Quiero abrir mi canto con la escuela,                      quiero ir andando detrás de cada niñoporque quiero sentir a golpe de carteray predicar la verdad de estar vivo.

Quiero abrir mi canto con la escuela,porque el niño que hoy hace su casa de palillosmañana puede ser que, en cualquier guerra,destruya de un bombazo las casas de ladrillos.

Quiero arrancarles sus pistolas de mentiraporque apuntan de verdad al pecho de un amigo,quiero enseñarles la palabra hombrey, que hay un hombre detrás de cada niño.

Cayetano Ibarra Barroso (Maestro)

Quiero abrir mi canto con la escuela,      

quiero ir andando detrás de cada niño

porque quiero sentir a golpe de cartera

y predicar la verdad de estar vivo.

Quiero abrir mi canto con la escuela,

porque el niño que hoy hace su casa de palillos

mañana puede ser que, en cualquier guerra,

destruya de un bombazo las casas de ladrillos.

Quiero arrancarles sus pistolas de mentira

porque apuntan de verdad al pecho de un amigo,

quiero enseñarles la palabra hombre

y, que hay un hombre detrás de cada niño.

Cayetano Ibarra Barroso (Maestro)

 

CANCIÓN DEL JINETE

Córdoba.Lejana y sola.

Jaca negra, luna grande,y aceitunas en mi alforja.Aunque sepa los caminosyo nunca llegaré a

Córdoba.

Por el llano, por el viento,jaca negra, luna roja.La muerte me está mirandodesde las torres de Córdoba.

¡Ay qué camino tan largo!¡Ay mi jaca valerosa! ¡Ay, que la muerte me espera, antes de llegar a Córdoba!

Córdoba.

Lejana y sola. San

Rafael

II

Monumento a F. G. Lorca, al lado de la Calahorra. Córdoba

Un solo pez en el aguaque a las dos Córdobas junta:

Blanda Córdoba de juncos.Córdoba de arquitectura.  Niños de cara impasibleen la orilla se desnudan,

aprendices de Tobíasy Merlines de cintura,para fastidiar al pezen irónica pregunta

si quiere flores de vinoo saltos de media luna.

Pero el pez, que dora el aguay los mármoles enluta,

les da lección y equilibriode solitaria columna.El Arcángel aljamiado

de lentejuelas oscuras,en el mitin de las ondasbuscaba rumor y cuna.

*Un solo pez en el agua.

Dos Córdobas de hermosura.Córdoba quebrada en chorros.

Celeste Córdoba enjuta.

Vicente AleixandreLa clase

Como un niño que en la tarde brumosa va diciendo su lección

y seduerme.

Y allí sobre el magno pupitre está el mudo profesor que no

escucha.Y ha entrado en la última hora

un vapor leve, porfiado,pronto espesísimo, y ha ido

envolviéndolos a todos.Todos blandos, tranquilos, serenados, suspiradores,ah, cuán verdaderamente

reconocibles.Por la mañana han jugado,

han quebrado, proyectado sus límites, sus ángulos, sus risas, sus imprecaciones, quizá sus

lloros.Y ahora una brisa inoíble, una

bruma, un silencio, casi un beso, los une,

los borra, los acaricia, suavísimamente los

recompone.Ahora son como son. Ahora

puede reconocérseles.Y todos en la clase se han ido

adurmiendo.Y se alza la voz todavía, porque la clase dormida se sobrevive.Una borrosa voz sin destino,

que se oye y que no se supiera ya de quién fuese.

Y existe la bruma dulce, casi olorosa, embriagante,

y todos tienen su cabeza sobre la blanda nube que los

envuelve.Y quizá un niño medio se

despierta y entreabre los ojos,y mira y ve también el alto

pupitre desdibujadoy sobre él el bulto grueso, casi de trapo, dormido, caído, del

abolido profesor que allí sueña.

Historia del corazón. La mirada infantil

El visitante

Aquí también entré, en esta casa.Aquí vi a la madre cómo cosía.

Una niña, casi una mujer (alguien diría: qué alta, qué guapa se está poniendo),alzó sus grandes ojos oscuros, que no

me miraban.Otro chiquillo, una menuda sombra,

apenas un grito, un ruidillo por el suelo,

tocó mis piernas suavemente, sin verme.Fuera, a la entrada, un hombre

golpeaba, confiado, en un hierro.Y entré, y no me vieron.

Entré por una puerta, para salir por otra.Un viento pareció mover aquellos

vestidos.Y la hija alzó su cara, sus grandes ojos

vagos y llevó a su frente sus dedos.

Un suspiro profundo y silencioso exhaló el pecho de la madre.

El niño se sintió cansado y dulcemente cerró los ojos.

El padre detuvo su maza y dejó su mirada en la raya azul del

crepúsculo.

Canción china en Europa (A mi ahijada Isabel Clara )

La señorita del abanico,

va por el puente del fresco río.

Los caballeros con sus levitas, miran el puente sin barandillas.

La señorita del abanico y los volantes, busca marido.

Los caballeros están casados, con altas rubias

de idioma blanco.

Los grillos cantan por el Oeste.

(La señorita. va por lo verde.)

Los grillos cantan bajo las flores.

(Los caballeros, van por el Norte.)

Canción china en Europa (A mi ahijada Isabel Clara )

La señorita del abanico, va por el puente del fresco río.

Los caballeros con sus levitas, miran el puente sin barandillas.

La señorita del abanico y los volantes, busca marido.

Los caballeros están casados, con altas rubias de idioma blanco.

Los grillos cantan por el Oeste.

(La señorita. va por lo verde.)

Los grillos cantan bajo las flores.

(Los caballeros, van por el Norte.)

http://www.youtube.com/watch?v=ePyJmfzglBE&feature=results_video&playnext=1&list=PL0AF36EEA1B714525

EL LOBITO BUENO

Érase una vezun lobito buenoal que maltrataban todos los corderos.Y había tambiénun príncipe malo,una bruja hermosay un pirata honrado.Todas estas cosashabía una vez.Cuando yo soñabaun mundo al revés.

José Agustín Goytisolo

(n. en Barcelona en 1928)

EL LOBITO BUENO

Érase una vezun lobito buenoal que maltrataban todos los corderos.Y había tambiénun príncipe malo,una bruja hermosay un pirata honrado.Todas estas cosashabía una vez.Cuando yo soñabaun mundo al revés.

José Agustín Goytisolo

(n. en Barcelona en 1928)

EL LOBITO BUENO

Érase una vezun lobito buenoal que maltrataban todos los corderos.Y había tambiénun príncipe malo,una bruja hermosay un pirata honrado.Todas estas cosashabía una vez.Cuando yo soñabaun mundo al revés.

José Agustín Goytisolo (n. en Barcelona en 1928)

EL LOBITO BUENO

Érase una vezun lobito buenoal que maltrataban todos los corderos.Y había tambiénun príncipe malo,una bruja hermosay un pirata honrado.Todas estas cosashabía una vez.Cuando yo soñabaun mundo al revés.

José Agustín Goytisolo (n. en Barcelona en 1928)

Federico García Lorca (1898 - 1936) ROMANCE DE LA LUNA, LUNA

A Conchita García Lorca

La luna vino a la fraguacon su polisón de nardos.El niño la mira, mira.El niño la está mirando.

En el aire conmovidomueve la luna sus brazosy enseña, lúbrica y pura,sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.Si vinieran los gitanos,harían con tu corazóncollares y anillos blancos.

Niño, déjame que baile.Cuando vengan los gitanos,te encontrarán sobre el yunquecon los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,que ya siento sus caballos.

Niño, déjame, no pisesmi blancor almidonado.

El jinete se acercabatocando el tambor del llano.Dentro de la fragua el niño,tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,bronce y sueño, los gitanos.Las cabezas levantadasy los ojos entornados.

Cómo canta la zumaya,¡ay, cómo canta en el árbol!

Por el cielo va la lunacon un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,dando gritos, los gitanos.El aire la vela, vela.El aire la está velando.

Luis de Góngora y Argote, 1561-1627

Poema A Córdoba

¡Oh excelso muro, oh torres coronadas

De honor, de majestad, de gallardía!

¡Oh gran río, gran rey de Andalucía,

De arenas nobles, ya que no doradas!

¡Oh fértil llano, oh sierras levantadas,

Que privilegia el cielo y dora el día!

¡Oh siempre glorïosa patria mía,

Tanto por plumas cuanto por espadas!

Si entre aquellas rüinas y despojos

Que enriquece Genil y Dauro baña

Tu memoria no fue alimento mío,

Nunca merezcan mis ausentes ojos

Ver tu muro, tus torres y tu río,

Tu llano y sierra, ¡oh patria, oh flor de España!

ÁNDEME YO CALIENTE Y RÍASE LA GENTE

Traten otros del gobiernodel mundo y sus monarquías,mientras gobiernan mis díasmantequillas y pan tierno;y las mañanas de inviernonaranjada y aguardiente,y ríase la gente.

Coma en dorada vajillael Príncipe mil cuidadoscomo píldoras dorados,que yo en mi pobre mesillaquiero más una morcillaque en el asador reviente,y ríase la gente.

Cuando cubra las montañasde blanca nieve el enero,tenga yo lleno el braserode bellotas y castañas,y quien las dulces patrañasdel Rey que rabió me cuente,y ríase la gente.

Busque muy en buena horael mercader nuevos soles;yo conchas y caracolesentre la menuda arena,escuchando a Filomena

sobre el chopo de la fuente,y ríase la gente.

Pase a media noche el mary arda en amorosa llamaLeandro por ver su dama;que yo más quiero pasardel golfo de mi lagarla blanca o roja corriente,y ríase la gente.

Pues Amor es tan cruelque de Píramo y su amadahace tálamo una espada,do se junten ella y él,sea mi Tisbe un pastely la espada sea mi diente,y ríase la gente.

Ya está el niño en el portalque nació en la portería,San José tiene taller,y es la portera María.

Vengan sabios y doctoresa consultarle sus dudas,el niño sabelotodoestá esperando en la cuna.

Dice que pecado eshablar mal de los vecinosy que pecado no esbesarse por los caminos.

Que se acerquen los pastoresque me divierten un ratoque se acerquen los humildes,que se alejen los beatos.

Que pase la Magdalena,que venga San Agustín,que esperen los reyes magosque les tengo que escribir.

Gloria Fuertes

Ya está el niño en el portalque nació en la portería,San José tiene taller,y es la portera María.

Vengan sabios y doctoresa consultarle sus dudas,el niño sabelotodoestá esperando en la cuna.

Dice que pecado eshablar mal de los vecinosy que pecado no esbesarse por los caminos.

Que se acerquen los pastoresque me divierten un ratoque se acerquen los humildes,que se alejen los beatos.

Que pase la Magdalena,que venga San Agustín,que esperen los reyes magosque les tengo que escribir.

Gloria Fuertes

Ya está el niño en el portalque nació en la portería,San José tiene taller,y es la portera María.

Vengan sabios y doctoresa consultarle sus dudas,el niño sabelotodoestá esperando en la cuna.

Dice que pecado eshablar mal de los vecinosy que pecado no esbesarse por los caminos.

Que se acerquen los pastoresque me divierten un ratoque se acerquen los humildes,que se alejen los beatos.

Que pase la Magdalena,que venga San Agustín,que esperen los reyes magos

Ya está el niño en el portalque nació en la portería,San José tiene taller,y es la portera María.

Vengan sabios y doctoresa consultarle sus dudas,el niño sabelotodoestá esperando en la cuna.

Dice que pecado eshablar mal de los vecinosy que pecado no esbesarse por los caminos.

Que se acerquen los pastoresque me divierten un ratoque se acerquen los humildes,que se alejen los beatos.

Que pase la Magdalena,que venga San Agustín,que esperen los reyes magos

que les tengo que escribir.Gloria Fuertes

que les tengo que escribir.Gloria Fuertes

Todo pasa y todo queda,pero lo nuestro es pasar,pasar haciendo caminos,caminos sobre el mar.

Nunca perseguí la gloria,ni dejar en la memoriade los hombres mi canción;yo amo los mundos sutiles,ingrávidos y gentiles,como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarsede sol y grana, volarbajo el cielo azul, temblarsúbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellasel camino y nada más;caminante, no hay camino,se hace camino al andar.

Al andar se hace caminoy al volver la vista atrásse ve la senda que nuncase ha de volver a pisar.Todo pasa y todo queda,pero lo nuestro es pasar,pasar haciendo caminos,caminos sobre el mar.

Nunca persequí la gloria,ni dejar en la memoriade los hombres mi canción;yo amo los mundos sutiles,ingrávidos y gentiles,como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarsede sol y grana, volarbajo el cielo azul, temblarsúbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellasel camino y nada más;caminante, no hay camino,se hace camino al andar.

Al andar se hace caminoy al volver la vista atrásse ve la senda que nuncase ha de volver a pisar.

Caminante no hay caminosino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugardonde hoy los bosques se visten de espinosse oyó la voz de un poeta gritar"Caminante no hay camino,se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.Le cubre el polvo de un país vecino.Al alejarse le vieron llorar."Caminante no hay camino,se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.Cuando el poeta es un peregrino,cuando de nada nos sirve rezar."Caminante no hay camino,se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.