REVISTA DIEZ, NÚMERO 73

Martín,

nieto de la

Castellanos

DIEZ - REVISTA DIGITAL– La revista que habla de vos.

Revista catorcenal, hecha en la tierra de los cositías con la bendición de Tata Lampo.

Editor responsable: Alejandro Benito Molinari Torres

Contacto: [email protected]

Contenido

5.- EDITORIAL:

Un apellido enredado en las nubes.

6.– ZAGUÁN:

ARENILLA: Resistencia

10– PATIO:

Exposición de María Izquierdo, en

Comitán.

18.– Chica de DIEZ: MAYTE

19.– BALCONES:

Don Abe: el ave del campanario de

Santo Domingo.

27.– CORREDORES:

Casa de Citas.

Evocación de Muertos.

Autor: Héctor Cortés Mandujano.

34.– SITIO:

Flor Mayor de Comitán de las Flores.

Autor: Miguel Ángel Godínez Gutiérrez.

46.– ACTUALIDADES.

52.– MOJOL.

En Puebla también hace viento.

57.– Chica de DIEZ: MAYTE


Mayte

No se trata de santificarla, se trata,

simplemente, de mantener su

flama, para que ilumine a los

jóvenes de este pueblo maravilloso

llamado Comitán.

Comitán, ciudad que habla de vos



EL LUGAR IDEAL PARA DISFRUTAR LO MEJOR

DE LA VIDA

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EDITORIAL Un apellido enredado en nubes

Alejandra, Óscar Bonifaz y el nieto de R. Castellanos, en el parque

central de Comitán, en abril de 2011.

A Rosario le hubiese gustado conocer a su nieto. Le hubiese gustado venir a su

pueblo acompañándolo, en este 2011. Le hubiese gustado presenciar el Festi-

val Internacional de las Culturas y las Artes que lleva su nombre . Le hubiese

gustado ir al mercado, mirar los balcones y las fachadas de las casas. Le

hubiese gustado platicar con los jóvenes de Comitán y sentarse en una banca

del parque para estar con su amigo Óscar Bonifaz (ya quedan muy pocos de

sus amigos íntimos, el pintor Javier Mandujano ―El Güero‖, la cronista Lolita

Albores y la Güera Pulido, actriz teatral, ya murieron). Tal vez, mientras estu-

viera en el parque, al lado de Óscar, doña Bety Córdova apareciera por ahí y

Rosario recordara que fue su íntima amiga en la niñez; tal vez, mientras hila-

ra el petate del recuerdo, recordara que hubo un tiempo sin tiempo en que

ella caminó por estas calles , sin imaginar que llegaría a ser ¡la gran escritora!

Sí, a Rosario le hubiese gustado venir a este pueblo en compañía de su

nieto, ¡tendría tanto qué decirle, tanto qué legarle.! Le hubiese gustado saber

que Martín Guerra Villaseñor es hijo de una destacada artista plástica y de

un reconocidísimo analista de temas internacionales. ¡Ah, le hubiese gustado!

ZAGUÁN


ARENILLA


ARENILLA Resistencia





Ernesto Sabato falleció en los últimos días

del mes de abril de 2011. Faltaban menos de

cien días para que cumpliera cien años. Hoy

tendrán que pasar cien años para que regre-

sen esos días.

Sabato, escritor excepcional, tenía un le-

ma: ―Hay que resistir‖. Dentro de todos sus

legados, tal vez ese sea el máximo. Resistir.

¿Resistir a qué? ¿Para qué?

Ni él ni alguien tiene la respuesta. Pero,

una cosa es cierta: ante la oposición de los

violentos y la mediocridad galopante de es-

tos tiempos ¡hay que resistir!

¡Resistir como si el miedo no fuera más

que un simple cristal! ¡Resistir como si todos fuéramos el dolor!

Mientras lo pienso me gana la idea de resistencia como carga, co-

mo fardo inútil, como si ese concepto fuese un complemento inherente

de la cobardía o del conformismo. Muchos pueden pensar que se im-

pone lo contrario: ¡la acción! ¡Resiste el esclavo, pueden aducir! Y sin

embargo, hay, en lo más íntimo, un filón de luz que contradice esta

idea y proclama: ¡hay que resistir!

¡Resistir a la tentación del dinero! ¡Resistir a la tentación de la ti-

ranía!

¿Cuál es el valor supremo de la Resistencia? ¿Sirve de algo so-

portar el huracán?

Sabato se murió hace días. Se murió de 99 años. Resistió hasta el

último día de sus días. Resistió a tal grado que se resistió a ser un sim-

ple festejo de cien años. ¿Resistir a qué? ¿Para qué? No lo sé, pero sé

que éste es su principal legado.


Las

Cajitas

de

Molinari

Son de

DIEZ



PATIO

Exposición de María Izquierdo,

en Comitán.

Mayte

Rosario



¡No le tengás compasión!

Si no tiene cola es porque

la anduvo moviendo con

todos los peces del

vecindario.



¡Bueno, bueno!

Quiero hablar

con mi prima,

la

―Black Berry‖



¡Ay, yo quisiera

más estar en las

charreadas que le

dedican al Güero

Velasco, ahora que

ya se destapó para

la Grande de

Chiapas!



Sí, hijito, en tiempos de

tus abuelitos los

árboles tenían hojas y

la Selva estaba llena de

vida.



Cuando hablo,

me gusta que ¡me

vean a los ojos!


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Conjuros de Alejandro Molinari

Poesía.

De la serie

Letras Nuevas.

Una edición de

Coneculta-Chiapas.

Pausa

El caminante necesita una pausa; también la necesita el que vuela.

¿Acaso la eternidad que cabe entre un segundo y otro no es una

pausa?

¿Qué otra cosa sino pausa, el rojo de una granada, el arco de la

casa y la línea sobre el agua?

Una pausa es la ida, otra pausa el retorno; y entre esos dos

instantes: un puente de viento, de agua.



Nosotros, igual que el Festival

Rosario Castellanos,

también somos

INTERNACIONALES, porque

circulamos por todo el mundo.

Mayte



BALCONES



Don Abe: el ave del campanario de Santo Domingo.



¿Qué lleva a un hombre a dejar todo pa-

ra consagrarse a un oficio? ¿Y qué lo lle-

va a consagrar su vida a un oficio poco

usual? ¿A quién se le ocurre ser sa-

cristán? Bueno, a muchos hombres en el

mundo. En Comitán, a Don Abelardo

Pérez Espinosa se le ocurrió tal cosa y

por más de treinta años (sus hijas no sa-

ben bien a bien cuántos años) ejerció tal

oficio en el templo de Santo Domingo, el

templo más importante del pueblo, ya

que Santo Domingo es el santo patrono.

El templo de Santo Domingo está

frente al parque central. Ahí, desde siem-

pre, vigila el latido diario de las calles y

casas. Ahí, don Abe (apócope afectuoso

con que el pueblo lo llamaba), como si

fuese precisamente un ave, miraba ese

corazón cotidiano, desde lo alto del cam-

panario, ¡río de campanas!

Dedicó su vida al templo con tal pa-

sión que terminó tirado y encerrado en la

sacristía, durante más de una hora, cuan-

do le dio una embolia. Pero, ¿cómo es la

historia, cómo empezó?

Don Abe nació en Comitán el 20 de

noviembre de 1910, fecha que hoy con-

memoramos como el inicio de la Revolu-

ción Mexicana. Falleció el 10 de marzo

de 1984. Fue hijo único de don Agripino

Pérez y de doña Dolores Espinosa, mujer

católica y devota de la Virgen del Car-

men. La mamá llevaba al hijo al templo

todos los días, tal vez de eso le brotó la

vocación. Tanto andar viendo imágenes

que no respiran ni cierran los ojos; tanto

respirar el aroma del incienso y de las ve-

las; tanto escuchar el silencio que camina

por la nave principal; tanto sentir el frío

del mármol o la humedad de las bancas

de madera, hincaron la luz y la miseria

del que no hace otra cosa que resguardar

la llamada Casa de Dios, una indefinible

aduana que insisten en colocarla entre el

cielo y la tierra.

¿En qué se entretiene un sacristán?

Don Abe ni siquiera tuvo ese consuelo,

porque no bebía alcohol, así que las bote-

llas de vino de consagrar siempre perma-

necieron intactas. Para acabarla de aca-

bar, sus hijas cuentan que don Abe no

tenía un salario fijo. Los padrecitos se

hacían los desentendidos y no comprar-

tían el producto de las charolas. Don Abe

tenía que conformarse con la siempre in-

cierta generosidad de padrinos de bauti-

zos y bodas. No obstante, don Abe nunca

falló a su compromiso y se dedicó ciento

por ciento, ahora sí que con caridad cris-

tiana, a ejercer su oficio. ¿Cuándo des-

cansa un sacristán? ¿En Semana Santa?

¡No, hombre, ese es tiempo de más cham-

ba! ¿En domingo? ¡Por favor, es cuando

más misas hay! Él salía de su casa a las

cinco de la mañana, a las cinco y media

daba el primer repique, bajaba del cam-

panario para hacer los arreglos y subía

dos veces más para los otros repiques, en



el tercero bajaba como alma que lleva

el… ángel y ayudaba en el desarrollo de

la misa de seis. A las nueve abandonaba

la iglesia e iba a desayunar a su casa. Re-

gresaba al templo a las cinco de la tarde,

para preparar la misa de las siete. Total,

nunca regresaba a casa antes de las nue-

ve de la noche. ¡No tenía descanso!

Pero don Abe no siempre fue sa-

cristán, de joven fue ovejero y luego za-

patero. Pero cuando halló el oficio en el

templo se olvidó de todo lo demás. Tal

vez hizo trato con Dios y pensó que

―zapatero a tus zapatos‖ y, en lugar de

cuidar el rebaño de ovejas, se dedicó a la

búsqueda inútil pero hermosa de la oveja

perdida. Existen espejos que nos reflejan

tal como somos.

Don Abe se casó con doña Rosario

León López y con ella procreó seis hijas:

Guadalupe, Rosa María, Dolores, Luz de

los Ángeles, María del Socorro y Teresa

de Jesús. Cuando sucedió lo de la embo-

lia, su esposa también estaba enferma y

tuvo que ser operada de la vesícula, así

que las hijas se encontraron en una situa-

ción de desamparo, con los papás en ca-

ma. No fue una situación sencilla, sobre

todo por la carencia de recursos econó-

micos, pero tal vez Dios recordó que don

Abe había cuidado su casa con amorosa

entrega durante tantos años y, quién sabe

cómo, el universo movió sus piezas de

ajedrez y las niñas salieron del atollade-

ro. Doña Rosario, más conocida como tía

Chayito por los cientos de alumnos de la

Primaria Fray Matías de Córdova, sacó

adelante a sus hijas atendiendo una pe-

queña miscelánea instalada contra esqui-

na de la escuela.

El 20 de enero de 1972, ―nunca voy a

olvidar la fecha -dice una de sus hijas- mi

papá, como siempre, se levantó temprano

y fue a la iglesia. Estaba muy desvelado

porque mi mamá había tenido muchos

dolores la noche anterior, por el padeci-

miento de la vesícula. A las nueve y me-

dia mi mamá me preguntó por él desde el

cuarto, le dije que no había llegado mi

papá. Era muy extraño porque mi papá

siempre llegaba entre nueve y nueve y

cuarto. Diez minutos después mi mamá

me dijo que fuera al templo a buscar a

mi papá. Salí y caminé rápido. Llegué y

pregunté por mi papá a Doña Carmelita,

que era la mujer que se encargaba del

arreglo de los altares. Ella me dijo: Tu

papá vino bien tomado. Yo le dije que eso

no era cierto, ella sabía que mi papá no

tomaba, todo mundo sabía que mi papá

no tomaba. Pues está bien tomado y está

tirado allá en el suelo. ¡Dios mío!, pensé.

¿En dónde está? ¡Lléveme con él! Mi

papá estaba encerrado en la sacristía. Le

pedí a doña Carmelita que me abriera,

pero ella no tenía llave, así que fuimos a

la ―casa de los padres‖ para que nos

abrieran. Cuando abrieron la puerta



Una vida sencilla y plena



hallé a mi papá tirado. Mi papacito estaba tirado, al lado de un mueble de ma-

dera. Papacito, papacito, ¿qué le pasó? No podía hablar, apenas me vio y trató

de decir algo. ¡Le había dado una embolia y nadie había hecho algo por él! Lo

habían dejado tirado ahí adentro y le habían echado llave a la puerta. El padre

Mejía llegó y dijo que llevaran al hospital a mi papá, pero cuando regresé a

avisarle a mi mamá ella no quiso y vio que lo atendiera el doctor Solís. Don

Ramón, que era impresor y encargado de tocar el órgano de la iglesia, ayudó a

levantar a mi papá. Ya nunca se compuso. Dejó de ir a su trabajo y se quedó en

casa. Mi mamá siempre se enojaba con él porque en la iglesia no le pagaban.

Lloviera o no lloviera él cumplía y no tenía una retribución económica‖.



Un año de éstos se cumplirán los

treinta años del fallecimiento de don

Abe. ¿Quién sabe ahora cómo se lla-

ma el sacristán de Santo Domingo?

Muchos, sin duda. Tal vez el mismo

número de fieles que recuerdan a don

Abe. Hombre que dedicó su vida cien-

to por ciento al oficio de cuidar bienes que no eran de él. Algunos di-

cen que la embolia le vino de la preocupación de la enfermedad de

su esposa (lo que hoy llaman estrés) y que si el mal hubiera ocurrido

en otra casa hubiese sido un infarto fulminante, pero Dios se acordó

de él en su infinita misericordia, porque Dios no ignora a sus hijos

como, a veces, sí lo hacen los humanos. Dios, en el interior de su ca-

sa, le mandó una ―simple‖ embolia para que, cuando menos, cono-

ciera a dos de sus nietas. Una de ellas, ahora ya toda una muchacha

bonita, atiende una estética, en la misma casa que habitó el sa-

cristán. Algo del sonido de las campanas debe haber en esas habita-

ciones, algo del bronce que al hombre se le injertó. Algo de él está

pegado en esas paredes, así como algo de él sigue bullendo cuando el

templo de Santo Domingo queda vacío de fieles y sólo dos o tres ve-

ladoras iluminan la enorme nave. Don Abe fue un buen hombre, un

hombre de DIEZ, por esto, hoy lo recordamos con afecto.

Fotografías: Cortesía de la familia Pérez León



CORREDORES



Casa de Citas

Evocación de muertos

Héctor Cortés Mandujano



Dame tres segundos y me quito las bombas que traigo en el pe-

cho, dice un verso de Luis Daniel Pulido. Eso me recordó la

anécdota del tipo que llega a un motel, un catorce de febrero

(no soy yo, de veras, pero no puedo revelar el nombre del co-

nocido caballero). Larga fila de autos en espera. El empleado

le dice que sólo podrá estar con su pareja una hora. Él respon-

de:

—Dame diez minutos y salgo hasta bañado.

***

No he leído la novela de Robert Penn Warren (Premio Pulit-

zer en 1946), que ha inspirado y dado título a las dos películas

que sí he visto: Todos los hombres del rey (All the King’s Men)

de 1949 (Oscar a mejor actor y mejor película) y de 2006. La

novela dice en su promoción: ―Willie Stark –inspirado en una

figura histórica, Huey Long, el célebre y discutido gobernador

populista de Louisiana– es un personaje de poderosa y com-

pleja personalidad: orador amado por las multitudes y dicta-

dor sin escrúpulos que se mantiene en el poder mediante la co-

rrupción y el chantaje‖.

Las dos cintas muestran el deterioro moral que sufre una

persona común y pueblerina (los actores Broderick Crawford,

en la primera versión; Sean Penn, en la segunda) en cuanto se

sienta en la silla del poder. En la película se ve horrible, me

imagino que en la realidad debe ser peor.

***



El Sol desnudo se echa al río

Carlos Pellicer

Riego árboles y plantas en una mañana cualquiera y me sorprendo con tan-

tas novedades: la flor morada con centro amarillo, las varias orquídeas que

compiten en belleza, las enredaderas de grandes flores rojas, la ojo de pirata

con varios matices, las plantas de café llenas de frutos (ya bebemos nuestro

propio café y eso es algo supremo), un árbol de limas tan cargado de frutas

que casi se vencen sus ramas; y me siguen las mariposas, me hallo a mi pa-

so con pájaros, un colibrí de nuevo me regala mágicos momentos cuando se

detiene a volar frente a mí y veo cómo ha crecido un panal lleno de avispas

y miel. Una altísima magnolia ha coronado una de sus puntas con una gran

flor blanca, una planta de plátanos nos regala una penca en crecimiento. Mi

recorrido es una sucesión de maravillas.

Camino entre los árboles y ya no hay tantas admirables telarañas que

se me peguen en la cara si no me agacho a tiempo (ya dejaron libre ―su área

aérea‖, como dice Pellicer); un gordo tronco que no pudimos mover (cayó

un árbol por exceso de lluvias) se volvió hogar de libélulas.

¿Qué me ha dado el mundo, aparte de este vaivén de hierbas?, dice

Saint-John Perse, en Anábisis (Ediciones Era, 2009: 87). Yo lo tengo claro;

me levanto temprano y el aire, el viento, las plantas, los árboles me regalan

olores que me hacen sentir que mi vida tiene sentido; mis oídos son acari-

ciados por gorjeos, mi vista se extasía en texturas sorprendentes y descubro

sin dificultades que este cielo, este sol, esta tierra, este momento, este tiem-

po existen para hacerme feliz…

(¿Y las matanzas en el mundo, y los líos de México y Chiapas? ¿Vivo en

una torre de marfil? Leí en el epílogo de El castillo blanco —Mondadori,

2007:175— del Premio Nobel de Literatura Orhan Pamuk algo que podría

venir al caso: ―Un crítico que leyó uno de aquellos primeros relatos históri-

cos míos, dijo que yo me refugiaba en la Historia para huir de los acucian-

tes problemas del presente‖. Tal vez en ésas ando, pero como dice Silvio

Rodríguez en una de sus viejas canciones: ―Soy feliz,/ soy un hombre feliz/

y quiero que me perdonen/ en este día/ los muertos por mi felicidad‖.)

***



En su extenso y genial ―Esquemas para una oda tropical‖, Carlos Pellicer (Árbol a

veces. La naturaleza en la poesía de CP; Gobierno del Estado de Tabasco, 2009: 79)

dice: ―La selva, gran verdad con tanto engaño/ es una realidad empedernida./ To-

do es igual, se suicida la brújula. Se niega/ la entrada al sol. Flores y pájaros/ lle-

van en la garganta una penumbra‖.

***

Cuando corto café, por cierto, meto el rostro entre unas ramas de cafeto y me sor-

prende el inexplicable olor que siento: huele a mi abuela Natividad, como si ella

anduviera por aquí. Ni siquiera pensaba en que pudiera recordar su olor (murió

cuando yo tenía ocho o nueve años). Fuera de las ideas que me vienen sobre

Proust, Borges y otros, en realidad el recuerdo más vivo es la charla de una amiga

que espero nada tenga que ver con esta provocación olfativa.

Nos contó ella de un tío suyo que sin explicaciones un día se compró un ran-

cho grande. ¿Cómo consiguió dinero para tamaña compra? Sin comentarios. Lo

curioso fue lo que comentó en varias ocasiones:

—Anoche me desperté por un ruido en el patio. Salí y me encontré con mi

papá…

—¿Tu papa? ¡Pero si se murió hace varios años!

—Ya lo sé. No sé qué anda haciendo por mi casa.

El tío, nos cuenta mi amiga, empezó a desesperarse con esas apariciones: en la

sala, en el comedor, en el campo.

—¿Y te habla?

—No, nomás me mira y desaparece.

—¿Será que andas en malos pasos y quiere prevenirte? ¿De dónde sacaste

tanto dinero para compararte ese ranchón?

—Ya no aguanto a mi papá; cómo no regresa al lugar donde ha estado vivien-

do ahora que está muerto…

El tío apareció cocido a balazos, su camionetota llena de agujeros. ―Ajuste de

cuentas‖, dijeron los de la Procu.

(Lo de mi abuelita fue nomás un aroma; todavía no le ha dado por venirse a

sentar en mi hamaca; si llegara, ai les cuento.)

***


A propósito de muertos, un hombre gentil abandonó la tierra: Lencho Cor-

zo, quien tenía la habilidad especial de hacer, recortando con tijera cual-

quier papel y en un instante, siluetas de varia forma. A mí me obsequió la de

un jinete montado a caballo (por alusión a mi papá) que mi mujer puso des-

de entonces en el espejo del tocador de nuestra recámara. Miguelón Carba-

llo, a quien regaló siluetas caninas, le escribió unas líneas poéticas que me

encantaron y que les comparto.

Mis perros guardianes

(en recuerdo de tío Lencho Corzo)

Miguel Ángel Carballo Fernández

Hoy tengo, tío Lencho,

tres perros guardianes que te rememoran

Los tres silenciosos, los tres abstinentes

de negro pelaje

Furia ni coraje expresan silentes,

pero están alertas como los dejaste

De distinta raza y de bella traza

delinean su porte en el fondo blanco

desde la mañana

y desaparecen en el ojo oscuro

de la noche huraña,

pero están presentes,

en vigía constante como los dejaste

Quietos y expectantes

sus lóbregos ojos otean ansiosos

hacia lo lejano, hacia lo distante.

Esperan que llegue la mágica mano,

el poder arcano que les dio presencia



Han notado ausencia,

pero la esperanza los mantiene erguidos.

Ni comen ni duermen,

prontos al rebato, listos al ladrido,

a un punto remoto el ojo tendido…

la intuición despierta, como los dejaste

Hoy tengo, tío Lencho,

tres perros guardianes que me regalaste

Los miro y recuerdo tu mano extendida,

la tibia franqueza que te señalaba

y el ojo se llena de melancolía

Áspero y callado

el recuerdo asurca el campo trillado

de las alegrías, y sonrío al verte

de gozo vestido, diestra habilidosa

recorriendo, en rasgo de imaginería,

los trazos precisos de esta, mi jauría,

en perenne alerta como los dejaste…

Contactos: [email protected]



SITIO

ISABEL,

Chica

Diez

2011



Integrantes del Centro Chiapaneco de Escritores, por invitación

de Coneculta-Chiapas y del Honorable Ayuntamiento de Comitán

2011-2012, participaron en la edición número once del Festival In-

ternacional de las Culturas y las Artes Rosario Castellanos. El

CECHE funcionó de 1989 a 1994 y fue una iniciativa del Instituto

Chiapaneco de Cultura, cuyo Director era Javier Espinosa Man-

dujano. El CECHE se consolidó bajo la dirección del Doctor

Andrés Fábregas Puig.

La DIEZ tiene el gusto de compartir con sus lectores el texto

que leyó Miguel Ángel Godínez Gutiérrez, quien fue becario de la

primera generación y posteriormente se convirtió en Coordinador

del Centro.

Miguel, actualmente, radica en la ciudad de México y labora

en la Universidad Autónoma de la Ciudad de México.



Gabriel Hernández García, Miguel Ángel Godínez y Carlos Gutiérrez Alfonzo

Flor Mayor De

Comitán De

Las Flores

Miguel Ángel Godínez Gutiérrez



Ahora nos trasladamos a la botica de

Don Belisario, el Grande, donde una

niña mira los frascos alineados en los

estantes. Siempre había querido subir-

se a ellos, pero esta vez es diferente: los

contempla con otro tipo de curiosidad.

A los siete años, dicen los viejos, ocurre

el despertar a un ciclo nuevo. El papá

estaba sentado en su sillón, leyendo un

libro como todas las tardes. Metódico.

Ese día, la niña, preguntándose qué

tanto leería su papá, que se quedaba

horas absorto, tomó un libro que había

en la biblioteca, ya no para rayonearlo

con un lápiz bicolor del primer cajón o

para colocar uno sobre otro estable-

mente para las columnas de una casa

de muñecas. ―Tesoro del declamador‖,

leyó en voz alta. ―´Ìndice. Parnaso

mexicano‖. ―Salvador Díaz Mirón,

Manuel M. Flores, Antonio Plaza, Ma-

nuel Acuña, Manuel José Othón‖ y así,

hasta que en la página 24 decía

―Poetisas‖ y entonces cayó en cuenta

que había leído puros nombres de

hombres, y que también había mujeres

que escribían poemas. Fue directa-

mente a la página 431. Leyó: ―Sor Jua-

na Inés de la Cruz. Hombres necios

que acusáis sin razón, sin ver que sois

la ocasión de lo mismo que culpáis‖.

Más adelante, ―Gabriela Mistral. Él

pasó con otra. ¡Yo le vi pasar! Siempre

dulce el viento y el camino en paz‖. Sa-

boreaba la musicalidad de las palabras

por primera vez; ―y sin música‖,

pensó, como las canciones de María

Greever.

¿Cuántos poemas leyó Rosario, es-

ta niña? Todos. Quién sabe en cuánto

tiempo terminó de leer el libro. Lo que

me gustaría saber es cuándo su mirada

se posó en un poema que parecía un

retrato, un espejo, y se dijo: ―esto pude

haberlo escrito, es lo que me está pa-



Mario Nandayapa, Marco Fonz y Gustavo Ruiz Pascacio

sando‖, y se habrá puesto por primera vez a escribir sus emo-

ciones, sueños, experiencias, deseos: su vida. Con los años,

metódica, se instituyó como escritora, jugadora de palabras,

bruja de las palabras, sacerdotisa de las palabras.

Leer poesía enriquece el espíritu. No se trata de cosas cursis ni

de palabras incomprensibles, la de Rosario Castellanos, por

ejemplo, es directa y sencilla.

Escribo porque yo, un día, adolescente,

Me incliné ante un espejo y no había nadie.

¿Se da cuenta? El vacío. Y junto a mí los otros

Chorreaban importancia.



De pie: Gustavo Ruiz Pascacio, Mario Nandayapa

y Miguel Ángel Godínez Gutiérrez.

Sentados: Gabriel Hernández García, Rubén De

Leo y Carlos Gutiérrez Alfonzo.



Leer novelas, con sus muchas pa-

labras; página tras página se va sabo-

reando otro mundo, fingido éste, de a

mentiras, en el que nos reconocemos.

En las novelas y cuentos de Rosario, se

ha dicho, la constante más allá de la

tierra chiapaneca y su gente, es la mi-

rada de mujer.

Leer cuentos, profundidad y bre-

vedad, la imaginación.

Leer nos posibilita conocer las pa-

labras, que son las que nos dan el sen-

tido de las cosas. Leer nos invita a

nombrar las cosas. Es lo que hacen los

escritores: Dar nombres nuevos a las

cosas que ya conocemos.

Con la literatura aprendió a leer y

explicarse a ella misma y al mundo, la

vida que la rodeaba: las fincas de su

padre, su hermano muerto, los pobres

que la miraban como desde otra era,

desde ―un estrato geológico distinto‖,

los hombres, y sobre todo, su condición

de mujer en una sociedad de hombres

en el que la salida tradicional a la

opresión inveterada eran las píldoras

para dormir y evadirse, en lugar de

enfrentar, como ella lo hizo a través de

sus novelas, cuentos, ensayos y poe-

mas, a través de discursos y artículos

de periódico en los que fijaba la necesi-

dad de que las relaciones sociales fue-

ran diferentes; otro modo de ser.

Mujer de palabras,

Muchas, contradictorias, ay, insignifi-

cantes,

Sonido puro, vacuo cernido de arabes-

cos,

Juego de salón, chisme, espuma, olvido.

Lectora de Simone de Beauvoir ,

Simone Weil , Sor Juana Inés de la



Cruz , Gabriela Mistral, Emily Dickinson, Selma Lagen-

dorf y Virginia Wolf, se hallaba inmersa en la actualidad

intelectual de su época.

En 1954 fue becaria del Centro Mexicano de Escritores,

junto a Jorge Ibargüengoitia, Luisa Josefina Hernández y

Emmanuel Carballo en la generación inmediata a Rulfo y

Arreola.

En 1957 participó en el teatro Petul, un teatro guiñol para

comunidades indígenas que fue una novedosa forma de di-

fundir contenidos educativos y hacer lo que hoy en día lla-

mamos promoción de salud.


Tanto en su prosa ("Oficio de tinieblas", "Balún Canán", Los convidados de

agosto", entre otros) como en su labor ensayística ("La mar y sus pescaditos",

"Mujer que sabe latín"...), esta artista nos muestra la inquietudes de un ser

humano en búsqueda de sí mismo. En la poesía, nos da el sonido de una voz di-

recta, sencilla y contundente, de una originalidad y valentía pocas veces aprecia-

das en las poetas mujeres.

-¿Si soy casada? Sí. Esto quiere decir

Que se levantó un acta en alguna oficina

Y se volvió amarilla con el tiempo

Y que hubo ceremonia en una iglesia

Con padrinos y todo. Y el banquete

Y la semana entera en Acapulco.


Molinari y Gustavo Ruiz

Sin embargo, su poesía estaba lejos de ser un mero alegato femi-

nista:

Me conmueve más bien la vastedad

del espacio, la inmensa

magnitud de los tiempos

y las cosas que son y las que ocurren.

Rosario Castellanos nos dejó mientras desempeñaba el puesto de

embajadora de nuestro país en Israel, en 1974, a los 49 años.

***

Mientras conjetura lo anterior, la niña, Flor Mayor, convertida

en Mujer de Palabras, mira a su hijo de siete años tomar un libro con

la intención de leerlo.



Estamos llenos de cultura.

¿Cuándo venís a

Comitán a

llenarte de luz?

Consejo Ciudadano de Cultura Municipal


Honorable Ayuntamiento

de Comitán

y

Universidad

Mariano N. Ruiz

¿Te gusta escribir? El Centro Comiteco de Creación Literaria es

¡para vos!

Ser parte del Centro no tiene algún costo económico.

Sesionamos los miércoles en la sede del Centro, frente al Santuario del

Niñito Fundador.



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El Maestro Límbano Vidal Mazariegos, Director Fundador

del grupo de marimba ―Águilas de Chiapas‖ falleció el 5 de

mayo de 2001.

Con el espíritu luminoso de Ernesto Sábato, quien falle-

ció un día antes de recibir un homenaje en vida, dentro de la

Feria del Libro, en Argentina, el Maestro Límbano falleció

en la víspera del Homenaje que Coneculta-Chiapas, el Hono-

rable Ayuntamiento de Comitán 2011-2012, en nombre del

pueblo comiteco, le habían preparado, dentro de los actos de

la edición número once del Festival Internacional Rosario

Castellanos.

El Consejo de Redacción de DIEZ, la Revista Digital de

Comitán, expresa su más sentido pésame a la familia del -

Maestro y al pueblo de Chiapas.



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Dentro de los actos celebratorios del Festival

Internacional Rosario Castellanos, que inició

el día 5 de mayo y concluirá el día 9, se pre-

senta una exposición plástica en el Museo de

Arte ―Hermila Domínguez de Castellanos‖.

6 vuelos circulares, con la obra de Akio

Hanajufi, Arnulfo Saldaña, Enrique López,

Paty Mota, Raquel Moreno y Rodolfo Mora-

les.



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Ante un auditorio lleno de jóvenes universitarios, los integrantes del

Centro Chiapaneco de Escritores reflexionaron acerca de la obra de

Rosario Castellanos y del proceso de creación.

El acto se efectuó el jueves 5 de mayo, en el auditorio de la Univer-

sidad del Sureste, y fue el acto inicial del Festival Internacional Rosario

Castellanos.



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Actuación sobresaliente de

alumnos de la Academia

Manuel M. Ponce que dirige

la artista Sonia Conde

Durán.

Esto dentro de los actos

del Festival Internacional

Rosario Castellanos.

El acto se efectuó en el

Auditorio Roberto Cordero

Citalán, del Centro Cultural

Rosario Castellanos, el día 5

de mayo, a partir de las siete

de la noche.



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CRÓNICAS DE ADOBE

―Crónicas de Adobe‖ contó, el martes 2 de mayo, con la presencia del Lic. Julio

Gordillo Domínguez y de Dora Patricia Espinosa Vázquez, estudiante del Cbtis 108.

Julio compartió con el auditorio su visión acerca de la vida de Rosario Castellanos,

mujer con la que compartió algunos instantes.

Paty hizo una semblanza de Ernesto Sabato, escritor argentino recientemente

fallecido.

En la fotografía: Genaro Aguilar, Paty y Julio.



El DIF Municipal, dentro de los festejos que

organizó en honor a los niños comitecos para

celebrar el Día del Niño, realizó un Desfile por

las calles de la ciudad.



Suplemento

En Puebla también hace viento

Fotografías: Fernando Molinari

MOJOL



Pedro Infante ¡no ha muerto!



Sí, nos da pena decir que somos casi casi

¡perfectos!, pero así es.

Tenemos únicamente lectores de DIEZ,

escritores de DIEZ, patrocinadores de DIEZ y

chicas de DIEZ.

ISABEL es la chica DIEZ 2011.

¡Que su luz y mirada de albahaca permanezcan

todo el año en tu corazón!

Recordá siempre que vos, lector,

sos lo más importante de tu

Revista DIEZ.



Visitanos

¡No te arrepentirás!



Mayte

Un papel volando, un papelito llamado Rosario.

¡Nos vemos en el número 74!

REVISTA DIEZ, NÚMERO 73

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