptándose a su nuevo cargo en la empresa y mientras, mi madre, como siempre, se iría encargando de decorar la casa y de sus pijotadas habituales. Me dieron a elegir entre pasar el verano en un internado de Inglaterra para perfeccionar mi inglés o aprender catalán en casa con profesor particular para no ir al nuevo colegio sin saber ni jota del idioma. Total, como igualmente me esperaba un verano de mierda, sin amigos y, como siempre, más solo que la una, decidí quedarme en Barcelona.

Aquella tarde di vueltas por el barrio del Raval. Sólo conocía las Ramblas porque la empresa de mi padre nos había recibido al llegar a Barcelona con un paseo en taxi por la ciudad para mostrarnos lo más destacado. A mi madre le gustó mucho pero dijo que Barcelona todavía no tenía el glamour de New York. Yo, como no me acuerdo de cuando vivimos allí porque era pequeño, pues me daba igual New York que la Conchinchina. Aún no sabía que con el tiempo Barcelona no me sería indiferente. Durante el recorrido el chofer dijo que la zona del Raval era peligrosa y que allí había droga, inmigrantes y señoras de mala reputación o, como decía el Jordín, mujeres que fuman. Ese mismo día pensé en ir a echar un vistazo por allí. Yo hacía tiempo que sabía que en todas las ciudades hay barrios marginales pero nunca había tenido oportunidad de pisar ninguno porque mis padres, no es que me controlaran demasiado, es que me tenían tan ocupado en actividades, cursos y demás mandangas que no tenía nunca tiempo de hacer de las mías. Yo sin saberlo, soñaba con otra cosa y ese verano cambió mi vida... 19

RÉQUIEM Hoy ha muerto. Tras una larga agonía, mi compañero me ha dejado. Últimamente lo notaba menos fino, le costaba escribir; sus hojas llenas de borrones me preocupaban. Le conocía desde hacía años y siempre era fiel a mis ideas, sencillamente las aceptaba. Días atrás, se negaba a plasmar al papel mis cavilaciones sobre la vida. No era leal a nuestra amistad, a nuestro pacto literario. Era extraño en él. Era de buena familia - su apellido así me lo confiaba-. Nunca he sido afín a los aristócratas, pero su sangre azul, le hacia ser importante en mi obra. Muchas noches lo encontraba en mi estudio, allí, solo y pensativo, germinando más ideas para el día siguiente. Siempre le llevaba cerca de mi corazón. Salíamos muy a menudo y al llegar a casa me recordaba - con una sutil elegancia - que era hora de escribir. Su rebelión le ha costado la vida. Su acto de traición le fue matando poco a poco. Se iba apagando a cada una de mis palabras. Era inútil esforzarme, su “vena vertebral” estaba agotada. Ambos sabíamos que era una despedida. Que no todo dura eternamente, que siempre hay un fin. Aquí termina la historia de un camarada que tantos buenos ratos me hizo pasar. Yo, su voz y él, mi letra. Le echaré de menos. Debo sustituirle por otro, - no será como él, seguro -, pero apuesto que será un buen amigo, un buen confidente, en definitiva: un buen bolígrafo. Jaime López

DESCONOCIDOS Nos cruzamos cada día en el mismo lugar, en el mismo camino. Nos observamos brevemente, sin interés y algunas veces ni siquiera eso. No nos saludamos, claro, porque nadie nos ha presentado y somos unos desconocidos. Somos desconocidos aunque compartamos el mismo aire, la misma tierra, se crucen nuestros alientos y bebamos de la misma agua. La individualidad a la que estamos acostumbrados nos separa aunque todos los elementos del planeta nos griten que la vida seria más fácil si reconociéramos nuestra unidad. He decidido que mañana te saludaré. Espero que no te sorprendas demasiado. Lola Álvarez San Feliu de Llobregat

EL MEU POBLE

És a la meva nostàlgia.

El poble de la meva infantesa és a prop de la gran ciutat; envoltat de camps de pagesos, masos, camins de carros, el riu Llobregat, aigua i canyes; muntanyetes de pins i matolls, pedres i fonts.

Al mig del poble, l’església –esvelt campanar que de tot arreu es pot albirar- repic de campanes que omplen d’ansietat els cors de petits i grans; la plaça de la vila, l’ajuntament; molt a la vora, el nostre parc, Parc Nadal encisador, acollidor, ple d’avis, vailets, ocells i flors; amb un petit estany que per als nens és com un llac; aigua verda, vaivé suau a ritme del vent; camí de pins i pinyons. Sortint trobem l’estació; tren de somnis, d’il.lusió.

Pujant, la Rambla, cases pintoresques, paral.lela d’arbres, passeig, cant d’ocells; cases a mig fer, immigració, noves vides fetes de treball i esforç.

Olors, ametllers, rosers, espais oberts; carrers de terra, de pedres; muntanyes, dones brodant a la porta del carrer; xerrades, refilar d’ocells; pluja d’estiu, arc de San Martí, il.lusió infantil. Cleofé Mellado Rodríguez Sant Feliu de Llobregat

Imatge: Plaça de la vila 1922-1923Sant Feliu de Llobregat

La vida en prosa

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La vi

da en p

rosa

Fue su último vómito. La historia de Elena comienza a los 15 años, con su primera cita, y termina a los 19, con toda una vida por delante. Alberto le gusta de verdad, ningún otro chico le hace sentir como él que la vida es una permanente primavera. Desde siempre, su mirada le causa estragos. Ocurre que en ese instante de fugaz encuentro, el tiempo se lentece y ella se ausenta sin remedio; sólo el rubor permanece, abrasando sus mejillas y vidriando sus pupilas. Y cuando Alberto gira el rostro, este instante, elástico y sujeto a dos miradas, se desvanece. En el instituto, Alberto es el chico que más pasiones levanta, una cita con él te hace popular; justo lo que una joven necesita cuando comienzan sus primeros vuelos. Elena sale de su casa como de costumbre con su mochila al hombro; no hay nada sospechoso en su comportamiento. Sólo ella sabe que en una hora tiene lugar su cita, y sólo el narrador sabe que en breves minutos comienza su historia en los baños de una gasolinera próxima a su casa, donde a espaldas de sus padres, se acicala y se transforma en otra. Elena camina hacia al punto de encuentro con cierta inestabilidad a causa de sus tacones, a pesar de ello se siente segura; está dispuesta a todo ¡desea que ocurra todo! Alberto la observa venir apoyado en la pared con postura relajada. No se inmuta. Mantiene sus manos en los bolsillos, con una sonrisa delatora, y espera a que ella se acerque. Para Elena, es el mejor día de su vida, el primero de una secuencia interminable de días que gestarán algo más que amistad. La cita fue perfecta hasta el final (nunca mejor dicho), ya que en la despedida, y por culpa de un comentario iluso y desafortunado, Elena escucha la peor respuesta que podía imaginar. En cuestión de segundos Alberto pierde su lugar. Sus palabras no entran en los oídos de Elena, pasan directamente a su estómago como la peor indigestión. Un odio repentino la invade. Ya sola, una mezcla de venenos le carcomen la entraña mientras se dirige de nuevo a la gasolinera, y un revoltijo de confusas molestias le precipitan un vómito. Corre hacia al baño. Sentada en la tapa del retrete, está sin fuerzas para volver a casa y seguir siendo la alegre niña de sus padres. En este momento daría lo que fuera por retroceder al “antes” de la cita; por cambiar los acontecimientos

del día; o incluso borrar la totalidad del día de su calendario. Y a pesar de reconocer la crueldad de Alberto, no puede odiarlo porque tiene razón, así que sólo puede odiarse a si misma por ser tan rematadamente soñadora. Por primera vez siente que la vida le golpea. Elena acaba de entrar en una realidad inesperada.

Mañana cumple 19 años. Estudiar, ha sido hasta ahora, su gran excusa para evitar compartir el mundo. Parece que su depresión remite. Tras varios meses de encierro, decide salir con sus amigas. Elena se comporta como si ya no existiera el antes y el después que quiebra su vida, y participa de la alegría con sus amigas. En la cafetería, conversan con acierto omitiendo ciertos temas, sin embargo, entre risas y bromas, la conversación se acalora y por un descuido, emerge Alberto... A Elena se le transforma la cara. Siente angustia, y siente rabia, angustia, y rabia; una rabia ajena a sí misma (incluso ajena al narrador). Y fue la rabia que la indujo a pedir una merienda desaforada y devorarla en un plis-plas. La actitud bulímica de Elena sorprende a sus amigas, que ignoran este hecho. Se miran entre ellas sin atreverse a juzgar el acto. Elena sabe el efecto que está causando en sus amigas ¡es lo que pretende! Mostrarse abiertamente es la forma más directa de pedir ayuda. Al terminar, se levanta y se marcha sin explicación. Podría haber ido al baño de la cafetería ¡Parte de su historia transcurre entre baños! pero se fue a casa, a rematar la merienda con varios trozos de tarta. Y ahora sí, llena de rabia y con la panza bien repleta, comienza el ritual acostumbrado: sube la escalera y se dirige al baño; corre el cerrojo de la puerta; abre el grifo de la bañera sin poner el tapón; desde fuera se oye el sonido del calentador y el agua que corre por la cañería; dentro, el espejo se empaña; Elena se sienta en el borde de la bañera; abre la tapa del retrete; introduce los dedos en la garganta y se provoca un vómito con la esperanza de que esta vez, logrará vomitar a Alberto. A diferencia de otras veces, siente una gran presión en su cabeza, como si algo le estallara por dentro. Se asusta. Y antes de seguir, con la mano embadurnada con la prueba del delito, limpia el vaho del espejo para verse el rostro. Su imagen le conmociona. ¿Que estás haciendo con tu vida? Le dijo su propia conciencia. Y fue su último vómito, porque tiene toda una vida por delante. Asunción Mellado

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Piel con Piel, el suave tacto de la vida, el respirar y el respeto de dos cuerpos que se aman. La noche puede ser magia, cuando los sentidos de cuerpo, mente y alma, se transforman en uno solo. Es lo extraordinario del ser humano: se puede odiar, se puede amar, la frontera de los dos conceptos es tan leve, que podría cruzarse en un instante, pero sólo los dos sabemos, que el fuego de nuestro amor, será hasta que la oscuridad de la muerte, nos atrape a ambos. Llovía en los oscuros cabellos de mi amada; lluvia en su cuerpo desnudo y en el mío. Estar en plena naturaleza, en pleno corazón de la nada, sin entender que es el espacio y el tiempo, tiene, en ocasiones, un sentido y, en otras, una profunda libertad. Todo ello, creo entender, es un instante de paz, de luz, de amor. Necesito sentirme en paz conmigo mismo, con el mundo, con la naturaleza, con la familia, con mi amada. Que cada beso, que cada caricia, que cada vez que hago el amor, que cada instante de grandeza de la vida, pueda decir, este momento durará para la eternidad. David Muñoz

La vi

da en p

rosa

El país de los gigantes ciudadanos. La forma de actuar de las personas facilitaba la convivencia y el civismo. Algunas profesiones y lugares desaparecieron, no había necesidad de policía, ni de cárceles, ni juzgados. En mi país lejano la población se redujo considerablemente, a pesar del tamaño de sus habitantes. Todo era más cordial y más humano. En mi país de los gigantes las personas no emigraban. ¿Dónde iban a estar mejor que ahí? Las actividades sociales se multiplicaron: recitales, coloquios, excursiones colectivas, talleres de meditación, yoga. También hay un taller literario en la que todos los asistentes, a decir verdad, siempre han sido un poco grandotes. En mi país de los gigantes, estos últimos días siento una cierta incomodidad, la cual destaca con el ambiente colectivo de paz y sosiego. Empieza a costarme subir a mi silla. Albert Riudeubàs

Érase una vez, en un país muy, muy lejano, sucedió un hecho extraordinario, inaudito. Al principio todo era cotidiano, normal, las personas, las casas, el cielo, las calles… En un momento indeterminado del tiempo sucedió un cambio, nadie sabría decir en qué

preciso instante ni tampoco por qué. El caso es que un buen día una niña regresaba de la escuela, de su brazo derecho suspendía una huevera de alambre con media docena de huevos. Unos compañeros pasaron con sus bicicletas. Al alcanzar a la niña la empujaron y cayó al suelo entre los cascajos, las yemas y las claras. Los niños se alejaron riendo mirando atrás. Uno de ellos fue sorprendido por el escalón de la acera. El obstáculo imprevisto no permitió corrección de la trayectoria por parte del joven ciclista. Cayó de bruces y su rostro colisionó sonoramente con el firme provocándole una herida. La niña ayudó al accidentado a levantarse y lo llevó a casa del boticario, su padre, para el tratamiento de la solución de continuidad de la piel del pobre infeliz. Al finalizar, el mozalbete desapareció poco a poco cabizbajo. Al día siguiente, al ir a la escuela, sucedió un hecho altamente singular. Al entrar en la clase existía una evidente diferencia de tamaño entre los alumnos. La hija del boticario sobresalía de entre sus compañeros. Encontró las sillas y las mesas algo pequeñas para ella. Por contra, los pequeños sinvergüenzas se presentaron algo menguados, y tuvieron algunos problemas para subirse a sus sillas. En éste país lejano, las personas benevolentes iban creciendo y creciendo, mientras que los demás iban menguando día a día. Lo cierto es que las diferencias de altura entre la población resultaban alarmantes. A los pocos días, los coches ya no circulaban. Unas personas no podían entrar en ellos mientras que otras no llegaban a los pedales a pesar de sus esfuerzos. Con el tiempo había personas que eran auténticos gigantes. Estos se desplazaban tranquilamente andando pues, en pocas zancadas, llegaban a todas partes. Otros en cambio ya no podían circular por las aceras, incluso los más menudos tuvieron que refugiarse en agujeritos de ratones o debajo de las piedras. Las ciudades quedaron espaciosas, sin coches y el buen humor y el buen hacer iba haciendo mella en los

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Música i literatura

Jordi Martí

David Muñoz

PETER TCHAIKOVSKI

El gran compositor ruso. Uno de los compositores nacionalistas más universales, y quizás el que ha creado mas melodías hermosas con capacidad de llegar a cualquier persona, sea cual fuere su cultura musical. La fuerza emotiva y romántica de su música, ya sea en sus brillantes conciertos para piano (el nº 1 en si bemol menor, es posiblemente uno de los más conocidos en su inicio, y al mismo tiempo, muy complejo) como en sus

conmovedores ballets: El lago de los cisnes, La bella durmiente, Cascanueces, o en sus sinfonías y oberturas: Romeo y Julieta, Patética o la obertura 1812, para orquesta y coro. Es autor también de un tratado de armonía y crítica musical, aunque el publico siempre lo recordará por sus grandes sinfonías, comparables en majestuosidad a las obras literarias de sus compatriotas Chejov o Tolstoi. En su vida personal, fue bastante desgraciado ya que, para ocultar su homosexualidad, hubo de casarse con una mujer enferma de esquizofrenia y que terminó sus días en un sanatorio. Pocos años después él la siguió, al contraer el cólera por no tomar la precaución de hervir el agua de la bebida. Mención especial merece la más impresionante de sus oberturas: Hamlet. Basándose en la obra de Shakespeare, recrea con la paleta orquestal las escenas de la genial obra del dramaturgo inglés: el inicio, sombrío, representa la aparición del fantasma del padre de Hamlet, después acontecen las investigaciones del hijo sobre si su tío asesinó a su propio hermano, el suicidio de Ofelia, la gran amada del príncipe, las grandes dudas de Hamlet y finalmente el duelo a espada y la copa envenenada. Toda la obra es impresionante y no deja desperdiciarse una sola nota, pues drama y música están perfectamente, conjuntadas.

Autors oblidats

Francisco García Pavón

Una de les primeres novel·les negres que recordo haver llegit, em va deixar una impressió inesborrable: Plinio, policia de Tomelloso comença amb un assassinat en ple acte sexual, o almenys, això és el que dedueix el Sherlock Holmes manxec acompanyat del seu particular Watson quan veu que el difunt té l’arma en posició d’atac.

Del més profund de la grisa Espanya de la postguerra, Francisco García Pavón (1919-1989) firmava agudes sàtires de la societat, amb humilitat i fermesa literària envejable. Sostraccions d’ibèrics d’aglà, morts que apareixen i desapareixen quan menys s’espera, i opositors al règim amagats no se sap ben bé perquè, són algunes de les situacions que ens podem trobar en els seus llibres, juntament amb reflexions filosòfiques que provoquen un calfred a l’espinada, com l’elegia al darrer cavall de tir que abandona la lluita contra el tractor o la puntualització sobre la Guerra Civil: “La guerra no produjo un millón de muertos. Dejó un millón de enterrados, y nadie sabe cuantos millones de muertos andando, agonizantes o sin hombre dentro”. Aquest professor d’art dramàtic, il·luminador de la vida de províncies, que fins i tot es va atrevir amb la cienciaficció, va rebre el premi Nadal el 1969. Algunes de les seves obres més aplaudides són: -El reinado de Witiza (finalista premi Nadal 1967, premi de la crítica 1968). -Las hermanas coloradas (premi Nadal 1969). -El rapto de las Sabinas (1972). -La guerra de los dos mil años.

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En octubre de 1941

escribía Azorín: “Cavilar y contar: ese es el oficio del cuentista. Primero surge –cuando surge- un embrión de cuento en la mente, y más tarde se pone en el papel lo que se ha imaginado. El embrión lo hace nacer cualquier accidente imprevisto o previsto; un encuentro con un desconocido, las palabras de un amigo, una puerta cerrada, un pasillo al cabo del cual hay un balcón, el son de una esquila en el campo, el paisaje que contemplamos, la nube que pasa. Poco a poco ese tenue embrión va cobrando cuerpo; ya hay casi una trama en movimiento; luego esa trama se amplia otro poco más. No pensamos en el cuento que hemos de escribir, y cuando no pensamos es cuando el cuento sigue su evolución “.

A un caballero, llevando su dama a enterrar él mismo Soneto 28

de Lope de Vega Al hombro el cielo, aunque su sol sin lumbre, y en eclipse mortal las más hermosas estrellas, nieve ya las puras rosas, y el cielo tierra, en desigual costumbre. Tierra, forzosamente pesadumbre, y así, no Atlante, a las heladas losas que esperan ya sus prendas lastimosas, Sísifo sois, por otra incierta cumbre. Suplícos me digáis, si Amor se atreve ¿cuándo pesó con más pesar, Fernando, o siendo fuego, o convertida en nieve? Mas el fuego no pesa, que exhalando la materia a su centro, es carga leve; la nieve es agua, y pesará llorando.

...Són aquelles que ens parlen a cau d’orella,

que en remouen per dins.

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de irse al Cielo

es que allí el cielo

no se ve.

Espurnes literàries

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encima de cualquier sufrimiento.

La joven que, con su grácil figura le sirvió de modelo,

era Suzanne Valadon, pintora de talento, quien, ese

mismo año (1883), sería madre de un futuro pintor de

prestigio, Maurice Utrillo, que desgraciadamente

El pintor recrea la imagen de un apacible rincón junto haría sufrir mucho a Suzanne a causa de su

al puente de Bougival. Fue este un agradable lugar de alcoholismo.

esparcimiento, antes de que se desviara el curso del Volvamos al baile, volvamos a la música que arropa Sena, inundando parcialmente la zona. la escena y da vida a nuestros personajes. Renoir no Siempre me ha fascinado este óleo en el que el artista nos muestra a los músicos y ciertamente no es logra poner de mani f iesto un ambiente necesario. Percibimos la magia de sus instrumentos despreocupado y feliz. Burgués y un tanto bohemio. de cuerda. Es una música vigorosa y alegre. Podría Una pareja que baila ocupa la mayor parte del lienzo, ser la sinfonía nº94 de Haydn, menuetto titulado "La mientras que, en un segundo plano, un grupo de sorpresa" ...

No, demasiado ceremonioso. Miremos, escuchemos jóvenes burgueses se explaya bebiendo y charlando de nuevo. .. animadamente. Tal vez es algo más ligero e informal, como "El Pudo ser una tarde de domingo cualquiera. brindis" de la Traviatta .... “El hombre, a quien a pesar de su barba recortada, el

pintor ha dado un aire de juvenil agilidad, sujeta la “…..Viviamo,viviamo amore.....” cintura de una tímida joven que apoya confiada la

mano izquierda en su hombro, mientras, la mano

derecha es atraída por su pareja en un gesto tierno y

sensual.

Renoir que, hasta 1879, había formado parte del

movimiento impresionista, a partir de dicho año se irá

apartando de él, creando una técnica más personal,

que le hará usar un colorido más frío y más suave que

en sus obras anteriores. Con las figuras humanas

más dibujadas y contornos más afinados. Ello se

hace evidente en esta magnífica tela.

Por otra parte, no dejara de incluir pequeños detalles,

como el pequeño ramillete de violetas que podemos

ver en el suelo junto a algunas colillas de cigarrillo. Sin

duda ello se debe a los años de juventud que pasó

decorando porcelana y más tarde abanicos y

sombrillas.

Nacido en Limoges en el seno de una familia humilde,

Pierre Auguste se vio obligado a trabajar a edad muy

temprana en una de sus fábricas de porcelana, esta

profesión dio origen a su interés por el dibujo y la

pintura.

El pintor ha cubierto los cabellos de la muchacha con

un atrevido sombrero rojo que contrasta con la

candidez de su blanco vestido. Con sabias

pinceladas Renoir ha logrado que los pliegues de la

falda revoloteen a los pies de la mujer, alegremente.

Sentimos la cadencia del baile, sentimos la música

que los envuelve. Vibran los acordes mientras una

suave brisa agita la hojas de los árboles. Todo es

grato y amable.

Sus lienzos siempre expresan una intensa alegría de

vivir, incluso cuando la dolorosa enfermedad

reumática que padece le obligue a sujetar los pinceles

con vendas a sus dedos para poder pintar. Incluso

cuando quede condenado a depender de una silla de

ruedas. Siempre será así hasta el día de su muerte. El

placer que siente pintando es tan grande que está por

por Àngels Nachón

BAILE EN BOUGIVAL

Pierre August RENOIR (1841 -1919)

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Me gustaría hablar de un libro que sinceramente marcó un antes y un después en mi forma de entender la literatura, se trata de , del japonés .

Tokio Blues es una obra de arte, pero una cercana, e hipnotizadora.Su título, traducido del inglés (Madera Noruega) está inspirado en una canción de los Beatles, un melancólico tema que nos explica un fugaz romance. Y así es como empieza la novela. , el protagonista, sentado en el asiento de un avión, escucha esta canción por el hilo musical y esto hace venir a su cabeza todos los recuerdos de su juventud.Los personajes tienen un tacto fantástico, desde el realista Toru, a la perturbadora , la alocada y erótica o la madura .Todos tienen un importante peso en ésta novela que sale de los convencionalismos de prototipos de historia de amor.

Tokio Blues es . El tema va más allá del amor

y el desamor, mas allá de la juventud y su frescura, más allá de la extraña obsesión que tienen los japoneses con el suicidio, incluso más allá del sexo y el deseo, el tema no es otro que la complicada y agónica mecánica de los recuerdos.Sí, Murakami tiene una peculiar visión de los recuerdos humanos, los entiende como algo doloroso y verdadero, que nos persigue y no nos permite olvidar nuestras penas, nuestros errores y los errores de los demás. Jamás nos desharemos de nuestros recuerdos, y la única forma de superarlos es aprender a vivir con ellos.

La novela hipnotiza desde sus primeras páginas, y

, que acaba involucrándose tanto en la historia que crees que estás dentro, con ellos, como uno más.Además su elegante narrativa, con esa influencia de la sociedad japonesa, y escrita en primera persona te acerca más si cabe a la trama. Te ayuda a comprender a los personajes, a odiarlos y compadecerlos, como si existiesen realmente.

Su prosa, además, deja entrever influencias como y su “Gran Gatsby” (libro al que de hecho, le hace algún que otro guiño durante el desarrollo de la novela) o y “El guardián entre el centeno”, ésas narraciones que se acercan más a un mundo paralelo pero existente que al real.Leer a Murakami es algo único, y un magnífico placer. Su falta de estilismo hace incluso más hipnótica su obra, nos ayuda a sentirnos como él, nos volvemos Murakami y entendemos su filosofía.Murakami es Murakami, y nada más y esto es lo que le convierte en un gran escritor.

Tokio BluesHaruki Murakami

“Norwegian Wood”

Toru Watanabe

NaokoMidori Reiko

una novela sorprendente y eufóricamente triste

crea un flujo mágico entre los personajes y el lector

Scott Fitzgerald

J.D. Salinger

La juventud es fugaz, corre por nuestras venas, borbotea, cosquillea y día a día se va esfumando, se desvanece, nos abandona.Vale la pena disfrutarla, aprovecharla, sentirla, vivirla y compartirla con los demás, ¿qué sería una vida sin juventud?

No se trata de nada tangible, pero está vivo, se siente fluir bajo nuestra piel y se ruboriza con el más mínimo contacto, con cada caricia, cada susurro. La juventud se escapa y es algo que no se puede recuperar.

Es la época de algunas de las mejores cosas de la vida, y también de algunas de las peores. Es la época de los primeros amores que nos hacen tiritar, de las primeras desilusiones respecto a la sociedad, de la llegada de la libertad, de los excesos, y también de muchas preocupaciones y discusiones, pero todo nos ayuda a aprender, nos hace crecer.

La juventud es vida, y es bella, nos enseña a ser mejores personas, nos acompaña hasta que dejamos de necesitarla, camina de nuestra mano sosteniendo nuestros suaves dedos, dejándolos resbalar día a día hasta soltarlos al llegar la madurez.

La juventud es dulce, la juventud huele a canela, y cada día pasa por delante de nosotros, nos ilusiona y nos ayuda a madurar.Es como una mañana de invierno, fresca y reconfortante, con la ilusión de la llegada de la Navidad, con el olor del fuego dentro de las casas, con la textura suave de las mantas que nos arropan bajo el frío aire invernal que sopla en las calles y con el color blanco de las primeras nieves.

El tiempo pasa y nos deja atrás, pero no es algo malo.Es cierto, la juventud nos abandona, nos deja ir, y maduramos, pero al madurar amamos esa primera época de nuestra vida, la recordamos con añoranza, y admiramos la que llega a nuestro alrededor, la que nos rodea.Los pequeños detalles que quedan, las pequeñas cosas que siempre permanecerán en nuestros recuerdos. Llegamos a admirar esa efímera belleza en el resto de la gente, aprendemos a vernos reflejados en los rostros de los demás.

Porqué la vida es joven. Y por muchos años que pasen seguirá siendo joven.

Ana María Ramírez Fernández es una joven nacida el 20/09/1991. Estudiante de 2º de

bachillerato en el I.E.S El Palau de

Sant Andreu de la Barca.

La Juventud

Norwegian Wood

I once had a girl, or should I say, she once had me.

She showed me her room, isn't it good, norwegian wood?

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No entiendo de mis alumnos esas miradas abúlicas y dormidas, esa nula empatía por conocimientos que les pueden hacer entender mejor este mundo. Quizás, porque ellos viven en otro que más tiene que ver con el messenger que con la obra de Shakespeare. Aborrezco de mis alumnos los piercings bucales que, en aras de su inseguridad, se convierten en móviles caramelos, que desgarran poco a poco sus encías, sus labios, sus lenguas. Todo en honor a una moda absurda, quizás insensata, arrastrados por ella, sin pararse a pensar en ser distintos o únicos, término que no casa con la palabra alumno. Me entristece de mis alumnos que no sepan coger el toro por los cuernos, que no sepan enfrentarse a la vida y a menudo caigan en pozos inquietantes y profundos, señalados bajo leyendas tan trágicas como “anorexia”, ”depresión”, “ acoso”… Y me indignan esas madres o padres que no les permiten enfrentarse a la existencia y los guardan en frascos de cristal que, cuando se hacen añicos, los imposibilitan para su vida de adultos. Me duele detectar en ocasiones entre mis alumnos poco amor por el saber, poca curiosidad científica o filosófica, que sean analfabetos para un importantísimo número de términos cultos, que permanezcan indiferentes ante el arte, la ciencia o la buena literatura. Mis alumnos tienen entre quince y diecinueve años y son así, para lo bueno y para lo malo, una mezcla de todos estos rasgos, al menos para mí. Este texto fue el resultado de una consigna de trabajo del Taller de escritura del centro Golferichs, curso 2007-08, impecablemente coordinado por Asun García. Desde estas páginas, un saludo, profe. Rosa de Santiago

Me gusta de mis alumnos su inocencia: lo creen todo, no cuestionan nada, dan por hecho que lo que tú transmites es cierto. Conmueve esa fe ciega en tu saber. Me gusta de mis alumnos su juventud: esa espantosa juventud perenne, año tras año eterna en ellos, exultante y enérgica. Y esa envidiable alegría, tan intensa, que sobrepasa suspensos y ceros, expulsiones o avisos y que transpiran a todas horas, enredados en sus juegos secretos o en sus correrías adolescentes. Me gusta de mis alumnos su entrega total a la moda, por efímera que parezca: ya sea ir de negro de la cabeza a los pies, ir tatuado como un apache, ir agujereado como un colador, ir rapado como un nazi, ir depilado como un ciclista, ir enseñando el culo a todas horas, ya con tanga ya con calzoncillo… A todo se entregan con un entusiasmo ciego que sortea reprimendas paternas y miradas censoras, todo lo superan arrastrados por vete a saber qué icono del momento. Me gusta de mis alumnos el amor que sienten por la vida, por las cosas más sencillas y banales: las chuches, conversar, su móvil, los cosméticos, las revistas del corazón, los concursos de la tele, el amor…y que esa vida suya vida transcurra entre los pasillos de la escuela más que dentro de la clase. Me gusta su aventura cotidiana del ir y venir de los lavabos, para atisbarse de aula a aula o para coincidir un minuto, unos segundos apenas, corriendo el gravísimo riesgo de llegar tarde y de que el profesor les impida ya la entrada al aula. Me gusta ver cómo se arraciman contra las paredes en los corredores, provocando atascos eternos en horas punta de cambios de clase y que sean capaces de seguir comunicándose o tocándose o amándose, ajenos a las filas de niños de ESO o de profesores estresados, porque también llegan tarde. Me gusta saberlos olvidados de todo, porque están ciegos para lo demás, fuera de la propia aventura de sí mismos.

AulesAules Contradicción

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HOLA ANDREU, QUÈ ESTÀS LLEGINT?

HOLA ANDRÉS, ESTIC LLEGINT UN AUTOR QUE FA POC Q UE CONEC.

I COM ES DIU?

ES DEIA JOSEP SEBASTIÀ PONS. ERA UN POETA ROSSELLONÈS. MORÍ EL 1962

M'AGRADA PERQUÈ TRAMET TRANQUIL· LITAT. ESCRIU SOBRE LA NATURA I L'ENTORN RURAL.

S'HI DIU AMB LA PRIMAVERA. LLEGEIX-ME'N UN BOCÍ

"ENTRE FONOLL I ROMANÍ ARREPLEGANT TOTA PURESA EL PARRAL S'ESTINTOLARÀ AMB UN TRESOR DE PENJARELLES ...

.. I TOT L'ENTORN ACUDIRÀ UN VOL DE VESPES I ABELLES "

JO NO EL VEIG UN AUTOR TAN TRANQUIL.

TRETZE TRISTOS TRÀNGOLS.

Albert Sanchez Piñol

Editorial: La campana

Albert Sánchez Piñol, l'autor de La Pell Freda és un dels escriptors en llengua catalana més importants de l'actualitat. Ha aconseguit un estil propi encara que alguns l’han comparat amb Lovecraft, Stevenson o Conrad. Aquests han estat els seus referents inicials però en la seva obra també ha mantingut l’ironia que el caracteritza i la seva passió per l’antropologia. Ara ha publicat un recull de contes amb el títol de Tretze Tristos Tràngols que no decepcionarà als seus seguidors. Un llibre 100% Sanchez Piñol amb històries increïbles on el misteri i les històries en alguns casos surrealistes són protagonistes. No és el primer llibre de contes que publica. L’any 2001 l’editorial Proa editava Les edats d'or. Es tractava del seu debut literari però l’èxit l’aconseguiria amb La pell freda i Pandora al Congo. Aquestes dues obres formen part d’una trilogia que finalitzarà, si tot va bé, l’any vinent amb Fungus

TEA STILTON

El codi del Drac

Editorial: Destino

Pàgines: 212

Els més joves gaudiran d’aquesta nova heroïna anomenada TEA STILTON. Fins ara coneixiem les aventures del ratolinet Geronimo Stilton que ha protagonitzat un bon grapat d’històries. Després de l'èxit d'aquest ara li toca el torn a la seva germana Tea. Ella com el seu germà: aventurera, valenta i decidida. Tea Stilton és l'enviada especial de l'Eco del Rossegador, el famós diari dirigit pel seu germà. Aquestes aventures van dirigides a les noies a partir de nou anys i narren aspectes com l'amistat i les aventures d'un grup de cinc joves investigadores: el Club de les Tea Sisters! En aquest primer volum hauran d'esbrinar què amaguen els soterranis de l'antiga Universitat de Ratfort i qui va raptar Hans Ratel·lo. Aquest misteri només el poden resoldre el Club de les Tea Sisters. Més informació a

www.illadelsllibres.blogspot.com

L’illa d’en Jordi Milian

I CÓM ERA AQUEST AUTOR? QUÈ ESCRIVIA.